The Project Gutenberg eBook of Humoresques

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Title: Humoresques

Author: Tristan Klingsor

Release date: February 27, 2007 [eBook #20705]

Most recently updated: March 16, 2013

Language: French

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK HUMORESQUES ***

BIBLIOTHÈQUE DU HÉRISSON

(OEUVRES NOUVELLES)

TRISTAN KLINGSOR

HUMORESQUES

AMIENS

LIBRAIRIE EDGAR MALFÈRE

7, RUE DELAMBRE, 7

Dépôt à Paris, 1, rue Vavin, 6e arr.)

1921

JUSTIFICATION DU TIRAGE

Il a été tiré:

15 exemplaires sur Japon, numérotés 1 à 15.

50 exemplaires sur Hollande, numérotés de 16 à 65.

100 exemplaires sur Arches, numérotés de 66 à 165.

2.000 exemplaires ordinaires.

La présente édition est l'édition ordinaire de cet ouvrage.

AUTRES OUVRAGES

DE

TRISTAN LECLÈRE (KLINGSOR)

Le Livre d'Esquisses, proses (Mercure de France). 1 vol.

Schéhérazade, poèmes (Mercure de France). 1 vol.

Le Valet de coeur, poèmes (Mercure de France). 1 vol.

Poèmes de Bohême, (Mercure de France). 1 vol.

La Duègne apprivoisée, un acte (Sansot). 1 vol.

Chroniques du Chaperon, poèmes (Sansot). 1 vol.

L'Escarbille d'Or, poèmes (Sansot-Chiberre). 1 vol.

Hubert Robert (H. Laurens). 1 vol.

Les femmes de théâtre au XVIIIe siècle. (Piazza). 1 vol.

Petits métiers des rues de Paris (J. Beltrand). 1 vol.

Chansons de ma mère l'Oie, 6 mélodies (Rouart). 1 recueil.

A L'AUBERGE

Quelle heure est-il?

Le coq du voisin

S'égosille

Et dame dinde s'esclaffe;

Un oiseau posé sans doute sur le fil

Du télégraphe

Fait un trille;

Ai-je dormi si tard ce matin?

Il est huit heures;

J'entends l'horloge de l'auberge

Qui sonne,

Et je mets flamberge

Au vent;

Mais où est la tartine de beurre?

Holà! Gertrude ou Margoton, mon coeur t'attend:

Ne viendra-t-il donc personne?

Quelle heure est-il? Il est huit heures:

Il fait gris au dehors comme dans un four

Et la cloche tinte:

Est-ce pour le jour qui meurt,

Est-ce pour mon amour?

Je suis seul à l'auberge et songeant

Devant cette pinte

Où je trempe plus d'un fil

D'argent;

Quelle heure est-il?

LE TRIO

Le notaire, le cousin et le poète

Vous font un trio d'amoureux, ô très chère,

Et si parfois vous riez peut-être

Du rêveur qui vous adore comme pas un,

Vous le laissez simplement se morfondre

Pour tendre la main aux écus du notaire

Et la joue aux baisers du cousin:

Ainsi va le monde.

Et cependant que votre mari

Qui se croit assuré contre le pire

Promène sa faconde,

Vous l'encornez et chacun rit;

Il n'y a que moi seul, très chère, qui soupire:

Ainsi va le monde.

LE DRAGON

Mon coeur est triste:

Mes culottes sur le fauteuil font

Des plis savants de culotte d'artiste;

Mon coeur est triste;

Une chaussette traîne sous la chaise

Et j'entends à travers le plafond

Le ronflement sourd d'un bourgeois obèse.

Je me tourne un peu

Sous la couverture à fleurs

Et le sommier crie;

Je me tourne un peu

Et je regarde obstinément

Le papier déteint aux feuillages bleus

Comme la forêt de féerie

D'une belle au bois dormant.

Je veux être son chevalier

Et dans ma songerie fantasque j'imagine

Que derrière le mur au vieux décor charmant

Je vais trouver madame Durand ma voisine

En nonchalant déshabillé;

Je veux être son chevalier

Et mon coeur s'égare adorablement.

Mon coeur s'égare et je me grise

De rêver qu'elle est en corset noir à rubans

En train d'ôter mignon soulier,

Tandis qu'un bout indiscret de chemise

Passe par la fente du pantalon blanc;

Mon coeur s'égare et je me grise

A ce jeu troublant.

Je veux enlever ma belle jolie

Au dragon farouche

Et coiffé d'un bonnet de coton à gland

Qui se cache dans son lit,

Au dragon farouche

Dont la moustache énorme tombe sur la bouche,

Et qui laisse voir au dehors

Une main de géant couverte de poils gris;

Mais soudain je me frotte un oeil

Dans un pénultième effort;

Je revois mes culottes sur le fauteuil,

Je souffle ma lampe sans bruit

Et seul encor et le coeur triste je m'endors.

L'AUBÉPINE

L'aubépine est fleurie dans la haie

Et l'oseille sauvage dans l'herbe;

Galant imberbe plait

Mieux que mari acerbe;

L'aubépine est fleurie dans la haie.

La belle, voulez-vous ce bouquet,

La belle, voulez-vous ce baiser?

Penchez-vous un peu plus à votre croisée:

Au coin de la rue vient le beau freluquet

Dont votre tête rose est toute grisée.

Votre vieux mari est dans la cour, qui pisse,

En bonnet de coton et gros sabots de hêtre;

La chemise est ouverte sous votre corset

Et chacun sait

Que cette heure à l'amour est propice;

L'aubépine sauvage est fleurie dans la haie.

COMME IL VOUS PLAIRA

Vraiment, messieurs, charmants messieurs

De Paris, de Rouen ou de Pontoise

Suis-je de ceux

Qui vous égaient un peu?

Pitre endurci

Au menton bleu

Couleur d'ardoise,

Ton nez est-il aussi

Rouge que la framboise?

Et pour vous, jolies dames de France,

Est-il fol ou mélancolique à votre guise

Ce tendre coeur?

En tout honneur d'ailleurs,

Car quelle belle pense

A barbe grise?

Je connais qui me hait

Et je connais qui m'aime,

Mais suis-je trop fantasque et trop gai,

Ou trop pensif à votre gré?

Par ma foi, je le sais peu moi-même:

Croyez donc ce que vous voudrez.

LA PIE AU NID

Qui trouve à son retour le buffet dégarni,

La soupe à moitié froide et le chat sur la table

Envoie sa digne épouse au diable

Et laisse pie au nid.

Qui trouve en son logis visage renfrogné

Va courtiser servante et pot à bière;

Oyez, belles trop fières,

Oyez ce qui vous pend au nez.

Mais toi, chère Marion, tu es toute ambroisie,

Et miel et friandise de haut prix

Et femme assurément à point choisie

Pour ton mauvais mari.

AU LUXEMBOURG

Passe qui voudra par la rue Saint-Jacques,

Je préfère le Luxembourg

Avec ses marbres, ses marronniers lourds

Et ses balustrades de pierre autour

Du lac.

Le soleil d'août brille:

N'est-elle pas trop roide en somme

Cette rue?

Regardons plutôt l'herbe drue,

La rose, la jonquille

Et le géranium.

Une jolie fille sourit

Et surpris

J'ai un peu d'émoi;

Le fin jet d'eau verse une larme;

Une jolie fille sourit

Et le fantassin porte l'arme,

Mais ce n'est pas pour moi.

Passe qui voudra par la rue Saint-Jacques,

Plus je n'y voudrai passer:

Mon coeur y fut trop blessé

Et durement mis à sac;

Passe qui voudra par la rue Saint-Jacques.

LA GAVOTTE

Chevalier Gluck, chevalier Gluck,

Lorsque j'écoute

Vos airs trop tendres

Et charmants,

Mon vieux coeur tremble

Comme un instrument

Sous l'archet de soie,

Chevalier Gluck,

Et je me crois

Au temps des paniers, des culottes courtes

Et des perruques.

Le bourgeois obèse

Du dessus dort

Dans sa chambre Louis Seize;

Beaux doigts de ma voisine,

Rejouez encor,

Rejouez pour moi

Cette gavotte exquise

D'Armide;

Et pardonnez très chère au fol émoi

D'un coeur si timide:

Car ce soir j'imagine

Que vous voici marquise

Et m'accordant enfin votre joli corps:

Le bourgeois obèse du dessus dort.

LE LOUP-GAROU

Vieux rat, tu peux t'aventurer dans la gouttière;

Sur le beau soir bleu

Monte une fumée légère de bruyère

Et le chat joue

Dans la maison avec sa queue.

Vieux coeur tu peux t'aventurer chez la bergère;

C'est l'heure du loup-garou,

Et le mari dort au coin de son feu;

La lune rit sans bruit dans le beau soir bleu;

Eh! soyons vite audacieux,

Vieux coeur: c'est l'heure du loup-garou

Et des amoureux.

NOCTURNE PROVINCIAL

Les bougies sont soufflées

Et sur les toits la lune brille;

La dame du notaire est endormie

Et seuls, quatre officiers d'académie

Font leur manille

Au petit café.

Il serait vraiment sage

De rentrer, je crois:

Je sens que j'ai le nez

Tout gelé de froid;

Un passant attardé se soulage

Au coin de la rue abandonnée.

Hein! est-ce que je m'enrhume?

J'ai le poumon trop délicat

Pour cette brume:

Ah! chère qui restez tranquillement

Derrière vos persiennes,

Ne ferez-vous donc jamais cas

De la tendre antienne

Si pleine de poésie

De votre pauvre amant

Transi?

PENDANT LA PLUIE

Il pleut:

L'épinard verdoie

Et l'eau ravive la couleur de toute chose;

La brique de l'auberge est plus rose

Et la mousse est plus bleue

Sur le toit.

Et toi, tu bois,

Cher bourgeois

Strasbourgeois

Qu'on voit au travers de la vitre close,

Tu bois en riant un vieux vin de choix

Et ton nez rougeoie.

LE MENUET

Le menuet délicieux de Mozart,

Mélancolique et charmant,

Divulgue note à note son humeur bizarre

D'un qui sourit à peine ou pleure sans raison,

Et qui suit son chemin par la neuve saison

En effeuillant son coeur adorablement.

