The Project Gutenberg eBook of Isaotta Guttadàuro ed altre poesie, by Gabriele D'Annunzio

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Title: Isaotta Guttadàuro ed altre poesie

Author: Gabriele D'Annunzio

Release Date: January 18, 2009 [EBook #27825]

Language: Italian

Credits: Produced by Carlo Traverso, Emanuela Piasentini and the Online Distributed Proofreading Team at https://www.pgdp.net (This file was produced from images generously made available by The Internet Archive)

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DELLO STESSO AUTORE

PRIMO VERE—Prima edizione, 1878. (Esaurita).

PRIMO VERE—Edizione ampliata, 1879. (Esaurita).

IN MEMORIAM—(100 esemplari), 1879. (Esauriti).

TERRA VERGINE—Sesta edizione, 1881. (Esaurita).

CANTO NOVO—Sesta edizione, 1881. (Esaurita).

INTERMEZZO DI RIME—Ottava edizione, 1883. (Esaurita).

IL LIBRO DELLE VERGINI—Seconda edizione, 1884. (Esaurita).

SAN PANTALEONE—G. Barbèra, editore, 1886—Prezzo L. 4.

Prezzo del presente volume: LIRE QUINDICI.

ISAOTTA GUTTADÀURO

Il biondo Astíoco e Brisenna reína. . . .

BALLATA D’ASTÍOCO E DI BRISENNA.

Disegno di G. A. SARTORIO.

Fototipia Danesi Roma

GABRIELE D’ANNUNZIO

ISAOTTA GUTTADÀURO

ED ALTRE POESIE

CON DISEGNI

DI

VINCENZO CABIANCA—ONORATO CARLANDI—GIUSEPPE CELLINI

ENRICO COLEMAN—MARIO DE MARIA—CESARE FORMILLI

ALESSANDRO MORANI—ALFREDO RICCI—G. A. SARTORIO

ROMA

NEL DÌ NATALE DEL MDCCCLXXXVI

Editrice LA TRIBUNA.

PROPRIETÀ LETTERARIA

PROLOGO

Mentre Lucrezia Borgia, in nuziale

pompa, venìa con piano

incedere (la veste lilïale

risplendea di lontano)

tra i cardinali principi in vermiglia

cappa, che con ambigui

sorrisi riguardavano la figlia

de ’l papa,—ne’ contigui

atrj i coppieri, adolescenti flavi

che rispondeano a un nome

sonoro ed arrossian come soavi

fanciulle ed avean chiome

lunghe, i coppieri d’Alessandro sesto

tenean coppe d’argento

entro la man levata, e con un gesto

d’umiltà grave e lento

offeriano a le molte inclite dame

le rose ed i rinfreschi.

Allettati correan pieni di brame

i veltri barbareschi

traendo fra le zampe il guinzal d’oro

che mal ressero i paggi.

Gioivano le dame inclite in coro

ai gran salti selvaggi,

e disperdendo in copia su ’l lucente

musaico a piene mani

cibi e rose, blandían trepidamente

i belli atroci cani.

Allor Giulia Farnese, un suo lascivo

balen da li occhi fuora

mettendo (a ’l riso il corpo agile e vivo

fremea come sonora

cetra), il sen nudo porse; e in tra le poppe

bianche rotonde e dure

un fante a lei da le papali coppe

versò le confetture.

Or non così, mie belle, o voi che tanto

amai e celebrai

e incoronai del mio lucido canto

ne’ boschi e ne’ rosai,

or non così venite al mio festino

ove l’Amor v’aduna?

I vostri baci, più dolci de ’l vino,

a ’l sole ed a la luna

io colsi un tempo; e, come entro una rara

coppa di fin lavoro,

mentre i nuovi desii cercanvi a gara

—veltri da ’l guinzal d’oro,—

la profonda dolcezza entro la rima

sottilemente infusa

io vi rendo. Gioite voi. Ma, prima,

Isaotta, la Musa,

quella ch’io più cantai, con un baleno

tra i cigli e con protese

le bellissime braccia, offre il suo seno,

come Giulia Farnese.

IL LIBRO D’ISAOTTA

Ella apparve.—Buon dì, messer cantore!—

disse ridendo con gentile volto.

IL DOLCE GRAPPOLO, II.

Disegno di ALFREDO RICCI.

Fototipia Danesi Roma

SONETTO LIMINARE

PALAGIO D’ORO, nobile magione

de la Speme, de ’l Riso e de’ Piaceri,

ove sotto i belli archi alti e leggeri

danzano i Sogni cinti di corone;

SELVA D’ORO ove Amor, nudo garzone,

con i Desiri, cupidi sparvieri,

con i Peccati, veltri agili e neri,

attende a la sua dolce cacciagione;

FONTE D’ORO ove candidi e tranquilli

vanno i cigni di Venere per torme

facendo a ’l dorso calice de l’ale;

O MIO LIBRO, convien che più sfavilli

sonante il verso e più ridan le forme

quando Isaotta Guttadàuro sale.

I.

IL DOLCE GRAPPOLO

I.

—O madonna Isaotta, il sole è nato

vermiglio in cima a ’l bel colle d’Orlando:

ei su’ vostri balconi ha ravvivato

le rose che morìan trascolorando.

Sorga da l’ampio letto di broccato

or la vostra beltà lume raggiando.

O madonna Isaotta, il sol che v’ama

con un lucido cantico vi chiama;

e gridano i paoni a quando a quando.

Udite voi salir nostre preghiere

o ancor vi tiene il Sonno in tra le braccia?

Dolce sarebbe a’ nostri occhi vedere

i primi raggi su la vostra faccia

ove il trapunto lin de l’origliere

ne la notte lasciò sua rosea traccia.

Palpita il vostro sen con più veloce

ansia a’ richiami de la nostra voce,

mentre la fante il busto alto v’allaccia?

«Levasi a lo mattin la donna mia

ch’è vie più chiara che l’alba del giorno,

e vestesi di seta Caturìa,

la qual fu lavorata in gran soggiorno

a la nobile guisa di Surìa»,

canta l’Antico nel poema adorno.

«Il su’ colore è fior di fina grana,

ed è ornato a la guisa indiana;

tinsesi per un mastro in Romanìa».

Levasi da ’l gran letto in su l’aurora

la mia donna; e la sua forma ninfale

tra le diffuse chiome a l’aria odora

e a ’l sol risplende più bianca del sale.

Tutta di gocce tremule s’irrora

ne ’l lavacro di marmo orientale.

Miran le statue a torno quella pura

forma e tessuta ad arte in su le mura

ride la greca favola d’Onfale.

Ridono i fatti di Venere dia

su ’l cofano di cedro, alto lavoro

d’artefici maestri di tarsìa,

che sta ne ’l mezzo d’un bacile d’oro;

ove con signorile atto la mia

donna gitta incurante il suo tesoro

di smeraldi, rubini e perle buone

che piovon come per incantagione

sovra il metallo nitido e sonoro.

Ella, composta in vago atteggiamento,

a mezzo de la rara conca emerge;

e la fante con anfore d’argento

pianamente d’ambrate acque l’asperge.

Al diletto ella freme, e con un lento

gesto la chioma rorida si terge.

Come tondi i ginocchi e come bianchi!

Han dal respiro un dolce moto i fianchi

e il petto ad ogni brivido s’aderge.

O madonna Isaotta, è dura cosa

ir le beltà non viste imaginando.

A voi conviene omai d’esser pietosa

poi che da tempo in van prego e dimando.

La bocca picciolella ed aulorosa,

la gola fresca e bianca in fine quando

concederete al bacio disiato?

O madonna Isaotta, il sole è nato

vermiglio in cima a ’l bel colle d’Orlando.—

II.

Così chiamai l’amata in nona rima,

sotto il grande balcon di tiburtino

ov’han lo scudo i Guttadàuro-Alima

con gocce d’oro in campo oltremarino.

Dormìa la villa ne ’l silenzio: in cima

a li aranci de ’l nobile giardino

aprivano i paoni le gemmanti

piume verso la luce, e de’ lor canti

striduli salutavano il mattino.

Ella apparve.—Buon dì, messer cantore!—

disse ridendo con gentile volto.

—Non questo è il tempo gaio de ’l pascore,

ma voi siete di ver loquace molto.

Or seguite a trovar rime d’amore,

chè con benigno orecchio, ecco, v’ascolto.—

Io le dissi:—Madonna, io son già fioco.

Or voi di sì salutevole loco

scendete a me che son di pene avvolto!—

Ella tacque; ed il capo inchinò mite:

ne li occhi le ridea novo pensiere.

Tutta quanta di porpora una vite

saliva da l’inferïor verziere,

e le bacchiche foglie colorite

mesceansi con le rose a le ringhiere.

Avean piegato un dì li aspri sermenti

a la copia de’ grappoli rubenti

che il padre Autunno infranse nel bicchiere.

Ella disse ridendo:—Io pongo un patto,

vago sire, a la mia dedizïone.

—Il vago sire—io dissi—accoglie al tratto

quel ch’Isaotta Guttadàuro pone.

Ed ella:—Quando un sol grappolo intatto

ne’ vigneti che bagna il Latamone

lungh’esso il chiaro colle solatìo

troveremo, io sarò pronta al disìo

vostro e sarete voi di me padrone.—

III.

Ella discese allora: un giuramento

fece sicuro il gran patto d’amore.

E prendemmo la china. Senza vento

era l’aria; ne ’l placido candore

erano i campi senza ondeggiamento,

brevi selve di canne erano in fiore.

Quasi una gratitudine beata

al sole offrìa la terra bene amata:

era novembre, il tempo de ’l sopore.

D’innanzi, il Latamon, fiume regale,

lambiva in suo lunante arco i vigneti

ove l’ebro clamor vendemmiale

ed i carmi de’ rustici poeti

salutato avean già l’almo natale

de ’l vino autor di gioia, ora quieti.

Disse Madonna:—Siate accorto e saggio:

quivi incomincia il pio pellegrinaggio.—

D’in torno s’inchinarono i canneti.

Io dissi:—Non mi giova la fortuna,

o madonna Isaotta, ne ’l trovare.—

Ed ella a me:—Non ha virtude alcuna

il fino Amore per v’illuminare?

Il grappolo tardìo dove s’aduna

da lungo tempo, come in alveare,

la dolcezza del miele a ’l lento foco

de ’l sole, aspetta noi per qualche loco.—

Io dissi:—Non mi stanco di cercare.—

Noi camminammo giù per la vermiglia

china che discendeva all’acque d’oro.

Da lungi a quando a quando una famiglia

di villici sorgendo da ’l lavoro

ci guardava con alta maraviglia;

e le fanciulle interrompeano il coro.

Venendo innanzi con giulivo ardire

una gridò:—Che mai cerchi, o bel sire?—

Ed io risposi a lei:—Cerco un tesoro.—

Noi così camminammo: ella men lesta,

poi che non concedeami anco la mano.

In guardare tenea china la testa,

bella come la bella Blanzesmano

allor che cavalcò per la foresta

a fianco a ’l suo Lancialotto sovrano.

Le fronde sotto i pie’ stridevan forte;

ma a quelle viti ignude aspre e contorte

li occhi chiedevan la dolce esca in vano.

Disse Madonna:—Riposiamo al fine.—

Era lungi un trar d’arco il bel rivaggio.

L’alta erba mareggiava in su ’l confine

placidamente, come biada a maggio;

or sì or no giungea da le colline

di citisi e di timi odor selvaggio.

Pareva il sol d’autunno per le chiare

vie de ’l cielo un novello orbe lunare:

i vapori facean mite il suo raggio.

Ella disse. Non mai le sue parole

ebber soavità così profonda:

cadevan come languide viole

da l’arco de la sua bocca rotonda.

E quel sorriso fievole de ’l sole

ancor la testa le facea più bionda.

Era, d’intorno, un grande incantamento.

Era il diletto mio qual d’uom che, lento,

in giaciglio di fiori ampio s’affonda.

Tacque. Uno stuol d’augelli, d’improvviso,

attraversò con ilari saluti.

Noi trasalimmo, come ad un avviso

misterioso de la terra; e, muti,

impallidendo ci guardammo in viso.

Poi prendemmo sentieri sconosciuti.

I pioppi nudi e senza movimento

parevan candelabri alti d’argento;

ed i lauri fremean come leuti.

IV.

Oh ne la valle concava d’Orlando

inaspettata vista del tesoro!

Giacea la bella vigna fiammeggiando

con tralci di rubino e foglie d’oro;

e uno stuolo d’augelli roteando

facea ne ’l mezzo de la vigna un coro,

—O madonna Isaotta, ecco la vita!—

io le gridai, con l’anima rapita.

Ed in alto gridò lo stuol canoro.

Io la trassi a quel loco: ella più lesta

venìa, chè forte io la tenea per mano.

Tutta rosea volgea da me la testa,

bella come la bella Blanzesmano

allor che la baciò per la foresta

l’amato suo Lancialotto sovrano.

E le dissi:—O Madonna, io tengo il patto.

Per voi colgo il fatal grappolo intatto.—

Ella mi diede il bacio sovrumano.

II.

BALLATA D’ASTÍOCO E DI BRISENNA

Amor, quando fiorìan ne ’l bel paese

il biondo Astíoco e Brisenna reina,

da ’l colle a ’l pian, da ’l fiume a la marina

sonavan alto le tue chiare imprese.

La terra di Brolangia era un verziere,

in figura d’un sistro, ismisurante.

Il verde paradiso due riviere

cingeano, come braccia d’un amante.

Il suol crescea meravigliose piante,

nudrito da le pingui alluvïoni.

Quivi tennero lieti eptameroni

il dotto Astíoco e Brisenna cortese.

La bontà che venìa da’ lor costumi

era sì dolce, o Amore, e sì profonda

che il suolo si coprìa di rose e i fiumi

volgean oro smeraldi ambra ne l’onda;

e, come ne la Tavola Ritonda,

ragionavano i tronchi e le fontane,

potea la Luna su le menti umane,

munían gl’incanti ai prodi elmo e pavese.

Su la cima del bel colle d’Orlando

sorgevano i palagi, aperti a ’l giorno.

Diecimila colonne scintillando

ricorrevan per l’alte moli a torno.

Vi saliva una scala, in doppio corno,

ampia, coperta di fanti e d’arcieri,

di messi, di valletti e di levrieri,

di dame e di donzelle in ricco arnese.

Convenivan le donne de’ poeti

ivi, in un luogo detto Galaora;

e sedeano in su’ fulgidi tappeti,

ove li amor di Cefalo e d’Aurora,

illustri opere d’ago, uscieno fuora

qua e là di tra le vesti ricoprenti.

Sedean le donne, in bei componimenti

di grazia, ad ascoltar la serventese.

Oh fontana d’Elai, per molti getti

ricadente ne ’l vaso di porfíro,

che dieci ninfe e dieci satiretti

reggean, piegati ad una danza, in giro!

Immergeavi una coppa di zaffiro

Brisenna, e la porgeva a ’l rimatore.

Celava l’acqua in sè virtù d’amore

che in cor mortale si facea palese.

Ma le belle traevansi in disparte.

Venivan quindi per eguali torme

di sette; e digradando in lungo ad arte

imitare volean l’ímpari forme

de ’l flauto che il dio Pan seguendo l’orme

di Siringa construsse in su ’l Ladone.

Come le canne, l’agili persone

tutte vibravano, a la danza intese.

Ogni torma correa verso l’eletto.

Ad una ad una le bocche fragranti,

le bocche dolci più che miel d’Imetto,

egli baciava, splendido in sembianti.

Fuggia la torma, ed ecco l’altra avanti.

E svolgeasi così, lungo i roseti,

la danza; mentre li èmuli poeti

a tal vista fremean nuove contese.

Oh fontana d’Elai, dove son l’acque

che un dì fluiron per sì larga vena?

Dov’è il murmure tuo che tanto piacque

a ’l mite Astíoco e a Brisenna serena?

Cadde una notte ne ’l tuo sen la piena

Luna, divelta per forza di carmi.

S’infransero a ’l tremore orrido i marmi,

e fumaron stridendo l’acque incese.

III.

ISAOTTA NEL BOSCO

«Eranmi schiavi li astri in lunghe torme;

«e in tal regno le feste ho celebrate

«de’ suoni de’ colori e de le forme.»

