The Project Gutenberg eBook of Rimes familières

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Title: Rimes familières

Author: Camille Saint-Saëns

Release date: December 2, 2006 [eBook #19992]

Language: French

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/19992

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK RIMES FAMILIÈRES ***

RIMES FAMILIÈRES

PAR

CAMILLE SAINT-SAËNS

PARIS

CALMANN LÉVY, ÉDITEUR

ANCIENNE MAISON MICHEL LÉVY FRÈRES

3, RUE AUBER, 3

1890

Droits de reproduction et de traduction réservés.

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TABLE

PRÉLUDE

STROPHES

LA LIBELLULE

MEA CULPA

À M. JACQUES D***

À MADAME PAULINE VIARDOT

CAVE CANEM

À M. GABRIEL FAURÉ

LE CHÊNE

MODESTIE

À AUGUSTA HOLMÈS

À LA MÊME

ΓΝΩΤΙ  ΣΕΑΥΤΟΝ

À M. PIERRE B***

À GRENADE.

NE SOYONS PAS TROP DÉBONNAIRES

LES HEURES

SÆVA MATER AMORUM

ADAM ET ÈVE

SONNETS

CHARLES GOUNOD

À M. HENRI SECOND

À M. GEORGES AUDIGIER

À M. R. DE LA B***

CADIX

LE FOUJI-YAMA

POÉSIES DIVERSES

ADIEU

EN ESPAGNE

LE JAPON

L'ARBRE

LA STATUE

MORS

LE PAYS MERVEILLEUX

BOTRIOCÉPHALE

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PRÉLUDE

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À. M. L. J. C.

Te souviens-tu de la tonnelle

Où nous déjeunâmes si bien?

De l'étincelante prunelle

De la servante, et de son chien?

De l'omelette savoureuse?

De notre langage indiscret?

De la route au soleil poudreuse

Et des chênes de la forêt?

En déjeunant, la Poésie

Fut le thème de nos discours,

Et le goût de cette ambroisie

À ma lèvre est resté toujours.

Pourquoi? je ne saurais le dire,

Mais c'est un fait; pour mon malheur,

Je souffre à présent le martyre

Qui s'attache au flanc du rimeur.

Je suis prisonnier de la Lyre;

Apollon s'est fait mon geôlier.

Si rien ne calme ce délire

Je deviendrai fou à lier!

C'est toi, méchant petit gavroche,

Qui m'as fait ce cadeau fatal!

Ah! que n'es-tu sur une roche

Resté dans ton pays natal

Où l'huile vierge mais épaisse,

L'ayoli prompt à revenir,

La brandade et la bouillabaisse

Auraient bien dû te retenir!

Mais non! c'est trop d'ingratitude!

Pardonne à mon esprit pervers.

Entre nous, c'est la solitude

Qui m'a mis la tête à l'envers.

Tu ne seras pas responsable

Si mes vers me sont reprochés;

C'est moi seul qui suis le coupable

Et je t'absous de mes péchés.

Ou plutôt je te remercie:

Tu m'as ouvert un coin des cieux.

Sache-le bien: la Poésie

Est ce qui console le mieux.

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STROPHES

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LA LIBELLULE

Près de l'étang, sur la prêle

Vole, agaçant le désir,

La Libellule au corps frêle

Qu'on voudrait en vain saisir.

Est-ce une chimère, un rêve

Que traverse un rayon d'or?

Tout à coup elle fait trêve

À son lumineux essor.

Elle part, elle se pose,

Apparaît dans un éclair

Et fuit, dédaignant la rose

Pour le lotus froid et clair.

À la fois puissante et libre,

Sœur du vent, fille du ciel,

Son aile frissonne et vibre

Comme le luth d'Ariel.

Fugitive, transparente,

Faite d'azur et de nuit,

Elle semble une âme errante

Sur l'eau qui dans l'ombre luit.

Radieuse elle se joue

Sur les lotus entr'ouverts,

Comme un baiser sur la joue

De la Naïade aux yeux verts.

Que cherche-t-elle? une proie.

Sa devise est: cruauté.

Le carnage met en joie

Son implacable beauté.

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MEA CULPA

Meâ culpâ! je m'accuse

De n'être point décadent.

Dans les fruits trop verts, ma Muse

N'ose pas mettre la dent.

Les gambades périlleuses

Ne sont pas de mon ressort:

Ces gaîtés sont dangereuses

Pour qui n'est pas assez fort.

La témérité m'enchante

Chez les jeunes imprudents;

Mais tranquillement je chante,

Laissant passer les ardents.

Ils vont, rompant tous les câbles,

Franchissant tous les fossés,

Truffant d'étranges vocables

Les hémistiches cassés,

Et composent des salades

De couleurs avec des sons,

À faire tomber malades

Les strophes et les chansons.

Du diable si je m'y frotte!

Tout ça n'est pas pour mon nez;

On m'enverrait à la hotte

Avec les journaux mort-nés.

Je deviendrais vite aphone,

Si j'allais en étourdi

M'égosiller comme un Faune

Fêtant son après-midi.

Laissons tous ces jeux d'adresse

À l'érudit, au savant.

Ce qui siérait à l'Altesse

Ne vaut rien pour le manant.

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À M. JACQUES D***

Jeune homme heureux à qui tout sourit dans la vie,

Garde bien ton bonheur!

Tu n'as jamais connu la haine ni l'envie;

La paix est dans ton cœur.

Ta mère n'est plus là: mais ton père est un frère

Et ta femme est un ciel;

La coupe qui souvent n'a qu'une lie amère

Pour toi n'a que du miel.

Peut-être voudrais-tu guerroyer dans l'armée

Des conquérants de l'Art,

Et qu'un jour t'acclamant, pour toi la Renommée

Déployât l'étendard.

Imprudent! fuis la route où son clairon résonne!

Elle mène à l'enfer.

Si la déesse au front nous met une couronne,

La couronne est de fer.

Tu connaîtras, hélas! si ton char met sa roue

Dans ce chemin glissant,

L'ornière qui se creuse, et le froid sur ta joue

De l'Aquilon puissant!

Tu connaîtras les yeux menteurs, l'hypocrisie

Des serrements de mains,

Le masque d'amitié cachant la jalousie;

Les pâles lendemains

De ces jours de triomphe où le troupeau vulgaire

Qui pèse au même poids

L'histrion ridicule et le génie austère

Vous met sur le pavois!

La Gloire est infidèle et c'est une maîtresse

Plus âpre que la mort.

Quand on a le bonheur, à quoi bon cette ivresse?

Crains de tenter le Sort!

Je sais qu'on avertit en vain ceux que dévore

La soif de l'inconnu.

Si le soir est trompeur, souviens-toi qu'à l'aurore

Je t'avais prévenu.

————————————

À MADAME PAULINE VIARDOT

Gloire de la Musique et de la Tragédie,

Muse qu'un laurier d'or couronna tant de fois,

Oserai-je parler de vous, lorsque ma voix

Au langage des vers follement s'étudie?

Les poètes guidés par Apollon vainqueur

Ont seuls assez de fleurs pour en faire une gerbe

Digne de ce génie éclatant et superbe

Qui pour l'éternité vous a faite leur sœur.

