The Project Gutenberg eBook of Deutsche Lyrik seit Liliencron

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Title: Deutsche Lyrik seit Liliencron

Editor: Hans Bethge

Release date: March 25, 2009 [eBook #28411]

Most recently updated: January 4, 2021

Language: German

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK DEUTSCHE LYRIK SEIT LILIENCRON ***

Detlev von Liliencron

Deutsche Lyrik

seit

Liliencron

Herausgegeben von

Hans Bethge

Hesse & Becker Verlag

Leipzig

Einundsiebzigstes bis achtzigstes Tausend

Mit zehn Bildnissen

Einband- und Titelentwurf vom Graphiker P. Hartmann

Druck und Einband von Hesse & Becker in Leipzig

Vorwort.

Dieses Buch besitzt eine innere Einheit nicht. Es umfaßt die lyrische Entwicklung von etwa vier Jahrzehnten, deren sichtbares Resultat ein weitreichender Umsturz der künstlerischen, politischen und sozialen Begriffe gewesen ist. Das Buch zeigt in engerem Sinne die Entwicklung von dem naturalistischen Impressionismus Detlev von Liliencrons bis zu dem erregten Expressionismus Franz Werfels. Es ist der Weg vom betont sinnlichen zum betont geistigen Erlebnis, den auch die bildende Kunst in dieser Epoche gegangen ist, der Weg von der lyrischen Stimmung zum lyrischen Bekenntnis, vom seelischen Klang zum seelischen Schrei. Sehr reizvolle Etappen liegen auf diesem Wege, die Seiten des vorliegenden Buches bezeugen es. Wohin der Weg führt, ist unklar. Wir wollen hoffen, daß die Reaktion auf die empörerische Kühnheit, auf die Manifestation gepeitschter Gefühle, wie sie die jüngste Generation uns darbietet, glimpflich verläuft und daß uns wenigstens ein allzublasses Nazarenertum erspart bleiben möge.

Frühjahr 1921.

H. B.

Inhalt

Seite

Altenberg, Peter

Liebesgedicht

1

Das Bangen

1

Ljuba

2

Was kann er für sie tun?!?

2

Arent, Wilhelm

Das Weltgeheimnis

3

Zwei Glückliche

4

Melancholie

4

Baum, Peter

Grauen

4

Liebespsalmen I–IV

5

Nun schweig

6

Der Greis

7

Becher, Johannes R.

Verfall

7

Der Idiot

10

Musik des Abschieds

11

Bethge, Hans

Die Hoffende

12

Nach Sonnenuntergang

12

An eine Kunstreiterin I–III

13

Wir wehen

14

Vision

15

Hinschlendern

15

Dasein

15

Bierbaum, Otto Julius

Tanzlied

16

Freundliche Vision

17

Die Kranke

17

Im Wirbel fort

17

Gigerlette

18

Traum durch die Dämmerung

19

Jeannette

19

Die schwarze Laute

20

Oft in der stillen Nacht

20

Bodman, Emanuel von

Der Garten

22

Meine Mutter

22

Flocken

23

Wandlung

23

Calé, Walter

Wir tauchten aus dem Strom

24

Der Tod wird uns

24

Es rinnen rote Quellen

24

Zwiegespräch

25

Du träumtest

26

Der Heimweg führte mich

26

Am Flusse

26

Und abermals wirst du

27

Die Andern

27

Conradi, Hermann

Aus den Schwarzen Blättern:

Ich weiß – ich weiß

28

Im Sklavendienst der Lüge

28

Sommerrosen

29

Lenz

30

Mein Blick, nun weide dich

30

Die müde schon verglühte

31

Im Vorüberfluge

33

Däubler, Theodor

Weg

34

Die Buche

34

Die Droschke

35

Heidentum

36

Die Russin

36

Dauthendey, Max

Laß mich in deinem stillen Auge

37

Graue Engel

37

Am süßen lila Kleefeld

38

Winde quälen die Bäume

38

Die Amseln haben

38

Die Luft so schwer

39

Auf deinem Haupt

39

In deinem Angesicht

39

Unsere Augen

40

Stille weht

40

Die Sommernacht

40

Drinnen im Strauß

41

Möchte rollend das Blut aller Verliebten sein

41

Wie eine dumpfe Stube steht die Sommernacht

42

Der Mond ist wie eine feurige Ros'

42

Nachtstürme reiten die Bäume krumm

43

Wer jagt den Fluß vor sich her wie ein Tier?

43

Die Berge werden wie dunkle Kissen

43

David, Jakob Julius

Mein Lied

44

Im Volkston

44

Nacht

45

Dehmel, Richard

Die Harfe

46

Sommerabend

47

Aus banger Brust

48

Ein Stelldichein

49

Ein Grab

49

Stiller Gang

50

Die stille Stadt

50

Manche Nacht

51

Geheimnis

51

Morgenstunde

51

Erhebung

52

Bewegte See

52

Nachtgebet der Braut

53

Ideale Landschaft

54

Aus „Zwei Menschen“

I, 1. Zwei Menschen gehn durch kahlen, kalten Hain

54

I, 16. Zwischen zwei Rappen jachtert ein Schimmel

55

I, 23. Kaminfeuer und Morgenrotschimmer

56

II, 28. Und es rauscht nur und weht

58

Donath, Adolph

Tränen

59

Ehrenstein, Albert

Auf der hartherzigen Erde

60

Verzweiflung

61

Friede

61

Coyllur

62

Wanderers Lied

62

Blind

63

Dunkel

63

Evers, Franz

Rosenglut

64

Jugend

65

Abendlied

65

Ein Gastgeschenk

66

Der Künstler

66

Falke, Gustav

Das Mohnfeld

68

Märchen

69

Daß der Tod uns heiter finde

69

Stranddistel

70

Das Grab

70

Späte Rosen

71

Zwei

72

Finckh, Ludwig

Einer Frau

72

Abendhimmel

73

Geschenk

73

Flaischlen, Cäsar

So regnet es sich langsam ein

74

Hab Sonne

74

Ich habe Nächte

75

Einem Kinde

75

Februarschnee

76

Ganz still zuweilen

77

Spruch

77

Forbes-Mosse, Irene

Gehen und Bleiben

78

Eine Widmung

78

Die fremde Blume

78

Der Brunnen

79

Madlena

79

Greiner, Leo

Liebe

80

Unter den Menschen

80

Leben

81

Regenabend

81

Der Schatten

82

Reise

82

Hartleben, Otto Erich

Funkelt dein Auge noch?

83

Lili

83

Die jubelnd nie

84

Ellen

84

Das welke Blatt

85

Liebesode

85

Gesang des Lebens

86

Im Lande der Torheit

86

Denkst du daran

87

Der Abenteurer

87

Elegie

88

Kinderköpfchen

88

Hasenclever, Walter

Die Todesanzeige

89

Mein Jüngling, du

90

Sterbender Unteroffizier im galizischen Lazarett

91

Weiß ich, daß Stunden

91

Daß von Geheimnissen

92

1917

93

Hatzfeld, Adolf von

Die letzte Nacht

95

Grüner Sommer

96

Frühlingsmond

97

Abend am See

98

Du Gott

98

Der Teich

99

Herrmann, Max

Dein Haar hat Lieder

99

Osterlied

100

Trostlied der bangen Regennacht

100

Liebe nur kann ewig sein

101

Hesse, Hermann

Der schwarze Ritter

102

Nach Paul Verlaine

103

Elisabeth

103

Die frühe Stunde

104

Lady Rosa

104

Fiesole

104

Heym, Georg

Die Seefahrer

105

Alle Landschaften haben

105

Ophelia I–II

106

Deine Wimpern, die langen

108

Hille, Peter

Maienwind

110

Brautseele

110

Waldesstimme

114

An Gott

115

Abbild

115

Prometheus

115

Abendröte

116

Selige Grüße

117

Hofmannsthal, Hugo von

Vorfrühling

117

Die Beiden

119

Ballade des äußeren Lebens

119

Manche freilich

120

Terzinen über Vergänglichkeit

121

Erlebnis

121

Dein Antlitz

122

Terzinen

123

Der Jüngling in der Landschaft

124

Aus „Der Tod des Tizian“

124

Aus „Der Abenteurer und die Sängerin“

126

Holz, Arno

Ein Abschied

128

Ninon

129

Aus „Phantasus“

130

Vor meinem Fenster

133

Rote Rosen

133

In einem Garten

134

Aus weißen Wolken

134

Huch, Ricarda

Sehnsucht

135

Unersättlich

136

Du

136

Heimatlos

137

Erinnerung

138

Verstoßen

138

Herbst

139

Ankunft im Hades

139

Liebesreime I–III

140

Kurz, Isolde

Südliche Weise

141

Die erste Nacht

142

Mädchenliebe

142

Die Nicht-Gewesenen

143

Lasker-Schüler, Else

Wir beide

143

Mairosen

144

Chaos

144

Die Liebe

145

Liebesflug

146

Eva

146

Mein Volk

147

Mein Liebeslied

147

Mein Wanderlied

148

O, meine schmerzliche Lust

148

Maienregen

149

Weltende

149

Mein Liebeslied

150

Liliencron, Detlev von

Rückblick

151

Tod in Ähren

153

Am Strande

153

Letzter Gruß

155

Der Ländler

156

Wer weiß wo

157

In einer großen Stadt

158

Vor Last und Lärm

158

Weite Aussicht

160

Erinnerung

161

Kalter Augusttag I–II

162

Auf dem Deiche

163

Sizilianen

Die Insel der Glücklichen

164

Souvenir de la Malmaison

164

Sommernacht

164

Nach der Hühnerjagd

165

Der Hohenfriedeberger

165

Einer Toten

165

Gestorbene Liebe

167

Der Genius

168

Die Spinnerin von Sankt Peter

169

Märztag

170

Letzter Wunsch

170

Loerke, Oskar

Frühlingswille

171

Nirwana

172

Hinterhaus

172

Die graue Melodie

173

Inbrunst

174

Lotz, Ernst Wilhelm

Glanzgesang

174

Der Schwebende

176

Hart stoßen sich die Wände

177

Mombert, Alfred

Das junge Liebchen

178

Ich liege

178

Ja in der Jugend

179

Nun beugt die Nacht

179

Wann ich von dir gehe

180

Auf steilem Felsrücken

180

Ich möcht' es kosten

180

Schwindsucht

181

Trinkend

181

Im Mondlicht

182

Da spülst du bunte Muscheln

182

Zwischen zwei dunklen Wogen

182

Ich tat große Dinge

183

Ich lag auf dem Meer

183

Der Mond betrat

184

Mich jammerte

184

Bevor ich

185

Ich hörte den Wind

185

Am Saume

186

An Ufern des Rheins

186

Morgenstern, Christian

Erster Schnee

187

Vöglein Schwermut

187

Welch ein Schweigen

187

Das sind die Reden

188

Das Spinnennetz

188

Verbannung zur Höhe

189

Deine Rosen

189

Der Bach

189

Christus klagt

190

Begegnung

191

Nietzsche, Friedrich

An den Mistral

192

Vereinsamt

194

Zarathustras Lied

195

Venedig

195

Sils-Maria

196

Die Sonne sinkt I–III

196

Rilke, Rainer Maria

Ernste Stunde

198

Die Blinde

199

Herbst

203

Der Schauende

203

Von den Fontänen

205

Die Entführung

206

Fragmente aus verlorenen Tagen

207

Spanische Tänzerin

209

Der Fremde

210

Salus, Hugo

An blauen Frühlingstagen

211

Im stillen Hafen

211

Erinnerung

211

Frühlingsfeier

212

Scharf, Ludwig

Begegnis

213

Blut-Propheten

213

Gebet eines Selbstmörders

214

Schaukal, Richard (von)

Der Fiedler

215

Kophetua

215

An die Baronin Colombine

216

Porträt eines spanischen Infanten

216

Pierrot pendu

217

Musset

217

Kavaliere

218

Goya

218

Porträt des Marquis de …

219

Der Araber

219

Spät

220

Scheerbart, Paul

Dahin!

220

Notturno

221

Tiefernst!

221

Die große Sehnsucht

221

Schickele, René

Der Knabe im Garten

222

Wenn es Abend wird

222

Ferne Musik

223

Erwartung im Garten

224

Lea

224

Die Leibwache

224

Schlaf, Johannes

Sehnsucht

226

Hoffnung

226

Abendgang

227

Trübes Wetter

227

Doppelliebe

227

Schönaich-Carolath, Prinz Emil von

Albumblatt

228

Der betrübte Landsknecht

228

Genrebild

229

Altes Bild

230

Künstlerroman

230

Scholz, Wilhelm von

In einer Dämmerstunde

231

Abschied

232

Heimat

233

Abendgang

233

Der Wandrer

234

Erde

234

Ich weiß es wohl

234

Nächtlicher Weg

235

Am Söller

235

Schröder, Rudolf Alexander

Aus den „Liedern an eine Geliebte“

Nun kam der Abend

236

„Die Lüge“ sagst du

237

Ich habe keine Schmerzen

237

Ach, noch immer glaube ich

237

Das Glück ist ein leerer

237

Sonett an eine Verstorbene

238

Aus dem Buch "Elysium"

Sie lassen sich am Ufer nieder

238

Wenn sie wandeln

239

Leise laß sie ihren Reigen

239

Schüler, Gustav

Unterdessen

240

Mignon

240

Am Abend

241

Am Kreuzweg

241

Was ist das Glück?

242

Stadler, Ernst

Reinigung

242

Vorfrühling

243

Was waren Frauen

243

Puppen

244

Glück

245

Sternberg, Leo

Der Wartende

245

Soviel Lüftchen

246

Eine plötzliche Stille

246

Jenseits

247

Susman, Margarete

Im Feld ein Mädchen singt

247

Ich liebe unter allen

248

So in die still verschneite Nacht

248

Kein Liebeswort

249

Trakl, Georg

Der Herbst des Einsamen

249

In den Nachmittag geflüstert

250

Im Park

250

Landschaft

251

Sommer

251

In Venedig

252

Am Moor

253

Frühling der Seele

253

Elis I–II

254

Walser, Robert

Morgenstern

256

Langezeit

256

Warum auch

257

Schnee

257

Im Mondschein

258

Müdigkeit

258

Zu philosophisch

258

Brausen

259

Und ging

259

Wedekind, Frank

Erdgeist

260

Perversität

260

Ilse

261

Der Anarchist

261

Waldweben

262

Werfel, Franz

Wie nichts erkennend

263

Verzweiflung

263

Welche Lust auf Erden denn ist süßer

264

Ein Lebens-Lied

265

Amore

265

Alte Dienstboten

266

Mondlied eines Mädchens

268

Die Leidenschaftlichen

269

Die Schwestern von Bozen

270

Gesang einer Frau

271

Geheimnis

274

Was ein jeder sogleich nachsprechen soll

274

Sein und Treiben

275

Gebet um Reinheit

275

Wir nicht

277

Wertheimer, Paul

Seelen

278

Ostsee

278

Tote Stunde

279

Wolfenstein, Alfred

Städter

279

Tanz I–III

280

Musik des Kämpfers

282

Nacht im Dorfe

283

Fahrt

284

Die Stirn

285

Zech, Paul

Die Häuser haben Augen aufgetan

286

Bettler im Spätherbst

286

Dorf im Mittag

287

Es kam ein Wind

287

Zweig, Stefan

Singende Fontäne

288

Schwüler Abend

290

Alphabetisches Verzeichnis der Gedichtanfänge

292

Verzeichnis der Bilder

Detlev von Liliencron

Nach einer künstlerischen Photographie von Rudolf Dührkoop, Hamburg

Max Dauthendey

Richard Dehmel

Hugo von Hofmannsthal

Arno Holz

Photographie A. Binder, Berlin W 15

Ricarda Ceconi-Huch

Else Lasker-Schüler

Atelier Lisi Jessen, Charlottenburg, Bismarckstraße 3

Alfred Mombert

Rainer Maria Rilke

Nach einer Bronzebüste von Fritz Huf (Museum zu Winterthur, Schweiz)

Franz Werfel

Nach einer künstlerischen Photographie des Ateliers d'Ora, Wien I, Wipplingerstr. 26

Peter Altenberg.

Geboren am 9. März 1859 zu Wien, wo er den größten Teil seines Lebens verbrachte und am 8. Januar 1919 starb.

Liebesgedicht.

Ich sah dich den Amseln zärtlich Futter streuen –

Ich sah dich deinen alten Vater sanft betreuen –

Ich sah dich in einem Buche heilige Stellen anstreichen,

Ich sah dich in Gesellschaft unadeliger Menschen erbleichen.

Ich sah dich deine idealen Füße ungeniert nackt zeigen,

Ich sah dich wie eine Fürstin dich edel-stolz verneigen.

Ich sah dich mit deinem geliebten Papagei wie mit einem Freunde sprechen,

Ich sah dich mit einem Manne wegen eines geringen Taktfehlers für ewig brechen – – –.

Ich sah dich an Himbeerduft dich berauschen,

Ich sah dich der Stille eines Sommerabends lauschen.

Ich sah dich an dem Alltag wachsen, lernen,

Ich sah dich traurig stehn vor trüben Gaslaternen.

Ich sah dich dein Leben spinnen wie die Spinne ihr mysteriöses Gewebe – – –

Ich schlich mich abseits, um dich nicht zu stören.

Ich werde dich aber lieben, solang ich lebe!

Das Bangen.

Mir bangt um dich, Anna – – –.

Weshalb mir bang ist, weiß ich nicht,

Ich weiß nur, daß mir bang ist.

Mir ist bang!

Wie einer Mutter bang ist ohne Grund,

Noch sind sie alle munter und gesund – – –!

Und wie dem Schiffer bang ist, bange, bange,

Während die anderen noch lange

Den wolkenlosen Himmel blöd betrachten

Und den Warner ob seiner Weisheit nur verachten.

Mir bangt, wie einem bangt,

Der Kinder auf dem Meer-Sand-Hügel spielen sieht

Und weiß, daß nun die Flut vom Land sie abtrennt – flieht!

Mir bangt, wie einem bangt,

Der weiß, er wird gehenkt um sieben Uhr früh.

So, so bangt mir um dich – – –

Du bist mein Leben, es bangt mir um mich;

Du aber, du gehst deinen Weg von mir,

Nicht bangt vor meinem bangen Bangen dir,

Dem neuen Schicksal treibst du jach entgegen – – –

Und perlt mein Todesschweiß auf deinen Pfad hernieder,

Nimmst du's als Tau auf neuen Morgenwegen!

Ljuba.

Die da nicht kommen an deinen Tisch,

Die sind klüger als ich!

Die schützen sich!

Ich aber, gleich der Motte im Lichte,

Mache meinen Selbsterhaltungstrieb zunichte!

Ich will lieber in Licht und Hitze sterben,

Als gesichert um Anna oder Grete werben!

Die da nicht kommen an deinen Tisch,

Die sind dümmer als ich!

Sie schützen sich!

Was kann er für sie tun?!?

Was kann ich für dich tun?!?

Ich kann auf dem Spaziergang deinen Mantel tragen –

Ich kann dich, wie du gestern schliefest, fragen – –.

Ich kann, wenn man dir widerspricht, mit meinem Blicke sagen:

„Du hast recht, nur du!“

Ich kann, wenn du nicht da bist, bedrückt und kränklich sein – – – –

Ich kann vor Glück erbeben, trittst du ein – –.

Ich kann mein Opernglas dir leihen im Theater

Und Komplimente über seine Tochter machen deinem Vater.

Ich kann dir süße Mandarinen bringen.

Und manche kleine Aufmerksamkeit wird mir gelingen.

Mein Herz jedoch wird unerbittlich fragen, ohne zu ruhn:

„Was kann ich für sie tun?!?“

Wilhelm Arent.

Geboren am 7. März 1864 zu Berlin, wurde Schauspieler und gab, vielfach unter Pseudonymen, mehr als zwanzig Gedichtbücher heraus. Er ist in Berlin verstorben.

Das Weltgeheimnis.

Sie fanden ihn – von düstrer Falte

Durchfurcht die hohe Denkerstirn –,

Schlaff hing die Hand, die marmorkalte,

Verloht die heilige Glut im Hirn;

Die Augen waren sanft geschlossen –

Ein Lächeln spielte um den Mund –

Als hätt' er jede Huld genossen

Und jedes Rätsel wär' ihm kund …

Zwei Glückliche.

Und sie herzten sich

Und küßten sich

Lange;

Endlich schliefen sie ein.

Lächelnd träumten sie

Arm in Arm,

Bis rauh

Der Morgen kam.

Melancholie.

Meiner Jugend Träume,

Wo seid ihr hin?

Ihr himmlischen Räume,

Wie fern ich euch bin!

Draußen grünen die Bäume,

Flur in Blüte steht –

Meine Lieder sind Schäume,

Die der Wind verweht …

Peter Baum.

Geboren am 30. September 1869 zu Elberfeld, lebte als Schriftsteller in Berlin, fiel in Frankreich im Sommer 1916. – Gott und die Träume 1901.

Grauen.

Das ist das Furchtbare,

Daß ich oft glaube,

Ich trüge deine Augen und deine Haare.

Daß meine Hände dann hilflos suchen

Ganz wie die deinen

Und meine Lippen mich so verfluchen

Und weinen.

Jeden Abend überkommst du mich so.

Zwei ganz gleiche Totenvögel

Fliegen dann über den Kirchhof.

Liebespsalmen.

I.

Deine Nächte klagen in meine Tage,

Durch mein Träumen rieselt das Blut deiner Füße.

O ich will dir forttrinken alle Tränen,

Ich will dich tragen unter meine Wipfel.

Meine Wipfel sind kühl und voll Frieden

Und baden sich hoch in tiefen Wassern.

Himmelstiefen tropfen zu uns hernieder,

Aus ewigen Meeren, durch heilige Wipfel.

Schlummre du tief in meinen Armen!

Meine Augen sind stahlharte Engel; die wachen

Über deinen Frieden.

II.

Deine Augen leuchten vor Dunkel,

Und ein spinnendes Weinen

Deiner schwarzen Haare

Über das Leinen.

O dein blasses Gesicht,

Und wie deine schmalen Hände

Über die Kissen suchen –:

Rührendes Stammeln

Eines sprießenden Liedes,

Das blühen möchte.

Meine Seele sucht mit dir.

III.

Wenn die Rosen des Morgens aufstaunen,

Möchte ich zu dir kommen!

Ich brächte deiner Stirne kühlen Tau

Und deinen Lippen Lachen.

In meinen Nächten schreckt mich deine Einsamkeit;

Schmiege dich tief in die Flügel meiner Seele;

Dunkel rauschten sie über die Meere,

Bis sie zu dir sich fanden.

IV.

Wenn die Nacht von dannen geht,

Wollen wir uns aus dunkeln Schalen

Unser Blut reichen.

Ein Auge wollen wir sein und eine Seele,

Schauernd über der Täler

Brennend klaren Kelchen.

Siehst du den Morgenwind? Er trägt

Schwebendes Leben von Büschen zu Büschen,

Halm zu Halm.

Sei du mein! –

Nun schweig.

Nun schweig und fühle, wie die Schatten wehn;

Aus tiefen Himmeln bunte Flammen sinken,

Und schwarze Wolken felsenzackig stehn

Um blanke Dächer, die wie Seen blinken.

Und suche meine Seele nicht; die liegt

In jenem Baum, weit hinterm Sonnenfeuer,

Der sich im Weltall zwischen Sternen wiegt.

Der Greis.

Länder und Seen durchschwommen

Brünstig allen Fernen.

Wittre nun in den Nächten

Nach Ländern über Sternen.

Als ich ein Kind war,

Glänzte so weit mein Teich,

Hinter jedem Wipfel

Grünte ein Zukunftsreich.

Stützt zu Berg mich, Söhne,

Dicht in meine Nähe,

Daß ich noch einmal

Die kleine Erde sehe.

Johannes R. Becher.

Geboren am 22 Mai 1891 zu München. – Verfall und Triumph 1914. An Europa 1916. Päan gegen die Zeit 1918. Das Neue Gedicht 1918. Gedichte für ein Volk 1919. Gedichte um Lotte 1919. Um Gott 1920.

Verfall.

Unsere Leiber zerfallen,

Graben uns singend ein:

Berauschte Abende wir,

Nachtsturm- und meerverscharrt.

Heißes Blut vertrocknet,

Eitergeschwür verrinnt.

Mund Ohr Auge verhüllet

Schlaf Traum Erde der Wind.

Gelblich träger Würmer

Enggewundener Gang.

Pochen rollender Stürme.

Wimpern, blutrot lang.

… „Bin ich zerbröckelnde Mauer,

Säule am Wegrand, die schweigt?

Oder Baum der Trauer

Über dem Abgrund, geneigt?“ …

Süßer Geruch der Verwesung,

Raum, Haus, Haupt erfüllend.

Blumen, flatternde Gräser,

Vögel, Lieder quillend.

„Ja –, verfaulter Stamm …“

Schimmel. Geächz. Gestöhn.

Unter wimmelnder Himmel Flucht

Furchtbarer Laut ertönt:

Pauke. Tube Gedröhn.

Donner. Wildflammiges Licht.

Zimbel. Schlagender Ton.

Trommelgeschrill. Das zerbricht. –

Der ich mich dir, weite Welt,

Hingab, leicht vertrauend,

Sieh, der arme Leib verfällt,

Doch mein Geist die Heimat schaut.

Nacht, dein Schlummer tröstet mich,

Mund ruht tief und Arm.

Heller Tag, du lösest mich

Auf in Unruh ganz und Harm.

Daß ich keinen Ausweg finde,

Ach, so weh zerteilt!

Blende bald, bald blind und Binde.

Daß kein Kuß mich heilt!

Daß ich keinen Ausweg finde,

Trag wohl ich nur Schuld:

Wildstrom, Blut und Feuerwind,

Schande, Ungeduld.

Tag, du herbe Bitternis!

Nacht, gib Traum und Rat!

Kot Verzerrung Schnitt und Riß –

Kühle Lagerstatt …

Alles muß noch ferne sein,

Fern, o fern von mir –

Blüh empor im Sternenschein,

Heimat, über mir!

Einmal werde ich am Wege stehn,

Versonnen, im Anschaun einer großen Stadt.

Umronnen von goldener Winde Wehn.

Licht fällt durch der Wolken Flucht matt.

Verzückte Gestalten, in Weiß gehüllt …

Meine Hände rühren

An Himmel, golderfüllt,

Sich öffnend gleich Wundertüren.

Wiesen, Wälder ziehen herauf.

Gewässer sich wälzen. Brücken.

Gewölbe. Endloser Ströme Lauf.

Grauer Gebirge Rücken.

Rotes Gedonner entsetzlich schwillt.

Drachen, Erde speiend.

Aufgerissener Rachen, die Sonne brüllt.

Empörung. Lachen. Geschrei.

Verfinsterung. Erde- und Blutgeschmack.

Knäuel. Gemetzel weit …

… „Wann erscheinest du, ewiger Tag?

Oder hat es noch Zeit?

Wann ertönest du, schallendes Horn,

Schrei du der Meerflut schwer?

Aus Dickicht, Moorgrund, Grab und Dorn

Rufend die Schläfer her?“ …

Der Idiot.

Er schwirrte nächtens durch der großen Städte Flucht. Das traf ihn schwer.

Auf hohlen Plätzen tosten Glitzer-Feste.

Staubwirbel bliesen ihn durch grünen Abendhimmel flaches Meer.

Er hockte heulend nachts auf Kuppeln brennender Paläste.

Und seine Straße warf sich steil empor und schraubte

Sich hoch hinaus bis an vergilbten Mondes Zackenrand,

Wo bog sie um und sprang zum Abendstern, der schnaubte,

Spie Feuer, riß rückwärts sie, daß stöhnend sie sich niederwand.