BALLATA VI.

Disegno di G. A. SARTORIO.

BALLATA I.

Pur jeri (uscían da la recente piova

i cieli, tersi più che vetri schietti)

andavam co’ ginnetti

pe’ boschi de la valle cavalcando.

Ella, dritta in arcioni, agile e franca,

reggea ne ’l pugno i freni

e moveali con varia maestría.

Piegava ad arco il ginnetto la bianca

chioma e fervea con leni

giochi, sommesso a quella tirannía;

e la sua leggiadría

e la beltà d’Isotta e il bosco intento

e li albori sereni,

che di velari penduli d’argento

adornavano il bosco in tutti i seni,

facean così gentil componimento

ch’io mi chiesi:—Non forse in lor balía

hannomi i Sogni?—E stetti dubitando.

BALLATA II.

Non m’avevano i Sogni in lor balía;

chè mi disse la Bella, ad un radore:

—Senti soave odore

di viole, che giunge a quando a quando!—

Su’ freschi venti odore di viole

giungea, soave e forte;

trepidavano li alberi novelli,

in torno; e aprivan loro gemme a ’l sole

le rame ésili e torte;

e verzicavan fitti li arboscelli,

come verdi capelli

ondeggiando ne l’aria ad ogni fiato.

E parevan le morte

ninfe rivivere, e parea rinato

Pane al mondo, ed alfin parean risorte

tutte le deità del tempo andato,

ma quali un dì le vide il Botticelli

in su’ poggi di Fiesole vagando.

BALLATA III.

Ella disse:—Cerchiamo le viole

tra l’erbe, chè non son lungi nascoste.—

(O fiori, che a me foste

cagion di gaudio, vostro pregio io spando.)

Balzai a terra; ed ella, anche d’un salto,

vennemi sovra il petto,

ridendo. Propagaronsi per l’òra

le freschissime risa, in mezzo a l’alto

silenzio; ed il ginnetto

anitrì ver la dolce sua signora.

Noi ci mettemmo allora

su l’odorosa traccia a ricercare

ne ’l bosco giovinetto.

Chini su ’l suol pratío, senza parlare,

noi eravamo intesi a quel diletto.

S’udivano i cavalli pascolare

da presso e impazienti ad ora ad ora

scuoter li arcioni, forte respirando.

BALLATA IV.

Piovea su ’l verde il sol di marzo, infranto,

però che avea co’ rami allegra lotta.

E le man d’Isaotta

sparivano in tra ’l verde, a quando a quando.

Oh mani belle, oh mani bianche e pure

come ostie in sacramento,

dolci a li afflitti, prodighe, regali

meglio che a’ tempi gai de l’avventure!

Oh mani che il cruento

cuor nostro ignavo e le piaghe mortali

e tutti i nostri mali

con infinita carità guariste,

ed a ’l nostro tormento

le porte d’oro de’ bei sogni apriste,

e a ’l nostro ardore cieco e vïolento

in coppa d’oro un vin sereno offriste!

Oh bianche mani, oh gigli spiritali

tra le viole, ne ’l chiarore blando!

BALLATA V.

Riprendemmo la via, con i ginnetti

ch’eran più vivi e più giocondi. Al corso

anelavano; e il morso

tingean di calda bava, scalpitando.

Ora la selva, innanzi a li occhi nostri,

misteriosa e grave,

ergeva i tronchi e i rami a ’l ciel maggiori;

e, lunga componendo ala di chiostri,

volgeasi in ampia nave,

qual dòmo, o spaziava in alti fòri.

Avea cupi romori.

Ella disse:—Non dunque tal sentiere

mena a ’l loco soave

u’ la Bella, aspettando il Cavaliere,

dorme sepolta in tra le chiome flave

che crebbero per mille primavere?—

Ond’io sorrisi. Ed ella:—Or quali amori

sogna colei ne l’animo, aspettando?—

BALLATA VI.

—Non sogna—io dissi. Ed ella:—Io so che un giorno

venne il sire a fugar da que’ cari occhi

l’incanto, ed a ginocchi

baciò la rara mano, supplicando.

Ei parlò di tesori e di castella,

di terre ismisurate,

d’omaggi e di diletti senza nome.

Lucidamente arrisegli la Bella,

dicendo: «Voi mi fate

«onor grande, o mio sire. Ma pur, come

«sorga l’alba, le some

«voi leverete, a ritrovare l’orme.

«Altre plaghe ho regnate!

«Eranmi schiavi li astri in lunghe torme;

«e in tal regno le feste ho celebrate

«de’ suoni de’ colori e de le forme.»

Disse; e di nuovo arrise, ne le chiome

ampie, come in un gorgo, profondando.—

BALLATA VII.

Il mister favoloso in cui la selva

era sommersa, e quella voce umana

che dava ad una vana

ombra la vita, e quel chiarore blando,

il senso mi cingean di tal malía

ch’io mi credeva udire

suono di corni in lontananza ròco

e veder cervi a mezzo de la via,

grandi e candidi, escire

con in fronte una croce alta di fuoco.

Strano li alberi gioco

facean di luci. L’un parea, tra’ rai,

smeraldi partorire;

l’altro balzar da li orridi prunai

come serpente, in mal attorte spire.

Disse Madonna:—Si convenne Elai

un tempo con Astíoco in questo loco,

il qual re meriggiava poetando.

BALLATA VIII.

Meriggiava quel re, sotto il pomario

che splendeva a’ suoi dì come un tesoro.

Cadeano i frutti d’oro

gravi su ’l suolo in torno, a quando a quando.

Rendean per l’aria in torno una fragranza

di miel, così gioconda

che al cuor giungeva quale un vin di rose.

E il buono Astíoco, in mezzo a l’abondanza

de’ frutti, di profonda

dolcezza pieno l’anima, si pose

a laudare le ascose

virtuti de la terra in un poema.

Giunto era a la seconda

canzone quando, senz’alcuna tema,

ei scorse Elai. Qual re di Trebisonda,

il capo cinto avea d’un dïadema

ed il petto di pietre preziose

che vincevano il dì riscintillando.

BALLATA IX.

Chiesegli Elai: «Vuoi tu, sir di Brolangia,

«sopra tutta la terra alzar tuo soglio?»

Ed il sir: «Ben io voglio!

«Or tu dammi, che ’l segua, il tuo comando.»

«Sorgi dunque da l’ombra e t’incammina

«pe ’l sentier ch’io t’addito,

«fin che tu giunga in riva de ’l ruscello,

«ove un giorno la fata Vigorina

«adagiò ne ’l fiorito

«letto de l’erbe il corpo agile e bello;

«ed il magico anello

«che fiammeggiava più che foco vivo

«mise, come in un dito,

«ne ’l verde stel d’un giglio ancor captivo;

«e sognò, me’ che in letto di sciamito,

«a ’l murmure de l’acque fuggitivo.

«Or trarre ti convien da ’l gambo snello

«il fin tesoro, là dov’io ti mando.»

BALLATA X.

Surse pronto il re musico; ed il lesto

piè mosse in cerca de ’l beato giglio.

E a l’antico giaciglio

di Vigorina giunse trepidando.

Vide lo stelo e vide anche l’anello;

e lo stel ne ’l cerchietto

pareva il dito fragile e mortale

d’una ninfa cangiata in arboscello.

Ma il sire, a tal conspetto,

non osò porre la sua man regale

su l’anello fatale;

poichè, da quando l’erbe a Vigorina

furon fiorito letto,

il giglio erasi aperto a la divina

luce, non più da ’l calice constretto;

e Astíoco, in tòr la pietra alabandina,

infranto avrebbe il giglio verginale

che a ’l sol ridea, sì dolce palpitando.—

BALLATA XI.

Questo narrò la mia favolatrice.

Ed a me parve che un incantamento

fluisse da quel lento

eloquio, tutti i boschi affascinando.

Com’ella tacque, il fremito de ’l suono

mi tremolò sì viva—

mente a’ precordi ch’io rimasi assorto

nel mio diletto ripensando a ’l buono

Astíoco.—E se a la riva

d’oro il giglio d’Elai non anche è morto?

E se ancora a diporto

la fata Vigorina è pe’ sentieri?—

ella chiese, chè udiva

non lungi mormorii rochi e leggeri

d’acque, correnti giù per la nativa

ombra, e vedeva crescere i misteri

entro i seni de ’l valico ritorto.

Onde spronammo, innanzi trapassando.

BALLATA XII.

Era la fonte in una lene altura

coronata d’opachi elci e di mirti.

Rompevano li spirti

de la fonte tra’ sassi palpitando.

Non mai dolce suonò bistonia lira

come le fronde a ’l vento

su la natività de le bell’acque;

nè fu sì chiaro il talamo d’Argira

e nè pur l’arïento

u’ con la ninfa, poi che a Giove piacque,

Ermafrodito giacque.

Partìasi l’onda in rìvoli tra’ massi

de ’l clivo, in più di cento

rìvoli che brillavano, pe’ sassi

fini e politi, con varïamento

di carbonchi topazi e crisoprassi.

Attoniti mirammo; ed in noi nacque

desìo di bere...—O fonte, io t’inghirlando!

BALLATA XIII.

Io t’inghirlando, o fonte ove quel giorno

parvemi bere in coppa jacintea

il sangue d’una dea,

che a ’l cuore mi fluì letificando!—

Scendemmo il piano margine; e commise

in sì dolce atto Isotta

il fior de la sua bocca ad una vena

e sì fresco e vermiglio e vivo rise

quel fiore in tra la rotta

onda e s’aperse, ch’io ritenni a pena

un grido e in su la piena

bocca più baci e più, cupido, impressi.

Ella rideva... Oh lotta

di baci che cadean sonanti e spessi

e mescevansi a l’acque! Oh ne la grotta

ampia e ninfale mormorii sommessi

d’acque e le risa de la mia serèna!

Bevemmo e ci baciammo, ivi indugiando.

BALLATA XIV.

Or quale io bevvi ignoto filtro, inconscio?

Era ne la sua bocca, era ne l’acque

la virtù cui soggiacque

ogni mio senso, amor rilampeggiando?

Non so. Ma come uscimmo da la chiostra

in su’ paschi feudali

ove il bel fiume suoi tesori aduna,

parvemi cavalcare ad una giostra,

e che da que’ fatali

occhi mi sorridesse la fortuna

e fusser ne la luna

in urna d’adamante custodite

le mie sorti regali.

Onde, felici, a ’l Sol candido e mite

e a l’ardor de’ cavalli ed ai natali

venti ci abbandonammo; e le due vite

nostre mescemmo e rinnovammo in una

vita più forte, che s’aprì raggiando.

IV.

SONETTO D’APRILE

. . . . a ’l cuor giunge il freddo del serpente.

MELUSINA.

Disegno di GIUSEPPE CELLINI.

Fototipia Danesi Roma

Aprile, il giovinetto uccellatore,

a cui nitido il fiore

de le chiome pe’ belli omeri cade,

ne ’l cavo de la man, come un pastore,

in su le prime aurore

ha bevuto le gelide rugiade.

Aprile, il giovinetto trovadore,

su le canne sonore

dice l’augurio a le nascenti biade:

i solchi irrigui fuman ne ’l tepore,

un non so che tremore

le verdi cime de la messe invade.

Ecco la Bella! Ecco Isotta la blonda!

China, de la sua porta a ’l limitare,

ella stringe il calzare

a ’l piè che sanno i boschi. E il dì la inonda.

Toccan la terra, a l’atto de ’l piegare,

i suoi capelli, in copia d’or profonda.

Oh, la faccia gioconda

che a pena da quel dolce oro traspare!

V.

BALLATA DELLE DONNE SUL FIUME

A torme a torme candidi paoni,

lenti, silenti come neve in aria,

discendono su l’agili ringhiere.

ELIANA.

Disegno di MARIO DE MARIA.

I nitidi mercanti alessandrini,

profumati di cìnnamo e d’issopo,

bevean su la riviera di Canopo

ne’ calici de ’l loto i rosei vini.

Noi lungo il fiume, ove sì dolci istanti

indugiammo cercando per la via

il grappolo tardivo,

navighiamo a diletto, in compagnia

di musici che il lido empion di canti.

Tutto s’accende il lido fuggitivo

a lo splendor vermiglio.

Tu, ridendo, co ’l calice d’un giglio

attingi le bell’acque scintillanti.

La man tua lieve crea schietti rubini.

Le gentildonne, che fan gaia corte

a te con gran sollazzo, in su’ minori

legni, rapidamente

seguon l’esempio e con i bianchi fiori

attingon l’acque d’or, ridendo forte.

Tutte, in un tempo, bevono a ’l lucente

vespero, inebriate,

quasi Bacco le linfe abbia cangiate

in vin di Scìo, da’ regni de la morte.

Suonano a torno i lieti ribechini.

Così tu vai, piacente Primavera,

navigando ne ’l vespero, per l’almo

fiume onde Amore sorse;

e i gigli tratti dietro il paliscalmo

vestono forme, ne la dubbia sera.

Non calano da’ rotti argini forse

le ninfe a ’l Latamone?

Questa, piena di donne e di canzone,

non è l’isola bella di Citera?

Non sei tu dunque iddia ne’ tuoi domíni?

Questa è l’isola bella: non la tiene

però Venere. Isotta ha signoria,

Isotta Biancamano,

su la verde Brolangia solatìa

ove reìne clementi e serene

vissero a lungo, in tempo assai lontano,

e amaron poetare.

Qui non s’ode Bacchilide cantare,

non Saffo, non Alceo di Mitilene.

Ma s’odono i leuti fiorentini.

O musici, toccate li strumenti

con più dolcezza, poi che a’ lauri in cima

è la luna novella.

Cantate, o gentildonne, a cui la rima

fiorisce in amorosi allettamenti

a sommo de la bocca picciolella.

Sicchè di su l’altura

udendo suoni e canti a la ventura,

veggendo faci, dicano le genti:

—Torna forse Brisenna a’ suoi festini?

VI.

BALLATA E SESTINA

DI COMMIATO

. . . . su da la tenebra

crescea per l’arti de la maga tessala,

porgendo la man nivea.

DIANA INERME.

Disegno di GIUSEPPE CELLINI.

BALLATA.

Ora è muto il selvaggio paradiso

già costumato a la tua signoria.

Dov’è la voce onde l’anima mia

e la selva tremavan d’improvviso?

Pavidi, in tra la selva umida e fresca,

correano a quella voce i cavriuoli.

Splendean miti ed umani

li occhi a l’ombra in guardarti; ed i figliuoli,

alti e biondetti, sen venìano a l’esca

de ’l cibo, come a ’l pan giovini cani.

Forte ridevi tu quando a le mani

i lor teneri denti

ti mordevan con piani incitamenti.

Tra la fronda eran queti li usignuoli

ed i frassini intenti

ascoltavan salire il dolce riso.

SESTINA.

Quando più ne’ profondi orti le rose

aulivano per l’aria de la sera

e mesceasi a quel lor tepido fiato

sapor di miele da’ pomari d’oro,

venne Isaotta un tempo a le mie braccia,

candida e mite quale a maggio luna.

Non sì dolce chinò li occhi la Luna

su ’l suo vago sopito in tra le rose

Endimïon, tendendo ambo le braccia,

(splendeva il Latmo a la vermiglia sera,

cui bagnano i ruscelli in vene d’oro:

sol de’ veltri s’udia l’ansante fiato)

com’ella sovra me. Caldo il suo fiato

io sentìa su ’l mio volto, ed a la luna

vedea brillare la cesarie d’oro

cui cingevano i miei sogni e le rose.

Fulgida aurora a me parve la sera,

ne ’l cerchio de le sue morbide braccia.

Dolce cosa languir tra le sue braccia!

Dolce, languendo, bevere il suo fiato!

Voci correan d’amor per l’alta sera;

e bramire s’udian cervi a la luna

da’ chiusi, e Agosto a l’ombra de le rose

cantar soletto in su la tibia d’oro,

e a quando a quando, come in vaso d’oro

pioggia di perle, da le verdi braccia

de li alberi che misti eran di rose

le odorifere gomme ad ogni fiato

d’aura cader su’ fonti ove la luna

piovea gl’incanti de l’estiva sera.

