The Project Gutenberg eBook of Die Jungfrau von Treiden

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Title: Die Jungfrau von Treiden

Author: Adelbert Cammerer

Release date: June 4, 2007 [eBook #21680]

Most recently updated: January 2, 2021

Language: German

Other information and formats: www.gutenberg.org/ebooks/21680

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DIE JUNGFRAU VON TREIDEN ***

DIE

JUNGFRAU von TREIDEN.

EIN

HISTORISCH-ROMANTISCHES GEMÄLDE AUS

DER VORZEIT LIVLANDS

VON

ADELBERT CAMMERER.

Motto: Honorem meum nemini cedo.

ZEIT DER BEGEBENHEIT 1600 à 1620.

RIGA, 1848.

BEI H. SCHNAKENBURG.

Der Druck dieser Schrift wird unter den gesetzlichen Bedingungen gestattet.

Riga, den 4. Mai 1848.

Dr. C. E. NAPIERSKY, Censor.

Seiner Hochwohlgeboren

dem

Herrn Assessor am livl. Hofgerichte zu Riga,

Collegienrath und Ritter

MAGNUS VON WOLFFELDT,

welcher den Preis-Juwel jungfräulichster Grossthat, aus

228jährigem Grabesmoder, mühevoll an das Licht, vor

die Augen und Herzen der Welt gebracht,

dankbar gewidmet

von

dem Verfasser.

Die

Jungfrau von Treiden.

I.

Prolog.

Zu dir,  Livonen-Schweiz, hinan,

Und deiner Vorzeit Leben:

Lass mich, auf  Clio's treuer Bahn,

Den  Sänger-Flug erheben!

Wo schimmern dort, von Sonnengold

Und Abendroth beschienen:

Kremon,  Thoreida,  Segewold,

In klagenden Ruinen;

Wo seit dem Blutwerk' ihrer Schlacht,

Herab in Blumen-Auen,

Von ihrem Thurm bei Mitternacht,

Die todten Ritter schauen;

Wo Feinde nun ein Grab versöhnt;

Und, auf der Vorwelt Leichen,

Der Hügelreihen Stirne krönt

Ein Bürgerkranz von Eichen;

Wo  Flora's holde Kinder mir

Das Pfühl zum Lager breiten;

Pomona dort, und Ceres hier,

Ein Erntefest bereiten;

Wo nach  Mäander-Krümmen-Tanz

Des Stromes, die  Najade,

Bei lauer Welle Silberglanz,

Dem  Amor winkt zum  Bade;

Wo aus der  Felsengrotte spricht

Der Heidenwelt  Sibylle;

Und bei  Dryaden Kränze flicht

Die  Muse der  Idylle;

Wo hell, zum Morgenstern empor,

Der Haine Lieder wallen;

Und Wehmuth schwelgt im Tausendchor

Von  Hölty-Nachtigallen: —

Zu dir hinan,  Livonen-Schweiz!

Nach deiner Vorzeit Leben,

Und deiner  Anmuth Blüthenreiz',

Will ich den Flug erheben.

Thoreida sei des Fluges Ziel!

Asträa soll mich führen! —

Ein  Opfer, das dem Herrn gefiel,

Soll tief die Seele rühren!

Nicht  Männer aus der  Ritter Zahl,

Gegossen wie von Eisen;

Nicht  Helden von Granit und Stahl,

Will meine Harfe preisen:

Der  Weltgeschichte stolze Macht

Hat ihren Kranz gewunden;

Sie kann nicht leben ohne Schlacht,

Nicht ohne Völker-Wunden!

Ihr  Griffel hat so manchen  Wicht

Gigantisch aufgemessen;

Und mancher  stillen Grösse Licht,

Das  Welten strahlt,  vergessen!

Die  Jungfrau, die  mein Lied erkor,

Zum Preis und Ehrenmale:

Sie trat aus öder  Nacht hervor;

Nicht aus dem Marmorsaale.

Es war, in Gottes freier Luft,

Ein Schlachtfeld ihre Wiege;

Das Brautgemach — die Todtengruft;

Ihr Tod — ein Sieg der Siege!

Hat  gross in Rom  Lucretia

Die Schmach in Blut begraben:

So steht die  Deutsche —  grösser da,

Und fleckenlos erhaben.

Entweiht nur sank in Todeshand

Die römische Matrone:

Doch  sie,  Livona's Tochter fand,

Im Tod — die Martyrkrone!

Dort muss ein  Frauentod dem Staat'

Die  Freiheit vorbereiten:

Doch meiner  Jungfrau Heldenthat —

Entschwand dem Buch' der Zeiten!

Sie lag, im Zweijahrhundertlauf',

Der Nächte Nacht zum Raube;

Da stieg sie neuem Leben auf,

Aus Moderschutt und Staube.

Und  Jener, dem die  That gelang,

Der Welt sie neu zu geben:

Er möge nun im Lobgesang,

Wie  seine Jungfrau, leben![A]

II.

Vor dem Burggetrümmer von Treiden.

Fremdling, der sich mir gesellt!

Gast, bei Mondenscheine!

Sieh! von weiland stolzer Welt,

Deren Denkmal hier zerfällt,

Reden noch die Steine. —

Und — von jenem  Ritter-Spiel,

Das im Blute stieg und fiel:

Zeugen, aus dem  Grab-Gefild',

Helm und Panzer, Schwert und Schild,

Schädel und Gebeine; —

Segen-Grossthat —  keine!

Oft, seit grauer Heiden-Nacht,

Spielwerk roher Völkerstürme:

Sank,  Thoreida! deine Macht;

Sanken deine Riesenthürme!

Aber — liess versöhnte Zeit

Ihre Schlachtendonner schweigen:

Sah das Volk die Herrlichkeit

Wieder aus dem Grabe steigen.

Völkermark und Heldenblut

Sollte diese Fluren düngen!

Stets erneuter Kämpfe Wuth

Musste diese Welt verjüngen!

Fürst und Ritter, Herr und Knecht,

Schweden, Polen, Lithuanen,

Und der Reussen Landesrecht:

Fochten um den Sieg der Fahnen.

Ritterthum und Mönch- Asyl —

Beidem klang die Todtenmette;

Und von ihrem Trauerspiel'

Blieb dem  Volke — nur die  Kette!

Aber — als dem Siegerglück'

Treiden sank, im Opfertode:

Gab dem Fest' — ein  Weltgeschick —

Noch ein Stück, als  Episode!

Und, wenn Bücher ohne Zahl,

Hier, von Schlachtenruhm erzählen:

Will ich nun, zum  Heldenmal',

Nur die  Episode wählen.

Jungfrau, wie dein Schicksal gross!

Grösser noch, in deinem Falle!

Komm', aus tiefem Gräberschooss',

In des Ruhmes Ehrenhalle!

Manchem Helden sank der Muth,

Sein Verhängniss zu ertragen:

Aber  du, in deinem  Blut',

Hast dein Schicksal  miterschlagen!

Wand'le denn, mit deinem Ruhm',

Durch die Wahrheit im Gedichte, —

Von Minerva's Heiligthum',

Hin, zum Tempel der  Geschichte!

III.

Rosa Mai.

Luna schien zur Abendfeier,

Und in ihrem Sternenschleier

Kam die thränenfeuchte Nacht;

Tausende, noch unbegraben,

Geierbeute, Spiel der Raben,

Trug das Blutgefild der Schlacht.

Aber  Manche, reich an Wunden,

Die das Ende  nicht gefunden;

Sah'n aus Leichenschutt hervor!

Der Verzweiflung wilde Töne,

Fluch, Gebet, und Angstgestöhne,

Drangen noch zu Gott empor!

Tochter, Gattin und Matrone,

Fanden hier den Tod zum Lohne,

Treu der Ehre, sonder Schmach!

Ja, der Hekatombenspende

Sandten auch die Würgerhände

Noch das Kind der Wiege nach!

Doch — indess bei Mondenschimmer,

Droben auf dem Burg-Getrümmer,

Noch der Todesengel sass;

Und die ungelad'nen Gäste,

Bei  Thoreida's Todtenfeste,

Lärmen, schwelgen, ohne Maass; —

Während dort, wie Feuerdrachen,

Brände durch die Lüfte krachen,

Mit der Hölle Glutgewalt:

Sieh, da wandelt, Gott-berufen,

Einsam auf den Trümmerstufen,

Eines  Freundes Huldgestalt!

Greif, der  Schreiber auf dem Schlosse,

Waffenlos im Kriegertrosse,

Und dem  Sieger unterthan:

Gründet sich, den Muth zum Schilde,

Nieder zu dem Schlachtgefilde,

Mühenvoll die schwere Bahn.

Labsal für die rechte Stunde,

Oel und Balsam für die Wunde,

Und vielleicht das  letzte Brot:

Trug er liebend und geschäftig;

Trug der  Edle, thatenkräftig,

Für der Nöthen höchste Noth!

Spähend nun im Leichenbette,

Ob die Hand noch Leben rette:

Warf er seinen Blick umher;

Doch, bei allem Muth und Streben,

Fand er keine Spur von Leben,

Keinen Strahl der Hoffnung mehr.

Von des Todtenfeldes Mitte,

Wandt er, klagenvoll, die Schritte,

Wieder heim, an seine Pflicht;

Aber  sieh! die Blicke schauen —

Noch ein  Bild von  Edelfrauen,

Weiss, wie Schnee, von Angesicht!

Liebend folgte sie dem  Gatten,

Selber in das Reich der  Schatten;

Sein auf ewig, hier und dort!

Denn vermählte Seelen tragen,

Wann die Herzen nicht mehr schlagen,

Ihre Liebe mit sich fort.

Und an ihrem starren Busen

Lag, — zu fernem Lied' der Musen,

Grosser That noch aufbewahrt, —

Von dem Schicksal auserlesen:

Noch ein  kleines Engelwesen,

Gleich der Perle rein und zart!

Halb dem Würger hingegeben,

Mehr schon Leiche, kaum noch Leben,

Mit dem Rest von Lebenslust:

Sog das Kind am Nektarbronnen;

Doch — er war zu  Eis geronnen!

Marmor blieb die kalte Brust!

Greif, der Edle, Muthbeseelte,

Greif, der von dem Herrn Erwählte:

Nahm das Kind in Vaterarm;

Pflegte sein mit Lust und Bangen,

Küsste Rosen auf die Wangen,

Und die kalte Lippe warm.

Wie von Sturmes Macht getrieben,

Führt ihn  Liebe dann zur  Lieben,

Hin, zur  Gattin, ihm vertraut:

Die, von hohem Söller droben,

Herz und Blick zu Gott erhoben,

Einsam in die Ferne schaut.

Und er kam mit froher Kunde!

Und aus seinem Rettermunde

Klang der Liebe Zauberton:

» Mutter, wirf den Kummer nieder!

Eine  Tochter bring' ich wieder,

Nach dem früh verklärten Sohn!« —

Sieh! und Thau in holden Augen,

Liess die Mutter  Kindlein saugen,

An der Lebensfülle Born. —

Beifall winken, aus der Ferne,

Myriaden gold'ne Sterne;

Luna mit dem Silberhorn!

»Für den  Sohn, von Gott empfangen,

Für den  Sohn, zu Gott gegangen:

Sei nun  Tochter diesem Haus!« —

Also, nach dem Sturm' der Leiden,

Also sprechen —  Eins die Beiden,

Dankbar, ihren Segen aus.

So nun, an des Todes Thoren,

Kaum dem Leben neu geboren,

Nicht zum Opferlamme reif:

Sieht der  Säugling, zart umfangen,

Mit der Liebe Kussverlangen,

Auf den lieben Vater  Greif.

Diesen führt, am nächsten Tage,

Ringsumher die Sorgenfrage:

Nach der Eltern Stammgeschlecht;

Aber, ach, die Todten schweigen!

Nimmer will sich Kunde zeigen;

Sein wird also  Vaterrecht.

Segen wird der  Herr verleihen;

Taufe soll die Tochter weihen,

Durch geweihte Priesterhand:

Doch, der Tempel, in Ruinen,

Kann dem Himmel nicht mehr dienen;

Sein Altar und Diener schwand! —

»Gottes Vaterblicke wachen!

Seine Gnade, stark in Schwachen,

Werde Schild und Wanderstab!

Seinen  Engel wird er senden;

Unheil von dem  Kinde wenden,

Dessen  Wiege war — ein  Grab!« —

So, gestählt von solchem Worte,

Wandelt  Greif zur Eisenpforte,

Mitten durch die Kriegerschaar;

Eilt dann, muthig, mit der  Kleinen,

Und im Treugeleit' der Seinen,

Fernhin, zu des  Herrn Altar.