Er schlug: die Augen grün, Schaum dick ums Maul,

Auf heißes Pflaster. Säule ward sein Schrei!

Ganz leise sang ein Droschkengaul –

Und weiße Schleier wehten dicht vorbei.

Es stürzten Türme groß und Mauern drob zusammen.

Auf allen Dächern tosten Flammen laut.

Die Dome knieten nieder. Berge schwammen

Zur Stadt herein, von Regenbogen kreuzweis überbaut.

Da fuhr ein greller Strahl durch sein Gehirn.

Es gellte. Möwenschwärme schreckten auf.

Blütenwälder weiß begruben ihn.

Musik des Abschieds.

Beginn der Klänge zwischen dir und mir!

Uralte Sänge, die mich heiß verfluten –

Gewühl der Zeiten, die mich weiß zerbluten –

Geläute. Schweigen zwischen mir und dir.

O Gräber, Gärten zwischen mir und dir!

Gespannt die Tänzer unsichtbar auf Seilen –

Traum-Silber-Pflüge, die Eisschollen teilen –

Die Boten eilen zwischen dir und mir.

Erbrochene Schlachten. Bunte Völkerwelten.

Die Roten Felsen über Agadir.

Gesprengte Wälder. Heller Tod der Helden …

O dunkle Sprachen zwischen mir und dir.

Und sah die Meere durch die Himmel fließen.

Besternte Menschen viel auf Plätzen dicht.

Fluch deiner Finsternis: verkohlte Wiesen.

Die Flöte ruft. Es reift dein Angesicht.

Und sähe Mägde aus dem Brunnen schöpfen

Krug milden Trankes … und das blöde Tier

Leckt unvertrieben Honig aus den Töpfen …

O Fest! O Stunde zwischen dir und mir!

Dann jagte ich auf unergriffenem Schiffe.

Denn schroffer Sturm verlöschte jede Spur.

Und durchs Gezisch und durchs Gestrüpp der Riffe …

Und in den Händen eine Muschel nur:

Zerschellt. Genebel. Schädel. Fäulnis. Und die Feuchte

Gefleckter Sümpfe. Räudiger Rachen Gier – –

Ich aber fühlte: Duft und Pracht und Leuchte!

O Nacht des Bundes zwischen dir und mir.

Hans Bethge.

Geboren am 9. Januar 1876 zu Dessau in Anhalt. – Die stillen Inseln, Die Feste der Jugend, Saitenspiel, Lieder an eine Kunstreiterin.

Die Hoffende.

Mond, alte Blumen und das Lied der Lerche, –

Sie saß am offenen Fenster, ganz verwirrt,

Der Glanz auf ihren Händen war der Glanz

Des Mondes nicht: er kam aus jungen Augen

Fernher, und Glockenklang und Wiesennebel

Und alte Blumen und das Lied der Lerche,

Das alles war in ihm, sie fühlt' es wohl.

Da lachte sie, verwirrt aufbrausend, und

Sie war so reich! und nun hob sie die Hand

Leis auf und küßte sie: die ganze Lust,

Die ganze Qual, das Leben, alles, alles.

Nach Sonnenuntergang.

Du kamst, erregt vom Sonnenuntergange,

Die Dünen glänzten durch die Abendluft.

Du rührtest mit dem Schritt der Tänzerin

Die gelbe Erde an. Ich saß im Garten,

Und glühnden Herzens fühlt' ich wie du kamst!

Du kamst! Du kamst! Du tratest in die Pforte

Und rissest eine Rose vom Gesträuch

Und küßtest sie und warfst sie in die Winde

Und flogst an meine Brust und riefest: Sonne!

Und braun und göttlich glänzten deine Schultern,

Und herber Duft des Meeres hing an dir.

An eine Kunstreiterin.

I.

Wie eine Blume, drüberhin der Lenz-

Wind geht; wie eine Tänzerin, die rastend

Das Echo noch des Rhythmus in sich fühlt,

Der sie entzückte, und ihm ohne Willen

Nachgibt: so hockst du vor mir im Gemach,

Und Duft der Hengste schwebt noch um dein Haar

Und in den Augen noch der Glanz der Lichter,

Und deine Hand fährt über meine Knie,

Liebkosend, träumend, so als streife sie

An eine Welt, mit der sie nichts verbindet,

Und die ihr fern ist wie das Einst und Nie.

II.

Du bist der schönste

Gedanke des Frühlings.

Du bist der süßeste Hauch,

Der am Abend mich anweht.

Du bist die wilde Verzweiflung

Aller, die dich lieben.

Ach, du hast in finstere Nacht

Auch mich gehüllt.

Wer bist du?

Du bist der süßeste Hauch,

Der am Abend mich anweht.

III.

Deine feinen Hände

Greifen den Atem der Rosen, die dich lieben.

An deinen feinen Brüsten

Hängt der Abend in Glanz und Demut.

Aus deinen verdunkelten Augen

Weht Kühle mich an.

Die Kühle deines Herzens weht mich an

Aus deinen Augen bei Abend.

Wir wehen …

Wir wehen durch die Lüfte,

Grau wie Regen weht,

Zart wie Düfte der Blumen,

Bang wie der Flöte Lied.

Wehen mit Eile, sinken

Nieder in einem Feld,

Abend hüllt kühl uns ein,

Nacht ist so märchenschön.

Manche erheben wieder

Ihre Flügel, wehen

Weiter, düstere Wolken

Oder Gerüche der Flur.

Andere bleiben liegen

In den Hainen und Gärten,

Werden Erde und Halme,

Spielend im Frühlingshauch.

Hörst du ein Seufzen im Abend?

Und ein Lachen im Wind.

Wer da wehte vorüber

Ach – und wohin? wohin?

Vision.

Im Schimmer des Mondes standest aufrecht du,

Erzitternd gleich dem jungen Laub der Birken.

Du hobst den Arm, du dehntest die Brust, du standst

Auf den verwilderten Gärten, ein Traumgebild

Der Lenznacht, lockend, schwankend, verführerisch –

Bis daß der Nebel stieg von den Wiesen her

Und du auslöschtest, so wie ein Lied auslöscht,

Und rings lag öde, schmachtende Finsternis,

Und Weinen war im Gezweig, und alle Blumen

Riefen nach dir, o Mondenhauch!

Hinschlendern.

Traumhaft hinschlendern, ach, um kein Wohin

Besorgt sein, das Woher ist schon vergessen,

Ein Gruß den Mädchen mit den edlen Busen,

Ein Gruß dem Wein, den Blumen und dem Mond,

Ein stiller Gruß den Kranken und Zerwühlten,

Hinschlendern, traumhaft, Licht einatmen, lauschen

Den Wolken und dem Winde und dem Meer,

Und schlafen, schlafen … Und in lindem Traume

Entgleitet alles, und die schönste Stunde

Wird aschfahl, wenn sie auch aus Rosen kam.

Dasein.

Mond und Liebe und dann

Ein Schluck Wein ab und an

Und dann –

Herz, warum so trübe?

Und dann

Mond und dann Wein

Und Liebe, – herbsttrübe

Verrinnt das Sein.

Aber manchmal aufglüht

Ein berauschender Funken,

Dann taumeln wir trunken,

Bis der Funken versprüht.

Dann das alte Lied:

Mond und Liebe und dann

Ein Schluck Wein ab und an.

Otto Julius Bierbaum.

Geboren am 28. Juni 1865 zu Grünberg in Schlesien, absolvierte das Gymnasium in Wurzen, besuchte die Universitäten Zürich, Leipzig, Berlin, München, war Redakteur der „Neuen deutschen Rundschau“, des „Pan“ und der „Insel“ und lebte zuletzt in Dresden, wo er am 1. Februar 1910 starb. – Erlebte Gedichte 1892. Nemt, Frouwe, disen Kranz 1894. Irrgarten der Liebe 1901. Das seidene Buch 1903. Maultrommel und Flöte 1907.

Tanzlied.

Es ist ein Reihen geschlungen,

Ein Reihen auf dem grünen Plan,

Und ist ein Lied gesungen,

Das hebt mit Sehnen an,

Mit Sehnen, also süße,

Daß Weinen sich mit Lachen paart:

Hebt, hebt im Tanz die Füße

Auf lenzeliche Art!

Max Dauthendey

Freundliche Vision.

Nicht im Schlafe hab' ich das geträumt,

Hell am Tage sah ich's schön vor mir:

Eine Wiese voller Margeriten;

Tief ein weißes Haus in grünen Büschen;

Götterbilder leuchten aus dem Laube.

Und ich geh' mit Einer, die mich lieb hat,

Ruhigen Gemütes in die Kühle

Dieses weißen Hauses, in den Frieden,

Der voll Schönheit wartet, daß wir kommen.

Die Kranke.

Ich fühle keinen Schmerz und bin doch krank;

Mir ist die Kraft genommen, ich bin leer.

Ich lebe ab, so wie ein Rad abläuft,

Das von der Feder, die es trieb und hielt,

Gelöst ward. – Ach, sie pflegen mich so lieb,

Und dennoch weiß ich's, balde ist's vorbei.

Und bin nicht traurig. Ruhe wird mein Teil.

Ich werde ruhig blühn in leichtem Wind,

Wie meine Blumen, die im Garten sind.

Im Wirbel fort.

Moosgrün aus Samt ein Band im blonden Haar.

Ein Färblein rosarot dazwischen war,

Das ganze Kind war ganze sechzehn Jahr,

Und es war Mai.

So kam's, daß uns mit Strahlen flitterfein

Umfädelte der sanfte Sonnenschein;

Die Knospe sprang, ach Gott, es war im Mai'n.

Die Knospe sprang.

Ich hätte gern in Treuen sie gehegt,

Ich hätte gern sie mir ans Herz gelegt,

Da hat ein Wind sie wirbelnd weggefegt.

Wem blüht sie nun?

Gigerlette.

Fräulein Gigerlette

Lud mich ein zum Tee,

Ihre Toilette

War gestimmt auf Schnee;

Ganz wie Pierrette

War sie angetan.

Selbst ein Mönch, ich wette,

Sähe Gigerlette

Wohlgefällig an.

War ein rotes Zimmer,

Drin sie mich empfing,

Gelber Kerzenschimmer

In dem Raume hing.

Und sie war wie immer

Leben und Esprit.

Nie vergess' ich's, nimmer:

Weinrot war das Zimmer,

Blütenweiß war sie.

Und im Trab mit Vieren

Fuhren wir zu zweit

In das Land spazieren,

Das heißt Heiterkeit.

Daß wir nicht verlieren

Zügel, Ziel und Lauf,

Saß bei dem Kutschieren

Mit den heißen Vieren

Amor hinten auf.

Traum durch die Dämmerung.

Weite Wiesen im Dämmergrau!

Die Sonne verglomm, die Sterne ziehn:

Nun geh' ich zu der schönsten Frau,

Weit über Wiesen im Dämmergrau,

Tief in den Busch von Jasmin.

Durch Dämmergrau in der Liebe Land;

Ich gehe nicht schnell, ich eile nicht;

Mich zieht ein weiches, samtenes Band

Durch Dämmergrau in der Liebe Land,

In ein blaues, mildes Licht.

Jeannette.

Ein Bett, ein Stuhl, ein Tisch, ein Schrank,

Und mittendrin ein Mädel schlank,

Meine lustige, liebe Jeannette.

Braune Augen hat sie, wunderbar,

In wilden Ringeln hellbraunes Haar,

Kirschroter Lippen ein schwellend Paar, –

Jeannette! Jeannette!

Am Fensterbrett ein Efeu steht,

Durchs grüne Geranke die Liebe späht,

Meine lustige, liebe Jeannette.

Türe auf! Da liegt mir am Halse das Kind.

Alleine wir beiden, es singt der Wind

Das Lied von zweien, die selig sind, –

Jeannette! Jeannette!

Die schwarze Laute.

Aus dem Rosenstocke

Vom Grabe des Christ

Eine schwarze Laute

Gebauet ist;

Der wurden grüne Reben

Zu Saiten

Gegeben.

O wehe du, wie selig sang,

So erossüß, so jesusbang,

Die schwarze Rosenlaute.

Ich hörte sie singen

In mailichter Nacht,

Da bin ich zur Liebe

In Schmerzen erwacht,

Da wurde meinem Leben

Die Sehnsucht

Gegeben.

O wehe du, wie selig sang,

So jesussüß, so erosbang,

Die schwarze Rosenlaute.

Oft in der stillen Nacht.

Oft in der stillen Nacht,

Wenn zag der Atem geht

Und sichelblank der Mond

Am schwarzen Himmel steht,

Wenn alles ruhig ist

Und kein Begehren schreit,

Führt meine Seele mich

In Kindeslande weit.

Dann seh' ich, wie ich schritt

Unfest mit Füßen klein,

Und seh' mein Kindesaug'

Und seh' die Hände mein,

Und höre meinen Mund,

Wie lauter klar er sprach,

Und senke meinen Kopf

Und denk' mein Leben nach:

Bist du, bist du allweg

Gegangen also rein,

Wie du gegangen bist

Auf Kindesfüßen klein?

Hast du, hast du allweg

Gesprochen also klar,

Wie einsten deines Munds

Lautleise Stimme war?

Sahst du, sahst du allweg

So klar ins Angesicht

Der Sonne, wie dereinst

Der Kindesaugen Licht?

Ich blicke, Sichel, auf

Zu deiner weißen Pracht;

Tief, tief bin ich betrübt

Oft in der stillen Nacht.

Emanuel von Bodman.

Geboren am 23. Januar 1874 zu Friedrichshafen am Bodensee. – Erde 1896. Neue Lieder 1902. Der Wanderer und der Weg 1908.

Der Garten.

Das rote Weinlaub hängt von Sonne voll,

Ich trete ohne Schmerz in deinen Garten,

Nach langer Zeit. Auf dieser Holzbank schwoll

Einst unser junges Sehnen, und wir starrten

In manche blaue Nacht. Nun bist du tot

Drei bunte Jahre. Die Kastanien fallen.

Nun ist mir, fühle ich ihr braunes Rot,

Es müßten deine leichten Tritte hallen.

Noch fließt der alte Tropfsteinquell so klar,

Und mächtig drückt mich eine süße Schwere,

Als ob der irre Duft von deinem Haar

Noch irgendwo in diesen Büschen wäre.

Meine Mutter …

Meine Mutter sang

Über meine Wiege,

Bis zu Flur und Stiege

Flog der süße Klang.

Meine Mutter wand

Garn im Sonnenscheine,

Und sie hatte eine

Zarte weiße Hand.

Mutter war sehr schön,

Hör' ich alle sagen,

Und ich will nicht klagen,

Daß ich's nicht gesehn.

Flocken.

Leise, leise fallen weiße Flocken,

Fall'n wie einstens, als dein Fuß mit Beben

In mein Haus trat, als ich hell erschrocken

Ahnte, daß ein Wunder sich begeben …

Als der Nachthauch unsre Pulse kühlte,

Droben lichte Kinderstimmen klangen …

Als ich deine schauernden Arme fühlte,

Die so einzig meinen Hals umschlangen …

Als ein trunkner Schrei aus meiner Kehle

Fuhr, der lang' in meinem Haus gewaltet …

Als zum ersten Male deine Seele

Ihre Zitterflügel froh entfaltet …

Wandlung.

Das Leben, glaubte ich, sei rot von Rosen,

Man brauche nur in sein Gestrüpp zu greifen,

Um hunderte an einem Tag zu streifen …

Wohl griff ich Rosen, mehr noch Herbstzeitlosen.

Die Wünsche warf ich weg; sie narrn mich nimmer.

Ist so mein Herz um manche Hoffnung leerer,

Ist es dafür um eine Weisheit schwerer,

Und mich belebt ein heller, harter Schimmer.

Ich blicke kälter. Doch: schenkt mir im Wandern

Das Leben plötzlich eine Rose wieder,

Dann blicke ich wie trunken auf sie nieder:

Sie glänzt ja röter als die hundert andern.

Walter Calé.

Geboren am 8. Dezember 1881 zu Berlin. Gestorben ebenda am 3. November 1904. – Nachgelassene Schriften 1907.

Wir tauchten aus dem Strom …

Wir tauchten aus dem Strom, der jenseit fließt,

Und wo wir eines waren willenlos,

Und wandeln nun für eine kurze Weile

In argen Fesseln unter Raum und Stunden,

Wir gehen Wege, welche weit getrennt sind,

Und nur mit Blicken, welche trösten sollen,

Von fern uns winkend – eine kurze Weile,

Bis daß wir wieder zu dem Strome tauchen

Und wieder eines sind und willenlos.

Der Tod wird uns …

Der Tod wird uns an seine Hände nehmen,

Ein Führer jener Seelen, welche irrten,

Und sprechen: „Dieses ist der rechte Weg!“

Und weiter sprechen: „Dieses ist das Land,

Nach welchem ihr Verlangen habt und Tränen.“

Dann aber werden wir die Blicke senken

Und voller Trauer fragen: „Dieses nur?“

Es rinnen rote Quellen …

Es rinnen rote Quellen

Um mein gesegnet Haus;

Es tränkt ein schwarzer Reiter

Sein schwarzes Roß daraus.

Er lehnt schon hundert Jahre

Vor meinem runden Tor;

Die Zeit wird ihm nicht lange,

Ich komme nie hervor.

Es braucht nur dreier Schritte,

So kann ich bei ihm stehn,

So kann ich mit ihm reiten,

Wie meine Wünsche gehn.

Das ist so schön zu wissen!

Ich sag' es tausendmal:

„Es wartet einer draußen!“

Und bleibe doch im Saal.

Der Reiter schläft im Schatten,

Sein Panzerhemd blinkt gut;

Dem Rappen ist sehr schläfrig,

Mir ist sehr froh zumut!

Zwiegespräch.

Der Sänger:

Die andern sprachen deinem Herzen vieles,

Nur meine Lippen blieben stumm, vergib,

Vor lauter Seligkeiten, da du kamest.

Beatrix:

Du irrest, Bruder, und ich hörte dich!

Der Sänger:

Ich irre nicht, die Lippen blieben stumm,

Vor lauter Seligkeiten ohne Worte.

Beatrix:

Du irrest, Bruder, und ich hörte dich:

Die Lippen nicht, ich hörte deine Seele.

Der Sänger:

Ich irre nicht, die Seele blieb verstummt,

Und keine Worte kamen von der Seele.

Beatrix:

Du irrest, Bruder, und ich hörte dich,

Ich hörte deine stumme Seele singen.

Du träumtest …

Du träumtest dieses Lebens Wirren ferne,

Und durch den Traum nur drang ein Laut der Erde

Und kam und ging gleich einem Wanderer,

Von dessen Schritte nachts die Straßen hallen,

Der deinem Fenster so vorübergeht,

Daß nur ein Hallen dir von ihm bekannt,

Sein Antlitz nicht und seines Leibes Wuchs

Und seine Seele nicht und seine Stimme;

Er geht vorüber, und der Schritt verhallt,

Auf deinem Lager horchst du eine Weile:

„Wer ging vorüber ..?“ – Dann entschlummerst du.

Der Heimweg führte mich …

Der Heimweg führte mich in dieser Nacht

Zum Parke, welcher voller Stille lag,

Und viele dürre Blätter raschelten.

Und zwischen zweien hohen dunkeln Stämmen

Erschien es mir und war mir wohlbekannt

Und weinte auch und nickt' und lockte sehr;

Doch als der Wind ein wenig lauter klagte,

Zerrann es …

Am Flusse.

Trauernd stehst du an des Flusses Rande,

Trauernd führt mein Weg am andern Ufer:

Keiner weiß, ob ihn der andre riefe;

Allzu heftig rauschen die Gewässer.

Wollen wir ein Boot vom Strande ketten,

Du vom rechten, ich vom linken Strande?

Wollen wir dann in des Stromes Mitte

Leichten Ruderschlages uns begrüßen?

Wollen wir die Wasser abwärts gleiten,

Boot an Boot, und nur gelinde lächelnd,

Bis das Meer in großem Glanz sich auftut

Und wir stehn und beide weinen müssen?

Und abermals wirst du …

Und abermals wirst du geboren werden

Auf andern Sternen, deiner selbst nicht kundig,

Und wirst die Wege gehen allen Lebens,

In Schmerzen bald und manches Mal in Lächeln.

Doch steigt aus Dämmerungen einer Nacht

Gleichwie aus Schächten, die verschüttet sind,

Ein Bildnis auf, ein Schatten und ein Ruf,

So wisse du: Der Bruder ruft nach dir,

Der abermals dem Tode sich entrang

Gleich dir und abermals das Leben wandelt

Auf andern Sternen fern und trauervoll.

Die Andern.

Wir haben wohl ein Lachen um die Lippen

Und gehen gleichen Mutes durch das Leben,

Und ihr in Tränen und Erschütterung;

Und eines Tages ist es dann geschehen:

Als eure Tränen immer heißer strömten,

Die müden Häupter immer tiefer sanken,

Da waren euch die Schwingen längst gewachsen,

Da waret ihr im Äther längst entschwunden,

Da wußten wir und brannten allzu wissend:

Daß Glückes mehr in euern Tränen sei

Als in dem Lachen unsrer armen Seele.

Hermann Conradi.

Geboren am 12. Juli 1862 zu Jeßnitz in Anhalt, studierte in Berlin, Leipzig und Würzburg besonders Philosophie und Germanistik und starb in Würzburg am 8. März 1890. – Lieder eines Sünders 1887.

Aus den „Schwarzen Blättern“.

XIII.

Ich weiß – ich weiß: Nur wie ein Meteor,

Das flammend kam, jach sich in Nacht verlor,

Werd' ich durch unsre Dichtung streifen!

Die Laute rauscht. Es jauchzt wie Sturmgesang, –

Wie Südwind kost – es gellt wie Trommelklang

Mein Lied und wird in alle Herzen greifen …

Dann bebt's jäh aus in schriller Dissonanz …

Die Blüten sind verdorrt, versprüht der Glanz –

Es streicht der Abendwind durch die Zypressen …

Nur wenige weinen … Sie verstummen bald.

Was ich geträumt: sie geben ihm Gestalt –

Ich aber werde bald vergessen …

IV.

Im Sklavendienst der Lüge

Hab' ich den Tag verbracht …

Nun hat den Gnadenschleier leis

Herabgesenkt die Nacht.

Es schweigt verträumt die Runde,

Nur raunend der Nachtwind rauscht –

Ich aber mit brennendem Munde

Habe Stunde um Stunde

Mit Geistern aus nächtigem Grunde

Wilde Zwiesprach' getauscht!

Hei! Wie er mich umflattert,

Der Geister toller Schwarm!

Wie er mich preßt mit dunkler Lust

In seinen Riesenarm!

Wie Frage er auf Frage

In meine Seele schreit!

Und ob ich bang verzage,

Die Brust mir blutig schlage

Und bete, daß es tage:

Wie ist der Tag so weit!

Sommerrosen.

Ich wollte dich mit Rosen überschütten,

Mit roten Rosen dein goldbraunes Haar

Und deines Mieders Knospenrundung schmücken …

Als noch der Lenz mit süßem Veilchenodem,

Ein milder Sieger, durch die Lande schritt,

Sprach ich zu dir: Geliebte! Hat sein Mund

Mit letztem heißem Abschiedskuß die Rose,

Die rote Sommerrose, aufgebrochen,

Dann will ich zu dir kommen und mit Rosen,

Mit roten Rosen deine Schönheit krönen …

Nun kam der Sommer … Und der Rosen Fülle

Seh' ich allorts und alle Stunden blühn …

Die ganze Welt scheint ihrer Macht verfallen,

Und ihre Keusche wirbt Vasallen um Vasallen …

Selbst einen Bettler sah ich heute lächeln,

Als sein vertränter Blick von ungefähr

Auf einen Korb mit roten Rosen fiel …

Ich kauf' sie in der ganzen Stadt zusammen

Und schütte sie auf tote Liebesflammen …

–  –  –

Nun schmückt ein andrer wohl dein Knospenmieder,

Und morgen wohl begegne ich euch beiden …

Ich blick' euch lächelnd nach …

Und denke ganz aus Zufall

Bei der Gelegenheit an einen Frühlingstag,

Da wir uns sahn … Am Abend dann

Schlug uns die Nachtigall in ihren Bann,

Umduftete uns süß der Flieder …

Wir aber liebten uns …

–  –  –

Lenz.

Wie ich mich auf den Frühling freue!

Wie mir das Alte und doch so Neue

Schon im tiefsten Winter die Seele bewegt!

Noch ist's erst Weihnacht! Noch atmet der Winter

Aus vollen Lungen!

Und doch ist's mir, als ob schon dahinter

Sehnsuchtsbezwungen

Leise, ganz leise der Lenz sich regt …

Mein Blick, nun weide dich …

Mein Blick, nun weide dich zum letztenmal

An dieses Frühlings satter Blütenfülle!

Voll Inbrunst sauge dieser Sonne Strahl –

Mein Herz, sei stille! …

Erschweig bewundernd vor dem Werdedrang!

Was dich erfüllt, den Winden gib's zum Raube! …

Ob dir der Hoffnung goldnes Sieb zersprang –

Dir blieb der Glaube! …

O glaube eine winzige Weile nur,

Daß diese Botschaft auch für dich gebracht ward!

Umfaß noch einmal trunken die Natur,

Bevor es Nacht ward! …

Auf meinen Scheitel streut der Frühlingswind

Mattweiße Blüten – eine letzte Krönung – – –

Ich bin so fromm und heiter wie ein Kind …

Und voll Versöhnung …

Die müde schon verglühte …

Die müde schon verglühte,

Die leise schon verklang,

Jach ist sie wieder aufgeflammt

In jauchzendem Gesang!

Wie Zimbelton, wie Lautenschlag

Ward meine Liebe wieder wach,

Die müde schon verglühte,

Die leise schon verklang …

Und heller tönt ihr Rauschen,

Wie junger Frühlingswind,

Wenn er in heißem Schöpferdrang

Die Welt dem Licht gewinnt!

Und das Prophetenwort erläßt,

Daß nun der Menschheit Osterfest –

Ja! Heller tönt ihr Rauschen,

Wie junger Frühlingswind!

Und wie durch Nebelschleier

Die Sonne siegreich bricht,

Der jungen Flur ein goldnes Band

Ums Lockenantlitz flicht:

So überglänzt mit Purpurschein

Die Liebe nun mein ganzes Sein,

Gießt goldne Feuer nieder

Und wirbt um neue Lieder …

Und nah und ferne quellen

Blitzende Wellen empor

An meinem Lebenshorizont

Aus Dunst und Wolkenflor!

Gedanken, die mir nie genaht,

Und Pfade, die ich nie betrat,

Entsteigen verborgenen Gründen,

Heilige Kraft zu entzünden!

Die leise schon verklungen,

Die müde schon verglüht:

Wild ist sie wieder aufgeflammt,

Im Lenzsturm stark erblüht!

Und lag ich nieder staubbedeckt,

So hab' ich mich nun aufgereckt,

Und die Gedanken schweifen

In großem Weltbegreifen!

Im Vorüberfluge.

Mit metallhartem Rotgelb

Hat sich des Himmels

Westliche Wölbung beflammt.

Mein Auge starrt staunend

In die leuchtende Blende,

Die wachsend fortglüht,

Als sei nimmer ihr Ende

Die lichtlose Nacht …

Da streift die brennende

Lichtwand ein Fittich –

Der nachtschwarze Fittich

Eines Dämmerungsvogels …

Eine kleine Spanne –

Und die Weite verschlang ihn.

Also trägt auch der Mensch

Mit schwankem Fittich

Sein zwielichtbefangenes Sein

Vorüber an der stetig leuchtenden

Kristallwand der Ewigkeit …

Er huscht dahin

Ein Traum – ein Wahn –

Auf schmaler Bahn –

So bald – so bald

Raubt seiner Gestalt

Schattengefüge

Des Nichtseins

Farblose Wahrheitslüge.