On dirait qu'en un parc inventé de Watteau

Les ingénus et les belles Florises

Se confient tendrement d'inutiles propos,

Et que l'écho plaintif des rires musicaux

Se mêle à la mélodieuse surprise

Des jets d'eau.

Mélancolique et charmant et fantasque un peu

Le menuet délicieux et rebelle,

Le menuet de Mozart s'égrène encor;

Il pleut des roses, il pleut

Sous les doigts savants de mademoiselle:

Monsieur Durand de deux oreilles complaisantes

Écoute le jeu de sa fille Laure

Et bat la mesure sur son ventre.

Et cependant que la dernière réplique

D'un rythme plus vif se marque,

Madame ravie vers le Prétendant

Rose et frais dans son faux-col blanc

Et sa redingote en fleur,

Glisse un oeil oblique,

Et le menuet cette fois se brise

Comme un jet d'eau sous la brise

Au fond d'un parc.

LA BELLE D'ARGENTEUIL

A la belle maraîchère d'Argenteuil

Au corsage ouvert sur les roses des seins

Que disais-tu, bon poète amoureux?

Le chemin creux

Était plein de feuilles

Et ton coeur des pires desseins.

Mieux eut valu du reste audacieux indiscret

Qu'oiseux discours:

La chemise s'échancrait

En molle fente;

Le jupon était court

Et la fille riait de sa gorge charmante.

Mais la peur de quelque bleu gendarme,

O rimeur, te retenait sans doute,

Car tu es revenu sur la route

Sans la belle maraîchère d'Argenteuil

Et même je crois une pointe de larme

A l'oeil.

LE MERLE

Le merle était dans le pommier

Tout à l'heure,

Le merle beau siffleur,

Mais vous dormiez.

Le vent frais du matin secouait

Les feuilles et les roses

Et pour écouter le délicat virtuose

Tout se tenait coi.

Pourtant un bouffon manquant à la poésie

De cet amoureux alleluia,

Vieux galant cramoisi,

Un coq à son tour s'égosilla.

Mais vous dormiez, très chère, et n'aviez nul souci

De cette pluie

De notes, non plus d'ailleurs que de celui

Qui est à votre merci.

JEAN GOSSART

Que Jean Gossart boive un bon coup

De cidre frais ou de vin chaud,

Que Jean Gossart boive un bon coup

Et que Margot vide la bourse du grigou,

Peu me chaut.

Je ne regarde que la route qui poudroie

Par la fenêtre de l'auberge;

Je n'écoute que cet oiseau dans le bois:

Jean Gossart, n'as-tu pas le roi?

Ton nez s'allonge comme asperge.

Mais que le clocher fin de la Landelle

Se voie de partout,

Et tes cornes aussi, Jean Gossart, que m'importe,

Puisque l'infidèle

M'a fermé pour ce soir sa porte

Et que je n'ai plus de dame d'atout.

LA PLUME D'AUTRUCHE

Ah! jolis masques de Paris

Mon coeur trébuche

Toujours trop tôt;

La vieille dame avec une plume d'autruche

A son chapeau

Sourit.

Jusques à quand te croiras-tu donc damoiseau,

Pauvre homme au poil déjà tout gris;

Faux départ:

L'amour une fois encore est venu trop tôt

Ou trop tard.

BONNARD

Le camembert bleu, l'orange et la banane

Dorment dans le vieux Rouen;

Finies! compotes au sucre

Et tarte à la crème;

La tulipe jaune se fane

En son verre de Bohême;

Madame pianote et montre en jouant

La plus jolie nuque.

Digérons: cette heure est vraiment

Exquise;

Un peu de rêve sous la lampe flotte

Et je me grise

De l'odeur de cette nuque en fleur;

Madame joue un air ancien,

Un air tendre et cajoleur

De gavotte;

Monsieur descend faire pisser le chien.

Chère âme, voici l'instant propice,

Puisque la bonne est sortie elle aussi:

Aimiez-vous de la sorte, ô Juliette ou Lucie

Ou douce Bérénice?

Car notre amour enfin ne connaît plus de bornes,

Et que le diable perde ses cornes

Si ma main partout ne se glisse ...

Mais la clé grince:

La tulipe d'effroi

Meurt et s'effeuille;

Prudent et sans plus attendre

Je m'enfonce dans le fauteuil

Et madame de ses beaux doigts minces

Reprend innocemment ce motif d'autrefois,

Cette gavotte adorable et tendre,--

De Philidor, je crois.

LA BRETELLE CASSE

Messieurs, arrêtez-vous de grâce!

Que le diable m'emporte,

Ma bretelle casse,

Et je perds, je crois bien, ma culotte.

Si vous riez encore, Aminte,

Je ne serai pas dupe;

Je le dis à maints et maintes,

Et pendu sois-je si je mens:

L'astre le plus charmant

Que j'aie vu, je le vis sous vos jupes ...

Mais fi! de l'indiscret

Et trêve à ces réalités

Qu'en dévot j'adorais;

La lune se lève:

Mes belles dames, permettez

Que j'accroche à sa corne dans ce soir d'été

Tout mon rêve.

MATINES

Il a plu. Que l'odeur de la fleur de sureau

Est délicieuse ce matin!

Le soleil dans la brume demeure incertain

Et les corolles sont encore pleines d'eau.

Où irons-nous?

Le vent est d'est: n'entends-tu pas sonner les cloches?

Le rideau de nuages se dénoue

Et le brouillard dans la vallée s'effiloche.

A Saint-Aubin, à Ons-en-Bray,

A Espaubourg aussi, partout voici matines:

Quel amoureux regret,

Chère hypocrite, te retient donc sous la courtine?

MADEMOISELLE ROSE

Une petite prise, mademoiselle Rose,

Une petite prise de vieux tabac fin:

A notre âge, eh! eh! c'est chose

Plus chère qu'un sachet de parfum.

Ça pique et c'est délicieux

Mademoiselle Rose, vous savez bien;

Ça pique et ça met une larme aux yeux,

Pour rien en somme, pour rien ...

Autrefois c'était une fraîche rose

Que je vous offrais, et cela aussi,

Cela aussi, mademoiselle Rose,

Mettait une larme claire entre vos cils.

Mais maintenant vous avez bonnet et jupe

A la mode ancienne:

Hélas! nous sommes restés tous deux dupes

De nos mutuelles antiennes.

Et maintenant quand on cause,

Et maintenant que voulez-vous qu'on dise?

Une petite prise, allons, mademoiselle Rose,

Une petite prise ...

LE GARÇON MEUNIER

La lune est encore sur le clocher;

La route est grise dans l'air dense;

Le meunier balaie le plancher;

La pelote roule et le chat danse.

Je regarde en chemise à travers la vitre

Le paysage obscurci;

Ah! qui donc siffle ainsi une chanson au loin?

Il me semble que le moulin

Bat plus vite

Et mon coeur aussi.

Une fenêtre s'est ouverte à petit bruit:

Belle meunière, est-ce la vôtre?

La lune en rit,

La lune haute

Dans le vieux ciel couleur de taupe

Et de souris.

Votre bonhomme de mari trotte au grenier

Et le gendarme dort comme un loir dans son lit;

Le rat grignote, le chat joue

Et seul en chemise et rêvant de vous,

Je m'enrhume, ô très jolie:

Mais où est le garçon meunier?

SOUS LA CENDRE

La pluie peut tomber plus fort

Du ciel monotone;

Les larmes peuvent descendre

Le long des joues

Et cet amour peut être mort;

L'eau dans le pot chantonne

Et bout toujours

Sous la cendre.

Et moi aussi malgré

La rose à jamais morte dans l'automne d'or

Et que de plus en plus ce poil gris pousse,

Je chante encore,

Et comme un baladin qui fait danser un ours

Sur le pré,

Je traîne en souriant un coeur désespéré.

LA CHAMADE

Que le bassoniste

Sur l'ut grave de la sérénade

Insiste,

Et voici le coeur qui bat la chamade.

Ah! quel trictrac sentimental et tendre

Se cache sous ce sein fleuri;

Jamais Clitandre ni Cassandre.

N'en sauront le prix.

Mais moi, très chère

Chaque soir j'essaie d'accorder mon âme

A votre subtil sourire,

Et très dévotement je vous révère,

A l'égal de la dame

De Tyr.

LE CHEF D'ORCHESTRE

Le chef d'orchestre à perruque blanche

Et menton mal rasé bleuté de barbe grise

A troussé la dentelle de sa manche

Pour humer une dernière prise.

Il a cogné sur le pupitre à musique

Son minuscule bâton d'ivoire;

La contrebasse a rajusté ses bésicles

Et les danseurs les roses de leurs habits noirs.

Voici que les archets réveillés vont et viennent

Pour jouer de vieux airs oubliés,

Et les violons avec leurs danses anciennes

Font courir les petits souliers.

Les cavaliers se penchent un peu

Sur les épaules émergeant des velours

Et murmurent de tendres aveux

Et des propos spécieux d'amour.

Les tailles souples se ploient,

Les mains se serrent plus doucement

Et sous les flottantes cravates de soie

Battent plus fort les coeurs des amants.

Mais comme le chef d'orchestre comique et discret

A cessé de gesticuler en mesure,

Les petits souliers s'arrêtent à regret

Et les couples s'en vont dans les embrasures.

C'est l'heure où les amoureux demeurent songeant

Et chuchotent tout bas dans l'ombre des croisées:

Le chef d'orchestre en sa tabatière d'argent

A repris du fin tabac d'Espagne à priser.

VUILLARD

La douceur des pantoufles de laine

Qu'une chère main a brodées de fleurs

Et la tiédeur du thé qui s'évapore,

O mon amie,

Réchauffent mon corps,

Réchauffent mon coeur

A demi endormis.

Tout autour de nous le souvenir traîne

Ainsi qu'un chat maigre sur le plancher;

Tout autour de nous le souvenir rôde

Et l'antique marbre noir est jonché

Des clairs pétales jaunes

D'une rose.