Bei der  Taufe zu bekunden,

Wann die  Tochter aufgefunden,

Und dem Tag' gewonnen sei:

Nannte  Greif die Namenlose —

Rosa Mai, die Maienrose,

Nach dem Blüthenmonde  Mai.

Dank nach  Oben wird gesendet;

Opfergabe dann gespendet,

Wie sie dem Altar' gebührt;

Und so kehren heim die Beiden,

Wieder nach dem Schlosse  Treiden,

Und — wohin der  Himmel führt.

Dann — wie  Vatergüte schalten,

Dann — wie  Muttertreue walten,

Und die Liebe pflegen kann:

Soll hinfort das  Kind erfahren! —

Monde reifen so zu Jahren,

Bis der Jugend Lenz begann.

IV.

Ihre Jugend, Erziehung und Geschäftigkeit.

Sieh, und Kriegesdonner schweigen!

Neue Lebensbäume steigen

Aus dem feuchten Modergrab'!

Holde Friedensengel schweben,

Ueber Saat und Flurenleben,

Für gemess'ne Zeit herab.

Wieder  neu, zu  Gottes Ehre,

Prangen Tempel und Altäre;

Fester stieg der Festen Bau.

Und von  Treidens Thurm und Saale,

Grüsst der Blick im Blumenthale,

Neu, die alte Bilderschau.

Glockenton und Liederklänge,

Orgel und Choral-Gesänge,

Tönen festlich, nah' und fern;

Rosa kniet im Kirchenstuhle,

Horcht den Lehren in der Schule,

Vor dem  Prediger des  Herrn.

Seiner Pflege,  seinen Sorgen,

Anvertraut am Jugendmorgen,

Auch in Liebe zugethan:

Also, stets bei regem Fleisse,

Ringend nach dem Ehrenpreise,

Blüht das  holde Kind heran.

Keinem schnöden Wahn zum Raube,

Tief gegründet, ruht ihr  Glaube,

Wie ein Fels im Meer' der Zeit!

Nur dem Bund der  Christus-Lehre,

Frommer Sitte, Zucht und Ehre,

Blieben Geist und Herz geweiht.

So dann führt der  Kirche Segen

Sie dem Tagberuf' entgegen,

Muthreich wider Missgeschick!

Und so kehrt sie, achtzehnjährig,

Wohl belehrt, zu Mehr gelehrig,

In der  Lieben Arm zurück.

Kaum begrüsst im  Vaterhause,

Kennt ihr Walten keine Pause,

Ihr Bemühen keine Rast;

Allem Winke zu genügen,

Schafft die Arbeit nur Vergnügen,

Und die Sorge keine Last.

Immer neuen Reiz entfalten,

Hass in Liebe umgestalten,

Gottes-Frieden in der Brust;

Kummer scheuchen, Groll versöhnen.

Auferbauen und verschönen:

Ist ihr Tagwerk, ihre Lust!

Soll ich nun die  Zauber malen,

Die aus ihrem Auge strahlen,

Aus dem holden Angesicht'? —

O, der Götterwelt Gebiete,

Auch  Homer und seine Mythe,

Malen ihre Zauber nicht!

V.

Die Freier.

Rein, wie die Rose von  Eden, erblüht

Rosa, die herrliche  Maid;

Hauchend den Balsam in wundes Gemüth,

Heilung in Kummer und Leid.

Nektar, wie  Hebe, zu spenden bereit,

Kämpfern mit bösem Geschick;

Und zu verklären die Trübe der Zeit,

Hell, mit dem sonnigen Blick':

Also nur war sie danieden, der Welt,

Himmel zu gründen bedacht! —

Tage so wurden zu Tagen gesellt,

Süss, wie die Träume der Nacht!

Venus Urania — sie nur beseelt,

Rosa dich, ohne Gefahr!

Aber — auch  Venus von  Knidos erwählt

Treiden zu ihrem Altar!

Amor entsandte, mit Zaubergewalt,

Pfeile von seinem Geschoss;

Manche der  Freier, von Heldengestalt,

Hält er gefangen im Schloss!

Lüstlinge reden von Wappen und Stand,

Preisen im Grabe den  Ahn;

Zierlinge bieten vermessen die Hand;

Rühmen, was Jeder gethan.

Zärtliche Buhlen, von altem Geschlecht',

Malen die Ferne so klar!

Redliche — lieben nur schlicht und gerecht,

Doch die Gefühle sind wahr.

Aber — ob Mancher dem Auge gefiel;

Ob er auch liebe, so heiss!

Keiner gewann sich das herrliche Ziel:

Liebe für Liebe den  Preis!

VI.

Victor Heil, der Fremdling.

(Vom Lande Würtemberg.)

Ein  Jüngling, wie ein Göttersohn

Aus weiland gold'nen Tagen,

In dessen Auge seinen Thron

Gott  Amor aufgeschlagen;

Der Kraft und Schönheit Conterfei,

Geschaffen, um zu siegen;

Wie Tanne schlank, wie Ceder frei,

Im Sturme sich zu wiegen:

Ein  solcher Jüngling, hehr und mild,

Und frei von allem Fehle:

War  Victor Heil, das  Musterbild,

Von dem ich nun erzähle.

In  Würtemberg, dem  Schlosse nah',

Von dessen Blumenhügel

Der  Ruhm von  Stauffen niedersah,

Und schwang die Weltenflügel:

Da war dem jungen Heil die Zeit

Der  Kindheit hingeschwunden;

Da grub in seine Seligkeit

Sein  Loos — auch  Todes-Wunden!

Im  Vaterhause früh gewöhnt

Zu Regelmaas und Fleisse;

Der Schule Vorbild, und gekrönt

Mit manchem Ehrenpreise:

Beschloss er, wach für jeden Keim,

Der Kenntniss zum Gedeihen,

Die volle Kraft dem  Musenheim

Von  Tübingen zu weihen.

Da — zehrte  Brand am  Vaterhaus!

Und —  Staub war seine Habe! —

Dann starben ihm die Freuden aus,

An seiner  Eltern Grabe!

Ein  Oheim, der die  Gartenkunst

In Meisterschaft betrieben:

War noch, in langbewährter Gunst,

Dem Jüngling  hold geblieben.

Sein liebes Thal- Asyl umwand

Ein  Garten, sonder Gleichen;

Denn alle Gärten, weit im Land',

Sie mussten diesem weichen.

Und  hier, in ländlicher Natur,

Gewiegt auf ihrem Throne;

Vertraut mit Blumen jeder Flur,

Mit Blüthen jeder Zone!

Hier, in der besten Schule war

Die  Probe bald gelungen;

Der  Jüngling sah, nach Einem Jahr,

Den Meistergrad errungen!

Dann rief es ihn zu Wanderlauf,

Nach aller Deutschen Weise,

Gen  Westen wie gen  Süden auf,

Zur langersehnten Reise.

Gewandert viel, mit Forscherblick,

Beschloss er, Mehr zu wagen;

Bis Glückesruf und Missgeschick

Nach  Norden ihn getragen.

Da hielt  Livona's Blumenkranz

Den  Jüngling bald gefangen;

Es war ein  Stern von Wunderglanz

Am Himmel aufgegangen!

Der holde  Stern gefiel sich dort,

Und wollte nimmer scheiden;

Und Zauber trug den Jüngling fort,

Es war — der  Stern von  Treiden!

Wie Pilger nach dem  Gnadenbild',

Zu flehen dort um Segen:

So pilgert  Heil, im Thalgefild',

Dem nahen Schloss entgegen.

Der  Stern, im  Rosa-Farbenspiel,

War sein Geleit' geblieben;

Die  Burg umfing sein  Wonneziel!

Er kam — und sah — zu lieben!

Das Götterbild der Phantasei,

Es prangt in vollem Leben!

Der  Schatten soll, in  Rosa Mai,

Zu  Wahrheit sich erheben.

Er schien mit ihrem Blick vertraut,

Mit jedem Zug der Mienen;

Es war ihm ja die Todesbraut

In Träumen oft erschienen.

Der  Holden klang sein Abendgruss,

Wie Lied von gold'nen Zeiten;

Und  Beiden kam ihr  Genius,

Mit allen Seligkeiten.

Dem  Alten war, gesehen kaum,

Der Jüngling  werth erfunden;

Und  diesem schwand, wie Engeltraum,

Die seligste der Stunden.

Der  Mutter kam ihr  Sohn zurück;

Und lautlos horchten Alle:

Da  Victor sprach von Jugendglück',

Und von des Glückes Falle.

Darauf im Dichterfluge mass

Der Jüngling noch die  Reise;

Und bei dem Abendbrot' vergass

Der Frohe Trank und Speise.

Denn ihm zur Seite strahlte  Sie,

Gleich einem Prachtjuwele:

Das Kleinod seiner Phantasie!

Das Leben seiner Seele!

Und zögernd schloss der  Sehnsucht Wort

Den Sabbath stiller Pause:

»Mir ist so wöhlig hier am Ort',

Wie fern im Vaterhause!

O, lasset mich ein ödes Land

Auf Eurem Grunde finden!

Dann soll Euch meine  Gärtnerhand

Ein  Paradies begründen.«

Und  Greif, dem jungen Eifer hold,

Entgegnet, ohne Säumen:

»Es fehlt, im nahen  Segewold,

Dir nicht an öden Räumen.

Da führen an das off'ne Thor

Noch Reste von Alleen;

Auch war ein reicher Blumenflor,

Dem Schlosse nah', zu sehen.

Doch seit ihr  Pfleger sank dahin,

Zu frühen Grabes Frieden:

War auch die Blumenkönigin

Von Segewold geschieden.

Der  Schlossherr, dessen hoher Gunst

Die Meinen sich erfreuen:

Will durch Genossen Deiner Kunst

Die alte Pracht erneuen.

Er hält den Mann aus  Deinem Land',

Vor Allen, hoch in Ehren;

Und wer die Probe treu bestand,

Kann reichen Lohn begehren.

So pflege denn für diese Nacht

Der Ruhe noch in Treiden!

Der nächste Tag, der uns erwacht,

Soll über Dich entscheiden.«

VII.

Victor's kurze Nacht in Treiden.

Die Schlossuhr kündet Mitternacht,

Und Schlaf regiert im Hause;

Nur  Heil und seine  Liebe wacht

Noch einsam in der Klause.

Die Geisterstunde ging und schwand,

Wie Augenblicke schwinden;

Doch — was die volle Brust empfand,

Liess keine Ruhe finden!

Die Schatten der Vergangenheit,

Bald heller und bald trüber:

Sie zogen aus dem Grab' der Zeit,

An seinem Blick vorüber.

Dann voll der  Zukunft-Sorge, schlug

Der Geist an ihre Pforte;

Und sandte dem Gedankenflug',

Geflügelt nach, die  Worte:

»Hinweg denn mit dem Wanderstab!

Mein Schicksal ist entschieden!

Du Wiegenland und Vätergrab',

O, grünet fort, im Frieden!

Du Paradies der Heimathflur!

Des Neckar-Landes Auen!

Der Jüngling wird im  Traume nur

Hinfort euch wieder schauen.

Der  Gärtner zog durch Länder hin,

Um fern, im Rosengarten,

Der zarten Blumenkönigin

Zu pflegen und zu warten.

Und leb' ich nur vereint mit  Ihr,

Der  Einzigen auf Erden:

Soll auch die starre  Wüste mir

Ein Garten  Gottes werden!« —

Mit  solcher Tröstung schien dem Gast'

Der Wünsche Ziel gefunden;

Und einer Zukunft Weltenlast

War seinem Traum geschwunden.

Doch  draussen ging sein  Wunderstern,

Von Trauerflor umhangen!

Und dräuend war, im Osten fern,

Sein  Schicksal aufgegangen.

VIII.

Die Felsengrotte des Victor Heil.

Dort, im Schattenkühl der  Guttmann'shöhle,

Deren Felsendach die Eiche  ziert;

Wo, seit  Rosen's Heimgang,  Philomele

Tief, wie Schwermuth, Dir die Seele rührt;

Wo der  Live seinem  Freudengotte,

Gern und einsam in der Sommernacht,

Gaben senkend in den Quell der Grotte,

Seine Dankesopfer dargebracht:

Dort auch fanden, nach der Tage Sorgen,

Unter Blüthenduft im Abendschein,

Sich vertrauend und der Welt verborgen,

Victor Heil und  Rosa Mai sich ein.

