The Project Gutenberg eBook of A Alma Nova

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Title: A Alma Nova

Author: Guilherme Avelino Chave de Azevedo

Release date: January 30, 2006 [eBook #17639]

Language: Portuguese

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/17639

Credits: Produced by Rita Farinha and the Online Distributed Proofreading Team at http://www.pgdp.net (This file was produced from images generously made available by National Library of Portugal (Biblioteca Nacional de Portugal).)

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK A ALMA NOVA ***

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GUILHERME D'AZEVEDO

A ALMA NOVA

LISBOA

TYPOGRAPHIA SOUSA & FILHO

Rua do Norte, 145

1874

A ANTHERO DE QUENTAL

A ANTHERO DE QUENTAL

_Meu amigo.

Este livro parece-me um pouco do nosso tempo. Sorrindo ou combatendo, fala da Humanidade e da Justiça, inspirando-se no mundo que nos rodeia.

E porque julgo que elle segue na direcção nova dos espiritos, offereço-o a um obreiro honesto do pensamento: a uma alma lucida, moderna e generosa_.

Dezembro de 1873.

Guilherme d'Azevedo.

I

Eu poucas vezes canto os casos melancolicos,

Os lethargos gentis, os extasis bucolicos

E as desditas crueis do proprio coração;

Mas não celebro o vicio e odeio o desalinho

Da muza sem pudor que mostra no caminho

A liga á multidão.

A sagrada poesia, a peregrina eterna,

Ouvi dizer que soffre uma affecção moderna,

Uns fastios sem nome, uns tedios ideaes;

Que ensaia, presumida, o gesto romanesco

E, vaidosa de si, no collo eburneo e fresco,

Põe crémes triviaes!

Oh, pensam mal de ti, da tua castidade!

Deslumbra-os o fulgor dos astros da cidade,

Os falsos ouropeis das cortezãs gentis,

E julgam já tocar-te as roçagantes vestes

Ó deusa virginal das coleras celestes,

Das graças juvenis!

Retine a cançoneta alegre das bachantes,

Saudadas nos wagons, nos caes, nos restaurantes,

Visões d'olhar travesso e provocantes pés,

E julgam já escutar a voz do paraiso,

Amando o que ha de falso e torpe no sorriso

Das musas dos cafés!

Oh, tu não és, de certo, a virgem quebradiça

Estiolada e gentil, que vem depois da missa

Mostrar pela cidade o seu fino desdem,

Nem a fada que sente um vaporoso tedio

Emquanto vae sonhando um noivo rico e nédio

Que a possa pagar bem!

Nem posso mesmo crêr, archanjo, que tu sejas

A menina gentil que ás portas das egrejas

Emquanto a multidão galante adora a cruz,

A bem do pobre enfermo á turba pede esmola

Nas pompas ideaes da moda, que a consola

Das magoas do Jesus!

E nas horas de luta emquanto os povos choram

E a guerra tudo mata e os reis tudo devoram,

Não posso dizer bem se acaso tu serás

A senhora que espalha os languidos fastios

Nos pomposos salões, sorrindo a fazer fios

Á viva luz do gaz!

Tu és a apparição gentil, meia selvagem,

D'olhar profundo e bom, de candida roupagem,

De fronte immaculada e seios virginaes,

Que desenha no espaço o limpido contorno

E cinge na cabeça o virginal adorno

De folhas naturaes.

Tens a linha ideal das candidas figuras;

As curvas divinaes; as tintas sãs e puras

Da austera virgindade; as bellas correcções;

E segues magestosa em teu longo caminho

Deixando fluctuar a tunica de linho

Ás frescas virações!

Quando trava batalha a tua irmã Justiça

Acodes ao combate e apontas sobre a liça

Uma espada de luz ao Mal dominador:

E pensas na belleza harmonica das cousas

Sentindo que se move um mundo sob as louzas

No germen d'uma flôr!

N'um sorriso cruel, pungente d'ironia,

Tambem sabes vibrar, serena, altiva e fria,

O latego febril das grandes punições;

E vendo-te sorrir, a geração doente,

Sentir cuida, talvez, a nota decadente,

Das morbidas canções!

Oh, vôa sem cessar traçando nos teus hombros

O manto constellado, ó deusa dos assombros,

Até chegar um dia ás regiões de luz,

Aonde, na poeira aurifera dos astros,

Contricto, Satanaz enxugará de rastos,

As chagas de Jesus!

Logar á minha fada ó languidas senhoras!

E vós que amaes do circo as noites tentadoras,

Os fluctuantes véos, os gestos divinaes,

Podeis vel-a passar n'um turbilhão fantastico,

Voando no corcel febril, nervoso, elastico,

Dos novos ideaes!

II

Eu vi passar, além, vogando sobre os mares

O cadaver d'Ophelia: a espuma da voragem

E as algas naturaes, serviam de roupagem

Á triste apparição das noites seculares!

Seguia tristemente ás regiões polares

Nos limos das marés; e a rija cartilagem

Sustinha-lhe tremendo aos halitos da aragem,

No peito carcomido, uns grandes nenuphares!

Oh! lembro-me que tu, minha alma, em certos dias

Sorriste já, tambem, nas vagas harmonias

Das cousas ideaes! mas hoje á luz mortiça

Dos astros, caminhando; apenas as ruinas

Das tuas creações fantasticas, divinas,

De pasto vão servindo aos lyrios da justiça!

III

VELHA FARÇA

Rufa ao longe um tambor. Dir-se-ia ser o arranco

D'um mundo que desaba; ahi vae tudo em tropel!

Vão ver passar na rua um velho saltimbanco

E uma féra que dansa atada a um cordel.

Ó funambulos vis, comediantes rotos,

O vosso riso alvar agrada á multidão!

E quando vós passaes o archanjo dos esgotos

Atira-vos a flôr que mais encontra á mão!

Lá vae tudo a correr: são as grotescas dansas

D'uns velhos animaes que já foram crueis

E agora vão soffrendo os risos das creanças

E os apupos da turba a troco de dez réis.

Conta um velho histrião, descabellado e pallido,

Da féra sanguinaria o instincto vil e mau,

E vae chicoteando um urso meio invalido

Que lambe as mãos ao povo e faz jogo de páu.

Depois inclina a face e obriga a que lh'a beije

A fera legendaria olhada com pavor:

E uma deosa gentil, vestida de bareje,

Annuncia o prodigio a rufo de tambor!

E as mães erguem ao collo uns filhos enfezados

Que nunca tinham visto a luz dos ouropeis:

E accresce á multidão a turba dos soldados,

—Ao ilota da cidade o escravo dos quarteis.

E o funambulo grita; impõe qual evangelho

Á turba extasiada a grande narração.

E sobre um cão enfermo um ourangotango velho

Passeia nobremente os gestos de truão.

Correi de toda a parte, aligeirae o passo,

Deixae a grande lida e vinde á rua vêr

As prendas d'uma fera, as galas d'um palhaço,

E um archanjo que sua e pede de beber!

A tua imagem tens ó povo legendario

No comico festim que mal podes pagar,

Pois tu ainda és no mundo o velho dromedario

Que a vara do histrião nas praças faz dansar.

IV

GRAÇA POSTHUMA

Depois da tua morte eu heide ver se arranco,

N'uma noite serena, ao teu berço final,

Um producto mimoso;—um grande lyrio branco

Da alvura do teu collo eburneo e divinal!

Aquella flôr suave, ó minha visão estherica,

Debruçada gentil, na taça em que a puzer,

Fazer-me-ha lembrar a graça cadaverica

Do teu corpo franzino e ethereo de mulher!

E mesmo conterá, de certo, alguma cousa

Do que me traz submisso e prezo ao teu olhar:

—Teu corpo a pouco e pouco irá fugindo á louza

Depois tornado em lyrio á terra hade voltar!—

E em longas noites, n'elle, eu beberei sosinho,

Sonhando as convulsões d'uns lindos braços nús,

A fragrancia que exhala a candidez do linho

Em que hoje ondeias leve e onde os meus labios puz,

—Saudando a boa mãe que faz com que eu te gose

Depois do verme vil teu seio polluir,

Mais pura no frescor de tal metamorphose

Do que eras a scismar, do que eras a sorrir!

Ó minha doce Ophelia! Os rapidos momentos

Da vida, são crueis mas passam como um som!

Um dia quando em fim dos velhos sedimentos

Teu corpo renascer n'um lyrio immenso e bom,

Talvez que eu durma já tambem sob os matizes

Das flôres, ao sorrir das mil germinações,

Dando um pasto fecundo ás tuas sãas raizes

Depois de te sagrar as ultimas canções!

V

HISTORIA SIMPLES

Havia um rapaz são, robusto, bom, valente,

De espadua larga e rija; um ceifador gentil.

Cavava todo o dia, andou sempre contente

E a feria dava á mãe sem falta d'um ceitil.

Elle amava a campina e os ceus largos, serenos.

Aos domingos a mãe deixava-lhe uns dez reis.

Deitava-se ao luar, dormindo sobre os fênos,

Na fragrancia do trêvo, ao pé dos cães fieis.

A mãe tinha de seu duas vaquitas mansas:

N'um cerro agreste e vil alguns palmos de chão.

E tinha ainda mais não sei quantas creanças

Que andavam nuas sempre e sempre a pedir pão.

O pae mal se sustinha ás vezes sobre as pernas:

Era bebado e mau, batia na mulher;

E á noite, ao scintillar dos vinhos nas tavernas,

Cantava canções vis de a gente ensurdecer.

Um dia uma senhora honesta da cidade,

Esplendida, gentil, sabendo-se sorrir,

Reparou no rapaz; achou-lhe propria a idade

E fez-lhe um certo gesto:—o moço não quiz ir.

Teve um assomo de raiva, então, sua excellencia.

Ordenou-lhe que fosse: o moço disse,—irei!

Despediu-se dos seus: devia obediencia

Á senhora gentil que se chamava… a Lei!

Pegou no velho alforge e no bordão nodozo

E metteu-se a caminho. Os pobres dos irmãos

Choravam á partida:—um quadro doloroso!

A mãe louca de dôr torcia as magras mãos!

Chegando no outro dia ao ponto onde o chamaram

Primeiro foi medido e todos a final,

Depois de bem revisto, á uma, concordaram

Que ao serviço do rei convinha este animal!

Aquell'outra senhora, astuta, grave, terna,

—A ordem—jubilava em doces pulsações!

Contava mais um servo, um filho, na cazerna,

Gastando pouco mais:—uns cobres e uns feijões!…

Agora quando passa o batalhão luzente

Na rua, podeis ver o pobre cavador

Com modos imbecis, marchar pesadamente

—Heroe por conta alheia—ao rufo do tambor!

Não sabe onde caminha entre as guerreiras hostes!

Perguntem-lhe o que é patria e liberdade e lei!

Caminha simplesmente ás ordens dos prebostes

Que trazem no chicote a salvação do rei.

E na pobre cabana ainda se conserva

O mesmo quadro triste:—a lacrimosa mãe;

Alguns pequenos nús rolando sobre a herva,

E um ebrio que pragueja e não pensa em ninguem!—

Mulher não chores mais: a quadra é pura e bella:

Emquanto na campina alouram os trigaes,

Teu filho guarda o mundo e a Deus faz sentinella:

Receiam que Deus faça andar o mundo mais.

Em breve elle virá de jubilo e d'assombro

Encher tua alma, em fim, quando ámanhã voltar

Com seu velho canudo, a trouxa posta ao hombro,

Trazendo novamente a luz ao pobre lar.