O donna ch’anzi vespro a me fai sera,

cui Laura è suora ne le rime d’oro,

deh foss’io, come il vago de la Luna,

addormentato, e alfin tra le tue braccia

mi risvegliassi e bevere il tuo fiato

potessi ancora, in letto alto di rose!

Tu la Bella vedrai diman da sera

e a lei ricingerai le chiome d’oro,

canzon, nata di notte senza luna.

QUI FINISCE IL LIBRO D’ISAOTTA.

SONETTI DELLE FATE

E su tal corda l’anima sospira.

GRASINDA.

Disegno di GIUSEPPE CELLINI.

A GIUSEPPE CELLINI

Lino ai boschi de l’isola di Creta

udía le ninfe correre tra i rami

e Teocrito udía lunge i richiami

di Lyda a riva e i canti di Dameta.

Tu ne li orti d’Italia odi, o poeta,

rider le fate come in lor reami.

Ti chiede Urganda:—O mio sire, tu m’ami?—

e ti trae ne la sua reggia segreta.

Agile, ardente quale fiamma, Urganda

t’intesse a torno con rapidi voli

una danza di perfida virtù.

Ma non anche tu dormi in Broceglianda

tra i mirti intonsi, a’ lai de’ rosignoli,

poi ch’io suono il fatal corno d’Artù.

ELIANA

Dorme a notte il palagio d’Elïana,

simile a un dòmo gotico d’argento.

Or, ne la luce senza mutamento,

pare un fragile incanto di Morgana.

Armoniosa come uno stromento

apresi a torno l’alta ombra silvana;

ed a piè de la scala una fontana

singhiozza in ritmo ne ’l silenzio intento.

A torme a torme candidi paoni,

lenti, silenti come neve in aria,

discendono su l’agili ringhiere.

Sono le spose morte di piacere,

che tentan la dimora solitaria.

E il bosco è pieno d’implorazïoni.

MIRINDA

Mirinda e il fido, ne l’occulta stanza,

adagiati su’ troni orientali,

dilettansi a gittar lucidi strali

sotto i piè d’un fanciul nudo che danza.

Un grande e bianco augello, a passi eguali,

carico d’otri, sparge in abondanza

acque d’ambra d’insolita fragranza

su i marmi che dan lume ai penetrali.

—Vedrem fiori, com’ampie urne, fiorire;

berremo un vin ne’ puri alvi de’ frutti;

e guarderemo entro smeraldi il sole.—

Dice Mirinda. E il tremulo nitrire

de’ liocorni e il murmure de’ flutti

si mescono a le sue lente parole.

MELUSINA

Guarda, assisa, la vaga Melusina,

tenendo il capo tra le ceree mani,

la Luna in arco da’ boschi lontani

salir vermiglia il ciel di Palestina.

Da l’alto de la torre saracina,

ella sogna il destin de’ Lusignani;

e innanzi a ’l tristo rosseggiar de’ piani,

sente de ’l suo finir l’ora vicina.

Già già, viscida e lunga, ella le braccia

vede coprirsi di pallida squama,

le braccia che fiorían sì dolcemente.

Scintilla inrigidita la sua faccia

e bilingue la sua bocca in van chiama

poi che a ’l cuor giunge il freddo de ’l serpente.

GRASINDA

Dorme Grasinda in mezzo a’ suoi tesori,

ove l’incanto un sonno alto le impose.

E l’intima dolcezza de le cose

ver lei migra in assai vaghi romori.

Fremono a torno li alberi canori,

da la grande armonía piovendo rose

quasi che per virtù misteriose

si rispandano i suoni in rari fiori.

Lento il corpo ne ’l sonno a ’l ritmo cede:

compongonsi le membra agili in arco

e prendon forma di lunata lira.

Si tendono le chiome argute al piede

facendo strano a’ due pollici incarco;

e su tal corda l’anima sospira.

MORGANA

Or tremule, su i mari e su le arene,

crescon ne la lunare alba le imagi:

materïati d’oro alti palagi

e torri ingenti assai più che Pirene.

Salgono scale in luminose ambagi

con inteste di fior lunghe catene.

Come navi in balía de le sirene,

ondeggiano le pendule compagi;

poi che Morgana, in dolce atto giacente

ne ’l letto de la nube solitaria,

quasi ebra di quel suo divin lavoro,

ama, seguendo un carme ne la mente,

cullare de le man languide a l’aria

la città da le mille scale d’oro.

ORIANA

Orïana tenea l’incantamento.

Giacean, ebri d’assai dolci veleni,

ne l’antro i prodi; e larga di sereni

sogni la Luna era a l’umano armento.

Pascean su ’l limitare i palafreni

meravigliosi, li émuli de ’l vento:

battean la lunga coda in moto lento

a la coscia, e nitrían per li alti fieni.

Giunse Amadigi a l’antro solitario,

tutto de l’armi splendide vestito;

e tre volte suonò, ne ’l muto orrore.

Quindi, rompendo il magico velario

che l’edera tessea, con quell’ardito

gesto egli prese ad Orïana il cuore.

ORIANA INFEDELE

Quando Amadigi con l’eterna amante

giunse a l’isola Ferma (auree ne ’l giorno

lucean le mura ed i verzieri in torno

aulívano), le porte d’adamante

s’apriron mute e gravi, a ’l suon de ’l corno;

ma, lasciando Orïana a Floridante,

il Donzello del mare, almo e raggiante,

penetrò solo ne ’l divin soggiorno.

Disse a la donna il bel sir di Castiglia:

—Ahi che troppo di te m’arse il desio!

Or tu m’odi!—E la trasse ai labirinti.

Mago ne l’aria odore di jacinti

vinse Orïana de ’l soave oblio.

Ridea Lurchetto in sua faccia vermiglia.

SONETTI D’EBE

. . . . Morgana, in dolce atto giacente

ne ’l letto de la nube solitaria. . . .

MORGANA.

Disegno di VINCENZO CABIANCA.

IL CAVALIERE DELLA MORTE

In un’antica stampa de ’l Durero

va contro maghi e draghi a la battaglia

tutto chiuso ne l’arme un Cavaliero

su ’l gran cavallo coperto di scaglia:

a ’l fianco l’accompagna da scudiero

la Morte senza piastra e senza maglia,

dietro gli segue da valletto il nero

Peccato; e fosca innanzi è la boscaglia.

Io così, nuovamente, a la conquista

de l’Arte e de l’Amor, salgo la vita;

ma il mio bieco scudier non mi rattrista,

ma il valletto ridendo alto m’incita

ed incanto non v’ha che mi resista,

poi che già in groppa, o Bella, io t’ho rapita.

IL FIUME

I.

Quando lungo il selvaggio

fiume la mia signora

navigava, a l’aurora,

con pomposo equipaggio,

si faceva canora

la riva a ’l suo passaggio

e li uccelli di maggio

volavan su la prora.

Scendevano i tappeti,

di color rosso e giallo,

ne l’acqua di turchese.

E i galanti roseti

salutavano il gallo

dipinto su ’l palvese.

II.

Per virtù de’ miei canti

emergevan da l’onda

amorosa e feconda

mille fiori odoranti;

e la signora bionda

da’ grandi occhi stellanti

arrideva alli incanti,

con voluttà profonda.

Prendeano singolare

forma ne ’l dubbio lume

alti i pioppi d’argento

e parean s’abbracciare

giù ne ’l letto de ’l fiume,

co ’l favore de ’l vento.

III.

Sorgean quindi, nutrite

da ’l padre fiume, vive

selve lungo le rive

e s’aprian ne ’l ciel mite.

Da le sedi native

le ninfe sbigottite

correvano inseguite,

candide fuggitive.

E pe’ i recessi impervi

de i divini soggiorni,

ne ’l silenzio divino,

bramivan come cervi

li egìpani, bicorni

iddii da ’l piè caprino.

IV.

La bianca dama il ciglio

con la man, dolcemente,

schermìa da la nascente

forza de ’l sol vermiglio

e l’altra man pendente,

simile a un molle giglio,

tenea fuor de ’l naviglio

entro l’acqua corrente.

E nulla era più bello

e leggiadro de l’atto

ch’ella facea, tra i raggi,

cogliendo un ramoscello

o un gran fiore scarlatto

da li argini selvaggi.

V.

Quando a terra posava

ella il suo piè ducale,

la selva fluviale

tutta in fiore cantava.

Saliva il nuziale

inno a l’ospite flava;

e a ’l tuono era la cava

selva una catedrale.

Io, piegando i ginocchi,

dicea:—Bionda signora,

un servo, ecco, si prostra.

Ella chinava li occhi,

bella come l’aurora,

e dicea:—Sono vostra.

IL CANTO

Un giorno ella cantò, su la galea,

ad alleggiar la mia grave fatica.

E il mare a noi, spirante ancor l’antica

divinità, propizio sorridea.

Al riso innumerevole, l’aprica

riva non lungi in breve arco splendea,

polita e bianca, qual ne l’Odissea

la riva de la dolce Näusìca.

Or così, mentre io ripensava Ulisse,

guardando pe ’l seren grembo de l’acque

palpitar l’ombra de l’amata chioma,

parvemi, Omero, il dáttilo fiorisse

in sommo de ’l gentil labbro, che nacque

a favellar ne ’l tuo puro idïoma.

SIMILITUDINE

Pascono in ozio su le mura erbose

i cavalli asïatici d’Erode,

mirabili cavalli; e tra le rose

il fluttuare de le lunghe code

mollemente si perde. Accidiose

dormon le palme a torno in su le prode,

e or sì or no ne ’l sonno de le cose

il vivente de ’l mar fremito s’ode.

Ma se Jacìm con rauco grido appare,

balza correndo a lui lo stuol disperso,

a lui guardando da li occhi inquieti.

Amo così, mia bella, io figurare

i desideri miei per te ne ’l verso,

cavalli pascolati in tra i roseti.

SOGNO D’UNA NOTTE

DI PRIMAVERA

Tu discendi con pompa orientale

giù pe’ i lucidi gradi; ed una schiera

di femmine ti segue, per la nera

scala raggiando la beltà nivale.

Verso la terra, in atto di preghiera,

tu protendi le braccia; ed a ’l segnale

da le bocche mulièbri agile sale

il cantico a la nuova primavera.

Si muovono con lento ondeggiamento

le teste a ’l ritmo, e su per l’aria aperta

in lontananza il pio cantico spira.

Odesi, poi che il gran clamore è spento,

la lunga scala d’ebano, coperta

di femmine, vibrar come una lira.

L’ADORAZIONE

Pallidi ne li azzurri jacintèi

stan li oleandri lungo il mar giocondo,

quali Tádema, il dolce pittor biondo,

già vide ne li idilli di Pompei.

Biancheggiano in quadrùplo ordine a tondo

su le insigni colonne i propilei;

e da l’ombra felice ove tu sei,

Ebe, ne l’aria sale odor profondo.

L’aroma de ’l divin fiore, che intatto

ne ’l tuo misterioso essere chiudi,

per una lenta ebrïetà m’attira.

De le trepide braccia, umile in atto,

io ricingo i tuoi piè candidi e nudi.

Suona l’anima mia, come una lira.

RURALI

Siede una donna, bianca e taciturna,

tenendo l’arpa da le molte chiavi,

su ’l solio, ne la sacra ora notturna.

VAS SPIRITUALE.

Disegno di G. A. SARTORIO.

Fototipia Danesi Roma

VIA SACRA

Io te porto su ’l plaustro alto, Maraja,

istorïato d’angeli e di santi,

su ’l plaustro di trionfo a quattro paja

di bovi da le corna erte e lunanti.

Ondeggia in ritmo ai passi ogni giogaja

bianca splendendo; il can fulvo davanti

gioiosamente a i gravi passi abbaja;

e a ’l salïente amor s’alzano i canti.

Oh per il colle olivi in rare file

sopiti, in un pallor dubbio di argento

su ’l dolce azzurro pomeridiano!

Oh tra li olivi il coro feminile

svolgentesi ne l’aria senza vento,

come un ampio cantar gregoriano!

PER LA MESSE

I.

Quando il tuo corpo d’Ebe, alto, ridente

ancor d’infanzia e già schiuso nel fiore

de la prima bellezza adolescente,

sorse avanti improvviso (era l’odore

pe’ i ricolti sereno), la vivente

ubertà de’ capelli a ’l fulvo ardore

de le spighe così naturalmente

si giunse e così vergine il candore

del sol ne l’innocenza del mattino

arrise, ch’io tremai. Non forse tu,

risorta da la terra genitrice,

eri un’iddia de ’l buon tempo latino?

E non venivi ai popoli datrice

d’una nuova più forte gioventù?

II.

Sia con l’uomo la pace e la giustizia.

Tace, inerte nel sonno, la pianura

sazia di luce e pingue di dovizia

oppressa da l’immensa genitura.

Argentëi de’ venti a la blandizia

li olivi custodiscon la matura

copia. Fáusto il ciel brilla; e un coro inizia

i gravi offici de l’agricultura.

E si svolge così, ne la profonda

serenità de la tua luna estiva,

l’inno del pane, o madre terra esperia;

come quando per Cerere feconda

il mite canto arvalico saliva,

regnando Numa con la ninfa Egeria.

III.

Or falcian diecimila braccia umane

la messe del frumento. Come antiche

are sacrate a deità pagane,

su i rasi campi sorgono le biche;

e lietamente l’uomo a le fatiche

piega la forza de le membra sane,

però che ride in cima de le spiche

a l’uom l’augurio de ’l futuro pane.

Guarda da l’alto su la rusticale

opera il Sole, dio benigno e grande

a cui sacro è ne’ solchi ogni covone.

E ne la pia letizia cereale

per me la tua geòrgica si spande,

o Publïo Vergilïo Marone.

LA MADRE

Vigile, all’alba, sta su ’l limitare

della casa la Madre ottagenaria,

da poi che alla fatica frumentaria

i molti figli attendono. E cantare

ode la Madre i figli alto nell’aria

concordemente l’inno salutare

che prega il Sole di beneficare

la santità dell’opra alimentaria.

Alla dolcezza del compatimento

materno in cuor de’ figli la nativa

pazienza risorge. Or, tra i sudori

e la sete e la polvere ed il vento,

la pazienza è il lene olio d’oliva

che conforta le membra ai lottatori.

I SEMINATORI

Van per il campo i validi garzoni

guidando i buoi da la pacata faccia;

e, dietro quelli, fumiga la traccia

del ferro aperta alle seminagioni.

Poi, con un largo gesto delle braccia,

spargon li adulti la semenza; e i buoni

vecchi, levando al ciel le orazïoni,

pensan frutti opulenti, se a Dio piaccia.

Quasi una pia riconoscenza umana

oggi onora la terra. Nel modesto

lume del sole, al vespero, il nivale

tempio de’ monti inalzasi: una piana

canzon levano li uomini, e nel gesto

hanno una maestà sacerdotale.

IL POMO

Pendono i frutti, maturati a ’l roseo

calor de ’l sole, e tremano:

intatti ancora, poi che ad Ebe l’intima

dolcezza lor consacrano.

Vermigli sono e de ’l lor peso aggravano

i rami e de ’l lor numero;

e tale effluvio spargono aulentissimo

onde mi ride l’anima

tutta e ne ’l capo assai giocondi nasconmi

pensieri e vaghe imagini

di amore sì che in vero tutta ridemi,

come ne ’l vino, l’anima.

Sopraggiunge ne li orti Ebe, con subita

gioia; e ridendo gridami:

—O tu, o tu che siedi sotto l’albero

de ’l pomo, un frutto coglimi!—

—Non io te ’l coglierò, ma te medesima

leverò, fino a giugnere

il ramo, su le mie braccia, o dolcissima

Ebe.—Ed ella:—Or tu lévami

su le tue braccia.—Ed io la levo, a giugnere

il buon frutto che penzola

ed alletta, sì come ne la favola

antica del re Tantalo.