Du culte du beau chant prêtresse vénérée,

Ne laissez pas crouler son autel précieux,

Vous qui l'avez reçu comme un dépôt des cieux,

Vous qui du souvenir êtes la préférée!

Ah! comment oublier l'implacable Fidès

De l'amour maternel endurant le supplice,

Orphée en pleurs qui pour revoir son Eurydice

Enhardi par Éros pénètre dans l'Hadès!

Grande comme la Lyre et vibrante comme elle,

Vous avez eu dans l'Art un éclat nonpareil

Vision trop rapide, hélas! que nul soleil

Dans l'avenir jamais ne nous rendra plus belle!

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CAVE CANEM

Le chien n'est qu'un animal;

Mais l'homme, par qui tout change,

De l'animal fait un ange,

De la bête un idéal;

D'un museau noir, un poème

De jais brillant au soleil.

Rien sous les cieux n'est pareil

Aux pattes du chien qu'on aime,

À ses oreilles, tombant

Avec grâce, ou redressées,

Selon que vont les pensées

De cet être captivant.

Un sourire est dans sa queue:

Le grand poète l'a dit.

Si quelque intrus en médit,

On l'évite d'une lieue.

À son chien se confiant

Chacun pousse le courage

Jusqu'à braver de la rage

Le péril terrifiant.

Devant Azor qu'on admire

Le genre humain disparaît.

Pour plus d'une, que serait

Un amant, près de Zémire!

Ce fantoche intelligent

Grâce aux erreurs que je blâme

(Peut-être en les partageant)

Prend le meilleur de notre âme.

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À M. GABRIEL FAURÉ

Ah! tu veux échapper à mes vers, misérable!

Tu crois les éviter.

Ils sont comme la pluie: il n'est ni Dieu ni Diable

Qui les puisse arrêter.

Ils iront te trouver, franchissant les provinces

Et les départements,

Ainsi que l'hirondelle avec ses ailes minces

Bravant les éléments.

Si tu fermes ta porte, alors par la fenêtre

Ils te viendront encor,

Étincelants, cruels, comme de la Pharètre

Sortent des flèches d'or;

Et tu seras criblé de rimes acérées

Pénétrant jusqu'au cœur;

Et tu pousseras des clameurs désespérées

Sans calmer leur fureur.

Pour te défendre, Aulète à l'oreille rebelle,

Tu brandiras en vain

Du dieu Pan qui t'a fait l'existence si belle

La flûte dans ta main.

Elle rend sous ta lèvre experte et charmeresse

Un son voluptueux

Qui nous donne parfois l'inquiétante ivresse

D'un parfum vénéneux;

Des accords savoureux, inouïs, téméraires,

Semant un vague effroi,

Apportant un écho des surhumaines sphères,

Inconnus avant toi.

Mais l'essaim de mes vers, tourbillonnant, farouche,

Sur elle s'abattra,

Obstruant les tuyaux; le sens deviendra louche

Des sons qu'elle émettra;

Puis, jouet inutile entre tes mains d'athlète,

La flûte se taira.

O vengeance terrible et dont l'ingrat poète

Le premier gémira!

Car, pour lui, le retour de la rose ingénue

Après l'hiver méchant,

Après un jour brûlant la fraîcheur revenue

Ne valent pas ton chant!

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LE CHÊNE

À M. Edmond Cottinet.

Le chêne a-t-il grandi? tient-il bien sa promesse,

Ami des anciens jours?

Et ce que tu disais de lui dans sa jeunesse,

Le penses-tu toujours?

Oui, c'était bien un chêne, et d'une fleur de serre

Il n'a pas l'agrément;

Son écorce est rugueuse et sombre: en pleine terre

Il a crû lentement.

Sa racine a senti bien souvent de la roche

Le contact détesté;

Mais elle la contourne et sur elle s'accroche

Avec ténacité.

Sa tête sans orgueil dépasse à peine l'herbe.

Qui durera verra!

L'herbe sera fauchée, et la cime superbe

Longtemps s'élèvera.

L'arbuste pousse vite et son riche feuillage

À bientôt recouvert

Le jeune arbre sans grâce et sans fleurs, qu'un même âge

Fait moins fort et moins vert.

Sois patient! le Temps qui sans pitié ravage

Et la tige et la fleur

De l'arbuste, saura du vieux chêne sauvage

Consacrer la valeur;

Ses branches se tordant ainsi que des reptiles

Croîtront dans l'avenir,

Quand on aura perdu des plantes inutiles

Même le souvenir.

À toi merci, prophète aux strophes téméraires,

Pour avoir deviné

Que le frêle arbrisseau, battu des vents contraires,

Était prédestiné!

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MODESTIE

À M. René de Récy.

Plus d'un croit à sa victoire,

N'étant pas très érudit;

À qui connaît mieux l'Histoire

Tout orgueil est interdit.

Tu pensais, triste éphémère,

Atteindre au comble de l'art!

Poète, regarde Homère!

Ou, musicien, Mozart!

À tous ces géants énormes

Que nous montre le passé

Compare tes maigres formes,

O lutteur bientôt lassé!

Des forces de la Nature

Ils ont la fécondité;

Ils ont la haute stature,

La surhumaine beauté

De ces montagnes sublimes

Qui sans effort à nos yeux

Montrent des fleurs, des abîmes,

Et la neige dans les cieux.

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Si nous écrivons trois lignes,

L'Univers tout étonné

Est averti par des signes

Qu'un chef-d'œuvre nous est né.

Étourdi par le tapage,

L'Univers est en arrêt.

Le temps souffle sur la page:

Le chef-d'œuvre disparaît.

On encense des idoles

Avec les genoux pliés;

Ceux dont on boit les paroles

Demain seront oubliés.

Ne va pas, toi qui m'écoutes

En prenant des airs narquois,

T'aventurer dans des joûtes

Avec les grands d'autrefois!

Tu te verrais, pauvre athlète,

Aussi faible qu'un enfant

Qui prendrait une arbalète

Pour combattre un éléphant.

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À AUGUSTA HOLMÈS

L'Irlande t'a donnée à nous. Ta gloire est telle

Qu'un double rayon brille à ton front: Astarté,

Aussi belle que toi, ne savait qu'être belle;

Sapho qui t'égalait n'avait pas ta beauté.

Tu chantes, comme vibre une forêt superbe

Qu'agite la fureur des grands vents déchaînés;

Comme aux feux de midi la cigale dans l'herbe;

Comme sur un récif les flots désordonnés.

Ton talent réunit la force et la souplesse,

Et d'une défaillance il n'a pas à rougir;

Si tu peux gazouiller comme en son allégresse

L'oiseau des champs, tu sais comme un fauve rugir.

La République, l'Art et l'Amour ont ensemble

Mêlé leurs voix, guidés par ta puissante main,

Cette main qui jamais n'hésite ni ne tremble,

Que la lyre soit d'or ou qu'elle soit d'airain.

Tout un peuple a chanté l'Hymne de délivrance,

Vignerons, matelots, artisans, laboureurs,

Artistes et savants, parure de la France,

Les guerriers, les enfants qui leur jettent des fleurs.

