The Project Gutenberg eBook of O doido e a morte, by Teixeira de Pascoais

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Title: O doido e a morte

Author: Teixeira de Pascoais

Release Date: January 15, 2008 [EBook #24291]

Language: Portuguese

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Produced by Vasco Salgado

TEIXEIRA DE PASCOAES

+O DOIDO+

+E A MORTE+

Edição da

Renascença Portuguesa

Pôrto—1913

+O DOIDO+

+E A MORTE+

OBRAS DO AUTOR

Sempre—1897 Terra Prohibida—1899 Sempre (2.^a edição)—1902 Jesus e Pan—1903 Para a Luz—1904 Vida Etherea—1906 As Sombras—1907 Senhora da Noite—1908 Marános—1911 Regresso ao Paraiso—1912 O Espírito Lusitano ou o Saudosismo—1912

TEIXEIRA DE PASCOAES

+O DOIDO E A MORTE+

Edição da Renascença Portuguesa Pôrto—1913

Impresso em Fevereiro de 1913 na Tipografia Costa Carregal, trav. Passos Manuel, 27—Pôrto.

A Philéas Lebesgue

Era uma fria noite de Natal.

Já no zenith a lua derramava

A sua palidez misteriosa,

Transfigurando as cousas que se mostram

Na sombra, com seus gestos de Phantasma

E atitudes de estranha Aparição…

Nos solitarios longes montanhosos

A nevoa e o luar, chimericos, deliam

A moribunda face da Paisagem…

E esta, por um milagre e encantamento,

Se espiritualisava, convertendo-se

Em Figuras de sonho, aéreos Corpos…

E eram perfis de Fadas espreitando,

Asas de Serafins que, no seu vôo,

Pareciam levar alguma Virgem…

A aragem fria e fina arripiava

As arvor's e os nocturnos viandantes,

E retocava o brilho das estrelas.

Os pinheiros gemiam surdamente;

E na face das pedras espelhada,

O luar abria n'um sorriso triste.

Vultos negros, opácos de penedos

Erguiam-se somnanbulos e mudos

No crepusculo, e olhavam como Esphinges…

O Silencio reinava: era o Senhor

Da noite e da paisagem, e o seu Reino

Para além das estrelas se estendia…

Por um longo caminho esbranquiçado,

Entre pinhaes sombrios e confusos,

A Morte cavalgava a largo trote.

As patas espectraes do seu Cavalo

Ouviam-se bater na terra dura

E sonora que o gêlo trespassava.

E aquele ruido sêco, difundindo-se

Na merencoria lividez do ceu,

O ensombrava de lagrimas e mêdos…

E figurava o ar a feia Morte,

Envolta n'uma tunica de sombra,

Segurando na mão, só feita de ossos,

A Fouce, em cuja lamina lusente

Se espelhava o luar…

Seus fundos olhos

Encovados, volvidos para dentro,

Eram poços de treva, onde os morcêgos,

As estrellas, as arvores, as nuvens,

Iam ver sua imagem reflectida.

Os passaros nocturnos, celebrando

A Noite nos seus cantos agoireiros,

Esvoaçavam de encontro áquelas orbitas

Vasias, descarnadas: dois buracos

Apagados de luz, sêcos de lagrimas,

Sobre um aberto riso empedernido.

E a Morte cavalgava a largo trote,

Por um ermo caminho esbranquiçado,

No arrepio da Noite e do Misterio…

O vento fino e frio maguava

As arvores, fazendo fluctuar

A tunica da Morte que envolvia

Seu corpo de esqueleto e as largas ancas

Do seu Cavalo, cuja sombra inquieta

E nervosa manchava a estrada clara.

E atravessava agora um indeciso

Planalto, em formas vagas, emergindo

Da cerração nocturna dos pinhaes.

As arvores fugiram… Simplesmente

Um rasteirinho tôjo agreste e bravo

Vestia de humildade aquela terra.

Nas suas hastes hirtas e espinhosas,

Aqui, além, por toda a parte, emfim,

Gôtas de orvalho, vivas, acordavam…

E em seus liquidos seios de esplendor,

Presentia-se a lua encarcerada

Mostrando a face animica e divina.

N'esta altitude o Vento, embrandecendo,

Era uma sombra alada… E a lua, a prumo,

Fulgia sobre a Morte que alongava

Os olhos pelo túrbido horisonte

Mais delido no céu e mais longinquo,

D'uma materia feita de chimera…

De vez em quando, ouvia-se um confuso,

Surdo rolar de rochas que desciam

Dos outeiros ás margens dos regatos;

Iam matar a sêde secular

Que lhes ficou dos tempos em que fôram

Raios de estrela florescendo a Lua.