Amor lieh sein Flügelpaar den  Beiden,

Wann der Sonnengott zu Bette ging;

Ihm von Segewold und  Ihr von Treiden,

Bis die Grotte dann ihr Glück umfing.

Greifen's Tochter war der Braut Geleite;

Kind, das kaum den neunten Frühling sah:

Blieb sie gern den  Lieben an der Seite;

Winkes harrend, ihrem Wunsche nah',

Aus der  Ferne schon die  Maid zu schauen,

War der  Jüngling bald bei Nacht bemüht:

Noch ein  zweites Höhlenwerk zu bauen,

Das der Fremdling noch zur Stunde sieht.

Droben, dem  Naturgebäu zur Linken,

Das sich  unten wölbt, in Thalesgrund:

Seh'n wir heute  Victors Höhle winken,

Denn  sein Name schmückt ihr Felsenrund.

Fleiss der Liebe, Fleiss der Hände schufen:

Was gen  Segewold den Blick gewährt;

Doch so manche, sonst bequeme Stufen

Haben Zeiten und ihr Sohn zerstört!

Welche Freude kam auf ihre Seele:

Da die  Holde nun dem Ziele nah',

Droben aus dem Bauwerk seiner Höhle,

Den  Geliebten in der Ferne sah!

Und so weilte sie, bei Tagesneige,

Mit der  Schwester, an der  Grotte Rand':

Bis sie, schauend durch das Grün der Zweige,

Ihren  Freund auf seinem Wege fand.

Wie das ew'ge Licht der Kathedrale,

Hing der Abendstern am Himmelsdom;

Widerstrahlend, längs dem Zauberthale,

Sah der Vollmond aus dem Silberstrom.

Unten sang ihr Lied die Grottenquelle;

Ferne sprach der Mühle Wasserfall;

Und im Laubdach auf der Felsenzelle

Schlug die Flötenuhr der Nachtigall.

Und die  Lieben sassen, wonnetrunken,

Hand in Hand, auf moosig weichem Pfühl,

In der  Liebe Seligkeit versunken,

Voll der Andacht, voll von Dankgefühl!

Gleich dem Blüthenthal vor ihrem Blicke,

Gleich des Stromes ungetrübtem Lauf':

Fern dem Unheil, fern dem Missgeschicke,

Ging die Zukunft ihren Träumen auf.

Keine Ahnung jener Schicksalmächte,

Die dem Glücke liefern blut'ge Schlacht:

Weckte noch den süssen Schlaf der Nächte;

Trübte noch der Tage Rosenpracht!

Ach, — und  morgen, eh' dem Sonnenwagen

Folgt der Abendröthe letzte Gluht:

Hat Dich,  Rosa, schon der  Mord erschlagen!

Trank die Erde schon Dein Heldenblut!

IX.

Der 6. August.

»Junker  Victor lässt Euch grüssen,

Mit dem  Wunsch' an Euer Herz:

Ihm noch, tröstlich, zu versüssen

Bald'ger  Trennung-Stunde Schmerz!

Hat am Abend noch zu sorgen,

Im Geschäfte für den  Herrn:

Aber schon der nächste Morgen

Findet ihn — dem Hause  fern.

Fräulein möge sich bequemen:

Von dem  Treuen noch ein Wort,

Vor der Reise zu vernehmen,

Dort, am ihr bewussten Ort'!

Heute, nach vollbrachtem Mahle,

Bei der  Mittagsonne Strahl',

Harret  Victor Heil im Thale;

Und — vielleicht — zum  letzten Mal!«

Diese trauervolle Kunde,

Nicht der Liebe Träumen hold:

Kam der  Braut aus  Boten-Munde,

Nach dem  Schein, von  Segewold.

Sinnend ob des Wort's Bedeuten,

Sprach sie dennoch schnell gefasst:

»Wenn sie heut' zu  Mittag läuten,

Bin ich meines Trauten Gast.« —

Und der Bote zieht von dannen,

Eilig wie Verhängnissflug:

Seinem Orte zu, von wannen

Ihn der Hölle Dämon trug.

Todeskälte, Fieberbeben,

Namenloses Weh' und Leid:

Ueberzog Dein Rosenleben,

Rosa, wundersüsse Maid!

»Heute, nach vollbrachtem Mahle.

Bei der  Mittagsonne Strahl,

Harret  Victor Heil im Thale;

Und — vielleicht — zum  letzten Mal?«

»Welch Gebot ist dir geworden?

Welche Sendung trägt dich fort? —

Wer, um unser Glück zu morden,

Sprach dir solches Unheilwort? —

Dich, mein  Leben, soll ich meiden,

Noch im  Frühling deiner Bahn?

Von dem  Himmel soll ich scheiden,

Der sich kaum mir aufgethan? —

Träger Morgen, nimm dir Schwingen!

Mittagstunde, komm herbei!

Sich're Kunde mir zu bringen,

Ob mein Traum zu Ende sei. —

Kommen will ich, zu dir eilen:

Einer flücht'gen Stunde Frist,

Glücklich noch, bei  Dem zu weilen,

Dessen Glück mein Himmel ist.« —

Also tönt der Jungfrau Klage;

Und sie eilt im Flügelschritt';

Und den Pflegern ihrer Tage

Theilt sie schnell die  Kunde mit.

Bergend in der Brust die Wunde,

Ruhig scheinend, ohne Ruh',

Sprach sie; — und der bösen Kunde

Hören  bang die  Lieben zu.

Inn're  Warnerstimmen sprechen,

Zweifel stürmt die alte Brust:

Rosa weiss den Sturm zu brechen,

Sich nur  frommer That bewusst.

Weich, wie Flötenklänge wehen,

Zärtlich, wie das Auge sprach,

Sendet sie der Blicke Flehen

Noch einmal die  Worte nach:

»Möge Vaterhuld gestatten,

Was die Mutter nie versagt!

Jener Gang im Abendschatten,

Sei zu  Mittag heut' gewagt!« —

Und die  Lieben? — Sie gewähren

Ihr, zu Tages heller Zeit,

Neu, den alten Gang in Ehren,

Und die  Schwester zum Geleit'.

Dann enteilt sie; wählt zum Kleide,

Aus dem hellgebohnten Schrein,

Ihren Festtagschmuck von Seide,

Perlen auch und Edelstein.

Alles muss den Reiz erheben,

Was die schöne Welt entzückt;

Was da ziert der  Liebe Leben,

Und — die  Braut im  Sarge schmückt.

Dann der  Liebe zu genügen,

Wählt sie noch ein  Busentuch,

Dessen  Rand, in gold'nen Zügen,

Darbot diesen  Römerspruch:

»Lass' des  Muthes Fahne wehen.

Wenn den Stab dein Schicksal bricht!

Lass' dein  Leben untergehen,

Aber deine  Ehre nicht!«

»Ja,« so sprach sie, »diese Gabe,

Seiner Liebe Brautgeschenk:

Soll mich finden bis zum Grabe,

Treu, des Treuen eingedenk!« —

Rosenroth, wie  Rosen's Wangen,

Malet sich des Tuches Grund;

Zarte, gold'ne Sterne prangen,

Mitten d'rauf, im Zirkelrund.

Also, wie zum Hochzeittage,

Schmuckreich, glänzend angethan:

Eilt sie, mit dem Glockenschlage;

Und die Schwester geht voran.

Leutha hüpft im Jubelreigen,

Durch den Hain, ihr Königreich;

Rosa folgt, in düst'rem Schweigen,

Ihrem Todesengel gleich!

Oft noch, wie von  Ahnung bange,

Wendet sie den feuchten Blick,

Auf des Lebens letztem Gange,

Nach dem  Vaterhaus zurück!

Und mit Augen, deren Milde

Nur von Glück und Segen sprach:

Schauen ihrem Engelbilde,

Lange noch, die  Lieben nach.

Sinnend geht sie weit und weiter,

Näher doch dem frühen Grab'!

Engel, auf der Himmelsleiter,

Steigen ihrem Traum' herab.

Doch, die guten Engel  weinen!

Schmerz umflort ihr Angesicht!

Und — die  Zeichen, die erscheinen,

Melden Glück der Liebe nicht.

Raben, Krähen, Dohlen kreisen,

Wie zu wehren diesem Gang';

Und es tönt, in Schauerweisen,

Um sie her wie Grabgesang!

Durch des Thales grüne Matten,

Sucht und wählt sie neue Bahn;

Sieh, da starrt ein bleicher  Schatten

Sie mit Todes-Augen an!

Horch! und  Geisterworte schallen,

Wie aus Gräbern, hohl und tief:

» Weh', der Würfel ist gefallen!

Todesbraut — dein Schicksal rief!«

Doch, von Schrecken ungeblendet,

Muthbewehrt am Schauerort,

Ruft, dem  Schatten zugewendet,

Rosa Mai — des  Bannes Wort:

»Bist du  Gottes: lass' mich wandern!

Hab' in deinem Grabe  Ruh'!

Aber dienest du dem  Andern,

Weiche — deiner Hölle zu!«

Und sie sah das Bild entschwinden,

Wesenlos, in blauer Luft;

Doch, von seiner  Heimath künden

Schwefeldampf und Moderduft.

Rosa weilt nun, an den Stufen,

Deren Weg zur  Grotte führt;

Aber —  and're Stimmen rufen,

Deren » Ach« die  Felsen rührt:

»Nah' ist,  Jungfrau, dein Verderben!

Nah' der Rose Blüthenfall!« —

Doch die Geistertöne sterben,

Ohne Frucht, im Widerhall.

Muth und Kraft der Liebe  siegen;

Das Phantom der Schrecken weicht;

Und sie hat den Fels erstiegen,

Und der Grotte Ziel erreicht.

Ringsum, nach dem Stern des Lebens,

Wendet sie den Blick umher:

Doch ihr Auge sucht vergebens!

Rosa fand — die Grotte  leer.

Bleich und kalt, in  Weh' begraben.

Schaut sie nach dem Thalgefild;

Einsam, schweigend und erhaben,

Wie am Grab' ein Marmorbild!

So ermass, am Felsenhügel,

Ariadne den Betrug:

Der ihr Glück, mit Windesflügel,

Flüchtig, in die  Ferne trug. —

Endlich naht es, — auf den Zehen!

Doch der Ton der Tritte gleicht —

Wolfesgang', der ungesehen,

Leise nach dem  Raube schleicht.

Wie ein Tiger gräbt die Zähne

Tief dem Opfer in die Brust;

Wie bei Nacht die Grabhyäne

Nährt an Leichen Würgerlust:

Also naht in Gluht und Feuer,

Ungezähmter  Gierde Raub,

Rosa, Dir, das  Ungeheuer!

Tränkt mit Blut der Höhle Staub!

Fremdling! soll ich  Mehr Dir sagen?

Heute,  Fremdling, frage nicht!

Aber, wird ein  Morgen tagen:

Folge mir — zum  Weltgericht!

X.

Desselben Tages, noch spät am Abend.

Bericht und Klage, aus der Burg von Treiden: an den Landrichter, zu Neuhof.

Versammelt war das  Landgericht,

Zu  Neuenhof, bei  Treiden:

Um über Klage von Gewicht

So eben zu entscheiden.

Da kam, entsandt von diesem Schloss,

Wie Sturm, ein Reiter, hoch zu Ross;

Und brachte, spät am Tage,

Noch diese Schauerklage:

»Erschlagen hat, in blinder Wuth,

Ein wildes  Ungeheuer:

Ein  Mägdlein, fromm und engelgut,

Uns Allen werth und theuer!

Sie war die  Braut vom Gärtner  Heil;

Im Blute lag das kurze  Beil,

Das  er, in diesen Tagen,

Im Gürtel stets getragen.

Ihr Blut bedeckt den Bodenstaub

Der  ihr geweihten  Höhle;

Nicht aber sann auf schnöden Raub

Die freche Mörderseele.

Der Mörder will nicht Räuber sein;

Nicht Perle fehlt, noch Edelstein;

Wir fanden ihr Geschmeide,

Und ihr Gewand von Seide.

Doch zeugen Spuren, am Gewand',

Von Kämpfen um ihr Leben;

Und Beilschlag, von verruchter Hand,

Hat ihr den Tod gegeben.

Ein  Rosatuch, von Blut befleckt,

Das, faltenreich, den  Hals bedeckt:

Kann, von  demselben Eisen,

Des Schlages Kraft beweisen.

Will aber diese Waffe zwar

Den jungen  Heil verrathen:

So zeugt dagegen, offenbar,

Ein Heer von Edelthaten.

Sein Leben leuchtet makelrein!

Und reiner mag kein Engel sein:

Wie  er, von uns gepriesen,

In Wort und That bewiesen.