Aber im Fluge –

Im Vorüberfluge –

Ahnt er das Rätsel

Der stetig und still

In sattem Glanze

Fortdauernden Ewigkeit …

Theodor Däubler.

Geboren am 17. August 1876 zu Triest. – Das Nordlicht 1910. Der sternhelle Weg 1915. Hymne an Italien 1916. Das Sternenkind 1917.

Weg.

Mit dem Monde will ich wandeln:

Schlangenwege über Berge

Führen Träume, bringen Schritte

Durch den Wald dem Monde zu.

Durch Zypressen staunt er plötzlich,

Daß ich ihm entgegengeh,

Aus dem Ölbaum blaut er lächelnd,

Wenn mich's friedlich talwärts zieht.

Schlangenwege durch die Wälder

Bringen mich zum Silbersee:

Nur ein Nachen auf dem Wasser,

Heilig oben unser Mond.

Schlangenwege durch die Wälder

Führen mich zu einem Berg.

Oben steht der Mond und wartet,

Und ich steige leicht empor.

Die Buche.

Die Buche sagt: Mein Walten bleibt das Laub.

Ich bin kein Baum mit sprechenden Gedanken,

Mein Ausdruck wird ein Ästeüberranken,

Ich bin das Laub, die Krone überm Staub.

Dem warmen Aufruf mag ich rasch vertraun

Ich fang im Frühling selig an zu reden,

Ich wende mich in schlichter Art an jeden:

Du staunst, denn ich beginne rostigbraun!

Mein Waldgehaben zeigt sich sommerfroh.

Ich will, daß Nebel sich um Äste legen,

Ich mag das Naß, ich selber bin der Regen.

Die Hitze stirbt: ich grüne lichterloh!

Die Winterspflicht erfüll' ich ernst und grau.

Doch schütt' ich erst den Herbst aus meinem Wesen.

Er ist noch niemals ohne mich gewesen.

Da werd' ich Teppich, sammetrote Au.

Die Droschke.

Ein Wagen steht vor einer finstern Schenke.

Das viele Mondlicht wird dem Pferd zu schwer.

Die Droschke und die Gassenflucht sind leer;

Oft stampft das Tier, daß seiner wer gedenke.

Es halten diese Mähre halb nur die Gelenke,

Denn an der Deichsel hängt sie immer mehr.

Sie baumelt mit dem Kopfe hin und her,

Daß sie zum Warten sich zusammenrenke.

Aus ihrem Traume scheucht sie das Gezänke

Und oft das geile Lachen aus der Schenke.

Da macht sie einen Schritt, zur Fahrt bereit.

Dann meint sie schlafhaft, daß sie heimwärts lenke

Und hängt sich an sich selbst aus Schläfrigkeit,

Noch einmal poltern da die Droschkenbänke.

Heidentum.

Ich möchte wandern. Nackt verschwinden, schwimmen.

Stets weiterschwimmen, Frauen treffen, minnen.

Mich geben wie das Wasser: abwärtsrinnen.

Die Flut befragen. Schwimmend immer weiter klimmen.

Im weichen Wasser wohnen Wunderstimmen.

Sie wollen mich für ihre Glut gewinnen.

Sie sind im Nebel. Noch im Tropfen drinnen.

Ganz innen kann auch kaltes Wasser glimmen.

Die Wellen wollen sich in mich verlieben.

Wer ist bei mir geheimnisvoll zugegen?

Nur wir! wenn alle Wünsche leicht zerstieben.

Ich will mich in der Flut zur Ruhe legen,

Die Wellen tragen meine Kunden weiter:

Selbst alle Schwermut überschäumt sich heiter.

Die Russin.

Ich sah sie einst. Sie stand auf dem Mondlichtbalkone.

Der Frühling verblühte in Beeten und Töpfen.

Ihr goldenes Haar, eine luftige Krone,

Verrankte, verlor sich in offenen Zöpfen.

Ihr griechisches Doppelkreuz grüßte die Brüste,

Die immer zum Kreuz hinan wogten und wallten,

Als ob es die Seele sanft wachhalten müßte.

Der Mondschimmer kam, ihren Traum zu erhalten.

Bald lachten die Sicheln fast männlicher Zähne.

Sie glänzten hinaus zu den horchenden Sternen.

Es trug schon die Nacht ihre feurige Mähne,

Sie schwang sich als Stute durch Steppen und Fernen.

Die Augen der Russin vermuteten Meere.

Sie regten sich stets in der furchtbaren Stille.

Es nahte ein Augenblick schrecklicher Leere,

Doch unentwegt zuckte die goldne Pupille.

Dann schenkte die Ebne sich kühlende Winde.

Die Russin erwachte und spürte die Kälte.

Zitternd zerband sie die Fenstergewinde,

Versperrte sich, schwand. Und ein ferner Hund bellte.

Max Dauthendey.

Geboren am 25. Juli 1867 zu Würzburg, gestorben im Herbst 1918 auf Java. – Reliquien 1900. Singsangbuch 1907. Insichversunkene Lieder im Laub 1908. Der weiße Schlaf 1909. Lusamgärtlein 1909. Weltspuk 1910. Des großen Krieges Not 1915.

Laß mich in deinem stillen Auge …

Laß mich in deinem stillen Auge ruhen,

Dein Auge ist der stillste Fleck auf Erden.

Es liegt sich gut in deinem dunkeln Blick,

Dein Blick ist gütig wie der weiche Abend.

Vom dunkeln Horizont der Erde

Ist nur ein Schritt hinüber in den Himmel,

In deinem Auge endet meine Erde.

Graue Engel …

Graue Engel gehen um mich,

Sehen trauernd auf dich, meine Seele,

Sie stehen mit lahmen Flügeln

An Aschenhügeln und sinnen;

Draußen und drinnen ist es Abend, meine Seele.

Am süßen lila Kleefeld …

Am süßen lila Kleefeld vorbei,

Zu den Tannen, den zwei,

Mit der Bank inmitten,

Dort zieht wie ein weicher Flötenlaut

Der sanfte Fjord,

Blau im Schilfgrün ausgeschnitten.

Gib mir die Hand.

Die beiden Tannen stehen so still,

Ich will dir sagen,

Was die Stille rings verschweigen will.

Gib mir die Hand …

Gib mir in deiner Hand dein Herz.

Winde quälen die Bäume …

Winde quälen die Bäume,

Die Blätter frieren und gilben.

Menschen, noch braun die Sommerwangen,

Aber die Lippen sangen die letzten Silben.

Bald ist das Lied zergangen.

Die Amseln haben …

Die Amseln haben Sonne getrunken,

Aus allen Gärten strahlen die Lieder,

In allen Herzen nisten die Amseln,

Und alle Herzen werden zu Gärten

Und blühen wieder.

Nun wachsen der Erde die großen Flügel,

Und allen Träumen neues Gefieder,

Alle Menschen werden wie Vögel

Und bauen Nester im Blauen.

Nun sprechen die Bäume in grünem Gedränge,

Und rauschen Gesänge zur hohen Sonne,

In allen Seelen badet die Sonne,

Alle Wasser stehen in Flammen,

Frühling bringt Wasser und Feuer

Liebend zusammen.

Die Luft so schwer …

Die Luft so schwer,

Wolken stehen weiß und still,

Der Himmel hohl und aschenleer,

Ein Rabenschrei –,

Und kreischt vorbei.

Die Bäume stehen kalt umher,

Es ist, als ob das letzte Herz gestorben sei.

Auf deinem Haupt …

Auf deinem Haupt schmolz eine goldenrote Krone,

Davon glüht nun dein Haar so goldenrot und stolz.

Aus deinen Augen zieht das stille herbe Lied

Der tiefen ungeweinten Tränen.

Schliefen denn niemals Sonnenstrahlen auf deinen Lippen?

Man könnte wähnen,

Du habest nie dich selbst gesehn,

So arm bist du.

In deinem Angesicht …

In deinem Angesicht

Schwebt Stille.

Stille, welche in sommerschweren Wäldern lebt,

Auf abendblauem Berge,

Und im Blumenkelche.

Eine Stille, warm und licht,

Die ohne Laut vornehme Laute spricht.

Unsere Augen …

Unsere Augen so leer,

Unsere Küsse so welk,

Wir weinen und schweigen,

Unsere Herzen schlagen nicht mehr.

Die Schwalben sammeln sich draußen am Meer

Die Schwalben scheiden,

Sie kommen wieder,

Aber nie mehr uns beiden.

Stille weht …

Stille weht in das Haus,

Fühlst du den Atem des Mondes,

Löse dein Haar,

Lege dein Haupt in den Blauschein hinaus.

Hörst du, das Meer unten am Strand

Wirft die Schätze ans Land;

Sonst wuchsen im Mond Wünsche, ein Heer,

Seit ich dein Auge gesehn, ist die Mondnacht wunschleer.

Die Sommernacht …

Die Sommernacht, und andachtvoll der dunkle Garten

Und schwer zufrieden mit den reichen Bäumen.

Derselbe Mond, der all die großen Bäume klein gesehen,

Vor dem die dunkeln Blätter staunend glänzen,

Unwissend stumm gekommen, unwissend stumm vergehen.

Der dunkle Garten, draus ein kalter Atem weht,

Sehr kühl vom kaltgewordnen Schweiß der Erde.

Und immer kommt und geht darin der Mond

Und wird nicht müde, nie, und kommt und geht.

Doch auszudenken, daß wir müde einst

Für immer gehn, unwissend mit uns selbst.

Drinnen im Strauß.

Der Abendhimmel leuchtet wie ein Blumenstrauß,

Wie rosige Wicken und rosa Klee sehen die Wolken aus.

Den Strauß umschließen die grünen Bäume und Wiesen,

Und leicht schwebt über der goldenen Helle

Des Mondes Sichel wie eine silberne Libelle.

Die Menschen aber gehen versunken tief drinnen im Strauß,

Wie die Käfer trunken, und finden nicht mehr heraus.

Möchte rollend das Blut aller Verliebten sein.

Ich möchte mir Freuden wie aus roten Steinbrüchen brechen,

Möchte Brücken schlagen tief in die Wolken hinein;

Möchte mit Bergen sprechen wie Glocken in hohen Türmen,

Wie Laubbäume ragen und mit den Frühlingen stürmen

Und wie ein dunkler Strom der Ufer Schattenwelt tragen.

Fiel gern als Abenddunkel in alle Gassen hinein,

Drinnen Burschen die Mädchen suchen und fassen.

Möchte rollend das Blut aller Verliebten sein

Und von Liebe und Sehnsucht niemals vergessen.

Wie eine dumpfe Stube steht die Sommernacht.

Die Dunkelheit hat alle Wege mit Toren zugemacht:

Wie eine dumpfe Stube steht die Sommernacht.

Die Sterne kommen still den Berg ganz nah herauf,

Manchmal da atmet tief ein Sternlicht auf.

Ein großer Baum streckt seine Krone himmelan,

Als ob die Nacht ihn weit fortrücken kann.

Doch alle Dinge sind nur wie die Schatten

Vom Tag und von Gedanken und von Taten.

Und alle Dinge sind stumm und verblichen,

Als wären sie verstohlen ausgewichen.

Sie alle haben nur verschwinden müssen,

Damit die scheuen Lippen sich finden und küssen.

Der Mond ist wie eine feurige Ros'.

Der Mond geht groß aus dem Abend hervor,

Steht über dem Schloß und dem Gartentor

Und läßt sanft glühend die Erde los.

Der Mond ist wie eine feurige Ros',

Die meine Liebste im Garten verlor.

Mein Schatten an den steinernen Wänden

Geht hinter mir wie ein dienender Mohr.

Ich werde den Mohren hinsenden,

Er hebe die Rose vorsichtig auf

Und bringe sie ihr in den dunklen Händen.

Nachtstürme reiten die Bäume krumm.

Statt der Blumen und Blätter, die sich sonst regen,

Steht Reisigholz stumm auf allen Wegen.

Am Himmel gehen Nebel und Nässe um,

Und Nachtstürme reiten die Bäume krumm.

Ich stehe hinter Fensterscheiben verloren,

Die alten Lieder sind nur Träume hinter sieben Toren.

Die Geliebte ging weit in den Nebel fort,

Nichts blieb als in den Ohren ihr Liebeswort.

Wer jagt den Fluß vor sich her wie ein Tier?

Wer hat die Wolken zerbeult?

Wer heult vom Berg wie von einem Turm?

Wer hat in der Brust solch zwiefachen Sturm?

Wer jagt den Fluß vor sich her wie ein Tier?

Wer ist es, der draußen wild aufstöhnen muß?

Wem ist seine Qual hell wütend Genuß?

Und wer verflucht sich finster und stier?

Ist es die Nacht?

Oder ein Stück Schatten von mir?

Die Berge werden wie dunkle Kissen.

In der gelben und grünlichen Abendhelle

Gehn finsternde Wolken nicht von der Stelle.

Übern Fluß kommt der Hunde verhetztes Gebelle.

Noch immer sind Schritte am Pflaster draußen.

Sie kommen und gehen in kurzen Pausen,

Als ob da Schritte ohne Menschen hausen.

Die Berge werden wie dunkle Kissen,

Drauf ruhn die Abendstunden, welche die Sonne vermissen.

Der Himmel steht wie ein sehnsüchtig Aug' hell aufgerissen.

Jakob Julius David.

Geboren am 6. Februar 1859 zu Weißkirchen in Mähren, studierte deutsche Philologie in Wien, lebte daselbst als Schriftsteller und starb am 20. November 1906. – Gedichte 1892.

Mein Lied.

Ich weiß, mein Lied wird nie gesungen

Von jungen Stimmen hell im Chor;

Doch sagt's, vom Dämmern lind bezwungen,

Vielleicht ein Träumer gern sich vor.

Ob vieles zur Vollendung fehle,

Er hört, in Lauten trüb und bang,

Das Atmen einer müden Seele,

Die hart um Licht und Leben rang.

Es dunkelt. Und wenn lind und leise

So Form wie Farbe rings verschwimmt,

Erklingt in meiner Brust die Weise,

So dämmerfroh und unbestimmt.

Und wenn dann, tief in seinem Innern,

Ein Abglanz meines Leids ersteht,

Soll er des Dichters sich erinnern,

Des Name längst im Wind verweht …

Im Volkston.

Ich hab' kein Haus, ich hab' kein Nest,

Ich hab' kein Hochzeit und kein Fest;

Ich hab' kein Hof, ich hab' kein Feld,

Ich hab' kein Heimat auf der Welt.

Am Himmel selbst der Schauerstrich,

Den fürchten sie nicht so wie mich;

Mir geht's nicht gut, mir geht's nicht schlecht –

Und so, gerade so ist's recht …

Nacht.

Schon deckt beschattend dein Gefieder

Des Tages Licht, du nahst mit Macht.

Auf starken Schwingen steigst du nieder,

Du meine Mutter, stolze Nacht!

Nun öffnen sich der Seele Pforten,

So streng geschlossen kaum zuvor,

Und meinem Weh und seinen Worten

Leihst du dein mir geneigtes Ohr.

Nun stehn die Gassen öd' und düster

Und, wie in ewig regem Leid,

Haucht sein verhallendes Geflüster

Dein Wind durch deine Einsamkeit;

Nun birgt das Kleine ernst dein Schleier –

Den Blick beirrt' es kaum zuvor –

Doch riesenhaft und ungeheuer

Wächst wahrhaft Großes nun empor.

Ich liebe dich, bin dir entsprungen,

Und feind dem Tag, so laut und dreist!

Das Wenige, das mir gelungen,

Du gabst es dem verwandten Geist;

Dein Anhauch ist es, der zur Lohe

Der Seele trübes Licht entfacht –

Sei mir willkommen, ernste hohe,

Sei mir gegrüßt, ersehnte Nacht!

Richard Dehmel.

Geboren am 18. Nov. 1863 zu Wendisch-Hermsdorf in der Mark Brandenburg. Absolvierte das Gymnasium zu Danzig, studierte 1882–87 Philosophie, Naturwissenschaft und Sozialökonomie, wohnte zunächst in Berlin, reiste dann im Ausland, lebte in Blankenese bei Hamburg und starb dort am 8. Februar 1920. – Erlösungen 1891. Aber die Liebe 1893. Lebensblätter 1895. Weib und Welt 1896. Ausgewählte Gedichte 1901. Zwei Menschen 1903. Verwandlungen der Venus 1907. Schöne wilde Welt 1913.

Die Harfe.

Unruhig steht der hohe Kiefernforst;

Die Wolken wälzen sich von Ost nach Westen.

Lautlos und hastig ziehn die Krähn zu Horst;

Dumpf tönt die Waldung aus den braunen Ästen,

Und dumpfer tönt mein Schritt.

Hier über diese Hügel ging ich schon,

Als ich noch nicht den Sturm der Sehnsucht kannte,

Noch nicht bei euerm urweltlichen Ton

Die Arme hob und ins Erhabne spannte,

Ihr Riesenstämme rings.

In großen Zwischenräumen, kaum bewegt,

Erheben sich die graugewordnen Schäfte;

Durch ihre grüngebliebnen Kronen fegt

Die Wucht der lauten und verhaltnen Kräfte

Wie damals.

Und eine steht, wie eines Erdgotts Hand

In fünf gewaltige Finger hochgespalten;

Die glänzt noch goldbraun bis zum Wurzelstand

Und langt noch höher als die starren alten

Einsamen Stämme.

Durch die fünf Finger geht ein zäher Kampf,

Als wollten sie sich aneinanderzwängen;

Durch ihre Kuppen wühlt und spielt ein Krampf,

Als rissen sie mit Inbrunst an den Strängen

Einer verwunschnen Harfe.

Und von der Harfe kommt ein Himmelston

Und pflanzt sich mächtig fort von Ost nach Westen.

Den kenn' ich tief seit meiner Jugend schon:

Dumpf tönt die Waldung aus den braunen Ästen:

Komm, Sturm, erhöre mich!

Wie hab' ich mich nach einer Hand gesehnt,

Die mächtig ganz in meine würde passen!

Wie hab' ich mir die Finger wund gedehnt!

Die ganze Hand, die konnte niemand fassen!

Da ballt' ich sie zur Faust.

Ich habe mit Inbrünsten jeder Art

Mich zwischen Gott und Tier herumgeschlagen.

Ich steh' und prüfe die bestandne Fahrt:

Nur eine Inbrunst läßt sich treu ertragen:

Zur ganzen Welt.

Komm, Sturm der Allmacht, schüttel den starren Forst!

Schüttelst auch mich, du urweltliches Treiben.

In scheuen Haufen ziehn die Krähn zu Horst;

Gib mir die Kraft, einsam zu bleiben,

Welt! –

Sommerabend.

Klar ruhn die Lüfte auf der weiten Flur;

Fern dampft der See, das hohe Röhricht flimmert,

Im Schilf verglüht die letzte Sonnenspur,

Ein blasses Wölkchen rötet sich und schimmert.

Vom Wiesengrunde naht ein Glockenton,

Ein Duft von Tau entweicht der warmen Erde;

Im stillen Walde steht die Dämmrung schon,

Der Hirte sammelt seine satte Herde.

Im jungen Roggen rührt sich nicht ein Halm,

Die Glocke schweigt wie aus der Welt geschieden;

Nur noch die Grillen geigen ihren Psalm.

So sei doch froh, mein Herz, in all dem Frieden!

Aus banger Brust.

Die Rosen leuchten immer noch,

Die dunkeln Blätter zittern sacht;

Ich bin im Grase aufgewacht,

O kämst du doch,

Es ist so tiefe Mitternacht.

Den Mond verdeckt das Gartentor,

Sein Licht fließt über in den See,

Die Weiden warten still empor,

Mein Nacken wühlt im feuchten Klee;

So liebt' ich dich noch nie zuvor!

So hab' ich es noch nie gewußt,

So oft ich deinen Hals umschloß

Und blind dein Innerstes genoß,

Warum du so aus banger Brust

Aufstöhntest, wenn ich überfloß.

O jetzt, o hättest du gesehn,

Wie dort das Glühwurmpärchen kroch!

Ich will nie wieder von dir gehn!

O kämst du doch!

Die Rosen leuchten immer noch.

Richard Dehmel

Ein Stelldichein.

So war's auch damals schon. So lautlos

Verhing die dumpfe Luft das Land,

Und unterm Dach der Trauerbuche

Verfingen sich am Gartenrand

Die Blütendünste des Holunders;

Stumm nahm sie meine schwüle Hand,

Stumm vor Glück.

Es war wie Grabgeruch … Ich bin nicht schuld!

Du blasses Licht da drüben im Geschwele,

Was stehst du wie ein Geist im Leichentuch –

Lisch aus, du Mahnbild der gebrochnen Seele!

Was starrst du mich so gottesäugig an?

Ich brach sie nicht! sie tat es selbst! Was quäle

Ich mich mit fremdem Unglück ab …

Das Land wird grau; die Nacht bringt keinen Funken,

Die Weiden sehn im Nebel aus wie Rauch,

Der schwere Himmel scheint ins Korn gesunken.

Still hängt das Laub am feuchten Strauch,

Als hätten alle Blätter Gift getrunken;

So still liegt sie nun auch.

Ich wünsche mir den Tod.

Ein Grab.

Das sind die Abende, die bleich verfrühten.

Die Georginen, die im Sonnenscheine

Wie rot und gelbe letzte Rosen glühten,

Stehn fahl, Rosetten aus verfärbtem Steine.

Der Nebel klebt an unsern Hüten.

Komm, Schwester. Dort der Zaun von Erz

Umgittert eine, die zu früh verblich.

Komm heim; mich friert. Sie liebte mich.

Sie hatte nichts vom Leben als ihr Herz;

Still tat sie wohl, still litt sie Schmerz.

Stiller Gang.

Der Abend graut; Herbstfeuer brennen.

Über den Stoppeln geht der Rauch entzwei.

Kaum ist mein Weg noch zu erkennen.

Bald kommt die Nacht; ich muß mich trennen.

Ein Käfer surrt an meinem Ohr vorbei.

Vorbei.

Die stille Stadt.

Liegt eine Stadt im Tale,

Ein blasser Tag vergeht;

Es wird nicht lange dauern mehr,

Bis weder Mond noch Sterne,

Nur Nacht am Himmel steht.

Von allen Bergen drücken

Nebel auf die Stadt;

Es dringt kein Dach, nicht Hof noch Haus,

Kein Laut aus ihrem Rauch heraus,

Kaum Türme noch und Brücken.

Doch als den Wandrer graute,

Da ging ein Lichtlein auf im Grund;

Und durch den Rauch und Nebel

Begann ein leiser Lobgesang

Aus Kindermund.

Manche Nacht.

Wenn die Felder sich verdunkeln,

Fühl' ich, wird mein Auge heller;

Schon versucht ein Stern zu funkeln,

Und die Grillen wispern schneller.

Jeder Laut wird bilderreicher,

Das Gewohnte sonderbarer,

Hinterm Wald der Himmel bleicher,

Jeder Wipfel hebt sich klarer.

Und du merkst es nicht im Schreiten,

Wie das Licht verhundertfältigt

Sich entringt den Dunkelheiten.

Plötzlich stehst du überwältigt.

Geheimnis.

In die dunkle Bergschlucht

Kehrt der Mond zurück.

Eine Stimme singt am Wassersturz:

O Geliebtes,

Deine höchste Wonne

Und dein tiefster Schmerz

Sind mein Glück –

Morgenstunde.

Ob du wohl auch so schlaflos liegst

Und dich in wachen Träumen wiegst,

Vor Glück, wie sehr die Sehnsucht brennt?

Ich starr ins dunkle Firmament:

Der Morgenstern, in großem Bogen,

Ist langsam längst heraufgezogen

Und läßt mich lächelnd fühlen, was uns trennt.

Vor meinen schwachen Augen

– Nun weiß ich doch, zu was sie taugen –

Strahlt er, je höher her, je flimmernder.

Weihnächtig glänzt die graue Stille.

O zögre, Alltag! Ohne Brille

Sieht man die Welt unendlich schimmernder.

Schon aber glitzert sein Gezitter blasser;

Nun steh' ich auf und geb' der Lilie Wasser,

Die du mir gestern heimlich brachtest.

Und wenn du mich dafür auslachtest:

Sanft nehm' ich sie von ihrer Stätte

Und leg' sie auf mein warmes Bette

Und fühle lächelnd, wie du nach mir schmachtest.

Erhebung.

Gib mir nur die Hand,

Nur den Finger, dann

Seh' ich diesen ganzen Erdkreis

Als mein Eigen an!

O, wie blüht mein Land!

Sieh dir's doch nur an,

Daß es mit uns über die Wolken

In die Sonne kann!

Bewegte See.

Noch einmal so! Im Nebel durch den Sturm:

Das Segel knatterte, die Schiffer schrien,

Am Bugspriet stand das Wasser wie ein Turm,

Ich fühlte deine Angst in meinen Knien

Und sah dein stolz und fremd Gesicht.

Noch einmal wollte mir dein Auge drohn,

Wie eine Flamme stand dein Haar im Winde,

Doch in den Wellen rang ein Ton

Wie das Gewein von einem Kinde –

Da wehrtest du mir nicht:

Um meine Lippen lag dein naß wild Haar,

Um deine Schulter lag mein Arm gezogen,

Und unsern Kuß versüßte wunderbar

Der Schaum der salzigen Sturzwogen –

Da schrie ich laut vor Freude auf.

Noch einmal so! Was tust du jetzt so kalt,

Hast du denn Furcht vorm offnen Meere!

Es peitscht dich warm! Komm bald, komm bald!

Im Hafennebel tanzt die Fähre –

Hinaus! hinauf!

Nachtgebet der Braut.

O mein Geliebter – in die Kissen

Bet' ich nach dir, ins Firmament!

O könnt' ich sagen, dürft' er wissen,

Wie meine Einsamkeit mich brennt!

O Welt, wann darf ich ihn umschlingen!

O laß ihn mir im Traume nahn,

Mich wie die Erde um ihn schwingen

Und seinen Sonnenkuß empfahn

Und seine Flammenkräfte trinken,

Ihm Flammen, Flammen wiedersprühn,

O Welt, bis wir zusammensinken

In überirdischem Erglühn!

O Welt des Lichtes, Welt der Wonne!

O Nacht der Sehnsucht, Welt der Qual!

O Traum der Erde: Sonne, Sonne!

O mein Geliebter – mein Gemahl –

Ideale Landschaft.

Du hattest einen Glanz auf deiner Stirn,

Und eine hohe Abendklarheit war,

Und sahst nur immer weg von mir,

Ins Licht, ins Licht –

Und fern verscholl das Echo meines Aufschreis.

Aus „Zwei Menschen“.

I, 1.

Zwei Menschen gehn durch kahlen, kalten Hain;

Der Mond läuft mit, sie schaun hinein.

Der Mond läuft über hohe Eichen;

Kein Wölkchen trübt das Himmelslicht,

In das die schwarzen Zacken reichen.

Die Stimme eines Weibes spricht:

Ich trag' ein Kind, und nit von dir,

Ich geh' in Sünde neben dir.

Ich hab' mich schwer an mir vergangen.

Ich glaubte nicht mehr an ein Glück

Und hatte doch ein schwer Verlangen

Nach Lebensinhalt, nach Mutterglück

Und Pflicht; da hab' ich mich erfrecht,

Da ließ ich schaudernd mein Geschlecht

Von einem fremden Mann umfangen,

Und hab' mich noch dafür gesegnet.

Nun hat das Leben sich gerächt:

Nun bin ich dir, o dir, begegnet.

Sie geht mit ungelenkem Schritt.

Sie schaut empor; der Mond läuft mit.

Ihr dunkler Blick ertrinkt im Licht.

Die Stimme eines Mannes spricht:

Das Kind, das du empfangen hast,

Sei deiner Seele keine Last,

O sieh, wie klar das Weltall schimmert!