La nudité sournoise de ton cou charmant

Et beau comme un frais bouquet

Réveille un moment mon désir de vieux faune,

Mais je me mens à moi-même

Sans doute, ou je n'ose.

Et je me verse simplement

En Roméo trop fatigué

Qui n'use de nul piment,

Un peu plus de crème.

LES AUDACIEUX

Froissons les jupes!

Que le jet d'eau mélancolique jette

Au clair de lune ses volutes

Tant qu'il voudra;

Poussons la fenêtre

Et prenons la belle en nos bras:

C'est l'heure, messieurs,

C'est l'heure ou jamais d'être

Audacieux.

Plus n'est besoin des cordes aux lucarnes

Ni des airs langoureux de flûtes

Dans la bise des carrefours:

Voleurs d'amour

N'ont point peur du gendarme!

Voici les jolies roses dans le linge blanc;

Il ne faut plus de flûtes,

Ni de guitares, ni d'aveux tremblants,

Car où sont les galants cérémonieux

Que vous fûtes,

Messieurs?...

Froissons les jupes!

L'EAU CLAIRE

Se contenter du sourire divin

D'un visage qu'on aime,

D'un verre d'eau sans vin

Et d'une tarte à la crème.

Faire ce rêve:

S'enivrer du parfum d'une rose brisée

Et des deux lèvres

Ouvertes pour le baiser.

Vivre en somme d'amour et d'eau claire

Tant qu'on aime,

Puis s'endormir à jamais au son d'un vieil air

Mélancolique de Bohème.

Et dire que cela même est folie

De demander si peu

Et qu'il faudra mourir un jour sans sou ni jolie

O mon Dieu!...

SOUS LE BALCON

Qu'il gèle à pierre fendre, qu'importe!

L'amour est plus fort que tout;

Un tourlourou fait le troubadour

Sous une porte.

La lune dans la nue

Met sa double corne;

Un couple contre le mur orne

Un peu plus un mari biscornu.

Mais moi j'allonge en vain

Sous le balcon un nez rougi

De froid et non de vin:

La belle en sa chambre a soufflé la bougie.

LE TRÈFLE BLANC

Je m'assieds dans l'herbe bleue:

Qu'il est joli le trèfle blanc;

La fille embrasse le galant

Et l'amour danse tout autour d'eux;

Qu'il est joli, le vieil enfant!

Où est le temps où moi aussi

Je faisais l'amoureux,

Le temps de Berthe et de Lucie

Et de la femme du marchand de Dreux;

Où est le temps des coeurs tremblants;

Et de ma barbe noire et de vos blonds cheveux,

Où est le temps?

Derrière la haie les galants s'en vont

Et l'amour à leurs trousses sourit;

La jeune herbe bleue tremble dans le vent

Et moi, qui reste seul, je me morfonds

A regarder le trèfle blanc

Et tirer sans répit les poils gris

De mon menton.

BROUWER

Je m'abrite sous la haie

Et bien caché de l'indiscret,

Prestement je baisse mes braies.

Mon cher Brouwer, il me faudrait

Pour décor propice

Un de tes paysages hollandois

Où l'on voit le cul rose de quelque bon drille;

Mais ici je n'ai que prés et forêt,

Avec là-bas un joli bouleau tout droit;

Mon fusil brille

Contre la barrière de bois

Où mon chien pisse,

Et je fais ce que fait le Roi.

LE RETOUR

Toits bleus d'ardoise et murs de brique rose

Au milieu des arbres,

Sur qui la brume gris d'argent se pose.

Que mon coeur est sensible à votre charme!

Je pousse la porte:

Bon aubergiste me voici;

La dinde est-elle bien farcie

Et la servante accorte?

Je m'assieds près de la croisée

Humant l'odeur des fleurs avec celle des plats;

Le chat ronronne, l'oie s'effare,

Mais la commère n'est plus là

Et je ne vois hélas! que l'image brisée

Du fin peuplier dans l'eau de la mare.

LE POMMIER TORDU

Il y a un pommier tordu

Dans le pré;

Jeune femme en ta maison, qu'as-tu

A soupirer?

Il y a un vieil homme gris

Près du feu;

Ne soupire donc pas pour si peu:

Le chat au grenier guette la souris.

Il y a un oiseau qui chante sur la branche;

Il y a un garçon qui siffle sur la route;

Vieux mari, fais chauffer la soupe:

Ta femme reviendra dimanche.

LA PINTE VIDE

Un homme menace et la femme crie

Comme une pie borgne;

Un enfant longuement sanglote;

Ainsi va la vie.

Pourtant le printemps tremble et dans l'air attiédi

Traînent des souffles de bonheur et de lilas;

Pourtant le vieil amour a passé là

Jadis.

Hélas! jeunesse est loin

Et voici la pinte et la bourse vides;

Il ne reste plus maintenant que ride

Et chagrin.

CHRONIQUES

DU TEMPS DE PHILIPPE VIII

A LA TERRASSE

Au temps où Moréas montrait son nez

Et sa moustache

Dans les cafés de Montparnasse,

Le vieux cheval de fiacre

Était de roses couronné,

Au temps de Moréas.

Monsieur Lintilhac

D'ire protestait:

«Qu'on harnache

D'un vil cuir

Cette carcasse

De baudet!»

Sur quoi, tous de rire.

Et tandis qu'un nuage flottant

Au-dessus de Paris

Filait dans l'espace,

La brise fine du printemps

Portait du Luxembourg jusqu'à notre terrasse

L'odeur des marronniers fleuris.

LE NAIN

Je venais d'allumer mon feu de bois sec

Et de m'asseoir de fort indolente sorte

Dans mon vieux fauteuil de velours d'Utrecht

Quand on gratta doucement à ma porte.

«Est-ce toi, dis-je, ma douce Colombine,

Fluette fée en robe à vertes dentelles,

Ou toi, sire Arlequin de triste mine,

Qui viens céans rallumer ta chandelle?»

Mais ce n'était ni Colombine, ni son duc,

Ni même quelque oiseau déplumé d'Edgar Poë:

La porte s'ouvrit à mon nain caduc

Qui avait une mitre pour chapeau.

Il portait sous le bras quelque volume

Énorme à reliure de parchemin,

L'histoire de Krespel ou d'Ulalume

Sans doute, à fermoir d'or et filet de carmin.

Il le posa sur un livre d'André Gide;

(C'était d'adorables Chansons de Bilitis);

Il regarda narquois mon encrier vide;

Ota sa mitre mirobolante et sortit.

DEVANT L'OBÉLISQUE

Dimanche: bon Parisien va-t-en

Rêver d'amour

Vers Auteuil ou le Point-du-Jour:

Le bateau-mouche t'attend.

Voire file jusqu'à Meudon

Ou Saint-Cloud;

Feuille morte au bois est mol édredon

Et Madame n'a pas peur du loup.

Le brouillard bleu de Seine argente les collines;

Le paysage est exquis

Comme un croquis

De Stanislas Lépine.

Déjà l'agile violoniste

Frotte l'archet de colophane;

Dans les yeux clairs mi-clos des femmes

Un éclat singulier persiste.

La cloche sonne

Pour l'embarquement;

Allez les belles et les amants:

Sur le ponton ne reste-t-il personne?

Clique amoureuse, adieu: mieux vaut laisser ici

Tout seul devant l'obélisque

Le birbe barbu, certes! mais trop triste

Que je suis.

LES TROIS ÉCUS

Il n'y a qu'un coquelicot dans le pré

Avec trois marguerites autour;

Il n'y a qu'un coquebin dans le bourg

Pour trois filles à marier.

Ainsi s'en va la République, tout cloche:

Que de fois hélas! que de fois

Je n'ai eu qu'un écu en poche

Quand il en fallait trois.

LA FLEUR SÈCHE

J'avais ouvert un vieux bouquin poudreux

De Poèmes anciens et romanesques, ce matin,

A la page marquée d'une fleur sèche de thym,

Que nous avons, chère souris, souvent lue tous deux.

Je rêvais doucement de celle

Que tu sais bien et qui partit je ne sais où,

Séduite sans doute par l'escarcelle

D'un vieil amoureux radoteur et fou.

Je regardais la lune au travers des branches

D'un cerisier mort qu'on n'a pas abattu,

Quand la bise, je crois, ou ma manche

Tourna la page rongée par tes dents pointues.

Est-ce le simple froissement du papier,

Ou quelque autre mystérieuse cause,

Qui te fit sauver ainsi, à pieds

Légers, à pieds fourrés de bas gris et roses?

Est-ce cela vraiment? Ou d'avoir vu la lumière

Hésitante du jour qui se lève,

Qui te fit fuir, chère souris coutumière,

Comme mon rêve, comme mon rêve ...

JEUX D'EAU

Les jeux d'eau dans le parc et la ribambelle

Des fous,

Le coeur troublé des belles

Et le coeur ironique et tendre qui bat sous

Le gilet de velours de Maurice Ravel,

L'inquiète qui rougit sous l'ombrelle

Et le gredin qui se met à genoux

Devant elle,

La guitare fausse que joue

Un doigt rebelle,

La vasque, le vieil arbre, la cascatelle

Et l'arc fin de lune dans le soir d'août,

Tout cela dans mon souvenir infidèle

En accord très doux

Se mêle ...

SUR L'AVENUE MONTSOURIS

Le petit jour est gris souris;

La chiffonnière avec sa hotte

Cherche un trésor dans l'avenue

Montsouris;

La bique maigre et biscornue

Du maraîcher trotte

Sur le pavé.

Ma jolie voisine déjà levée

A sa croisée paraît

Et le coeur tendre qu'en vain j'offre

Bat plus fort sous l'étoffe

Vraiment trop mince du gilet:

Aimerai-je de la sorte et sans halte

Jusqu'au dernier souffle?

Le jour devient couleur de craie

Et cette belle qui par-dessus tout me plaît

De sa fenêtre peut voir sur l'asphalte

Le poète Klingsor avec sa boîte au lait

Et ses pantoufles.

FRANCIS JAMMES

Il a plu. Le matin sourit

A travers ses pleurs;

La grenouille saute dans l'étang

Et sur un roseau droit du Christ,

Le beau martin-pêcheur

En habit bleu clair à la hussarde,

Avec son plumet rouge éclatant,

Monte la garde.