E tu perguntarás: o que é meu filho, é ouro!!

A quantas guerras foste? ó ceus, como tu vens!

—Mãe tome essa lata! esconda o meu thesouro

E deixe-me ir dormir no fêno ao pé dos cães!

VI

Á meza do festim, cercada de formosas,

O canto dos cristaes e o scintillar dos vinhos

Saudavam juntamente os bellos desalinhos

Das galantes vizões das ceias luminozas!

Molhavam-se em champagne as pétalas das rozas!

E em baixo, a nossos pés, em leves murmurinhos

A gaze sobreposta á candidez dos linhos

Erguia-se n'um mar de vagas caprichosas!

Ali tudo era paz! Nem odios vis nem zelos!

Os labios pois limpando ás rendas e aos cabellos

Da menos trivial das fadas tentadoras,

Eu brindo aos mortos!—disse: á legião sagrada

Que foi á solidão, á eternidade, ao nada!

—Ás almas e ao pudor d'estas gentis senhoras.

VII

OS SONHOS MORTOS

Embora triste a noite, a vagabunda lua

Mais branca do que nunca erguia-se nos ceus,

Igual a uma donzella ingenua e toda nua

No leito ajoelhada erguendo a fronte a Deus!

O mar tinha talvez scintillações funestas.

A praia estava fria, as vagas davam ais;

Semelhavam, ao longe, as extensas florestas

Fantasmas ao galope em monstros colossaes.

E eu vi n'um campo immenso, agreste e desolado,

Immerso no fulgor diaphano da luz,

Juncando tristemente o solo ensanguentado

Sinistra multidão de corpos semi-nus!

Tinha a morte cruel, em sua orgia louca,

Deposto em cada fronte um osculo brutal;

E um ironico rizo ainda em muita boca

Se abria, como a flôr fantastica do mal!

E eu vi corpos gentis de virgens delicadas

Beijando a fria terra, as mãos hirtas no ar,

Em sagrada nudez!… Cabeças decepadas!…

Em muito peito ainda o sangue a borbulhar!…

E sobre a corrupção das brancas epidermes

Luzentes de luar e d'esplendor dos ceus,

Orgulhosos passando os triumphantes vermes,

Da santa formosura os ultimos Romeus!

Se tu minha alma livre ainda hoje conservas

Memoria das vizões que amaste com fervor

Ahi as tens agora alimentando as ervas

De novo dando á terra o que ella deu á flôr!

São ellas! as vizões dos meus dias felizes,

Meus sonhos virginaes, as minhas illusões,

Que a seiva dão agora aos vermes e ás raizes,

Que em pasto dão seu corpo a novos corações!

São as sombras que amei, divinas, castas, bellas;

As chymeras gentis, os vagos ideaes,

Que de rozas cingi, que illuminei d'estrellas,

E que não podem já da terra erguer-se mais!

VIII

FALA A ORDEM

Pequeno, d'onde vens cantando a Marselhesa;

Da barricada infame, ou d'outra vil torpeza?

Que esplendido porvir! Do nada apenas sahes

Começas a morder as purpuras reaes

Ó filho trivial da livida canalha!…

E, vamos, deixa ver, guardaste uma navalha,?!

Não tremas que eu bem vi! que trazes tu na mão?

Intentas já limar as grades da prizão,

Fazendo scintillar um ferro contra o solio

Archanjo que adejaes nos fumos do petroleo?!…

Mas, vamos abre a mão: não queiras que eu te dê.

Bandido eu bem dizia!—a carta do A B C!…

IX

Ó lirios da cidade, ó corações doentes

Das vagas affecções modernas e galantes;

Eu sei que vós morreis aos sons agonisantes

Das orchestras febris,—nos sonhos dissolventes!

Sois os fructos gentis que balançaes pendentes

Nas arvores da vida; e os pobres viajantes

Famintos d'ideal, sorriem triumphantes

Julgando-vos colher nas seivas innocentes!

E tragam com fervor o pomo apetecido

Que deve ter um mel oculto no tecido,

—Um raio bom do sol que nos sorri tão alto;

Mas vós que sois da moda um luminozo aborto,

Como os fructos crueis das margens do mar morto

Apenas conteis dentro uma porção d'asphalto!

X

MISERIA SANTA

Entrando esta manhã n'um templo da cidade

Aberto á multidão mas triste e quasi só,

O ver ao desamparo a velha magestade

N'um throno a desabar, meteu-me certo dó.

Restavam tão somente alguns dourados velhos

Do passado esplendor, e foi-me facil ver

Que uma nuvem de pó cobria os evangelhos

Como cousa esquecida e impropria de se ler!

A virgem, sobretudo; a mãe predestinada

Que o Golgotha lavou nas lagrimas de fel

Que sempre hade chorar toda a mulher amada,

Ou seja a mãe de Christo, ou seja a de Rossel;

Achei-a desolada e triste lá n'um canto,

Sem pompas e sem luz, coberta d'ouropeis

Tão velhos como o roto e desbotado manto

Que ha muito, já, deveu á crença dos fieis!

Dizer-me póde alguem d'affectos bons e puros

Que eu posso ainda encontrar as bellas cathedraes

Aonde o simples Christo e os martyres obscuros

Campeiam no fulgor de pompas theatraes.

Bem sei; mas como disse, o acaso ou o quer que fosse

Levou-me a um templo pobre e foi n'elle que vi

Que ha mendigos do céo, d'olhar sereno e doce,

Proletarios do altar a quem ninguem sorri!

E ao ver esta humildade,—eu tenho d'isto ás vezes,—

Pensei, não sei porque, nas morbidas vizões

Que não passam de ser as filhas dos burguezes

Mas de rendas de França enfeitam seus roupões!

XI

ASTRO DA RUA

Fazia hontem já tarde um nevoeiro espesso.

—Que insonia em mim produz este humido vapor!—

Eu vinha enfastiado, ou turvo, emfim confesso,

Dos fumos do café, da luz e do rumor.

Um fantastico véo cobria as longas praças;

E o gaz ria atravez da grande cerração

Que em lagrimas descia ao longo das vidraças

E em flocos d'alva neve humedecia o chão.

Eu mesmo achava em tudo um tom maravilhoso.

Dispuz-me a crer no ceu a amar este ideal:

Do subito eis que passa um astro radioso

Luzindo-me atravez do magico cendal!

Que vaga exhalaçao ó cousas vis que adoro!

Que bello olhar de Deus, deixae-me assim dizer!

Pelo sulco de luz julguei um meteóro,

Pelo aroma subtil sonhei uma mulher!

Passou porém, fugiu: no fim eis em resumo

A sua breve historia! o sonho é sempre assim!

Ha cousas que ao passar ainda deixam fumo:

Aquella só deixava um vacuo dentro em mim.

Archanjos caminhae, que eu espero o grande dia

Da nossa atroz vingança, ó despotas do ceu!

Nossa alma anda algemada á vossa tirannia

Mas hade erguer-se a escrava…—Assim dizia eu

E a mesma aparição de novo a deslumbrar-me!

De novo a mesma aurora o espaço a illuminar!

Agora pude vêl-a e posso recordar-me

Dos abysmos de luz que havia em seu olhar.

O astro vinha envolto em nuvens d'escumilha:

De resto era uma fada, eu mais não sei dizer.

Deixava atraz de si um aroma de baunilha

D'um louco se abysmar d'um pobre enlouquecer!

Quem quer que sejas tu, que sejam sempre bellos

Teus ceus sem vendaval, teus dias sem revez!

Feliz de quem poder beijar os teus cabellos

E aos labios aquentar os teus pequenos pés!

—Dizendo caminheí. Porém novo prodigio!

Ainda a perseguir-me a mesma aparição

E eu ainda sentia o lucido vestigio

Que ha pouco em mim deixára a outra exhalação!

Mas agora reparo, attento em sua chama!

Que olhar tão insolente, o ceu não luz assim!

Na gaze que ella arrasta ha um debrum de lama,

Na face macerada uns traços de carmim!

Oh! astro! emfim conheço a orbita que traça

O teu curso veloz! bem sei onde tu vaes!

Prosegue no teu giro em volta d'essa praça

E Deus te dê mais luz e menos lamaçaes.

XII

Quando Martha morrer, depois do extremo arranco,

Não tratem d'orações;

Desprendam-lhe o cabello o vistam-a de branco

Á moda das visões.

Desejo vel-a então passar d'esta maneira

Depois de tal revêz,

Por entre a chama azul e tenue da poncheira

No fumo dos cafés.

Áquelle bom paiz das pallidas chymeras,

Monotonia azul;

Não temam que ella vá no fogo das espheras

Queimar o véu de tulle.

Assusta-a muito o frio, a chuva, o sol dos tropicos

A nuvem triste e vã,

E pódem-lhe prender os pés tão microscopicos

As nevoas da manhãa!

De noite ella virá com seus trajes singellos,

Archanjo d'outros ceus,

Nos suspiros febris dos meigos violoncellos

Dizer-nos mal de Deus.

Contar-nos por que foge á doce transparencia

Que o ceu formoso tem,

Meiga filha gentil da mesma decadencia

Que é nossa boa mãe.

Se as lagrimas de luz que chora o firmamento

Em noites de luar,

Ao seu pescoço nú podessem, n'um momento,

Cingir-se n'um collar;

De certo ella daria ao pallido comêta

E á estrella trivial,

A mesma adoração que dava á cançoneta

Que amou até final!

E á saida do circo, ao astro romanesco,

Á noite iria, então,

Contar, ainda a sorrir, o ardor funambulesco

Do livido truão!

Assim, não quer ouvir aos córos invisiveis

Um hymno d'enfadar,

Cantado por milhões d'archanjos insensiveis

Sem um que a possa amar!

E não lhe esquecem nunca os rapidos instantes

Do que ella amava mais:

—A vida illuminada á luz dos restaurantes

N'um sonho de cristaes!

XIII

AS VICTIMAS

Eu vejo muita vez e raro já me assombro

—Minha alma tanto afiz ás tristes commoções!—

Na rua, junto a mim, passar hombro com hombro

No transito penozo as longas procissões,

De victimas da sorte e victimas do mundo!

Umas boas, gentis, outras feias, crueis,

Envoltas n'um sudario ou n'um burel immundo;

Nas pompas theatraes, nas galas dos bordeis,

Não são filhas do sonho ou creaçoes chymericas

Da mente allucinada, ou vagos ideaes;

São magros peitos nús, são faces cadavericas,

São as tristes, as vís desolações carnaes.

São pequenos sem pão que vão pedindo esmola

Nas lamas encharcando os regelados pés:

Que dormem nos portaes, que nunca vão á escóla

—Flôres que enfeitarão a noite das galés!

São aquellas gentis e pobres costureiras

De peito comprimido; anemica expressão;

Que passam a tossir, cansadas, com olheiras,

Ganhando em todo o dia apenas um tostão,

Curvadas a cozer o languido velludo,

O irritante setim dos grandes enxovaes,

Das princezas do Banco, herdeiras d'isto tudo;

Depois indo morrer nos tristes hospitaes!

São os pobres heroes que os seus irmãos combatem;

Que morrem sob o pezo enorme dos canhões,

E o cortejo de mães pedindo aos reis que as matem

E os reis fazendo rir das suas maldições!

São da lugubre noite umas flôres sem nome

Batidas muito já dos grandes vendavaes,

Que, por que sentem frio ou por que sentem fome,

Derramam pelo seio aromas triviaes

E fingem depois ser apparições divinas,

Erguendo um pouco a saia, a fimbria sensual,

Abrindo um vil leilão de beijos, nas esquinas,

Aos apetites vís da multidão brutal!