E vinham na asa múrmura da aragem

Bater de palmas, risos de cristal,

Rasgando agudas fendas no Silencio.

Eram Bruxas malditas, pobres Ninfas,

Amantes do Demonio em vez de Pan;

Amam a noite triste e os êrmos sitios…

Trocaram seu antigo amor divino

Pela ironia escura e demoniaca;

E as florestas sagradas e o sol claro

Pelos bócos profundos, pela noite,

Pelos silvaes espêssos e aguas êrmas

Que a sombra torna lividas e mortas,

E onde as cousas nocturnas se reflectem

Desmaterialisadas, redusidas

Ao seu simples e animico esqueleto…

E outras Bruxas, em bandos luarentos,

Passavam, no ar, dançando em turbilhão

Com alados Demonios coruscantes…

E o Mêdo, avô remoto de Phantasmas,

Sombra ancestral de Deus e da Piedade,

Condensava o luar em frias lagrimas,

Marmorisava os fluidos Longes vagos…

As Figuras da Noite, as Creaturas

Do nosso Pensamento, despertavam

Mal ouviam trotar a Morte… E a lámina

Da sua Fouce ia, em curva, pelo céu

De horisonte a horisonte; e a sua túnica

Parecia manchar toda a Paisagem…

Subito, a Morte soffreou as redeas

Do Cavalo-Phantasma em que montava,

Estacando no meio do planalto.

E a sua sombra morta se tornou

Imovel, negra sobre a terra branca

E sonora e marmorea do caminho.

Surgira, d'improviso, um vulto humano

Ante o vulto chimerico e fatidico

Da Amazona da Noite que escondêra,

Na tunica de outomno e de crepusculo,

O rôsto de caveira, onde o luar

Batia, como sobre um frio marmore.

E antes que ela falásse, aquele Vulto

Soltou no ar sombrio, uma risada;

E o Echo, estremunhando, repetiu-a,

E foi, de vale em vale, desfazer-se,

Cinza de som, na cinza da Distancia.

E ela, irada, agitando a relusente

Fouce cruel, gritou: "Quem és? Quem és?

Mas quem se atreve assim a rir da Morte?"

"—Eu—este doido espirito que ri…

"Gosto, ás vezes, de rir, nas horas mortas…

E de sentir o riso humedecido

Das lagrimas das cousas que murmuram

Escuros, demoniacos segrêdos…

Doido que sou, meu riso é de alegria…

Vae através da noite, em alvorôço;

E logo acorda as Almas, e revela

Vultos, Perfis, Figuras perpassando

Em turbilhão, nos ares… borborinhos

De invisiveis espiritos sem nome…

Os ventos que o meu rir desencadeia!

"Foi á luz do meu riso lampejante

Que teu vulto nocturno conquistou

Este rumor e sombra que é Presença…"

E a Amazona da Noite: "Pois é certo

Que o riso doido grava no silencio

Imagens que têm alma e vida propria?"

"—É certo que, ao beijar-me a tua sombra,

Ela se fez em riso nos meus labios…

"És a fonte sinistra do meu riso…

"E o meu riso te veste de apparencias…"

"—São escuras palavras… não entendo.

Eu quero conhecer-te. Quem és tu?"

"—Mas eu não sei quem sou. Nunca me vi.

O nosso olhar, mal nasce, bate as asas,

E não regressa mais ao lar paterno…

Leva comsigo a imagem verdadeira

Das cousas, viva imagem transcendente,

Que a lagrima final, já d'além-mundo,

Reflecte em sua esféra de agonia.

"Ah, se, ao menos, pudesse ver a imagem,

Phantastica de bruma, que projecto

Nos teus olhos que as lagrimas abriram

Em marmoreas angustias, pétreas dôres?

"Teus olhos são esphingicos: devoram!

"Não sei quem sou, não sei… Mas que m'importa?

"Meu gôsto é rir, de noite, no silencio…"

E outra vez, o nocturno Viandante

Encheu de riso o espaço e o luar extatico:

A debil luz anémica embebendo-se

Em sol de primavera e de loucura.

"—Não me conheces, não. Se tu soubesses

A quem falas, o riso dos teus labios

Caíria gelado n'uma lagrima.

"Não me conheces, não. Tu nunca viste,

De perto, a minha Fouce," acrescentou

A Morte, n'uma voz de irrealidade

E de halucinação e de chimera

Que os Echos, nem de leve, repetiram.