Francis Jammes, dormez-vous encor?

Le joli lièvre roux

Essuie la fine pluie

De ses moustaches

Et le vieil âne à l'oeil humide tâche

D'attraper enfin la fleur d'or

Du pissenlit:

Francis Jammes, Francis Jammes, dormez-vous?

Il n'est plus un grelot de mule qui se taise

Et ne fasse un concert féerique

Sous l'accompagnement sourd des coups

De trique;

Il n'est plus un soulier du cordonnier d'Orthez

Qui ne résonne sur le pavé;

Ah! l'heure n'est plus de rêver

Du cousin des Indes ou d'Amérique:

Francis Jammes, Francis Jammes, dormez-vous?

DU BOUT DE LA RUE DU BAC

Du bout de la rue du Bac

Je regarde le paysage printanier,

Les bateaux bleus dans l'eau vert pomme,

Les linges clairs des mariniers,

Le Louvre rose du vieux Roi,

Et sur

Saint-Germain l'Auxerrois

Un ciel aussi fin qu'un tamis d'azur;

Du bout de la rue du Bac

Tout paraît pur;

Tout est paré de couleurs vives comme

Une aquarelle de Signac.

Bateliers, bateliers, pourquoi donc partez-vous?

Ce paysage ne peut-il suffire?

Laissez le gouvernail et le souci

Et vous, charmantes mains, laissez les clés;

Le temps fera le ton de ces pierres plus doux,

Mais je ne serai plus hélas! ici

Pour regarder cette eau couler,

Ni ma folle jeunesse s'enfuir.

RÊVERIE D'AUTOMNE

Monsieur le professeur Trippe

A son gibus de poil de lièvre

Et sa redingote noire qui se fripe

Sur son maigre derrière.

Monsieur le professeur est assis

Sur le banc vert du jardin anglais

Et tourne ses pouces d'encre noircis

Sur son gilet usé à ramages violets.

L'automne mélancolique ce soir

Commence à rouiller les feuilles sans sève:

Monsieur le professeur les regarde choir

Une à une, et rêve ...

Monsieur le professeur a des lunettes d'or

Sur son nez long d'une aune

Et des fils d'argent dans ses cheveux jaunes

Et multicolores.

Et pourtant monsieur le professeur fut jeune homme

Probablement, rose au jabot, sourire aux lèvres;

Mais maintenant, monsieur le professeur rêve

Et contemple le soir d'automne.

Monsieur le professeur songe à madame Rose

Sa ménagère au teint rosé de lilas;

Monsieur le professeur rêve et pose

Dans le creux de sa main son front las.

Un espiègle tire son mouchoir à fleurs;

Un air suranné d'épinette s'achève;

Au fond du vieux jardin anglais le jet d'eau pleure:

Monsieur le professeur rêve ...

FREJOL

Que Fréjol chante ou que Frégoli

Change de veste,

Qu'importe si le pli

De ton ventre reste.

Charmant bourgeois

Qui décampas du logis

L'oeil tout en joie,

Ton nez comme aubergine rougeoie

Aux bougies.

Le poétique clair de lune sur l'osier

Peut luire et le rossignol gris s'égosiller,

Tu t'en fiches:

Fréjol et Frégoli sont sur l'affiche.

Et cependant qu'un vieil alcool descend la pente

De ton gosier à col crasseux,

Madame au coeur tendre se penche

Et sournoisement se grise de ce

Que Fréjol chante.

MADEMOISELLE DE MONTPENSIER

Dans ce vieux Luxembourg cher au coeur d'Antonio

De la Gandara,

Dans ce vieux Luxembourg,

La flûte, le trombone et le tambour

Qu'un beau militaire bat à tour de bras,

La flûte, le trombone et le tambour

Esquissent un trio.

Hé! hé! la fine jambe que voici!

Le bourgeois assis

Vers elle glisse

Une oeillade d'amour farcie;

Ce hautboïste emplit les coeurs de poésie:

Qu'en dites-vous, nourrice?

Chut! le capitaine de musique s'assied

Et la petite flûte s'est tue;

Charmante épouse courroucée,

Ne crains plus rien pour ma vertu:

Je ne regarde que la statue

De Mademoiselle de Montpensier.

LE_DEFILE

Au bruit du trombone et des fifres de buis

Le régiment bleu passe dans la rue;

Margot t'a plumé comme une recrue,

Marquis.

La femme de l'adjoint se penche à la fenêtre

Et son pauvre coeur bat comme un tambour;

La femme de l'adjoint regarde tour à tour

Les jeunes officiers paraître et disparaître.

Soeur Anne, soeur Anne, ne vois-tu rien venir?

La Margot t'a plumé comme un dindon charmant;

Mais quoi, voici passé le régiment

Et Madame est prête à s'évanouir:

Où donc es-tu, lieutenant?

MONSIEUR ANGOT

La lune est tout en haut du peuplier

Et tu attends en vain ta belle, nigaud;

La lune est tout en haut du peuplier

Et Monsieur Angot monte à sa tour

Pour la mieux regarder:

Est-il pointu, rond ou carré,

Est-il de soie ou de velours

Ou de papier,

Le bonnet de Monsieur Angot?

Avez-vous bien dormi, chère jolie?

L'aubergiste déjà réclame notre écot;

La lune est loin, le rossignol d'amour s'est tu

Et Monsieur Angot ronfle dans son lit:

Avez-vous bien dormi, chère jolie?

Assurément il est pointu

Le bonnet de coton de monsieur Angot.

Votre coeur ce matin est-il triste ou léger?

Faut-il que nous allions songer sous la charmille

Où le corbeau

Déchire son gosier de parchemin,

Faut-il encore aller songer?

Mais quoi? pleuvra-t-il aujourd'hui, fera-t-il beau,

Ma mie?

Monsieur Angot nous le dira demain.

LE POULET AU BOUT DE LA FICELLE

Le poulet tourne au bout de la ficelle,

Le poulet qui pend

Sur le bois qui fume;

Le poulet tourne au bout de la ficelle

Et la plume

Tourne au vent.

Le bruit de la fusillade se fait si faible

Qu'on ne l'entend plus qu'à peine;

Brigadier Fricard et toi Bridaine,

Toastons;

Nul poème

Ne vaut cette volaille entre ces trois bâtons.

Et des buveurs de bière, foin!

Le fin canon de France leur répond;

Fricard, est-ce que la vie t'importune?

Encore un peu de ce vieux vin

De Moselle exquis,

Encore un peu de ce chapon,

Puis nous dormirons sous la lune,

Vous deux rêvant de blonde ou brune,

Mais moi, de qui?...

GOOSSENS

Déjà la nuit ...

Dans l'albâtre luit

Le filament d'or cramoisi;

Où sommes-nous?

Tout s'assoupit:

La pelote

De fil tombe sur vos genoux

Et le pois sans cosse

Roule sur le tapis

D'Asie;

Déjà la nuit ...

Sur le clavier jauni

Une musique délicieusement fausse

De Goossens s'éveille note à note;

Où sommes-nous? A Londres, Chandernagor

Ou Singapour?

La main délicate et chérie

Continue

Et les doigts fous courent plus vite;

Mais soudain trouant le décor

Et faisant tressaillir la trop sonore vitre,

Avec un lointain roulement sourd,

Le dernier autobus traverse l'avenue

Montsouris.

SUR LE QUAI

La bise qui nous soufflait au nez

Depuis le Pont-Neuf jusqu'à Notre-Dame,

Ce soir d'hiver, chère, vous suffoquait;

Était-ce endroit choisi pour une promenade

D'amoureux étonnés,

Ce quai?

Surtout quand le poumon est en capilotade

Comme le vôtre hélas! comme le mien aussi;

Mais n'est-ce le moindre souci

Auquel on s'attarde,

Lorsqu'Amour, ce traître, bat le briquet?

Paysage fin et mélancolique,

Certes je t'ai toujours aimé,

Avec tes chalands se berçant sur l'eau,

Tes feuilles qui s'en vont au vent tourbillonnant,

Tes vieilles maisons aux toits inégaux,

Tes boîtes de bouquinistes fermées

Et la boutique de musique

De Monsieur Pugno,--

Mais maintenant?...

MONSIEUR DE LA GANDARA

La lune se lève sur le marronnier,

Monsieur de La Gandara rêve au Luxembourg;

La lune se lève sur le marronnier

Et monsieur de La Gandara la regarde;

On entend au loin battre le tambour

De garde.

Dans la douceur de ce soir printanier

Le vent léger transporte une odeur de lilas;

Le sergent de ronde fait sonner ses clefs;

Les couples s'isolent dans les allées

Et monsieur de La Gandara qui s'attarde

A contempler la couleur rose-thé

Des balustrades,

A son tour s'en va.

De sorte qu'au fond du vieux parc déserté

Où le fantassin de la République

Veille et s'engourdit,

Les belles reines de marbre,

Droites et mélancoliques,

Restent seules à rêver du temps jadis,

Au clair de lune sous les arbres.

L'OISEAU DE BOIS

Dans la nuit sans lune un lumignon file

Comme une étoile,

Et pendu sous l'oiseau mobile

De bois mince et de toile,

Un homme veille sur la ville.

La rose jaune de Fontenay

Dans le verre agonise;

Le bon bourgeois est en chemise

Bougeoir en main et blanc bonnet

De coton sur la tempe grise.

Et tandis que l'oiseau lourd et merveilleux plane,

Dans mon lit une fois encore je me tourne,

Et comme au temps du vieil Haroun

Je rêve d'une fine princesse persane

Aux yeux obliques de velours.

ENVOI

Prince, la rose d'avril peut

Refleurir au bord de la route

Et le ciel être gris ou bleu:

Il ne passe qu'ânes qui broutent.

Le rossignol peut sangloter d'amour

Et quelqu'un peut chanter tour à tour

Sa peine, sa joie ou son doute:

Personne n'écoute.

Chacun me déboute:

Qui donc aurait cure

D'une bourse mince

Et d'un coeur obscur,

Hormis vous sans doute,

Prince?