São mineiros sem luz; são velhos britadores,

Que o contacto da pedra um dia endureceu,

Queimados pelo sol, gelados nos horrores

Do tumulo cruel que em vida os recebeu!

São aquelles heroes, em fim, dos grandes sonhos,

Que sentiram na terra as vastas corrupções

E ás turbas apontando uns mundos mais risonhos

Tentaram espedaçar os ultimos grilhões

E que passam tambem um tanto contristados,

Talvez cheios de tedio, ao verem que hoje, nós,

Os deixamos seguir ainda apedrejados

Não raro desprezando a sua augusta voz!

E a grande multidão de martyres sublimes,

De tristes semi-nús, constante a caminhar,

Aos ceus erguendo as mãos, queixando-se dos crimes

Dos despotas que aos pés não cessam de os calcar!

A fila tenebroza, a procissão de victimas,

Augmenta mais e mais; não deixa de crescer!

E do estygma cruel das penas mais legitimas

Em muita fronte bella um traço podeis ver!

Caminhe muito embora: a sorte é sempre varia

E a turba soffredora, ó grandes bem sabeis,

Podia dividir a tunica cezarea

Lançando aos que estão nús a purpura dos reis!

XIV

EVOCAÇÃO

Levanta-te Romeu do tumulo em que dormes

E vem sorrir de novo á boa, á eterna luz!

De noite, ouço dizer que ha sombras desconformes

E as noites do passado, oh, devem ser enormes

Na atonia fatal das larvas e da cruz!

Conchega gentilmente ao peito carcomido

Os restos do teu manto:—assim, que bem que estás!

Na terra hão de julgar-te um grande Aborrecido

Que busca desdenhoso o centro do ruido

Nas horas vis do tedio e das insonias más.

O mundo transformou-se; aquelle fundo abysmo

Do antigo amor fatal, fechou-se d'uma vez,

E tu filho gentil do velho romantismo,

Tu vens achar dormindo o rude prozaismo

No berço onde sonhava a doce candidez!

No entanto pódes crer; faz muito menos frio

Á luz do novo sol; do gaz provocador;

E o seculo apezar de gasto e doentio,

Não pode já escutar o cantico sombrio

Que fala de edeaes e cousas sem valor!

Em paz deixa dormir a terna Julieta

Que aos ceos ainda por ti levanta as brancas mãos;

E em quanto por mim corre a tetrica ampulheta,

Da muza alegre e vil da torpe cançoneta

Saudemos a nudez a par dos bons pagãos!

Nas praças, tu bem vês; a turba prazenteira

Innunda-se na luz de mil constellacões!

E os archanjos da rua assomam na poeira

Que exhala o macadam, trazendo em cada olheira

O astro creador das grandes sensações!

E quando a cotovia á estrella matutina

Mandar a saudação, lá fora, em pleno céo,

Romeu tu beijarás, que é tua eterna sina,

A trança da belleza anemica e franzina

Que entre os fumos da festa, a amar, adormeceu!

XV

Boas noites coveiro: a tua enxada

Não cessa ha tanto tempo de cavar?!

Cavalleiro da morte, ó fronte desolada

Não sentes a mão tremula e cançada

De tanto trabalhar!

Tu esperas hoje as legiões sombrias

De mortos, que eu supponho ao longe ver?

Os felizes caídos nas orgias

E os tristes que além todos os dias

O gelo vem colher?!

Que immensa valla aberta! são medonhos

Os risos d'essa boca infame, alvar!…

Descansa dos teus dias enfadonhos!

—Eu cavo a sepultura dos teus sonhos

Não posso descançar!

XVI

FLOR DA MODA

Alice, o turbilhão das salas elegantes,

Começa a entristecer; ninguem sabe por quê!

Aquella flôr doente amava muito d'antes

As festas, o ruido, as cousas deslumbrantes,

Agora é desolada e penso que descrê.

Que tedio se abrigou na vaga transparencia

D'um todo tão subtil, aerio, divinal.

—Moderna creação da santa decadencia,

Que alia gentilmente ás pompas da regencia

Os indecisos tons d'um ar sentimental?!

Archanjo por quem és! desvenda esse mysterio

Das vagas oppressões da tua insomnia má,

E diz-me o teu sonhar visão do baixo imperio,

Vestal que amas o gaz e tens o fogo ethereo

Na conta d'uma cousa um tanto usada já!

No idylio pastoril das noites venturosas

Não sonhas tu de certo, e raro o hão de sonhar

N'um mundo todo nosso, as bellas desditosas

Que em trinta annos de fogo as suas velhas rozas

Nos grandes vendavaes sentiram desbotar!

E quando a augusta voz do mar ou das florestas

Abala o coração dos justos e dos bons,

Bem sei que tu não vaes, fugindo ás grandes festas,

No amor das castelãs scismar entre as giestas

Com medo que te acorde a bulha dos wagons!

Eu sei talvez teu mal! A febre que hoje sentes

Abraza a geração de lyrios ideaes

Que passam, como tu, galantes e doentes,

D'um amor desordenado ás cousas dissolventes,

Ás vozes da guitarra e aos cantos sensuaes!…

E tem de os consumir a grande nostalgia

D'um mundo mais á moda e menos trivial,

Onde haja um grande caso, ao menos, cada dia

E se possa esquecer a vil monotonia

De tudo que nos cerca:—Alice eis o teu mal mal!

No entanto eu sei que és boa: apenas das insomnias

A febre, mãe cruel d'estranhas sensações,

Na fria placidez do gaz e das bigonias

Construe na tua mente as grandes babylonias

D'um mundo extraordinario e monstro de visões!

Tocou-te um mal galante: és tenue e caprichosa:

És boa e fazes gala em que te julguem má.

E sentes sobre tudo uns tedios côr de rosa

E os extasis crueis d'uma mulher nervosa:

—Se existe a mulher-flôr, tu és a flôr de chá!

E chame-te o bom Deus ao foco aonde brilha

Aquella eterna luz, amor dos immortaes,

Que tu amortalhada em rendas e escumilha

Achar deves, talvez, da moda, ó terna filha,

O céo modesto um pouco e os anjos triviaes!

XII

Ó machinas febris! eu sinto a cada passo,

Nos silvos que soltaes, aquelle canto immenso,

Que a nova geração nos labios traz suspenso

Como a estancia viril d'uma epopea d'aço!

Emquanto o velho mundo arfando de cansaço

Prostrado cae na luta; em fumo negro e denso

Levanta-se a espiral d'esse moderno incenso

Que offusca os deuses vãos, anuviando o espaço!

Vós sois as creações fulgentes, fabulosas,

Que, vibrantes, crueis, de lavas sequiosas,

Mordeis o pedestal da velha Magestade!

E as grandes combustões que sempre vos consomem

Começam, n'um cadinho, a refundir o homem

Fazendo resurgir mais larga a Humanidade!

XVIII

A CHRISTO

Precisamos Jesus, se não te sentes velho,

Que cinjas novamente o resplendor de luz

E venhas explicar a letra do evangelho

A muitos que hoje vês prostrados ante a cruz!

Ainda não cessou, de todo, essa contenda

Que um dia, ha muito já, tentaste debellar:

E aquelles que são bons e adoram tua lenda

Desejavam tambem ouvir-te hoje falar.

Apenas resoasse o teu verbo indignado,

O latego febril das grandes corrupções,

Iria atraz de ti um mundo revoltado

Que sente na consciencia a luz das redempções.

E embora não houvesse, aqui, outra alma gemea

Da tua, e tão ungida em balsamos dos céos,

Havias d'encontrar essa alma de bohemia

Que sonha uma justiça e sente em si um Deus!

Mas não, não voltes cá: teu corpo combalido

Não póde supportar os gelos da manhã.

Precisavas de pão, d'abrigo e de vestido

E a vida aqui é cara e longo o macadam!

Terias d'encontrar, de certo, mil estorvos

No mundo revolvido, e escuta-me Jesus:

Se não fosses, em fim, comido pelos corvos

Talvez te fuzilasse um cura Santa-Cruz!

Serias apontado a dêdo, muitas vezes,

Como um simples bandido, um agitador feroz,

E haviam de esconder seus ouros os burguezes

Apenas resoasse, ao longe, a tua voz!

Depois vinhas achar a par do proletario,

Ao pé do que se innunda em bagas de suor,

Aquelle velho Pedro, agora millionario,

E triste por pensar que já esteve melhor!

E perto do ocio vil á sombra do qual medra

O egoismo feroz que extingue o coração,

Lutando todo o dia o britador de pedra

A quem á noite espera, em casa, um negro pão;

E uns pequenos sem côr; talvez cheios de fome,

Com pouca luz no olhar; atrophiados, nús;

Abrindo os olhos muito á codea que elle come

E indo-se deitar sem roupas e sem luz!

Assim deixa-te estar. O teu cadaver triste

Recende uma fragrancia etherea e divinal,

Emquanto o mundo segue e vae de lança em riste

Sem treguas combatendo as legiões do Mal!

Tu foste o paladino, o trovador sagrado,

Que falaste do amor, da paz e do perdão,

E o ferro que varou teu corpo lado a lado

Comtudo inda reluz altivo em muita mão!

Nós, hoje, quando em luta erguemos sobre a liça

O gladio vingador das oppressões crueis,

Soltamos, n'um sorriso, o nome da Justiça,

E ha quem saiba morrer sem bençãos nem laureis!

Descansa pois Jesus! Bem basta que tu sintas,

N'esse velho sepulchro, o immenso vozear

Dos mineiros sem luz, das legiões famintas,

Que nunca, um dia só, deixaram de lutar,

Mas que hão de em fim vencer, porque a suprema essencia

A jorros cae do céo nas mãos dos Prometheus,

E tanto vae subindo a vaga da consciencia

Que um dia ha de abismar-se em nós o proprio Deus

XIX

Eu tive um sonho estranho: ouvi que vou dizel-o.

Era em praia dezerta, em frente a um longo mar:

Nos céos havia a nevoa, a mãe do Pezadêlo,

E o vago, o incerto, o informe em tudo a oscillar!

De subito surgiu, na praia, uma criança

D'olhar profundo e bom, d'angelica expressão,

E o mar contemplou com tanta confiança

Que nem que visse n'elle o berço d'um irmão!

Mas a vaga subindo, em cada extremo arranco

Levando ia comsigo aquella flôr dos céos!

E em breve só boiava um tenue vulto branco

No mar onde fluctua o espirito de Deus!

Mais tarde á beira-mar chegava a pura imagem

Da mais casta mulher que em vida pude ver.

Detinha-se distante:—a espuma da voragem

Só meia extenuada aos pés lhe ia morrer!—

O immenso mar, porém, crescia a cada instante

Mais turvo e mais veloz! depois… Não quiz vêr mais.

Ergui-me e caminhei de val em val errante

Pensando tristemente em coisas ideaes!—

Ao longe, muito além, na serra desviada

De subito encontrei—ó estranha apparição—!

Uma pobre velhita enferma e desolada

Trazendo já no olhar a grande cerração!

Que idéa me assaltou não sei dizel-o agora.

Aonde iria o espectro, aquella sombra vãa?

Iria aonde vae o que hontem foi aurora

E aonde irão tambem as rosas d'ámanhãa?…

Dos meus instantes bons, ó lucida chimera,

Bem vês que os sonhos maus são faceis d'esquecer!