Er übte magische Gewalt,

Und flocht nur  Liebesbande;

Den  Edlen ehrte Jung und Alt,

Und Herr und Knecht im Lande.

Die Töchter blickten, nah' und fern,

Nach ihm, wie nach dem Morgenstern;

Und er gewann Vertrauen,

Bei Männervolk und Frauen.

Er eilte, wie sein  Herz gebot:

Dem Armen, wie dem Reichen,

Bei Sturmesnacht, bei Todesnoth,

Die Bruderhand zu reichen.

Er half, mit jedem Tage neu,

Geschäftig, ohne Mühenscheu;

Und ohne  Dankes-Ehren,

Noch  Lohnes zu begehren.

Kein Wunder, wenn die  schönste Maid,

Für die sein Herz entbrannte,

Ihr liebes Weh' und süsses Leid,

Auch  ihm, wie  er, bekannte!

Der blasse  Neid, bei stillem Groll,

War  selber doch des  Lobes voll:

Es sei, sich zu verbinden,

Kein schön'res Paar zu finden.

Und Vater  Greif und sein  Gemahl,

Ein Paar, so fromm und bieder:

Sie sahen auf so edle Wahl

Mit Segenblick danieder.

Gegeben war der  Treue Ring;

Und bei Trompetenschall beging

Die alte Burg von Treiden —

Verlobungfest der  Beiden.

Der Gartenkünste Meister liess,

Bei nimmermüdem Streben,

Für  Segewold ein Paradies

Auf Oeden sich erheben.

Und noch ein  neues Werk erstand,

Von seiner Kunst und Meisterhand:

Die  Grotte sein, auf Höhen,

Soll ferne Zeit noch sehen.

Die  Liven-Grotte schuf  Natur;

Die  seine, hoch daneben:

Sieht unter sich, in Thalesflur,

Der Landschaft Reiz und Leben.

Da mass die Jungfrau  Segewold;

Und sah, bestrahlt von Abendgold,

Den Liebling täglich eilen,

Sein Glück mit ihr zu theilen.

Hier mochte sie, auf grüner Bank,

Den Bräutigam erwarten:

Der, wenn sein Tag hinuntersank,

Verliess den Blüthengarten.

Mit  Blumen war, von ihm gepflückt,

Die Grotte täglich neu geschmückt;

Bis ihr von Rosenstunden

Die  letzte heut' geschwunden!

Denn  heut', in früher Morgenstund',

(Was nie bisher geschehen!)

Liess  Heil an sie, durch  Boten-Mund,

Den lauten  Wunsch ergehen:

Sie möge nach dem Mittagmahl',

Zum Gange nach dem Höhlenthal',

In Liebe sich bequemen,

Und — » Scheidegruss« vernehmen!

Er habe noch der Arbeit Viel

Am Abend, zu besorgen;

Und — Fahrt ins Weite sei das Ziel,

Schon für den nächsten Morgen.

Er wolle, wenn sein Glück entweicht,

Die Braut, zum  letzten Mal vielleicht,

In seiner Grotte schauen;

Und And'res —  Gott vertrauen.

Die  Eltern, um ihr Wort befragt,

Den Gang ihr zu gewähren:

Sie mögen, was sie  nie versagt,

Auch heute nicht verwehren. —

Ob  Ahnung, ob es  Laune war:

Geschmückt, wie vor dem Traualtar,

Erscheint, im Festgewande,

Die schönste Braut im Lande.

Und sieh, der letzte Gang beginnt!

Er nimmt sie fort von  Treiden!

Sie aber wandelt still und sinnt,

Und weilet noch im Scheiden! —

Dann, wie der Sonne Majestät

In Wolken freundlich untergeht,

Und stirbt, im Abendrothe:

Geht  Rosa-Mai — zum  Tode!...

Die  Freude sieht die Stunde nur

Wie  Augenblick entschwunden;

Der  Sehnsucht — dehnt die Zeitenuhr

Zu Tagen oft Sekunden!

Vergebens fleht der  Alten Blick

Die Tochter ihrem Haus zurück!

Sie wandelt hoch — und ferne —

Auf unbekanntem Sterne!

Nicht heiter, wie der Bach entweicht,

Nicht, wie die Quelle munter:

Nur trüb', wie Sumpfgewässer, schleicht

Der träge Tag hinunter! —

Der Westen glüht, die Sonne sinkt;

Und Schattenkühl im Thale winkt:

Da schmachtet Herzverlangen,

Die  Töchter zu empfangen!

Nun wird es laut am Eisenthor!

Und sieh, empört, voll Grauen:

Tritt  Heil von  Segewold, hervor,

Gespenstern gleich zu schauen!

Wie Donner, trifft sein Wuthgeschrei:

»Herbei, du  Vater Greif, herbei!

Im Blute liegt, erschlagen,

Die du zur Welt getragen!« —

Die  Hölle flammt in seinem  Wort!

Ihr  Hohn ertönt im Schalle!

Dann eilig stürmt der  Wilde fort;

Und hinter ihm — wir Alle.

Wir folgen seiner Tritte Spur,

Den Berg hinab, in Thales Flur;

Empor dann, am Gelände,

Zum Werke seiner Hände.

Und  dort — in  seiner Grotte lag:

Die weiland Segenreiche!

Die  Jungfrau, todt durch Mörderschlag,

Nun Marmor-starre Leiche!

Sie lag in Blut, von Blut bedeckt;

Und — von  demselben Blut befleckt

Lag jenes  Beil daneben,

Das ihr den Tod gegeben!

Wer solches Beil sein  eigen nennt:

Kann  Mehr vom Morde sagen;

Wer aber, der den Jüngling kennt,

Darf hier ein  Urtheil wagen? —

Es ist, was ihm Verdammniss droht,

Sein  Werkzeug hier, von Blute roth:

Wenn volle Thatenreihen

Ihn dort zum  Helden weihen. —

Und so verlangt die erste Pflicht:

Uns,  Herr! an  Euch zu wenden;

Euch — werden seine  Thaten nicht,

Noch hier sein  Eisen, blenden.

Wir leben sorgvoll, ohne Ruh'!

Und senden Euch den  Wagen zu;

Bei  Bitte, nicht zu weilen,

Nach  Treidens Burg zu eilen!«

XI.

Am nächsten Tage.

(Zu Treiden.)

Auf,  Gericht, bei Morgenroth!

Oeffne deine Schranken!

Und es sei der  Jungfrau Tod

Seele der Gedanken!

Fern dem Wahne, fern der Scheu,

Wirf den Schein danieder;

Und vernimm, der Wahrheit treu,

Zeugen für und wider!

Dort die Leiche, dort das Beil,

Dort das Blut im Staube!

Hier die  Klage, hier der  Heil,

Hier gesunk'ner Glaube! —

Und sofort zu Kampfe zog,

Wider  Heil, die  Klage;

Und des Landes  Richter wog

Mit der  Themis Waage.

Heil, der Jüngling, trat hervor,

Todesbleich die Wangen;

Wie der Mond den Schein verlor,

Von Gewölk umfangen.

Tief gesunken und zerstört,

Heldenthum's Ruine;

Schmerz-gebrochen, Gram-verzehrt,

Stand er auf der Bühne.

Und der hohe  Richter spricht:

»Lass' dich,  Jüngling, fragen!

Kennst du  diese Waffe nicht,

Und, wer sie getragen?

Dich erkennt an solcher Spur,

Wer sie aufgefunden;

Und mit  solcher Waffe nur

Schlägt man  solche Wunden. —

War es nicht der Bote dein:

Der, von Dir verblendet,

Deine  Braut, durch leeren Schein,

In den  Tod gesendet?

Gieb das zarte  Kind zurück:

Das, durch  dich entschwunden;

Dessen Spur auch  Vater-Blick

Nirgend noch gefunden!« —

Heil, im Auge seine  Braut,

Die der Mord erschlagen:

Schien mit allem Tod' vertraut,

Nicht mit solchen Klagen.

Nun, bekannt mit seinem Loos,

Rings um sich Verderben,

Sprach der  Jüngling, ruhig gross,

Wie der Held im Sterben:

»Jenes  Beil, mein  Kläger hier,

Meine Lieblingshabe:

Wie es frommte mir und  Ihr,

Folg' es mir zu Grabe!

Solch ein Werkzeug nur allein

Sollte mich begleiten:

Ihr, im weichen Sandgestein,

Obdach zu bereiten.

Zürne nicht, verklärte  Braut!

Wenn ich  nicht verhehle:

Dass ich nur für  Dich gebaut

Jene zweite  Höhle.

Was dem Blicke dort erstand,

Stufen und Gelände:

Schuf das  Beil in meiner Hand;

Schufen diese Hände.

Sank denn  Heil so tief herab:

Sich ein Werk voll Grauen, —

Seiner  Braut ein frühes Grab —

Schmachvoll zu erbauen? —

Doch, wir stehen vor  Gericht;

Und die Richter sagen:

Jenes Beil im Blute spricht,

Er hat sie erschlagen!...

Höret nun von mir Bescheid,

Auf die  zweite Klage!

Neues Weh' und neues Leid

Weckt die  Boten-Frage.

Glaubet! meine Seele weiss

Noch von keinem  Boten:

Der die  Braut, auf mein Geheiss,

Sandte zu den  Todten.

Nur bei Tages  Untergeh'n

War es uns beschieden:

Dort zu feiern Wiederseh'n,

In der Höhle Frieden.

Also war es Fug und Brauch

Für die Zwei geblieben;

So betrat ich,  gestern auch.

Meine Bahn zur  Lieben:

Noch zu enden war ein Theil,

Hoch am Grottenrande;

Und ich zog mein liebes Beil

Aus dem Gürtelbande.

Aber, als ich wohlgemuth

Mein  Asyl erreiche:

Weh', da lag, in ihrem Blut',

Meiner Jungfrau  Leiche!

Da entsank das Beil der Hand;

Kraftlos sank ich nieder;

Und — am Eis der Todten fand

Mein Gefühl sich wieder!...

Von dem  Kinde weiss ich nur

Dieses zu gestehen:

Dass von  Leutha keine Spur.

Gestern war zu sehen.« —

So erklang des  Jünglings Wort,

Aus der Seele Tiefen!

Wahrheit riss die Menge fort,

Furcht und Wahn entschliefen.

Eine Todten-Pause trug

Tod in  Feindes-Leben;

Und das Herz der  Freunde schlug,

Wie bei Fieber-Beben.

Doch — der strenge  Richter spricht:

»Wahrheit lebt in  Zeugen!

Wem der  Zeugen Mund gebricht,

Muss der  Qual sich beugen!

Zeugen, oder  Folter-Qual,

Will der Zeiten Sitte;

Dich befreit, von solcher Wahl,

Thräne nicht, noch Bitte.

Fühllos, wie die Weltenuhr

Schlägt den Takt der Zeiten:

Mag Gesetz dem Rechte nur

Kraft und Sieg bereiten.

Soll  Gesetz im Staatenspiel'

Bahn der Wahrheit brechen:

Darf nicht Mitleid und Gefühl

Richter-Wort bestechen.

Darum,  Knechte, führet ihn,

Ob er sich bedenke,

Nach den Thurm-Gewölben hin,

Vor die Marter-Bänke!

Dort, wo Heide oder Christ,

Schrecken fühlt und Grauen:

Mag' er jedes Qualgerüst',

Nach der Stufe, schauen!

Zeig't ihm jedes Marterholz,

Wie der Grad sich nenne!

Dass vielleicht gebeugter Stolz,

Frei, die Schuld bekenne.« —

Heil, ob Gram und Kummerlast

Tief das Herz bewegen,

Warf dem  Richter, schnell gefasst,

Dieses Wort entgegen:

» Göttlich war das  Urgesetz

Für der Menschheit Leben;

Menschlich war das  Nachgesetz,

Das der  Mensch gegeben.

Doch — das Gold von gold'ner Zeit,

Die uns Lieder preisen:

Sank herab, im Völkerstreit';

Wurde Blei und Eisen!

Und der Zeiten Stahl und Blei,

Würgend um die Wette:

Brach des Ringes Gold entzwei

An der Menschen-Kette!

So, wie  Brennus nach dem Sieg',

Einst am  Römer-Tage:

Warf ihr Schwert, wenn  Zweifel stieg,

Themis, in die Waage. —

Also leg't Ihr  Herzen ein,

In die  Folter-Schrauben;

Bis zu  Thaten wird der Schein,

Und der Wahn zum  Glauben. —

Aber, weises  Landgericht!

Heil und seine Ehre

Fürchten Eure Folter nicht!