À ta flamme allumée en brillante spirale

La flamme des trépieds sur tous les fronts a lui,

Et nous avons trouvé dans l'Ode Triomphale

Pour le grand Centenaire un chant digne de lui.

La Patrie adorée au tout-puissant génie

Te presse avec amour sur son cœur glorieux.

Sois par nous acclamée et par elle bénie,

Et puisse ton étoile illuminer les cieux!

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À LA MÊME

Il est beau de passer la stature commune;

Mais c'est un grand danger:

Le vulgaire déteste une gloire importune

Qu'il ne peut partager.

Tant qu'on a cru pouvoir vous tenir en lisière

Dans un niveau moyen,

On vous encourageait, souriant en arrière

Et vous disant: c'est bien!

Mais quand vous avez eu le triomphe insolite,

L'éclat inusité,

Cet encouragement banal et vain bien vite

De vous s'est écarté;

Et vous avez senti le frisson de la cime

Qui, seule dans le ciel,

N'a que l'azur immense autour d'elle, l'abîme

Et l'hiver éternel.

On craint les forts; celui qui dompte la chimère

Est toujours détesté.

La haine est le plus grand hommage: soyez fière

De l'avoir mérité.

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ΓΝΩΤΙ  ΣΕΑΥΤΟΝ

La mer tente ma lyre avec ses épouvantes,

Ses caresses de femme et ses goëmons verts.

O mer trois fois perfide! alors que tu me hantes

Sur mon indignité j'ai les yeux grands ouverts.

Je pourrais comme un autre en alignant des rimes

Dire ton glauque azur aux vastes horizons;

Je pourrais par des mots semés sur tes abîmes

Faire comme les flots s'entrechoquer des sons.

Mais non, je suis trop peu pour cette rude tâche;

Tu m'as découragé par ton immensité.

L'effort est surhumain et je me sens trop lâche

Pour peindre dans mes vers ta terrible beauté.

Que d'autres plus hardis t'adressent la parole,

Comparent ton murmure à celui du sapin;

Je n'ose pas. Et puis ce serait chose folle

De te chanter encor après Jean Richepin.

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À M. PIERRE B***

Pierre, je t'ai vu naître et de ta jeune gloire

J'aimerais à fêter les lauriers radieux.

D'où vient donc ton silence et quelle est l'humeur noire

Qui fait plier ton aile et te ferme les cieux?

Je la connais; je sais qu'une triste chimère

A toujours assombri ton âme. La Vertu

Que tu voulais chanter dans ton désir austère

A mis son doigt glacé sur ton luth: il s'est tu.

La Vertu! que le ciel me garde d'en médire!

Il n'est rien de si beau, de si grand à mes yeux.

Mais—(mieux que moi ton père est là pour t'en instruire)

On la célèbre mal dans la langue des dieux.

Quand Homère chantait la colère d'Achille,

Quand Horace effeuillait des roses sur le vin,

Sur la reine Didon lorsque pleurait Virgile

Inventant pour la plaindre un langage divin,

Nul d'entre eux ne songeait à réformer le monde;

Poètes, ils faisaient des vers, comme en été

L'abeille cherche dans la corolle profonde

Son miel dont la saveur est une volupté.

Rouvre ton aile, ami! sois digne de ta race!

De corriger les mœurs ne va pas te flatter.

Le feu de la Jeunesse est la lave qui passe,

Et des sermons rimés ne peuvent l'arrêter.

Chante l'astre, la fleur, les bois, la mer si belle,

Les splendeurs de la Femme et les malheurs des Rois,

Le tout-puissant Amour, la Vengeance cruelle,

Et non le pot-au-feu d'un ménage bourgeois!

Sois poète: tes doigts savent toucher la Lyre;

Ils ont eu les leçons d'une savante main.

Oh! comme il me sera délicieux de lire

Le volume de vers que tu feras demain!

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À GRENADE.

À M. Georges Clairin.

L'Alhambra, qu'ont bâti les enfants du prophète,

Contre la vétusté vaillamment se défend.

Il est toujours paré comme pour une fête;

On dirait qu'il espère: on dirait qu'il attend.

Qui sait—(toujours l'Islam agrandit son empire!)

Si les fils de Mahom, enchantement des yeux,

Quand le Christ ne sera plus là pour les maudire,

N'y replanteront pas l'étendard des ayeux?

Car le Christ dont la croix pâlit sur les murailles

N'est plus l'inspirateur des conquérants jaloux;

Les peuples d'Occident se livrent des batailles,

Mais ce n'est plus la Foi qui dirige leurs coups.

Ils ergotent sans fin sur des questions vaines;

Ils veulent agrandir la terre sous leurs pas;

Et, faisant bon marché des souffrances humaines,

Devant les pleurs, le sang, ils ne désarment pas.

Ils ne veulent pas voir, aveugles et stupides,

L'ange exterminateur qui vient pour les punir!

Le néant est au bout des luttes fratricides:

Ils disparaîtront tous, s'ils ne savent s'unir;

Et quand, repus de gloire et soûlés de carnages,

Ils seront endormis dans l'éternel sommeil,

De l'Orient divin, d'où sont venus les Mages,

De l'Orient vainqueur renaîtra le Soleil!

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NE SOYONS PAS TROP DÉBONNAIRES

Ne soyons pas trop débonnaires;

Aimer quand même est lâcheté.

Pour les méchants restons sévères,

Gardons aux bons notre bonté.

Pardonnez! dit-on.—C'est facile,

Et doux même aux cœurs bien placés.

L'âpre vengeance est inutile;

Le mépris venge bien assez.

Mais prodiguer à tous les traîtres

Le trésor de son amitié!

Jeter son or par les fenêtres

À des assassins sans pitié!

Devant eux ôter sa cuirasse!

Presser sur un sein désarmé

Ceux dont on peut suivre la trace

À tout le mal qu'ils ont semé!

Ce n'est pas seulement faiblesse,

C'est une mauvaise action.

De quoi paira-t-on la tendresse,

La fidèle dévotion

De l'ami vrai, si l'hypocrite

Dont le sourire est plein de fiel

Comme celui qui la mérite

Reçoit l'amitié, don du ciel!

Pour le Titan point de clémence!

Il est précipité des cieux.

Le dragon périt sous la lance

De l'Archange victorieux.

Ayons plus de miséricorde;

Mais pas d'attendrissement vain!

Aux méchants le sage n'accorde

Qu'un entier et parfait dédain.

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LES HEURES

Toutes nous blessent, la dernière

Nous tue, ayant enfin pitié

Quand elle achève sans colère

L'œuvre faite plus d'à moitié.

Les autres, même la plus douce,

Hélas! nous usent lentement,

Et chacune d'elle nous pousse

Vers le funèbre monument.

Funèbre? non. Quelle caresse

Vaut le sommeil sans lendemain?

Vienne l'heure, pâle maîtresse

Qu'on espère jamais en vain!

Elle viendra, consolatrice,

Tarir la source des remords:

Nulle passion tentatrice

Ne trouble le repos des morts.