Que importa a grande noite em plena primavera,

Que importa o que tu foste, o que és, e o que has de ser!!

XX

O GRANDE TEMPLO

Eu não trajo o burel do magro cenobita

Nem me posso infligir crueis macerações;

Mas não rio d'alguem que busca a paz bemdita

No seio casto e bom das grandes solidões.

Bem sei que ha na montanha aromas penetrantes

E certas vibrações que podem fazer mal;

Mas se é preciso Deus, direi que é melhor antes

Amal-o com fervor no templo universal!

Em quanto sobre o altar das serras azuladas

Mil lampadas do céo derramam toda a luz,

Nas velhas cathedraes, já meio arruinadas,

O Tempo,—o grande verme!—até devora a cruz!

Depois é facil vêr, por entre os arabescos

Que a arte sensual traçou com tanto amor,

Ás vezes, o sorrir dos Satyros grotescos

Pungindo cruelmente a face do Senhor.

Ou mais; podemos nós voar todos captivos

Do sereno ideal, d'aquelle summo bem,

Ao vermos tanta vez os Faunos mais lascivos

Olhando de revez a virgem nossa mãe?!

E ainda mil traições: as musicas, as flôres

Os lindos seraphins voando todos nús;

Da sêda que se arrasta os languidos rumores

Do incenso as espiraes; os turbilhões de luz!

Oh! visto haver de tudo; aromas e decotes,

O vinho scintillante, a viva luz do gaz;

Que a vossa rouca voz, pomposos sacerdotes,

Não cante apenas Deus; que solte alguns hurrahs!

O fumo d'essa festa, a mim, pouco me assusta.

Se eu quero alguma vez fugir do pó, voar,

Eu tenho o val profundo ou a floresta augusta,

As montanhas, os céos, e o bello, o vasto mar!

Da casta natureza ó templo gigantesco,

Tu és mais amplo, sim; mais livre, muito mais!

O meigo e doce olhar do Christo romanesco

A multidão gentil não chama aos teus umbraes.

XXI

A UM CERTO HOMEM

Agora és todo nosso: a rude voz da historia

Já póde hoje falar

E dar-te um balancete ás nodoas e á gloria

Rei-sol de boulevard.

Que dias d'esplendor! Porém como começa

A noite e a podridão!

Foi Deus que te mandou tambem para a Lambessa

Da eterna punição!

Enfarda a tua gloria e leva-a que é vergonha

Que vejam ámanhã,

Que até lhe depennou as aguias de Bolonha

O abutre de Sedan!

E visto que em redor nenhuma estrella brilha

E a noite é longa e má,

No caminho do opprobrio acende a cigarrilha

E, cezar, ouve lá:

Que altiva e bella a França! aquella Gallia ardente

Que de Valmy levou,

Descalça, quasi núa; a Marselheza em frente;

Nossa alma até Moscow!

Seus filhos teem a fouce: envergam rudes clamydes

Depois, caminham sós;

E em quanto ceifam reis acordam nas Pyramides

A alma dos Pharaós!

E vão cheios de fé, bandeira solta ao vento,

Na gleba das nações,

Convictos semeando o novo pensamento

No sulco dos canhões!

Mas tu chegas um dia: afogas-lhe a grandeza

E quando a tens aos pés,

Celebras a victoria aos hymnos de Thereza,

A musa dos cafés!

Banquetes dás ao crime; e os teus heroes d'esquína

Ainda a afrontam mais,

Tornando a Marselheza em torpe Messalina

D'um circo de chacaes!

E sobre alguns montões de mortos ainda quentes,

Emfim campeias, tu,

Que déste á sagração das cousas dissolventes

Um Petroneo-Sardou!

Porém, quando ao colher ainda um beijo á Fama

Um dia avanças mais,

Teu carro triumphal trambolha-te na lama

E então como tu saes!…

Revolves-te no horror das vis, infectas ondas

De lodo e podridão,

E vaes de manto roto e vestes hediondas

Buscar a escuridão!

Em vez de reclinar a fronte ao sol ardente

Da luta que sorri,

Do fumo dos canhões fugiste, e de repente…

Matou-te um bistori!…

Que entrada a tua, então, na funebre morada,

Pizando, incerto, o pó,

Á luz d'uma lanterna, ao vir da encruzilhada,

Sinistro, sujo e só!

Das cinzas levantou-se um brado entre os jazigos

Dos bons e dos leaes,

Apenas descobriste a marca dos castigos

Nas faces triviaes!

E quando te assustava o olhar altivo d'Hoche

E o gesto de Danton,

Sorria-te na sombra o amor da Rigolboche

Meu cezar-Benoiton!

73—Janeiro.

XXII

Á HORA DO SILENCIO

Eu quiz hontem sonhar, sentir como um romantico

A doce embriaguez do pallido luar,

Ouvindo em pleno azul passar o immenso cantico

Dos astros no seu giro e em sua luta o mar!

A cidade dormia o somno dos devassos;

Aquelle somno turvo, infecto e sensual:

E a lua, antiga fada, erguia nos espaços

Tranquilla e sempre ingenua a fronte de vestal!

E sobre a quietação das coisas vis e exoticas

Sentiam-se as febrís, crueis respirações,

Dos tristes hospitaes e das virgens clorothicas,

Dos amantes fataes da febre e das paixões!

A noite era em silencio, a athmosphera doce

E ria a natureza aos beijos d'um bom Deus.

De subito escutei, ao longe, o quer que fosse

D'um canto que suppuz então baixar dos céos!

Attento ao vago som, porém, a pouco e pouco

Senti que era uma voz disforme e sensual,

Soltando uma canção n'aquelle accento rouco

Da triste inspiração alcoolica e brutal!…

Ó terna vagabunda, enamorada lua!

Emquanto ias assim, diaphana e sem véo,

Uma triste mulher passava, então, na rua

Cuspindo uma porção d'infamias para o céo!

XXIII

Eu quizera depois das lutas acabadas,

Na paz dos vegetaes adormecer um dia

E nunca mais volver da santa lethargia,

Meu corpo dando em pasto ás plantas delicadas!

Seria bello ouvir nas moutas perfumadas,

Emquanto a mesma seiva em mim tambem corria,

As sãas vegetações, em intima harmonia,

Aos troncos enlaçando as lividas ossadas!

Ó belleza fatal que ha tanto tempo gabo:

Se eu volvesse depois feito em jasmins do Cabo,

—Gentil metamorphose em que n'esta hora penso;—

Tu, felina mulher com garras de veludo

Havias de trazer meu espirito, comtudo,

Envolto muita vez nas dobras do teu lenço!

XXIV

O VELHO CÃO

Soltava hontem já tarde um velho cão felpudo

Uns doloridos ais,

Em frente d'um palacio altivo, bello e mudo,

Cerrado aos vendavaes.

Fazia pena ouvil-o, o misero mollosso

Em seu triste chorar!

Era quasi uma sombra: apenas pelle e osso

E um vago, um doce olhar!…

Eis a sorte cruel do pobre que não come,

Dos miseros sem pão!

Em paga ainda em cima os vae tragando a Fome,

A negra apparição!

Latia o cão faminto. O frio era mordente,

Feroz, quasi voraz!

E o pobre não sabia, em fim, que ha muita gente

Que adora a santa paz.

Ora perto vivia uma galante rosa,

Etherea, virginal,

Que tinha um lindo collo, amava, era nervosa

E a quem fazia mal,

Aquelle uivar sinistro; a ponto de em desmaios

Pender a fronte ao chão!

Saíram pois á rua impavidos lacaios

E foram dar no cão.

—Ha no mundo um rafeiro, um velho cão esfaimado,

—O povo soffredor,

Que ás vezes vae ganir, com fome, o seu bocado

Ás portas d'um senhor.

O resto é velha historia: ocioso é já dizer-vos

O fim que ella ha de ter.

A Ordem, só d'ouvil-o, alteram-se-lhe os nervos

E manda-lhe bater!

XXV

AS VELHITAS

Eu não professo muito o culto das ruinas.

Prefiro uma officina ás velhas barbacãs;

Das velhinhas, porém, mirradas, pequeninas,

No entanto nunca insulto as prateadas cãns.

Deixal-as caminhar, curvadas, vagarosas,

Com seu bento rozario, os seus fofos beitões,

A rirem-se de nós, crueis, maliciosas,

Sagazes comentando as nossas illusões!

Ah, velhitas sem côr! cabeças regeladas,

Vulcões de que só resta a cinza e nada mais:

Já fostes as visões; talvez as brancas fadas;

Prendestes vossos pés nos humidos rosaes;

Tivestes já no olhar os bons reflexos magicos

Dos lagos ideaes cubertos de luar;

As curvas sensuaes, os bellos dedos tragicos;

As rosas más do inferno, os lyrios bons do altar!

Pendestes já scismando as frontes melancolicas

Nas varandas á noite, amantes dos Titães

Do bello amor antigo! ó Marcias das bucolicas!

E agora apenas sois as mães de nossas mães!

Segui vosso caminho: as graciosas fadas,

As bellas da cidade, anémicas, gentis,

Sorriem-se, talvez, das fitas desbotadas,

Dos provectos chapéos, das gallas que vestis!

Oh! mostrando os trophéos das vossas velhas rosas,

Dizei-lhes, a sorrir das futeis illusões,

Que fostes já, tambem, galantes e nervosas

Mas destes isso tudo a varios corações!

Agora tendes pouco: apenas uns lamentos

Sentidos contra nós; queixumes sem valor

E ao mundo importam muito os vossos testamentos

E importa muito pouco a vossa immensa dôr!

Batei á grande porta: os bellos dias vossos

Velhitas, bem sabeis, não podem voltar mais!

Á terra ide levar, em fim, n'uns tristes ossos

O residuo fatal das cousas virginaes!

XXVI

ÁS VISÕES

Pois que visões! não cessa a rapida corrida

E seja noite ou dia,

Volteadoras crueis! vós sempre a toda a brida

Na minha phantasia!

Parti chymeras vãs! archanjos ou madonnas,

Parti, que o mando eu,

Como um bando fatal de velhas amasonas

Que o circo aborreceu!

Levae tudo comvosco: as settas mais a aljava;

O angelico sorriso;

E as azas d'escumilha em que eu voava

Á noite, ao paraiso!

Eu quero, em fim, dormir; passar as noites gratas

Sentindo-me feliz,

No somno machinal dos velhos acrobatas

Depois das farças vis!

Mais tarde hei de sorrir, ou escarnecer-me quasi,

Lembrando-me—ó verdade!—

Que onde eu suppunha aurora havia apenas gaze

E uns traços d'alvaiade.

Perdão se vos insulto! oh, não, vós sois do empyreo,

D'aquelle meigo azul,

Que a todos tem sorrido: a Christo no martyrio,

Na dôr, ao rei de Thule;

E quando vos apraz, nas azas transparentes,

Mais alto ides por certo,

Do que as deusas gentis, aerias, insolentes,

Que vemos voar tão perto!

No entanto podeis crer ó lucidos fantasmas

Que o seculo, afinal,

Occulta no esplendor não sei que vis miasmas

Que fazem muito mal!

E quando vós passaes, nas horas do mysterio

D'estrellas revestidas,

Bebemos nós, talvez, o aroma deleterio

Das rosas corrompidas!

Oh sim! parti depressa; erguei-vos d'este abysmo

Archanjos ideaes,

Deixando-nos colher a flôr do realismo

Nas coisas triviaes!