Es ist ein Glanz um alles her;

Du treibst mit mir auf kaltem Meer,

Doch eine eigne Wärme flimmert

Von dir in mich, von mir in dich.

Die wird das fremde Kind verklären,

Du wirst es mir, von mir gebären.

Du hast den Glanz in mich gebracht,

Du hast mich selbst zum Kind gemacht.

Er faßt sie um die starken Hüften.

Ihr Atem küßt sich in den Lüften.

Zwei Menschen gehn durch hohe, helle Nacht.

I, 16.

Zwischen zwei Rappen jachtert ein Schimmel.

Sonne glitzert auf Schneestaubgewimmel:

Ein Schlitten stiebt mit zwei Menschen dahin.

Schwarz funkeln die Schellen der silbernen Bügel.

Ein Weib schwingt die Peitsche, der Mann führt die Zügel.

Jetzt reckt er das Kinn:

Lea! seit meinen Jugendjahren

Bin ich nicht so im Fluge gefahren,

So rasend noch nie.

Aber noch rasender war's gestern morgen,

Als ich im Sturm deinen Namen schrie

Und, als wäre mein Gott drin verborgen,

Mit ihm rang um dich, Knie an Knie:

Schleife mich, Sturmgott, um die Erde,

Sei sie unrein, sei sie rein!

Gönne mir nur kein Glück am Herde,

Hingerissen will ich sein! –

Sage mir, du, ich frage dich: schreit

Dein Gott auch so meinen Namen?

Peitscht dich der Schnee auch wie Frühlingssamen?

Kennst du den Wahnsinn dieser Seligkeit?!

Er reißt ihr die Peitsche weg; die Rappen schäumen schon.

Die Zügel schlackern; die Bügel bäumen schon.

Das Weib umschlingt ihn fallbereit:

Nenn's nicht Wahnsinn, nenn's lieber Ahnsinn!

Lukas! ich hab' in manchen furchtbaren Wochen

Dagelegen wie zerbrochen

Und wußte doch: ich will, muß, willmuß fliegen!

Ja, Lux: rase! laß brechen, laß biegen!

Mir wiegt ein Gefühl der Erleuchtung die Brüste,

Als ob es die Sonne blind machen müßte!

Und wenn mir der Schneestaub die Augen zerstäche,

Und wenn mir dein Sturmgott den Atem bräche,

Ich lasse mich wiegen, du – wiegen – wiegen –

Sie starrt verzückt in das wilde Gewimmel.

Zwei Menschen glauben sich im Himmel.

I, 23.

Kaminfeuer und Morgenrotschimmer

Schmücken ein hohes Damenzimmer.

Ein Weib erhebt aus meergrüner Seide

Ihre nackten Arme beide

Vor einem Mann breit in die Luft

Und lacht, umschwebt von Mandelduft:

Ich glaub', ich bin noch immer schön;

Mein Kind hat mir nichts weggenommen.

Und hättst mich eben baden sehn,

Du wärst mit mir gen Himmel geschwommen!

Was stehst denn wieder wie im Schlaf?

O Lux, was bist du für ein – Schaf!

Er lächelt eigen, sie merkt es nicht:

Er senkt, scheinbar grübelnd, sein scharfes Gesicht.

Sein Fuß streichelt ein Eisbärfell.

Er fragt halbhell:

Schönheit? – das ist mir nichts als Hülle

Um irgend eine Liebreizfülle.

Der Reiz zur Liebe und zum Leben,

Wenn den die Reize einer Gestalt

Mir wie aus eigner Seele eingeben,

Dann bin ich – schön in ihrer Gewalt;

Sonst sind sie angeflogne Schäume,

Nachwehen toter Künstlerträume.

Du würdest ja Raffael nicht entzücken:

Du bist zu kriegrisch ins Kraut geschossen.

Deine dunkle Haut ist voll Sommersprossen.

Dein Pferdshaar, dein herrischer Nasenrücken

Taugen zu keiner klassischen Ode,

Und dein klassisch Kinn ist gar nit mehr Mode.

Aber – jetzt will ich die Augen zudrücken,

Will nichts mehr fühlen als deinen Bann,

Nichts küssen als deine Wildkatzenstirne;

Und wärst du die durchtriebenste Dirne,

Du wirst mir eine Heilige dann –

Prüfend blicken zwei Seelen einander an.

II, 28.

Und es rauscht nur und weht.

Es liegt eine Insel, wohl zwischen grauen Wogen;

Es kommen wohl Vögel durch die Glut geflogen,

Die blaue Glut, die stumm und stet

Die Dünen umschlingt.

Da gebiert die Erde im stillen wohl ihr Empfinden

Und nimmt ihre Träume und gibt sie den Wellen, den Winden.

Die Seele eines Weibes singt:

O laß mich still so liegen,

An deiner Brust, die Augen zu.

Ich sehe zwei Wolken fliegen,

Die eine Sonne wiegen;

Wo sind wir, du? –

Und es rauscht und weht.

Es liegt eine Düne, wohl zwischen tausend andern.

Es werden wohl Sterne den blauen Raum durchwandern,

Der über den bleichen wilden Hügeln steht

Und golden schwingt.

Die Seele eines Mannes singt:

Still, laß uns weiterfliegen,

Beide die Augen zu.

Ich sehe zwei Meere liegen,

Die einen Himmel wiegen.

O du –

Es rauscht, es weht;

Über die heißen Höhenzüge geht

Höher und höher der goldne Schein

Ins Blaue hinein,

Wo das Dunkel schwebt.

Und aus dem Dunkel herüber, auf großen Wogen,

Kommt die Einsamkeit gezogen.

Und zwei Seelen singen: Eine Seele lebt,

Wohl zwischen den Sternen, den Sonnen, den Himmeln, den Erden,

Die will uns wohl endlich leibeigen werden:

Es schwellen die Wogen herüber, wie Herzen klingen,

Menschenherzen! – Zwei Seelen singen –

Adolph Donath.

Geboren am 9. Dezember 1876 zu Kremsier in Mähren. – Tage und Nächte 1898. Judenlieder 1899. Mensch und Liebe 1901.

Tränen.

Wenn ich leide, wenn ich dulde,

Wandern meine kranken Tränen

Fort in meine ferne Heimat,

Wo die gute Mutter wohnt.

Und die gute Mutter öffnet

Ihre kleinen weichen Hände,

Betet für den schwachen Dulder,

Der die Tränen heimgesandt.

Segnend legt sie dann die kranken

In ein stilles, feines Kästchen,

Das aus Seele sie gezimmert,

Das nur sie erschließen kann,

Und sie pflegt die kranken Tränen

Wie ein Gärtner, der sein Leben,

Seine edle, stumme Güte

Zarten Blütenknospen weiht …

Wenn ich einst in Freudestunden

Zitternd nach den Tränen frage,

Küßt mir meine gute Mutter

Schnell den Dank vom Herzen weg.

Albert Ehrenstein.

Geboren am 23. Dezember 1886 zu Wien. – Die weiße Zeit, 1914. Der Mensch schreit, 1916. Die rote Zeit, 1917. Den ermordeten Brüdern, 1918. Die Gedichte, Gesamtausgabe, 1920.

Auf der hartherzigen Erde.

Dem Rauch einer Lokomotive juble ich zu,

Mich freut der weiße Tanz der Gestirne,

Hell aufglänzend der Huf eines Pferdes,

Mich freut den Baum hinanblitzend ein Eichhorn,

Oder kalten Silbers ein See, Forellen im Bache,

Schwatzen der Spatzen auf dürrem Gezweig.

Aber nicht blüht mir Freund noch Feind auf der Erde,

Ferne Wege gehe ich durch das Feld hin.

Ich zertrat das Gebot:

„Ringe, o Mensch, dich zu freuen und Freude zu geben den andern!“

Düster umwandle ich mich,

Vermeidend die Mädchen und Männer,

Seit mein weiches, bluttränendes Herz

Im Staube zerstießen, die ich verehrte.

Nie neigte sich meinem einsam jammernden Sinn

Die Liebe der Frauen, denen ihr Atmen ich dankte.

Ich, der Fröstelnde, lebe dies weiter. Lange noch.

Ferne Wege schluchze ich durch die Wüste.

Verzweiflung.

Wochen, Wochen sprach ich kein Wort;

Ich lebe einsam, verdorrt.

Am Himmel zwitschert kein Stern.

Ich stürbe so gern.

Meine Augen betrübt die Enge,

Ich verkrieche mich in einen Winkel,

Klein möchte ich sein wie eine Spinne,

Aber niemand zerdrückt mich.

Keinem habe ich Schlimmes getan,

Allen Guten half ich ein wenig.

Glück, dich soll ich nicht haben.

Man will mich nicht lebend begraben.

Friede.

Die Bäume lauschen dem Regenbogen,

Tauquelle grünt in junge Stille,

Drei Lämmer weiden ihre Weiße,

Sanftbach schlürft Mädchen in sein Bad.

Rotsonne rollt sich abendnieder,

Flaumwolken ihr Traumfeuer sterben.

Dunkel über Flut und Flur.

Froschwanderer springt großen Auges,

Die graue Wiese hüpft leis mit.

Im tiefen Brunnen klingen meine Sterne.

Der Heimwehwind weht gute Nacht.

Coyllur.

Grenz ich an dich im Grenzenlosen?

Retten mich aus Todestosen Mädchenrosen?

Ihr Küsse fern, wild ringend Kosen

– Steht schon still die Liebesuhr?

Coyllur!

Die, ein Kind, bei mir geruht,

O, wie warst du traulich-gut!

Gift vergällte mein Herzblut,

Seit dein Schweigen mich durchfuhr,

Coyllur!

Nacht um Nacht ich nie entschlief,

Wochenewig tränkte mich kein Brief,

Auf eine Karte wartend tief

Meiner harrte harte Kur,

Coyllur!

Wort starb mir im toten Hain.

Bei Wasser, Tinte, Blut und Wein

Dacht ich dein.

Jenseits der Zeit zersehnt die Seele sich dein Troubadour,

Coyllur!

Wanderers Lied.

Meine Freunde sind schwank wie Rohr,

Auf ihren Lippen sitzt ihr Herz,

Keuschheit kennen sie nicht;

Tanzen möchte ich auf ihren Häuptern.

Mädchen, das ich liebe,

Seele der Seelen du,

Auserwählte, Lichtgeschaffene,

Nie sahst du mich an,

Dein Schoß war nicht bereit,

Zu Asche brannte mein Herz.

Ich kenne die Zähne der Hunde,

In der Wind-ins-Gesicht-Gasse wohne ich,

Ein Sieb-Dach ist über meinem Haupte,

Schimmel freut sich an den Wänden,

Gute Ritzen sind für den Regen da.

„Töte dich!“ spricht mein Messer zu mir.

Im Kote liege ich;

Hoch über mir, in Karossen befahren

Meine Feinde den Mondregenbogen.

Blind.

Tag um Tag

Stirbt – ich bin?

Wo geht meine Zeit denn hin?

Traum versank,

Nacht ist Spiel,

Schlaf das Gut,

Tod das Ziel.

Erde, Stern

Klingt nur so,

Ort ist Ort, wer weiß wo?

Dunkel.

Wie lang schon darb ich vor dem Paradiese,

Schlichte Sehnsucht nach der guten Wiese,

Bravem Schlaf in treuer Bucht.

Herr, gib mir die Blüte, mir die Frucht.

Willst du, o Gott, mich niemals gütig grüßen?

Almosen gibst du Bettlern, Söhnen des Weges,

Kühles Wasser der Forelle,

Seelenantlitz einem Mädchen.

Mir nur, daß ich Trän an Träne weine,

Eule unter Käuzen werde –

Selig kleine Schottersteine

Mütterlich umwärmt sie Erde.

Ratten! Fresset meine Eingeweide!

Zerspell mich, Fels, ertränk mich, Furt!

Was starb ich nicht vor der Geburt?

Aufstrahlt mir nie das Land der Freude.

Franz Evers.

Geboren am 10. Juli 1871 zu Winsen a. d. Luhe. – Fundamente 1892. Eva 1893. Königslieder 1894. Deutsche Lieder 1895. Hohe Lieder 1896. Paradiese 1897. Der Halbgott 1900. Erntelieder 1901.

Rosenglut.

An manchem Abend weht mich Sehnsucht an,

Dann fühl' ich, wie du liebend zu mir strebst,

Und halberregte Wünsche spür' ich dann

Und wie du nach mir bebst.

Dann muß dein Blut von neuen Wundern träumen,

Weil so das meine klingt und loht,

Vor meinem Haus, von allen Bäumen

Lockt glühender das Abendrot.

Wenn dann die Wächter von den Türmen blasen,

Will ganz mein Herz nach dir vergehn ..

Ich glaube dich über den stillen Rasen

Mit lauter Rosen kommen zu sehn …

Jugend.

Am Schlehdorn, am Schlehdorn –

Wißt ihr, wo der steht?

Da sprach der Hirtenknabe

Sein Morgengebet.

Trieb die Schafe dann auf die Weide

Hin durch den sonnigen Raum;

Über die blühende Heide

Träumte sein junger Traum.

Am Schlehdorn, am Schlehdorn –

Wißt ihr, wo der steht?

Da sprach eine junge Dirne

Ihr Abendgebet.

Und der Wind kam von der Heiden

Und küßte ihres Kleides Saum ..

Die beiden, die beiden

Träumten den ersten Traum.

Abendlied.

Du ferne Flöte

Hinter dem Hügel dort,

Wie sprichst du glühenden Klangs,

Was mein Herz verschweigen muß,

Wie bebst du zitternd dahin

Über die Apfelblüten im Mondlicht,

Daß die Schatten der Bäume

Zu schwinden scheinen

Und alles in Glanz getauchte

Selige Sehnsucht wird,

Aus Menschenschmerz leise sich ringend:

Selige Lebensglut.

Einsame Stimme du

Hinter dem Hügel dort,

Mein Herz, mein Herz sprichst du aus.

Ein Gastgeschenk.

Mit leisem Herzen trat ich in dein Zimmer;

Die Rosen blühten auf; das Fenster klang.

Und von den Gärten draußen kam noch immer

Der weiche sehnsuchtsvolle Jünglingssang.

Du hingst an mir, und deine Augen glänzten;

Dein Haar verwirrte sich in meiner Hand …

Und Abendlichter, die dich rot umkränzten,

Und selige Sehnsucht, die dich mir verband.

Und nichts als goldne Fülle um uns beide:

Die bebenden Hände und der taumelnde Mund …

Der junge Gärtner draußen sang sein Lied vom Leide,

Das zitterte von dir und war so wund –

Du aber lächeltest.

Der Künstler.

„Es liegt ein Plan in einem weiten Tal,

Wo nur die Lautersten zu wandeln wagen

Und selig sind. Und du verfehlst ihn leicht.

Der schwarze Wald, der ihn vom Leben scheidet,

Ist so von ungekanntem Sehnen schwer,

Daß du dich kaum hindurchzufinden wagst.

Der Plan ist voll von Wiesen, die nicht welken,

Von einer Ruhe, die du kaum empfunden,

In einem Licht, das Farben voller macht.

Die schmalen Wege sind mit Kies bestreut,

Auf daß es doch vertraute Laute wecke,

Wenn hohe Menschen wandeln diesen Pfad.

Denn weich und mild ist nebenan der Rasen,

Der weithin das Geräusch des Lebens dämpft.

Inmitten, wo drei alte Rieseneschen

Mit vollem Laub dem leisen Grund entragen,

Raucht ein Altar aus Buchs und Rosenbüschen.

Da bringen Menschen ihre Sehnsucht dar

Und knieen dann. Und wenn es Abend ist,

Empfangen sie den Tau der Gnadensonne,

Die sacht und sicher ihre Stirnen klärt,

Die weißen Menschenstirnen. Heil den Helden,

Die ihre Sehnsucht opferten! Sie leben!“

So kündete der alte Sänger mir,

Der zu der Harfe sang. Das war erst gestern;

Und heute schon fand ich die klaren Wege.

Ich bin allein. Von fern, aus dunklem Wald

Bläst nur ein Hirte noch, und hin und wieder

Scheint es von Schritten in der Luft zu liegen,

Die mir zu folgen wünschen. Sonst ist Ruhe.

Ich sehe schon den graden Rauch der Weihe,

Der sich in bleichem bläulichem Zerschweben

Im Laub der Eschen fängt. Der Abend duftet.

Der Rasen ruht in weichem Schlummer da.

Mein Mantel drückt so schwer in diesem Land,

Ich leg' ihn ab. Nackt geh ich zum Altar,

Ich bringe meine Menschensehnsucht dar,

Und fühle meine Seele ganz erwachen.

Und wie die Rosen stärker sich entfachen

Im Abendglühn, sinkt nun auf mein entblößtes

Geneigtes Haupt der Tau, der Segen ist …

Ich sehe, was mein Auge nicht vergißt,

Und was ich schaue, ist der Wunder größtes:

Dich, du formender Gott!

Gustav Falke.

Geboren am 11. Januar 1853 zu Lübeck; war Musiklehrer in Hamburg, wo er am 8. Februar 1916 starb. – Mynheer der Tod 1891. Tanz und Andacht 1893. Zwischen zwei Nächten 1894. Neue Fahrt 1897. Mit dem Leben 1899. Hohe Sommertage 1902. Die Auswahl 1910.

Das Mohnfeld.

Es war einmal, ich weiß nicht wann

Und weiß nicht wo. Vielleicht ein Traum.

Ich trat aus einem schwarzen Tann

An einen stillen Wiesensaum.

Und auf der stillen Wiese stand

Rings Mohn bei Mohn und unbewegt,

Und war bis an den fernsten Rand

Der rote Teppich hingelegt.

Und auf dem roten Teppich lag,

Von tausend Blumen angeblickt,

Ein schöner, müder Sommertag,

Im ersten Schlummer eingenickt.

Ein Hase kam im Sprung. Erschreckt

Hat er sich tief ins Kraut geduckt,

Bis an die Löffel zugedeckt,

Nur einer hat herausgeguckt.

Kein Hauch. Kein Laut. Ein Vogelflug

Bewegte kaum die Abendluft.

Ich sah kaum, wie der Flügel schlug,

Ein schwarzer Strich im Dämmerduft.

Es war einmal, ich weiß nicht wo.

Ein Traum vielleicht. Lang' ist es her.

Ich seh' nur noch, und immer so,

Das stille, rote Blumenmeer.

Märchen.

In deiner lieben Nähe

Bin ich so glücklich. Ich mein',

Ich müßte wieder der wilde,

Selige Knabe sein.

Das macht deiner süßen Jugend

Sonniger Frühlingshauch.

Ich hab' dich so lieb. Und draußen

Blühen die Rosen ja auch.

O Traum der goldenen Tage!

Herz, es war einmal.

Abendwolken wandern

Über mein Jugendtal.

Daß der Tod uns heiter finde.

Laßt uns Blumen pflücken gehn,

Letzte Astern, späte Rosen.

Morgen werden Stürme tosen

Und den bunten Schmuck verwehn.

Auch den Becher holt hervor,

Fröhlich laßt uns sein und trinken.

Morgen werden Schatten sinken,

Und es schweigt der laute Chor.

Wißt ihr wo ein holdes Kind,

Teilt mit ihm die letzten Blüten!

Die noch heut in Liebe glühten,

Morgen sind die Augen blind.

Scherzt und küßt und trinkt und lacht,

Eh' wir uns zum Abschied rüsten.

Drüben winkt von fremden Küsten

Eine sternenlose Nacht.

Horch. Schon meldet sich ihr Wehn.

Daß der Tod uns heiter finde!

Singend unterm Kranzgewinde

Laßt uns ihm entgegengehn.

Stranddistel.

Das Fräulein ging am Meeresstrand

Durch weißen, bleichen Sand, bis rot

Ein schüchtern Blümchen sich ihr bot,

Sie brach's und warf es aus der Hand.

Und bückte nach der Distel sich,

Die rauh und grau daneben stand.

Die trotzte ihrer kleinen Hand

Und wehrte sich mit scharfem Stich.

Sie brach sie doch und ging und sang

Ein müdes Lied mit müdem Mund,

Das überm abendschwarzen Sund

Im Wind verwehte und verklang.

Das Grab.

Ein frischer Hügel ist's, darauf

Drei rote Tulpen flammen.

Zwei schwarze Taxusstauden stehn

Und stecken die Köpfe zusammen.

Und tuscheln über ein weißes Kreuz,

Darauf mit Gold geschrieben

Ein Mädchenname, darunter ein

Spruch vom himmlischen Lieben.

Wer hat das junge Ding gekannt?

Wer zündete die drei roten

Flammen über ihr Bettlein an? –

Was kümmern mich die Toten.

Ich hab' zu Haus ein krankes Weib,

Der will ich drei Rosen bringen,

Drei rote Rosen, und will ihr leis

Ein Lied vom Leben singen.

Späte Rosen.

Jahrelang sehnten wir uns,

Einen Garten unser zu nennen,

Darin eine kühle Laube steht

Und rote Rosen brennen.

Nun steht das Gärtchen im ersten Grün,

Die Laube in dichten Reben.

Und die erste Rose will

Uns all ihre Schönheit geben.

Wie sind nun deine Wangen so blaß

Und so müde deine Hände.

Wenn ich nun aus den Rosen dir

Ein rotes Kränzlein bände,

Und setzte es auf dein schwarzes Haar,

Wie sollt' ich es ertragen,

Wenn unter den leuchtenden Rosen hervor

Zwei stille Augen klagen.

Zwei.

Drüben du, mir deine weiße

Rose übers Wasser zeigend,

Hüben ich, dir meine dunkle

Sehnsüchtig entgegenneigend.

In dem breiten Strome, der uns

Scheidet, zittern unsre blassen

Schatten, die vergebens suchen

Sich zu finden, sich zu fassen.

Und so stehn wir, unser Stammeln

Stirbt im Wind, im Wellenrauschen,

Und wir können nichts als unsre

Stummen Sehnsuchtswinke tauschen.

Leis, gespenstisch, zwischen unsern

Dunklen Ufern schwimmt ein wilder

Schwarzer Schwan, und seltsam schwanken

Unsre blassen Spiegelbilder.

Ludwig Finckh.

Geboren am 21. März 1876 zu Reutlingen. – Fraue du, du Süße 1900. Rosen 1905.

Einer Frau.

Das dank' ich dir:

Ein Lächeln auf dem Munde,

Die Rosen da, und hier

Die leise Wunde.

Das dank' ich dir,

Ein Glück im Todeshauche:

Daß ich mich nicht vor mir

Zu schämen brauche.

Abendhimmel.

Tiefdunkelroter Scharlachschein

Versickerte an Wolkenreihn,

Die klar von Silber flossen.

Der Himmel war wie roter Wein.

Was mochte dort zu feiern sein?

Wer hat den Wein vergossen?

Geschenk.

Dies schick' ich dir, mein Liebling, zum Geburtstag.

Zwei weiße Tauben, deren weich Gefieder

In einem Tempel Indiens geleuchtet,

Und deren Kropf mit edlem Hanf gefüllt war,

Den braune Mädchen auf den Feldern pflückten.

Sie sangen leise, dachten an den Liebsten.

Sei diesen Tauben gut, sie sind wie Schneefall,

Bevor er noch die weiße Erde küßte,

Und ohne Makel, nimm sie auf die Schulter,

Beglücke sie an deiner Wang' zu schlafen,

Die weich und schneeig ist wie ihr Gefieder,

Und sich im Nest zu träumen in der Heimat.

Nimm Wischi und Schiwinda gütig auf.

In Simla waren sie der Liebe Götter,

Und alles Volk lag täglich auf den Knien

Und betete. Sie schnäbelten sich zärtlich.

Ich raubte sie, an deine Wange denkend.

Dies schick' ich dir, mein Liebling, heute früh

Durch einen braunen Boten, windbeflügelt

Und stumm, mit einem Körbchen morgenfrischer

Feuriger Küsse. Laß sie dir gut munden.

Cäsar Flaischlen.

Geboren am 12. Mai 1864 zu Stuttgart; lebte in Berlin, wo er am 16. Oktober 1920 starb. – Nachtschatten 1884. Vom Haselnußroi 1891. Von Alltag und Sonne 1898. Aus den Lehr- und Wanderjahren des Lebens 1900.

So regnet es sich langsam ein …

So regnet es sich langsam ein und immer kürzer wird der Tag und immer seltener der Sonnenschein.

Ich sah am Waldrand gestern ein paar Rosen stehn ..

gib mir die Hand und komm … wir wollen sie uns pflücken gehn ..

Es werden wohl die letzten sein!

Hab Sonne …

Hab Sonne im Herzen,

Ob's stürmt oder schneit,

Ob der Himmel voll Wolken,

Die Erde voll Streit!

Hab Sonne im Herzen,

Dann komme was mag!

Das leuchtet voll Licht dir

Den dunkelsten Tag!

Hab ein Lied auf den Lippen,

Mit fröhlichem Klang,

Und macht auch des Alltags

Gedränge dich bang!

Hab ein Lied auf den Lippen,

Dann komme was mag!

Das hilft dir verwinden

Den einsamsten Tag!

Hab ein Wort auch für andre

In Sorg' und in Pein

Und sag, was dich selber

So frohgemut läßt sein:

Hab ein Lied auf den Lippen,

Verlier nie den Mut,

Hab Sonne im Herzen,

Und alles wird gut!

Ich habe Nächte …

Ich habe Nächte dafür geopfert,

Ich habe Herzblut daran gegeben,

Und feige Buben nun kommen und heben

Die Hand auf gegen das fertige Werk.

–  –  –

Das schmerzt!

Und doch:

Glückt euch, es wirklich zu zertrümmern, … gut!

Dann war's nicht echt!

Dann glückte mir nicht, was ich wollte …

Und .. ihr .. habt .. recht!

Einem Kinde.

Sei nicht traurig,

Sei nicht traurig …

Es ist heute nur

So trübe,

Es ist heute nur

So schwer!

Morgen blitzt die Sonne wieder,

Rosen leuchten weiß und rot,

Und mit lauter Lerchenliedern

Jubelt's in den hellen Morgen,

Jubelt's in den blauen Himmel

Siegreich über Leid und Not …

Quillt und schwillt mit jungen Kräften,

Quillt und schwillt mit junger Lust

Lebenswarm dir in die Brust;

Weckt und wappnet deine Seele

Glaubensfroh zu neuer Wehr …

Sei nicht zag drum,

Sei nicht traurig …

Es ist heute nur

So trübe,

Es ist heute nur

So schwer!

Februarschnee …

Februarschnee

Tut nicht mehr weh,

Denn der März ist in der Näh'!

Aber im März

Hüte das Herz,

Daß es zu früh nicht knospen will!

Warte, warte und sei still!

Und wär' der sonnigste Sonnenschein,

Und wär' es noch so grün auf Erden,

Warte, warte und sei still:

Es muß erst April gewesen sein,

Bevor es Mai kann werden!

Ganz still zuweilen …

Ganz still zuweilen wie ein Traum

Klingt in dir auf ein fernes Lied ..

Du weißt nicht, wie es plötzlich kam,

Du weißt nicht, was es von dir will …

Und wie ein Traum ganz leis und still

Verklingt es wieder, wie es kam …

Wie plötzlich mitten im Gewühl

Der Straße, mitten oft im Winter

Ein Hauch von Rosen dich umweht,

Oder wie dann und wann ein Bild

Aus längstvergessenen Kindertagen

Mit fragenden Augen vor dir steht …

Ganz still und leise, wie ein Traum …

Du weißt nicht, wie es plötzlich kam,

Du weißt nicht, was es von dir will,

Und wie ein Traum ganz leis und still

Verblaßt es wieder, wie es kam.

Spruch.

Lieber auf eigene Rechnung

Ein Lump sein,

Als ein feiner Herr

Auf Pump sein!