Ergesi il corpo d’Ebe, quale un’anfora,

da la mia stretta; e l’avide

mani ella tende a ’l ramo, in attitudine

bellissima; ed ai cúbiti

nudati le sorridono due rosei

cavi, due nidi rosei,

ove, meglio che a ’l frutto, io vorrei mordere,

me’ che a l’inarrivabile

frutto.—Ancora!—ella grida—Ancora! Un ultimo

sforzo, ed ha vinto Tantalo!—

Ond’io più l’alzo; e più ne ’l desiderio

ardo, sentendo il palpito

de le sue membra. Grida ella:—Vittoria!—

E, d’un salto, si libera

da le mie braccia e fugge, abbandonandomi.

—Vittoria!—li orti echeggiano.

Poi ella torna, perocchè ne l’animo

sia pïetosa. Offrendomi

la cara bocca, ancora tutta rorida

de ’l succo, d’onde l’alito

esce fragrante come su da ’l calice

d’un fiore, dice:—Baciami!—

Ed a lungo io la bacio; e tutti fremono,

parmi, d’invidia li alberi.

LA VENDEMMIA

Prema co ’l pié gagliardo un giovinetto,

entro il tino di quercia, le capaci

sacca ricolme d’uva succulenta;

ed all’urto gli scorra il mosto in rivi.

Poggiato ad una verde asta silvana,

ei moderi co ’l suo canto l’alterno

salto de’ piedi; e sia composto, quale

è Dïonigi nel buon marmo acheo.

Gli ridano le membra, temperate

di grazia e di vigore, agili in ritmo.

Appariscano a fior del suo torace

adolescente i fieri archi dell’ossa,

come a studio segnati da preclaro

artefice; e le braccia al busto inserte

nitidamente sieno e nerborose

come d’atleta al disco esercitato;

e le gambe in lor moti abbian la maschia

venustà della forma e la lunghezza

quasi fluente, che alli Antichi nostri

in tele e in marmi assai furono care.

Vengan d’in torno le fanciulle al tino

da le prossime vigne, con canestri

di grappoli in su ’l capo; e faccian coro,

quali un dì le canéfore in Atene.

Fluiscano, di sotto alle calcagna

imporporate del vendemmiatore,

larghi rivi di mosto; e liberale

sia di gioia a l’umana opera il Sole.

LA NEVE

Scende la neve su la Terra madre,

placidamente. E lei bianca riceve

la Terra ne’ suoi giusti ozi, da poi

che all’uom copia di frutti ha partorito.

Guarda il bifolco splendere a’ sudati

campi la neve, mentre siede al desco;

e a lui dal cuor la speme e dal bicchiere

sorride la primizïa del vino.

—Scendi con pace, o neve; e le radici

difendi e i germi, che daranno ancora

erba molta alli armenti, all’uomo il pane.

Scendi con pace; sì che al novel tempo

da te nudriti, lungo il pian ridesto,

corran qual greggia obedïenti i fiumi.

BOOZ ADDORMENTATO

Ella cavalca, lungo il reo padule;

e dietro; a paro, su due bianche mule

seguon due vecchi, gravi e taciturni.

L’ALUNNA.

Disegno di MARIO DE MARIA.

Fototipia Danesi Roma

DA VICTOR HUGO.

I.

Ora Booz giaceva, stanco le braccia e il petto,

però che faticato avea molto su l’aja.

Ed or giaceva alfine Booz, presso le staia

ricolme di fromento, ne ’l consueto letto.

Possedea grandi il vecchio campi d’orzo e di grano

al sole; e prosperavano i suoi campi in dovizia.

Se ben dovizioso, era mite ed umano

il vecchio; e incline avea l’animo a la giustizia.

Quando a sera tornavano da le agresti fatiche

carichi di manipoli i mietitori a torme,

ei, vedendo una femmina china cercar ne l’orme,

dicea:—Lasciate, o uomini probi, cader le spiche.

Così, candidamente, lungi da oblique strade,

di probità vestito e di lino, incedeva.

Parean publiche fonti le sue sacca di biade,

però che vi attingeano quanti la fame urgeva.

D’argento era la barba, come rivo d’aprile.

Le femmine guardavano, più che l’ésili e blande

forme di un uomo giovine, quella forma senile;

però che l’uomo giovine bello è, ma il vecchio è grande.

Il vecchio, risagliente a le origini prime,

entra nelli anni eterni, esce dai dì malcerti.

Al giovine una fiamma brilla ne li occhi aperti,

ma ne li occhi de ’l vecchio è una luce sublime.

II.

Ora Booz dormiva ne la notte tra i suoi.

Presso le mole simili ne l’ombra a monumenti,

i mietitori stavano distesi, come armenti

stanchi. E questo era in tempi lontanissimi a noi.

Le tribù d’Israello avean per capo un saggio.

La terra, esercitata da una gente errabonda

che ignote orme giganti scoprìa ne ’l suo passaggio,

tutta era molle ed umida pe ’l diluvio e feconda.

III.

Come Jacob e Judith, con le pálpebre chiuse

Booz giacea ne ’l grave sonno patriarcale.

Or la porta de ’l cielo su ’l suo capo si schiuse

e ne discese un sogno. Ed il sogno fu tale:

Booz vide una quercia fuor de ’l suo ventre in piena

vita sorgere e lenta giugner l’ultimo lume.

Una stirpe di umani vi s’ergea, qual catena:

un re cantava a ’l piede, moriva in alto un nume.

E mormorava Booz, sotto le verdi foglie:

—Come può mai, Signore, questo dunque accadere?

Su ’l mio capo fiorirono ottanta primavere:

ed io non ho figliuoli, ed io non ho più moglie.

Da gran tempo colei che meco ebbi giacente

ha lasciato il mio letto pe ’l tuo letto, Signore;

e noi siam l’una all’altro ancor misti d’amore,

ella pur semiviva ed io quasi morente.

Una progenie nuova da me sorgere a gloria?

Or come posso io dunque aver prole, o Signore?

La prima giovinezza ha trionfanti aurore:

esce il dì da la notte come da una vittoria;

ma la vecchiezza è tremula, quale ai venti alberello.

Io son vedovo, solo, ne ’l vespero, su ’l monte;

come un bove assetato piega all’acqua la fronte,

io l’anima reclino, mio Dio, verso l’avello.—

Così Booz parlava, ne la misteriosa

notte, e a Dio volgea l’occhio inerte; però che

l’alto cedro non sente a ’l suo piede una rosa

e non sentiva Booz una donna a ’l suo piè.

IV.

Mentre Booz dormiva, Ruth, una moabita,

s’era distesa ai piedi de ’l vecchio, nuda il seno,

sperando un qualche ignoto raggio o ignoto baleno

se venìa co ’l risveglio la luce de la vita.

Ora Booz inconscio dormiva sotto i cieli;

Ruth inconscia attendea, con pia serenità.

Una fresca fragranza salìa da li asfodeli,

e i soffi de la notte languìan su Galgalà.

Era l’ombra solenne, augusta e nuziale.

Volavan forse, innanzi a li occhi stupefatti

de li umani, erranti angeli; però che in alto a tratti

apparivano azzurri lembi simili ad ale.

Il largo respirare di Booz dormïente

mesceasi de’ ruscelli a ’l romor roco e grave.

Era nel tempo quando la natura è soave:

i colli avevano gigli su la cima fiorente.

Ruth pensava; dormiva Booz. L’erbe alte e nere

ondeggiavano; in pace respiravan li armenti;

una immensa dolcezza scendea da i firmamenti.

Era l’ora in cui placidi vanno i leoni a bere.

Ogni cosa taceva in Ur e in Jerimàde.

Li astri riscintillavano su pe ’l cielo profondo;

il mite arco lunare, tra il giardino giocondo

de’ fiori de la luce, risplendea su le biade;

e Ruth, immota, li occhi socchiudendo tra i veli,

chiedea:—Qual mietitore dio de l’eterna estate,

poi che le sue stellanti ariste ebbe tagliate,

gittò la falce d’oro ne ’l gran campo dei cieli?

IDILLII

. . . . i cervi, a cui ne li occhi il fascino

sta de le solitudini

natie, sazî de ’l pascolo, su ’l limite

scendono in torme a bevere.

DIANA INERME.

Disegno di ALESSANDRO MORANI.

Fototipia Danesi Roma

L’ANDRÒGINE

Ermafrodito, il semidio procace,

sta ne la fonte immerso

come in un letto d’oro; ed il ben terso

corpo dona a l’abbraccio di Salmace.

Tremano i fiori su la calda linfa

i calici schiudendo,

mentre si compie l’imeneo stupendo

de ’l figliuol di Mercurio con la ninfa.

A la marina, a ’l bosco, a ’l piano, a ’l monte

una immensa letizia

muove da ’l padre Sole: arde propizia

la voluttà su l’amorosa fonte.

E sal con deità di giovinezza

ne ’l favore di Giove

il gentil mostro che le forme nuove

ha temprate di forza e di bellezza.

L’ESPERIMENTO

Ne la stanza regale, ampia e rotonda,

ove brillano scritti a le pareti

i versetti de’ saggi e de’ poeti

in bei carbonchi di Palesimonda,

il Re si chiude in suoi pensier segreti:

la barba il petto eröico gl’inonda.

Lo sguardo ei tien su ’l cofanetto assiro

che in dieci lune l’orafo compose.

Giunge da li orti il soffio de le rose,

quasi con metro egual, come un respiro.

Il veltro de le cacce avventurose

dorme, composto il lungo dorso in giro.

Sta ritto in piè con tutta la figura

l’unico Erede, figlio di Ieéna.

Ei tace. Una lanugin fulva a pena

gli ombra la faccia imperiosa e dura.

Bella è la bocca; e l’occhio gli balena

di desiderj enormi d’avventura.

Troppo il padre ha regnato, ei pensa. E, piano,

scegliendo ne la cintola uno stile

cui di recente un suo velen sottile

ha fatto azzurro, avanza; e con la mano,

già invitta nel frenar l’impeto ostile,

punge le nari a ’l veltro persiano.

«HYLA! HYLA!»

De la placida selva entro li abissi,

ove s’odon li egìpani bramire,

Ila di Misia, il giovinetto sire

a cui cingon la fronte i bei narcissi,

prono su la cerulëa sorgente

tutte le membra, in atto di ristoro,

v’immerge una sua grande anfora d’oro

con tardo gesto, dilettosamente.

Piegano a ’l peso de ’l metallo cavo

i calici de ’l loto; e treman l’acque

poi che l’efébo, ignudo come nacque,

in chinarsi v’intinge il suo crin flavo.

Ma da la man ch’è presa di languore

sfugge l’anfora e lenta si sprofonda:

ne ’l glauco vel la sua forma rotonda

appare qual meraviglioso fiore.

L’Asïatico già tende le braccia

trepidamente verso l’imo ignoto:

attonito, fra i calici de ’l loto

ei vede arguta ridere una faccia.

Insidiose, in lunghi allacciamenti,

ondeggiano le najadi lascive:

balenano di riso ne le vive

bocche le chiostre nivëe dei denti.

Sogguardan elle con languida brama

Ila, si torcon elle in fra le piante.

—O figliuolo del re Teodamante,

non così dolce mai Ercole t’ama!—

—O tu, de li Argonäuti diletto,

a cui cingon la fronte i bei narcissi!—

Discopron elle in tra’ capei prolissi,

ridendo a sommo, il ventre bianco e il petto.

Or, prono a la soave riva, il lene

Ila sente vanir sua conoscenza,

quasi di bocca la divina essenza

d’un frutto gli si strugga per le vene.

E le najadi in lunga teorìa

sorgon, gli avvincon de le braccia il collo.

—Ila chiomato, oh simile ad Apollo!—

Ei beve, ei beve; e il caro Ercole oblìa.

VAS SPIRITUALE

Siede una donna, bianca e taciturna,

tenendo l’arpa da le molte chiavi,

su ’l solio, ne la sacra ora notturna.

Angeli immensi reggon li architravi;

e fra simboli oscuri, in su gl’incisi

cuoj, regine con mitra ésili e gravi

stanno cogliendo rossi fiordalisi.

Raggian come pianeti i bronzei dischi

su le porte di cedro; e ne li adorni

velari i liofanti e i liocorni

mesconsi a le giraffe e ai basilischi.

Ella, rigida e pura entro la stola,

pensa una verità teologale.

Chiari i segni de ’l ciel zodiacale

a lei giran la chioma di viola.

Li smeraldi e le piume de li uccelli

brillano su ’l suo largo vestimento

onde le mani cariche di anelli

si riposano lungo l’istrumento.

E a piè de ’l solio il vescovo latino

move in ritmo un turibolo d’argento

ov’arde con la mirra il belzuino.

L’ALUNNA

Sotto i propizïati albor notturni

ella cavalca, lungo il reo padule;

e dietro, a paro, su due bianche mule

seguon due vecchi, gravi e taciturni.

In fondo all’acque cupe di tristizia

si muovono talor vaghe figure.

Ella rafforza contro le paure

il cavallo, con placida blandizia.

Il suo corpo, che intriso fu lung’ora

nel lago d’olio all’isola Junonia,

dolce come le pelli d’Issedonia

a ’l tatto e fresco assai più che l’Aurora,

or chiuso in armatura di gioielli

molto riluce. È bionda come il miele;

e, come li occhi de la fata Urgele,

li occhi suoi brillan verdi in tra’ capelli.

Sale dubbio vapor su da li stagni,

che in alto a l’aria forme truci assume;

a fior de l’acque bollono le schiume;

or sì or no da ’l limo escono lagni.

Ma balzan, di desir tutte vermiglie,

le rose in tra le zampe a ’l palafreno

e baciano a la bella dama il seno

o la mano che tien salda le briglie.

E la Luna talor, nuda le spalle,

a l’aereo veron d’oro s’affaccia

e graziosa a lei mostra la traccia

segnando cerchi magici su ’l calle.

Ella cavalca. E, poi ch’è giunta a ’l loco,

lascia d’un salto il ben gemmato arcione.

A lei li arnesi de l’incantagione

porgono i vecchi. Ell’è trepida un poco.

Or prima, i quattro venti a richiamare,

battendo ad arte con le lunghe dita

sovra una spera concava e polita,

fa la rossa mandrágora cantare.

Quindi, girando in ritmo agile a danza

tre volte su ’l sinistro piè leggiere,

coglie al fine, con risa di piacere,

l’unico fior de la dimenticanza,

che, misto a ’l succo de’ giusquìami bianchi,

rende a le donne la beltà nativa

e alli uomini il già freddo cuor ravviva

e cinge di valore inclito i fianchi.

DIANA INERME

Quando a ’l mattino il Sol gode tra li alberi

con aurea bocca attingere

il fior de l’acque, ridono i miracoli

de la luce ne ’l mobile

specchio. Ed i cervi, a cui ne li occhi il fascino

sta de le solitudini

natie, sazi de ’l pascolo, su ’l limite

scendono in torme a bevere.

Or le cervine imagini e le arboree

tremano a ’l fondo in pendula

corona: s’ode ne la pace il crépito

de le lingue che lambono.

E, poi che lievi l’aure sopra giungono,

i mammiferi timidi

ergono il muso ne l’inquietudine,

grondanti da le fauci.

Passano lievi per la selva l’aure.

Sospiran come cetere

li alberi a torno, e ne ’l divin silenzio

più gran dolcezza piovono.

Oh de le antiche iddie presente spirito!

Non quivi un giorno, in libero

d’erbe e di fior profondo letto, giacquero

donne possenti e amarono?

Biancheggia entro le chete acque una statua,

sommersa; le marmoree

forme de ’l petto resupino, simili

a chiusi fiori, emergono.

È Diana: così dorme da secoli.

Ma pur, quando a le tiepide

lunazïoni estive i boschi odorano,

si sveglia ella; ed il lucido

corpo piegando in arco alzasi. Tremano

l’acque raggiate; e, attoniti

in conspetto di tal forma, su’ margini

non han li alberi fremito.

Alzasi lenta; e cresce come nuvola,

come su da la tenebra

crescea per l’arti de la maga tessala,

porgendo la man nivea.

Da quel divino gesto attratti, vengono

i cervi a lei con docile

bramire, ed una siepe alta compongono.

Gioisce a lo spettacolo

di tanta preda il cuore de la vergine

cacciatrice.—Oh lietissime

stragi sonanti lungo i fiumi patrii!—

ripensa ella; e sommergesi.