Nicht der Qualen Schwere!

Bitt're Qual, die mich bedroht,

Soll mir  süss erscheinen!

Denn mich wird ein  Martyr-Tod

Mit der  Braut vereinen.

Da sie fiel, durch Mörderstahl,

Die mir  Gott gegeben:

Find ich nur im Leben Qual,

Und im Tode Leben.

Möge denn, an meinem Muth',

Euer Holz und Eisen

Seine Kraft und seine Wuth,

Wie an  Ihr, beweisen!...

Einen Wunsch, auf Erden hier.

Hab' ich noch zu nennen:

Wollet nur ein Grab mit  Ihr,

Gnädig mir vergönnen!

Wenn das Opfer Euch erlag:

Soll der Vorhang schwinden!

Kommen wird ein  Rächer-Tag,

Und den Mörder finden.

Oh, die  Ahnung sagt mir laut,

Wer die That begangen;

Und, von  Wessen Stahl die  Braut

Solchen Tod empfangen!

Eine  Geisterstimme tönt,

Wie aus Gräberhallen:

» Die das Leben dir verschönt,

Ist  für dich gefallen!«

Braut, wir horchen deinem Ruf'!

Einig sind die  Beiden!

Wer die Zwei zu  Einem schuf,

Wird sie nimmer scheiden. —

Erdenleib, im Erdenrund',

Fröhnt der  Mutter-Scholle;

Und der  Geist, im Körper  wund,

Uebt nur  Sklaven-Rolle.

Droben, in der  Geister-Bahn,

Herrschen  Geister-Mächte;

Sonnen sind dir unterthan,

Und Planeten  Knechte.

Wie, und  Erde soll den  Geist

Weg von  Dir verbannen? —

Nein, mit  Einem Tritte weist

Sie der Muth von dannen!

Bess're Welt ist aufgethan

Allem Erdenblicke;

Thaten brechen dir die Bahn,

Leiden sind die Brücke.

Auf nun,  Henker, sei bereit!

Sieh die Qual mich tragen;

Doch den Sieger auch im Streit

Sein Geschick erschlagen!" —

Also spricht er, und entschwebt.

Laut beweint von Allen:

Wie er frei und schön gelebt,

Frei und gross zu fallen.

Und die Knechte führen ihn,

Ob er sich bedenke,

Nach den Thurmgewölben hin,

Vor die Marterbänke.

Dort, wo Heide oder Christ

Schrecken fühlt und Grauen:

Soll er jedes Qualgerüst',

Nach der Stufe, schauen.

Folter, die auch Felsen bricht,

Oeffnet ihre Schrauben:

Blut und Mark, nur Ehre nicht,

Peinvoll ihm zu rauben.

Und ein Sichel-Mühlwerk steigt,

Knirschend, auf und nieder;

Und die Eisenjungfrau zeigt

Ihre Stachelglieder.

Eine Hölle zieht herbei,

Seinem Muth' entgegen;

Doch — er lächelt, wie der  Mai

Unter Blüthenregen.

Himmelfriede, Seelenruh',

Sind ihm treu verbunden;

Und — sein  Schicksal ruft ihm zu:

"Du hast überwunden!"

XII.

Die Entscheidung.

Während, in der Henker Mitte,

Heil durch alle Schrecken zieht;

Und, mit jedem neuen Schritte,

Neuer Qual entgegensieht:

Schwanket noch die Richterwaage;

Zweifel wandelt rings im Kreis:

Ob auch hier die  Marter-Frage

Mag erpressen Schuldbeweis.

Aber, eh' sie noch entscheiden,

Mahnend sich an ihre Pflicht:

Tritt der  Castellan zu Treiden,

Also sprechend, vor Gericht.

»Weise Richter dieser Lande!

Säumet mit dem Folterspruch!

Denn, statt Ehren, zeugt er Schande,

Und noch später Zeiten Fluch.

Was vor Unbill uns bewahren,

Und den Jüngling retten soll:

Mag dem Richter offenbaren

Ein Bekenntniss, grauenvoll!

Elf der Monde, trüb und heiter,

Sanken in der Zeiten Meer:

Seit ich  zwei der  Lanzenreiter

Aufnahm, aus dem  Polen-Heer.

Adam Jakubowski nannte

Sich der Eine, Frag'-gerecht;

Peter Skudritz, so bekannte

Seine Schrift den zweiten Knecht.

Beide waren, jung von Jahren,

Flüchtig aus dem Polenstreit',

Kriegeskundig, diensterfahren,

Mir zu dienen, schnell bereit.

Manchem Raubthier, unverdrossen,

Folgten sie, bei Nacht und Tag';

Doch — das  Herz der Jagdgenossen

Bald dem  bösen Feind' erlag!

Nur dem Zank' und Trunk' ergeben,

Höhnend Strafen und Gericht;

Schonten sie der Hütte Leben,

Wie das Burggesinde nicht.

So, nach vielen Schuldbeweisen,

Sann ich endlich nur darauf:

Sie aus meinem Dienst' zu weisen,

Nach vollbrachtem Jahreslauf'.

Doch — wie Espenzweige beben,

Buhlt ein West im Blätterdach:

So, mit Zittern, trat so eben

Skudritz ein, in mein Gemach.

Höllenqual im Schuldgewissen,

Wie sie nur ein  Gott erweckt:

Haben ihm das  Wort entrissen,

Das den  Mörder aufgedeckt.

Draussen weilt er, rufgewärtig,

Sein Verbrechen zu gesteh'n;

Und, zu seinem Ende fertig,

Nur um schnellen  Tod zu fleh'n.«

Und der  Richter, ohne Säumen,

Sendet nun den  Frohn sogleich:

Nach des Thurmgewölbes Räumen,

In der Folter Qualenreich.

»Lass den Jüngling eilig führen,

Nach dem Kerker, unversehrt!

Bis er frei wird, nach Gebühren,

Wenn der Tag ihn frei erklärt.«

Spricht es; und der Pfortenschwelle

Sind die Blicke zugeneigt:

Wo der grause  Mordgeselle

Ein Gespenst der Gräber zeigt.

Beben zuckt durch alle Glieder;

Tod im Blicke, schreckenbleich:

Sinkt er vor den Schranken nieder,

Seiner Wildes-Beute gleich!

XIII.

»Sag' an, bekenne sonder Scheu:

Wie jener  Mord geschehen!

Und künde deinem Richter frei,

Was du gehört, gesehen!

Du aber,  Schreiber, sei zur Hand!

Und liefre mir den Thatbestand,

Nach allen Haupt- und Nebenzügen;

Der Pflicht und Wahrheit zu genügen!« —

Der Richter sprach es; und bereit,

Sind Schreiber und Notare;

Und leben soll, für alle Zeit,

Die  Acte jener Jahre!

Zwei hundert Jahre starben hin;

Und Moder barg, und Grabruin:

Was  hier des  Mordgesellen Klage,

Für uns und Nachwelt bringt zu Tage.

»Gericht und Volk von Treiden hier!

Du Menschheit voll der Schwächen!

Im Staube knieend, lass' mich Dir

Bekennen mein Verbrechen!

Weit über Folter, quält und plagt

Der  Geier, der am  Herzen nagt;

Wann Ihr das Grässliche vernommen,

Sind Tod und Henker mir willkommen!

Mein Feldgenoss' und Waidkumpan

War  Adam Jakubowski,

Im Polenheere zugethan

Der Fahne von  Drompowski;

Voll Muthes, Riese von Gestalt,

Und Feind der fremden Herrschgewalt;

In Schlachten Held, bei Frauen Sieger;

An Kräften Leu, an Wuth ein Tieger!

Sein  Vater, Schulherr einer Stadt,

Erzog ihn seinem Dienste;

Der  Knabe, früh der Schule satt,

Ging aus, auf and're Künste.

Bei mancher Frucht des  Guten blieb

Doch Mehr des  Bösen sein Betrieb;

So trat der  Jüngling, aus der Lehre,

Zu  Siegmund's wildem  Polen-Heere.

Sein Blick in manche Wissenschaft,

Dazu noch manche Gabe;

Und Riesenleib, Athletenkraft,

Empfahlen ihn dem  Stabe.

So stieg er bald, im Kriegeslauf',

Bis zum Standarten-Junker auf;

Und hat, im Felde nie bezwungen,

Des Feldherrn Gnade sich errungen.

Er folgte, kämpfend um den Preis,

Dem grossen Hauptpaniere;

Und drängte sich in jeden Kreis

Der jungen Offiziere.

Denn eitel war er, stolz und kühn;

Und sah auf seines Gleichen hin:

Wie auf ein Dornenfeld der Schnitter;

Wie auf den Sklaventross der Ritter.

So war er manchem Neidesblick'

Unheimlich gross erschienen;

Mich aber zwang ein Missgeschick,

Nur freundlich ihm zu dienen.

Ich folgte seiner Lichtgestalt,

Im Bann' von magischer Gewalt;

Wie dort, mit ihrem Zauberzwange,

Den Vogel zieht die Klapperschlange.

Es lag auf mir, wie Berge schwer,

Bei jeglichem Vereine;

Ich kannte keinen Willen mehr,

Sein Wille war der meine.

Verwegen, lüstern, frech und wild,

Dann wieder sanft und Bruder-mild:

So führte mich sein Doppelwesen,

Zum Guten hier, und dort zum Bösen.

Sein  Hauptmann, der mit Vaterhuld,

Herab auf ihn gesehen:

Liess einmal doch, für schwere Schuld,

Verweis an ihn ergehen.

Da gab er, wuthentbrannt, sogleich,

Dem  Hauptmann einen Backenstreich;

Dass  der, betäubt vom Riesenschlage,

Vom Stande sank zu Niederlage.

Da galt, war Rettung noch versucht,

Kein Weilen mehr, noch Säumen;

Er musste  gleich, in schneller Flucht,

Des Ruhmes Lager räumen.

Sein Wort, das flehend zu mir sprach:

Es zog mich seinem Schicksal nach;

Wir jagten ruchlos in die Ferne;

Das  Glück mit uns, und seine Sterne!

Wir schlichen durch die Wäldernacht,

Mit Füchsen um die Wette;

Und fanden, war der Tag erwacht,

Bei Wölfen unser Bette.

Durch Moor und Sümpfe, Berg und Thal,

Durch tausend Wege, sonder Wahl,

Und durch ein Schlangenheer von Leiden.

Errangen wir — den  Weg von  Treiden.

Da zog ein  Ritter, hoch zu Ross',

Einher, auf seinem Rappen;

Und hinter ihm ein flinker Tross

Von Edelknecht und Knappen.

Das war der  Treidner Castellan,

Der mir bis heute wohlgethan;

Der wollte, nach vernomm'nen Klagen,

Sein Burgasyl uns nicht versagen.

Wir dienten ihm, drei Monde lang,

Mit Eifer, Lust und Ehren;

Doch konnte seinem  Liebedrang'

Der Junker bald nicht wehren.

Kaum war der dritte Tag vorbei:

Als er der schönen  Rosa Mai,

Für die er,  Vielen gleich, entbrannte,

Wie  stolz er war, die Gluth  bekannte.

Er folgte, wo sie ging und stand,

Gleich wie dem Licht' der Schatten;

Und bot ihr, als der Frühling schwand,

Sich offen an, zum  Gatten.

Die  Jungfrau sprach: »Bin nicht mehr mein;

Muss eines  Andern Liebe sein!

Denn Herz und Hand, auf Tod und Leben,

Sind an den Gärtner  Heil vergeben.« —

Das fühlt der stolze Junker tief!

Der Zahme wird ein Drache;

Und, statt der  Liebe, die entschlief,

Erwacht ein Geist der  Rache.

Nur  der Gedanke war ihm süss:

Die gold'ne Frucht, das gold'ne Vliess

Der  Liebe, mit  Gewalt zu stürmen;

Ob Berge von Gefahr sich thürmen.

Er wusste durch ein Schmeichelwort,

Mich Armen zu bestechen;

Und riss mich zum Entschlusse fort,

Zu theilen sein Verbrechen.

Von  Rache wurde nur geträumt,

Und Herrngebot und Pflicht versäumt;

Von  dem an, blieb das Räuberleben

Der Hölle treuem Dienst' ergeben.

Uns trieb die wilde Jagd umher,

Wir höhnten aller Sitte;

Und Schmach und Unheil drückte schwer,

Selb auf des Armen Hütte!

Bis unser  Herr, von solcher Schmach

Gerecht empört, das  Urtheil sprach:

Das uns gebot, von  ihm und  Treiden,

Schon mit dem nächsten Mond, zu  scheiden.