Dieweil:

Wer ein solcher auf Pump ist,

Nicht 'mal ein ehrlicher Lump ist.

Irene Forbes-Mosse.

Geboren am 5. August 1864 in Baden-Baden. – Mezzavoce 1901. Peregrinas Sommerabende 1904. Das Rosentor 1905.

Gehen und Bleiben.

Mancher ist betrübt gegangen

In die Winternacht hinaus,

Sah mit zehrendem Verlangen

Heller Fenster freundlich Prangen,

Lichterfülltes, warmes Haus.

Hinter jenen hellen Scheiben

Sah ein anderer ihm nach,

Starrte in das Flockentreiben …

„Freiheit“, seufzt er, aber „Bleiben,

Bleiben“ stöhnt das schwere Dach!

Eine Widmung.

Mein Herz so ganz in dir beglückt,

Mit Märchenblumen ausgeschmückt,

Ein dir geweihter Schrein:

Wenn auch die Früchte nicht gereift,

Weil sie der Frost zu früh gestreift,

Die Blüten waren dein, mein Herz,

Die Blüten waren dein.

Die fremde Blume.

So lange blieb sie festgeschlossen, stille,

Als wäre alle Kraft in ihr erstorben,

Es fehlte ihr zum Blühen Lust und Wille,

Seit der berühmte Gärtner sie erworben.

Sie stand im Garten rein und wohlgehalten,

Ein Paradies mit grünlackierten Kannen,

Wo alle Blumen pünktlich sich entfalten

Und Menschenhände sie auf Stäbe spannen.

Man warf sie endlich fort, ein armes Mädchen

Stellt' sie aufs Fensterbrett im kleinen Zimmer,

Die Tauben gurrten dort am grünen Lädchen,

Der Kirchturm schien so nah im Abendflimmer,

Doch Menschenstimmen klangen nur von ferne,

Und rings versank des Lebens Hast und Mühen,

Ein warmer Regen fiel, dann zündeten die Sterne

Ihr Freundeslicht … da fing sie an zu blühen!

Der Brunnen.

Ich saß im Glühn der toten Mittagsstunde,

Und alles Leben schien so blaß und weit,

Die Götter träumten um mich in der Runde,

Der Brunnen flüsterte: „Trink und gesunde,

Ich bin das Wasser der Vergessenheit!“

Ich saß in Nacht und schickte die Gedanken

In jene Tage, da wir froh und jung,

Ich sah den Silberstrahl im Mondlicht schwanken:

„Trinkt nicht, trinkt nicht, ihr armen Fieberkranken,

Ich bin das Wasser der Erinnerung!“

Madlena.

Das Kind Madlena hat so hell gesungen,

Als sie im Haselholz sich Nüsse las,

Wie eine Spindel sich im Tanz geschwungen

Bei Glühwurms Leuchten, überm Wiesengras.

Das Kind Madlena hörte fremde Zungen,

Als sie im Mittagsschein beim Springbrunn saß …

Die düstern Gärten haben sie verschlungen,

Fern tönt ihr Stimmchen wie gesprungnes Glas!

Leo Greiner.

Geboren am 1. April 1876 zu Brünn in Mähren. – Das Tagebuch 1906.

Liebe.

Wir sind zwei Schatten, die aus Welt und Welt

An einem Eschenbaum zusammentrafen.

Wir glitten einsam im entrückten Feld

Und suchten späte Herberg, um zu schlafen.

Und standen einen tiefen Augenblick

Uralt bekannt uns gegenüber

Und grüßten uns und wuchsen bis ans Glück.

Dann sanken wir hinüber und herüber,

Zerfallend in die alte Nacht zurück.

Unter den Menschen.

Ich hab' es nie so tief gewußt,

Was heimlich webt, wo Menschen mich umdrängen:

Was ich im Wind verschüttet, Rausch und Lust,

Was ich an Leid begrub auf stillen Gängen,

Flutet von euch zurück in meine Brust.

Dann bin ich wie ein Baum im Abendwehn,

Von dem ein trunkner Schatten niederschwebt,

Ich seh' verworrn in meinem Schatten gehn

Viel Menschenleben, die ich selbst gelebt:

Ein wildes Jahr, im Rausch zu Grab gelenkt,

Ein Wintermond, drin Herdschein mir gefunkelt,

Ein grauer Tag, den ich an Gott verschenkt,

Ein goldner Abend, trauerüberdunkelt.

Was ich im Wein vergaß, im Abend litt,

Trägt Brust um Brust in ihre Stille mit.

Und leis zerrinnt des Schattens blaue Pracht

Und einsam wie ein Wald rauscht tiefe Nacht.

Hugo v. Hofmannsthal

Leben.

Und immer fremder sind mir Tag und Räume …

Was weht um mich? Man sagt: ein Menschenwort.

Was rauscht um mich? Man sagt: die dunkeln Bäume,

Die rauschen noch seit deiner Kindheit fort.

Und Gärten stehn im abendlichen Land,

Ihr Schatten grüßt mich kühl und altbekannt.

Ich aber wandre dunkel fort, im Innern

Ein uralt Schattenbild, das leise weint.

Die nenn' ich Mutter, diesen nenn' ich Freund

Und lächle tief und kann mich nicht erinnern.

Regenabend.

Wenn kalt der Regen um die Fenster stiebt,

Der Nebel wankend übern Berg gefunden,

Der Sumpf die Schatten meiner Wiesen trübt,

Spür' ich: in diesen grau-verschlafnen Stunden

Nimmt vieles Abschied, das ich sehr geliebt,

Ich kann die Wanderstimmen nicht erkennen,

Die dunkle Worte rufen über Feld,

Das Sterben nicht mit Namen nennen,

Das jetzt verhüllt durchwandert meine Welt.

Ich weiß nur: irgendwo im Sternenschein

Neigt ein geliebtes Haupt sich dunkler Sünde,

Ein Herz wird kalt, ein Baum verlischt im Winde,

In einem Becher welkt der kühle Wein,

Und alles geht und winkt und schwindet fern,

Im Grau verrieselt auch der letzte Stern.

Der Schatten.

Zwischen mir und meinem trunknen Leben

Wärmt ein Schatten sich an meiner Glut.

Wünschend saust mein ungestilltes Blut,

Doch er raubt mir schon im Niederschweben

Jeden Traum und jedes goldne Gut.

Meiner Schätze waren funkelnd viele,

Doch ich fühl' an meines Bechers Rand

Seines Schattenmundes wilde Kühle

Und am Griffe seine Schattenhand.

Schritt ich so verloren in die Lande,

Ließ mein Wandern keine Spur zurück.

Seine Spuren, halb verweht im Sande,

Sah mein schauernd rückgewandter Blick.

Selbst von meines Schlummers Grunde heben

Seine Hände jeden Schatz der Lust:

Schlafen muß ich steinern, traumbewußt

Zwischen mir und meinem trunknen Leben.

Reife.

Nacht, die aus den Sternen quillt,

Schmieg dich fester um mein Leben!

Was genommen und gegeben,

Ist vollendet und erfüllt.

Wie ein Brunnen ist mein Blick:

Alle Eimer, die sich hoben,

Kehren überfüllt von oben

Mit gekühltem Licht zurück.

Otto Erich Hartleben.

Geboren am 3. Juni 1864 zu Clausthal am Harz, studierte Jura, wurde Referendar, gab die juristische Laufbahn auf und lebte, nachdem er seinen Aufenthalt früher zumeist in Berlin gehabt hatte, zuletzt am Gardasee, wo er als Präsident der Akademie für unangewandte Wissenschaften zu Salò am 11. Februar 1905 starb. – Pierrot lunaire 1892. Meine Verse 1895. Von reifen Früchten 1903. Der Halkyonier 1903.

Funkelt dein Auge noch?

Die du so fern bist in der großen Stadt,

Ich grüße dich, die mein vergessen hat.

Einst hast du meiner Tag und Nacht gedacht,

Stunden des Glücks mit mir verbracht, verlacht;

Froh unter Scherzen schlossen wir den Bund –

Funkelt dein Auge noch, und lacht dein Mund?

Lili.

… Als ich dann wieder in die Heimat kam –

Im Frühling war's, die Hyazinthen blühten –

Da war sie tot – von fremden, kalten Menschen

Hinausgetragen in ein kahles Grab. – –

Ich fand es nicht. Langsam ging ich zurück

In ihre Wohnung. Ihre feiste Wirtin

Sprach schmunzelnd: „Gott! Die Menschen sind nicht rar.

Nicht eine Woche stand ihr Zimmer leer!

Jetzt wohnt ein allerliebstes Chansonettlein

Darin – ganz jung noch – mit so lustigen Füßchen.

Woll'n Sie sie sehn?“

–  –

Und ich erfuhr, wie sie gestorben war.

Vor ihren Augen, während sie in Qualen

Ohnmächtig dalag, hatten – ihre Schwestern

Begierig ihrer Habe sich bemächtigt:

Sparkassenbücher, Kleider, Schmuck und Wäsche

Aus allen Kästen sich hervorgesucht

Und umgepackt in einen großen Korb. –

Da .. hatte sie den bleichen Kopf erhoben

Von ihrem Kissen, hatte sich verwundert

Mit großen, schwarzen Augen umgeschaut

Und hatte .. gelächelt …

–  –

Mir ist .. als ob ich dieses Lächeln sähe!

Die jubelnd nie …

Die jubelnd nie den überschäumten Becher

Gehoben in der heiligen Mitternacht,

Und denen nie ein dunkles Mädchenauge,

Zur Sünde lockend, sprühend zugelacht –

Die nie den ernsten Tand der Welt vergaßen

Und freudig nie dem Strudel sich vertraut –

O sie sind klug, sie bringen's weit im Leben …

Ich kann nicht sagen, wie mir davor graut!

Ellen.

Mein armer Kopf lag still in deinem Schoß

Und dachte, dachte, bis er müde wurde.

Du hattest deine leichte, milde Hand

Auf meine Stirn gelegt und warst entschlafen;

Und gar ein Zauber schien mir auszugehn

Von deinen weißen Fingern: Frieden sandten

Sie nieder in mein Hirn, und allgemach

Sah ich den Schlaf in heitrer Ruhe nahn,

Und mir ward leicht, als schlief' ich in den Tod.

Das welke Blatt.

In ihren Locken haftete ein welkes Blatt,

Als ich mit ihr den alten Berg herniederstieg

Zum letztenmal. Verstohlne Freude war es mir,

Das braune Blatt im wirren braunen Haar zu sehn,

Den stillen Zeugen stillgenoßner, heiliger Lust,

Und heimlich, glücklich lächelnd schritt ich neben ihr,

Indes ein schwellend Säuseln durch die Kronen ging.

Und eh' wir noch das erste Haus der Stadt erreicht,

Stahl ich ihr sacht das braune Blatt vom stolzen Haupt.

Und da ich nun nach ihren lieben Augen sah,

Die ehrsam schon und sittig wieder schauten drein,

Hob fragend sie den Blick empor: was nahmst du da?

Ich zeigt' es schweigend. – Eine dunkle Welle Bluts

Floß über ihr schamhaftes Antlitz. Aber dann

Schien plötzlich sie der heißen Wünsche eingedenk –

Ein jäher Blitz hingebungsschwüler, starker Glut

Traf mich, es zitterten die offenen Lippen ihr,

Und überwältigt bebte mir das bange Herz!

Ich faßte zuckend ihre Hand und preßte sie

An meinen Mund und küßte sie zum letztenmal,

Indes ein schwellend Säuseln durch die Kronen ging.

Liebesode.

Im Arm der Liebe schliefen wir selig ein.

Am offnen Fenster lauschte der Sommerwind,

Und unsrer Atemzüge Frieden

Trug er hinaus in die helle Mondnacht. –

Und aus dem Garten tastete zagend sich

Ein Rosenduft an unserer Liebe Bett

Und gab uns wundervolle Träume,

Träume des Rausches – so reich an Sehnsucht!

Gesang des Lebens.

Groß ist das Leben und reich!

Ewige Götter schenkten es uns,

Lächelnder Güte voll,

Uns den Sterblichen, Freudegeschaffnen.

Aber arm ist des Menschen Herz!

Schnell verzagt, vergißt es der reifenden Früchte.

Immer wieder mit leeren Händen

Sitzt der Bettler an staubiger Straße,

Drauf das Glück mit den tönenden Rädern

Leuchtend vorbeifuhr.

Im Lande der Torheit.

Im Lande der Torheit küßt' ich die Hände der schönen Fraun,

Sie waren schmeichelnd und weiß, mit blitzenden Ringen geschmückt.

Ich lachte wohl auch beim lieblich klingenden, lockenden Wort,

Und eitel genoß ich des eigenen spielenden Übermuts.

Doch immer wieder irrte mein Blick ins Leere ab:

Ich sah und fühlte die Hände meiner lieben Frau,

Die weich und still in ruhender Güte sich nach mir

Hersehnen aus der Ferne – deine Hände, die

Allein die Wirrnis dumpfen Wollens je gebannt –

Und ich gedachte jener Stunde, da mir einst

Im Tode diese Hände stummen Trost verleihn.

Denkst du daran …

Denkst du daran, wie du zum erstenmal

Aus deiner Heimatberge düsterm Forst

Aus dunklem Tannengrün des hohen Harzes

Als Knabe niederschautest in die Ebne? –

Die Welt ist bunt! so riefst du jauchzend aus.

Da dehnten sich die farbigen Felderstreifen

Vor dir hinab wie Blätter eines Fächers,

Entfaltet an den runden, sanften Hügeln –

Und also farbig rings die weite Welt!

Und reichlicher und dreimal leuchtender

Als drinnen in den schwarzen Tannenwäldern

Schien drüberhin das Sonnengold zu gluten …

Die Welt ist bunt! – O wär' sie bunt geblieben.

Der Abenteurer.

Hier ist das Land. So rudert denn den Kahn zurück

Und meldet den Gefährten: Ich betrat mein Reich,

Als Fürsten sehen sie mich wieder, oder nie. –

Was steht ihr noch und zaudert? Laßt mich nun allein,

Allein mit meinem guten Schwert und meinem Roß –

Nun werb' ich in der Fremde mir die eigene Schar. –

Lebt wohl! – dem wandelbaren Meere kehr' ich heut

Den Rücken zu – mein Auge sucht die Burgen auf,

In deren Mauern sich der Feige sicher fühlt.

Mein Auge sucht am Horizonte seinen Feind. –

Der Huftritt meines Rosses klingt an morsch Gebein,

An Menschenschädel – mich zu schrecken sind sie wohl

Vom Schicksal auf des Reiches Schwelle ausgestreut?

Zerstampfe sie, mein Schwarzer, stampfe über sie hinweg:

Sie waren nicht, der ich bin – darum fielen sie.

Elegie.

Du meines Blutes Unruh', heimliche Liebste du,

Die du verstohlen nur die dunklen Blicke schenkst,

O laß aus deinen schweren Flechten braune Nacht

Um meine Sinne strömen – laß Vergessenheit

Sich breiten über niegestillte Lust und Qual.

Ich seh' uns wandeln unterm kahlen Winterwald,

Ins Morgenrot, durch streifende Lüfte ging der Weg.

Wir Frohen schritten Hand in Hand und beteten stumm

Und glaubten an den Frühling, als der Schnee noch lag …

– Du sollst nicht weinen – gib mir deine liebe Hand! –

Der Frühling kam, uns beide fand er nicht vereint;

In Sommernächten duftete süß der Lindenbaum –

Wir aber durften nicht in Liebe beisammen sein.

Nun ward es wieder Winter und es starrt der Schnee.

Doch still aus Schmerzen sprießt uns wohl ein spätes Glück,

Das leise webt und langsam um uns beide her.

Laß uns umhüllt von deinen braunen Haaren sein,

Du meines Blutes Unruh', heimliche Liebste du.

Kinderköpfchen.

In scheuer Lust – doch nimmermehr verschämt –

Hobst du die runden, weißen Arme auf

Und dehntest sie empor und suchtest blinzelnd

Dein Bild im Spiegel …

Ich aber stand entfesselt hinter dir

Und sah in deinen vollen, blanken Schultern

Die beiden Grübchen …

Da beugt' ich mich auf diesen Nacken nieder

Zum Kuß …

Es ward mir klar, wie du den Göttern still

Vertraut – gar innig wohl befreundet bist.

Wenn sie dir nahen, tupfen sie dir leise

Mit leichtem Finger auf dies schwellende Rund –

Und also lieblich, Menschensinn verwirrend,

Blieb ihres Grußes Spur in deinem Fleisch.

Walter Hasenclever.

Geboren am 8. Juli 1890 zu Aachen. – Der Jüngling 1913. Tod und Auferstehung 1917.

Die Todesanzeige.

Als ich erwachte heut morgen aus dumpf bekümmertem Traum,

Schwebte ein leiser Engel im Dunkel durch meinen Raum.

Ich las einer Mutter Wort, wo die Todesberichte sind:

„Mein irrgeleitetes, desto inniger geliebtes Kind.“

Da neigte zu meinem Bette sich viele Trauer hin:

Ich weiß, daß ich auch verirrt, das Kind einer Mutter bin.

Da sah ich den Scheitel des andern, der hilflos ins Elend sank.

Ich sah ihn verliebt, betrunken, von schrecklichem Aussatz krank.

Ist er nicht auch gestanden in Nacht und Vorstadt allein,

Hat aus heißen Augen geweint in den Fluß hinein?

Ist oft durch Gassen geschlichen, wo Rotes und Grünes glüht,

Fröhlich am Abend gezogen, gestorben am Morgen müd.

Mußte in Häusern essen mit Menschen, feindlich und fremd,

Schlafen in kalten Gemächern, frierend, ohne Hemd, –

Die Mutter hat ihm geholfen mit Wäsche und etwas Geld;

Alles ist gut geworden. Sie hat ihn geliebt auf der Welt.

Mein Bruder unter den Sternen: Ich hab deine Armut erkannt.

Begnadet hast du dich zu mir in dieser Stunde gewandt.

Nun strömt dein lächelnder Atem nicht mehr in Gold und Polar,

Nicht mehr im Sturm der Gewitter entzündet sich kindlich dein Haar;

Sieh – in der Todesstunde deiner Mutter ewiges Wort;

Es trägt auf silbernen Flügeln dich aus der Vergessenheit fort.

Eh ich nun öffne die Läden nach schwerer, trauriger Nacht:

Mein Bruder unter den Sternen! Wie hast du mich glücklich gemacht.

Mein Jüngling, du …

Mein Jüngling, du, ich liebe dich vor allen,

Du bist mein eigen Bild, das mir erscheint!

Ich sehe dich in manchen Teufelskrallen;

Gewiß, du bist nicht glücklich, hast geweint.

Du liebst zu schmerzlich oder harrst vergebens,

Dein Vater, deine Wirtin macht dir Qual,

Du zuckst in der Verwildrung deines Lebens,

Dein Geist wird bürgerlich, dein Kopf wird kahl.

Willst du nicht mit mir gehn und mich erhören!

Sieh, auf die gleichen Klippen schwimm ich ein.

Einst auf Prärien, jetzt in Geisterchören

Will ich dich rufen und will bei dir sein!

Sterbender Unteroffizier im galizischen Lazarett.

Kleine Schwester Irene,

Bei den Cholerakranken;

Lila Blumen sanken

Auf Abendkähne.

Särge wachsen. Sturm.

Antreten. Trommel. Tod.

Offizier an Grabes Turm

Schnarrt Ehre, Gebot.

Weißer hinter Hügeln

Lemberg, Freude scheint.

Automobile flügeln.

Baracken blutbeweint.

Ärzte ohne Narkose,

Beine ab, zerstampft.

Kleine Schwester, Rose,

Sei den Toten sanft!

Weiß ich, daß Stunden …

Weiß ich, daß Stunden, in ungezählten,

Pariserinnen sind auf den Boulevards;

Daß klein in Zimmern und gequälten,

Eine Arbeiterin steht, goldenen Haars?

Ist mir im Park, durch den ich gehe,

Ein Gefühl von Rot oder Blau –

Berg und Fluß mit sinkender Nähe,

Das Gesicht einer alternden Frau?

Bei der Baronin Porzellan und Eise

Hypnotisiert mich elektrischer Draht;

Kirmes dreht sich, Feuerwerksrad,

Denn es münden in gleiche Kreise

Meer und Spur und kindliche Weise,

Die man am Abend vernommen hat.

Aber keine der funkelnden Gesten

Wird mich erhalten, wird mich betrügen;

Bin ich ein Vogel, müde von Flügen,

Schwebend in der Wolke des Falls:

Steigen unten aus Tänzen und Festen

Die verschlungenen Kurven des Alls.

Daß von Geheimnissen …

Daß von Geheimnissen, die uns umtönten,

Keins mehr in dem vergangenen Geiste lebt;

Daß von Begierden, Tanz und Mädchen, denen wir frönten,

Kaum ein Strumpf noch, ein Busen an uns vorüberschwebt.

Daß wir nie mehr unsern ersten Band Gedichte

Wachsen sehn aus den Buchläden der heimischen Stadt,

Als der Ruhm schon unsterblich die großen Gesichte

Im Käfig des kleinen, blauen Umschlags entzündet hat.

Freunde! Wir standen in Liverpool auf den Brücken,

Sahen die transatlantischen Dampfer im Riesenmeer;

Saßen im Damensalon und atmeten mit Entzücken

Goldne Tische gekräuselt im Dufte von Rosen und Teer.

Dann fuhr die gewaltige Fracht des Ozeaniden

Langsam aus wehenden Tüchern, Musik, vielen Tränen fort,

Wir erlebten in Versen die Abenteuer und schieden;

Schlummer, Schultag wieder empfing uns am alten Ort.

Sind wir die gleichen Straßen wie jene gezogen?

Ferne schon den stürmenden Kränzen entrückt,

In eroberter Stadt auf dem höchsten Bogen

Stehn wir, über die fliehende Wolke unsrer Erinnerung gebückt.

Südseeinseln sind uns gebaut auf spiegelndem Grunde,

Nah ist Liebe und Schmerz, die Flucht aus des Vaters Haus,

Es steigen in einer begeisterten Stunde

Viele Verlorene dankbar aus den Kanälen heraus.

Wenn der Leuchttürme einst entzündetes Feuer

Nicht mehr durch die toten Gefilde bricht:

Ihr Gefährten des Lebens, wie seid ihr uns teuer,

Da wir wandeln in des entfremdeten Mondes Licht.

1917.

Halte wach den Haß. Halte wach das Leid.

Brenne weiter am Stahl der Einsamkeit.

Glaub nicht, wenn du liest auf deinem Papier,

Ein Mensch ist getötet, er gleicht nicht dir.

Glaub nicht, wenn du siehst den entsetzlichen Zug

Einer Mutter, die ihre Kleinen trug

Aus dem rauchenden Kessel der brüllenden Schlacht,

Das Unglück ist nicht von dir gemacht.

Heran zu dem elenden Leichenschrein,

Wo aus Fetzen starrt eines Toten Bein.

Bei dem fremden Mann, vom Wurm zernagt,

Falle nieder, du, sei angeklagt.

Empfange die ungeliebte Qual

Aller Verstoßnen in diesem Mal.

Ein letztes Aug', das am Äther trinkt,

Den Ruf, der in Verdammnis sinkt;

Die brennende Wildnis der schreienden Luft,

Den rohen Stoß in die kalte Gruft.

Wenn etwas in deiner Seele bebt,

Das dies Grauen noch überlebt,

So laß es wachsen, auferstehn

Zum Sturm, wenn die Zeiten untergehn.

Tritt mit der Posaune des Jüngsten Gerichts

Hervor, o Mensch, aus tobendem Nichts!

Wenn die Schergen dich schleppen aufs Schafott,

Halte fest die Macht! Vertrau auf Gott:

Daß in der Menschen Mord, Verrat

Einst wieder leuchte die gute Tat;

Des Herzens Kraft, der Edlen Sinn

Schweb am gestirnten Himmel hin.

Daß die Sonn, die auf Gute und Böse scheint,

Durch soviel Ströme der Welt geweint,

Gepulst durch unser aller Schlag,

Einst wieder strahle gerechtem Tag.

Halte wach den Haß. Halte wach das Leid.

Brenne weiter, Flamme! Es naht die Zeit.

Adolf von Hatzfeld.

Geboren am 3. September 1892 zu Olpe i. W. – „An Gott“ 1919.

Die letzte Nacht.

Jetzt, da ich zehn Jahrtausende durchwacht,

Empfängt mich endlich meine letzte Nacht.

Es rauscht ein Meer. Das Land ist warm und weit.

Der Wind ist nur ein Hauch der Ewigkeit.

Es kreist ein Mond geheimnisvoll nach oben,

Er hat sich sanft aus meinem Herzen losgehoben.

Jetzt, da ich zehn Jahrtausende vollbracht,

Ist mir der Sinn nur Schlaf und dunkle Nacht.

Die Zeit, die ging, ist dunkel wie die Nacht.

Sie fiel ins Meer. Ein tiefes Wort, das kam,

Ist tiefster Trug und angefüllt von Scham.

Ich wache in des Weltalls Atem diese Nacht

Und werde wieder Acker, draus mich Gott gemacht.

Ich höre, wie die Sonne rast zum Rand der Nacht.

Da fangen viele Sonnen an, aus mir sich loszuheben.

Und kreisen leicht aus meinem letzten Leben.

Es wächst ein großer Schein auf allen Wegen,

Und zu der Erde spreche ich den letzten Segen:

„O Erde, Erde, die du trankst mein Blut,

Wie warst du voller Süße und wie gut,

Daß du mich mit den Händen an die Pole angeschlagen,

Und ich dich wie ein Kreuz durchs Leben mußte tragen.

Ich war dein Acker, du Erde, du pflügtest ihn gut.

Aus allen Poren erschoß mein Blut.

Jahrtausende rollten, zerrissen das Herz in der Brust,

Zerrissen die Liebe, die Qual, den Stolz und die Lust,

Bis ich um deines Erdinnern Feuer gewußt,

Bis ich den großen Planeten in Liebe umpreßt.

Noch über mein letztes Sterben halt ich dich fest.

So nehmt, ihr springenden Bäche, aus mir euern Lauf.

Es blühen aus meinem Blute alle Blumen auf.

Ich grüne und dufte aus jedem Rosenstrauch

Und bin die Frucht in dem goldenen Sonnenrauch,

Und bin das Eine, das All, bin Tod und Geburt.

O sing meinen Dank, du kleine Hummel, die surrt,

Umfliege dankend die Erde, die mich getragen hat.

Sieh, meine Seele ist müde wie ein herbstliches Blatt.

Gesegnet seist du Welt, gesegnet jeder Strauch,

In dem jetzt Gott verbrennt im roten Rauch.“

Grüner Sommer.

Die Hand ganz lang im Grase ausgebreitet

Und hoch vor ihr die Welt, sich selbst geschenkt.

Es steigt mein Blut, es sinkt mein Blut,

Zu fernem Meere tief verbunden hingelenkt.

Wie tut das Blut sich gut in dieser ausgeschwärmten Ruhe.

So flach ist mein Gesicht, ganz ausgeweitet.

Gott selbst liegt neben mir und ruht sich aus.

Auf mich senkt sich die Müdigkeit des Blaus,

Und in dem Sonnenfieber meiner Sinne

Staut schläfrig sich das dunkle Blut.

Wie einer Grille Geigen klingt mir Gottes Wort,

Wie Bachgelächter hier: „Die Welt ist gut“,

Und lächelnd trägt es mich ins Träumen fort.

Gott rekelt sich in dieser ausgeschwärmten Ruhe.

Ein Reh kommt sanft an ihm vorbeigezogen.

Ein Käfer ist ihm ins Gesicht geflogen.