Ces heures, pleines d'espérance,

De terreur ou de volupté,

Ne sont pourtant qu'une apparence,

Un rêve sans réalité.

Le temps, l'espace: vain mirage,

Mots creux auxquels rien ne répond;

Bruit de la vague sur la plage,

Du caillou dans le puits profond!

Avec le mètre et l'heure, infime,

L'homme prétend jauger les mers

Dont l'infini creuse l'abîme,

Qui pour flots ont des univers!

Sonnez, sonnez, Heures futiles,

Mensonge par l'homme inventé!

Résonnez! vos sons inutiles

Se perdent dans l'éternité.

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SÆVA MATER AMORUM

À Madame***

Tu m'as persécuté toujours dans ta colère;

Tu n'as pas pardonné,

O Vénus! qu'au grand art, à l'étude sévère

Mon cœur se fût donné;

Et tu m'as mis au flanc la chimère éternelle

De l'Idéal rêvé:

L'amour pur comme l'eau des lacs, profond comme elle,

Que je n'ai pas trouvé.

Qui sait? pour vivre heureux dans les bras de la femme

Et protégé par toi,

Fille des flots amers! peut-être au fond de l'âme

Faut-il avoir la foi,

Ne pas chercher un cœur pareil au sien, qui batte

Toujours à l'unisson,

Se contenter de la poupée, et quand on gratte

Rire en voyant le son:

Croire quand même, alors que l'effronté mensonge

Vient nous crever les yeux,

Prendre pour vérité ce qui n'est qu'un vain songe

Et l'enfer pour les cieux;

Oublier tout, ne voir que la femme en ce monde,

Se coucher sur le seuil

Et sous un pied vainqueur jusqu'en la boue immonde

Abattre son orgueil.

L'homme, ô Vénus! peut-il dans ton culte perfide

Trouver le vrai bonheur,

S'il doit sacrifier sur ton autel avide

Ce qui fait sa grandeur?

Qu'il soit maudit, l'autel dont la flamme dévore

Et la science et l'art,

Qui bannit la pensée et du cœur qui l'adore

Veut le sang pour sa part!

Déesse sans pitié, charmerais-tu le monde

Pour le déshériter?

Mère de la beauté, tu dois être féconde

Ou ne pas exister.

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ADAM ET ÈVE

Eritis sicut Dii.

I

L'ivresse est envolée et l'espérance est morte:

Ils ont goûté le fruit de l'arbre défendu.

Jamais l'Ange pour eux ne rouvrira la porte

Du paradis perdu.

Depuis que du bonheur ils ont touché la cime,

Soumis au châtiment, résignés à souffrir,

Ils ne regrettent rien, ni l'exil, ni le crime,

Ni l'horreur de mourir.

La faim, la soif, n'ont rien dont le cœur se désole,

Ni le soleil de feu, ni le désert géant;

Qu'importe! ils ont l'Amour: de tout il les console

Et le reste est néant.

Car l'Amour, engendrant voluptés et tortures,

N'était pas dans l'Eden aux vertus condamné:

Il fallait pour qu'il fût connu des créatures

Que le crime fût né.

C'est sur le Désespoir que fleurit l'Espérance;

Pour que le Rut devînt l'Amour prodigieux

Il fallait aux humains le remords, la souffrance

Et les pleurs dans les yeux.

Sicut Dii! Ce mot du tentateur suprême

Était-ce donc vrai: le Mal nous a divinisés.

L'Homme innocent jamais n'eût connu par lui-même

Tout le prix des baisers!

Ils changent notre bouche en exquise blessure

Par où coule à longs traits le sang des cœurs maudits,

Nous rendant chaque jour, mortelle nourriture,

Le fruit du paradis.

II

Tu savais bien, Iaveh! qu'en sa chair frémissante

L'Homme, prompt à bénir et prompt à blasphémer,

Cache une âme qui brûle, à vouloir impuissante

Et faite pour aimer!

Tu mets près de la lèvre un fruit qui la désire;

Tu dis: c'est le plaisir; n'y touchez pas! pourquoi?

Sous notre pied glissant l'abîme nous attire:

Qui l'a creusé? c'est toi!

Sentant de ton pouvoir s'ébranler l'édifice,

O Dieu cruel! en vain pour racheter le Mal

Tu donneras ton Fils, offert en sacrifice

Comme un vil animal!

Trop tard! le blé se sèche et l'ivraie est fertile!

Trop tard! le Mal a fait son œuvre pour toujours!

Ton Fils sur un gibet souffre et meurt inutile:

Et l'Homme, plein de jours,

Dédaignant tes Edens, méprisant tes supplices,

Laissant aux chérubins ta céleste Sion,

Bravant la mort, l'enfer, se plonge avec délices

Dans la Damnation.

Sicut Dii! non! non! le tentateur des âmes

N'a pas dit vrai: car l'Homme est plus grand que les Dieux,

Qui, n'ayant pas brûlé des diaboliques flammes,

Se contentent des Cieux!

L'Homme règne en vainqueur sur la Terre sublime.

Il vit: les Dieux sont morts ou se taisent, lassés:

Son front touche le ciel, son pied fouille l'abîme:

Lui seul, et c'est assez.

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SONNETS

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CHARLES GOUNOD

Son art a la douceur, le ton des vieux pastels.

Toujours il adora vos voluptés bénies,

Cloches saintes, concert des orgues, purs autels:

De son œil clair il voit les beautés infinies.

Sur la lyre d'ivoire, avec les Polymnies,

Il dit l'hymne païen, cher aux Dieux immortels.

«Faust» qui met dans sa main le sceptre des génies

Égale les Juans, les Raouls et les Tells.

De Shakspeare et de Goethe il dore l'auréole;

Sa voix a rehaussé l'éclat de leur parole:

Leur œuvre de sa flamme a gardé le reflet.

Échos du mont Olympe, échos du Paraclet

Sont redits par sa Muse aux langueurs de créole:

Telle vibre à tous vents une harpe d'Éole.

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À M. HENRI SECOND

Réponse à son sonnet

Peines d'amour perdues.

Si nous nions le jour pour la lueur fugace,

C'est que depuis l'aurore on égare nos pas,

Avec un soin jaloux nous dérobant la trace

Du droit chemin, qu'hélas! nous ne connaissons pas.

Le poison du mensonge a nourri notre race,

Le venin dans la coupe abreuve nos repas:

En nos veines il coule et du sang prend la place;

Le pain de vérité nous donne le trépas.

L'esprit faussé depuis la première jeunesse,

Comment goûterions-nous les vrais biens? notre cœur

A senti du Serpent la trompeuse caresse;

Il prend pour l'Idéal une impossible ivresse,

Méprisant la Nature et le simple bonheur:

Le Vrai voile sa face et le Faux est vainqueur.

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À M. GEORGES AUDIGIER

Non, loin des yeux n'est pas loin du cœur! le contraire

Pour les âmes d'élite est plutôt vérité.

Quand d'amis sérieux il s'est fait une paire,

L'un ne trahit pas l'autre après l'avoir quitté.

L'éloignement détruit l'amitié du Vulgaire

Pour qui coule toujours l'eau du fleuve Léthé;

C'est un sable mouvant: Bien fol et téméraire

Qui se fierait jamais à sa solidité!