Dem  Greif gefiel,  dieselbe Zeit,

Denselben Mond zu wählen:

Vor allem Volk', in Festlichkeit,

Das Brautpaar zu vermählen.

Da gab es fürder keine Rast:

Die  That, worauf wir lang gefasst,

Bevor sich Wind und Wetter wenden,

Am nächsten Tage zu vollenden.

Es hatten Braut und Bräutigam,

Von Tages Werk entbunden,

Alltäglich, wenn der Abend kam,

Im  Thal sich eingefunden.

Da gähnt, in hoher Felsenwand,

Ein  Höhlenwerk, von  seiner Hand;

Hinfort benannt nach seinem Namen;

Wo sie und  er zusammen kamen.

Wir wählten, ungestört zu sein,

Die sich're  Mittagstunde;

Die  Braut empfing, zum Stelldichein,

Am Morgen schon die  Kunde:

Dass  Heil, der reisen soll, beklagt,

Es sei der Abend ihm  versagt;

Er hoffe: nach dem Mittagmahle,

Die Braut zu seh'n, im Höhlenthale. —

Bereit zu Frevel und Gewalt,

Zu That der Schande fertig:

So waren wir der  Huldgestalt,

Am Felsen schon gewärtig.

Mit  Blumen, nur von  Heil gepflückt,

War rings die Höhle neu geschmückt;

Wie Flora muss in  Pracht erscheinen,

Wo wir am Sarg der Bräute weinen.

Der hohen  Edeldame gleich,

In festlichem Gewande:

Erschien, — doch wie von Ahnung bleich,

Die schönste Braut im Lande!

Sie sah, bestrahlt von Sonnengold,

Hinüber nur, nach  Segewold;

Gewiegt von Hoffnung und Vertrauen,

Den holden  Liebling zu erschauen. —

Wohl ging es meiner Seele nah':

Als ich, im Laub' verborgen,

Des trüben Auges  Thräne sah,

Wie Perlenthau am Morgen!

Doch gab der böse Feind nicht Ruh';

Er warf mir  Hohnes-Blicke zu!

Die Schauerstunde war erschienen,

Mit ihm verschworen, ihm zu dienen!

Indess' ihr Geist den hohlen Raum

Nach Segewold gemessen;

Und Alles, nur den süssen Traum

Der  Liebe nicht vergessen:

Erscheinen  wir, wie Blitz der Nacht;

Wie Donnersturm der Polenschlacht!

Und, mit der Hölle vollem Segen,

Ertönet ihr das  Wort entgegen:

»Sei mir willkommen, holde  Braut!

Du Schönste aller Zeiten!

Dein Leben ist auf  Heil gebaut:

Ich will dir Heil  bereiten.

Sei unverzagt, und zittre nicht!

Dein todtenkaltes Angesicht

Soll ungesäumt, in meinen Armen,

Am Feuer dieser Brust erwarmen!« —

Die  Jungfrau, bis zum Tode matt,

Bei diesem frechen Hohne:

Und bebend, wie ein welkes Blatt,

Auf hoher Eichenkrone:

Erhob sich bald, in Majestät!

Wie Fels in Meereswogen steht!

Und wie die Wogen sich  empören,

So lässt sie nun das  Urtheil hören:

»Was hat mein Leben dir gethan?

Hinweg von dieser Stelle!

Der Weg zum  Heil ist meine Bahn,

Der deine führt zur Hölle!

Dir wird die Jungfrau nicht zu Theil;

Mein  Erden-Heil beruht in  Heil!

Bei  dir ist Unheil und Verderben;

Dem  Heil nur leb' ich, ihm zu sterben.« —

Darauf das freche Wort erscholl,

Wie aus dem Höllen-Pfuhle:

»Der nicht dein  Gatte werden soll,

Umarme dich als  Buhle!

Die mir des  Gatten Glück versagt:

Sei  Dirne mir, auch ungefragt!

Dein  Unheil wirst du, wohl berathen,

Dem lieben  Heil ja nicht verrathen.« —

Mit diesen Worten stürmt er ein,

Auf Lebensglück und Ehre;

Die zarte  Jungfrau stand  allein;

Verlassen, ohne Wehre!

Sie rang, mit der Verzweiflung Kraft;

Bis, in den Staub dahin gerafft,

Sie, machtlos, neu sich zu erheben,

Nur bat, ihr schnellen  Tod zu geben. —

Ihr Goldgelock in meiner Hand,

So hielt ich sie darnieder;

Er aber riss das Gürtelband

Von ihrem blauen Mieder.

Ein  Rosatuch, das ihm gefiel,

Entfallen ihr im Kampfgewühl':

Erwählte  Gott, in  seinen Händen,

Der Schande Schmach von ihr zu wenden!

Denn  sie, mit Flötenton, begann:

»Dir gilt mein Habsal  wenig!

Doch wisse: wer das  Tuch gewann,

Ist reicher, denn ein König!

Kein Tuch, in allem Erdenreich',

Ist dieser  Wundergabe gleich;

Zu  eigen soll es dir gehören,

Doch lass' mich ziehen,  frei, mit  Ehren!

»Es wohnt im Tuche  Zauber-Macht!

Sein Schmuck, in bösen Stunden,

Und auch im Dampfe wilder Schlacht:

Befreit von Todeswunden.

Es rettet Leben Dir und Leib; —

Dem starken Mann, dem schwachen Weib',

Vermag nicht Blei, noch Stahl und Eisen,

Die sich're Seele zu entreissen.« — —

Sofort der wilde  Junker spricht:

»Lass' deine Künste fahren!

Mich retten deine Zauber nicht;

Mich soll der  Muth bewahren!

Wenn Schwert und Panzer nicht beschirmt,

Wo mir der Tod entgegenstürmt;

Nicht Muth und Kraft mir Sieg verleihen,

Kann mich dein  Flitter nicht befreien.« —

Er wirft die gold'ne Busenzier

Der keuschen Brust entgegen;

Und fühlt nur freche Lustbegier

Das Räuberherz bewegen.

Er stürmt auf sie, wie Wetterstrahl!

Da bleibt ihr nur die  Todeswahl;

Und horch! ihr Schicksal zu beschämen,

Lässt muthvoll  sie das  Wort vernehmen:

»Den  Zauber, der im Tuche wohnt,

Soll deine That beweisen!

Vertraue mir! das Tuch verschont

Den Leib vor deinem Eisen.

Mich lähmt kein Schlag von dieser Welt;

Und auch kein Tropfen Blutes fällt:

Ob Dolche, Schwerter, Lanzenspitzen,

Des Feindes, auf mich niederblitzen.

»Umringt den Hals mein  Rosatuch,

Wie gleich es mag geschehen:

So bet' ich meinen Zauberspruch,

Dann sollt ihr Wunder sehen.

Erhebe deinen Stahl der Schlacht!

Fall' aus mit deiner Riesenmacht!

Nur ziele muthig nach der Kehle!

Dann  sicher bleibt mir Leib und Seele.« —

Wie nun den weissen Hals umwand

Das Tuch von Gold und Seide:

Entriss mit Ingrimm seine Hand

Den Würgerstahl der Scheide.

Besessen, wie von Tiegerwuth,

In seinem Blick' der Hölle Gluth:

So liess, dem  Satan heimgefallen,

Der Wüthrich  diesen Ruf erschallen:

»Ist  also dem, so wäre schier

Dein Flitterstaat zu loben;

Sei denn bereit! ich will an dir

Des  Tuches Kraft erproben.

Das  Eine soll entschieden sein:

Das  Tuch ist, oder  Du bist mein!

Mein  Schicksal ruft! es soll erklären,

Ob deine  Wunder sich  bewähren!« — —

Ich sah nun, kurze Weile fort,

Den Rosenmund sich regen;

Mir aber klang das leise Wort,

Als wär' es  Zauber-Segen.

Es war jungfräuliches  Gebet,

Um letzte Kraft, von  Gott erfleht!

Das hab' ich gläubig erst empfunden,

Da schon ihr Leben war entschwunden.

Sie warf den milden Scheideblick

Nach  Segewold hinüber;

Da mass sie das verlorne Glück!

Da ward ihr Auge trüber!

Doch schnell die Augen abgewandt,

Den letzten Blick zu  Gott gesandt:

Lag sie bereit, dahin zu gehen —

Dem grossen Tod' das schöne Leben. —

O, weh' mir, dem es nicht gelang,

Ihr Schicksal noch zu wenden!

Denn eilig schon der Mörder schwang

Den Stahl mit beiden Händen!

Und, zielend nach dem  Rosatuch',

Vertrauend auf den Zauberspruch:

So liess er, meinem Blick zum Grausen,

Den Schlag, wie Blitz, darniedersausen! — —

Entflogen war des Lebens Traum! —

Weit offen gähnt die Wunde!

Kein  Ach erscholl! sie zuckte kaum,

Mit dem nun bleichen Munde!

Sie starb, mit allem Heldenmuth'!

Ein Purpurquell von klarem Blut',

Beschloss, als rauchende Fontäne,

Die hoch erhab'ne  Trauer-Scene!...

Dem Markstein an der Grenze gleich,

Gebannt an seine Stelle:

So standen  Beide, starr und bleich,

Der  Mord und sein  Geselle! —

Ein  Angstruf, den ich laut vernahm,

Der aus der nahen Tiefe kam:

Vermochte nicht mit seinem Schrecken,

Der  Zeugen Furcht in mir zu wecken. —

Das Tüchlein blieb ein Zaubertuch,

Für uns von Weltenschwere!

Es trug in sich der Nachwelt Fluch;

Der  Jungfrau — Preis und Ehre!

Der Mörder sah zum Opfer hin,

Wie  Kain nach dem Mord erschien:

Und nach hinabgewürgtem Grimme,

Vernahm ich der  Verzweiflung Stimme:

»O,  du, getaucht in Martyrblut:

Du  Gott-gesandte  Gabe!

Du  Zaubertuch, das Wunder thut,

Im Sarge noch und Grabe!

Gespinnst, wie du der Welt dich nennst:

Gesponnen mir zum Nachtgespenst'!

Gewebe, mir zur  Qual gewoben:

Lass dich von deiner  Jungfrau loben!

»O  Schönheit, wie noch keine war!

Von mir in Staub getreten!

Hier ist mein Tempel und Altar!

Hier lern' ich heute beten! —

Gebet? — Was solch ein  Mörder spricht:

Erhört ein Gott im Himmel nicht!

Mir soll kein Paradies mehr grünen;

Ich muss hinfort der  Hölle dienen

»Die  Ehre — war dein  Zauber-Spruch,

Dein Tuch dein Ritterorden!

Mir aber ist der Zeiten Fluch,

Und Schmach zu Theil geworden.

Ich  folge dir, in schnellem  Tod,

Doch nicht zu deinem Morgenroth!

Mein Schwert empfängt die Felsenquelle;

Den Leib der Strang, den Geist die Hölle!

»Dir  Frieden, Leib in deinem Blut!

Dir  Freude dort, du Engelseele!

Dein Grablied sei dein Heldenmuth!

Dein Denkmal diese Zauberhöhle!

Dein  Geist, verklärt in  Liebe, steigt,

Wenn Hoffnung mir und Glaube schweigt.

Ich — bin ein Labsal nur den  Raben:

Dich wird der  ew'ge Ruhm begraben!

»Du  lächelst noch im  Tode mild,

Als ob du mir verziehen!

Ich — werde deinem  Schattenbild'

Im Tode nicht entfliehen! —

Hinaus! hinweg, von dieser Welt!

Die Bühne  brach, der Vorhang  fällt!

Komm',  Hölle du, mit deinen Qualen:

Ich will dir meine Schuld bezahlen.« —

Nach diesem stürmt er wild hinab,

Den Richter in der Seele:

Zum  Opfer am Sibyllengrab'

Der alten  Liven-Höhle.

Da winkt ihm, unter festem Dach,

Und schweigsam, wie ein  Lethe-Bach,

Und eisigkalt, doch rein und helle:

Im Felsenbett', die  Felsenquelle.

Nun senkt er vor dem klaren Strom'

Den Mörderstahl danieder;

Und hohl ertönt im Felsendom

Das  Wort des  Fluches wider:

»Ein  Opferpriester komm' ich heut'!

Dem Opfer fehlt noch Grabgeläut;

So lass' denn,  Quelle,  dich erwählen,

Von uns dem Volke zu erzählen!

»Du nahmest im Jahrtausendlauf',

Bei deinem Tropfen-Spiele,

So manche  Thräne schweigend auf,

Und Opfergaben  viele!