Heupferdchen springt vom Gras auf seine Schuhe

Und zirpt an ihm vorbei: „Erschrick, erschrick!“

Gott aber ist nach tausend Schöpfungsjahren

Zum ersten Tag der Ruhe ausgefahren,

Und lächelnd ruht auf seiner Welt der Blick.

Ich wache auf. Der Donner grollt.

Mein Blut hat ausgetollt.

Mein Mut wird nicht verführt. Es schweigt der Wille.

Und eine Grille geigt von neuem mich in eine grüne Stille.

Frühlingsmond.

Noch hängt ein scheues Vogellied im dünnen Laubgeäste

Und wird ein großer Wind. Mit mächtiger Gebärde

Stößt die Erde, die längst den heißen Saft

In Millionen Samenkörner preßte,

Geburten aus in Mutterleidenschaft

Und trägt den ewigen Rhythmus ihrer Riesenkraft,

Die ewige Not, zum Jubel eines ewigeren Werde.

Jetzt bäumen Meere ihre Pantherleiber.

Die Sterne stürzen zum Planetenball.

In diesen Nächten stöhnen tausend Weiber

Und werfen tausend Kinder in das All.

Der Hochgebirge Wollust sind Lawinen.

Die Quellen sind der Täler Blütenlauf.

Den Duft von Wäldern tragen junge Bienen,

Und Tage tauen blau zu Blumen auf.

Geliebte gehn mit weißen Brüstehügeln

Und einem Lächeln, das von selbst begann,

Durch süße Nächte, gehen wie mit Flügeln

Und tragen sich wie ein Geschenk zum Mann.

Ein scheues Vogellied hängt noch im Laubgeäste.

Vom Horizonte schwebt der junge Mond

Wie eine Knospe, die sich zärtlich schont,

Und horch, der Vogel ruht in seinem Neste.

Der Knospenmond blüht erst zum Sommerfeste.

So schwimmt er sanft auf taubenblauem Dunst.

Der Abend, der die Seelensehnsucht an ihn preßte,

Verheißt uns schon die Rose seiner Gunst.

Abend am See.

Schon taucht der Mond aus dem entzückten Bade

Der Wellen leis zur Silberbahn empor.

In unsern Herzen schwingt die große Gnade.

Wir sitzen seligruhend am Gestade

Und leihn dem Schweigen das geweihte Ohr.

O wunschlos stille Stunde, die ich fast verlor

In meines Lebens Kampf und Qual und Hast,

Sieh unser Herz in Demut eingefaßt

Und sei der Seelen seltner schöner Gast.

Die Nacht erduftet von des Mondes Blüte

So grenzenlos. Andächtig atmen wir.

Der Sternenhimmel deiner großen Güte

Ist sanft wie sie und leise über mir.

Aus wunden Händen haben wir die Ruder

Zurückgelegt in das bewegte Boot.

Nach unsres Lebens Haß und Schuld und Not

Nennst den Geliebten still du deinen Bruder.

Du Gott.

Du Gott, ich hasse dich in meinen schwersten Stunden,

Der wie Gebirge mir auf meiner Seele wuchtet.

Die Erde meines Leibes reißt du auf in Wunden.

Zu tiefer Täler hartem Abgrund schluchtet

Mir deine schwere Hand die schönen runden

Kugeln der leichten Tage. Die ihr Gott verfluchtet,

In jeder Not von tausend Todesstunden

Steht Gott vor euch, den ihr so leicht versuchtet.

Und dieses weiß ich, daß ich dein bin, dein, ganz dein.

Was frommt es, zu entfliehn zu leichten Tänzerein,

Zur Heiterkeit der Fraun, zu einem Fest?

Aus meinem Haß hörst du nur Liebe schrein,

Daß ich ganz dein bin, dein in Pein und Tänzerein,

Daß ich dein Acker bin, dein Feind, dein Glanz und Fest.

Der Teich.

Nur der Wind weiß, wie ich einsam leide,

Wie die Luft, der Himmel mich beschwert.

Bruder Wind, wir flogen einmal beide

Durch die Luft und durch den Himmel hin.

Unsres Fliegens Wollust war gemeinsam.

Ewige Fernen haben uns genährt.

Wasserwolken haben mich getragen,

Bis in Regenfunken ewig einsam

Ich vom Wolkenflug zur Erde glitt.

Bruder Wind, nimm du jetzt meine Klagen,

Wie die leichten Wolken meine Seele,

Meine schöne Seele, mit.

Max Herrmann.

Geboren am 23. Mai 1886 zu Neiße. – Verbannung 1919.

Dein Haar hat Lieder …

Dein Haar hat Lieder, die ich liebe,

Und sanfte Abende am Meer –

O glückte mir die Welt! O bliebe

Mein Tag nicht stets unselig leer!

So kann ich nichts, als matt verlegen

Vertrösten oder wehe tun,

Und von den wundersamsten Wegen

Bleibt mir der Staub nur auf den Schuhn.

Und meine Träume sind wie Diebe,

Und meine Freuden frieren sehr –

Dein Haar hat Lieder, die ich liebe,

Und sanfte Abende am Meer.

Osterlied.

Alle Frühlingsbläue,

Jedes frische Feld,

Wenn ich ohne Reue

Schwärmend mich erfreue

An der warmen Welt:

Wird in deinen lichten

Gliedern höchstes Glück,

Und in himmlisch schlichten,

Dämmernden Gedichten

Bleibt sein Duft zurück!

Trostlied der bangen Regennacht.

Keine Furcht der Erde

Kann uns bange tun:

Sieh, wie sanft die Pferde

Wang' an Wange ruhn!

Ganz allein gelassen

In der bittern Nacht,

Wo der Wind die blassen

Weiden zittern macht,

Wo ein siecher Regen

Bös, sehnsüchtig rinnt,

An viel fremden Wegen

Bettler flüchtig sind,

Ruhn sie Wang' an Wange,

Wie Erlöste ruhn,

Keine Furcht kann bange

Ihrer Inbrunst tun.

Alles, was sie leiden,

Schlummert Haupt an Haupt –

Und die blassen Weiden

Stehn wie lenzbelaubt.

Liebe nur kann ewig sein.

Gottes Krallenhand zerreißt den kranken

Abendhimmel der verhaßten Stadt,

Aus der Sterne welken Rosenranken

Schüttelt er des Monds vergilbtes Blatt.

Jäh ist wie von fieberschweren Fäusten

Alles Licht der Straßen abgewürgt,

In den goldnen Augen seiner treusten

Türme sich das letzte Dunkel birgt.

Der Paläste fahles Glas erblindet,

Und der Park bricht taumelnd in die Knie,

Mit entseeltem Todesseufzer schwindet

Der zermalmten Plätze Melodie.

Und das Schlüpfrige verfemter Keller

Speit sein krüppelhaftes Krächzen aus –

Gottes Heilandshand bedeckt mit schneller

Zärtlichkeit das letzte Vorstadthaus.

Wird zum Streicheln über der Ruine

Einer Schädelstätte, die ihn rührt,

Daß zum Aufgang seiner Liebesmiene

Eines Segnenden Gebärde führt.

Hermann Hesse.

Geboren am 2. Juli 1877 zu Calw im Schwarzwald. – Gedichte 1902. Musik des Einsamen 1915.

Der schwarze Ritter.

Ich reite stumm aus dem Turnier,

Ich trage aller Siege Namen.

Ich neige mich vor dem Balkon der Damen

Tief. Aber keine winkt nach mir.

Ich singe zu der Harfe Ton,

Aus der die tiefen Laute steigen.

Alle Harfner lauschen und schweigen,

Aber die holden Frauen sind entflohn.

In meines Wappens schwarzem Feld

Sind hundert Kränze aufgehangen,

Die gold von hundert Siegen prangen.

Aber der Kranz der Liebe fehlt.

An meinem Sarge werden sich bücken

Ritter und Sänger und werden ihn

Mit Lorbeer bedecken und bleichem Jasmin,

Aber keine Rose wird ihn schmücken.

Nach Paul Verlaine.

Ich träume wieder von der Unbekannten,

Die schon so oft im Traum vor mir gestanden.

Wir lieben uns, sie streicht das wirre Haar

Mir aus der Stirn mit Händen wunderbar.

Und sie versteht mein rätselhaftes Wesen

Und kann in meinem dunklen Herzen lesen.

Du fragst mich: ist sie blond? Ich weiß es nicht.

Doch wie ein Märchen ist ihr Angesicht.

Und wie sie heißt? Ich weiß nicht. Doch es klingt

Ihr Name süß, wie wenn die Ferne singt –

Wie eines Name, den du Liebling heißt

Und den du ferne und verloren weißt.

Und ihrer Stimme Ton ist dunkelfarben

Wie Stimmen von Geliebten, die uns starben.

Elisabeth.

Ich soll erzählen,

Die Nacht ist schon spät –

Willst du mich quälen,

Schöne Elisabeth?

Daran ich dichte

Und du dazu,

Meine Liebesgeschichte

Ist dieser Abend und du.

Du mußt nicht stören,

Die Reime verwehn.

Bald wirst du sie hören,

Hören und nicht verstehn.

Die frühe Stunde.

Silbern überflogen

Ruhet das Feld und schweigt,

Ein Jäger hebt seinen Bogen,

Der Wald rauscht und eine Lerche steigt.

Der Wald rauscht und eine zweite

Steigt auf und fällt.

Ein Jäger hebt seine Beute,

Und der Tag tritt in die Welt.

Lady Rosa.

Du mit der Stirne voller Licht,

Du mit den wunderbaren

Braunaugen und den seidnen Haaren,

Ich kenne dich! Du aber kennst mich nicht.

Du mit dem klaren Angesicht,

Du Zarte mit deinen leisen,

Fremdländischen, süßen Liederweisen,

Ich liebe dich! Du aber kennst mich nicht.

Fiesole.

Über mir im Blauen reisen

Wolken, die mich heimwärts weisen.

Heimwärts in die namenlose Ferne,

In das Land des Friedens und der Sterne.

Heimat! Soll ich deine blauen

Schönen Ufer niemals schauen?

Dennoch ist mir, hier im Süden müßten

Nah sein und erreichbar deine Küsten.

Georg Heym.

Geboren am 30. Oktober 1887 zu Hirschberg in Schlesien; ertrank am 16. Januar 1912 beim Eislaufen in der Havel bei Schwanenwerder, in der Umgebung Berlins. – Der ewige Tag 1911. Umbra vitae 1912.

Die Seefahrer.

Die Stirnen der Länder, rot und edel wie Kronen,

Sahen wir schwinden dahin im versinkenden Tag,

Und die rauschenden Kränze der Wälder thronen

Unter des Feuers dröhnendem Flügelschlag.

Die zerflackenden Bäume mit Trauer zu schwärzen,

Brauste ein Sturm. Sie verbrannten wie Blut,

Untergehend, schon fern. Wie über sterbenden Herzen

Einmal noch hebt sich der Liebe verlodernde Glut.

Aber wir trieben dahin, hinaus in den Abend der Meere.

Unsere Hände brannten wie Kerzen an.

Und wir sahen die Adern darin, und das schwere

Blut vor der Sonne, das dumpf in den Fingern zerrann.

Nacht begann. Einer weinte im Dunkel. Wir schwammen

Trostlos mit schrägem Segel ins Weite hinaus.

Aber wir standen am Borde im Schweigen beisammen,

In das Finstre zu starren. Und das Licht ging uns aus.

Eine Wolke nur stand in den Weiten noch lange,

Ehe die Nacht begann in dem ewigen Raum,

Purpurn schwebend im All, wie mit schönem Gesange

Über den klingenden Gründen der Seele ein Traum.

Alle Landschaften haben …

Alle Landschaften haben

Sich mit Blau erfüllt.

Alle Büsche und Bäume des Stromes,

Der weit in den Norden schwillt.

Leichte Geschwader, Wolken,

Weiße Segel dicht,

Die Gestade des Himmels dahinter

Zergehen in Wind und Licht.

Wenn die Abende sinken

Und wir schlafen ein,

Gehen die Träume, die schönen,

Mit leichten Füßen herein.

Zimbeln lassen sie klingen

In den Händen licht.

Manche flüstern und halten

Kerzen vor ihr Gesicht.

Ophelia.

I.

Im Haar ein Nest von jungen Wasserratten,

Und die beringten Hände auf der Flut

Wie Flossen, also treibt sie durch die Schatten

Des großen Urwalds, der im Wasser ruht.

Die letzte Sonne, die im Dunkel irrt,

Versenkt sich tief in ihres Hirnes Schrein.

Warum sie starb? Warum sie so allein

Im Wasser treibt, das Farn und Kraut verwirrt?

Im dichten Röhricht steht der Wind. Er scheucht

Wie eine Hand die Fledermäuse auf.

Mit dunklem Fittich, von dem Wasser feucht,

Stehn sie wie Rauch im dunklen Wasserlauf,

Wie Nachtgewölk. Ein langer, weißer Aal

Schlüpft über ihre Brust. Ein Glühwurm scheint

Auf ihrer Stirn. Und eine Weide weint

Das Laub auf sie und ihre stumme Qual.

II.

Korn. Saaten. Und des Mittags roter Schweiß.

Der Felder gelbe Winde schlafen still.

Sie kommt, ein Vogel, der entschlafen will.

Der Schwäne Fittich überdacht sie weiß.

Die blauen Lider schatten sanft herab.

Und bei der Sensen blanken Melodien

Träumt sie von eines Kusses Karmoisin

Den ewigen Traum in ihrem ewigen Grab.

Vorbei, vorbei. Wo an das Ufer dröhnt

Der Schall der Städte. Wo durch Dämme zwingt

Der weiße Strom. Der Widerhall erklingt

Mit weitem Echo. Wo herunter tönt

Hall voller Straßen, Glocken und Geläut.

Maschinenkreischen. Kampf. Wo westlich droht

In blinde Scheiben dumpfes Abendrot,

In dem ein Kran mit Riesenarmen dräut,

Mit schwarzer Stirn, ein mächtiger Tyrann,

Ein Moloch, drum die schwarzen Knechte knien.

Last schwerer Brücken, die darüber ziehn

Wie Ketten auf dem Strom, und harter Bann.

Unsichtbar schwimmt sie in der Flut Geleit,

Doch wo sie treibt, jagt weit den Menschenschwarm

Mit großem Fittich auf ein dunkler Harm,

Der schattet über beide Ufer breit.

Vorbei, vorbei. Da sich dem Dunkel weiht

Der westlich hohe Tag des Sommers spät,

Wo in dem Dunkelgrün der Wiesen steht

Des fernen Abends zarte Müdigkeit.

Der Strom trägt weit sie fort, die untertaucht,

Durch manchen Winters trauervollen Port.

Die Zeit hinab. Durch Ewigkeiten fort,

Davon der Horizont wie Feuer raucht.

Deine Wimpern, die langen …

Deine Wimpern, die langen,

Deiner Augen dunkle Wasser,

Laß mich tauchen darein,

Laß mich zur Tiefe gehn.

Steigt der Bergmann zum Schacht

Und schwankt seine trübe Lampe

Über der Erze Tor,

Hoch an der Schattenwand,

Sieh, ich steige hinab,

In deinem Schoß zu vergessen,

Fern was von oben dröhnt,

Helle und Qual und Tag.

An den Feldern verwächst,

Wo der Wind steht, trunken vom Korn,

Hoher Dorn, hoch und krank

Gegen das Himmelsblau.

Gib mir die Hand,

Wir wollen einander verwachsen,

Einem Wind Beute,

Einsamer Vögel Flug,

Hören im Sommer

Die Orgel der matten Gewitter,

Baden in Herbsteslicht,

Am Ufer des blauen Tags.

Manchmal wollen wir stehn

Am Rand des dunklen Brunnens,

Tief in die Stille zu sehn,

Unsere Liebe zu suchen.

Oder wir treten hinaus

Vom Schatten der goldenen Wälder,

Groß in ein Abendrot,

Das dir berührt sanft die Stirn.

Göttliche Trauer,

Schweige der ewigen Liebe.

Hebe den Krug herauf,

Trinke den Schlaf.

Einmal am Ende zu stehen,

Wo Meer in gelblichen Flecken

Leise schwimmt schon herein

Zu der September Bucht.

Oben zu ruhn

Im Hause der dürftigen Blumen,

Über die Felsen hinab

Singt und zittert der Wind.

Doch von der Pappel,

Die ragt im Ewigen Blauen,

Fällt schon ein braunes Blatt,

Ruht auf dem Nacken dir aus.

Peter Hille.

Geboren am 11. September 1854 zu Erwitzen in Westfalen, wurde Schriftsteller, führte ein unruhiges Leben, hielt sich in London und Holland auf und lebte dann zumeist in Berlin. Er starb zu Schlachtensee bei Berlin am 7. Mai 1904. – Gesammelte Werke 1904.

Maienwind.

Mutwillige Mädchenwünsche

Haben Flieder

Niedergebogen,

Blauen und weißen.

Wie Tauben sind sie weitergeflogen,

Mit Wangen, wilden und heißen.

Hoch in warmen, schelmischen Händen

Haschender Sonne

Geschwungene Strahlen.

Hellbehende Wonne

Weißer Kleider

Weht.

Mutwillige Mädchenwünsche

Haben sich Flieder

Niedergebogen,

Blauen und weißen, –

Sind weitergezogen …

Brautseele.

Das Gewand meiner Seele zittert im Sturm deiner Liebe,

Wie tief im Hain

Das Herz des Frühlings zittert.

Ja, du mein heftiges Herz,

Wir haben Frühling!

Auf einmal ist nun alles Blühen da!

Meine freudigen Wangen

Sind aufgegangen

Fromm nach deinen Küssen.

Gefährlich bist du, o Frühling,

Und verwirrt;

Wie von heftiger Süße

Prangenden Weines

Pocht meine Seele.

Wie er so sinnend mich streichelt

Mit seinen Strahlen allen,

Und schlafen möchte ich

Immerzu.

So träume ich vom eigenen Blute

Und bin so wach

Von mir,

So erschrocken,

Wie man wohl aufhorcht

Im flüsternden Herzen der Nacht.

Wie Sterne, die nicht schlafen können,

Stehn meine Augen!

Und bin doch so müde,

So sonderbar müde.

Sind wir Mädchen nicht alle so sonderbar müde

Um diese Zeit?

Das macht, du bist um uns,

Du bist ein Zauberer.

In Bäumen und Menschen

Zauberst du

Ein Sehnen und Dehnen,

Ein müdes, verlangendes Gähnen.

Ja, ja, ihr Gespielinnen,

Der kennt euch!

Vor ihm kann kein Geheimnis bestehen,

Er ist ja Weib wie ihr

Und eine heimliche, schelmische Stärke.

Frühling, sag, was machst du mit uns,

Daß wir alle so sprossend müde sind?

Wir fühlen dich ganz in uns.

Du durchtönst uns,

Tust mit uns ganz das Leben!

Ja, wir beben Leben!

Fromm atmet in uns eine Andacht,

Und wohlig will es werden

Rings auf der sprossenden Erden.

Wie wir uns regen,

Da ist immer ein heimliches Bewegen.

Da ist die Quelle ein rieselnder Spiegel,

Der uns erquickt und uns darreicht,

Da ist der Spiegel eine bleibende Quelle,

Und immer wird uns leise

Süß von uns;

So zeigt es uns, verrät es uns,

Wie süß wir sind

Für den einen, andern.

O komm!

Ich bin ja so süß

Nach dir!

O komm!

Ich bin ja so schön

Nach dir!

Ich, deine lebendige,

Deine wartende Zier,

Vergehe nach dir!

Jeden Tag kommt Alter, kommt Welken, –

O komm!

Komm du dem Alter, dem Welken zuvor!

Ein Sehnen geht in allen Blumen

Und will dich holen mit Farben und Duft,

Und alles, was schön ist auf dieser Weltwiese,

Ist nur aus Sehnen und Liebe schön.

Lieblich schlau

Üben wir Schönheit

So lange vor euch,

Bis daß ihr kommt!

Schüchtern, schelmisch

Spielt sich unsere arme

Lodernde Seele

Hin vor euch!

Dann, dann!

Dann kommen zwei lodernde Sonnen

In meinen Tag;

Du mein doppelter Tag

Mit deinen beiden Sonnen!

Du! du!

Und deine Hand!

Meines Mundes duftende Blüte

Vergeht vor deiner Güte.

Und meine Wangen

Sind aufgegangen,

Wie meine Flechten

Vor deiner Rechten!

Ja, du hast recht, glätte sie nur,

Du meine wirrglühende Sonne!

Rufe, locke alles heraus

Aus deiner Erde, du mein Lenz!

Du hast ja gleich zwei Sonnen,

Und eine brauchen wir nur am Himmel.

Und diese beiden Sonnen erzählen dich mir

Wie du aufgewachsen und wo du

Gewachsen für mich!

Wie der heilige Wein Palästinas

Den Heiland mir ansagt,

Sein Seelenfrühlicht,

Sein wärmendes Wandeln.

O, wie da alles aufsteht!

Feierlich, rauschend!

Vorbereitend!

O komm!

Ich bin ja so schön nach dir!

O laß mich weinen

Tränen der Braut,

Tränen, du Böser,

Daß ich so lange warten mußte auf dich!

Das tut so wohl!

Meine Seele badet.

Dann kommt sie zu dir.

Ja?

Arno Holz

Waldesstimme.

Wie deine grüngoldnen Augen funkeln,

Wald, du mosiger Träumer!

Wie deine Gedanken dunkeln,

Einsiedel, schwer von Leben,

Saftseufzender Tagesversäumer!

Über der Wipfel Hin- und Wiederschweben

Wie's Atem holt und voller wogt und braust

Und weiter zieht –

und stille wird –

und saust.

Über der Wipfel Hin- und Wiederschweben

Hoch droben steht ein ernster Ton,

Dem lauschten tausend Jahre schon

Und werden tausend Jahre lauschen …

Und immer dieses starke, donnerdunkle Rauschen.

An Gott.

Deine Himmel sind mir viel zu süß:

Gib mir, mit freier Brust zu ragen,

Mit dir die Welten zu ertragen,

Wo du bist!

Abbild.

Seele meines Weibes, wie zartes Silber bist du.

Zwei flinke Fittiche weißer Möwen

Deine beiden Füße.

Und dir im lieben Blute auf

Steigt ein blauer Hauch

Und sind die Dinge darin

Alle ein Wunder.

Prometheus.

Entgegengeschmiedet

Auf schroffem Fels

Den Pfeilen der Sonne,

Dem Hagelgeprassel,

Trotz' ich, Olympier, dir.

Der wiederwachsenden Leber

Zuckende Fibern

Hackt mir des Geiers Biß

Aus klaffender Wunde.

Ein Wimmern, glaubtest,

Olympier, du,

Würden die rauschenden Winde

Ins hochaufhorchende

Ohr dir tragen?

Nicht reut mich der Mensch,

Der Leben und Feuer mir dankt,

Nicht fleh' ich Entfeßlung von dir.

Jahrhunderte will ich

Felsentrotzig durchdauern,

Jahrtausende,

Wenn dir die Lust nicht schwindet,

Wenn der Trotzende nicht

Zu glücklich dir scheint.

Abendröte.

Sieh da droben die Rosen! Ein glüher Jubel!

Die Wangen der Nacht

In Scharlach und Purpurpracht.

Nun ist da droben Hochzeit:

Die Königskinder des Himmelreiches.

Strenge Augen erster Schönheit,

Frieden frierend,

Wie vor kämpfend heißen Rosen

Wundern an den schweren Schmuck goldspielender Brokate,

Des Samtes tiefenweiches Blut,

Gebettet in des Schnees nachtgeflammte,

Flockenzarte Wärme: den hehren Hermelin.

Die Kränze nehmen sie von herben Scheiteln ab

Und heben Bechertau an ihres Lebens

Rötlich reine Kelche,

Und verwunden

Die Verklärung

Saftigherber Früchte.

Des strengen Lagers scheue Falten warten ..

Wie entsetzlich ist Schönheit! ..

Wie eine Siegesfahne hält

Der Himmel

Des Lebens leuchtendrote Brunst mit aller seiner Adlermacht.

Der Sieger sinkt.

Die Nacht fällt in den Wein.

Selige Grüße.

Bläulicher Flieder.

Ist das ein Grüßen!

Wirbelnde Lieder

Wehen herüber, –

Stürben lieber.

Seligsein – und das heißt büßen.

Hugo von Hofmannsthal.

Geboren am 1. Februar 1874 in Wien. – Gesammelte Gedichte 1907.

Vorfrühling.

Es läuft der Frühlingswind

Durch kahle Alleen,

Seltsame Dinge sind

In seinem Wehn.

Er hat sich gewiegt,

Wo Weinen war,

Und hat sich geschmiegt

In zerrüttetes Haar.

Er schüttelte nieder

Akazienblüten

Und kühlte die Glieder,

Die atmend glühten,

Lippen im Lachen

Hat er berührt,

Die weichen und wachen

Fluren durchspürt,

Er glitt durch die Flöte

Als schluchzender Schrei,

An dämmernder Röte

Flog er vorbei,

Er flog mit Schweigen

Durch flüsternde Zimmer

Und löschte mit Neigen

Der Ampel Schimmer.

Es läuft der Frühlingswind

Durch kahle Alleen,

Seltsame Dinge sind

In seinem Wehn.

Durch die glatten

Kahlen Alleen

Treibt sein Wehen

Blasse Schatten

Und den Duft,

Den er gebracht,

Von wo er gekommen

Seit gestern nacht.

Die Beiden.

Sie trug den Becher in der Hand,

Ihr Kinn und Mund glich seinem Rand.

So leicht und sicher war ihr Gang,

Kein Tropfen aus dem Becher sprang.

So leicht und fest war seine Hand:

Er saß auf einem jungen Pferde,

Und mit nachlässiger Gebärde

Erzwang er, daß es zitternd stand.

Jedoch, wenn er aus ihrer Hand

Den leichten Becher nehmen sollte,

So war es beiden allzu schwer:

Denn beide bebten sie so sehr,

Daß keine Hand die andre fand

Und dunkler Wein am Boden rollte.

Ballade des äußeren Lebens.

Und Kinder wachsen auf mit tiefen Augen,

Die von nichts wissen, wachsen auf und sterben,

Und alle Menschen gehen ihrer Wege.

Und süße Früchte werden aus den herben

Und fallen nachts wie tote Vögel nieder

Und liegen wenig Tage und verderben.

Und immer weht der Wind, und immer wieder

Vernehmen wir und reden viele Worte

Und spüren Lust und Müdigkeit der Glieder.

Und Straßen laufen durch das Gras, und Orte

Sind da und dort, voll Fackeln, Bäumen, Teichen

Und drohende, und totenhaft verdorrte …

Wozu sind diese aufgebaut? und gleichen

Einander nie? und sind unzählig viele?

Was wechselt Lachen, Weinen und Erbleichen?

Was frommt das alles uns und diese Spiele,

Die wir doch groß und ewig einsam sind

Und wandernd nimmer suchen irgend Ziele?

Was frommt's, dergleichen viel gesehen haben?

Und dennoch sagt der viel, der „Abend“ sagt,

Ein Wort, daraus Tiefsinn und Trauer rinnt

Wie schwerer Honig aus den hohlen Waben.

Manche freilich …

Manche freilich müssen drunten sterben,

Wo die schweren Ruder der Schiffe streifen,

Andre wohnen bei dem Steuer droben,

Kennen Vogelflug und die Länder der Sterne.

Manche liegen immer mit schweren Gliedern

Bei den Wurzeln des verworrenen Lebens,

Andern sind die Stühle gerichtet

Bei den Sibyllen, den Königinnen,

Und da sitzen sie wie zu Hause,

Leichten Hauptes und leichter Hände.

Doch ein Schatten fällt von jenen Leben

In die anderen Leben hinüber,

Und die leichten sind an die schweren

Wie an Luft und Erde gebunden:

Ganz vergessener Völker Müdigkeiten

Kann ich nicht abtun von meinen Lidern,

Noch weghalten von der erschrockenen Seele

Stummes Niederfallen ferner Sterne.