CHANSONS DE BONNE HUMEUR

BONJOUR MONSIEUR

Bonjour Monsieur, comment va votre femme?

Fort bien? Tant mieux.

Savez-vous que les roses se fanent

Autour du rameau trop vieux?

Bonjour Monsieur.

Savez-vous que la robe bleue

Est froissée et le ruban blanc fripé?

Courez vite chez le drapier,

Même s'il vente, même s'il pleut:

Courez donc, Monsieur.

Mais du reste, de la dragée, du mimosa,

Un autre se chargera mieux;

Mais du reste, du baiser et c[ae]tera,

Un autre se chargera:

Bonjour Monsieur.

LE TENDRE RAILLEUR

Qu'un étudiant brandebourgeois

Donne une sérénade de basson

Ou de hautbois

A la femme d'un vieux barbon,

En quoi cela vous touche-t-il, en quoi?

Que j'ai une larme au bout de mes cils

Ou le coeur en joie,

Que je me moque ou bien que j'aime,

Que je me taise ou que j'écrive un poème,

En quoi cela vous touche-t-il,

En quoi?

CHANSON DE MONSIEUR BENOIST

Fera-t-il beau temps, pleuvra-t-il?

Prends ta canne, Monsieur Benoist;

Fera-t-il beau temps, pleuvra-t-il?

Qui le sait? ni pape, ni roi;

Prends ta canne de bois

Des îles.

Qui peut savoir où le vent file?

Bon courage, monsieur Benoist;

Qui peut savoir où le vent file?

Rêve de femme est plus subtil;

Prends ta canne de bois

Des îles.

Que femme au retour crie ou danse,

Bon courage, Monsieur Benoist;

Que femme au retour crie ou danse,

Prends ta pipe, Monsieur Benoist.

Prends ta pipe de bois

De France.

CHANSON DE LA MERLUCHE

Quand je n'ai pas de sole

Point ne suis-je assez fol

Pour faire bouche fine:

Quand je n'ai pas de sole

Je mange une merluche.

Certes l'eau de la cruche

Ne vaut point chopine

De vin du Rhin;

Mais un liard vaut mieux que rien

Et Margot dans un lit

Vaut bien la plus jolie

Dauphine.

OÙ LE COQ A-T-IL LA PLUME?

Où le coq a-t-il la plume?

Pas au bout du bec;

Le bois n'est pas sec,

La cheminée fume;

Où le coq a-t-il la plume?

Dans les doigts de la servante

Qui l'arrachent au croupion bleu;

Où le coq a-t-il la plume?

L'eau dans la marmite chante

Sur le feu.

Où le coq a-t-il la plume?

Sur le vieux volant de bois

Qu'on jette jusqu'en haut

Du toit;

La cheminée fume

Et la soupe bout sans bruit dans le pot:

Où le coq a-t-il la plume?

LE BOURGEOIS DE DREUX

Pinte de bon sang

Vaut pinte de vin bleu;

Laquelle veux-tu, paysan?

Les deux.

Dinde en un plat creux

Vaut dinde à travers champs;

Que choisis-tu marchand?

Les deux.

Servante au joli cou

Vaut bourse d'homme heureux;

Que gardes-tu, grigou?

Les deux.

Et c'est ainsi que devant l'oignon cru

Riaient la fille et le bourgeois de Dreux,

A l'auberge des deux

Écus.

CHANSON DU ROI DE PRUSSE

Si le roi de Prusse l'avait voulu,

Vieux merle en habit noir de veuf

Posé sur une branche de bouleau tremblant,

Tu serais blanc

Comme un écu

D'argent tout neuf,

Si le roi de Prusse l'avait voulu.

Si le roi de Prusse l'avait voulu,

Vieux baudet d'Espagne perclus,

O chère vieille bourrique

D'Andalousie,

Tu serais aussi droit qu'un i

Sous les coups de trique,

Si le roi de Prusse l'avait voulu.

Si le roi de Prusse l'avait voulu

Lanturlu,

Cher escargot gris

Tu n'aurais plus de cornes,

Ni toi non plus

Pauvre vieux mari

Qui ris jaune,

Si le roi de Prusse l'avait voulu.

AU JOLI JEU DES FOURBERIES

Amour donne une joie

Pour cent chagrins,

Mais le redire mille fois

Ne sert de rien.

Amour fait voir le noir blanc

Comme liseron;

Toujours les filles se prendront

Aux becs des galants.

Toujours les garçons seront pris

Aux sourires des filles;

Au joli jeu des fourberies,

Tous les coeurs servent de quilles.

Et moi tout grison que je sois,

Je ne suis point guéri de la vieille folie

Et je voudrais aimer une dernière fois:

Toute douleur s'oublie

Pour cette joie.

BONJOUR OLIVIER

Bonjour Olivier.

Avez-vous bien dormi?

Le chat s'étire dans le grenier,

Le brouillard se lève sur la Loire,

Le pêcheur jette l'épervier,

Et tout le monde ouvre les yeux, hormis

Les loirs.

Bonjour Olivier:

Le matin frais argente la colline

Et l'herbe au soleil verdoie;

L'écureuil sur le hêtre essuie

Sa moustache fine

Et le coq de bruyère a traversé le bois;

Mais où est donc votre fusil?

Chasseriez-vous autre gibier?

La tendre femme du meunier

En sa maison de farine

Attend-elle votre arrivée?

Courez vite: le mari

S'en va sur son âne gris

Le nez au vent et l'heureuse mine;

Bonjour Olivier.

QU'AS-TU DE JAUNE A TON CHAPEAU?

Le geai s'envole dans le bois;

Qu'a-t-il de jaune dans son bec?

Un simple brin de bâton sec,

Ou quoi?

Et toi, mari, et toi,

Qu'as-tu de jaune à ton chapeau?

La plume claire d'un loriot,

Ou quoi?

A STRASBOURG EN FRANCE

A Strasbourg en France,

Damoiselle Lise danse

Quand vient la cigogne avec l'hiver

Et maître Ulric emplit sa panse

De bière,

A Strasbourg en France.

Dans l'air assoupi

Le clairon résonne:

Qu'en dis-tu, Guillaume?

Je ne donnerais pas une pomme

D'api

De ton royaume.

Sur le clocher fin

Le coq s'égosille:

Qu'en dis-tu, Guillaume?

Je ne donnerais pas une aiguille

De pin

De ton royaume.

Le parler d'oïl

Partout se chuchote:

Qu'en dis-tu, Guillaume?

Je ne donnerais pas ma pelote

De fil

Pour ton royaume.

A Strasbourg en France

Damoiselle Lise danse

Quand vient la cigogne avec l'hiver,

Et maître Ulric emplit sa panse

De bière,

A Strasbourg en France.

QUI EST GRIS?

Qui est gris?

Le chaton qui joue avec la ficelle

Ou le chat qui joue avec la souris?

Qui est gris?

Le vieux chat voleur de la mère Michel?

Non: son mari.

Chère, ce soir sans lune,

Entre chien et loup

Est d'une poésie

Assez bien choisie

Pour ceux qu'importune

Un jaloux:

Chère, qu'en pensez-vous?

A quoi bon ouvrir la lucarne?

Qui met ainsi cornes au vent

S'enrhume, crois-m'en,

Le plus souvent;

Amour ne chauffe sur son gril

Que les amants;

Rentre ton crâne

Grigou charmant;

A quoi bon ouvrir la lucarne:

Tout est gris.

LE COQUEBIN

Je tourne autour de ta maison

Et fais trois fois le tour du pré;

je tourne autour de ta maison,

Belle Suzon,

Mais n'ose entrer.

Je tourne autour de votre coeur,

Belle, mais je ne sais tourner la clé,

Et le vieux mot fou sur ma lèvre meurt;

Je tourne autour de votre coeur,

Mais je n'ose parler.

Je tourne autour de ton jupon

Belle, belle, et je froisse le lacet brisé;

Je tourne autour de ton jupon,

Lison,

Et n'ose oser.

CHANSON DE LA TULIPE

As-tu vu l'éclipse

La Tulipe?

Je t'invite

A lever le nez plus vite.

As-tu vu la queue du diable

La Ramée?

Non?

Alors à quoi bon

Vous mettre toute une armée

Pour la tirer comme un câble?

Mais qui donc, pauvre homme

Ou savant astronome,

Mais qui donc en somme

A lui-même vu ses cornes?

Personne.

RONDE DES RADIS GRIS

Des oignons, des radis, du céleri,

Bonjour Madame;

Des oignons, des radis, du céleri,

Des radis roses, des radis gris

Et des chardons pour votre âne;

Bonjour Madame: où est votre mari?

Et le merle que dit-il

Dans sa cage de vieux fil

De fer,

Et la tourterelle blanche

Dans le bois de la pervenche,

Et le loriot jaune en l'air,

Et le moineau sur la branche?

Bonjour Madame, nous reviendrons dimanche.

Bonjour Madame, où est votre mari?

Il est dans son jardin qui cueille des radis,

L'oseille verdoyante, aussi la chicorée,

Et les oignons qui font pleurer

Et puis les courges dont on rit;

Mais le merle, qu'a-t-il dit?

Bonjour Madame, nous reviendrons jeudi.

LA STRASBOURGEOISE

Cher bourgeois

Strasbourgeois

Où allez-vous donc ainsi?

Boire un peu

De vin bleu,

D'usquebac ou de cassis?

Chère épouse

Trop jalouse

Où allez-vous donc ainsi?

La servante

Rit d'avance:

Votre mari n'est pas ici.

Et vous rose écolier

Tout de noir habillé

Où allez-vous donc ainsi?

Madame hélas! vient de sortir:

Amour ne conduit guère qu'à soupirs

Et souci.

LA POULE JAUNE

Brûle feu, cuis fricot:

La poule jaune est dans le pot

D'émail bleu;

Brûle feu,

Mon amoureux viendra bientôt.

Peigne, brosse, houppe,

Dépêchez-vous de me parer:

Ma mère coupe

Un peu de bois mort dans la haie du pré;

Mon amoureux doit se presser sur la route.