Hier tränktest du den müden Gast;

Hier fand er Schattenkühl' und Rast!

Dir Dank für Labe zu beweisen.

Empfange nun mein Mördereisen!

»Es soll, von edlem Blut' geweiht,

Zu dir hinab versinken;

Dann lass' mich Allvergessenheit

Aus deinem Borne trinken! —

Ein Opferlamm, so weiss und rein,

Geschlachtet auf dem Opferstein:

Ein  Tugend-Leben, kranzumwunden,

Hat sterbend hier den  Preis gefunden!

»Du  Berggeist, der in  Tiefen thront

In unentweihter Stille!

Du,  Nixe, die den  Quell bewohnt!

Begraben du,  Sibylle!

Du reiner, flüssiger Kristall!

Und du im Lenze,  Nachtigall!

Verkündet, wann ich längst gefallen,

Der  Jungfrau Lob in diesen Hallen!« — —

Nach diesem, warf die Mörderfaust

Den Mordstahl in die Quelle;

Und, wie zum  Hohne, zischt und braust

Die wild empörte Welle.

Darauf zu  mir der  Arge spricht:

»Verfolge meine Wege nicht!

Ergreife schnell die Flucht, und weiche,

Bevor ich würge dich zur Leiche!« — —

Gejagt, von unsichtbarer Macht,

Durch hell besonnte Fluren,

Entschwand er in des Waldes Nacht;

Ich — folgte seinen Spuren.

Es trieb mich, ohne Rast und Ruh',

Den dicht belaubten  Höhen zu;

Wo quälend, unter Laub der Bäume,

Der  Schlaf mich senkt in  Todesträume!

Ich sah gezückt das Mordgewehr

Die Schauerlüfte spalten;

Gespenster zogen um mich her,

In blutigen Gestalten;

Bis nun die  Todesbraut erschien,

In weisser Hand der  Palme Grün;

Siegprangend, über Mord erhaben,

Umschwebt von tausend Engelknaben!

So war ich unter meinem Baum,

Verborgen, nicht geborgen;

Bis endlich aus dem schweren Traum

Mich weckt der junge Morgen.

Mein  erster Blick, aus dem Versteck,

Erlugte, mir zu neuem Schreck:

Den  Mörder, starr und ohne Leben;

Der  selber sich den  Tod gegeben!

Da hing, vergebens lang gesucht:

Der  Flüchtling — eine  Leiche —

Wie eine  Gift-belad'ne Frucht —

Am Stamm der höchsten Eiche!

Sein Angesicht, wie Asche grau;

Die Lippe Schaum, die Zunge blau;

Wie Wolfbrut fletschend, mit den Zähnen;

Das Haar gesträubt, wie von Hyänen! —

Und sieh, mein  Weltenrichter kam,

Herab in seinem Grimme!

Das Ohr in meiner Brust vernahm

Die Donner seiner Stimme. —

Gewissen — bleibt kein leeres Wort!

Gewissen — treibt die Sünder fort:

Was  tief im Busen sie bewahren,

Dem hellen  Tag' zu offenbaren.

So trat ich vor die Schranken her, —

Nicht, Mitleid zu erweinen;

Ich will, von  Schuld beladen  schwer,

In voller Schuld erscheinen.

Dem  Mörder war ich zugesellt!

Und,  Feind des Lebens dieser Welt:

Verlang' ich,  Tod mir zu gewähren;

Doch  frei den  Jüngling zu erklären.« —

So sprach er; und die Halle glich

Dem Grabe der Karthause;

Und nur dem lauten  Ach entwich

Des Volkes Todtenpause.

Doch schien dem hohen Landgericht'

Noch eine  Frage von Gewicht:

Der  Mordgeselle soll besagen,

Was sich mit  Leutha zugetragen.

Mit Staunen ob der Frage, schweigt

Der bleiche Mordgeselle;

Doch sieh, von  Greif getragen, zeigt

Das  Kind sich an der Schwelle!

Die Tochter war noch schreckenblass:

Und jedes Auge wurde nass:

Da rührend nun die Gottgesandte,

Was  sie vernommen, auch bekannte.

Geschäftig war das holde  Kind,

Vergissmeinnicht zu pflücken,

Um liebend, mit dem Kranzgewind',

Wie oft, die Braut zu schmücken.

Da hörte sie ein Wehgeschrei;

Und lief, den Stufen zu, herbei:

Um in der  Grotte, auf den Höhen,

Zu sehen, was der Braut geschehen.

Doch, wie den  Mörder sie erblickt,

Am Höhleneingang droben,

Den Mordstahl in der Hand gezückt,

Zum Morde schon erhoben;

Und wie der Schlag darniederfällt:

Da schwindet ihrem Blick' die Welt;

Und unter Wehruf, halb vernichtet,

Ist sie der Ferne zugeflüchtet.

Die Tochter irrte nach  Cremon,

Das lieb sie aufgenommen;

Doch schien der Todesengel schon

Herab auf sie gekommen.

Mit starrem Blick und ohne Wort,

So blieb sie, fern dem Vaterort';

Bis endlich  Boten sie erfragen,

Und heim, zu ihren  Lieben tragen.

Sie fühlt, vom tiefen Schlaf' erwacht,

Sich traut in Vaterarmen;

Und neu das Leben, angefacht

An Mutterbrust, erwarmen.

Und da die  Sprache wiederkam,

Genügend nun das Volk vernahm:

Wie  Wahrheit, aus der  Unschuld Munde,

Den Mörder wies, durch sichre Kunde.

Der  Henker sucht und findet bald

An nachgewies'ner Stelle,

Den  Mörder, todt im fernen  Wald',

Den  Mordstahl in der Quelle;

Um  Beides, nach dem Richterspruch,

Beladen mit dem Zeitenfluch,

Und allem Volke zum Gedenken,

In tiefen Schlammes Pfuhl zu senken.

Bereitet wird ein  Ehrengrab,

Der  Jüngling frei gesprochen;

Und über  Skudritz wird der Stab

Von Richterhand gebrochen.

Und ungesäumt und ungetheilt,

Die  Menge nach dem  Kerker eilt:

Mit Preis und Lob, die ihm gebühren,

Den  Heil zum  Heil herbeizuführen.

XIV.

Heil, im Garten von Segewold.

Garten, dem ich  Leben gab:

Senke deinen Stolz danieder!

Deine  Flora ging zu  Grab',

Und kein Frühling weckt sie wieder!

Rosenblüthe, weiss und roth:

Neige deine Zauberfülle!

Meine  Rosa brach der  Tod:

Schmücke nun die  Leichenhülle!

Veilchen, das der Hain verbarg,

Veilchen von der Alpenwiese:

Blühet nun an  ihrem Sarg,

Wie ein Kranz vom Paradiese!

Ihr,  Jasminen, reich an Duft:

Leer sind ohne  sie die Räume!

Füllet nun die Todtengruft,

Mit dem Hauch der Blüthenträume!

Farbenpracht im Schwester-Chor,

Adelstolze  Georginen!

Hüllet euch in Trauerflor,

Dort, auf meinen Weltruinen!

Reich an Balsam, voll der Pracht,

Labyrinthe süsser  Nelken!

Schmücket ihre Todesnacht,

Eh', wie  sie, die Blüthen welken!

Lilie der Blumenau,

Rein wie  sie, vor allen Reinen:

Fülle dich mit Maienthau;

Lass' ihn sanft daniederweinen!

Kränze von  Vergissmeinnicht,

Die das Blau vom  Himmel saugen!

Nacht begrub der Sonne Licht:

Schliesset nun die Liebesaugen!

Myrthenstamm, den ich erzog,

Du, der holden  Braut Verlangen,

Den ich ihr zur  Laube bog:

Nur am  Grabe wirst du prangen!

Loorber-Schmuck und  Palmen-Zier!

Lohn dem Helden, Preis dem Ruhme,

Durch den  Tod erkauft von  ihr:

Grünet nun im Heiligthume!

Oelzweig, den nach müdem Flug,

Friedebringend,  Noah's Taube,

Nach der Wunderarche trug: —

Meine Arche — fiel zu Staube!

Schatten du vom  Lebensbaum,

Den mein Traum zu lang gemessen:

Edler schmücken deinen Raum

Trauerweiden und  Cypressen.

Baum der  Gräber, du allein,

Wirst hinfort, und nicht vergebens,

Zierde meiner Hütte sein;

Und  allein mir Baum des Lebens!

Draussen, fern, im  Neckarthal,

Wo im Grab' die  Lieben wohnen:

Gründ' ich ihr ein Todtenmal,

Reich an Immortellen-Kronen.

Nah' bei meiner  Clause blinkt,

Klar und rein der  Quelle Spiegel;

Und der  Holden Urne winkt,

Freundlich mir, am Rosenhügel.

Bis der Tage Ziel erscheint;

Gram und Kummer dann entschwinden;

Und wir  droben, neu vereint,

Was wir  lieben, wiederfinden.

XV.

Der Jungfrau Todtenfeier.

Es wallen edle Trauergäste,

Und Pilger strömen ohne Zahl,

Nach  Treiden hin, zum  Todtenfeste,

Zur  Jungfrau, nach dem Rittersaal.

Im Schmuck' der Fürstengruft erscheinen

Die Wände, wie der Säule Rund;

Und gold'ne Todesengel weinen

Danieder, von dem schwarzen Grund'.

Kristall'ne Kronen, Kerzengarben,

Versenden wie ein Strahlenmeer,

Ein Sonnenlicht von allen Farben,

Im weiten Trauersaal umher.

Und mitten dort im Saal' vollendet

Ein  Rosenhain den Zauberkreis;

Der ringsum reiche Düfte sendet,

Von tausend Blüthen, roth und weiss.

Und mitten, hoch im Rosenhaine:

Im Sarge von Cypressenholz,

Da thronet  sie, die Makelreine,

Der Jungfrau Zier, der Frauen Stolz!

Ein  Engel ruht auf Mund und Wangen,

Den Liebreiz noch gefangen hält:

Sie hat den grossen  Tod empfangen,

Wie einen  Kuss von jener Welt.

Im zarten Lilien-Gewande,

Den Myrthenkranz im blonden Haar;

Umgürtet mit dem Rosabande,

Das ihr Geleit' zum Tode war:

So schlummert  sie, dem Tod' zum Hohne;

Der Traum ist lieblich, wundersam!

Ein  Cherub zeigt die Palmenkrone;

Ein  Seraph ist ihr Bräutigam.

Sie mag den Freier nicht betrüben,

Und spricht, dem Engel zugewandt:

Ich will in dir den  Bruder lieben,

Mein  Liebster wohnt im  Erdenland.

So scheint im Traume sie zu sagen,

Nur sagt es ihre Lippe nicht;

Und so mag Liebe nie verzagen,

Wenn auch der Tod das Leben bricht.

Zu Häupten ihr, an Rosenzweigen,

Sich neigend auf ihr Todtenbild:

Darf sich das  Tuch der  Liebe zeigen,

Ihr Schlachtpanier und Ehrenschild.

Es zeugt von ihrem Heldenmuthe,

Der ihrem Kampfe  Sieg verleiht;

Es ist geweiht von ihrem  Blute,

Es ist von ihrem  Tod' geweiht.

Zu ihren Füssen kniet der  Arme:

Der alles Glück mit ihr verlor!

Sein Leben wohnt in seinem Harme;

Sein Reichthum ist — ein  Trauerflor!

Wer wankt herbei an seinem Stabe,

Der Erde satt, dem Himmel reif? —

Der sie gerettet aus dem Grabe;

Das ist der alte Vater  Greif!

Die  Mutter weint auf ihrem Bette,

Von Schmerzen wund, zum Tode müd';

Sich sehnend nach der Schlummerstätte,

Zu der voran die  Holde schied!

Und alles Volk, und alle stöhnen,

Die  sie, die  Liebende geliebt:

Bezeugen nun im Strom von Thränen,

Wie tief der Schlag ihr Herz betrübt.

Doch draussen weilt ein  Trauerwagen;

Und horch, die Gräberstunde schlug!

Zur  Kirche wird sie fortgetragen,

Bestrahlt von hellem Fackelzug. —

Choral, Gebet und Hymne wühlen,

Es wühlt der klagende  Sermon:

In Seelentiefen und Gefühlen;

Und Alles wird nur Klageton.

Dann endet sich das Fest der Trauer;

Das Leben senkt den Tod hinab! —

Zur Linken an der Tempelmauer,

Da gähnt der Schlund von ihrem Grab'!