INTERMEZZO MELICO

TITANIA:

Music, ho! music; such as charmeth sleep.

A MIDSUMMER-NIGHT’S DREAM AC. II. SC. II.

Ne la man con gesto lieve

da i virgulti accoglie l’onda.

ROMANZA.

Disegno di ALESSANDRO MORANI.

ROMANZA

Quale un dio lieto che gode

in sua via sparger viole

e salire ode la lode

da la sua terrena prole,

su la selva alta, che tace,

dolcemente guarda il Sole.

Roco il vento, ne la pace,

mette sue rare parole.

Stanno li alberi aspettando,

con monili di rugiade.

Sopra l’erbe a quando a quando

una gemmea stilla cade.

Hanno li alberi stupore

de la forza che li invade;

ma non anche vive un fiore

su le braccia lunghe e rade.

Pianamente viene l’Ora.

Ella, come l’Ebe, è bionda;

e de’ baci de l’Aurora

ella ancora è rubiconda.

Ne la man con gesto lieve

da i virgulti accoglie l’onda.

Guarda e ride. Quindi beve,

con felicità profonda.

E la selva a poco a poco

cede al fascino de ’l Sole.

Ne la pace, il vento roco

mette sue dolci parole.

ROMANZA

Ondeggiano i letti di rose

ne li orti specchiati da ’l mare.

In coro le spose con lento cantare

ne ’l talamo d’oro sopiscono il sir.

Da l’alto scintillan profonde

le stelle su ’l capo immortale;

ne ’l vento si effonde quel cantico e sale

pe ’l gran firmamento che incurvasi a udir.

Ignudo, le nobili forme

consparso d’un olio d’aroma,

l’amato s’addorme: la sua dolce chioma

par tutta di neri giacinti fiorir.

Discende da’ cieli stellanti

un fiume soave d’oblio.

Le spose, pieganti su ’l bel semidio,

ne bevon con lungo piacere il respir.

ROMANZA

Sotto l’acqua diffuse

verdeggiano le piante;

e in rigido adamante

paion constrette e chiuse.

Le coppe ampie de ’l loto

splendono ivi, non tocche:

su ’l loro stelo immoto

paiono aperte bocche.

Ancora il vaso d’oro

che a l’acqua Ila protese,

la vasta urna cretese

da ’l bel fianco sonoro,

fa co ’l suo grave pondo

le foglie ancor piegare.

Ma non s’odono a ’l fondo

le najadi cantare.

Le najadi procaci,

che il giovinetto sire

ad Ercole rapire

osarono co’ baci,

giacciono a ’l fondo estinte

da gran tempo ne ’l gelo;

e le lor membra avvinte

che splendean senza velo,

quelle membra ove i lievi

fiori de ’l sangue allora

uscían brillando fuora

come rose tra nevi,

e li occhi ove saette

avea certe il disío,

e le bocche perfette

ove più d’un bel dio

trapassando per Colco

piacquesi a lungo bere,

e le chiome leggere

che segnavan d’un solco

aureo l’acque ne ’l nuoto

involgendo e portando

i calici de ’l loto

con un murmure blando,

or tutto è inerte e informe

ne l’ime sedi algenti.

In biechi atteggiamenti

di morte, il coro dorme.

Dorme per sempre il coro

de le ninfe sommerse;

ma brilla il vaso d’oro

ch’Ila ne ’l fonte immerse.

ROMANZA

Lungo il bel fiume, taciti

muovono i cigni a schiera.

Nobili e puri, splendono

quali forme di luce.

Un desío, ne la torbida

notte di primavera,

li aduna; e li conduce

a lidi più lontani.

Desío d’amori umani

forse li accende ancora.

A ’l lor remeggio s’aprono

l’acque in raggianti anelli,

e fan soave crepito

come innanzi a una prora;

cui rispondon con lento

murmure li arboscelli,

cui talvolta rispondono

ne ’l gran silenzio intento

con iterati suoni,

come d’un riso, li echi.

Ai lidi i cigni muovono,

dove in profondi spechi

donne misteriose

da gran tempo prigioni

vivono, inconsce d’ogni

diletto de l’amore.

Come Leda Tindaride

a ’l dio Giove soppose

il bellissimo fiore

di sue membra (e ne’ sogni

de’ poeti, miracolo

di gioia, Elena sorse),

così le occulte najadi,

ch’entro l’adamantino

gelo de l’acque il Sole

non mai baciò nè scorse,

offriranno il lor vergine

seno. Ed un’alma prole

nascerà da’ connubii,

poi che il cigno è divino.

ROMANZA

Prono, su ’l mar natale

cui nasconde la duna,

ride il sole autunnale,

dolce come la luna.

S’ode il mare pe ’l lido

gemere, lento e grave.

S’ode talora il grido

fievole d’una nave

che faticosa in vano

lotta co ’l vento avverso,

o il richiamo lontano

d’un uccello disperso,

o l’improvviso tuono

d’un’onda più gagliarda.

Ride il sole, già prono,

e dolcemente guarda.

ROMANZA

Il porto ampio s’addorme,

stanco d’uman lavoro:

chiude un molle tesoro

entro il suo seno enorme.

Par che ne l’aria salga

un suo possente fiato:

è caldo e profumato

come di frutti e d’alga.

Arde qualche fanale,

raro tra la nebbietta:

il chiaror torbo getta

lunghe e péndule scale.

Ad ora ad or si leva

un flutto, e su le prore

fa trepido romore

qual d’un gregge che beva.

Come crescono i vènti

de la terra, più gravi

li odori e più soavi

e più sottili e ardenti

salgon da’ vasti legni

carchi di spezie rare.

E ne l’alba lunare

a noi s’aprono i regni

meravigliosi, i liti

cari a ’l Sole, ove amando

vivono e poetando

uomini forti e miti.

Da ’l soffio a l’aria effusi

per lunghe onde i profumi,

come celesti fiumi

in un solo confusi,

ondeggian su la bruna

congerie de le antenne.

Ed ecco, ne ’l solenne

silenzio de la luna,

alzasi un lento coro

da quella selva informe.

Il porto ampio s’addorme,

stanco d’uman lavoro.

ROMANZA

Ne la coppa elegante

ove il sole ha fulgori

tremuli e gai colori

come in un diamante,

non anche dà un sospiro

il giglio morituro.

Piega, mistico e puro,

in suo dolce martíro.

Cade, su l’acqua accolta

ne la carcere breve,

mite come la neve

qualche foglia disciolta;

e li stami che ardenti

quali raggi da un serto

rompeano da l’aperto

seno a tentare i vènti,

i vivi agili stami

cui d’un volo sonoro

cingean gl’insetti d’oro

laboriosi a sciami,

entro il calice infranto

paiono irrigiditi

verso Dio, come i diti

lunghi e scarni d’un Santo.

Un odore assai fioco,

odor quasi d’incenso

che per un tempio immenso

vanisca a poco a poco,

da ’l giglio umile sale

divotamente a ’l cielo.

Trema il languido stelo.

O Vas spirituale!

ROMANZA

Ne le sue nubi avvolta

la Luna si riposa,

come in profondo letto.

Ridendo, a volta a volta,

sorge come una sposa

ignuda a mezzo il petto.

Ancor su l’acqua splende

trepidamente in arco

il solco de ’l naviglio;

e lungi si protende

la fresca ombra de ’l parco

entro il chiaror vermiglio.

Ne l’aria de la notte

il fior d’arancio effonde

odor più dolce e pieno,

misto a ’l fior d’oleandro.

Su la scala, ove rotte

hanno gemiti l’onde,

Rosalinda vien meno

tra le braccia a Silvandro.

RONDÒ PASTORALE

A ’l gran Maggio i vènti aulenti

per le selve hanno lamenti

vaghi e assai lontani cori;

e, recando ampi tesori

d’acque, suonan le correnti.

Oh bei colli, sorridenti

ne’ rosati albeggiamenti,

d’onde salgon mille odori

a’ l gran Maggio!

Siede in mezzo i bianchi armenti

Gallo e trae novi concenti

da’ l suo flauto a sette fori;

e i richiami ode Licori

da le siepi rifiorenti

a’ l gran Maggio.

Su la scala, ove rotte

hanno gemiti l’onde,

Rosalinda vien meno

tra le braccia a Silvandro.

ROMANZA.

Disegno di VINCENZO CABIANCA.

RONDÒ

Come sorga la luna

da le cime selvose

e grave su le cose

sia l’oblio de la luna,

amica, tu verrai

furtiva ne ’l verziere.

Hanno i consci rosai

ombre profonde e nere.

O amica, senz’alcuna

tema verrai: le rose

avran latébre ascose

per lor sorella bruna,

come sorga la luna.

ROMANZA

Ella tremando venne

alfine, ove a me piacque.

Che mai dicevan l’acque

ne ’l silenzio solenne?

Palpitavan le stelle

ne la conca profonda;

come fiori, più belle

splendeano in tra la fronda.

Parevano i roseti

ne l’ombra alte compagi

di neve: in loro ambagi

avean cari segreti.

Ella con le due braccia

il mio collo ricinse,

e mi porse la faccia,

e tutta a me s’avvinse.

Con sì lungo piacere

io la baciai d’amore

che parvemi ne ’l cuore

tutte le rose avere.

Ben or, se l’aulorose

labbra onde il miel trabocca

bacio, sapor di rose

mi si diffonde in bocca.

RONDÒ

Entro i boschi alti e soli

(era la luna piena)

fluiva in larga vena

canto di rosignoli.

Da ’l triste inno corale

pendeva ella, in ascolto.

Chino su ’l davanzale,

io pendea da ’l suo volto.

Non i miei lunghi duoli,

non de ’l suo cor la pena

a la notte serena

diceano i rosignoli

entro i boschi alti e soli?

RONDÒ

Lungi i boschi alti e sonori

dove l’Austro avea gran lite

e da mille verdi vite

salían canti a’ nostri amori!

Eran tristi i bei cantori

a le nostre dipartite.

Ma pur oggi, o amica, dite:

non udite i nuovi cori?

Ne’ religïosi albori

sorge Roma, augusta e mite;

e le sue cupole ardite

prende il sole e i vasti fòri,

augurando a’ nostri amori.

ROMANZA

Dolcemente muor Febbraio

in un biondo suo colore.

Tutta a ’l sol, come un rosaio,

la gran piazza aulisce in fiore.

Dai novelli fochi accesa,

tutta a ’l sol, la Trinità

su la tripla scala ride

ne la pia serenità.

L’obelisco pur fiorito

pare, quale un roseo stelo;

in sue vene di granito

ei gioisce, a mezzo il cielo.

Ode a piè de l’alta scala

la fontana mormorar,

vede a ’l sol l’acque croscianti

ne la barca scintillar.

In sua gloria la Madonna

sorridendo benedice

di su l’agile colonna

lo spettacolo felice.

Cresce il sole per la piazza

dilagando in copia d’or.

È passata la mia bella

e con ella va il mio cuor.

RONDÒ

Quante volte, in su’ mattini

chiari e tiepidi, io l’aspetto!

Ella ancora ne ’l suo letto

ride ai sogni matutini.

Su la piazza Barberini

s’apre il ciel, zaffiro schietto.

Il Tritone de ’l Bernini

leva il candido suo getto.

I nudi olmi a’ Cappuccini

metton già qualche rametto:

senton giugnere il diletto

de’ meriggi marzolini.

Come il cuor balzami in petto

se colei vedo, che aspetto,

in su’ tiepidi mattini!

ROMANZA

Vi sovviene? Fu il convegno

sotto l’Arco dei Pantani.

Voi, saltando giù da ’l legno,

mi porgeste ambo le mani.

Ridean l’agili colonne,

tutte argento buono, a ’l sol;

ed i passeri loquaci

le cingean d’allegro vol.

Sotto l’Arco il cavalcante

attendea con i due bai.

Con sì pronto atto elegante

voi balzaste, ch’io pensai:

—Quante volte ne’ selvaggi

parchi il cervo ella inseguì?

Dolce cosa al fianco suo

galoppar tra gli allalì!—

Voi chiedeste, con un riso

ne’ belli occhi:—Dunque andiamo!—

Era bianco il vostro viso,

bianco assai. Risposi:—Andiamo.—

Ma facean altre parole

gran tumulti in fondo a me.

Le contenni: il cuor ne ’l petto

con che furia mi battè!

Era il fòro taciturno

da una grave ombra occupato.

Sopra il tempio di Saturno

indugiava il dì, pacato.

Un non so che senso augusto

si spargea, di deità,

su da quella morta pietra

ne la gran vacuità.

Un istante voi fermaste

il cavallo in su ’l confine.

Ne l’eguale ombra più vaste

digradavan le ruine.

Ma s’apría più vasto ancora

e profondo il mio desir.

Io sentìa l’impeto forte

a la mia bocca salir.

Voi diceste:—Or dunque il vostro

bel San Giorgio? È ancor lontano?—

In silenzio alto di chiostro

era il fòro. Con che strano

sentimento di tristezza

ne ’l silenzio risonò

quella voce, e ne ’l mio cuore

la speranza ravvivò!

A San Giorgio io vi guidai,

a la chiesa erma e gentile

che fiorito a’ novi rai

leva il roseo campanile.

Da la prossima Cloaca,

che de ’l maggio a la virtù

pur fioría, di femminette

gran cantar veniva su.

I mattoni bisantini

rilucean vermigli a ’l sole,

come fosser pietre fini,

carboncelli o cornïole.

Oh San Giorgio benedetto!

Ivi alfin l’amor s’aprì.

Dolci cose io vi parlai.

Piano, voi diceste sì.

ROMANZA

Dolce ne la memoria

quella vista si leva.

Su l’Aventino ardeva

lento il giorno: una gloria

come di bianche rose

versava il ciel su ’l colle

e copría de la molle

neve tutte le cose.

A ’l pian nebbie leggere

si spandeano da ’l fiume:

parean, ne ’l dubbio lume,

volubili riviere

traenti in loro ambagi

favolosi navigli.

Dietro, grandi e vermigli

tra i cipressi i palagi

su ’l colle imperiale

parean arsi da chiusi

fochi. In un sol confusi

romor profondo eguale,

suoni d’opere umane

salían da la vicina

ripa; a Santa Sabina

squillavan le campane.

Una pace serena,

la pia pace che amavi

ne’ tuoi cieli soavi,

o Claudio di Lorena,

si spandea ne l’occaso,

piovea su’ cuori oblío.

Vinto l’essere mio

da quel fascino e invaso,

tutto de la recente

voluttà pieno ancora

(come, o dolce signora,

la tua bocca era ardente!),

all’alto all’alto, anélo,

tendea, spenta ogni guerra.

E parea che la terra

illuminasse il cielo.

OUTA OCCIDENTALE

Guarda la Luna

tra li alberi fioriti;

e par che inviti

ad amar sotto i miti

incanti ch’ella aduna.

Veggo da i lidi

selvagge gru passare

con lunghi gridi

in vol triangolare

su ’l grande occhio lunare.

Veggo pe ’l lume

le donne entro i burchielli:

vanno su ’l fiume,

date all’acqua i capelli,

tra i gridi delli uccelli.

Tende ogni amante

all’amante le braccia

e a sè l’allaccia

entro la bianca traccia

de l’astro radiante.

Passan li uccelli.

Oh chiome feminili,

chiome gentili,

lunghe reti sottili

tratte dietro i burchielli!

Oh di roseti

profondi laberinti

ove i poeti

in giacigli segreti

stanno alle belle avvinti!

La nostra nave,

cui non pinse Ki-Tsora,

va con soave

andare; e su la prora

tu ti stendi, o signora.

I tuoi capelli

sciolti hanno il fresco odore

dei ramoscelli

che ondeggian lenti, in fiore,

con sommesso romore.

La tua man breve,

passando, i fiori coglie:

par tra le foglie,

tra i calici di neve

una farfalla, lieve.

Ma, come pieno

è il grembo, ti riposi:

palpita il seno,

bevono il gran sereno

li occhi meravigliosi;

e dolcemente

stan su i fiori adagiate

le mani.—Oh fate,

belle mani adorate,

il gesto che consente!

LAI

La Luna diffonde

pe’ cieli suo latte:

a lei, chiuse e intatte,

sospiran le selve,

profonde.