À nous qui caressons la divine chimère

Et dont les hauts pensers se rencontrent aux cieux,

Que font en plus, en moins, quelques pas sur la terre?

Loin de l'Antiquité, nous adorons ses dieux,

Nous chérissons Virgile et vénérons Homère;

Désirant nous revoir nous nous aimerons mieux.

————————————

À M. R. DE LA B***

En Espagne, mais loin du Tage

Quand je me promène en chantant,

Avez-vous retrouvé Carthage

Aussi belle qu'en la quittant?

Vous êtes fidèle à l'image

D'un passé bien vague pourtant.

Vous accuser d'être volage

Serait un mensonge éclatant.

Jeune homme, vous êtes un sage!

Vous ne suivez pas le mirage

D'un prisme mobile et changeant:

Vous marchez droit, avec courage,

Guidé par le pas diligent

De Minerve au casque d'argent.

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CADIX

Blanche, verte et rosée,

Ignorante des maux,

Cadix, perle irisée

Dans le reflet des eaux,

Par la chaleur lassée

Préfère aux durs travaux

Du corps, de la pensée,

Les courses de taureaux.

La baie immense creuse

Sa coupe radieuse

Pleine d'azur subtil;

Cadix, joie et délice,

De l'énorme calice

Est l'éclatant pistil.

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LE FOUJI-YAMA

La solitude sied à l'âme endolorie

Lasse de tout plaisir et veuve du bonheur

Qui n'a plus rien à craindre et se sent aguerrie

Contre l'âpre destin par l'excès du malheur.

Vous qui souffrez et qui pleurez, n'ayez pas peur

D'être seuls; de vos maux il se peut que l'on rie

Si vous vous asseyez près du joyeux viveur,

Et la foule banale est aux lieux où l'on prie.

Ce mont fut un volcan: le temps l'a dévasté,

Il est éteint. Les jours sont passés, où la lave

Le long de ses beaux flancs ruisselait comme un gave.

Maintenant revêtu d'immortelle beauté,

Seul dans le ciel, géant de neige à l'aspect grave,

Il n'est plus que silence et qu'immobilité.

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POÉSIES DIVERSES

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ADIEU

À M. Louis Gallet.

Je pars. Le vaisseau superbe

Qui m'emportera demain

Comme un sanglier dans l'herbe

Dort, puissant, calme et hautain.

Trouverai-je la tempête?

Le cyclone, cet enfer?

Qu'importe! c'est une fête

De s'évader sur la mer.

Je vais dans une île verte

Que couronnent les volcans;

Cette île n'est pas déserte:

On y vit plus de cent ans.

Là sont des plantes énormes,

Des feuillages d'ornement.

Vous m'attendrez sous les ormes

En disant: quel garnement!

Les succès et les déboires

Des artistes du moment,

Les batailles oratoires

Des membres du Parlement,

L'Opéra, temple des gloires

Et des ennuis mêmement,

Je vous laisse ces histoires:

Jouissez-en largement!

Moi, j'aurai pour nourriture

De mon âme et de mon cœur

Le calme de la Nature,

L'oubli, père du bonheur!

Ce sont voluptés réelles;

Et je m'embarquerai sur

Les triomphantes nacelles,

Bercé par la mer d'azur

Où les poissons ont des ailes!

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EN ESPAGNE

Guitares et mandolines

Ont des sons qui font aimer.

Tout en croquant des pralines

Pépa se laisser charmer

Quand jetant dièzes, bécarres,

Mandolines et guitares

Vibrent pour la désarmer.

Mandoline avec guitare

Accompagnent de leur bruit

Les amants suivant le phare

De la beauté dans la nuit;

Et Juana montre, féline,

(Guitare avec mandoline)

Sa bouche et son œil qui luit.

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LE JAPON

À Madame Judith Gautier

Rêve de laque et d'or, le Japon merveilleux,

Planète inaccessible, étonnement des yeux,

Brillait là-bas. Ce qu'il accomplissait naguère,

Aucun peuple n'a su ni ne saura le faire;

C'était surnaturel à force d'être exquis;

Son génie éclatait dans le moindre croquis.

Il avait sa façon de comprendre les choses;

Les oiseaux, les poissons, l'arbre, les lotus roses.

La lune même, avaient des aspects inconnus

Dans son art fantastique et vrai pourtant. Corps nus,

Ou vêtus comme nul n'est vêtu sur la terre,

Les Japonais vivaient gaîment et sans mystère

Dans leurs maisons de bois aux cloisons de papier.

Nourris d'un peu de riz, exerçant un métier,

Ils travaillaient sans hâte, en riant; leur envie

Se bornait simplement à jouir de la vie,

À cultiver des fleurs, à charmer leurs regards

Par tous ces bibelots qu'avaient créés leurs arts.

Ils poétisaient tout; chez eux les hétaïres,

Adorables, étaient «marchandes de sourires».

De l'Extrême-Orient ils étaient l'Orient,

Et la Chine pour eux n'était que l'Occident.

—————

Ils sont las d'être heureux! Il leur faut l'Industrie,

Le labeur écrasant, la machine qui crie,

Siffle, obscurcit l'azur de ses noires vapeurs,

Nos costumes sans goût, sans formes, sans couleurs,

Notre vulgarité, nos chapeaux impossibles,

Nos pantalons, nos arts frelatés et nos bibles.

Ils étaient jolis dans leurs habits japonais;

Sous nos accoutrements ils veulent être laids.

Leurs femmes, d'élégance et de grâce prodiges,

Étaient comme des fleurs se penchant sur leurs tiges;

Elles pouvaient au monde imposer leurs atours,

Changer l'axe du beau, le thème des amours!

Mais telle qui traînait des robes de déesse

Avec nos falbalas n'est plus qu'une singesse.

C'en est fait! du Japon il faut faire son deuil,

Tuer l'illusion et clouer son cercueil.

«L'Empire du Soleil Levant» n'est plus qu'un trope;

C'est l'Extrême-Occident, le singe de l'Europe!

————————————

L'ARBRE

L'arbre, dont on fera des planches,

Est vivant; il lève ses branches

Comme de grands bras vers les cieux;

Avec un murmure joyeux

Il agite son beau feuillage

Où l'oiseau plus joyeux que sage

En chantant viendra se poser;

Il donne à la terre un baiser

De fraîcheur, dans la forêt sombre;

On n'oserait compter le nombre

De ses feuilles et de ses fleurs;

C'est une fête de couleurs

Quand sa verdure monotone

S'enrichit aux feux de l'automne

De pourpre et d'or; dans ses ramures,

La nuit, comme en des chevelures

On voit briller les diamants

Aux yeux éblouis des amants,

Les constellations scintillent;

Des peuples d'insectes fourmillent

Sur lui, vivent de son sang clair,

Pur et limpide comme l'air

Qui baigne sa cime orgueilleuse;

L'enfant, la fillette rieuse,

Malgré son âge et son aspect

Auguste, viennent sans respect

Cueillir avec des cris de joie

Ses fruits savoureux, douce proie!