Das  Amen folgt dem Priestersegen! —

Die  Uhr, die Jeder schlagen hört:

Ist nur das  Herz, mit seinen Schlägen;

Ist nur der Schmerz, der sich empört!

Es regnet  Kränze! dann entrollen,

Wie Würfel aus verweg'ner Hand,

Hinab zu Grab', die Gräberschollen;

Bis  Rosa mit dem Sarg —  verschwand.

Dann bringt ihr  Heil ein Kreuz von Eisen:

Das soll der Heldin  Orden sein:

Dann bringt die Welt — den Stein der Weisen,

Den inhaltschweren  Todtenstein.

Mit Felsen würfeln Erdvulkane,

Mit  Steinen würfelt auch die Luft;

Und  Steine wirft der Mensch im Wahne,

Auf Bruderglück und seine Gruft!

Zeitlose  Du, nicht Zeitenlose!

Dein Wandel geht durch  alle Zeit.

Von Dornen frei, Du, keusche  Rose,

Bist  Rosa nun, der Ewigkeit!

Der  Maienrose Duft und Leben:

Sie locken Wurm und Tod herbei;

Indess nun Engel Dich umschweben,

Und treu Dich pflegen,  Rosa Mai!

XVI.

Heil, noch einmal vor dem Richter.

Der Jüngling  Heil, nun  Mann geworden,

Durch  Leiden, die er  gross bestand:

Er sehnt sich aus dem Land des Norden,

Zur Heimath, in sein Wiegenland.

Doch eh' das Grabmal seiner Freuden

Von ihm empfing die letzte Pflicht:

Da trat er, sonder Groll zu scheiden,

Noch,  also sprechend, vor  Gericht:

»Es ward ein theures Blut vergossen,

Der Mörder fand verdientes Grab;

Nun — habet Ihr den Tod beschlossen,

Auf einen, der mir Leben gab.

Denn, wäre  Skudritz Euch entflüchtet,

So wie es stand in seiner Macht:

So hätte  Folter mich vernichtet,

Und  Schande mir der Tod gebracht.

Dann auch bedenket Eure Lage,

Vor Thron, Gewissen und der Welt:

Wenn  Gott die Wahrheit hier zu Tage,

Den Frevel an das Licht gestellt!

Der  Skudritz war, an seiner Stelle,

Berückt, bethört, von blindem Wahn;

Nur Sklave blieb der Mordgeselle,

Und stets dem Mörder unterthan.

So lasset Huld ihm angedeihen! —

Den  Schatz, der mir im Grabe ruht,

Soll  nicht unreines Blut entweihen;

Nicht schänden mir das edle Blut.« —

Dem  Richter wollte nicht behagen,

Was  Heil gesprochen, allzukühn;

Doch will er Gnade nicht versagen,

Da  Greif um gleiche Gunst erschien.

Dem  Jüngling war  zu weh' geschehen;

Vergeben wurde,  wie er sprach;

Der Richter liess den Spruch ergehen,

Und  Milde folgt dem  Rechte nach.

»Der  Skudritz mag im Thurm' noch büssen,

Für seine Schuld, die er bekannt;

Dann sei er aus dem Land' gewiesen,

Und ende  fern, von hier  verbannt!« —

So sprach der  Richter, vor dem Scheiden

Von dem durch Mord entweihten Ort';

Erfreuend  so das Herz der  Beiden,

Mit seiner That, mit seinem Wort'.

XVII.

Die Nacht am Grabe.

Die Landschaft ruht in tiefem Schlummer,

Der  Mond nur und ein  Jüngling wacht;

In Frieden  jener,  der in Kummer,

Doch Beide wandeln durch die Nacht.

Und  Heil, am  Grabe, Mond-beschienen,

Verklagt in süsser Melodie,

Sein  Glück, auf dessen Prachtruinen;

Und  also klang die  Elegie:

»Bist Du so früh emporgeschieden,

Nach kurzem Traum von Erdenglück?

Und führt, von Deinem Gottesfrieden;

Kein Weg in Freundes Arm zurück?

Kann Liebe Dir nicht wiedergeben,

Was Erdentod dem Leben nahm?

Kann keine Thräne mehr beleben

Den Leib, der von der Erde kam? —

Vergebens! — In die Nacht der Zeiten

Verliert sich meiner Klage Ruf!

Nur  Einer kann mir  Trost bereiten:

Wer Licht aus Nacht der Nächte schuf.

Nur  Du, von  Dem, seit Welten kreisen,

Die Phantasie kein Bild entwarf!

Nur  Du, Den wir » Allvater« preisen,

Der Alles gab, und Nichts bedarf!

Nun weihet mich, ihr  Todtenhügel!

Ein Erdsohn will sein  Fest begeh'n;

Komm',  Seraph, leih' mir deine Flügel,

Ich will die  Braut im  Lichte seh'n.

Die Erde soll wie Nebel schwinden;

Die Sonne lass' ich weit zurück!

Will sich der  Geist zum  Geiste finden,

Verlangt es nur den Augenblick. —

Geliebte Du, in fernen Räumen!

Wann sich die Geisterstunde neigt:

Umfangen wir Dein Bild in Träumen;

Dein Bild, das uns die  Palme zeigt.

Dein treu bewährtes Tugendleben,

So lang es hier auf Erden ging:

War eine  Landschaft, mild und eben,

Gefasst in einen Blumenring.

Da war kein Berg mit Silberminen,

Kein Alpenstrom, der Gold verhiess;

Kein Schloss der Vorzeit in Ruinen,

Kein Thurm mit seinem Burgverliess.

Es war die reichste Blumenwiese;

Durch die sich, wie ein Ordenband,

Ein Perlenquell vom Paradiese,

Vorbei an Frucht-Alleen wand.

Nur Unschuld, Ehre, Treue gingen

Einher, bei frohem Lerchensang;

Und  Engel nur mit Rosaschwingen.

Umflogen sie auf jedem Gang.

Ein  Hüttchen stand, im Sonnenglanze:

Da flocht, bei stillem Heitersinn,

Ein  Gärtner an dem Bürgerkranze,

Für seines Glückes  Königin.

Doch — neidisch brachten dunkle Mächte,

Dem Glück', des Todes Richterspruch!

Der Sonne folgten Schauernächte;

Da war die  Flur ein  Leichentuch!

Mein Himmel schwand! — Wie dort in Flammen

So mancher Weltenbau verging:

So fiel mein  Paradies zusammen;

Und —  Grab nur blieb, was ich umfing!

Du aber konntest nicht verlieren —

Den  Schmuck, der auch den  Engel ziert!

Das Schicksal wollte Dich verführen,

Du aber hast den  Tod verführt.

Charakter — porenloser Wille,

Der gold'ne Saat für Welten trägt:

Hat Dir, in Deiner Sabbathstille,

Gedankengold zu  That geprägt.

Nur  so gelang es Deinem Muthe:

Bei frech bestürmender Gefahr,

Zu  siegen noch in Deinem Blute;

Zu  retten, was Dir heilig war. —

Dich nennt zwar keine Weltgeschichte,

Sie schreibt ja nur bei Dämmerlicht!

Es gingen Völker zum Gerichte,

Und die Geschichte kennt sie nicht!

Oft hat der  Unschuld Gottvertrauen

Den Sieg der Feinde schnell besiegt;

Tyrannengrimm ein Blick der  Frauen,

Am Thränenquell, in Schlaf gewiegt;

An unsichtbarem Spinngewebe

Hing oft der Staaten Weltgeschick:

Doch  selten lebt, wer uns beschriebe

Der Webzeit Ersten Augenblick! —

Ein  Saemann schrieb die Erste Rolle,

Die Segen auf die Völker trug;

Sein Jahrbuch war die Erdenscholle,

Sein Zaubergriffel war — sein  Pflug.

Mit  solchem Griffel schrieb er  Thaten,

Kein Prahlwort, in der Zeiten Buch;

Mit  solchem Schriftwerk hob er Staaten:

Und seine  Saaten trifft kein Fluch!

Kann aber uns  Geschichte melden:

Wer solch ein Götterwerk erdacht? —

Ihr Labsal ist nur Mark der Helden;

Ihr Nektar, Blut der Völkerschlacht!

So grabe denn der Helden Leben,

Geschichte, deinem Marmor ein!

Doch —  Ihr auch wird ein Tag sich heben,

Und  Rosa nicht vergessen sein!

Es kommen Söhne ferner Zeiten,

An die noch keine Zeit gedacht:

Die werden Dir ein  Fest bereiten,

Zum Jahrtag Deiner Todesnacht. —

Die Hand der  Liebe sä't in Grüfte

Den Keim zu manchem Wunderbaum;

Die Krone spielt im Reich' der Lüfte,

Die Wurzel fand im Grabe Raum':

Da grünt ein Stamm aus Deinem Staube;

Aus Thränen wird ein Wasserfall;

Und in der  Linde Mai-Gelaube

Besingt Dein Lob die Nachtigall.

Der Vollmond hebt die Augenlieder;

Ein Pilger eilt dem Hügel zu;

Und neigt sich auf Dein Grabmal nieder,

Zu schlafen süssen Schlaf, wie  Du!

O  Du, verklärt, in lichten  Sphären:

Gieb  Segen meinem Pilgerlauf!

Und nimm  hinab, des  Dankes Zähren,

Und meinen  Kuss, zu Dir  hinauf!

Mein Glaube wohnt auf Deinem  Hügel,

Die Hoffnung reicht den Wanderstab;

Bis mich zu  Dir der  Liebe Flügel,

Emporhebt, über Zeit und Grab.

Dein  Rosatuch — sei mir  Geleite,

Wohin auch mein  Verhängniss ruft!

Es folge mir im Erdenstreite,

Und dann zum Frieden, meiner Gruft!

Du aber,  Staub der  Gräber-Auen:

Lass hier bei Mond- und Sonnenschein.

Das  Leben sich am  Tod erbauen,

Dann wird kein  Tod im  Leben sein!«

XVIII.

Das Ende.

Nachdem er so die Mitternacht,

Dann Morgenroth herbei gewacht:

Erhob sich  Heil gen  Treiden;

Und sprach dort, in der  Lieben Haus,

Den letzten Wunsch und Willen aus,

Auf immerdar,  zu scheiden.

Nicht dreifach hoher Ehrensold,

Erboten ihm von  Segewold,

Kann seine Schritte bannen.

Er wirft den thränefeuchten Blick

Nach seinem  Paradies zurück,

Und eilet nun von dannen.

Des  Tiefgebeugten Brust bewegt:

Nicht  Greif, der  Rosa Mai gepflegt;

Nicht Bitte, noch Vertrauen.

Die  Höhle, die sein  Glück umfing,

In  der sein  Himmel unterging:

Erregt ihm Scheu und Grauen.

Vergebens klang, am trauten Ort',

Noch einmal Ruf und Freundeswort;

Der  Alten Wunsch und Flehen!

Mit seinem  Rosatuch entschwand

Der  Jüngling, heim, zum  Väterland;

Und — ward nicht mehr gesehen!

Druck von H. Schnakenburg's litho- & typogr. Anstalt in Riga.

FOOTNOTES:

[A] Unter dem Worte » Jener« ist, wie die Leser leicht einsehen werden, wohl nur  der Mann zu verstehen:  Dem diese Blätter, und zwar mit vollem Rechte, gewidmet werden.

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DIE JUNGFRAU VON TREIDEN ***

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Table of Contents

DIE

JUNGFRAU von TREIDEN.

EIN

HISTORISCH-ROMANTISCHES GEMÄLDE AUS DER VORZEIT LIVLANDS

VON

ADELBERT CAMMERER.

ZEIT DER BEGEBENHEIT 1600 à 1620.

Die

Jungfrau von Treiden.

I.

Prolog.

II.

Vor dem Burggetrümmer von Treiden.

III.

Rosa Mai.

IV.

Ihre Jugend, Erziehung und Geschäftigkeit.

V.

Die Freier.

VI.

Victor Heil, der Fremdling.

(Vom Lande Würtemberg.)

VII.

Victor's kurze Nacht in Treiden.

VIII.

Die Felsengrotte des Victor Heil.

IX.

Der 6. August.

X.

Desselben Tages, noch spät am Abend.

Bericht und Klage, aus der Burg von Treiden: an den Landrichter, zu Neuhof.

XI.

Am nächsten Tage.

(Zu Treiden.)

XII.

Die Entscheidung.

XIII.

XIV.

Heil, im Garten von Segewold.

XV.

Der Jungfrau Todtenfeier.

XVI.

Heil, noch einmal vor dem Richter.

XVII.

Die Nacht am Grabe.

XVIII.

Das Ende.

FOOTNOTES:

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