L'horloge a sonné, mon coeur bat plus vite ...

Feu, ne brûle pas si fort

Et vous ma mère n'apportez plus de bois mort:

La poule est trop cuite

Et mon amoureux ne vient pas encore.

LES NIAIS

Que le vent dans le bois s'amuse

A souffler comme un joueur de cornemuse,

Ou qu'il siffle

Comme un sylphe,

Le merle s'en fiche.

Qu'un nigaud à la lune confie

Son frais amour d'une voix rauque,

Ou qu'il s'enrhume dans la rue

A faire le pied de grue,

La fille s'en moque.

Que le mari berné à la fin crie

Contre la faible épouse tout à son aise,

Qu'il appelle aux gendarmes à grand bruit,

Ou qu'il se taise,

Tout le monde en rit.

CHANSON DU BOUT DE L'AN

Quand reviendra le bout de l'an,

Combien comptera-t-on de poils gris,

Combien comptera-t-on de fils blancs

De plus, triste mari?

Combien y aura-t-il de rides

Creusées l'une après l'une,

De cornes nouvelles, de bouteilles vides

Et de rêves enfuis avec les vieilles lunes?

Ah! rions-en: chanson vaut mieux que patenôtre;

Un galant remplacera bien un galant

Et toujours une folie chassera l'autre,

D'un bout à l'autre bout de l'an.

QUAND IL PLEUT A BLOIS

La terre tourne comme elle peut;

Du soir tout gris au matin bleu

Plus d'une fille oublie

Son propre aveu;

Qu'en dites-vous, Monsieur de la Mélancolie?

Quant il pleut à Blois

Il fait sec à Dreux;

La femme mûre embrasse un jeune gueux,

Et le mari boit

Sa coupe jusqu'à la lie;

Qu'en dites-vous, Monsieur de la Mélancolie?

En ce monde, mon Dieu,

Rit-on trop ou trop peu?

La cuisse la plus jolie

Un jour est sèche comme pieu;

La terre tourne comme elle peut;

Qu'en dites-vous, Monsieur de la Mélancolie?

CHRONIQUES DU CHAPERON

ET DE LA BRAGUETTE

LES BELLES DAMES DE PARIS

Les belles dames de Paris

Ont de belles robes

Avec de grands cols à broderies

Sous les manteaux fourrés de haut prix.

Les belles dames de Paris

Du Pont-Neuf à la Concorde

Ont de beaux visages poudrés de riz

Et de mignonnes mains gantées de gris.

Mais elles ont mieux

Pour les galants audacieux,

Elles ont mieux encore

Que beaux habits et beaux yeux;

Elles ont mieux que fraîches mines

Malicieuses de souris:

Elles ont de gracieux corps

Sous les chemises fines;

Elles ont cuisses et jambes jolies

Et veloutées comme fleur ou fruit

Dans leur lit,

Les belles dames de Paris.

LE CHAPERON

Chaperon est petit chapeau rond

Fleuri de roses,

Avec une plume d'oiselle,

Et qu'une main délicate pose

Au haut d'un front

De très mignonne damoiselle.

Chaperon est encor maigre sorcière

A nez crochu, doigts effilés

Et manteau fourré de renard,

Qui tient les pucelages sous clé

Et garde la vertu dans une souricière

A l'abri des chats blancs ou noirs.

Chaperon est petit chapeau rose ou bleu

De satin ou de fin velours ouvré;

Est aussi vieille gardeuse de pucelles:

Entendez-le,

Mes beaux messieurs et vous mes belles jouvencelles,

Entendez-le comme vous voudrez.

FRERE JACQUES

Frère Jacques, dormez-vous

Avec votre bonnet de coton sur l'oreille?

N'entendez-vous pas le carillon sans pareil

De toutes les cloches dans les tourelles?

Etes-vous devenu sourd ou fou?

Et la Marion que fait-elle

Pour que sa fenêtre soit encor fermée?

Monsieur le vicaire est à l'autel:

N'a-t-elle pas mis son fichu de dentelle

Et pris son rameau de mai?

Ah! Ah! voulez-vous qu'on dise:

Frère Jacques couche avec la Marion

Qui a la cuisse ronde et le pied mignon

Plutôt que d'aller à l'église

Faire tinter le carillon?

Au revoir, au revoir, frère Jacques:

Dormez ou faites le sourd,

Tout le monde connaît les tours

Que la Marion a dans son sac

Pour retenir au lit les vieux braguards d'amour.

L'OREILLER

Cuisse de femme est douce chose

Plus douce au toucher que velours soyeux

Et plus rose aux yeux

Que pétales de roses:

Cuisse de femme est douce chose.

Ni oreiller de duvet d'oie

Ni lit de laine molle garni,

Ni vieux fauteuil couvert de soie,

Ni chaise à porteurs d'autrefois,

Ni coussins de satin mauve,

Ni le trône du prince de Bohême,

Ni même,

Je crois,

Le carrosse de Louis Quatorze,

Ne valent si précieux nid:

Cuisse de femme est douce chose

Et tour à tour délice de pauvre

Ou joie de roi.

LE SEIGNEUR DE HOCHEQUEUE

Parce que la besogne d'amour qui grise

De si douce sorte les jouvenceaux

Effrontés ou sots,

Devient dure aux sires à barbe grise,

Et que sa bonne dame s'amuse à la besogne

Autant que nonnain rusée

De France ou de Gascogne

Pour plaire au diable peut s'amuser,

Entre son feu, des huîtres, une géline,

Deux fioles et un pâté de Tours,

Le vieux seigneur de Hochequeue dodeline

Sa tête blanche sous son bonnet de velours.

Et pendant que sa dame confesse ses péchés

Au petit chapelain mignon dans l'oratoire,

Et que l'échanson et la servante vont chercher

Quelque fine bouteille à boire,

Il appelle son lévrier par la porte ouverte

Et cueille d'un geste négligent

La dernière huître verte

Qui baille à mourir dans un plat d'argent.

LE LIT CHAUFFÉ

Commère il faut chauffer le lit,

Minuit sonne,

Minuit sonne au carillon;

Il ne reste plus personne,

Ni laideron, ni jolie,

Pour danser aux violons.

Au dehors le froid gèle le nez

Des amoureux qu'on oublie

Et qui font le pied de grue,

Tandis que les cocus mal encapuchonnés

Veillent dans la rue;

Commère, il faut chauffer le lit.

Ote ton corset que tes tétons brisent

Et tes jarretières agrafées

Qui laissent sur tes cuisses leur marque rougie

Et moi je viendrai haut trousser ta chemise,

Quand tu auras soufflé la bougie

Et quand le lit sera chauffé.

LES MUSICIENS GALANTS

Accorde ta fausse mandoline

Joli clerc en herbe: ré, sol, mi, la:

La mignonne en rira sous sa capeline,

La mignonne qui passera par là.

Les barbons moroses s'encapuchonnent

En leurs manteaux fourrés d'hermine

Et les amoureux transis de Bourgogne

Sous la bise font triste mine.

Le froid pince aux cordes des guitares

Les doigts des musiciens sous le balcon,

Des musiciens venus trop tard,

Et cramoisit leurs nez rubiconds.

Remportez vos bouquets, messeigneurs;

Colombine a ce soir soufflé sa chandelle:

Peut-être aurez-vous demain sort meilleur

Si son jaloux d'Arlequin n'est pas près d'elle.

Et pendant que ce vieux fou de duc traîne

Encor sa rapière d'un air méprisant,

En son lit la vive et friande châtelaine

Dépucèle son petit page de quinze ans.

LE POSTILLON DE LONGJUMEAU

Bon postillon de Longjumeau

En habit rouge, en gilet bleu,

En culotte blanche de peau,

Bon postillon de Longjumeau

Arrête un peu.

Bon postillon de Longjumeau

Avec ce tronc de cône que tu inclines

Sur ton oreille en guise de chapeau,

Bon postillon de Longjumeau

Arrête ta berline.

Je veux monter dans ta guimbarde

Et tu pourras fouetter ta haridelle,

Car il me tarde

D'être auprès de la belle

Dont je suis l'amant fidèle.

La route est fleurie et jolie à suivre;

Fais carillonner tout le long l'argentine

Sonnerie des grelots de cuivre,

Et fais envoler la poussière fine

Sous les roues de ta berline.

A la croisée de son château m'attend celle

Aux yeux d'or vert troublés d'émoi,

Aux lèvres chères de jouvencelle;

Bon postillon de Longjumeau, grimpe en selle

Et vite, vite, emmène-moi.

Galope et tu auras vingt beaux sols français,

Bon postillon de Longjumeau, vingt ou trente,

Et de plus quand ma mie ôtera son corset,

Tu pourras toi aussi caresser la servante,

D'une main leste, jusqu'où tu sais.

LE MÉNÉTRIER

Quand le ménétrier des morts est passé

Avec un mignon cercueil pour boîte à violon,

Le crâne sans toque et les pieds déchaussés,

Lansquenets bravaches ou félons,

Pages d'amour charmants ou vieux cocus rossés

Ont fait la courbette jusqu'à ses talons.

Quand le ménétrier des morts est passé

Avec un tibia pour archet,

Abbés papelards, mitrés et crossés,

Pourvus de pécheresses et d'évêchés,

Ont lampé leur dernier pichet

Et sont vite allés se confesser.

Et toi aussi, chère petite adorée,

Tu as mis ta collerette de neige

Et ta couronne de fiancée

Pour suivre l'étrange cortège

De danseurs et d'amoureuses au bout du pré.

Quand le ménétrier des morts est passé.

NOCTURNE

Amour donne esprit aux filles;

La fenêtre s'ouvre quand la duègne dort,

Et dans l'ombre au dehors

Les galants sans bruit

Se faufilent

Contre les murs gris.

Échelles de corde

Et douces escalades d'amour,

C'est l'heure propice;

Le veilleur qui siffle en faisant son tour

Pisse

Sans y voir goutte;

Échelles de corde,

Adroits rendez-vous

Et balivernes qu'on écoute,

C'est l'heure complice;

Au gracieux drille un baiser s'accorde,

Au gracieux drille on accorde tout.