XXVII

Melancolias do outono! Eu quando além descubro,

Nas tristezas do campo, as filas mugidoras

Dos vagarosos bois que voltam das lavouras,

Compungem-me as crueis desolações d'outubro!

Das orlas do poente, afogueado, rubro,

Ó moribundo sol! com que poesia douras,

As formas triviaes das cabecitas louras,

Que, ás portas dos casaes, de bençãos tambem cubro!…

Solta o canto final a orchestra da folhagem:

São horas de partir; apresta-se a viagem,

E as noites dos saraus hão de voltar mais bellas!

Mas as vistas lançando ás regiões saudosas,

Nos esforços crueis das tosses dolorosas,

Em bandos vão partindo as tisicas donzellas!

XXVIII

O VELHO MUNDO

Eu vejo em toda a terra um vasto cemiterio,

A necrópole immensa, a campa dos colossos,

Aonde em paz descansa o velho megatherio,

Por entre a fauna morta, os carcomidos ossos!

E os grandes leviathaãs dos primitivos mares;

Os tremendos reptis, crueis, descommunaes,

Celebram no silencio as nupcias singulares

Dos seus residuos vis, com ricos mineraes!

E os esqueletos nús dos lividos gigantes

Abraçam-se melhor; conchegam-se na cova,

Deixando um logar vago aos velhos elephantes

Que vão fugindo á luz da natureza nova!

Tambem no mundo interno as almas vão seguindo.

Na corrente da vida, em mil circulações;

E da consciencia humana o largo abysmo infindo

Occulta, ha muito já, disformes creações!

Ellas dormem na sombra immensa do passado

Aonde em breve hão de ir nos trances doloridos,

A velha Realeza e o trémulo Papado

Sem forças descançar os corpos corrompidos.

Depois virão mais tarde as gerações futuras

E os dois espectros vãos da sombra hão de evocar,

Bem como a nossa voz, as grandes creaturas

Do mundo primitivo, obriga a despertar.

E as crianças terão seus nomes de memoria,

Como exemplo, na vida, a todos os momentos;

E vel-os-eis de pé, nas paginas da historia,

Grotescos, machinaes, pezados, somnolentos;

Fazendo-nos pensar; d'espanto enchendo tudo;

Soffrendo o riso alvar do ingenuo e do plebeu,

Eguaes ao masthodonte armado para estudo

E exposto ás irrisões nas salas d'um museu!

XXIX

Eis a velha cidade! a cortesã devassa,

A velha imperatriz da inercia e da cubiça,

Que da torpeza acorda e á pressa corre á missa!

Baixando o olhar incerto em frente de quem passa!

Ella estreita no seio a velha populaça,

Nas vis dissoluções da lama e da preguiça,

E nunca o santo impulso, o grito da Justiça,

Lhe fez estremecer a fibra inerte e lassa!

E póde receber o beijo e a bofetada

Sem que sinta o rubor da colera sagrada

Acender-lhe na face as duas rosas bellas!

Sómente d'um sorriso alvar e deshonesto,

Ás vezes, acompanha o provocante gesto

Quando sôa a guitarra, á noite, nas viellas!

XXX

Á NOITE

Eu gosto de velar a percorrer os mundos

Ó noite dos bons canticos,

Aos lividos clarões dos astros vagabundos

Nos extasis romanticos,

Emquanto a vil cidade, a cortesã devassa

Dos falsos ouropeis,

Com seus famintos cães, a sua lua baça

E os seus negros bordeis,

Resona torpemente aos beijos deleterios

D'alguns velhos amantes;

—Os longos hospitaes e os tristes cemiterios

Que a afagam delirantes!

Comtudo eu tambem sei que existe muito instante

De gelos, em que tu,

Feroz, cravas o dente agudo e penetrante

No pobre seio nú!

Que ha horas em que vens, nas humidas cidades,

Nas choças, nos esgotos,

Cuspir cynicamente as frias tempestades

No seio vil dos rotos,

Sem ter pena, sequer, da pobre mãe que passa

Um dia sem ter pão,

Nem d'essa esfarrapada e velha populaça

Que rosna como um cão!…

Mas em breve deixando as tenebrosas vestes,

O manto dos horrores,

E o gladio vingador das coleras celestes

Ó noite dos amores,

Retomas o tom puro e santo do mysterio

Da pallida mulher

Que vae colher, scismando, um lyrio ao cemiterio

E ao campo um malmequer!

Em horas de tormenta és a mulher colerica!

Até cospes na cruz!

E formam-te espiraes na coma athmospherica

As viboras de luz!

Porém no teu regaço, altivo, casto, enorme,

Em doce e plena paz,

É que a virtude sonha e que a desgraça dorme

Depois das horas más,

E em lucidos cristaes, ha scintillantes vinhos;

Os casos mais galantes;

As languidas canções; os bellos desalinhos

E os gestos provocantes!…

Ó filha do silencio! Aos puros alabastros

Dos hombros ideaes,

Se Deus arremessasse a quantidade d'astros

Que em ti brilham a mais,

As pallidas visões que passam doloridas,

E um tanto contristadas,

Haviam de surgir d'estrellas revestidas

Em trajos d'alvoradas!

Em ti cuida escutar uns sons inexprimiveis

De languidas canções,

O pobre sonhador de coisas impossiveis

Que adora as solidões!

E quando o resplendor de mundos luminosos

Na tua fronte cinges,

Os gatos sensuaes, electricos, nervosos

Repouzam como esphinges;

Emquanto as combustões dos lividos comêtas,

Errantes e fataes,

Comsomem lentamente as grandes borboletas

Dos nossos ideaes!

XXXI

A VALLA

Trazei mortos á valla; a hydra está com fome

E deve ser-lhe longa a hora em que não come!

Olhae como ella mostra aquelles que a vão ver,

Inerte, sem pudor, de fauce escancarada,

A amargura cruel da bocca desdentada

Que pede de comer!

Lançae ao monstro informe algum repasto novo!

Trazei-lhe carne humana; arremeçae-lhe o povo.

Tranzido pelo frio ou morto pelo sol!

E visto haver na fera abysmos insondaveis

Mandae-lhe as legiões dos grandes miseraveis

Que morrem sem lençol!

Eu quero vel-a farta, a lugubre panthera,

Que, na sombra agachada, olhando em roda, espera

A preza que lhe inveja a gula dos chacaes.

Começa a ouvir-se ao longe a marcha vagarosa

Da triste procissão cruel e dolorosa

Que vem dos hospitaes.

Um velho esquife chega: em duas taboas toscas

Um pobre semi-nú coberto já de moscas,

N'um riso deixa ver não sei que tons crueis!

Emquanto nos sorria a luz das noites bellas,

Talvez que elle varresse a lama das viellas

E o lixo dos bordeis!…

E poude, em fim, dormir no seio bom da morte!

Apoz, como se fôra a livida consorte

D'aquelle vil despojo, ás mesmas horas vem,

Trazendo por sudario os seus vestidos rotos,

Uma triste mulher caída nos esgotos

Sem bençãos de ninguem!

Devora-os ambos fera! Engole-os juntamente:

Reune-os em consorcio e dá-os de presente

Á larva que partilha as ancias do teu ser!

Aguça o teu desejo!—A garra infecta lança

Ao corpo tenro e nú d'uma gentil criança

Que a mãe te vem trazer!

Redobra d'appetite! Alonga-se a teu lado

A fila tenebrosa! O espectro do soldado

A par do que vergou cançado de cavar:

E o mineiro sem luz, o martyr legendario;

E amparando-se a custo ao velho proletario

A flôr do lupanar!

Mastiga a turba vil e alonga essa guela!

Bem vês que vem chegando um corpo de donzella

Que pela candidez recorda uma vestal!

Voou-lhe, n'um sorriso, o derradeiro arranco

E traz viçoso ainda um grande lyrio branco

No seio virginal!

Ó monstro sensual na sombra tripudia!

Celebra no silencio a tenebrosa orgia,

Que as Deusas vem chegando ao lubrico festim!

N'um beijo os labios colla á frigida epiderme

E o D. Juan da morte, o cavalheiro Verme,

Que viva e gose emfim!

Eu quero ver-te farta, em halitos profundos,

Dormindo o somno vil dos animaes imundos,

De ventre para o ar; serpente infecta e má!

E ámanhã, na estação dos candidos amores,

Veremos rebentar n'um tapete de flôres

O lixo que em ti ha!

E a santa mocidade; as languidas mulheres;

Virão depois colher os gratos malmequeres,

Pizando-te sem medo e cheias de desdem,

Em danças sensuaes; o fato em desalinho;

Compondo-te canções; regando-te de vinho;

Sem pena de ninguem!

E tu que és monstruosa, infame, vil, medonha;

Que não mostras pudor; que não sentes vergonha;

Que és a campa-monturo e não pódes ser mais;

Cingida em fim, tambem, de rosas orvalhadas,

Terás dado um perfume ás almas namoradas,

E pasto aos animaes!

XXXII

Ó vultos ideaes, fantasticos e bellos,

Que ás vezes revoaes nas salas deslumbrantes,

N'um grande mar de tulle, ethereas, fluctuantes.

Aos suspiros fataes dos meigos violoncellos;

Que bom que era sonhar nos pallidos castellos,

Á noite, á beira mar, nas solidões distantes,

Nos tempos em que a flôr dos timidos amantes

Á lua confiava os intimos anhelos!…

Agora sois gentis, despepticas, vistosas;

Pagaes por alto preço as exquisitas rosas;

Nos rapidos wagons correis o mundo em roda;

Mas prostradas do baile, amarrotando a luva,

Emquanto cae na rua a somnolenta chuva,

Scismaes no Deus-Milhão,—no Creador da moda!

XXXIII

Eu vejo em tua bocca as pétalas vermelhas

D'uma rosa de fogo aonde vão libar,

O mel das illusões, quaes timidas abelhas,

Uns velhos ideaes que em vão tento expulsar.

Dizer-me pódes tu de que ovulo espontaneo,

Tocado pelo sol, em mim poude nascer

Este bando cruel que dentro do meu craneo

Não faz ha muito já senão roer, roer?!

Ás vezes vôa ao largo; ás serras, ás campinas;

Remonta aos astros bons; torna a descer dos céos;

E volta a demolir as trémulas ruinas

Do templo onde crepita a luz dos dias meus!

Ó grande flôr suave! e n'isto se resume

A constante batalha, o sempiterno afan!

Aspira a minha essencia ao teu grato perfume;

Sossobra o dia d'hoje ao dia d'ámanhã!

Oh, volvamos á terra; aos placidos logares,

Aonde os hymeneus fecundos e reaes,

Produzem, dia a dia, os fetos singulares

E as sãs vegetações dos candidos rozaes!

E o que ha d'ethereo em nós, que siga as breves phases

D'um fluido transitorio, erguendo-se nos céos,

Nas grandes expansões dos fugitivos gazes

Onde em linguas de fogo ás vezes fala Deus.

Forçoso é separar os dois rivaes antigos,

Na batalha cruel que em nós se reproduz.

Sorria o que é da terra aos vegetaes amigos;

Rebrilhe o que é do céo nas refracções da luz!

XXXIV

NOS CAMPOS

A fragrancia do trevo o das flôres selvagens

Da noite embalsamava as tepidas bafagens:

Ao longe os astros bons olhavam-nos dos céos.

O mundo era um altar; as serras grandes aras;

E os canticos da paz corriam nas searas

Em honra do bom Deus.

No solemne silencio immersa ia minha alma

Em tranquilla mudez; n'aquella doce calma

Que sente germinar os frescos vegetaes.