Un murmure, lento,

si spande ne ’l piano;

e giunge un lontano

di cervi bramire

su ’l vento.

Discende ne l’ode

la dea che m’è dolce;

e a me i suoni molce

de ’l verso. Ma l’altra

non ode.

Ma quella ch’io amo

non ode. I roseti

ancora han quieti

misteri e fan lungi

richiamo;

e ancor ne’ giacigli

rimangono l’orme

recenti e le forme

recenti tra i fiori

vermigli.

Ma quella ch’io bramo

non meco vi giace...

O cuor senza pace,

ed occhi miei lassi,

moriamo.

RONDÒ

Com’api armoniose

uscenti a ’l novo sole

per le felici aiuole

de’ gigli e de le rose,

queste che Amor compose

delicate parole,

com’api armoniose

uscenti a ’l novo sole,

su le chiome odorose

che Amor cingere suole

di sogni e di viole

spìrino dolci cose,

com’api armoniose.

DONNE

Per l’antico viale de l’Aurora. . . .

NYMPHA LUDOVISIA.

Disegno di ONORATO CARLANDI.

Fototipia Danesi Roma

NYMPHA LUDOVISIA

Per l’antico viale de l’Aurora,

mentre i cipressi dormono al mattino,

o nova principessa di Piombino,

tu passi; e a te d’intorno il vento odora.

Vive d’intorno a te la grande flora

ludovisia crescendo a ’l sol latino,

bionda Napea di Rafael d’Urbino,

ne la beatitudine de l’ora.

E le fontane vivono; e l’intensa

voluttà de la vita, a ’l tuo passare,

urge fino i cipressi alti e quieti;

e te brama ed a te canta l’immensa

anima de la villa secolare,

o diletta ne’ sogni dei poeti.

VIVIANA

O Vivïana May de Penuele,

gelida virgo prerafaelita,

o voi che compariste un dì, vestita

di fino argento, a Dante Gabriele,

tenendo un giglio ne le ceree dita,

Vivïana, non più forse a la mente

il ricordo di me vi torna omai.

E pure allora, quando io vi parlai,

mi sorrideste a lungo e dolcemente.

Fiorían, Villa Farnese, i tuoi rosai

ne ’l mattino di maggio e su le antiche

mura il sole una veste aurea mettea:

tra le liete ghirlande si svolgea

la bellissima favola di Psiche;

navigava in trionfo Galatea.

O Vivïana May de Penuele,

or vi sovviene de ’l lontan mattino?

Voi sceglieste le rose ne ’l giardino

ove un tempo convenne Rafaele,

muta, con lento gesto, a capo chino.

Non vidi allor la Primavera iddia?

Disser la vostra lode a me li uccelli;

fiori parvero nascer da’ capelli,

come ne la divina Allegoria

cui pinse in terra Sandro Botticelli.

Poi su l’accolta de le vive rose

reclinando la testa agile e bionda,

avidamente, come sitibonda,

tutte beveste l’anime odorose

—oh voluttate mistica e profonda!

Poi, smarrita in un sogno, alta levaste

la faccia ove le azzurre ésili vene

languíano, e mi volgeste (or vi sovviene?)

le pupille ne ’l sogno umide e caste.

Non così pura in cielo è mai Selene.

Io sol dissi a la notte alma e felice,

solo dissi a le stelle il novo amore.

Secreto in me de’ vostri occhi il fulgore

io custodii, beata Beatrice.

Tale un raggio di luna il silfo ha in cuore.

Or cantarti m’è dolce, o Vivïana.

Splendimi ne la chiara ode, vestita

de la tunica verde e redimita

d’argentei fiori, in calma sovrumana

tenendo un giglio tra le ceree dita!

GORGON

L’Asïatico già tende le braccia

trepidamente verso l’imo ignoto:

attonito, fra i calici de ’l loto

ei vede arguta ridere una faccia.

HYLA! HYLA!

Disegno di CESARE FORMILLI.

Fototipia Danesi Roma

I.

Ella avea diffuso in volto

quel pallor cupo che adoro.

Le splendea l’alma ne li occhi

quale in chiare acque un tesoro.

Ne la bocca era il sorriso

fulgidissimo e crudele

che il divino Leonardo

perseguì ne le sue tele.

Quel sorriso tristamente

combattea con la dolcezza

de’ lunghi occhi e dava un fascino

sovrumano a la bellezza

de le teste feminili

che il gran Vinci amava. Un fiore

doloroso era la bocca,

e un misterioso odore

esalava ne ’l respiro.

I capelli aridi in onde

s’accoglieano su le tempie,

su la nuca, di profonde

voluttà larghi a l’amante

che scioglieali ne l’alcova,

forse; e avean talor riflessi

di viola, come a prova

de la fiamma il puro acciaio.

II.

Questa nobil donna un giorno

io conobbi. Era l’estate

ampia; e dolce il mare intorno

diffondevasi nel sole,

come un drappo suntuoso.

Templi, portici, obelischi

partoria l’imaginoso

vespro; e a fior de ’l mare pénsili

le sottili architetture

si moveano lentamente:

emergean lunghe figure

fra li intercolonni, a un tratto,

mostri umani o bestiali;

s’immergeano li edifizi

ne le fredde acque natali.

Ella, sola, su la loggia,

tutta involta da i prestigi

de ’l tramonto, in attitudine

d’indolenza, li occhi grigi

tenea quasi semichiusi.

Quando Alberto Delle Some,

conducendomi cortese

presso a lei, disse il mio nome,

ella volse il capo e li occhi

grandi aprì su la mia faccia.

Poi mi porse ambo le mani

sorridendo. Avea le braccia

sino al gomito scoperte,

bianche, pure, di squisite

forme; a’ bei polsi rotondi

eran finamente unite,

come a stel fiori, le mani.

Oh divine mani, oh bianche

mani ch’io non ho baciate!

Si posavan, come stanche,

su ’l marmoreo davanzale;

e le lunghe ésili dita

risplendevano di anelli.

Io sentia dolce la vita

mia fluire ed i capelli

divenir gelidi, quasi

per un’ideal carezza,

da sottil fremito invasi.

III.

Ella, semplice, parlava,

con la sua voce sonora,

lievemente roca a tratti.

Una preziosa flora

nascea lenta ora da ’l mare,

a’ nostri occhi. Li edifizi

giacean spenti in fondo a l’acque.

Pe’ i mirabili artifizi

de la luce ora sorgevano,

come calici di gigli,

alte trombe, e si spandevano;

e nutrite dai vermigli

fumi in cielo prendean tutte

forma d’alberi. Viole

d’improvviso da le arboree

forme piovvero, e ne ’l sole

tutto il mare allora parve

brulicante di meduse.

Ella tacque. Io la guardava.

In quell’attimo confuse

le nostre anime rimasero.

Io non seppi dirle:—V’amo.

Ella, forse paventando

l’ora, disse:—Rientriamo;

è già tardi. Io vi saluto.—

E, tendendo la sicura

man, sorrise un’altra volta.

Quindi uscì.

IV.

La sua figura

ondeggiava alta ne ’l passo,

con un ritmo affascinante.

Un pensier dolce mi venne:

—Io sarò forse l’amante;

io felice le mie notti

dormirò sopra il suo cuore!—

Ah, perchè voi mi fuggiste?

Ebro, come d’un liquore

troppo forte, ebro di voi,

de ’l ricordo di voi, sento

da quel giorno in tutti i baci,

sento in ogni blandimento

feminile, sento in ogni

voluttà più desiata,

o signora, voi, voi sola;

voi che tanto avrei amata!

ATHENAIS MEDICA

Nobili e puri, splendono

quali forme di luce.

ROMANZA.

Disegno di VINCENZO CABIANCA.

I.

Poichè su la campagna salutare

era venuta la dolce stagione

e un gran disío di vivere e d’amare

in me tornava con la guarigione,

ella talvolta a le mattine chiare

tutta ridente apriva il mio balcone.

Il suo riso e la luce in un sol getto

m’inondavan di gioia: álacre in petto

balzava il cuore. Oh mie memorie buone!

Vedea composti in fila li alberelli

su ’l cielo azzurro come il fior de ’l lino,

dritti, con rare foglie, e lunghi e snelli,

quali eran cari a Pietro Perugino;

e a quando a quando udia di tra’ ramelli

gittar suoi trilli dotti un lucherino.

Mi veniva ne ’l cuor sì gran diletto

da quella vista, ch’io m’ergea su ’l letto

alquanto, a riguardar più da vicino.

Ben ella avea que’ miei palpiti istessi.

Talvolta io mi sentia li occhi velare.

Le lacrime facean sì ch’io vedessi

tutte le forme a l’aria tremolare

confusamente, simili a riflessi

vani di cose in fondo a un roseo mare.

Ella, ne le sue man présomi stretto

il capo, susurrava:—Oh mio diletto!

Amor mio dolce!—Io mi credea mancare.

II.

1.

Io ricordo, Atenái. Lungo il sentiere

de’ pioppi bianchi e de le tamerici,

maga possente contro i maleficj,

guida voi foste a ’l debil cavaliere.

Ilare, accanto a voi, senza temere,

io respirava l’aure innovatrici:

mi battean ratte ne le cicatrici

l’onde de ’l sangue tiepide e leggere.

Or co ’l vento giungean quasi a riviere

i profumi da l’ultime pendici;

e, sentendosi il vento a le narici,

i cavalli fremevan di piacere.

Su l’argine de i fossi aride e nere,

fuor de la terra uscendo, le radici

si distendean con lotte ed artificj

meravigliosi a l’ime acque per bere.

Ma salivan ne’ tronchi e ne le intiere

membra correvan l’acque avvivatrici;

contendeva il germoglio i beneficj

de la luce, bramando di godere;

e, in alto, a ’l Sole un coro di preghiere

mormoravano li alberi felici,

espandendo le chiome ai vènti amici,

crescendo a le future primavere.

2.

Io ricordo, Atenai. Voi, con un mite

sorriso di bontà su le fiorenti

labbra, i miei gesti e i vari atteggiamenti

de ’l mio cavallo seguivate.—Oh dite,

maga Atenai, voi che le mie ferite

curaste di sì dolci lenimenti;

voi che le mani tenere ed aulenti

posaste ne le mie piaghe inasprite;

voi che le insonni mie notti infinite,

piene di mille acuti patimenti,

confortaste d’amor co’ pazienti

balsami de la voce umile, dite,

adorata sorella, oh dite, dite

la gran soavità di quei momenti,

allor che li occhi in lacrime ridenti

vi baciai con le labbra impallidite!

3.

Noi, muti, a lungo cavalcammo ancora

quella terra benigna ove fioriva

la pace tra le umane opre. E s’udiva

de’ cavalli la lenta orma sonora.

Poi, ne la grave santità de l’ora,

sorse un cantico lungi da la riva

de ’l Mar, subitamente. E il sol moriva.

Ma quel tramonto a noi parve un’aurora.

Io ricordo. Infinito, da le chiare

comunïoni de le cose, a ’l giorno

emanava non so qual senso umano

di dolcezza e di oblìo. Proni d’intorno

stavano i poggi e risplendea lontano,

non anche sazio de la luce, il Mare.

DONNA FRANCESCA

Dorme, poggiata il capo a ’l davanzale

de ’l balcon fiorentino,

la Titania di Shakspeare; . . . .

DONNA FRANCESCA, IV.

Disegno di GIUSEPPE CELLINI.

I.

Se dentro i favolosi orti vermigli

adunava la Luna i suoi misteri

(per lei presi d’amore, alti e leggeri

tremolavano in doppio ordine i Gigli),

il capo ergeano su da li origlieri

le Belle, a tesser rai: lungo i giacigli

di rose, propagavansi i bisbigli

richiamanti a l’agguato i Cavalieri.

In quelle notti, o Bella, de ’l lunare

argento una fatal rete voi forse

tesseste con le vostre dolci dita?

Sentendomi da voi tutto legare,

questo ne ’l mio pensier dùbito sorse;

e ancor ne trema l’anima smarrita.

II.

Odor di rose, forse da i giardini

chiusi del Re, venìa confusamente;

e splendea ne la fredda ora, imminente,

la Luna su ’l palazzo Barberini.

Mormoravan con voci roche e lente

le fontane invisibili tra i pini:

or sì or no li stocchi adamantini

oltre i rami balzavan di repente.

Noi, chinati da l’alta loggia, soli,

(ella rabbrividìa) de le fontane

ascoltavamo i languidi racconti.

Non così dolce cantan li usignuoli!

Vago ne l’alba suono di campane

giungeva da la Trinità de’ Monti.

III.

Più chiara su ’l palazzo Lorenzana

la Luna risplendea, Donna Francesca,

quella vostra beltà raffaellesca

guardando con dolcezza quasi umana.

La fontana di Giacomo, a la fresca

serenità, con voce roca e piana

mettea parole, come una fontana

magica de l’età cavalleresca.

Scintillavano l’acque; le figure

prendean vive attitudini, a l’albore

danzando in tondo con rapide fughe.

Per tale ausilio, al fin le vostre pure

labbra io baciai; così vinsevi amore...

Oh fontanella de le Tartarughe!

IV.

Dorme, poggiata il capo a ’l davanzale

de ’l balcon fiorentino,

la Titania di Shakspeare; e un divino

sogno da ’l cuor lunatico le sale.

Una rete d’argento siderale

i suoi capelli accoglie,

e luminose fasciano le spoglie,

dei colùbri la sua forma ideale.

Per lei tramano i ragni, su l’opale

de l’aria, le sottili

opere in tra li stipiti; ed i fili

aurei tremano a l’alito immortale.

Così, Donna Francesca, entro il natale

albore di Selene,

ora dormite; e, in torno a le serene

bellezze, io vo tramando il madrigale,

mentre spiran le rose l’aromale

anima ne’ roseti

e li usignuoli i fiumi ed i poeti

cantan la notte augusta e nuziale.

V.

Una notte, com’io l’alta portiera

sollevai piano co’ la man tremante,

presso il gran letto la mia dolce amante

scorsi a ginocchi in atto di preghiera.

Ricorrean ne la stanza ampia e severa,

intessute con rara arte, le sante

Allegoríe che l’anima pregante

traevan forse a più gioconda sfera.

Muto io ristetti, come a ’l limitare

d’un tempio; ma il disío tutto s’immerse,

stridendo, in quel misterioso aroma.

Ben, quando (oh notte!) la divina chioma

io le disciolsi e vinta ella m’aperse

le braccia, il letto parvemi un altare.

VI.

Entra l’albore gelido, pe’ i vetri,

ne l’ombra di quel letto ov’ella dorme

stanca di voluttà con semichiuse

le dolci labbra in cui trema il sorriso.

Or la Luna, ferendo ne l’aperto

cofano i bei gioielli, gloriate

opere di sottili orafi, illustra

diamanti, camei, perle e smeraldi.

Splendono le collane, come spire

d’un favoloso rettile sopito;

e paiono viventi occhi i rubini.

Langue, da presso, entro la coppa un giglio

in sua verginità, nobile e puro

quale un vaso liturgico d’argento.

VII.

O amica dolce, non sapeste mai

la verace dottrina che ne ’l mondo

il figliuol di Gesù, bello e giocondo

adolescente, a l’ombra de ’l Sinái,

predicava, nel nome d’Adonai,

a le spose ed alli uomini ascoltanti

ed ai compagni efébi, in tra’ rosai,

mentre scendean dal monte i greggi erranti.

Ei, come Ciro figlio di Cambise,

destro era e forte, generoso e parco,

non superato in trarre lancia od arco;

e molte fiere la sua mano uccise,

la sua man degna d’un regale sire,

ben usa a profumar la chioma bionda

di rare essenze che facean languire

le femmine in soavità profonda.

Divino era il suo nome: Eleabani.

Ed era come un olio di viola,

sereno, che ne ’l suon de la parola

si spandesse a lenire i petti umani.

In fondo a l’occhio suo puro e crudele

eran segrete fascinazïoni.

Come il santo profeta Danïele,

avrebbe ei vinti a ’l suo giogo i leoni;

e con la voce, cantico di lire,

mansuefatti avrebbe aspidi in guerra.

Or prima, a soggiogar l’anime in terra,

trasse i cuor de le donne a ’l suo desire.