Mais sur le vieux fou

Qui donne en vain des sérénades,

La servante vide le pot de nuit,

Et tandis que l'amoureux éconduit s'enfuit

Et que la fille rit aux larmes,

On entend au loin s'avancer la garde

Au pas de parade

Et chaque croisée vite est refermée;

A la barbe des gendarmes

C'est l'heure d'aimer.

L'ESPAGNOL DE HOLLANDE

A la table de bois d'une tonnelle d'auberge

Un Espagnol de Hollande s'est assis,

A posé sur le banc dague et flamberge,

Colichemarde, rapière

Et chapeau à plumes au rebord roussi

Et dressé vers le ciel son nez rouge et pointu

Comme un pignon de brique.

--Holà! maraud, pendard, bourrique,

Coquin d'hôtelier, que fais-tu?

Apporte-moi vite une pinte de bière

Ou je vais caresser tes reins de vingt coups de trique.

Hé! Hé! Marion venons ici;

Vous devez être, pardieu, une drue commère

A califourchon comme vous savez.

Peuh! cette bière est amère:

Ta bouche l'est-elle aussi?

Ah! ne fais pas l'effarouchée;

Tu seras moins prude chemise levée

Et j'aurai, foi de Rodrigue Sanchez

Un plaisir extrême

A vaincre tes petites roueries

Et faire cocu ce soir même

Ton bélître de mari.--

Mais comme l'aubergiste s'est montré

Sur la porte en sabots de paille

Avec un bâton dans sa main serrée,

Notre Espagnol a fait celui qui raille

Et lâché la Marion aux cuisses malmenées

En renfonçant sa tête dans son collet fourré

Et cachant dans sa chope de grès

L'aune de saucisse de son nez.

DOM RUYS

--Foin du collet monté!

--Foin du malappris!

--De l'âne bâté!

--Du malandrin!--De l'estropié!

--Du Juif!--Du Turc!--Du Grec!

--Que Satan le rôtisse sur son gril!

--Que les chiens le tirent par les grègues!

--Et la mort par les pieds!--

Mais sans s'émouvoir de cette horde

De mendiants, de guenilleux, de roués,

De gratteurs de guitare et de traîneurs de corde,

A la grêle d'injures qui pleuvait,

Dom Ruys répondit par un coup fort bien trouvé

Du plus neuf de ses trois chapeaux troués.

De sorte qu'ayant tourné le coin de rue,

Il put envoyer un sourire léger

A cette infatigable grue

De vieille duègne à douillettes lippes,

Qui lui coulait une oeillade enragée

De sa fenêtre où fleurissait une tulipe.

BILLET

Envoie des violettes de Parme

Et des sucreries de Venise,

Vieil âne fou d'amour,

Accroche des rubans de satin à ta lame

Et retrousse ta moustache grise;

Fais jouer des sérénades de guitares

Et mets un manteau de velours;

Tu viens un peu tard,

Pauvre cocu de duc d'Ebboli,

Et tu pourras je crois, dénicher un merle blanc

Avant de prendre l'oiseau joli,

L'oiseau mystérieux et tremblant

Que ma Sylvia rieuse cache en son lit.

LE COCU

Au rythme berceur des guitares lentes

Et des castagnettes qui claquent vite,

Avec son chapelet et ses reliques,

Tourne la jolie fille de Séville

Qui fait de l'oeil au bachelier de Salamanque.

Et l'aubergiste qui joue aux dés avec lui

Rit tout bas de le voir naïvement féru

De la donzelle dont l'oeil noir reluit,

Et triche comme un escroc

En guignant sa bourse gonflée d'écus.

Cependant que don Pedro

Qui porte un bouquet de roses à sa rapière

Vient mystérieusement du bout de la rue

Pour caresser derrière une porte l'hôtelière

Et faire ce baudet d'hôtelier cocu.

LA QUERELLE

--Coquine!--Gueuse!--Pimbêche!

--Voleuse!--Bas percé!

--Garce!--Rouleuse de fossés!

--Eh! va donc figue sèche!

--Va donc, pauvre cul défoncé!--

Très doucement le soir tombait

Et noyait d'ombre la rue

Où se croisaient injures et quolibets:

--Tu finiras par le gibet.

--Et toi par la vérole, vieille grue!--

Et c'est ainsi que jasaient deux filles du Christ,

Ce soir là, par la bonne ville de Grenade,

Et dans l'air parfumé d'orangers fleuris

Ne se mêlait par instant à leurs cris

Qu'un bruit lointain de sérénades ...

LES DEUX GONDOLES

Quel gondolier de Venise,

Quel gondolier du diable ou de Dieu

Veut quatre ducats d'or

Pour conduire en bon lieu

Ce vieux duc de Salviati que le vin grise

Comme un enfant et qui s'endort?

Holà! Luc et Gennaro, venez ici.

Écoute, toi, Luc,

J'ai deux mots à te dire à l'oreille.

Prends en ta barque monseigneur le duc

Et chavire un peu, par chance sans pareille

Sans que personne en ait souci.

Et toi, Gennaro, conduis-moi sans bruit.

Par le pape, la Salviati, mon cher,

Cette fine mouche,

A la plus exquise chair

D'Italie et si séduisante bouche,

Que je jure de la baiser cette nuit!

LE MAQUEREAU

Avec un sourire de ma maîtresse

Aux vieux ducs enjôlés de Tolède,

J'ai des ducats d'or, moi le Redouté,

Pour porter cape neuve et dague raide

Avec adresse

A mon côté.

Pour une nuit de ma maîtresse

Avec un vieux fou dont la barbe est grise

J'arrondis ma bourse de gentilhomme

Et je me grise

Comme

Un évêque avec les filles que je caresse.

Pour un coup de trique à ma maîtresse

J'ai les beaux écus qu'elle subtilise,

J'ai manteau de soie et bottes à revers,

Et tous ces imbéciles d'alguazils

Quand je viens à passer restent découverts

Devant don Alfonso Gonzalez de Xérès.

L'HEURE DU FAUNE

Amour, amour souriant ou mélancolique,

Amour menteur va-t-en

Conter plus loin tes sornettes coutumières:

Déjà, vois-tu, les coquebins enhardis causent

De la pluie et du beau temps;

Riquet à la Houppe a la colique

Et ce bon Figaro vide le bidet rose

D'une grasse commère.

Bergère ou marquise, c'est l'heure du faune;

Souriante et perverse et le coeur très tendre,

Madame à dessein lève un peu trop haut

Sa jupe, et ce cher grand nigaud

De Clitandre

Met enfin les mains partout;

Géronte crève d'une quinte de toux

Et le mari que personne n'attendait

Rit jaune:

Figaro vide le bidet.

L'ATTENTE INUTILE

Jolie fille, qu'attendez-vous?

Voici votre tour

D'aimer maintenant:

Point ne manque de galants

Gracieux et fous,

Fort savants vraiment en choses d'amour.

Ou préférez-vous bourse de velours

Et garnie d'écus neufs à poignée?

Vieux paillards sont là, vieux braguards charmés,

Tout prêts à gentiment vous besogner:

Voici votre tour

D'aimer.

Ah! jolie fille qu'attendez-vous ainsi?

Profitez de l'heure;

Beaux yeux un jour seront pleins de chassie,

Dents branlantes et piquetées de trous;

Vous serez vieille alors et toute en pleurs:

Jolie fille, qu'attendez-vous?

LE PRINTEMPS

Printemps tout en tendres couleurs,

Printemps tout vêtu de vert,

De rose et de bleu,

Le coeur du notaire s'émeut un peu

D'une amoureuse folie,

Lorsque tu viens, Printemps vert si joli,

Le coeur du notaire s'émeut un peu

Et celui de la belle mercière.

Madame Juliette qui s'éveille

Regarde ses lilas à la croisée,

Regarde Monsieur son époux qui dort

Le bonnet de coton sur l'oreille,

Regarde sa cuisse exquise encor,

Plus friande que cuisse de jouvencelle,

Et rêve des maladroits baisers

D'un coquebin naïf qu'on dépucèle.

Le curé trousse sa servante

Et le bedeau quelque commère,

Et toi comme un ange charmant du Bon Dieu,

Tu viens vers nous, Printemps, tout vêtu de vert

De rose et de bleu.

L'ANNEAU D'HANS CARVEL

Qui veut cueillir la rose au bois

(Ruche gaufrée en point de valencienne)

Et l'anneau d'Hans Carvel à petit doigt?

Comme aux fabliaux d'amour d'autrefois

Du gentil Boccace à Pise ou Sienne,

Qui veut venir cueillir la rose au bois?

On s'acoquine aux chers mignons minois

Sous la jalousie ou sous la persienne,

Et l'anneau d'Hans Carvel à petit doigt.

Joufflu Jean d'Anjou souffle en son hautbois

Et joue une villanelle ancienne:

Qui veut venir cueillir la rose au bois?

Mais quel escholier juché sous un toit

Qui n'ait eu folle bouche sur la sienne

Et l'anneau d'Hans Carvel à petit doigt?

Et quelle aïeule à son rouet des rois

Qui, filant son fuseau, ne se souvienne

D'avoir aussi, cueillant la rose au bois,

Mis l'anneau d'Hans Carvel à petit doigt?

L'AMOUREUX

Quand Manon écosse ses pois

Pour les mettre au bouillon de la marmite

Je m'approche à pas sournois

La couvant de l'oeil comme un ermite

Pour lui pincer la taille de mes doigts,

Quand Marion écosse ses pois.

Le feu flambe clair sous la soupe,

Le feu de copeaux secs et de vieux bois,

Mais j'ai tremblé tant au vent d'hiver sur la route

Que je tremble encore, je crois;

C'est si drôle l'amour, j'embrasse ma douce:

--Marion n'as-tu pas fini d'écosser tes pois?

La cuiller à pot a chu sur ma tête:

--Vilain, t'as le nez tout gelé de froid

Et la barbe trop raide!

J'ai caché ma tête sous mon bras:

--Marion, ma bonne Marion, arrête!

Marion continue d'écosser tes pois.--

LA MARGOT

Garse mignonne et pied de fée,

C'est la chère Margoton de n'importe où,

Dont tous les sots ont la cervelle coiffée,

De Saintonge jusqu'en Poitou.