"—Enganas-te. Conheço-te. De balde

Escondêste nas dobras do teu manto

O rôsto cadaverico e as falanges

Que seguram as redeas que dirigem

Teu Cavalo-Phantasma, irmão do Vento.

"Ignoras o relêvo e a nitidez

Espelhenta dos ossos ao luar…

E conheço-te mesmo pela Fouce

Que ceifa a seara humana e as outras searas…

É assim, com esse aspecto, que apareces,

Em publico, pintada nos paineis."

A Morte silenciosa desvendou

A descarnada e lúgubre Figura,

Emudecida e triste contemplando

Aquela vida humana que, a um seu gesto,

Subito, baixaria á eterna sombra.

E disse logo o Doido com espanto:

"Ah, sim, tu ris tambem… mas esse riso

É riso aberto em pedra… quem o ouve?…

"Um riso todo feito de silencio…"

"—Um dia, os teus ouvidos hão de ouvi-lo;

E verás a alegria que ele espalha

Nas almas, já libertas, a voar…"

"—Eu conheço o teu riso; nos meus labios

É apenas um sorriso; vem de longe;

Perde o vigor ardente no caminho…

O sorriso dos labios não é mais

Que um palido luar, um arremêdo

Do grande riso eterno da caveira.

"Mas eu amo outro riso,—o que desperta

As almas, os espiritos da Noite:

O que trespassa a treva de esplendor,

E se ouve no infinito e é luz de estrela."

E, de novo, o silencio se interpôz

Entre a Morte divina e o Sêr humano.

Vinham dos pinheiraes sussurros vagos,

Prêsos na asa da aragem… orações

Que as cousas êrmas rezam à Saudade:

Virgem do Novo Crédo amanhecente,

Em seu altar de lagrimas e risos,

Erigido no Templo da noss'Alma,

E no Templo mais vasto da Natura

De arboriformes naves verdejantes.

Apparições dos êrmos ao luar,

Perfis occultos de Almas já sem corpo,

Almas ainda sonhando a Forma viva;

As figuras da Noite rodeavam

A Morte e o seu Cavalo, egual áqueles

Que sentiram, outrora, as mãos de Apolo.

Tudo era sonho e vida em tôrno á Morte.

E eis que ela exclama então: "Dize o meu nome;

Dize o meu nome, vá, se me conheces…"

E responde o nocturno Viandante:

"Eu sei bem o teu nome. Quantas vezes,

Em igneas, vivas letras de oiro, fulge

Perante o meu espirito de amor.

"E quem te baptisou? Meu coração.

De agua lustral banhou-te a negra fronte…

E sua voz anciosa, nomeando-te,

Roubou assim a morte á propria morte.

"Eu sei tirar das cousas o seu intimo

Signal harmonioso, a sua forma

Transcendente e verbal, que é seu espirito…

"A harmoniosa imagem desprendida,

Já liberta das Cousas, vem morrer

Nos meus ouvidos de alma… e ali renasce…

E ei-la Canção. O Verbo é o meu Delirio:

Passo a vida a cantar por estes êrmos…"

E a Morte, surpreendida, assim lhe disse:

"Em ti, fala o delirio, a exaltação

Que só meu tenebroso olhar acalma.

"A Vida é o anormal, o excesso, a febre;

A Vida é uma doença, uma velhice

Dos mundos: o seu fim. Odeio a Vida;

Ela está fóra já das leis de Deus.

"Mas quem sou eu, quem sou, ao pé de ti?

—Sou a Razão ao lado da Loucura…

Vê que distancia imensa nos sepára…"

Sumiu-se a voz da Morte que ficou

Pensativa ao luar… Depois, n'um gesto

Esqueletico e duro, repousando

Nas ancas do Cavalo a mão direita

Acariciadôra e descarnada,

Novamente falou ao viandante:

"Mas, emfim, ha distancias que aproximam.

E não te oculto mais a simpatia

Que já por ti eu sinto, muito embora

Os Destinos e os Fados me proibam

Qualquer dôce fraquêsa ou sentimento

Que possam, por ventura, humanisar-me.

"Tua voz me persegue… e até parece

Amolecer, fundir a dura pedra

De que meus ossos gélidos são feitos…

"Embrandeceu-me de alma a tua voz…

"Apegaste-me a vida… o mal que soffres…"

A Morte, pronunciando estas palavras,

Conservára-se imovel: seu Cavalo

Era uma estatua, um marmore de sombra.