Il est la force et la beauté;

Il est la vie et la gaieté;

À l'hamadryade pareille

Dans ses flancs se cache l'abeille...

—————

La longue racine, sans bruit,

Trace son chemin dans la nuit.

Elle est l'obscure nourricière;

Tandis qu'inondé de lumière

L'arbre balance dans l'azur

Son front verdoyant, d'un pas sûr

Elle s'enfonce dans la fange;

L'arbre chante et rit, elle mange;

La feuille respire, au soleil

La fleur ouvre son sein vermeil;

Mais la racine vit sans joie:

Pour que l'arbre à nos yeux déploie

Tant de charmes et de splendeurs,

Il faut qu'au monde des laideurs,

De la pourriture fétide,

Elle plonge, dans l'ombre humide.

La froide limace, le ver,

Toute une faune de l'enfer

Rampe sur son écorce grise;

Elle s'insinue, elle brise

La pierre sous son lent effort;

Dans l'œil de la tête de mort

Elle enfonce ses radicelles

Sans hésiter; elle est de celles

Qui ne s'arrêtent devant rien;

Pour elle il n'est ni mal ni bien.

—————

Oh! Dans les rayons, les étoiles

Et l'azur, à travers les voiles

Des légers brouillards du matin,

Admirez l'arbre, le satin

Des feuilles, le velours des mousses,

Le vert tendre des jeunes pousses;

D'un œil charmé voyez encor

L'éclat des fleurs et des fruits d'or:

Mais ne cherchez pas le mystère

De la racine sous la terre!

————————————

LA STATUE

Le sculpteur modèle l'argile;

Puis, prenant le marbre indocile,

Le pétrit dans sa main habile

Avec un patient effort;

Ou bien sous sa fière tutelle

Il soumet le bronze rebelle:

Si la matière en est moins belle,

Pour vaincre le temps il est fort;

Et contre ce temps qui le tue

L'Homme en vain lutte et s'évertue,

Quand, bronze ou marbre, la statue

Immobile, impassible, voit

De son œil fixe et sans prunelle

Passer les siècles devant elle

Et s'avancer l'ombre éternelle

Qui sur le passé toujours croît.

Tristes autels où se consume

Un reste de tison qui fume,

Enfoncez-vous dans cette brume

Où le soleil ne luira plus!

Les dieux meurent: leurs temples vides

Sont comme ces déserts arides

Où frissonnaient jadis les rides

Des grands océans disparus;

Mais l'Art a conservé l'image

Du dieu que vénérait le mage

Et que le fou comme le sage

Venait adorer en tremblant:

Ce n'est plus le dieu qu'on adore;

C'est sa forme vivante encore,

C'est la Beauté, divine aurore

Sortant, pure, du marbre blanc!

————————————

MORS

Pourquoi craindre la mort? pourquoi s'effrayer d'elle?

La mort est chose naturelle:

Naître, vivre et mourir, c'est tout l'homme en trois mots.

Comme aux flots succèdent les flots,

Comme un clou chasse l'autre, un homme prend la place

De celui qui vivait hier, et qui n'est plus;

On s'en va sans laisser de trace.

C'est la loi. Les derniers venus

Reprennent le fardeau qui tombe de l'épaule

Des anciens fatigués par le rude chemin

Qui va de l'un à l'autre pôle.

Ils ont marché longtemps; le repos vient enfin.

On devrait le bénir, et comme une caresse

Accueillir le baiser de l'obscure déesse.

Ah! dit l'homme, autrefois, quand on avait l'espoir

D'un bonheur éternel, en s'endormant au soir

De la vie, on croyait que sous la froide pierre

S'ouvrait un gouffre de lumière;

La mort était alors un bien.

Mais quoi! songer, en mon destin morose,

Qu'après avoir vécu je ne serai plus rien...

—Crois-tu donc être quelque chose?

————————————

LE PAYS MERVEILLEUX

À M. Albert Périlhou.

Lorsqu'on a cheminé bien longtemps dans la plaine.

Que les pieds sont lassés du chemin parcouru,

On voit surgir au loin, vision surhumaine,

Le mont géant. Il est brusquement apparu,

Enveloppé d'azur et baigné de lumière;

Plus haut que la nuée aux contours éclatants

Il élève sa cime; on dirait qu'à la Terre

Il est extérieur: ses pics étincelants

Se dressent radieux dans un monde de gloire;

C'est le pays rêvé, c'est l'Olympe des Dieux

Qui boivent le nectar sur des trônes d'ivoire,

C'est l'Idéal! montons, allons vivre en ces lieux

Enchantés! gravissons la montagne, courage!

Encor! montons encor! toujours! élevons-nous

Au-dessus des forêts, au-dessus de l'orage

Qui pour nous arrêter roule d'effrayants coups

De tonnerre, et soufflant ses bruyantes rafales

Brise et disperse au loin les branches des sapins;

Là-haut plus de tempête, et plus de brouillards pâles

Qui voilent le soleil! les vigoureux alpins

Bravant sans hésiter fatigues et vertiges

Auront pour récompense un séjour merveilleux

Interdit à jamais aux faibles; des prodiges

Attendent le regard de ces audacieux

Qui méprisent le sol où rampent les timides.

En route vers les cieux, loin des plaines humides,

En avant!

—Mais le roc a déjà remplacé

La terre verdoyante et les pentes fleuries;

Malgré l'ardent soleil, c'est un souffle glacé

Qui tombe sur nos fronts; nos mains endolories

S'écorchent au contact de la muraille à pic

Qu'il faut escalader au risque de la chute.

Plus un être vivant: le scorpion, l'aspic.

Habitants des déserts, abandonnent la lutte

Avec une nature implacable. Voici

La neige immaculée, et voici dans la glace

Perfide qui se fend, s'entr'ouvre, et sans merci

Nous engloutit, l'affreux piège de la crevasse.

Enfin l'air manque, et l'on respire avec effort...

Le pays merveilleux est celui de la mort.

—————

Et c'est la plaine alors, la plaine dédaignée,

Déroulant à nos pieds des tableaux inconnus,

Qui dans l'azur et dans la lumière baignée

Oppose sa richesse aux rochers froids et nus.

La vie à sa surface est partout répandue:

Confondant sa limite avec celle du ciel,

L'œil ne peut mesurer son immense étendue...

—————

O mirage qui fais d'un calice de fiel

La coupe dont l'éclat fascinant nous attire,

Tu nous trompes toujours! l'inassouvissement

De l'âme des humains est l'éternel martyre,

Et de leur fol orgueil l'éternel châtiment.

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BOTRIOCÉPHALE

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BOUFFONNERIE ANTIQUE

PERSONAGES:

BOTRIOCÉPHALE.

FAUNE.

ALECTON.

FURIE.

À M. Coquelin Cadet.

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SCÈNE PREMIÈRE

Un bois. BOTRIOCÉPHALE, seul. Il est très jeune,

adolescent, d'une grosseur énorme et d'une laideur repoussante.

BOTRIOCÉPHALE.

En vain j'en ai douté longtemps... je suis fort laid.

Un Faune n'est jamais très joli; mais il est

Des laideurs... vous savez bien ce que je veux dire,

Et ce n'est pas du tout mon cas. J'apprête à rire!