Mais pied de fée est peu de chose

Et votre moindre souci:

Or la jambe est potelée et rose

Et le reste aussi.

Tous les coquebins s'en vont le soir songeant

A sa douce chair exquise,

Mais la bouche coûte un angelot d'argent

Et le reste un château de marquise.

Au corps d'un évêque elle vous glisse un diable

A lui donner à jamais la berlue

Et prend les moinillons à ses oeillades,

Comme des moineaux à la glu.

Je fus son amant aussi, messire:

Si j'ai barbe trop dure et trop grise,

Manteau de loques et doublure pire,

J'eus pourpoint de velours de Venise.

Nous avons rêvé tous les deux à la lune;

J'étais son cavalier servant jadis:

Elle a laissé l'oiseau sans une plume

Et ma bourse sans un radis.

Et maintenant riant de ma triste mine,

Elle enjôle le bonhomme de Limours

Dont l'habit de soie est fourré d'hermine

Et le coeur fourré d'amour.

LA MEUNIERE DU MOULIN A VENT

Trois petits pucerons savants

Comme des acrobates tout de noir habillés

Ont piqué la meunière du moulin à vent

Et l'ont réveillée.

C'étaient trois petits fous de pucerons

Qui fourrent le nez partout,

Qui sautent de la hanche au genou rond,

Et l'ont mordue le diable sait où.

Dame Flore frotte ses yeux gonflés

Et rouges comme des cerises

De ses jolis doigts potelés

Et se glisse hors du lit en chemise.

Passe son jupon vert.

S'assied dans le fauteuil branlant

Et laisse un brin nu de jambe à découvert

Pour mettre ses bas de fil blanc.

Guère d'ailleurs ne se dépêche

Mais regarde au carreau de papier collé

Une araignée aller à la pêche

Et prendre une mouche dans son filet.

Puis ouvre sa fenêtre

A l'aubade des mille pierrots

Dont le gosier est plein de chansonnettes

Et de bigarreaux.

Met sa robe jaune à fleurs, achève

Sa toilette villageoise du matin

Et va traire sa chèvre

Dans son broc d'étain.

Appelle son chat moustaché

De quatre poils comme un gendarme du roi:

Les souris courent grignoter les fruits au plancher

Et se sauvent en désarroi.

Juin d'ailleurs fait mûrir d'autres poires

Au jardin enclos de haies sur le talus,

A l'ombre des ailes de vieil oiseau noir

Du moulin vermoulu qui ne tourne plus.

A la croisée dame Flore se montre

Et cueille une jeune rose d'été

Au rosier qui monte

Entre les planches disjointes de l'étai.

Dame Flore a maintenant sa cornette large

De beau linge amidonné,

Un bourgeon de rose au corsage,

Un autre sur le nez.

Elle bâte de beau cuir neuf et lustré

Son baudet qui se blesse le dos,

Qui chante la messe comme un curé

Et tend ses oreilles comme un bedeau.

Lui accroche deux paniers gris par l'anse:

Met dans l'un des figues, des olives

Et des prunes de Provence

Et dans l'autre une oie de treize livres.

Et juchée dignement sur son âne

Comme une reine sur une mule au mors d'argent,

Elle va vendre sa volaille et sa manne

De fruits au marché de la Saint-Jean.

Et tout le long du sentier elle rêve,

Pendant que l'âne fait sauver les sauterelles,

Les grenouilles et les lièvres,

Au meunier de l'étang qui vient vers elle,

Et qui, sous sa figure et ses habits de farine,

Jalouse peut-être les trois pucerons savants

Qui sautent comme des clowns et tambourinent

Le réveil de la meunière du moulin à vent.

LE CHASSEUR

Mets une queue de lièvre

A ton chapeau, chasseur de la forêt et du lac,

Mets ta pipe de merisier à ta lèvre

Et ta poudre en ton sac.

Les lapins qui dansent la ronde au clair de lune

Sont assis sur leur derrière en t'attendant;

Baise ta Margot, baise ta brune,

Vite, et va-t-en.

Va-t-en dans le sentier des hêtres

Et des bouleaux blancs,

Pendant que ta femme ouvre sa fenêtre

Au damoiseau galant.

Qui retrousse sa moustache de ses doigts

En fredonnant un air d'amour,

Et qui porte une plume d'oiseau des bois

A son chapeau mou.

LES TROIS GARS DU VILLAGE

Les trois gars du village

Ont des bas trop courts,

Ont des blouses trop larges,

Et vont faire aux fillettes leur cour.

Ont trois petits chaperons

De drap, de laine et de velours,

Ont des boucles de cheveux blonds au front,

Ont à la bouche des chansons d'amour.

Les trois gars du village

Entre les cornes de leur col blanc de chemise

Ont les joues rasées comme des pages,

Ont le nez rouge comme des cerises.

Les trois gars naïfs des campagnes

Ont des sabots trop lourds,

Ont des chaussons de paille

Et vont faire aux fillettes leur cour.

Elles ont, elles, de gros bâtons

Pour garder tour à tour,

Leurs dindes, leurs canards ou leurs moutons,

Mais ne gardent guère leur amour.

Ont aussi trois petits bonnets ronds

De toile, de dentelle et de lin,

Qu'elles jetteront

Ce soir, par dessus les moulins,

Ou plutôt qu'elles mêleront

En gentilles garcettes d'amour,

Aux trois petits chaperons

De drap, de laine et de velours.

LE VIEIL HOMME

Il pleut. L'escargot gris

Montre ses cornes dans le bois

Et le vieux mari

Rentre les siennes;

La girouette rit

Tout en haut du toit

Et le vent du Nord

Pouffe dans la persienne;

Le hareng saur se tord

Sur le gril.

La femme baisse sa chemise lestement

Et l'amant surpris

Par la croisée file sans bruit:

--Bonjour, bonjour, mon mari chéri,

A t'attendre j'avais tant de tourment;

Bonjour, bonjour, mon mari.....

--Vieil homme, vieil homme, pourquoi soupirer,

Vieil homme pourquoi te rider de souci?

Il pleure dans ton coeur comme il pleut sur les prés;

Jeunesse est aussi douce que vieillesse acide;

Pour noyer ton chagrin, voici le pot de cidre:

La vie est ainsi.

TABLE

HUMORESQUES

A l'auberge

Le trio

Le dragon

L'aubépine

Comme il vous plaira

La pie au nid

Au Luxembourg

La gavotte

Le loup-garou

Nocturne provincial

Pendant la pluie

Le menuet

La belle d'Argenteuil

Le merle

Jean Gossart

La plume d'autruche

Bonnard

La bretelle cassée

Matines

Mademoiselle Rose

Le garçon meunier

Sous la cendre

La chamade

Le chef d'orchestre

Vuillard

Les audacieux

L'eau claire

Sous le balcon

Le trèfle blanc

Brouwer

Le retour

Le pommier tordu

La pinte vide

CHRONIQUES DU TEMPS DE PHILIPPE VIII

A la terrasse

Le nain

Devant l'obélisque

Les trois écus

La fleur sèche

Jeux d'eau

Sur l'avenue Montsouris

Francis Jammes

Du bout de la rue du Bac

Rêverie d'automne

Fréjol

Mademoiselle de Montpensier

Le défilé

Monsieur Angot

Le poulet au bout de la ficelle

Goossens

Sur le quai

Monsieur de La Gandara

L'oiseau de bois

Envoi

CHANSONS DE BONNE HUMEUR

Bonjour Monsieur

Le tendre railleur

Chanson de Monsieur Benoist

Chanson de la merluche

Où le coq a-t-il la plume?

Le bourgeois de Dreux

Chanson du Roi de Prusse

Au joli jeu des fourberies

Bonjour Olivier

Qu'as-tu de jaune à ton chapeau?

A Strasbourg en France

Qui est gris?

Le coquebin

Chanson de La Tulipe

Ronde des radis gris

La Strasbourgeoise

La poule jaune

Les niais

Chanson du bout de l'an

Quand il pleut à Blois

CHRONIQUES DU CHAPERON ET DE LA BRAGUETTE

Les belles dames de Paris

Le chaperon

Frère Jacques

L'oreiller

Le seigneur de Hochequeue

Le lit chauffé

Les musiciens galants

Le postillon de Longjumeau

Le ménétrier

Nocturne

L'Espagnol de Hollande

Dom Ruys

Billet

Le cocu

La querelle

Les deux gondoles

Le maquereau

L'heure du faune

L'attente inutile

Le printemps

L'anneau d'Hans Carvel

L'amoureux

La Margot

La meunière du moulin à vent

Le chasseur

Les trois gars du village

Le vieil homme

ACHEVÉ D'IMPRIMER LE

17 OCTOBRE 1921

PAR FRÉDÉRIC PAILLART

A ABBEVILLE (SOMME).

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK HUMORESQUES ***

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Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg

Project Gutenberg is synonymous with the free distribution of electronic works in formats readable by the widest variety of computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg’s goals and ensuring that the Project Gutenberg collection will remain freely available for generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure and permanent future for Project Gutenberg and future generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non-profit 501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal Revenue Service. The Foundation’s EIN or federal tax identification number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s business office is located at 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, +1 (862) 621-9288. Email contact links and up to date contact information can be found at the Foundation’s website and official page at www.gutenberg.org/contact

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread public support and donations to carry out its mission of increasing the number of public domain and licensed works that can be freely distributed in machine-readable form accessible by the widest array of equipment including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating charities and charitable donations in all 50 states of the United States. Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these requirements. We do not solicit donations in locations where we have not received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any statements concerning tax treatment of donations received from outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation methods and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including checks, online payments and credit card donations. To donate, please visit: www.gutenberg.org/donate.

Section 5. General Information About Project Gutenberg electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg concept of a library of electronic works that could be freely shared with anyone. For forty years, he produced and distributed Project Gutenberg eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg eBooks are often created from several printed editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

Most people start at our website which has the main PG search facility: www.gutenberg.org.

This website includes information about Project Gutenberg, including how to make donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.

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