E o Louco, de cabelo desgrenhado

Que o luar, como o tempo, prateava,

Vestia com a aurora dos seus olhos

A Amazona da Noite. E, n'um delirio

Os braços lhe estendeu, e assim lhe disse:

"Tu és a Morte; és a Mulher, portanto.

Desce do teu Cavalo e vem comigo,

Porque o Desejo corre no meu sangue!

"Ó Morte, vem comigo! Sobre a terra

Vagueia o corpo em flôr do nosso Idilio…

Ah, sim, o nosso idilio é anterior

Ás nossas proprias almas. Desde a origem

Que ele anda pelo mundo e nos procura.

"Ó Morte, vem comigo! Eu sou a Vida!

Entrega-te aos meus braços! Quero amar

Esse corpo de Espectro. Que os meus beijos

Pousem, a arder, na tua bocca esparsa

Em nevoa e condensada em frio marmore!"

N'um movimento rápido e gentil,

Apeou-se a Morte; e, subito, entre as urzes,

A larga Fouce tragica escondêra.

E logo o seu Cavalo, em liberdade,

Começou a pastar as invisiveis

Ervinhas, transcendentes florescencias

Que à luz da lua crescem e germinam,

Onde é mais viva a terra e mais sensivel,

E a humidade é de lagrima chorada.

"Eis aqui tua Dama," murmurou

A Morte comovida, oferecendo-lhe,

A definhada mão gelada e branca,

E cravando nos olhos amorosos

Da creatura humana a escuridão

Das suas fundas orbitas vasias.

Era a Parca fitando Apolo; a Noite

Os braços estendendo com luxúria

Ao Sol formoso, ardente e juvenil.

E, n'um grande delirio voluptuoso,

O Doido vagabundo, em suas mãos

Tomou, beijando-a, a fria mão da Morte.

E, olhae! em vez do gélido contacto

D'uma ossada, sentiu tocar-lhe os labios

A carne viva, quente, apetecida!

Caiu aos pés da Morte a sua tunica:

E a repentina luz d'um corpo em flôr,

Beijou-lhe os olhos ávidos, acêsos,

Onde o Desejo ardia e fumegava.

E o Doido balbuciou: "Não és a Morte;

És a Mulher, a Vida, a Primavera,

Obra de encantamento e de milagre!

"Tua sombra é luar de formosura…"

Vinham agora nitidas no vento

As risadas maleficas das Bruxas

E o sussurro das aguas nos açudes.

Qual sonho já sonhado, branca nuvem

Entremostrava os falecidos seios,

E a bocca fria e morta, n'um sorriso…

E figurando o ar saudoso e triste,

Perfis misteriosos palpitavam

Através da penumbra alumiada.

E as aves agoireiras, na embriaguês

Da sombra que, em seus peitos, se embebia,

Voavam cantando sobre os dois Amantes.

E agora o Doido e a Morte apaixonados,

De mãos dadas, erravam, no planalto,

Entre o luar e a noite, o ceu e a terra…

E dizia-lhe o Doido: "És a Mulher

Disfarçada n'um lúgubre esqueleto,

Cavalgando através das noites claras…

Amedrontas os homens que te vêm;

Mas a mim, que sou Doido, revelaste

O teu misterio que, afinal, é a vida.

"Deante de mim, tiraste aquela máscara

Que ri perpetuamente; caiu-te aos pés

A tunica de nevoa e de crepusculo;

E os meus olhos então amanheceram

Sobre esse belo corpo resurgindo

Do seu nocturno tumulo brumoso."

E a Morte: "A faúla viva crepitou

Na cinza fria e morta que o Delirio

Espalha aos quatro ventos da Emoção.

"Eu amo os Doidos, sim, porque a Loucura

É o desencantamento do meu sêr,

Reduz-me ao meu sentido verdadeiro."

"—Adoro a Morte só porque é Donzela!

Na tua mão direita que, inda ha rouco,

Brandia a Fouce tragica de sombra,

Floresce um lirio branco; e a luz da lua,

Tocando-te na fronte, é virgindade:

Beijo… lagrima esparsa… veu de noiva…

"Tu és Venus, ó Morte. Os Amorzinhos

Em tôrno do teu Vulto, alegres, vôam…

Vejo, na terra, o abril sob os teus pés,

Embriagam o Azul perfumes misticos…

O luar, ao pousar, nas tuas mãos,

Dir-se-á que se converte em pombas brancas.