Viele Geschicke weben neben dem meinen,

Durcheinander spielt sie alle das Dasein,

Und mein Teil ist mehr als dieses Lebens

Schlanke Flamme oder schmale Leier.

Terzinen über Vergänglichkeit.

Noch spür' ich ihren Atem auf den Wangen:

Wie kann das sein, daß diese nahen Tage

Fort sind, für immer fort, und ganz vergangen?

Dies ist ein Ding, das keiner voll aussinnt,

Und viel zu grauenvoll, als daß man klage:

Daß alles gleitet und vorüberrinnt

Und daß mein eignes Ich, durch nichts gehemmt,

Herüberglitt aus einem kleinen Kind,

Mir wie ein Hund unheimlich stumm und fremd.

Dann: daß ich auch vor hundert Jahren war,

Und meine Ahnen, die im Totenhemd,

Mit mir verwandt sind wie mein eignes Haar.

So eins mit mir als wie mein eignes Haar.

Erlebnis.

Mit silbergrauem Dufte war das Tal

Der Dämmerung erfüllt, wie wenn der Mond

Durch Wolken sickert. Doch es war nicht Nacht.

Mit silbergrauem Duft des dunkeln Tales

Verschwammen meine dämmernden Gedanken,

Und still versank ich in dem webenden

Durchsicht'gen Meere und verließ das Leben.

Wie wunderbare Blumen waren da,

Mit Kelchen dunkelglühend! Pflanzendickicht,

Durch das ein gelbrot Licht wie von Topasen

In warmen Strömen drang und glomm. Das Ganze

War angefüllt mit einem tiefen Schwellen

Schwermütiger Musik. Und dieses wußt' ich,

Obgleich ich's nicht begreife, doch ich wußt' es:

Das ist der Tod. Der ist Musik geworden,

Gewaltig sehnend, süß und dunkelglühend,

Verwandt der tiefsten Schwermut.

Aber seltsam!

Ein namenloses Heimweh weinte lautlos

In meiner Seele nach dem Leben, weinte,

Wie einer weint, wenn er auf großem Seeschiff

Mit gelben Riesensegeln gegen Abend

Auf dunkelblauem Wasser an der Stadt,

Der Vaterstadt vorüberfährt. Da sieht er

Die Gassen, hört die Brunnen rauschen, riecht

Den Duft der Fliederbüsche, sieht sich selber

Ein Kind am Ufer stehn, mit Kindesaugen,

Die ängstlich sind und weinen wollen, sieht

Durchs offne Fenster Licht in seinem Zimmer –

Das große Seeschiff aber trägt ihn weiter,

Auf dunkelblauem Wasser lautlos gleitend

Mit gelben, fremdgeformten Riesensegeln.

Dein Antlitz …

Dein Antlitz war mit Träumen ganz beladen.

Ich schwieg und sah dich an mit stummem Beben.

Wie stieg das auf! daß ich mich einmal schon

In frühern Nächten völlig hingegeben

Dem Mond und dem zuviel geliebten Tal,

Wo auf den leeren Hängen auseinander

Die magern Bäume standen und dazwischen

Die niedern kleinen Nebelwolken gingen

Und durch die Stille hin die immer frischen

Und immer fremden silberweißen Wasser

Der Fluß hinrauschen ließ, wie stieg das auf!

Wie stieg das auf! Denn allen diesen Dingen

Und ihrer Schönheit, die unfruchtbar war,

Hingab ich mich in großer Sehnsucht ganz,

Wie jetzt für das Anschaun von deinem Haar

Und zwischen deinen Lidern diesen Glanz!

Terzinen.

Wir sind aus solchem Zeug, wie das zu Träumen,

Und Träume schlagen so die Augen auf

Wie kleine Kinder unter Kirschenbäumen,

Aus deren Krone den blaßgoldnen Lauf

Der Vollmond anhebt durch die große Nacht.

.. Nicht anders tauchen unsre Träume auf,

Sind da und leben, wie ein Kind, das lacht,

Nicht minder groß im Auf- und Niederschweben

Als Vollmond, aus Baumkronen aufgewacht.

Das Innerste ist offen ihrem Weben,

Wie Geisterhände in versperrtem Raum

Sind sie in uns und haben immer Leben.

Und drei sind eins: ein Mensch, ein Ding, ein Traum.

Der Jüngling in der Landschaft.

Die Gärtner legten ihre Beete frei,

Und viele Bettler waren überall,

Mit schwarzverbundnen Augen und mit Krücken,

Doch auch mit Harfen und den neuen Blumen,

Dem starken Duft der schwachen Frühlingsblumen.

Die nackten Bäume ließen alles frei:

Man sah den Fluß hinab und sah den Markt

Und viele Kinder spielen längs den Teichen.

Durch diese Landschaft ging er langsam hin

Und fühlte ihre Macht und wußte, daß

Auf ihn die Weltgeschicke sich bezogen.

Auf jene fremden Kinder ging er zu

Und war bereit, an unbekannter Schwelle

Ein neues Leben dienend hinzubringen.

Ihm fiel nicht ein, den Reichtum seiner Seele,

Die frühern Wege und Erinnerung

Verschlungner Finger und getauschter Seelen

Für mehr als nichtigen Besitz zu achten.

Der Duft der Blumen redete ihm nur

Von fremder Schönheit, und die neue Luft

Nahm er stillatmend ein, doch ohne Sehnsucht:

Nur daß er dienen durfte, freute ihn.

Aus „Der Tod des Tizian“.

Gianino spricht:

Mir war, als ginge durch die blaue Nacht,

Die atmende, ein rätselhaftes Rufen.

Und nirgends war ein Schlaf in der Natur.

Mit Atemholen tief und feuchten Lippen,

So lag sie, horchend in das große Dunkel,

Und lauschte auf geheimer Dinge Spur.

Und sickernd, rieselnd kam das Sterngefunkel

Hernieder auf die weiche, wache Flur.

Und alle Früchte schweren Blutes schwollen

Im gelben Mond und seinem Glanz, dem vollen,

Und alle Brunnen glänzten seinem Ziehn,

Und es erwachten schwere Harmonien.

Und wo die Wolkenschatten hastig glitten,

War wie ein Laut von weichen, nackten Tritten …

Leis stand ich auf – ich war an dich geschmiegt –

Da schwebte durch die Nacht ein süßes Tönen,

Als hörte man die Flöte leise stöhnen,

Die in der Hand aus Marmor sinnend wiegt

Der Faun, der da im schwarzen Lorbeer steht,

Gleich nebenan, beim Nachtviolenbeet.

Ich sah ihn stehen still und marmorn leuchten;

Und um ihn her im silbrig Blauen, Feuchten,

Wo sich die offenen Granaten wiegen,

Da sah ich deutlich viele Bienen fliegen,

Und viele saugen, auf das Rot gesunken,

Von nächt'gem Duft und reifem Safte trunken.

Und wie des Dunkels leiser Atemzug

Den Duft des Gartens um die Stirn mir trug,

Da schien es mir wie das Vorüberschweifen

Von einem weichen, wogenden Gewand

Und die Berührung einer warmen Hand.

In weißen, seidig weißen Mondesstreifen

War liebestoller Mücken dichter Tanz,

Und auf dem Teiche lag ein weicher Glanz

Und plätscherte und blinkte auf und nieder.

Ich weiß es heut nicht, ob's die Schwäne waren,

Ob badender Najaden weiße Glieder,

Und wie ein süßer Duft von Frauenhaaren

Vermischte sich dem Duft der Aloe …

Und was da war, ist mir in eins verflossen:

In eine überstarke, schwere Pracht,

Die Sinne stumm und Worte sinnlos macht.

Aus „Der Abenteurer und die Sängerin“.

Der Baron spricht:

Ich will hier Feste geben. Schaff mir Löwen,

Die Blumensträuße aus dem Rachen werfen!

Vergoldete Delphine stell vors Tor,

Die roten Wein ins grüne Wasser spein!

Nicht drei, nicht fünf, zehn Diener nimm mir auf

Und schaff Livreen. An den Treppen sollen

Drei Gondeln hängen voller Musikanten

In meinen Farben.

Ich will den Kampanile um und um

In Rosen und Narzissen wickeln. Droben

Auf seiner höchsten Spitze sollen Flammen

Von Sandelholz, genährt mit Rosenöl,

Den Leib der Nacht mit Riesenarmen fassen.

Ich mach' aus dem Kanal ein fließend Feuer,

Streu so viel Blumen aus, daß alle Tauben

Betäubt am Boden flattern, so viel Fackeln,

Daß sich die Fische angstvoll in den Grund

Des Meeres bohren, daß Europa sich

Mit ihren nackten Nymphen aufgescheucht

In einem dunkleren Gemach versteckt

Und daß ihr Stier geblendet laut aufbrüllt!

Mach Dichterträume wahr, stampf aus dem Grab

Den Veronese und den Aretin,

Spann Greise vor, bau eine Pyramide

Aus Leibern junger Mädchen, welche singen!

Die Pferde von Sankt Markus sollen wiehern

Und ihre ehrnen Nüstern blähn vor Lust!

Die oben liegen in den bleiernen Kammern

Und ihre Nägel bohren in die Wand,

Die sollen innehalten und schon meinen,

Der Jüngste Tag ist da, und daß die Engel

Mit rosenen Händen und dem wilden Duft

Der Schwingen niederstürzend jetzt das Dach

Von Blei hinweg, herein den Himmel reißen! …

*  *  *

Derselbe spricht:

O hättest du gelernt wie ich zu leben,

Dir wäre wohl.

Ich achte diese Welt nach ihrem Wert,

Ein Ding, auf das ich mich mit sieben Sinnen

So lange werfen soll, als Tag' und Nächte

Mich wie ein ächzend Fahrzeug noch ertragen.

Leben! Gefangen liegen, schon den Tritt

Des Henkers schlürfen hörn im Morgengrauen

Und sich zusammenziehen wie ein Igel,

Gesträubt vor Angst und starrend noch von Leben!

Dann wieder frei sein! atmen! wie ein Schwamm

Die Welt einsaugen, über Berge hin!

Die Städte drunten, funkeln wie die Augen!

Die Segel draußen, vollgebläht wie Brüste!

Die weißen Arme! Die von Schluchzen dunklen

Verführten Kehlen! Dann die Herzoginnen

Im Spitzenbette weinen lassen und

Den dumpfen Weg zur Magd, du glaubst mir nicht?

Ich sage dir, es gibt nichts Lustigres

Als hier im Zimmer auf und nieder gehn,

Sich Wein einschenken, essen, schlafen, küssen

Und draußen an der Tür den wilden Atem

Von einem gehen hören oder einer,

Die lauert und in der geballten Faust

Den Tod hält, deinen oder ihren Tod! …

Arno Holz.

Geboren am 26. April 1863 zu Rastenburg in Ostpreußen. Lebt seit 1875 in Berlin. – Buch der Zeit 1885. Phantasus I und II 1898 und 1899. Große „Insel“-Ausgabe 1916. Des berühmbten Schäffers Dafnis sälbst verfärtigte, sämbtliche Freß- Sauffund Venus-Lieder benebst angehänckten Auffrichtigen und Reuemächtigen Buß-Thränen 1904. Das ausgewählte Werk 1919.

Ein Abschied.

Sein Freund, der Türmer, war noch wach,

wie Silber gleißte das Rathausdach,

und drüber stand der Mond.

Er wußte kaum, wie schwer er litt,

doch schlug ihm das Herz bei jedem Schritt,

und das Ränzel drückte ihn.

Die Gasse war so lang, so lang,

und dazu noch die Stimme, die über ihm sang:

Wann's Mailüfterl weht!

Jetzt bog sich ein Fliederstrauch über den Zaun,

und die Mutter Gottes, aus Stein gehaun,

stand weiß vor dem Domportal.

Hier stand er eine Weile still

und hörte, wie eine Dohle schrill

hoch oben ums Turmkreuz pfiff.

Dann löschte links in dem kleinen Haus

der Löwenwirt seine Lichter aus,

und die Domuhr schlug langsam zehn.

Die Brunnen rauschten wie im Traum,

die Nachtigall schlug im Lindenbaum,

und alles war wie sonst!

Da riß er die Rose sich aus dem Rock

und stieß sie ins Pflaster mit seinem Stock,

daß die Funken stoben, und ging.

Das Lämpchen flackerte rot überm Tor,

und der Wald, in den sich sein Weg verlor,

stand schwarz im Mondlicht da.

Er schritt und schritt, ein Käuzchen schrie,

die Farren reichten ihm bis übers Knie,

und der Sankt-Jakobs-Quell plätscherte …

Erst droben auf dem Heiligenstein

fiel ihm noch einmal alles ein,

als der Weg um die Buche bog.

Die Blätter rauschten, er stand und stand

und sah hinunter unverwandt,

wo die Dächer funkelten!

Dort stand der Garten und dort das Haus,

und jetzt war das aus, und jetzt war das aus,

und – die Dächer funkelten!

Sein Herz schlug wild, sein Herz schlug nicht fromm:

Wann i komm, wann i komm, wann i wiederkomm!

Doch er kam nie wieder.

Ricarda Ceconi-Huch

Ninon.

Ninon heißt sie. Ihre Mutter

handelt nachts mit Apfelsinen

an der Weidendammer Brücke.

Doch sie selbst ist Kammerkätzchen.

Stöckelschühchen. Sehr kokett.

Sehr kokett sitzt auch ihr Häubchen,

das auf ihrem krausen Köpfchen

weiß und niedlich balanciert.

Doch der kleine Marmorschlingel,

der dem Spiegel visavis

grad vor einem Makartstrauß hockt,

läßt sich dadurch nicht verblüffen.

Immer, wenn ihr Pfauenwedel

ihn frühmorgens abstäubt, lacht er.

Ja, die Stutzuhr kann sogar

deutlich hören, was er sagt:

„Tu mir den Gefallen, Kind, und

kokettiere nicht so viel!

Ninon nennt die gnädige Frau dich?

Geh, du heißt ja gar nicht so!

Martha heißt du. Dein Papa

war der gnädige Herr von Dingsda.

Vor drei Wochen in Neuyork

starb er als Konditorlehrling.

Deine Mutter lebt. Sie schielt,

hinkt und schnupft. Im übrigen

handelt sie mit Apfelsinen

an der Weidendammer Brücke.“

Aus „Phantasus“.

Ihr Dach stieß fast bis an die Sterne,

vom Hof her stampfte die Fabrik.

Es war die richtige Mietskaserne

mit Flur- und Leiermannsmusik!

Im Keller nistete die Ratte,

Parterre gab's Branntwein, Grog und Bier,

und bis ins fünfte Stockwerk hatte

das Vorstadtelend sein Quartier.

Dort saß er nachts vor seinem Lichte

– duck nieder, nieder, wilder Hohn! –

und fieberte und schrieb Gedichte,

ein Träumer, ein verlorner Sohn!

Sein Stübchen konnte grade fassen

ein Tischchen und ein schmales Bett;

er war so arm und so verlassen,

wie jener Gott aus Nazareth!

Doch pfiff auch dreist die feile Dirne,

die Welt, ihn aus: Er ist verrückt! –

ihm hatte leuchtend auf die Stirne

der Genius seinen Kuß gedrückt!

Und wenn, vom holden Wahnsinn trunken,

er zitternd Vers an Vers gereiht,

dann schien auf ewig ihm versunken

die Welt und ihre Nüchternheit.

In Fetzen hing ihm seine Bluse,

sein Nachbar lieh ihm trocknes Brot,

er aber stammelte: O Muse!

und wußte nichts von seiner Not.

Er saß nur still vor seinem Lichte,

allnächtlich, wenn der Tag entflohn,

und fieberte und schrieb Gedichte,

ein Träumer, ein verlorner Sohn!

*  *  *

Die Nacht liegt in den letzten Zügen,

der Regen tropft, der Nebel spinnt …

O, daß die Märchen immer lügen,

die Märchen, die die Jugend sinnt!

Wie lieblich hat sich einst getrunken

der Hoffnung goldner Feuerwein!

Und jetzt? Erbarmungslos versunken

in dieses Elend der Spelunken –

O Sonnenschein! O Sonnenschein!

Nur einmal, einmal noch im Traume

laßt mich hinaus, o Gott, hinaus!

Denn süß rauscht's nachts im Lindenbaume

vor meines Vaters Försterhaus.

Der Mond lugt golden um den Giebel,

der Vater träumt von Mars-la-Tour,

lieb Mütterchen studiert die Bibel,

ihr Nestling koloriert die Fibel,

und leise, leise tickt die Uhr.

O goldne Lenznacht der Jasminen,

o wär ich niemals dir entrückt!

Das ewige Rädern der Maschinen

hat mir das Hirn zerpflückt, zerstückt!

Einst schlich ich aus dem Haus der Väter

nachts in die Welt mich, wie ein Dieb,

und heut – drei kurze Jährchen später! –

wie ein geschlagener Missetäter,

schluchz ich: Vergib, o Gott, vergib!

Wozu dein armes Hirn zerwühlen?

Du grübelst, und die Weltlust lacht!

Denn von Gedanken, von Gefühlen

hat noch kein Mensch sich satt gemacht!

Ja, recht hat, o du süße Mutter,

dein Spruch, vor dem's mir stets gegraust:

Was soll uns Shakespeare, Kant und Luther?

Dem Elend dünkt ein Stückchen Butter

erhabner als der ganze Faust!

Vor meinem Fenster …

Vor meinem Fenster

singt ein Vogel.

Still hör ich zu; mein Herz vergeht.

Er singt,

was ich als Kind … so ganz besaß

und dann – vergessen!

Rote Rosen …

Rote Rosen

winden sich um meine düstre Lanze.

Durch weiße Lilienwälder

schnaubt mein Hengst.

Aus grünen Seeen,

Schilf im Haar,

tauchen schlanke, schleierlose Jungfraun.

Ich reite wie aus Erz.

Immer,

dicht vor mir,

fliegt der Vogel Phönix

und singt.

In einem Garten …

In einem Garten, unter dunklen Bäumen,

erwarten wir

die Frühlingsnacht.

Noch

glänzt kein Stern.

Die Büsche schweigen.

Plötzlich,

aus einem Fenster,

leise,

getragen, schwellend,

die tiefen, klaren, reinen, lichten,

glutend golddurchwirkten

Töne

einer Geige.

Der Goldregen blinkt,

der Flieder duftet,

in unseren Herzen – geht der Mond auf!

Aus weißen Wolken …

Aus weißen Wolken,

schwebend, schweigend, strahlend ins blitzende Blau hochsteigend,

schimmernd, flimmernd, baut sich ein Schloß!

Spiegelnde Seeen, selige Wiesen,

singende Brunnen aus tiefstem Smaragd!

In seinen hohen, gleißenden, glitzernden Hallen

wohnen

die alten Götter!

Noch immer,

abends,

wenn die Sonne purpurn sinkt,

glühn seine Gärten;

vor ihren Wundern bebt mein Herz

und lange … steh ich.

Sehnsüchtig!

Dann naht die Nacht,

die Luft verlischt,

wie zitterndes Silber blinkt das Meer,

und über die ganze Welt hin

webt ein Duft … wie von Rosen!

Ricarda Huch.

Geboren am 18. Juli 1864 in Braunschweig, studierte in Zürich und wurde dort 1891 als eine der ersten Frauen zum Dr. phil. promoviert. – Gedichte 1891. Neue Gedichte 1907.

Sehnsucht.

Um bei dir zu sein,

Trüg' ich Not und Fährde,

Ließ' ich Freund und Haus

Und die Fülle der Erde.

Mich verlangt nach dir,

Wie die Flut nach dem Strande,

Wie die Schwalbe im Herbst

Nach dem südlichen Lande.

Wie den Alpsohn heim,

Wenn er denkt, nachts alleine,

An die Berge voll Schnee

Im Mondenscheine.

Unersättlich.

Ganz mit Frühling und Sonnenstrahl,

Klang und duftendem Blütenguß

Mein verlangendes Herz einmal

Füll mir, seliger Überfluß!

Gib mir ewiger Jugend Glanz,

Gib mir ewigen Lebens Kraft,

Gib im flüchtigen Stundentanz

Ewig wirkende Leidenschaft!

Aus dem Meere des Wissens laß

Satt mich trinken in tiefem Zug!

Gib von Liebe und gib von Haß

Meiner Seele einmal genug.

Gib, daß Tau der Erfüllung mir

In die Schale des Herzens fließt,

Bis sie, selber verschwendend, ihr

Überschäumendes Glück ergießt!

Du.

Seit du mir ferne bist,

Hab' ich nur Leid,

Weiß ich, was Sehnsucht ist

Und freudenlose Zeit.

Ich hab' an dich gedacht

Ohn' Unterlaß

Und weine jede Nacht

Nach dir mein Kissen naß.

Und schließt mein Auge zu

Des Schlafes Band,

So wähn' ich, das tust du

Mit deiner weichen Hand.

Heimatlos.

Hör mich, Mutter, höre mich in deinem dunkeln Grabe,

Sage mir, wo ich Verirrter meine Heimat habe.

Wenn ich schlafe unter deinem Trauerweidenbaume,

Zeige mir das Land, das süße Vaterland, im Traume.

Laß mich meine Sterne sehen, eine milde Sonne

Durch das Meer des Himmels segeln, junger Saaten Wonne,

Und die Wasser jubelnd hoch von meinen Bergen stieben!

Meine Brüder, meine Schwestern zeig mir, die mich lieben.

Wär' der Weg auch noch so weit, ich will ihn gerne gehen;

Wär' er noch so hoch und steil, ich will ihn gern bestehen.

Denn ich mag nicht, mag nicht länger in der Fremde weilen,

Ich bin krank im Herzen, nur die Heimat kann mich heilen.

Käm' ich auch als Bettler zu der vielgeliebten Stelle,

Legen will ich mich auf meines Vaterhauses Schwelle;

Küsse werden, Tränen auf die alten Steine brennen,

Die mich besser als die Menschen in der Fremde kennen.

– „Kind, dein Vaterland ist ferne, und der Weg ist weiter,

Als die Erde weit ist, und die Nacht ist dein Begleiter.

An der Pforte wird die Ewigkeit dich still begrüßen

Und die Wanderschuh' dir lösen von den wunden Füßen.“ –

Erinnerung.

Einmal vor manchem Jahre

War ich ein Baum am Bergesrand,

Und meine Birkenhaare

Kämmte der Mond mit weißer Hand.

Hoch überm Abgrund hing ich

Windebewegt auf schroffem Stein.

Tanzende Wolken fing ich

Mir als vergänglich Spielzeug ein.

Fühlte nichts im Gemüte

Weder von Wonne noch von Leid,

Rauschte, verwelkte, blühte,

In meinem Schatten schlief die Zeit.

Verstoßen.

Ich weiß, daß ich sterben muß

An deinem Lieben.

Du hast mich ins Elend getrieben

Mit deinem Kuß.

Ich irre verbannt, allein

Und ohne Frieden,

Seit ich von der Welt mich geschieden,

Um dein zu sein.

Nie werd' ich mein Vaterland,

Das süße, schauen;

Nie wirst du den Herd für uns bauen

Mit froher Hand.

Oft streckst du die Arme aus,

Wenn ich dir fehle.

So fern bin ich; nur meine Seele

Irrt um dein Haus.

Herbst.

Herbst ist es, siehst du die Blätter fallen?

Nicht wie die Welkenden fromm

Wollen wir beide zu Tode wallen –

Küsse mich, komm!

Wolkenjagd oben in fernen Räumen!

Köstlich und wonnevoll

Ist es, die Perlen vom Wein zu schäumen,

Übermutstoll.

Aber noch herrlicher ist's, zu schlürfen

Alles in einem Zug!

Größeste Fülle, doch dem Bedürfen

Nimmer genug!

Laß uns das weinleere Glas zerschmettern,

Komm von dem Gipfel ins Grab,

Gleich unverletzlichen ewigen Göttern

Lächelnd hinab!

Ankunft im Hades.

In des Hades Grüfte trat ein neuer Gast.

„Sei, Genosse, uns willkommen!

Sprich, was du vernommen

Auf der Erde schönen Fluren hast.

Sprich uns von der vielgeliebten Sonne Glanz

Und von rosenroten Wangen;

Sag, ob fröhlich schwangen

Kleine Mücken den geschwinden Tanz.

Sahst du Liebchen Hand in Hand beim Abendmond?

Über unsern Leichensteinen

Sahst du uns beweinen

Jene Schar, die froh im Lichte wohnt?

Ihnen strömt der Tränen holder Tau,

Der befreit und löst die Schmerzen,

Wie das Eis im Märzen

Frühlingswinde wonnevoll und lau.“

– „Lenz war droben, da von dannen ich gemußt.

Mit hinab in eure Grüfte

Nahm ich Veilchendüfte:

Diesen vollen Strauß an meiner Brust.“ –

Seht, da ruhn die Danaiden; von der Qual

Muß auch Tantalus sich wenden;

Jäh aus müß'gen Händen

Stürzt der Stein des Sisyphus zu Tal.

Liebesreime.

I.

Nicht der Nachtigall und nicht der Lerche Lied

Kann mich freuen, wenn es klingt das Tal entlang;

Hört' ich jemals wieder einen süßen Klang,

Seit das Schicksal mich von meinem Freunde schied?

Wenn er sprach zu mir und meinen Namen rief,

O, wie wurde mir dabei die Seele weit;

Wenn ich tot einst bin und lieg' im Grabe tief,

Hör' ich's wohl um Mitternacht zur Sommerszeit.

II.

Ich hatte so viel dir zu berichten,

Neuigkeiten, allerhand Geschichten;

Aber nun bist du auf einmal so nah

Mit diesem Kinn und diesen Wangen,

Alle Gedanken sind mir vergangen –

Ach Gott und dein Hals, der weiche, runde,

Nur eine Spanne von meinem Munde,

Den ich so lange, die Lippen zerbeißend, von weitem sah!

III.

Einen guten Grund hat's, daß mein Liebchen

Über alles schön und herrlich ist geraten:

Denn mit Lenztau ward getauft das Bübchen,

Mond und Sonne waren seine Paten.

Sonne setzt' ins Aug' ihm goldne Kerzen:

Wenn er aufschaut, glühen alle Herzen.

Und der Mond küßt' ihm den Mund von ferne:

Wenn er lächelt, klingen alle Sterne.

Isolde Kurz.

Geboren am 21. Dezember 1853 zu Stuttgart als Tochter des Dichters Hermann Kurz; lebt, unvermählt, seit dem Jahre 1877 zumeist in Florenz. – Gedichte 1889. Neue Gedichte 1905.

Südliche Weise.

Du sprichst von Sünde gleich und ew'gen Flammen,

Will ich ein Stündchen nur mit dir verkosen,

Weil noch kein Priesterwort uns gab zusammen.

Doch neulich sprach der Pfaff beim Messelesen, –

Er sprach Latein, drum blieb der Sinn dir dunkel,

Ich aber bin einst Ministrant gewesen.

Er sagte: Fromme Christen, laßt euch raten!

Ihr müßt für jeden ungeküßten Kuß

Einhundert Jährlein in der Hölle braten.

Die erste Nacht.

Jetzt kommt die Nacht, die erste Nacht im Grab.

O, wo ist aller Glanz, der dich umgab?

In kalter Erde ist dein Bett gemacht.

Wie wirst du schlummern diese erste Nacht?

Vom letzten Regen ist dein Kissen feucht,

Nachtvögel schrein, vom Wind emporgescheucht,

Kein Lämpchen brennt dir mehr, nur kalt und fahl

Spielt auf der Schlummerstatt der Mondenstrahl.

Die Stunden schleichen – schläfst du bis zum Tag?

Horchst du wie ich auf jeden Glockenschlag?