De subito uma voz deixou-me um pouco extatico:

Detive-me um momento; olhei:—era o viatico!

De noite a horas taes,

Que andava Deus fazendo, assim, pela campina,

Trazido pela mão d'um padre sem batina

Roubado ás sensações d'um longo resonar?

Fui seguindo o cortejo até que n'uma choça

O Rei dos reis entrava: o padre, com voz grossa,

Movia-se a rezar.

Nos restos d'uma enxerga, ali, no vil cazebre,

Um pobre cavador, mordido pela febre,

Torcia as grossas mãos nas ancias do estertor;

E os filhos semi-nus sentindo a pena ignota

Tentavam-se esconder na velha saia rota

Da mãe louca de dôr!

A voz do sacerdote a custo resoava.

A palavra d'amor que ali se precisava,

Não posso dizer bem se acaso elle a soltou.

Falava o Deus severo e forte dos castigos,

Ou esse bom Jesus que aos pés d'alguns mendigos

Um dia ajoelhou?

Do padre tinham medo os tremulos pequenos.

Os magros cães fieis erguendo-se dos fênos

Latiam tristemente em volta do cazal:

E o levita lançava áquella noite escura

A benção derradeira, erguendo a mão segura,

N'um gesto machinal!

Depois transpondo, á pressa, a porta da cabana,

Sahia sem deixar da sãa verdade humana

O balsamo suave, o dom consolador!

Oh, de certo o Jesus de que nos fallam tanto

Não era o que deixava ali, n'aquelle canto

Sósinha a mesma dôr!

Sorria Deus, no entanto, em toda a natureza!

Nas florestas, no val, nas serras, na deveza,

Nas moitas dos rozaes, no movediço mar!

O constellado azul dir-se-ía um sanctuario!

Havia aquelle albergue apenas solitario,

E frio o pobre lar!

E o rude agonisante, o triste moribundo

Que em breve ía partir; abandonar o mundo;

Os seus deixando sós, na terra, sem ninguem,

Talvez ao presentir o fim da insana lida

Soltasse maldicções, ainda, contra a vida

E contra nós tambem!

E eu lembrei-me então d'aquelles bons valentes

Que lutam todo o dia e vão morrer contentes

Á noite, ao pé dos seus, depondo os vãos laureis;

E d'aquelles, tambem, de frontes requeimadas

Que pela causa santa, em pé, nas barricadas,

Se batem contra os reis!

Lembraram-me os heroes, serenos, bons, austeros,

Que sagram toda a vida aos ideaes severos

Da justiça e do bem; caíndo com valor,

Sem que a dextra cruel dos despotas os dome

Nas batalhas da idéa; oppressos pela fome,

Varados pela dor!

Ó pobres multidões! as grandes noites frias

Não cessam de morder, famintas e sombrias,

N'um banquete nefando os vossos corpos nus!

E o lyrio da justiça; a grande flôr sagrada,

Nem sempre mostra, em vós, aberta e desdobrada,

As petalas de luz!

Eu quando porem lanço as vistas ao futuro

E vejo dia a dia a despontar mais puro

O grande sol da idéa, em rubidos clarões,

Recordo-me que sois a productiva leiva

Aonde já circula uma opulenta seiva,

De grandes creações!

XXXV

O ULTIMO D. JUAN

D'aquelle de quem falo, as socegadas lousas

Podiam-vos contar as violações brutaes!

A gula com que morde as mais sagradas cousas

D'horror faz recuar os trémulos chacaes.

Não descanta á viola, á noite, os seus enleios:

Elle vive na sombra e eu sei também que vós,

Gentis bellezas d'hoje, ó astros dos Passeios,

Lhe não lançaes, a furto, a escada de retroz.

Mas sede muito embora as virgens sem desejos,

As monjas virginaes, uns pudicos dragões;

Fechae o niveo collo aos vendavaes dos beijos,

E ás noites de luar os vossos corações;

Um dia hade chegar em que elle, informe, tosco,

Sem garbo, sem pudor, grotesco, infame, vil;

Nas grandes solidões irá dormir comvosco,

Mordendo em cada seio o lyrio mais gentil!

E o que elle adora muito ó virgens romanescas

Não é o que abrigaes d'ethereo e virginal:

Adora os corpos nus; as bellas carnes frescas;

Deixando o resto a vós damnados do ideal!

Não vive como nós de candidas mentiras:

Não communga do amor esse illuzorio pão:

Devora com fervor as pallidas Elviras

E em muitos seios bons dá pasto ao coração!

Tem palacios na sombra e fazem-lhe um thesouro

Maior do que o dos reis; adora as solidões:

Não uza d'espadim; não traz esporas d'ouro;

Mas vive como os reis das grandes corrupções!

Flôres sentimentaes! tremei do paladino,

Do velho D. Juan, feroz conquistador,

A quem da vossa bocca um halito divino,

Em vida, faz fugir talvez cheio d'horror;

Mas que um dia virá, na candida epiderme,

Na sagrada nudez dos collos virginaes,

Em hymnos de triumpho—o grande Cezar-Verme!—

Colher o que ficou de tantos ideaes!

XXXVI

Formosuras do inverno! Ao sol das duas horas

A aérea multidão de fadas quebradiças,

Gentis apparições dos bailes e das missas,

Desliza no fulgor das pompas seductoras.

No arfar da cazimira ha frases tentadoras

E maciezas taes nas languidas pelliças,

Que as tristes commoções, decrepitas, mortiças,

Resurgem do lethargo ó pallidas senhoras!

E muitos hão de ter uns extasis divinos

Ouvindo soluçar, á noite, aos violinos,

A vaga introducção d'uma balada aerea;

Em quanto, do futuro, ao toque da alvorada,

Se escuta, a martellar na sua barricada,

Sinistra rota e fria, a livida Miseria.

XXXVII

ANTIGO THEMA

Passae larvas gentis na rua da cidade

Aonde se atropella a turba folgazã;

A noite é um tanto agreste e cheia d'humidade

Mas o tedio mortal precisa a claridade

Que em vosso olhar trazeis, vizões do macadam!

Estatuas sem calor! vós sois das grandes vazas

D'um corrompido mar as Deusas menos vis!

Se á noite abandonaes, voando, as pobres casas,

E vindes pela rua enlamear as azas,

Quem sabe a fome occulta, as sedes que sentis!

A pallida Miseria em seu triste cortejo

Precisa as contracções de muitos hombros nús:

E vós ides sorrindo ao lubrico desejo,

Do carro da desgraça arremessando um beijo

Que apenas é de lama em vez de ser de luz!

Embora! caminhae deixando um grande rasto

D'estranhas emoções, d'aromas sensuaes:

E ao pobre que mendiga a pallidez d'um astro;

Ao que sonha vizões e archanjos d'alabastro

Fazei por despenhar nos longos tremedaes!

Do velho idyllio, a muza, ha muito já que dorme,

E o arroio em vão suspira e chora a nossos pés!

A grande multidão,—a vaga, a onda enorme,

Que oscilla sem cessar, e gira multiforme

Ás corridas, ao circo, ao templo e aos cafés,

Talvez ao presentir que tudo, emfim, declina,

Adore a immensa luz, em vós, constellações,

Que não baixaes do céo; que vindes d'uma esquina,

Vagando no rumor da aérea musselina,

Em plena bacchanal fingindo de vizões?

Oh, sois do nosso tempo! A languida existencia

De tedios se consome e sente febres más!

Aspira ao que é bizarro: a uma exquisita essencia

Que exhala aquella flôr que vem na decadencia

E quando a toda a luz succede a luz do gaz!

Do seculo a voz rude apenas diz—trabalha!—

Ao poste vil amarra o lubrico ideal

Que expira, emfim, talhando a funebre mortalha

Na vossa trança gasta, ó muzas da canalha

Que apenas revoaes do olimpo ao hospital!

XXXVIII

A MÃE

Eu canto-vos, mulher, por que vos tenho visto

Na palpebra vermelha a lagrima d'amôr,

Que vem d'Eva a Maria—a doce mãe de Christo—

Formando a stalactite immensa d'uma dôr!

Oh, quantas vezes já n'aldeia miseravel

Nas tristezas do campo, ás portas dos casaes,

Vos tenho surprehendido, em extasi adoravel,

Em quanto os filhos nús ao peito conchegaes!

A fria noite chega. Os maus, de bocca cheia,

Rebolam-se na terra: ainda pedem pão!

Com elles repartis a vossa parca ceia;

E vendo-os a dormir podeis sorrir então.

D'inverno quasi sempre as noites são mordentes.

Uivam lobos na serra: o vento uiva tambem:

Mas elles vão dormindo os longos somnos quentes,

Em quanto a vil insomnia opprime a pobre mãe!

Tendes sustos crueis. Temendo que lhes caia

A roupa que os abafa, aos pobres acudis;

E aninhando-os melhor nas vossas velhas saias

Podeis então dormir um tanto mais feliz.

Mulher quanto é suave e longo esse poema

Quanto é preciso ó mãe, no transito cruel,

Que vossa alma estremeça e o vosso peito gema

A fim de que em vós brilhe o mais alto laurel!

Quem é que nunca viu, na rua, a cada passo,

A pallida mulher que rompe a multidão,

Trazendo agasalhado, um filho no regaço,

E aos tombos, muita vez, um outro pela mão?!

Nos frios do lagedo, ás vezes, pede esmola

Ás portas dos cafés: ninguem a quer ouvir:

E a ella qualquer codea a farta e a consola

Comtanto que sem fome os filhos vão dormir!

E em quanto á luz do gaz a turba prazenteira

No fumo dos festins revoa em turbilhão,

Quantos dramas crueis nas humidas trapeiras;

Nos campos quantas mães sem roupas e sem pão?!

E sempre a mesma lenda, a mesma historia antiga:

Do palacio á cabana o vosso doce olhar,

Nas insomnias crueis, na fome ou na fadiga,

D'um raio creador o berço a illuminar!

No entanto á doce mãe, se aquelle amor sem termo,

Da moda traja agora os novos ouropeis,

E o vosso coração já gasto e um pouco enfermo,

Soffrendo se dilue nos ideaes crueis;

Nas vagas pulsações d'umas recentes ancias,

Se aquella santa flôr das grandes commoções,

Apenas tem logar nas vossas elegancias.

Como um enfeite de mimo amado nos salões;

Na corrente fatal que ao longe arrasta os povos,

Se o vosso grande affecto intenta erguer-se mais,

Sonhando a sagração dos heroismos novos,

Resplendente de luz; vistosa de metaes:

Aos reflexos do gaz, ó mãe, abri passagem

Por entre a saudação das alas cortezãs,

Levando as seducções da vossa doce imagem

Aos delirios da noite, ás ceias das manhãs!

Surgi do canto obscuro aonde o casto seio

Palpita ingenuo e bom na paz da solidão,

E o vosso amor levae á opera e ao passeio

A fim de que elle arranque um bravo á multidão!

E eu heide rir ao ver que o peito onde um thesouro

Maior do que nenhum podemos encontrar,

Intenta seduzir pela medalha d'ouro

Que aos pequenos heroes os reis costumam dar!

XXXIX

Archanjo vae-te embora: é tarde: em nossas casas

Talvez alguem se afflija; é tão deserta a rua!…

Tu deves sentir frio! Embuça-te nas asas;

Dá saudades á lua.

Um beijo em cada estrella!… Espera que eu sou louco!

Sonhei devo pagar: perdão anjo dos céos!