"E a nevoa sobe como insenso, e vem

Na tua direção: é um sacrificio

Á Deusa que tu és… A Naturêsa

Arde no fôgo eterno dos teus olhos:

As suas labarêdas são folhagens,

Faulas, soltas no ar, os passarinhos,

E o sonho humano é cinza derramada…"

E assim diz a Donzela: "Vês o Amôr

Onde outros vêm a Morte… Eis o Milagre!

Tu vês na Morte o Amôr… E quantas almas,

Embora eu fôsse o Amôr como tu dizes,

Veriam sempre em mim a negra Morte!"

E diz o Doido: "Eu sou a Creatura

Que vive, a sós, cantando pelos montes,

E subo aos altos pincaros cantando…

Canto os Beijos e os ultimos Suspiros;

Canto a Morte tambem, porque ela vive,

Deante dos meus olhos, e é Mulher.

"E sinto que em meus cantos se reflectem

As falecidas cousas que se animam,

E vão subindo ao céu na minha voz.

"Vive dentro de mim um rouxinol

Que espreita a luz do luar pelos meus olhos

E canta nos meus labios toda a noite.

"Vivo a cantar porque não caibo em mim;

Porque me excedo e subo muito acima

Da altitude a que fica o meu espirito.

"E vae a minha vida no meu canto…

E, fóra do meu corpo, se condensa

Em Figuras viventes que me falam.

"Meu canto diz aos mortos: Resurgi!

E eis que eles resuscitam. Diz ás cousas

Brutas; amae, chorae! E eis que elas choram.

"Sou doido… Só passeio em sitios êrmos,

Através dos pinhaes, á luz da lua

Que traz, no seu palôr, delidas manchas

De phantasticos montes e desertos,

Silencios de outro mundo, soledades

De paisagens defuntas que o Remoto,

Com suas mãos de sombra, amortalhou.

"Amo o Silencio, o Luar, a Solidão…

Sim, porque sei falar ao meu espirito

Que me fala e contempla… e é outro Sêr…

"O ruido e o sol o Espirito afugentam.

"O creador das almas foi aquele

Primeiro corpo erguido contra a luz…

"O espirito amoroso é irmão da Sombra…

"Eis porque adoro a Morte, sendo humano."

E a Donzela responde: "Este desejo

Que me incendeia os ossos revestidos

Da luz do teu olhar, a qual se fez

Rubôr de carne viva, anceio de alma,

—Este Desejo a arder que me aproxima

De ti, é a tua sombra… nada mais…

Pois que sou em mim propria? O teu amor."

E o Doido: "E em mim que sou? Esta Aparencia,

Vago Luar que vem de longe, errante

Figuração de sonho sobre a terra…

Só a tua Presença me define

E abrasa em claras formas de relêvo.

A luz do meu espirito, incidindo

Sobre o teu sêr-phantasma, é já visivel:

Em ti, é claridade que alumia…

E os meus olhos fizeram-se fecundos,

E eu vejo o Amor, a Vida… o meu delirio:

Esta sombra espectral que se interpõe

Entre o meu sêr e as outras creaturas,

Transfigurando imagens, formas, vultos,

Que se tornam cahoticos, genesicos,

Concebendo, na Sombra, um novo Ritmo…"

E a nocturna e phantastica Donzela,

Encantada, nevoenta de volupia,

Sentia-se animada pela estranha

Loucura, fogo animico e amoroso

Que dos olhos do Doido se exalava

Envolto em tôrva luz visionaria.

Era a terra queimada pelo incendio

Canicular, beijando o orvalho fresco:

A propria dôr da noite caida em lagrima…

"—Que mudanças soffri! Nem me conheço

Desde que te encontrei! Meu esqueleto

De viva carne em flôr se revestiu:

Assim o musgo cresce n'uma rocha,

Diluindo-lhe as nitidas arestas,

Sua bruta dureza enternecendo.

"Nos buracos horriveis dos meus olhos

Duas meninas, rindo, se debruçam:

Duas formosas noivas radiosas…

E no gélido vacuo do meu peito

Fez-se um calor de sol; a Primavera

Corre nas minhas veias, já floresce

Este barro de sombra que é meu corpo.

"Ah, sim, eu desconheço-me! Não sou

Quem fui! Não sou a Morte: sou o Amor.

Que é da morte que fui? Onde está ela?

"Ó Loucura magnifica! Delirio!

Ó Vida que as estrelas incendeias

E abres, falando, ouvidos nos rochedos!

Deus é o Doido suprêmo! Olhae a terra

Inda mostrando a sombra desvairada

Desse antigo e divino Pesadêlo:

Assim a pedra rustica dum lar

Mostra a amorosa mão que a trabalhou.