Aussi large que haut, disgracieux, ventru,

Si je parle d'amour je suis un malotru.

—Une Nymphe s'enfuit: c'est pour qu'on la rattrape

Dans les saules; sa fuite est l'amoureuse trappe

Où se prend la candeur des Faunes ingénus

Immolés par Éros à sa mère Vénus.

On adresse en passant une parole osée

Aux belles dont les pieds s'étoilent de rosée:

Les belles font semblant d'avoir peur. Avec moi

C'est différent: j'excite un redoutable émoi,

Car je n'ai jamais fait mes frais. Sort misérable!

J'attendrirais plutôt le chêne ou bien l'érable

Au cœur dur, le rocher par Sisyphe roulé,

L'enclume de Vulcain, le fils de Sémélé,

Hercule, que la Nymphe aux yeux de violette

Qui bondit en chantant sur les flancs de l'Hymette!

Rester vierge est mon lot...—pour apaiser ma faim

Allons chercher des fruits, de la crème et du pain.

Il sort tristement.

SCÈNE II

ALECTON entre joyeusement. Elle est métamorphosée

en nymphe; ses bras sont nus et ses cheveux retombent librement

sur ses épaules. Type de beauté perverse et cruelle.

ALECTON.

Je viens de me mirer dans l'eau d'une fontaine.

Pluton n'a pas menti: la beauté souveraine

Me revêt de splendeur.—La Furie Alecton,

Noire comme la nuit, sèche comme un bâton,

Serait méconnaissable à l'œil le plus sagace;

Elle est Nymphe de pied en cap, Nymphe de race!

—Lasse à la fin de faire endurer des tourments

Aux morts, je veux aussi tourmenter les vivants,

Et l'amour malheureux est leur plus grand supplice!

C'est pourquoi j'ai voulu la beauté.—Mon caprice

A fait rire Pluton sur son trône de jais.

—Je te donne congé, m'a-t-il dit. Va-t'en! mais

Crains les jeunes amants dont la fierté superbe

Fleurira sur tes pas comme chardons dans l'herbe!

Qu'un seul prenne un baiser sur ton joli menton

Et la Nymphe aussitôt redevient Alecton.

—Un baiser! et pourquoi le laisserais-je prendre?

Parce que je suis belle, en serai-je plus tendre?

Je méprise l'amour: son charme tant vanté

Me semble fade ainsi que l'eau du froid Léthé.

Des feux s'allumeront aux rayons de ma face,

Mais ils ne fondront pas mon cœur: il est de glace

À jamais...

SCÈNE III

ALECTON, BOTRIOCÉPHALE, qui rentre tenant une corbeille de fruits.

BOTRIOCÉPHALE, à part.

—Une Nymphe au regard inconnu!

ALECTON, à part.

Un Faune au ventre énorme, au vaste front cornu!

BOTRIOCÉPHALE, à part.

Vient-elle de l'Olympe ou des bois du Taygète?

ALECTON, à part, avec une curiosité bienveillante.

Comme il est gros et lourd! la monstrueuse tête!

BOTRIOCÉPHALE, à part.

O Vénus! qu'elle est belle!

ALECTON, à part, avec admiration.

O Pluton! qu'il est laid!

Je n'ai jamais vu rien...

BOTRIOCÉPHALE, toujours à part.

Une jatte de lait...

ALECTON, toujours à part.

D'aussi difforme...

BOTRIOCÉPHALE.

...Est moins blanche que son visage...

ALECTON.

Même aux enfers...

BOTRIOCÉPHALE.

Mais quoi, si je ne suis pas sage,

Elle me chantera bientôt turlututu

Comme les autres; mieux vaut se taire.

ALECTON, à Botriocéphale.

Où vas-tu,

Faune?

BOTRIOCÉPHALE, toujours à part.

Brillants et purs, ses yeux sont deux étoiles.

ALECTON, à part.

L'araignée est moins laide au milieu de ses toiles.

BOTRIOCÉPHALE.

Je n'oserai jamais...

ALECTON, à Botriocéphale.

Tu ne me réponds pas,

Jeune Faune?

BOTRIOCÉPHALE, à Alecton.

J'allais faire un léger repas,

Du laitage, des fruits... bien que depuis l'aurore

Je sois dans la forêt, n'étant pas carnivore

Ce peu que je tiens là me suffit.

ALECTON, à Botriocéphale.

Près de moi

Viens!

BOTRIOCÉPHALE.

Mais... je...

ALECTON.

Suis-je faite à donner de l'effroi?

BOTRIOCÉPHALE, à part.

Comment!... elle m'appelle!... Ah! ce n'est pas possible,

Je rêve...

ALECTON, à Botriocéphale.

Viens!

À part, charmée.

Il est parfaitement horrible!

BOTRIOCÉPHALE, à part.

Je ne lui fais pas peur... ma foi, profitons-en!

Comme sera plus tard don César de Bazan

Soyons hardi...

Il s'approche d'Alecton qui s'assied sur un tronc d'arbre et l'invite à s'asseoir près d'elle.—À Alecton.

—Du bois le feuillage est humide,

N'est-ce pas? il y fait bien frais.

ALECTON, à part, avec indulgence.

Il est timide.

BOTRIOCÉPHALE, à Alecton.

On entend murmurer la fontaine ici près

Sur un beau lit de mousse, à l'ombre des cyprès.

ALECTON, à Botriocéphale.

Je l'entends murmurer.

BOTRIOCÉPHALE.

Le vol des hirondelles

Dans l'azur éclatant met des battements d'ailes.

ALECTON.

Je les vois.

BOTRIOCÉPHALE.

Et les fleurs, parure de l'été....

ALECTON, l'interrompant.

Tu ne me parles pas, Faune, de ma beauté!

BOTRIOCÉPHALE.

Je n'ose pas.

ALECTON.

Pourquoi?

BOTRIOCÉPHALE.

C'est que... c'est la première

Fois qu'une Nymphe à l'œil ruisselant de lumière

Consent à m'écouter.

ALECTON.

Pourquoi?

BOTRIOCÉPHALE.

Je suis si laid!

ALECTON.

Eh! qu'importe si l'on n'est pas beau, quand on plaît?

BOTRIOCÉPHALE.

Vous ne vous moquez pas?... avec ces bras de neige,

Ces cheveux d'or...

ALECTON.

Mais non, et pourquoi le ferais-je?

BOTRIOCÉPHALE.

Vous me trouvez...

ALECTON, affectueusement.

Affreux; je l'ai dit, tu me plais.

Et toi, n'aimes-tu pas la laideur?

BOTRIOCÉPHALE.

Je la hais!

ALECTON, s'éloignant de Botriocéphale, à part.

Gare au baiser! s'il voit ma véritable forme

Il fuira.—

À Botriocéphale.

Conte-moi des douceurs, Faune énorme!

En prose, en vers, fais-moi d'amoureux compliments

Qui reflètent ta flamme et peignent tes tourments!

Tu me feras plaisir.

BOTRIOCÉPHALE.