Agora tem cuidado; o céo escorrega um pouco:

Boas noites adeus!

XL

SANTA SIMPLICIDADE

Na serena missão de paz que tu cumpriste

Ó suave Jesus, ó doce galileu,

Que santa singeleza e que perfume triste

Do teu casto perfil no mundo rescendeu!

Havia no teu verbo aquella unção divina

Que a velha harpa de Job soltou nas solidões,

E o bello, o puro sol da antiga Palestina

Suave contornou, de luz, tuas feições!

Compunham-te o cortejo uns pobres pescadores

Almas rectas e sãs; marchavas por teu pé,

E sorrias falando aos rudes e aos pastores,

Sentado nos portaes da pobre Nazareth.

Da tua Galiléa os valles percorrias

Levando um bom quinhão d'affecto a cada lar,

E o grande olhar suave e terno das judias

Turbaste muita vez, de certo, sem pensar!

E mais simples na morte, apenas a tua alma

Transpunha as regiões purissimas do sol,

Tu que havias colhido a immorredoura palma

Não tinhas para o corpo as gallas d'um lençol!

Consola-te ó Jesus! Tu deves já ter visto

Que sobre a terra, agora, ao teu nome fieis,

Os que se dizem ser apostolos de Christo

Não precisam trajar os infimos bureis.

Não maceram seus pés! não vão pobres e rotos

Envoltos na estamenha, apedrejados, sós,

Nos desertos viver de mel e gafanhotos,

Convertendo o gentio ao som da sua voz.

Ante elles, ao contrario, alargam-se os batentes

Dos palacios reaes, nas grandes recepções,

E formam-lhes cortejo os coches reluzentes

Atraz dos quaes se bate um trote d'esquadrões!

Cobrindo-lhes, depois, d'insignias as roupetas,

Afim d'honrar melhor a primitiva fé,

Redobram-se ainda mais as velhas etiquetas;

Polvilham-se melhor os homens da libré!

E dão-se-lhes festins onde ha grandes baixellas,

Fataes scintillações de vinhos e rubins,

Gargantas ideaes, grandes espaduas bellas,

Lampejos de cristaes, insidias de setins!

Oh! temo bem Jesus que tantas pedrarias

Façam peso de mais na barca do Senhor,

Quando é certo que as mãos de Pedro um pouco frias

Mal podem segurar o leme salvador!

Por isso quando avisto o espaço que negreja

E o mar que se encapella, eu temo que ámanhã

Do fendido baixel da tua velha Egreja

Apenas reste, á prôa, uma ficção pagã!

XLI

O velho Olimpo dorme o bom somno comprido

Que prostra o lutador no fim d'uma batalha,

E os Deuses d'outro tempo, em livida mortalha,

Descançam no torpor d'um mundo corrompido.

No puro céo christão, de estrellas revestido,

No entanto ha muito já que chora e que trabalha,

Por nós, o Christo bom sem que seu Pae lhe valha,

A fim de ver, de todo, o mundo redimido!

Justiça, traça o manto alvissimo e estrellado

E senta-te, mulher, no throno abandonado

Pelos vultos gentis de tantos Deuses velhos!

Depois inda maior, mais pura e mais serena,

No sangue de Jesus molhando a tua penna

Explica a nova lei no fim dos evangelhos!

XLII

OS PALHAÇOS

Heroes da gargalhada, ó nobres saltimbancos,

Eu gosto do vossês,

Por que amo as expansões dos grandes rizos francos

E os gestos d'entremez,

E prezo, sobretudo, as grandes ironias

Das farças joviaes,

Que em visagens crueis, imperturbaveis, frias,

Á turba arremeçaes!

Alegres histriões dos circos e das praças,

Oh, sim, gosto de os ver

Nas grandes contorsões, a rir, a dizer graças

Do povo enlouquecer,

Ungidos para a luta heroica, descambada,

De giz e de carmim,

Nas mimicas sem par, heroes da bofetada,

Titães do trampolim!

Correi, subi, voae n'um turbilhão fantastico

Por entre as saudações

Da turba que festeja o semi-deos elastico

Nas grandes ascenções,

E no curso veloz, vertiginoso, aerio,

Fazei por disparar

Na face trivial do mundo egoista e serio

A gargalhada alvar!

Depois mais perto ainda, a voltear no espaço,

Pregae-lhe, se podeis,

Um pontapé furtivo, ó lividos palhaços

Lusentes como reis!

Eu rio sempre ao ver aquella magestade,

Os tragicos desdens,

Com que nos divertis, cobertos d'alvaiade,

A troco d'uns vintens!

Mas rio ainda mais dos histriões burguezes

Cobertos d'ouropeis

Que tomam, n'este mundo, em longos entremezes,

A serio os seus papeis.

São elles, almas vãs, consciencias rebocadas,

Que, em fim, merecem mais

O comentario atroz das rijas gargalhadas

Que ás vezes disparaes!

Portanto é rir, é rir, hirsutos, grandes, lestos,

Nas comicas funcções,

Até fazer morrer, em desmanchados gestos,

De riso as multidões!

E eu que amo as expansões dos grandes risos francos

E os gestos d'entremez,

Deixae-me dizer isto ó nobres saltimbancos,

Eu gosto de vossês!

XLIII

A HYDRA

Ha muito que desceu das orientaes montanhas

A hydra singular que espalha nas ardencias

D'uma luta febril scintillações estranhas!

Ella galga, rugindo, ás grandes eminencias,

E emquanto vae soltando o silvo pelo espaço

Engrossa á luz do sol na seiva das consciencias.

Tem rijezas sem par, como de roscas d'aço

E corre descrevendo em giros caprichosos

Na leiva popular um indefinido traço.

Prefere aos antros vis os focos luminosos

E em mil voltas crueis aperta dia a dia,

N'uma longa espiral, os thronos carunchosos.

Passou pelo paiz da candida Utopia:

Nos mythicos rosaes viveu d'um vago aroma

Ao pallido fulgor da aurora que rompia.

Mas hoje com valor em toda a parte assoma,

E sem temer sequer a lugubre vizeira

Ha muito que transpoz os porticos de Roma.

E os Papas mais os Reis sentindo-a na carreira

Do seu longo triumpho, um tanto apavorados,

Trataram d'acender a livida fogueira.

E ao galope lançando os esquadrões cerrados

Começaram depois, na terra, a perseguil-a,

A cumplice fatal dos lividos Pecados!

Mas ella sem temor, nos cerberos tranquilla,

Derrama cada vez mais bellos e fecundos

Os intensos clarões da lucida pupilla,

E emquanto a imprecação de tantos moribundos,

Os despotas crueis, acolhem com desdem,

A hydra immensa—a Idéa—a farejar nos mundos

Ainda a garra adunca afia contra alguem!

XLIV

OS NOVOS LEVIATHÃS

Dos antigos Titães, o mar,—fera indomavel,

Agora verga o dorso ao peso colossal

Dos novos leviathãs que em bando formidavel,

Nas grandes explosões da colera insondavel,

Já levam de vencida o abysmo e o vendaval!

Elles seguem no mar, altivos no seu rumo,

Em halitos de fogo, á nossa voz fieis,

E como o combatente erguendo a lança a prumo,

Era turbilhões rompendo, as flamulas de fumo

Ostentam sem cessar correndo entre os parceis!

Que sopro creador, que força omnipotente

Os fez surgir do nada, os monstros colossaes?

Ó novos leviathãs provindes tão somente

Do fecundo hymeneu, d'este connubio ardente

Do Genio e do Trabalho, amantes immortaes!

Correis de mar em mar, altivos, triumphantes,

Levando a toda a parte a vida, a nova luz,

E as sereias gentis não fazem como d'antes,

Ao som da sua voz, perder os navegantes;

O dorso dos delfins, no mar, já não reluz!

Ó alma antiga dorme inerte no regaço

Dos velhos Deuses vãos, que o homem creador

Agora ri de ti, prostrada de cansaço,

Emquanto vae soprando em mil gigantes d'aço

Outra alma inda mais larga,—o novo Deus-Vapor!

XLV

Sua alteza real o pequenino infante

Matou, d'um tiro só, dois gamos na carreira:

Um hymno mais ao céo, pois era a vez primeira

Que sua alteza vinha á diversão galante!

Ó vergontea gentil! quando um tropel distante

De subito acordar os echos da clareira

E uma preza cansada, em rolos de poeira,

Varada, a vossos pés, caír agonisante,

Acercai-vos então da pobre fera exangue

Que estrebuxa de dôr n'um mar de lama e sangue

Sem que um grito de dó nos corações acorde!

No entanto não fiqueis na doce gloria absorto:

O velho javali parece ás vezes morto

Mas surge da agonia e os seus algozes morde!

XLVI

VERSOS A *

Eu sou, mulher suave, aquelle antigo louco,

O triste sonhador que o teu olhar cantou,

E que hoje vae sentindo, o sonho, a pouco e pouco,

Fugir como o luar d'um astro que expirou!

Que morra, porque, emfim, bem longo elle tem sido

E tempo é já, talvez, da Morte desposar

O sonho que em minha alma entrou como um bandido

E só da vida sae depois de me roubar!

Eu devera amarral-o á braga do forçado,

Como a Justiça faz aos despreziveis réos,

E lançal-o depois á valla do passado

Aonde o fulminasse a colera dos céos.

Mas não; quero embalar-lhe os ultimos momentos

Ao som d'uma canção das quadras juvenis,

E amortalhar depois—em doces pensamentos—

No manto da saudade, os seus restos gentis.

E quando elle seguir ás regiões saudosas,

Aonde todos nós iremos repousar,

Ao esquife hei de atirar-lhe as derradeiras rosas

Que dentro de minha alma houver por desfolhar!

Ninguem profanará seus restos adorados,

Que em paz irão dormir n'um fundo mausoleo;

E quando alguma vez já hirtos, regelados,

Acordem, por ventura, á luz que vem do céo;

Em vão tu baterás, ó sonho, á fria porta

Que em breve has de sentir fechada sobre ti,

Porque a tua Memoria, emfim, já estará morta,

E não te escutarei… porque também morri!

XLVII

Ó pobres versos meus, lançae-vos pela estrada

Agreste e pedregosa, aonde os companheiros

Da luta, encontrareis, meus infimos guerreiros,

Formando os batalhões da bellica avançada!

E o trajo em desalinho, a face illuminada,

Transponde, sem demora, os fossos derradeiros

Que separam de nós os braços justiceiros

Da serena Verdade, a Deusa idolatrada.

Vencidos no combate, ou pouco ou nada importa.

Ao chão vergae sem pena a faço semi-morta,

Mordendo, inda a lutar, o pó da enorme liça:

E tudo, emfim, esquecendo; os odios e os desprezos;

Que d'entre vós alguns, ao menos, fiquem prezos

Como fios de luz, ao manto da Justiça!

FIM.

APPENDICE

Nas paginas que em seguida se leem acha-se tão bem determinada, com tanta eloquencia e tão profunda observação, a missão da poesia contemporanea, que não podemos resistir ao desejo de as trazer das folhas passageiras do jornal, aonde pela primeira vez viram a luz, para as paginas d'este livro, por ventura um pouco menos ephemeras.

O autor das Radiações da Noite, intenta sobretudo mostrar que o seu espirito, correspondendo ás indicações da critica, procura inspirar-se, tanto quanto lhe é possivel, no mundo que o cerca, nos factos e nas acções do nosso tempo. Das Radiações da Noite á Alma Nova poder-se-ha talvez notar um certo caminho andado na direcção em que vae seguindo a arte contemporanea.