"Tua vida não vive em ti sómente;

Vive além do teu sêr; talvez alcance

Vagos mundos remotos e perdidos…

Quem sabe as creaturas que te vêm

De infinitas distancias e que choram

Se uma lagrima inunda o teu cantar?…

"Eu, que era a Morte, a fria Indiferença,

Insensibilisando as creaturas

Em que pousava a minha mão fatidica;

Eu que vivia, enfim, a minha morte

Assim como tu vives tua vida,

—Ouvindo-te falar, deixei de ser

O Esqueleto-Phantasma que apavora

Tudo quanto é sensivel e vivente,

Para ser a Mulher, o Encanto, a Flôr,

Venus, ébria de sol, fitando o Sol…

"Sou a tua Loucura feita Virgem;

Teu Sonho feito Corpo; a tua Sombra,

Até aqui negra e morta sobre a terra,

N'este instante, de pé, reanimada,

Cheia de luz, falando-te e sorrindo.

"Se és um doido cantando pelo mundo,

Sou a tua Canção…"

E o Doido errante:

"És a minha canção… por isso mesmo

Tu és alguem que eu sinto ao pé de mim;

Vejo, ao luar, a sombra que tu fazes!…"

E acrescentou depois, olhando, ao longe,

Chimericos esbôços de montanhas,

Cêrros d'além do mundo, nevoas mortas,

A Saudade alongando-se em Paisagem:

"Todas as cousas êrmas que o crepusculo

Deixa entrevêr, são cantos que eu cantei;

Pousaram, por instantes, na minh'alma…

"Olha este ramo de urze rasteirinho,

E aquele scintilante orvalho vivo,

E aquela rocha de perfil esphingico…

Fôram cantos, outrora, nos meus labios,

Lagrimas nos meus olhos… E, depois,

Não sei porque terrivel maldição,

Ei-los cristalisadas, fulminadas

Apparencias de inercia e de brutêsa!

"Talvêz (quem sabe?) a maldião terrivel

Que a resurgida Eurìdice, de novo,

Em morta Sombra fria converteu!

"A maldição que vae na luz do olhar,

E mata, sem piedade, o nosso amôr:

A creatura amada que nós vêmos

Nascer viva das ondas da Harmonia,

Como Venus das ondas océanicas.

"Ai d'aqueles que, um dia, contemplaram

A creatura amada, face a face!

"Ai de ti, ai de ti, divino Orfeu!

Lira desencantada e redusida

A uma cruz de penumbra e de silencio…"

E o Doido continuou, mas brando e triste:

"Quando me deito á sombra d'um rochedo

Ou á sombra mais leve d'uma nuvem,

Eis que ela pousa logo em meus ouvidos

Harmoniosa da canção que foi…

"Sim: na imagem extatica das Cousas

Repercute-se ainda vagamente

O cantico gerado em meu espirito…

"Vejo Saudade e Eurìdice… Perpassam

Na neblina que a vista, enfraquecendo,

Ergue nos ensombrados, êrmos longes.

"E sempre que a Saudade se aproxima

De Eurìdice, alta Sombra de belêsa,

Esta quasi resurge; e, no seu rosto,

Vago, sanguineo alvôr, sorrindo, aflora.

"Ó silencio dos Êrmos! Ó meu canto,

Perdido e morto, em mim, revive! Aquece

Os troncos esqueléticos das arvores,

A noite fria n'um suor de estrelas!

Anima a luz do luar… Que a tua voz

Lhe afogueie o sorriso arrefecido."

E volvendo á Donzela o Doido errante

Os olhos, onde a imagem da Loucura

Tinha a trança revôlta e a face pálida:

"Quizera vêr teu busto á luz do sol;

A luz viva que sabe definir,

Beijando-as, com amor, as formas finas

Da Carne e do Desejo, e lhes insufla

A côr primaveril, o sangue, a rosa…"

E a Morte lhe dizia como em sonhos:

"Não chames pelo sol: é desencanto.

O sol apaga as Almas quando nasce;

Ele não ama o teu delirio… e odeia-me..

E o luar nos protege: é nosso amigo.

Seu mistico sorriso é encantamento

E resplendor de espirito que anima

Corpos mortos de nevoa… Apparições…

"Sou a tua Canção imorredoira,

Eternamente alada, fluida e viva!

"Sou a tua canção. Que o meu passado

Não me torne a empecer e a atormentar.

"Vivas seáras sem fim de creaturas

Ceifei, cantando, só para entreter

Meu doloroso esfôrço e meu suor.