Tutte, da’ bei palagi ove risplende

l’oro, e da’ templi ove la pace dorme,

e da l’umili case, e da le tende

nomadi, e da’ tuguri, a torme a torme,

venivano a ’l figliuol de ’l Nazareno,

al bene amato eroe de la fortuna.

Lui proseguìano a ’l sole ed a la luna;

lui chiedeano, in morir de ’l suo veleno;

lui, ne l’alba, torcendosi le braccia,

invocavan su ’l tepido origliere,

o sognavano, pallide la faccia

tra l’ampia chioma, sfatte da ’l piacere.

Per l’orrore de’ portici silenti

a la fonte, assetata, una Maria,

come il cervo simbolico, venìa

e ne l’acqua immergea le mani ardenti.

Quindi, protesa le stillanti mani,

e il ventre, bianco qual coppa d’avòro,

nudata, mormorava:—Eleabani!

Eleabani da la chioma d’oro,

o tu per le cui nembra i rai de ’l sole

una veste han tessuta, Eleabani,

o tu cui ne la bocca come grani

di puro incenso odoran le parole,

o tu che de ’l tuo corpo hai fatto vase

a’ balsami celesti ed a’ profani,

o tu che scendi ne le nostre case

qual ne’ campi rugiada, Eleabani,

m’odi: li astri de ’l ciel com’aurei pomi

tremano in tra le foglie a’ melograni;

io son ebra e languisco, Eleabani,

come la damma a ’l colle de li aromi.

Come al vento tra le árbori la damma,

io trasalgo e sobbalzo ai romor vani.

Ad ora ad ora, in ciel vedo una fiamma.

Non tu sei che lampeggi, Eleabani?

Ed egli, avendo ereditato il Verbo,

amò, come Gesù, peregrinare.

Le parabole sue, rapide e chiare,

pungean le menti con lor senso acerbo.

Predilesse i conviti, poi che aperto

ne la fraternità convivïale

è l’animo de li uomini ed un serto

di chiarissima luce il vin spirtale

cinge a le fronti; e predilesse i petti

feminei, de’ lunati omeri il giro,

a segnar come in nitido papiro

evangelicamente i suoi versetti.

Quale un fiume, cui gonfia d’acque il maggio,

da le sedi natali alto discende

e più cresce in sua gioia e con selvaggio

fremito ride e a ’l sol pieno s’accende:

odono i boschi giugner la ruina,

vasti su le pacifiche pendici;

in van lottano; e, presi a le radici,

piomban ne ’l gorgo: tal la sua dottrina

volgea, passando, le credenze e i culti

e risplendea di libertà ne ’l sole.

Come il fiume in sua via reca virgulti,

pur recava d’amor nuove parole.

Egli ammoniva: «O giusto, è breve l’ora.

«Ne la tua servitù sii paziente.

«La pazienza è l’immortal nepente

«che afforza i nervi e l’anima ristora.

«Come in un tempio, ne ’l tuo cor ricevi

«l’alto Ideale che de l’uomo è figlio.

«E sappi in quel che mangi e in quel che bevi

«trovar l’ambrosia e il nettare vermiglio.»

Ed ammoniva: «O donna, o Vaso insigne

«de la dolcezza ed Arca de l’oblìo,

«versa a li uomini il vin che già il Desío

«cantando ricogliea ne le tue vigne.

«Fa che soave il tuo spirito ceda

«a l’alitare d’ogni passïone,

«come la tibia d’oro ove un’auleda

«prova a diletto sua lene canzone.

«Ama il tuo sposo ed ama il tuo figliuolo

«ma fa che il beneficio tuo si spanda

«pur su colui che in carità dimanda

«una stilla d’amore, umile e solo.

«E tutto diverrà per t’onorare

«Mirra, Olibano, Incenso e Belzuino;

«e saliranno come ad un altare

«i cuori a te, con giubilo divino.

«La carne è santa. È l’immortale rosa

«che palpita di suo sangue vermiglia.

«È la madre de l’uomo ed è la figlia.

«Ed è quella che sta sopra ogni cosa.

«Ella racchiude, come un’urna aromi,

«tutte le voluttà, tutti i dolori.

«Ha l’ardente opulenza ella de’ pomi,

«ha la soavità casta de’ fiori.

«Quale a notte in un tempio una fontana

«mormora ascosa e dà voci di lire,

«fa il sangue in lei pe ’l ritmico fluire

«una musica assai dolce e lontana.

«La carne è santa. Guai a chi non piega

«l’anima innanzi a lei; però che tristo

«egli l’essere suo nega, e rinnega

«il suo divin maestro Gesù Cristo:

«Gesù che, fatto carne, in su la croce

«morì ne la montagna solitaria,

«Gesù che, fatto carne, ebbe in Samaria

«verso la donna così mite voce,

«Gesù che, fatto carne, arse d’amore

«vedendo un giorno in su la via fiorita

«la Magdalena, e lei pregò d’amore

«e me condusse a questa dolce vita!»

Tali cose ammonia, tra la comune

giocondità de ’l vino, in su la chiara

mensa. E le perle de la sua tiara

splendeano vagamente come lune.

Il cenacolo avea forma di lira.

Quattro colombe d’or con ali tese,

in alto, tra le frange di Palmira,

a invisibili fili eran sospese.

Due dromedari, avendo in su la schiena,

otri forati ed una campanella

di fino argento sotto la mascella,

spargean su’ marmi essenza di verbena.

In torno, i domitori-di-cavalli

efebi, sollevando in tra le mani

vasi che rendean suon come timballi,

beveano salutando Eleabani.

Bevean, coperti di carbonchi, in torno

satrapi enormi da la barba d’oro

il chalibon, rarissimo tesoro,

in un corno sottil di liocorno.

I dottori, i grammatici, i salmisti,

ed i leviti, i giudici, li scribi,

e i mercatanti, e i musici, commisti,

disperdean su la mensa i rari cibi.

Le vestimenta lor, tinte di fuchi

preziosi, brillavan di lontano.

Alcuni, taciturni, aveano strano

aspetto di carnefici o d’eunuchi.

Ma le femmine cinte di ghirlande,

con denti bianchi come il gelsomino,

rideano tra ’l vapor de le vivande,

suggean da coppe di smeraldo il vino.

Il lor nitido riso giungea grato

ai cuori, come un verso numeroso.

Stendean le braccia, con un grazioso

gesto, a mostrare il cùbito rosato;

e prendean su la mensa i cedri, i fichi,

e le mandorle, i datteri, le olive.

Ne ’l bacio offrian, con belli atti impudichi,

la molle polpa su le lor gencive.

—Or mangiate e bevete, e di piacere

inebriate il vostro cuor mortale;

chè da l’ebrezza a Dio l’inno risale,

grato, come l’odor da l’incensiere—

diceva Eleabani. Ed era immune

il cuor suo da l’ebrezza ed era chiara

la sua voce; e splendeano come lune

ferme le perle de la sua tiara.

VIII.

—Francesca, o amica, o trepida colomba,

perchè piegate voi su ’l sen la testa,

pallida udendo il tuon de la tempesta,

che improvviso ne l’anima rimbomba?

Perchè torcete ne ’l dolor le mani,

le care mani, i fior gracili e snelli,

che pur ieri sapevan, con sì piani

blandimenti, solcare i miei capelli?

Francesca, o amica mia, perchè piangete?

Le vostre membra treman così forte,

e così roca su le labbra smorte

vi muor la voce, ch’io non ho quiete.—

Ed ella:—Io guardo nel cuor mio; che, ardente

come una lampa, è tutto avviluppato

da una spoglia di serpe, transparente,

su cui l’orrido Inferno è figurato.

IX.

Come a notte in un tempio una fontana

mormora ascosa e dà voci di lire,

fa il sangue in noi pe ’l ritmico fluire

una musica assai dolce e lontana.

Veramente io non so quali parole

il buon sangue ne ’l capo mi favelli

volgendo sue misteriose ambagi;

ma ben io so che mai gighe o viuole

ornaron di più vaghi ritornelli

serenate d’amor sotto i palagi.

Canta, o buon sangue! Ed i pensier malvagi,

tutti, qual vin, da l’anima discaccia.

Nel mezzo del mio cor ride una faccia,

guardando la vendemmia allegra e sana.

X.

Se pure il verso mio, Francesca, è reo

d’aver la vostra natural piacenza

ritratta intiera, in un lavacro, senza

la casta zona e senza il conopeo,

fu tempo già che Fra Bartolomeo,

pingendo i Protettori di Fiorenza,

la Nostra Donna in sua gentil movenza

ritrasse ignuda in mezzo a ’l gran corteo.

Or dunque se il buon frate di San Marco,

il quale è assunto ne l’eterne stelle,

ebbe per l’opra sua cotale ardire,

non io potrò ne ’l verso mio scoprire

de ’l vostro sen le due beltà gemelle

e de le late spalle il candid’arco?

XI.

Quando su per le scale ampie d’argento

la Reina salìa verso l’altare,

levata li umidi occhi a ’l Sacramento,

pallida e fredda, se volea pregare,

dava il bianco metallo un vibramento

sonoro in ritmo a li urti de ’l calzare:

tutte le scale come uno stromento

si mettevano in gloria a risonare.

O Francesca, così la vostra bionda

bellezza da ’l disìo chiamata ascende

or de’ miei versi il mistico edifizio.

Fremono a i vostri piedi, con un’onda

di suoni, i versi; e a ’l culmine vi attende

tra i profumi de l’urne il sacrifizio.

XII.

Aveva un tempo il cardinal Grimani

ne ’l breviale suo, fino tesoro,

un’image ove molti angeli in coro,

ceruli e biondi, da’ bei volti umani,

su li omeri o su le agili ale d’oro

o su l’èsili palme de le mani

offrìan cinte de’ nimbi cristiani

l’anime de li Eletti al Signor loro.

Ignude erano l’anime: più bella

tra l’altre una figura feminina,

ne la sua dolce nudità, salìa.

Amo io così raffigurarti, o pia

Sposa, lungo l’azzurra erta divina,

su l’ali d’una candida angelella.

O del Signore ancella,

soffuso di pudore il vivo giglio

de le tue membra apparirà vermiglio

e per tutte le anella

fiammeggerà la celebrata chioma

simile ad una gran face d’aroma.

DONNA CLARA

. . . . il biondo

capo sorride da l’origliere.

DONNA CLARA, I.

Disegno di ALFREDO RICCI.

Fototipia Danesi Roma

I.

Sta Donna Clara (ne ’l mio pensiere)

su ’l damascato letto ampio e profondo:

splende la nudità ne l’ombra, e il biondo

capo sorride da l’origliere.

Erto su l’ésili zampe il levriere

blandisce il pié divino a l’Atalanta;

e freme, a la blandizia, tutta quanta

l’ignuda forma strano piacere.

Salgono miti su da ’l verziere

a ’l balcone i leandri in rosei fiocchi;

un gran paone sta co’ suoi cent’occhi

vigile in alto da le ringhiere.

E mentre il cane, quasi per bere,

vibra in ritmo la lingua umida a ’l fiore

de ’l niveo pié, gli corron su ’l nitore

de ’l dorso lunghe onde leggere,

e i fianchi scarni pulsano, e in fiere

di serpe anella torcesi la coda,

e tremano le zampe in su la proda

de l’ampio letto, lucide e nere.

II.

Con il fior de la bocca umida a bere

ella attinge il cristallo. Io lentamente

le verso a stille il vin dolce ed ardente

entro quel rosso fiore de ’l piacere;

e chinato su lei, muto coppiere,

guardo le forme dilettosamente:

la sua testa d’Ermète adolescente

e la sagliente spira de ’l bicchiere.

Or, poi che le pupille a l’amorosa

concordia de le due forme stupende

io solo, io solo, io solo ho dilettate,

godo infranger la coppa preziosa;

e improvviso un desìo vano mi prende

d’infrangere le membra bene amate.

III.

Splendidi in tra’ vapori aurei de ’l vino

per lei, come pe’ i belli iddii pagani

ne la serenità de ’l ciel latino,

sorgono li atrj d’Alessandro Albani.

In mezzo, un vivo stel dïamantino

balza ne ’l sole: tra i fuggenti vani

de le colonne adorano il divino

Sole i cedri, li aranci e i melograni.

Ella posa ne l’ombra, in signorile

atto: si stende a ’l niveo piè d’avanti

la pelle d’una gran tigre di Giava.

Dormono a presso i veltri da ’l sottile

muso di luccio, candidi, eleganti,

snelli, che Paol Veronese amava.

IV.

Vive anco, immersa ne ’l natale aroma,

lungo il mare una gran selva d’aranci,

ove lento il paone apre ne l’ombra

la pompa de le sue fulgide piume?

Un tempo, allor che in chiari ozi taceva

il golfo ed era il sole alto ne’ cieli,

(sempre dolce il ricordo a me) giacere

noi amavamo ne la selva d’oro.

Udivam, ne ’l silenzio, a quando a quando

cader su l’acqua i frutti, ed i paoni

schiamazzare tra i rami a noi su ’l capo;

fin che vinceane il Sonno. E de ’l profumo

agreste come de ’l calor d’un vino

si nutrivano i sogni dilettosi.

V.

Un dì, come il silenzio alto ne’ campi

regnava, a mezzo il giorno, e tra le messi

cantavano i servili uomini un inno

a l’abondanza de ’l rinato pane,

ella solea discender le marmoree

scale de ’l suo palagio; ed i levrieri

d’Africa in torno a lei con prodigiosi

balzi urgevan chiedendo d’inseguire.

Sorrideami, guardando, ella. Secura,

sopra l’ultimo grado, indi blandiva

i bei levrieri dalla rosea gola

candidi cacciatori, insofferenti

d’ozio, che in torno a lei con prodigiosi

balzi urgevan chiedendo d’inseguire.

VI.

Ne ’l cortile marmorëo, tra l’alte

colonne a cui s’abbracciano le piante

con amorosi vincoli di fiori,

tace la Bella Fonte, inanimata?

Nè più Bacco fanciullo, in su li opimi

grappoli assiso, ride da la tonda

faccia e vendemmia, candido tra l’acque

riscintillanti a ’l sole ed a la luna?

Scendevano i suoi bianchi cani a l’alba

latrando; ed ella li seguìa ne ’l corso

tenendo entro il gentil pugno i guinzali.

E conduceali a dissetarsi. Oh dolce

cosa vedere lei presso la fonte,

simile a Delia, tra i beventi cani!

INVITO ALLA CACCIA

Pascean su ’l limitare i palafreni

meravigliosi, li émuli de ’l vento. . . .

ORIANA.

Disegno di ENRICO COLEMAN.

Poi che un vel di fino argento

copre i cieli a l’albor primo,

(ne ’l mattin trepido, cento

volpi corrono fra il timo)

o voi, Clara, che dormite

ne ’l gran letto di damasco;

(odor d’erbe inumidite

sale su da ’l verde pasco)

Clara, alfin da li origlieri

sollevando il capo d’oro,

(ne ’l canil basso i levrieri

gran tumulti hanno fra loro)

ascoltate il suon de’ corni

che voi chiamano a la caccia;

(per li ombrosi alti soggiorni

lascia il cervo la sua traccia)

e, ne l’abito maschile

chiuso il dolce fior de ’l petto,

(vibran lieti pe ’l cortile

i nitriti de ’l ginnetto)

o voi, Donna Clara, alfine

discendete... Urrà, mia bella!

(Rossa in cima a le colline

sta l’aurora). In sella! In sella!

EPILOGO

Sale dubbio vapor su da li stagni,

che in alto a l’aria forme truci assume. . .

L’ALUNNA.

Disegno di MARIO DE MARIA.

Fototipia Danesi Roma

A F. P. MICHETTI

O Francesco, le ninfe de ’l Guercino

seminude accorrenti ne la caccia

ove Diana da le nivee braccia

tende a la strage il grande arco divino;

e la fatale donna de ’l Vecelli,

pallida, a cui ne le perfette mani

risplendono le gemme de li anelli

arcanamente, come talismani;

e il bel vïolinista Rafaele

a cui si piega sovra il collo puro,

quale un nobile giglio morituro,

esangue il capo d’angelo infedele,

o Francesco, per che virtù profonda

hanno l’anima tua rinnovellata?