Hélas! on me rabroue

Quand près de la beauté je veux faire la roue;

Si bien que je n'ai pas su prendre encor le ton

Des choses qu'on enroule autour d'un mirliton.

Mais si dans mes discours je parais indigeste,

Peut-être je saurai mieux parler par le geste;

Laisse-moi commencer par un baiser.

ALECTON.

Non pas!

BOTRIOCÉPHALE.

Si je te plais, pourquoi refuser?

ALECTON.

Le trépas

Alors. Faune, vois-tu, ma pudeur est si forte

Que je craindrais, sous ton baiser, de tomber morte.

BOTRIOCÉPHALE, à part.

La pudeur est un fleuve, il faut qu'elle ait son cours;

Patience.

ALECTON.

Si tu ne fais pas de discours,

Au moins dis-moi ton nom.

BOTRIOCÉPHALE, toussant pour s'éclaircir la voix.

Hum!

D'une voix tonnante.

Botriocéphale!

ALECTON.

Il éveille l'écho. C'est comme une rafale

Qui passe.

BOTRIOCÉPHALE.

Et le tien; quel est-il?

ALECTON, évasivement.

Nymphe des bois.

Charme-moi. Fais entendre un peu ta grosse voix,

Chante!

BOTRIOCÉPHALE.

Dans le gosier j'ai là comme une arête

Qui, si je veux chanter, à tout instant m'arrête;

Et la chèvre Amalthée est comme un rossignol

Auprès de moi.

ALECTON.

Pour me distraire, attrape au vol

Des papillons... ou danse en jouant de la flûte!

BOTRIOCÉPHALE.

Danser! je ne saurais; à chaque pas je bute.

ALECTON.

Je le veux! danse!

BOTRIOCÉPHALE.

Mais je n'ai jamais dansé!

Je ne sais pas danser!

ALECTON.

Mon cher Botriocé-

phale, en invoquant la divine Terpsichore,

Jeune comme tu l'es, tu peux apprendre encore

L'art de la danse; il n'est que la première fois

Qui coûte! mais si tu refuses, dans les bois

Je prends ma course et fuis jusqu'à perte d'haleine;

Tu ne me joindras pas, courant comme Silène

Quand il est ivre; et tu feras en vain des vœux

Pour me revoir. Adieu pour toujours!

BOTRIOCÉPHALE.

Tu le veux!

Il danse. Alecton qui le contemple avec une admiration croissante, arrive peu à peu à une exaltation extraordinaire.

ALECTON, à part.

Ah! pourquoi l'ai-je fait danser?... je suis perdue!

À connaître l'amour serais-je descendue?

Quel émoi! quel trouble! et quelle insolite ardeur

Me dévore! je brûle!

Avec passion.

Ah! c'est trop de laideur!

Il n'était que hideux, le voilà ridicule!

La borne du grotesque à son aspect recule!

Je n'en puis plus... je l'aime!...

À Botriocéphale.

O Faune saugrenu,

Grâce! tourne vers moi ton masque biscornu!

Prends ce baiser que t'offre une Nymphe expirante...

Tu seras mon amant... je serai ton amante...

BOTRIOCÉPHALE.

Est-il possible! ô joie!

ALECTON.

Arrête! ah! qu'ai-je dit?

Si tu savais...

Fuyant et se débattant.

O dieu cruel!... Pluton maudit!

BOTRIOCÉPHALE, la poursuivant.

Tu m'aimes!

ALECTON.

Par pitié!...

BOTRIOCÉPHALE.

Ce baiser qui m'attire,

Je l'aurai!... tu verras la fin de mon martyre!

Il l'embrasse.

ALECTON, poussant un cri effroyable et reprenant sa forme de Furie.

Ah!

BOTRIOCÉPHALE, épouvanté.

Mais qui donc es-tu?...

ALECTON, d'une voix terrible.

La Furie Alecton!

BOTRIOCÉPHALE.

Horreur! horreur! Va-t'en!

ALECTON.

Au revoir! chez Pluton!

FIN

————————————

CALMANN LÉVY, ÉDITEUR

DU MÊME AUTEUR

Format grand in-18

HARMONIE ET MÉLODIE 1 vol.

6787-90.—CORBEIL. Imprimerie CRÉTÉ.

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK RIMES FAMILIÈRES ***

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1.E. Unless you have removed all references to Project Gutenberg:

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Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg

Project Gutenberg is synonymous with the free distribution of electronic works in formats readable by the widest variety of computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg’s goals and ensuring that the Project Gutenberg collection will remain freely available for generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure and permanent future for Project Gutenberg and future generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non-profit 501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal Revenue Service. The Foundation’s EIN or federal tax identification number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s business office is located at 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, +1 (862) 621-9288. Email contact links and up to date contact information can be found at the Foundation’s website and official page at www.gutenberg.org/contact

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread public support and donations to carry out its mission of increasing the number of public domain and licensed works that can be freely distributed in machine-readable form accessible by the widest array of equipment including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating charities and charitable donations in all 50 states of the United States. Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these requirements. We do not solicit donations in locations where we have not received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any statements concerning tax treatment of donations received from outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation methods and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including checks, online payments and credit card donations. To donate, please visit: www.gutenberg.org/donate.

Section 5. General Information About Project Gutenberg electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg concept of a library of electronic works that could be freely shared with anyone. For forty years, he produced and distributed Project Gutenberg eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg eBooks are often created from several printed editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

Most people start at our website which has the main PG search facility: www.gutenberg.org.

This website includes information about Project Gutenberg, including how to make donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.

Table of Contents

RIMES FAMILIÈRES

PAR

CAMILLE SAINT-SAËNS

PARIS CALMANN LÉVY, ÉDITEUR ANCIENNE MAISON MICHEL LÉVY FRÈRES 3, RUE AUBER, 3 1890 Droits de reproduction et de traduction réservés.

TABLE

PRÉLUDE

À. M. L. J. C.

STROPHES

LA LIBELLULE

MEA CULPA

À M. JACQUES D***

À MADAME PAULINE VIARDOT

CAVE CANEM

À M. GABRIEL FAURÉ

LE CHÊNE

À M. Edmond Cottinet.

MODESTIE

À M. René de Récy.

À AUGUSTA HOLMÈS

À LA MÊME

ΓΝΩΤΙ ΣΕΑΥΤΟΝ

À M. PIERRE B***

À GRENADE.

À M. Georges Clairin.

NE SOYONS PAS TROP DÉBONNAIRES

LES HEURES

SÆVA MATER AMORUM

À Madame***

ADAM ET ÈVE

Eritis sicut Dii. I

II

SONNETS

CHARLES GOUNOD

À M. HENRI SECOND

À M. GEORGES AUDIGIER

À M. R. DE LA B***

CADIX

LE FOUJI-YAMA

POÉSIES DIVERSES

ADIEU

À M. Louis Gallet.

EN ESPAGNE

LE JAPON

À Madame Judith Gautier

L'ARBRE

LA STATUE

MORS

LE PAYS MERVEILLEUX

À M. Albert Périlhou.

BOTRIOCÉPHALE

SCÈNE PREMIÈRE

SCÈNE II

SCÈNE III

FIN

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