Mas escondi a Fouce: que a ferrugem,

Que o tempo lhe embrandeça o fino gume,

Sequioso de lagrimas e sangue.

"Ceifei; mas quero agora semear.

E já não murcha as flôres o meu beijo,

Nem põe nodoas nos olhos das estrelas.

"Meu beijo agora é o beijo nupcial:

Gota de orvalho comungando o Sol,

A lagrima que tem o Sol no peito.

"Meu beijo é o beijo ideal da Renascença,

Partindo, como um raio, os frios marmores

Dos tumulos de Pan e de Jesus!"

E a Morte e o Doido, extaticos, falaram

Durante muito tempo: Ele, embebido

Em seu profundo e vago pensamento

Que de infinito amôr lhe mascarava

A cousa contemplada, de maneira

Que tudo o que ele via sobre a terra

Tinha o perfil da sua comoção,

Tinha a propria figura da sua alma.

Era o signal divino da Loucura…

Ela, a Donzela Morte, embriagada

Por um calor de vida florescente,

Engrinaldando em rosas e desejos

Seus resequidos ossos insensiveis.

Falaram muito tempo… E bem se via

Que a voz humana os echos estremunha,

Que a voz da morte os echos adormece…

A Lua anoitecêra… No horisonte

Alvorava através de brancas nuvens

Frio sorriso de oiro e de tristêsa.

Dir-se-ia que a paisagem se firmava

Em seus aspectos nitidos, erguendo,

No ar, as formas quasi definidas.

E, súbito, a Donzela misteriosa,

Do seu profundo sonho despertando,

Beijou na face o Doido; e assim lhe disse:

"É o meu ultimo beijo; não o esqueças.

Lembra-te d'ele sempre até chegar

A hora da tua morte… o meu instante."

"—Que dizes tu? Vaes-me deixar, acaso?"

E o Doido estremeceu, sentiu pousar-lhe

Na fronte sonhadora, aquela neve

Que desgasta a belêsa, o sonho, a graça,

Roendo a flôr da carne, anoitecendo

A harmoniosa luz das linhas puras,

Desencantando as formas, redusindo-as

Á sêca, esteril cinza da Verdade.

E a Morte, ao afastar-se, respondeu:

"Que hei de fazer? Cumprir o meu fadario.

Antes de haver, no mundo, o teu delirio,

Eu existia já, tu compreendes?"

"—Tu és agora, o amôr, a vida, emfim!"

"Dizes agora, mas eu digo outrora.

Volto ao que fui, ouviste? Eis o Destino."

E o Doido n'um espanto: "D'onde vinhas

Quando chegaste ao pé de mim? Responde!

E agora aonde vaes tu? Qual o teu rumo?"

A Morte, já a cavalo, segurando

Na mão, a velha Fouce relusente,

Olhae! a propria aurora reflectindo…

Reintegrada, de novo, no seu funebre

Esqueleto que um manto de crepusculo

Em mortuarias dobras envolvia,

Na sua voz de Espectro, murmurou:

"Vim de fechar os olhos a uma Virgem;

Vou apagar os olhos d'uma estrêla."

E o Doido viu a Morte e o seu eterno

Riso rasgado em marmor de sarcasmo,

Ocultar-se na branca e fria nevoa

Que, ao receber, no seio, aquele Espectro,

Como que cheia de agua, escureceu.

E riu tambem na luz da madrugada…

E o seu riso, tocando as cousas mortas,

Não era luz que acorda, mas penumbra

De esquecimento, inercia, indiferença.

E o Doido então cantou aos quatro ventos:

"Tive nos braços a Morte.

Tu bem viste,

Noite triste!

Tu nos beijaste a ambos, vento norte!

Teu beijo nos casou.

Pôz-te o luar na fronte a branca flôr,

Ó meu amor,

Que a luz da aurora me roubou!

Tive a Morte nos braços, ó Loucura!

Que lindo corpo gentil!

Seu Phantasma era um abril,

Seus ossos eram feitos de ternura!

E ri, de noite; e o meu riso

Na sombra do ar chorava…

E tudo abria os olhos e falava…

A noite é como o dia do juizo!

Vi Mortos resurgidos,

Mostrando a carne em flôr sobre o esqueleto,

Quando o frio crepusculo se espalha,

E os môchos piam nos pinhaes tranzidos

De terror secreto,

E a dôr, suspensa no ar, a terra orvalha…

E eu ri de noite. E fiz mais:

Bebi o riso na origem,

Nesses labios espectraes

Da Morte Virgem!