Sorge l’anima tua, da la gioconda

communïone, fulgida ed alata

a l’Ideale che non ha tramonti,

a la Bellezza che non sa dolori?

Quando grida una voce:—In alto i cuori!—

raggiano de’ poeti erte le fronti.

Oh pomeriggi chiari e dilettosi

in cui fiorì la tua nova fatica

e dentro i versi miei laboriosi

tremò il disìo de la bellezza antica!

Mentre ne l’ampia sala gentilizia

su i quadrati di marmo il sol fluiva

simile ad una lene acqua sorgiva

dilagando con placida letizia,

tu ne la tela, senza alcuna lotta,

l’oro fulvo rapivi a Tizïano,

io derivava in gloria d’Isaotta

i larghi modi de ’l Polizïano.

Una serenità lucida, eguale,

noi tenea. Da la tela a quando a quando,

me d’un fraterno riso illuminando,

tu levavi la faccia giovïale;

o, lento, senza volgere lo sguardo

da l’opra, amavi un tuo pensier felice

ornare, tu che come Leonardo

hai la dolce facondia allettatrice.

Io, ben uso a ’l gentil freno de l’arte,

come un orafo mastro di Fiorenza,

eleggea con acuta pazienza

le gemmate parole in su le carte;

ma, se de ’l mio pacato sofferire

il termine supremo era vicino,

a ’l cuor sentìa l’ebrïetà salire

quasi io bevessi un calice di vino.

Fluiva su ’l marmoreo pavimento

un lume biondo come l’idromele;

e il bel vïolinista Rafaele

parea toccar le corde a ’l suo stromento.

O Francesco, m’è grato il rammentare!

Or n’andremo a la patria, ove più molle

per la falcata riva ondeggia il mare

e più mite è l’olivo in cima a ’l colle.

Ne la tua vasta casa, ad ogni stanza

penderanno li arazzi medicéi

e, come ne’ bianchi atrj di Pompei,

discenderà la luce in abondanza.

Tu, signor del pennello, io de la rima,

fingeremo beltà meravigliose.

E riderà de’ miei pensieri in cima

quella che il suo d’amor giogo m’impose.

Su ’l vespro converranno a una tenzone,

ne l’orto pien di fonti e di roseti,

donne, scultori, musici, poeti,

principi, come in un decamerone.

E ne ’l convito calici e bicchieri

farà vermigli il dio vin de ’l paese:

andranno in torno i cani ed i coppieri

che amò ne le sue Cene il Veronese;

e i servi porgeranno in vasellami

d’argento frutti il cui vital sapore

da la bocca parrà giungere a ’l cuore

dando piacere per ignoti rami.

Poi sarà dolce insieme ragionare,

lungo i roseti, ne la notte bella;

o dormire su l’erbe; o pur vegliare

cantando in coro qualche ballatella.

EPODO

Amo io così raffigurarti, o pia

Sposa, lungo l’azzurra erta divina. . . .

DONNA FRANCESCA, XII.

Disegno di GIUSEPPE CELLINI.

A GIUSEPPE CELLINI

I.

Cellini, erami assai duro ed ingrato

il tempo, quando in cieca ira venìa

a ’l grand’assedio de la vita mia

Amore con suo dardo avvelenato.

Ben ora a più gioconda signoría

una donna il mio senso ha costumato,

risuscitando ne ’l mio cor placato

uno spirto amoroso che dormía.

Con che mitezza accenna la sua faccia,

tra ’l diffuso fiorir de’ ricci biondi,

in un colore angelico di perla!

Ride l’anima mia, solo a vederla;

tal serena bontà fuor de’ profondi

occhi le sgorga, che tutto m’abbraccia.

II.

Amico, le mie tristi passïoni

or s’inchinano a lei, non più ribelli;

e volan alto, come lieti augelli,

per gran cieli d’amor le mie canzoni.

Vennero a lei le Grazie, in lor guarnelli

semplici a lei portando i rari doni,

come un tempo a Giovanna Tornabuoni

ne ’l bel fresco de ’l nostro Botticelli.

Vennero a lei le Grazie; ed ella, come

Giovanna, porse in atto di piacenza

il grembialetto a le visitatrici.

Ed esse la chiamarono per nome.

E ancora, parmi, de la lor presenza

risplendono le mie stanze felici.

III.

Quando ne la mia casa, ospite caro,

io t’avrò, se non sien duri li eventi,

in questi di settembre allettamenti

che indugiano pe ’l cielo umido e chiaro,

tesser vorrem di be’ ragionamenti,

lungo le vigne camminando a paro,

o, ne l’ombra, Tibullo e Fiacco e Maro

ornar di sottilissimi comenti.

Ampia in torno sarà pace rurale.

Ma i nostri orecchi udranno ad ogni poco

da la pergola escir suoni di lira.

E il sol cadrà su’ monti; e il mar natale

da lungi arriderà tra ’l roseo foco,

sospirando Tibullo da Corcira.

RILEGGENDO OMERO

A GIULIO SALVADORI

I.

Son paghi i voti miei. Divin custode

ondeggia innanzi a la mia porta il mare.

Canta, grave e soave: il suo cantare

ha un’ignota virtù su l’uom che l’ode.

Qual gregge, con un lento digradare

scendon li olivi a le ricurve prode;

in su ’l meriggio la pia selva gode

le chiome ne la queta onda specchiare.

Son paghi, o amico, i voti miei. Conviene

Omero ne’ giocondi ozi: non cede

pur la sua voce a ’l grande equoreo coro.

Quale il Sole per l’alte aure serene,

fulgido, lungo i liti Achille incede

ne la lorica tutta quanta d’oro.

II.

In vano, in van tra le colonne parie

de ’l mio sogno di lusso e di piacere

le bellissime forme statuarie

ridon pur sempre.—O sacre primavere

de l’arte antica, o grandi e solitarie

selve di carmi ove raggianti a schiere

passan li eroi, ne l’arida barbarie

de l’evo or chiedo splendami a ’l pensiere

la vostra luce!—Troppo in un malsano

artifizio di suoni io perseguii

a lungo de l’amor le larve infide.

Ora un lucido senso alto ed umano

me invade, poi che novamente udii

cozzar ne ’l verso l’armi de ’l Pelide.

NOTE

. . . . beata Beatrice.

VIVIANA.

Era venuta nella mente mia

La gentil donna, che per suo valore

Fu posta dall’altissimo Signore

Nel ciel dell’umiltade ov’è Maria

Disegno di G. A. SARTORIO.

Fototipia Danesi Roma

RONDÒ PASTORALE, pagina 168.

Questo rondò è composto, metricamente, sopra un esemplare di Clemente Marot. Li altri quattro sono composti a similitudine di quelli (più propriamente Rondels) attribuiti a Francesco Villon, che son meno esatti. L’ultimo segue la regola di Carlo d’Orléans.

OUTA OCCIDENTALE, pagina 186.

Leggendo l’elegantissima traduzione che ultimamente Judith Gautier ha fatta di talune poesie giapponesi, tentai di riprodurre in italiano la struttura di una outa; ed aggiunsi le rime.

I Giapponesi, pure ammirando i versi chinesi e talvolta imitandoli, si attengono di preferenza alla poesía nazionale che chiamasi outa. Due specie di outa vi sono: l’outayé-outa, da cantarsi con compagnía di stromenti o senza; e la yomi-outa, da leggersi. La prima è più lunga, spesso lasciva ed oscena; la seconda è più corta, si compone di pochissime linee senza rima e senza ritmo, ma d’un determinato numero di sillabe seguentisi in un ordine stabilito.

La più elementar forma di poesía giapponese è la strofa di cinque versi, di cui il primo è di cinque piedi, il secondo di sette, il terzo di cinque, e di sette li altri due. In complesso, trentun piedi.

Per esempio, ecco una outa della principessa Issé:

Harou goto ni

Nagarourou Kawa o

Hanato mité

Orarénou mizou ni

Sodé ya Norénamou.

La quale outa vuol dire: «Per cogliere i fiori di prugno, i cui colori agita l’acqua, io mi son chinata verso l’acqua; ma, ahimè!, io non ho colto i fiori e la mia manica è tutta bagnata.»

Nella mia occidentale la frequenza della rima e il ritmo troppo accentuato tolgono alla strofa gran parte del suo carattere primitivo.

DONNA FRANCESCA, VIII, pagina 241.

Alcune particolarità descrittive di questa poesía sono tratte dal Tentation de Saint Antoine di Gustavo Flaubert. E la poesía in sè non ha nemmen l’ombra d’una intenzione antireligiosa; ma è una semplice e pura ed anche, se si vuole, oziosa esercitazione di stile e di metrica.

DONNA FRANCESCA, X, pagina 243.

Fra Bartolomeo Della Porta, domenicano di San Marco, uno dei più singolari artefici del Rinascimento fiorentino, soleva, prima di cercar le pieghe delle vesti per le sue figure sacre, disegnare i corpi nudi dal vero. La pittura di cui si parla è una tavola che gli fu allogata da Piero Soderini per la sala del Consiglio, «nella quale sono tutti e’ protettori della città di Fiorenza, e que’ Santi che nel giorno loro la città ha aute le sue vittorie», come porta il Vasari.

La Galleria delli Uffici possiede alcuni bellissimi disegni che il Frate fece per la detta tavola. Uno di quei disegni (n. 1204), eseguito a penna, rappresenta nude le figure comprese nella parte inferiore della composizione; e tra le figure è la Vergine assisa con su le ginocchia il bambino Gesù.

DONNA FRANCESCA, XII, pagina 245.

La miniatura del Breviario del cardinal Grimani, attribuita al Memling, rappresenta li angeli che offrono a Dio l’anime de’ nuovi eletti. È del quattrocento; e si trova a Venezia, nella Biblioteca di San Marco.

A GIUSEPPE CELLINI, II, pagina 277.

Il fresco di Sandro Botticelli, raffigurante Giovanna Tornabuoni e le tre Grazie, si trova ora nel Museo del Louvre, guasto in più parti. È, come quasi tutte le opere di quel meraviglioso pittore, d’una straordinaria bellezza.

INDICE

PROLOGO

pag.

9

IL LIBRO D’ISAOTTA

Sonetto liminare

»

19

Il dolce grappolo

»

21

Ballata d’Astíoco e di Brisenna

»

33

Isaotta nel bosco

»

39

Sonetto d’aprile

»

57

Ballata delle donne sul fiume

»

63

Ballata e sestina di commiato

»

71

SONETTI DELLE FATE

A Giuseppe Cellini

»

83

Eliana

»

84

Mirinda

»

85

Melusina

»

86

Grasinda

»

87

Morgana

»

88

Oriana

»

89

Oriana infedele

»

90

SONETTI D’EBE

Il cavaliere della morte

»

95

Il fiume

»

96

Il canto

»

101

Similitudine

»

102

Sogno d’una notte di primavera

»

103

L’adorazione

»

104

RURALI

Via Sacra

»

109

Per la messe

»

110

La madre

»

113

I seminatori

»

114

Il pomo

»

115

La vendemmia

»

118

La neve

»

120

BOOZ ADDORMENTATO

»

121

IDILLII

L’andrógine

»

135

L’esperimento

»

136

«Hyla! Hyla!»

»

138

Vas spirituale

»

140

L’alunna

»

142

Diana inerme

»

145

INTERMEZZO MELICO

Romanza

»

153

Romanza

»

155

Romanza

»

156

Romanza

»

159

Romanza

»

161

Romanza

»

162

Romanza

»

164

Romanza

»

166

Rondò pastorale

»

168

Rondò

»

173

Romanza

»

174

Rondò

»

176

Rondò

»

177

Romanza

»

178

Rondò

»

180

Romanza

»

181

Romanza

»

184

Outa occidentale

»

186

Lai

»

189

Rondò

»

191

DONNE

Nympha ludovisia

»

197

Viviana

»

198

Gorgon

»

201

Athenais Medica

»

211

Donna Francesca

»

221

Donna Clara

»

247

Invito alla caccia

»

259

EPILOGO

A F. P. Michetti

»

269

EPODO

A Giuseppe Cellini

»

277

Rileggendo Omero

»

280

NOTE

»

283

Compiuto il 23 dicembre 1886,

nello Stabilimento tipografico del giornale LA TRIBUNA,

in edizione di 1500 esemplari numerati a mano.

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK ***

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Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg™’s goals and ensuring that the Project Gutenberg™ collection will remain freely available for generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure and permanent future for Project Gutenberg™ and future generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non-profit 501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal Revenue Service. The Foundation’s EIN or federal tax identification number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s business office is located at 809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to date contact information can be found at the Foundation’s website and official page at www.gutenberg.org/contact

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread public support and donations to carry out its mission of increasing the number of public domain and licensed works that can be freely distributed in machine-readable form accessible by the widest array of equipment including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating charities and charitable donations in all 50 states of the United States. Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these requirements. We do not solicit donations in locations where we have not received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any statements concerning tax treatment of donations received from outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation methods and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including checks, online payments and credit card donations. To donate, please visit: www.gutenberg.org/donate

Section 5. General Information About Project Gutenberg™ electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg™ concept of a library of electronic works that could be freely shared with anyone. For forty years, he produced and distributed Project Gutenberg™ eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg™ eBooks are often created from several printed editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

Most people start at our website which has the main PG search facility: www.gutenberg.org.

This website includes information about Project Gutenberg™, including how to make donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.

Table of Contents

ISAOTTA GUTTADÀURO

ISAOTTA GUTTADÀURO ED ALTRE POESIE

PROLOGO

IL LIBRO D’ISAOTTA

SONETTO LIMINARE

I. IL DOLCE GRAPPOLO

I.

II.

III.

IV.

II. BALLATA D’ASTÍOCO E DI BRISENNA

III. ISAOTTA NEL BOSCO

BALLATA I.

BALLATA II.

BALLATA III.

BALLATA IV.

BALLATA V.

BALLATA VI.

BALLATA VII.

BALLATA VIII.

BALLATA IX.

BALLATA X.

BALLATA XI.

BALLATA XII.

BALLATA XIII.

BALLATA XIV.

IV. SONETTO D’APRILE

V. BALLATA DELLE DONNE SUL FIUME

VI. BALLATA E SESTINA DI COMMIATO

BALLATA.

SESTINA.

SONETTI DELLE FATE

A GIUSEPPE CELLINI

ELIANA

MIRINDA

MELUSINA

GRASINDA

MORGANA

ORIANA

ORIANA INFEDELE

SONETTI D’EBE

IL CAVALIERE DELLA MORTE

IL FIUME

I.

II.

III.

IV.

V.

IL CANTO

SIMILITUDINE

SOGNO D’UNA NOTTE DI PRIMAVERA

L’ADORAZIONE

RURALI

VIA SACRA

PER LA MESSE

I.

II.

III.

LA MADRE

I SEMINATORI

IL POMO

LA VENDEMMIA

LA NEVE

BOOZ ADDORMENTATO

I.

II.

III.

IV.

IDILLII

L’ANDRÒGINE

L’ESPERIMENTO

«HYLA! HYLA!»

VAS SPIRITUALE

L’ALUNNA

DIANA INERME

INTERMEZZO MELICO

ROMANZA

ROMANZA

ROMANZA

ROMANZA

ROMANZA

ROMANZA

ROMANZA

ROMANZA

RONDÒ PASTORALE

RONDÒ

ROMANZA

RONDÒ

RONDÒ

ROMANZA

RONDÒ

ROMANZA

ROMANZA

OUTA OCCIDENTALE

LAI

RONDÒ

DONNE

NYMPHA LUDOVISIA

VIVIANA

GORGON

I.

II.

III.

IV.

ATHENAIS MEDICA

I.

II.

1.

2.

3.

DONNA FRANCESCA

I.

II.

III.

IV.

V.

VI.

VII.

VIII.

IX.

X.

XI.

XII.

DONNA CLARA

I.

II.

III.

IV.

V.

VI.

INVITO ALLA CACCIA

EPILOGO

A F. P. MICHETTI

EPODO

A GIUSEPPE CELLINI

I.

II.

III.

RILEGGENDO OMERO

I.

II.

NOTE

INDICE

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