Do escripto como primitivamente foi publicado, entendemos, como o leitor tambem de certo comprehenderá, suprimir, hoje, a parte final em que o talentoso critico se referia, d'um modo demasiadamente lisongeiro, á individualidade litteraria do autor das Radiações.

Guilherme d'Azevedo

TENDENCIAS NOVAS DA POESIA CONTEMPORANEA

a preposito das

RADIAÇÕES DA NOITE

do sr.

Guilherme d'Azevedo

O seculo XIX, cujos primeiros annos enflorou uma corôa poetica de esplendor incomparavel, tem mentido cruelmente ás esperanças da sua aurora. Envelhecendo, perdeu o dom do canto, ou, pelo menos, o sentimento que faz os cantores verdadeiros. Os Goethe, os Byron, os Lamartine, os Miczkawicz, os Hugo, os OEhlenschlaeger, não deixaram descendencia digna d'aquella poderosa geração. O romantismo foi um meteoro. O grande canto do seculo esvaeceu-se gradualmente n'um murmurio. A poesia contemporanea não tem unidade, e não tem sobre tudo o largo folego de inspiração, que caracterisa as verdadeiras épocas poeticas. O interesse do tempo dirige-se evidentemente para outro lado. No meio das preoccupações da actualidade, a poesia é como a canção de um conviva distraído que se affasta da sala do festim, e cuja voz se perde pouco a pouco no silencio da distancia e da noute.

Depois do apparecimento do romantismo, a sua queda é o maior facto litterario, do seculo. Porém essa queda, que como facto todos reconhecem, mas cuja phenomenalidade poucos tentam explicar, será uma justa sentença lavrada pela razão publica, ou será uma condemnaçao arbitraria que deshonra o tribunal que a firma? Indicará para o espirito do nosso tempo um progresso ou uma decadencia? uma gloria ou um deslustre aos olhos da historia?

Não hesito em responder. O romantismo foi justamente condemnado. O seculo, com um sentimento lucido da sua verdadeira missão, affastou-se d'aquelles que lhe fallavam uma linguagem, cujo brilho, cuja eloquencia, cuja sinceridade, por maiores que fossem, não podiam encobrir o falso do principio, que a inspirava. Essa missão é essencialmente positiva, social e racional, e o romantismo era essencialmente apaixonado, individual e subjectivo. Por mais que se virasse para o futuro, a sua alma pertencia ao passado; emquanto que o seculo, ainda nos momentos em que parece invocar o passado, é sempre para o futuro que caminha. No fundo, uma sociedade saída da revolução, e uma poesia que se inspirava das tradições da edade-media, contradiziam-se, negavam-se radicalmente. Um equivoco historico pôde por um momento estabelecer aquelle infundado accordo: no dia, porém, em que se conheceram, separaram-se.

Ainda ha muita gente que sente, chora, crê, e aspira, á maneira dos grandes, melancolicos e apaixonados de 1820. Mas já nos não commovem como então, já não influem poderosamente no mundo que os rodeia. São vozes sem ecco. É quanto basta para que nada signifiquem, historicamente: tanto mais que aquellas vozes frouxas não teem já o timbre ardente de indomavel paixão, que nas outras nos commovia. A paixão d'estas é mais estudada na escola, do que saída do coração. Não é já como então, um convencimento violento dos direitos da propria loucura, que os inspira: são apenas os livros dos mestres: ora, não é nos bancos apertados da escola, mas no seio da livre natureza, que se criam os verdadeiros poetas.

Os poetas da geração actual vêem-se pois, rasgado aquelle veo phantastico da sentimentalidade d'outr'ora, em face d'uma sociedade, que elles não comprehendem, porque ella mesma a si se não comprehende bem, mas que os não quer escutar senão com a condição de lhe falarem d'aquillo que a interessa e a preoccupa, de se inspirarem da sua vida real e das suas verdadeiras aspirações. É d'esta situação anormal que resulta a incerteza, a anarchia, a fraqueza da poesia contemporanea. A idéa poetica acha-se confusa, embaraçada no meio de factos sociaes, que se não definem claramente: as fontes da inspiração correm escassas ou turvas. A antiga nascente, tão querida e conhecida, está quasi secca: a nova, já por ser nova, e depois por que só deixa rebentar, em cachões, uma agua turbida, cheia de elementos estranhos, assusta os que a ella se chegam pela primeira vez; os mais ousados inclinam-se um momento, tomam a medo um golle da bebida suspeita, e retiram-se furtivamente como se acabassem de fazer uma acção má.

E todavia, é alli que é necessario beber, porque é alli, n'aquellas aguas rumorosas e confusas, que se conteem os elementos da inspiração real, os principios vitaes de que se nutre a sociedade, e de que tem por conseguinte de se alimentar tambem a poesia, sob pena de se tornar uma abstracção, um phantasma, uma puerilidade. O problema da evolução poetica na actualidade encerra-se todo n'isto.

Mas aqui apresenta-se uma questão, que nos detem. Terá a sociedade contemporanea (essa sociedade, ao que dizem, positiva até ao mais desolador utilitarismo) na sua atmosphera suffocadora de industria, de lutas sociaes e de sciencia friamente analytica, condições de vida e desenvolvimento normal para a constituição delicada das castas musas, das musas melindrosas e scismativas? Não será uma sociedade essencialmente anti-poetica, esta nossa, um mundo rebelde a toda a idealidade? Por outras palavras; poderá haver poesia racional, positiva e social? Será um ser poetico o homem do nosso tempo?

Intendo que póde haver tal poesia; que a alma moderna, na sua titanica aspiração de verdade e justiça, é poetica, poetica essencialmente, d'aquella poesia forte e audaciosa dos mythos de Prometeu e Ajax; que ha uma fonte abundante de inspiração n'esta luta historica de nações, de classes e de idéas, que é a epopea e a tragedia viva do nosso seculo; que, finalmente, á maneira que os factos confusos da nossa epoca se forem desembrulhando, mais lucida e evidente se irá mostrando a idealidade sublime que n'esse chaos apparente se contém.

E a idéa d'essa poesia nova não só existe, mas deve ser superior á idéa poetica das eras anteriores, porque corresponde a um periodo mais adiantado da consciencia humana, penetra com maior intensidade a natureza e o espirito, extrae o bello da propria realidade universal, não das visões de um subjectivismo inexperiente, e dá por base ao sentimento, em vez de sonhos e intuições quasi instinctivas, os factos luminosos da rasão.

Os caracteres essenciaes d'essa poesia já hoje se podem indicar, e todos elles se consubstanciam n'uma palavra, que resume tambem as tendencias da nossa civilisação: o Humanismo. A inspiração social e naturalista vem substituir a sentimentalidade toda subjectiva e pessoal, ou o transcendentalismo contemplativo de outras idades poeticas. A poesia deixa de duvidar e scismar, para affirmar e combater; mostra-nos o interesse profundo e o valor ideal dos factos de cada dia; dá ás acções, que parecem triviaes, da vida ordinaria, um caracter, e significação universaes; e surrindo maternalmente para as creanças, as mulheres, os simples, caminha todavia armada no meio das lutas dos homens.

Uma tal missão ninguem dirá que é mesquinha ou vulgar: ha n'isto com que tentar os mais altos engenhos, captivar os corações mais generosos. E, sobretudo, deve seduzir os espiritos verdadeiramente poeticos acharem-se em communicação directa e constante com o seu tempo, com as aspirações, os interesses, as crenças da sociedade que os rodêa, e de cuja vida vivem, como meio historico a que fatalmente pertencem.

Certamente que essa evolução nova da poesia tem de ser lenta, como lenta é a evolução do edeal social, que a deve inspirar. Ha um certo receio, e uma certa incerteza. O novo assusta: o indistincto faz hesitar, mas insensivelmente, e fatalmente tambem, caminha-se n'aquella direcção. Os symptomas d'este movimento tornam-se cada dia mais accentuados. Em França e Allemanha, sobre tudo, paizes aonde as idéas e tendencias novas se pronunciam n'uma agitação crescente, podem já indicar-se exemplos bem significativos; em Allemanha ainda mais do que em França. Alli a poesia inspira-se resolutamente das lutas sociaes e religiosas do tempo, e abalança-se já, ainda que com incerta fortuna, ás grandes composições epicas, aonde se desenha uma sociedade, consubstanciada nos seus typos e paixões mais caracteristicas. Entre nós, ha apenas indicios tenues e raros, mas que, porisso mesmo, devemos recolher tanto mais cuidadosamente, quanto parecem provar que nem tudo está inteiramente morto no espirito portuguez, e nos animam a esperar com alguma confiança n'um melhor futuro.

Anthero de Quental.

NOTA

Na revisão d'este livro escapou uma ou outra incorrecção que não mencionamos, e de que o leitor benevolo nos absolverá. A paginas 63, devemos porém notar, em especial, o 3.^o verso, que insidiosamente apparece mascarado em alexandrino puro, feição que de certo lhe não compete. Aos entendidos concedemos plena autorisacão para demolir o verso referido, reconstruindo-o depois como julgarem mais proprio.

INDICE

INDICE

I—Eu poucas vezes canto os casos melancolicos

II—Eu vi passar além vogando sobre os mares

III—Velha farça

IV—Graça posthuma

V—Historia simples

VI—A meza do festim cercada de formosas

VII—Os sonhos mortos

VIII—Falta a ordem

IX—Ó lyrios da cidade, ó corações doentes

X—Miseria santa

XI—Astro da rua

XII—Quando Martha morrer, depois do extremo arranco

XIII—As victimas

XIV—Evocacas

XV—Boas noites, coveiro, a tua enxada

XVI—Flor da moda

XVII—Ó machinas febris, eu sinto a cada passo

XVIII—A Christo

XIX—Eu tive um sonho estranho: ouvi que vou dizel-o

XX—O grande templo

XXI—A um certo homem

XXII—Á hora do silencio

XXIII—Eu quizera depois das lutas acabadas

XXIV—O velho cão

XXV—As velhitas

XXVI—As vizões

XXVII—Melancolias d'outono! eu quando além descubro

XXVIII—O velho mundo

XXIX—Eis a velha cidade, a cortezã devassa

XXX—Á noite

XXXI—A valla

XXXII—Ó vultos ideaes, fantasticos e bellos

XXXIII—Eu vejo em tua boca as petalas vermelhas

XXXIV—Nos campos

XXXV—O ultimo D. Juan

XXXVI—Formosuras do inverno! Ao sol das duas horas

XXXVII—Antigo thema

XXXVIII—A mãe

XXXIX—Arcanjo vae-te embora, é tarde em nossas casas

XL—Santa simplicidade

XLI—O velho Olimpo dorme o bom somno profundo

XLII—Os palhaços

XLIII—A hydra

XLIV—Os novos leviathãs

XLV—Sua alteza real o pequenino infante

XLVI—Versos a *

XLVII—O pobres versos meus, lançae-vos pela estrada

Appendice

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK A ALMA NOVA ***

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Table of Contents

GUILHERME D'AZEVEDO

LISBOA

A ANTHERO DE QUENTAL A ANTHERO DE QUENTAL

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

XXX

XXXI

XXXII

XXXIII

XXXIV

XXXV

XXXVI

XXXVII

XXXVIII

XXXIX

XL

XLI

XLII

XLIII

XLIV

XLV

XLVI

XLVII

APPENDICE

TENDENCIAS NOVAS DA POESIA CONTEMPORANEA

NOTA

INDICE INDICE

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