Vi o riso verdadeiro,

O riso desmascarado;

Não esse riso envolto em nevoeiro,

Amortalhado…

Mas o riso—relampago fendendo

A nossa magua,

E revolvendo,

Ó lagrimas de dôr, teus seios de agua!

Vi o riso que alumia

O nosso fim…

O cirio eterno a arder ao pé da cova,

A eterna flôr do edenico jardim:

A luz do dia,

Sempre nova.

E ri na cara da Morte,

Ó vento norte,

O riso que ela me deu!

E de traz d'um rochedo,

Ergueu-se o vulto pálido do Mêdo…

Que frio gesto e lugubre estatura

Ébria de ceu,

Somnambula de Altura…

E vi o fundo ao Riso. A minha dôr

Tocou-lhe o fundo. E vi de perto, então,

A sombra inicial da Creação,

A luz final do Amor!

E eu ri na noite triste! E á luz da aurora,

O meu sorriso empalidece e treme,

E geme

E chora:

Assim uma candeia

Brilha na sombra, e, triste, bruxuleia

Á luz do sol tão forte,

Que ás outras pobres luzes traz a morte.

E o dia vem nascendo… Que tristêsa!

Manhã cinzenta e baça!

Como perde a paisagem a belêsa:

A penumbra que a veste, e é sonho e graça…

Adeus, ó Morte, ó velha irmã

Da sombra, do silencio e do luar…

Ó frio desencanto da manhã!

Já vejo naufragar,

Na voragem da aurora, o meu cantar!

Ó claridade!

Ó sol! Ó sol! Aparições do Ruido!

Movimento desmedido!

Poeira humana… Actividade!

Levou-me a luz do dia o que me trouxe

A noite, a solidão, a luz do luar…

E a Morte, que em meus braços foi Donzela

E corpo de beijar,

Pegou da fria Fouce

Saltou ligeira, rindo, á dura séla

E foi ceifar, ceifar!

E emquanto o Doido ao vento assim cantava,

Trotava a Morte ao longo do planalto,

Na meia luz, na meia realidade…

E a sombra da sua Fouce, em negra curva,

Ia da aurora ao poente; e a do seu corpo,

Parecia manchar toda a Paisagem.

Ficára a sós o Doido e a sua vida;

E tres noites cantou aquela estranha,

Milagrosa aventura que, depois,

O Imaginar do Povo consagrou

N'esta Lenda, em que a noite e a luz do sol,

A vida e a morte, as lagrimas e os beijos,

São como a propria Sombra da Saudade.

E ele viu, através do seu delirio,

Pela primeira vez, sua figura

Enigmatica, occulta, transcendente…

Viu que existia n'ele um outro sêr:

O que domina as trevas e possue

Sempiterna Presença Espiritual…

Parte da sua vida inominada

Que não é propriamente a sua vida,

E constitue as vagas e remotas

Fronteiras da sua alma que se perde,

Em humildade e amor, na luz de Deus.

Sim: foi a Morte, foi, que lhe mostrou

O que havia de belo e de perfeito

Na sua escura e misera existencia,

Com esse gesto descarnado e gélido

Que os sorrisos apaga e que amortece

Todas as vãs palavras e ironias,

Derramando nas Cousas esta sombra

Infinita e profunda que se chama

Seriedade, Religião, Misterio…

Novembro de 1912.

Biblioteca da RENASCENÇA PORTUGUESA

A Águia—Revista mensal.

A Vida Portuguesa—Quinzenário.

A Evocação da Vida—Augusto Casimiro.

Regresso ao Paraiso—Teixeira de Pascoaes.

Esta História é para os Anjos—Jaime Cortesão.

O Espírito Lusitano ou o Saudosismo—Teixeira de Pascoaes.

A Sinfonia da Tarde—Jaime Cortesão.

O Criacionismo—Leonardo Coimbra.

A Educação dos povos peninsulares—Ribera y Rovira.

Romarias—António Correia de Oliveira.

A Primeira Nau—Augusto Casimiro.

Cintra—Mário Beirão.

NO PRELO:

Daquem e Dalem Morte (Contos)—Jaime Cortesão.

O Último Lusíada—Mário Beirão.

Camilo Inédito—(Notações de Vila Moura).

Só—António Nobre (3.^a edição, com notas).

200 réis

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The Project Gutenberg eBook of O doido e a morte, by Teixeira de Pascoais

TEIXEIRA DE PASCOAES

+O DOIDO+

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TEIXEIRA DE PASCOAES

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