Wie kann ich ruhn und schlummern kurze Frist,

Wenn du, mein Lieb, so schlecht gebettet bist?

Mädchenliebe.

Nächtlich war's am stillen Weiher,

Wo ich ihm zur Seite stand,

Als im Wind mein langer Schleier

Sich um seinen Nacken wand.

Ach, was ließ ich's nur geschehen!

Daß er fest den Knoten schlang,

Mich an seiner Hand zu gehen,

Ein gefangnes Füllen, zwang!

Denn seitdem auf allen Wegen

Fühlt' ich unzerreißlich stets

Über mich und ihn sich legen

Magisch jenes Schleiers Netz.

Seit mich gar sein Arm umwindet,

Schwand der Freiheit letzter Rest.

Fessel, die uns beide bindet,

Liebe Fessel, halte fest!

Die Nicht-Gewesenen.

Über ein Glück, das du flüchtig besessen,

Tröstet Erinnern, tröstet Vergessen,

Tröstet die alles heilende Zeit.

Aber die Träume, die nie errungnen,

Nie vergeßnen und nie bezwungnen,

Nimmer verläßt dich ihr sehnendes Leid.

Else Lasker-Schüler.

Gedichte aus den gesammelten Büchern im Verlag Paul Cassirer in Berlin.

Wir beide.

Der Abend weht Sehnen aus Blütensüße,

Und auf den Bergen brennt wie Silberdiamant der Reif,

Und Engelköpfchen gucken überm Himmelsstreif,

Und wir beide sind im Paradiese.

Und uns gehört das ganze bunte Leben,

Das blaue, große Bilderbuch mit Sternen,

Mit Wolkentieren, die sich jagen in den Fernen

Und hei! die Kreiselwinde, die uns drehn und heben!

Der liebe Gott träumt seinen Kindertraum

Vom Paradies – von seinen zwei Gespielen,

Und große Blumen sehn uns an von Dornenstielen …

Die düstere Erde hing noch grün am Baum.

Mairosen.

Er hat seinen heiligen Schwestern versprochen,

Mich nicht zu verführen,

Zwischen Mairosen hätte er fast

Sein Wort gebrochen,

Aber er machte drei Kreuze

Und ich glaubte heiß zu erfrieren.

Nun lieg' ich im düstern Nadelwald,

Und der Herbst saust kalte Nordostlieder

Über meine Lenzglieder.

Aber wenn es wieder warm wird,

Wünsch' ich den heiligen Schwestern beid' Hochzeit

Und wir – spielen dann unter den Mairosen …

Chaos.

Die Sterne fliehen schreckensbleich

Vom Himmel meiner Einsamkeit,

Und das schwarze Auge der Mitternacht

Starrt näher und näher.

Ich finde mich nicht wieder

In dieser Todverlassenheit!

Mir ist, ich lieg' von mir weltenweit

Zwischen grauer Nacht der Urangst …

Ich wollte, ein Schmerzen rege sich

Und stürze mich grausam nieder

Und riß mich jäh an mich!

Und es lege eine Schöpferlust

Mich wieder in meine Heimat

Unter der Mutterbrust.

Meine Mutterheimat ist seeleleer,

Es blühen dort keine Rosen

Im warmen Odem mehr. –

… Möcht' einen Herzallerliebsten haben!

Und mich in seinem Fleisch vergraben.

Else Lasker-Schüler

Die Liebe.

Es rauscht durch unseren Schlaf

Ein feines Wehen wie Seide,

Wie pochendes Erblühen

Über uns beide.

Und ich werde heimwärts

Von deinem Atem getragen,

Durch verzauberte Märchen,

Durch verschüttete Sagen.

Und mein Dornenlächeln spielt

Mit deinen urtiefen Zügen,

Und es kommen die Erden

Sich an uns zu schmiegen.

Es rauscht durch unseren Schlaf

Ein feines Wehen wie Seide –

Der weltalte Traum

Segnet uns beide.

Liebesflug.

Drei Stürme liebt' ich ihn eher wie er mich,

Jäh schrien seine Lippen,

Wie der geöffnete Erdmund!

Und Gärten berauschten am Mairegen sich.

Und wir griffen unsere Hände,

Die verlöteten wie Ringe sich.

Und er sprang mit mir auf die Lüfte

Gotthin, bis der Atem verstrich.

Dann kam ein leuchtender Sommertag

Wie eine glückselige Mutter.

Und die Mädchen blickten schwärmerisch,

Nur meine Seele lag müd' und zag.

Eva.

Du hast deinen Kopf tief über mich gesenkt,

Deinen Kopf mit den goldenen Lenzhaaren,

Und deine Lippen sind von rosiger Sonnenweichheit

Wie die Blüten der Bäume Edens waren.

Und die keimende Liebe ist meine Seele,

O, meine Seele ist das vertriebene Sehnen,

Und du zitterst von Ahnungen

Und weißt nicht, warum deine Träume stöhnen.

Und ich liege schwer auf deinem Leben,

Wie eine tausendstämmige Erinnerung.

Und du bist so blindjung, so adamjung …

Du hast deinen Kopf tief über mich gesenkt.

Mein Volk.

Der Fels wird morsch,

Dem ich entspringe

Und meine Gotteslieder singe …

Jäh stürz' ich vom Weg

Und riesele ganz in mir

Fernab, allein über Klagegestein

Dem Meer zu.

Hab' mich so abgeströmt

Von meines Blutes

Mostvergorenheit.

Und immer, immer noch der Widerhall

In mir,

Wenn schauerlich gen Ost

Das morsche Felsgebein,

Mein Volk,

Zu Gott schreit.

Mein Liebeslied.

Wie ein heimlicher Brunnen

Murmelt mein Blut,

Immer von dir, immer von mir.

Unter dem taumelnden Mond

Tanzen meine nackten, suchenden Träume,

Nachtwandelnde, fiebernde Kinder,

Leise über düstere Hecken.

O, deine Lippen sind sonnig …

Diese Rauschedüfte deiner Lippen …

Und aus blauen Dolden, silberumringt

Lächelst du … du, du.

Immer das schlängelnde Geriesel

Auf meiner Haut

Über die Schultern hinweg –

Ich lausche …

Wie ein heimlicher Brunnen

Murmelt mein Blut …

Mein Wanderlied.

Zwölf Morgenhellen weit

Verschallt der Geist der Mitternacht,

Und meine Lippen haben ausgedacht

In stolzer Linie mit der Ewigkeit.

Torabwärts schreitet das Verflossene,

Indessen meine Seele sich im Glanz der Lösung bricht,

Ihr tausendheißes, weißes Licht

Scheint mir voran ins Ungegossene.

Und ich wachse über all Erinnern weit.

So fern Musik … und zwischen Kampf und Frieden

Steigen meine Blicke hoch wie Pyramiden,

Und sind die Ziele hinter aller Zeit.

O, meine schmerzliche Lust.

Mein Traum ist eine junge, wilde Weide

Und schmachtet in der Dürre.

Wie die Kleider um den Tag brennen …

Alle Lande bäumen sich.

Soll ich dich locken mit dem Liede der Lerche

Oder soll ich dich rufen wie der Feldvogel

Tuuh! Tuuh!

Wie die Silberähren

Um meine Füße sieden …

O, meine schmerzliche Lust

Weint wie ein Kind.

Maienregen.

Du hast deine warme Seele

Um mein verwittertes Herz geschlungen,

Und all seine dunkeln Töne

Sind wie ferne Donner verklungen.

Aber es kann nicht mehr jauchzen

Mit seiner wilden Wunde,

Und wunschlos in deinem Arme

Liegt mein Mund auf deinem Munde.

Und ich höre dich leise weinen,

Und es ist – die Nacht bewegt sich kaum –

Als fiele ein Maienregen

Auf meinen greisen Traum.

Weltende.

Es ist ein Weinen in der Welt,

Als ob der liebe Gott gestorben wär',

Und der bleierne Schatten, der niederfällt,

Lastet grabesschwer.

Komm, wir wollen uns näher verbergen …

Das Leben liegt in Aller Herzen

Wie in Särgen.

Du! wir wollen uns tief küssen …

Es pocht eine Sehnsucht an die Welt,

An der wir sterben müssen.

Mein Liebeslied.

Auf deinen Wangen liegen

Goldene Tauben.

Aber dein Herz ist ein Wirbelwind,

Dein Blut rauscht, wie mein Blut –

Süß

An Himbeersträuchern vorbei.

O, ich denke an dich – –

Die Nacht frage nur.

Niemand kann so schön

Mit deinen Händen spielen,

Schlösser bauen, wie ich

Aus Goldfinger;

Burgen mit hohen Türmen!

Strandräuber sind wir dann.

Wenn du da bist,

Bin ich immer reich.

Du nimmst mich so zu dir,

Ich sehe dein Herz sternen.

Schillernde Eidechsen

Sind dein Geweide.

Du bist ganz aus Gold –

Alle Lippen halten den Atem an.

Detlev von Liliencron.

Geboren am 3. Juni 1844 zu Kiel, besuchte die Gelehrte Schule seiner Vaterstadt, trat 1863 beim westfälischen Füsilierregiment Nr. 37 in Mainz ein, nahm an den Kriegen 1866 und 1870–71 teil, wurde mehrmals verwundet, nahm seinen Abschied, ging auf kurze Zeit nach Amerika, kehrte zurück, wurde Deichhauptmann und Hardesvogt auf Pellworm, wo er die „Adjutantenritte“ schrieb, und lebte zuletzt, nachdem er längere Zeit in Altona gewohnt hatte, als Hauptmann a. D. in Alt-Rahlstedt bei Hamburg. Er starb dort am 22. Juli 1909. – Seine früher unter andern Titeln erschienenen Gedichtbücher heißen jetzt: Kampf und Spiele. Kämpfe und Ziele. Nebel und Sonne. Bunte Beute. Ausgewählte Gedichte. Poggfred. Gute Nacht.

Rückblick.

Eh mir aus der Scheide schoß

Blitz und blank der Degen,

Ließ noch einmal Mann und Roß

Kurzer Rast ich pflegen.

Und die Hand als Augenschild,

Meine Lider sanken,

Rasch vorbei, ein wechselnd Bild,

Flogen die Gedanken.

Kinderland, du Zauberland,

Haus und Hof und Hecken.

Hinter blauer Wälderwand

Spielt die Welt Verstecken.

Weiter nun in bunten Reihn

Zog mein wüstes Leben.

Wenig Taten, vieler Schein,

Windige Spinneweben.

Würfel, Weiber, Wein, Gesang,

Jugendrasche Quelle,

Und im wilden Wogendrang

Schwamm ich mit der Welle …

Doch Dragoner glänzen hell

Dort an jenem Hügel.

An die Pferde! Fertig! Schnell

Klebt der Sporn am Bügel.

Zügel fest, Fanfarenruf,

Donnernd schwappt der Rasen.

Bald sind wir mit flüchtigem Huf

An den Feind geblasen.

Anprall, Fluch und Stoß und Hieb,

Kann den Arm nicht sparen,

Wo mir Helm und Handschuh blieb,

Hab' ich nicht erfahren.

Sattelleere, Sturz und Staub,

Klingenkreuz und Scharten.

Trunken schwenkt die Faust den Raub

Flatternd der Standarten.

Täuschend gleicht des Feindes Flucht

Tollgehetzten Hammeln.

Freudig ruft in Wald und Schlucht

Mein Signal zum Sammeln.

Schweiß und Blut an Stirn und Schwert,

Laß es tropfen, tropfen.

Dankbar muß ich meinem Pferd

Hals und Mähne klopfen.

Nächtens dann beim Feuerschein,

Nach des Kampfes Mühe,

Fielen mir Gedanken ein

Aus des Tages Frühe.

Schwamm ich viele Jahre lang

Steuerlos im Leben,

Hat mir heut der scharfe Gang

Wink und Ziel gegeben.

Tod in Ähren.

Im Weizenfeld, in Korn und Mohn,

Liegt ein Soldat, unaufgefunden,

Zwei Tage schon, zwei Nächte schon,

Mit schweren Wunden, unverbunden.

Durstüberquält und fieberwild,

Im Todeskampf den Kopf erhoben.

Ein letzter Traum, ein letztes Bild,

Sein brechend Auge schlägt nach oben.

Die Sense sirrt im Ährenfeld,

Er sieht sein Dorf im Arbeitsfrieden,

Ade, ade, du Heimatwelt –

Und beugt das Haupt, und ist verschieden.

Am Strande.

Der lange Junitag war heiß gewesen,

Ich saß im Garten einer Fischerhütte,

Wo schlicht auf Beeten, zierlich eingerahmt

Von Muscheln, Buchs und glatten Kieselsteinen,

Der Goldlack blüht, und Tulpen, Mohn und Rosen

In bäurisch buntem Durcheinander prunken.

Es war die Nacht schon im Begriff, dem Tage

Die Riegel vorzuschieben; stiller ward

Im Umkreis alles; Schwalben jagten sich

In hoher Luft; und aus der Nähe schlug

Ans Ohr das Rollen auf der Kegelbahn.

Im Gutenacht der Sonne blinkerten

Die Scheiben kleiner Häuser auf der Insel,

Die jenseit lag, wie blanke Messingplatten.

Den Strom hinab glitt feierlich und stumm,

Gleich einer Königin, voll hoher Würde,

Ein Riesenschiff, auf dessen Vorderdeck

Die Menschen Kopf an Kopf versammelt stehn.

Sie alle winken ihre letzten Grüße

Den letzten Streifen ihrer Heimat zu.

In manchen Bart mag nun die Mannesträne,

So selten sonst, unaufgehalten tropfen.

In manches Herz, das längst im Sturz und Stoß

Der Lebenswellen hart und starr geworden,

Klingt einmal noch ein altes Kinderlied.

Doch vorwärts, vorwärts ins gelobte Land!

Die Pflicht befiehlt zu leben und zu kämpfen,

Befiehlt dem einen, für sein Weib zu sorgen,

Und für sich selbst dem andern. Jeder so

Hat seiner Ketten schwere Last zu tragen,

Die, allzu schwer, ihn in die Tiefe zieht.

Geboren werden, leiden dann und sterben,

Es zeigt das Leben doch nur scharfe Scherben.

Vielleicht? Vielleicht auch jetzt gelingt es nicht,

Auf fremdem Erdenraum, mit letzter Kraft,

Ein oft geträumtes, großes Glück zu finden.

Das Glück heißt Gold, und Gold heißt ruhig leben:

Vom sichern Sitze des Amphitheaters

In die Arena lächelnd niederschaun,

Wo, dichtgeschart, der Mob zerrissen wird

Vom Tigertier der Armut und der Schulden …

Das Schiff ist längst getaucht ins tiefe Dunkel.

Bleischwere Stille gräbt sich in den Strom,

Indessen aus der Kegelbahn im Dorf

Beim Schein der Lampe noch die Gäste zechen.

In gleichen Zwischenräumen bellt ein Hund,

Und eine Wiege knarrt im Nachbarhause.

Letzter Gruß.

Herbsttag, und doch wie weiches Frühlingswetter,

Ich schlenderte langseits der Friedhofshecke,

Ein Sarg schien unter Gramgeläut zu sinken,

Dann bog ich auf dem Wege um die Ecke.

Da kamst du, keine Täuschung, mir entgegen,

Wir hatten gestern Abschied schon genommen,

Du gingst zur Bahn, begleitet von Geschwistern,

Was mußte noch einmal die Marter kommen.

Ich grüßte dich, und sah dein freundlich Danken;

Die mit dir schritten, haben's nicht beachtet.

Und ich blieb stehn, du wandtest dich verstohlen,

Von Leid war meine Seele dicht umnachtet.

Im Schmerz grub ich die Linke in den Dornbusch

Und ließ die Stacheln tief ins Fleisch mir dringen,

Ein letzter Gruß von dir, von mir – vorüber,

Die Hand im Strauch will fest die Qual bezwingen.

Es tat nicht weh, ich hab' in Wachs gegriffen,

Kein Tropfen sprang, es hat nicht warm geflutet,

Die roten Ströme sind zurückgeflossen,

Es hat mein Herz, mein Herz nur hat geblutet.

Der Ländler.

Auf die Terrasse war ich hinbefohlen,

Der jugendfrischen, schönen, geistvollen,

Holdseligen Prinzessin vorzulesen.

Ich wählte Tasso.

Durch den Sommerabend

Umschwirrt' uns schon das erste Nachtinsekt.

Die Sonne war gesunken. Rot Gewölk

Stand hellgetönt, mit Blau vermischt, im Westen.

Der Garten vor uns, tief gelegen, hüllt

Sich ein in dunkle Schatten mehr und mehr.

Und eine Nachtigall beginnt.

Der Diener

Setzt auf den Tisch die Lampen, deren Licht

Nicht durch den schwächsten Zug ins Flackern kommt.

Von unten, aus dem Dorfe, klingt Musik.

Und deutlich aus der Finsternis heraus,

Leuchtstriche, blitzen eines Tanzsaals Fenster.

Die Paare huschen schnell vorbei in ihnen.

Zuweilen, wenn die Tür geöffnet steht,

Erschallt Gestampf, der Brummbaß, Kreischen, Jauchzen.

Unbändig scheint die Freude dort zu herrschen.

Ich trage unterdessen weiter vor,

Wie flüchtige Bilder, unbewußt, den Trubel

Im Tal an mir vorüberziehen lassend,

Und jene Verse hab' ich grad getroffen:

„Beschränkt der Rand des Bechers einen Wein,

Der schäumend wallt und brausend überquillt?“

Als ich die Lider hob und die Prinzeß,

Die säumig ihre Linke dem Geländer

Hinüber ruhen läßt, erblicke, wie sie,

Nicht meiner Lesung achtend, niederschaut,

Das braune Auge träumerisch, sehnsüchtig

Hinuntersendet auf den fröhlichen Ländler.

„Wie wär' es, fänden wohl Durchlaucht Vergnügen,

Dem frohen Reigen dort sich anzuschließen?“

Und sie, ein Seufzer: „Ach, ich tät's so gern!“

Wenn ich's nur bringen könnte, wiedergeben,

Wie jenes Wort von ihr gesprochen ward,

Das „so“, das „gern“, wenn ich's nur treffen könnte,

Wie sie das sagte: „Ach, ich tät's so gern!“

Wer weiß wo.

Auf Blut und Leichen, Schutt und Qualm,

Auf roßzerstampften Sommerhalm

Die Sonne schien.

Es sank die Nacht. Die Schlacht ist aus,

Und mancher kehrte nicht nach Haus

Einst von Kolin.

Ein Junker auch, ein Knabe noch,

Der heut das erste Pulver roch,

Er mußt' dahin.

Wie hoch er auch die Fahne schwang,

Der Tod in seinen Arm ihn zwang.

Er mußt' dahin.

Ihm nahe lag ein frommes Buch,

Das stets der Junker bei sich trug,

Am Degenknauf.

Ein Grenadier von Bevern fand

Den kleinen erdbeschmutzten Band

Und hob ihn auf.

Und brachte heim mit schnellem Fuß

Dem Vater diesen letzten Gruß,

Der klang nicht froh.

Dann schrieb hinein die Zitterhand:

„Kolin. Mein Sohn verscharrt im Sand.

Wer weiß wo.“

Und der gesungen dieses Lied,

Und der es liest, im Leben zieht

Noch frisch und froh.

Doch einst bin ich, und bist auch du,

Verscharrt im Sand, zur ewigen Ruh',

Wer weiß wo.

In einer großen Stadt.

Es treibt vorüber mir im Meer der Stadt

Bald der, bald jener, einer nach dem andern.

Ein Blick ins Auge, und vorüber schon.

Der Orgeldreher dreht sein Lied.

Es tropft vorüber mir ins Meer des Nichts

Bald der, bald jener, einer nach dem andern.

Ein Blick auf seinen Sarg, vorüber schon.

Der Orgeldreher dreht sein Lied.

Es schwimmt ein Leichenzug im Meer der Stadt.

Querweg die Menschen, einer nach dem andern.

Ein Blick auf meinen Sarg, vorüber schon.

Der Orgeldreher dreht sein Lied.

Vor Last und Lärm.

Die frühste Sonne legt sich übers Feld,

Und steigt empor; und schweigend dampft der Morgen.

Aus dem im letzten Traum verstrickten Städtchen

Bin ich dem Tore schon weitab entrückt.

Wen seh' ich dort im nassen Graben liegen?

Ein Bauer, der zu viel getrunken hatte,

Ist hier die Nacht gefallen, unter Disteln.

Das linke Knie hat er herangezogen;

Mit offnen Lippen schnarcht der wüste Kerl.

Vorüber – schon verliert sich das Geräusch.

Was ist denn das dort rechts am Meilenstein?

Ein kleiner, weißer Bologneserhund

Mit blutgeröteten Behangesspitzen,

Von tauerweichter Erde arg beschmutzt.

Wie kommt der hierher, frag' ich mich vergebens.

Ist's Tante Minnas süßer Liebling nicht?

Wenn die das wüßte, was Bijou ergötzt:

Er wühlt mit seinem Schnäuzchen emsiglich

Im Eingeweide eines toten Fuchses.

Als ich ihm in die Näh' gekommen, drückt er

Ein Vorderpfötchen auf den Balg des Aases

Und duckt den Kopf und äugt mich mürrisch an;

Sein ganzer Körper bleibt unregbar stehn,

Nur seine Augen folgen meinem Schritt.

Vorüber – lautlos alles noch und ruhig.

Auf einer Pflugschar gleißt im grellsten Weiß

Das Taggestirn, als brennte dort sich's fest.

Da schallt der erste Ton, vom Lager klingt er,

Das meinem Blick zwei Meilen abseits leuchtet.

Unendlich schwach hör' ich die Trommeln wirbeln,

Die Hörner: Habt – ihr noch – nicht lang – genug –

Geschla – – – fen.

Die Straße, die mein Fuß lebendig geht,

Zieht sich in schnurgerader Linie hin,

Auf zehn Minuten hab' ich Übersicht.

Just, wo für mich der Weg den Anfang nimmt,

Erscheint ein Punkt, der größer wird und größer.

Hurra! Sie ist's! Hurra, hurra! Sie ist's!

Rasch zieh' und hastig ich mein Taschentuch

Und winke, und ein Fähnchen zeigt sich auch

In ihrer Hand; und muntrer greif' ich aus.

An meinen Stock knüpf' ich das Banner an,

Und an den Sonnenschirm das ihre sie.

Und nun ein Hin und Her, ein Schwenken, Kreisen,

Als wollten Tauben wir vom Dache scheuchen.

Indessen trommelt's immer fort: Wacht auf;

Und tutet: Habt – ihr noch – nicht lang – genug –

Geschla – – – fen.

Mein Antlitz glüht in freudigster Erwartung,

Die Kehle ist mir fast wie zugeschnürt,

Wie schlägt mein Herz, wie atmet meine Brust.

Nun sind wir sprechweit nah, und dann, und dann,

Wie sonderbar, verkürzt sich unsre Eile.

Sind wir beschämt? Auf ihren Wangen flog

Ein Purpur hin wie schneller Wolkenschatten.

Nun lächelt sie. Das Köpfchen biegt sich etwas

Nach rechts und rückwärts; ja, und dann, und dann –

Indessen brechen Horn und Trommel ab –

Stumm wie der mönchverlaßne Klostergang

Liegt rings um uns des Morgens heilige Stille.

Weite Aussicht.

Steht eine Mühle am Himmelsrand,

Scharfgezeichnet gegen mäusegraue Wetterwand,

Und mahlt immerzu, immerzu.

Hinter der Mühle am Himmelsrand,

Ohne Himmelsrand, mahlt eine Mühle, allbekannt,

Mahlt immerzu, immerzu.

Erinnerung.

Die großen Feuer warfen ihren Schein

Hell lodernd in ein lustig Biwaktreiben.

Wir Offiziere saßen um den Holzstoß

Und tranken Glühwein, sternenüberscheitelt.

So manches Wort, das in der Sommernacht

Im Flüstern oder laut gesprochen wird,

Verweht der Wind, begräbt das stille Feld.

Die Musketiere sangen: „Stra – a – ßburg.

O Stra – a – ßburg …“ Da fühlt' ich eine Hand,

Die leise sich auf meine Schulter legte.

Ich wandte rasch den Kopf, und sah den Lehrer,

Bei dem ich, freundlich aufgenommen, gestern

Quartier gehabt; der nun, verabredet,

Mit seinem Töchterchen gekommen war.

Ein Mädel, jung gleich einer Apfelblüte,

Die niemals noch der Morgenwind geschaukelt.

Der Alte mußte neben uns sich setzen,

Und während ihm das Glas die Freunde füllten,

Führt' ich, von allem ihr Erklärung gebend,

Das Mädchen langsam durch die Lagerreihen.

Sie sprach kein Wort, doch lautlos sprach ihr Mund,

Ihr lächelnd und ihr staunend großes Auge.

Wie schön sie war, wenn sie beim Feuer stand,

Und rote Funken knisternd uns umtanzten.

Es hob sich die Gestalt vom dunklen Himmel

Scharf ausgeschnitten aus dem schwarzen Rahmen.

Und einmal, als Soldaten, ausstaffiert

Als Storch und Bär, uns ihre Künste zeigten,

Da lehnte flüchtig sie, beinah erschrocken,

An meine Brust ihr frommes Kinderantlitz.

Wir traten zögernd dann den Rückweg an,

– Es stahl der Mond sich eben in die Bäume,

Und in der Ferne, bei den Doppelposten,

Fiel dumpf verhallend durch den Wald ein Schuß. –

Wir gingen Hand in Hand,

Und so, halb stehend, halb im Weitergehn,

Bog ich mein Haupt hinunter zu dem ihren.

Ich fühlte, wie die jungen Lippen mir

Entgegenkamen, und ich seh' noch heut

Ihr dunkles Auge in die Sterne leuchten …

Als längst der Alte mit ihr weggegangen,

Saß ich im Kreise meiner Kameraden

Und dachte voller Sehnsucht an das Mädchen,

Bis mir zuletzt die schweren Lider sanken.

Mein treuer Bursche trug mich in mein Zelt

Und deckte sorgsam mir den Mantel über.

Seitdem bin ich durch manches Land gezogen,

Doch unvergessen bleibt mir jene Nacht.

Kalter Augusttag.

I.

Wir standen unter alten Riesenulmen,

An unseres Gartens Rand. Mein Arm umschlang

Die schlanke Hüfte dir. Es lag dein Haupt,

Das schöne, blasse, still an meiner Schulter.

Ein kalter Hauch drang uns entgegen; fröstelnd

Zogst fester du das Tuch um deinen Hals.

In grauer Luft, unübersehbar, lag

Der Wiesen grünes Flachland ausgebreitet.

Wie deutlich hörten wir den Jungen schelten

Auf seine Kühe, immer hör' ich noch

Dein fröhlich Lachen, als uns die gesunden,

Vom Winde hergetragnen Worte trafen.

Und eine Öde, nordisch unbehaglich,

Durchfror die Landschaft. Krähen stolperten,

Laut krächzend, übern Garten. Schläfrig zog

Am Horizont die Mühle ihre Kreise.

Und doch! Es lag auf Wegen fern und nah

Der Sonnenschein, der Sonnenschein des Glücks.

Und langsam kehrten wir zurück ins Haus.

II.

Und wieder stand ich unter unsern Ulmen,

Doch nicht mit dir. Allein sah ich hinaus

In lichten Frühlingstag: Der Junge pfiff

Ein lustig Liedchen seinen Kühen; glänzend

Im Licht umkreisten Krähen hohe Bäume,

In blauer Luft schaut' ich am Horizont

Die Mühle schnell im Wind die Flügel drehn.

Und doch, ich sah nur graue Todesnebel,

Und teilnahmlos kehrt' ich zurück ins Haus.

Auf dem Deiche.

Es ebbt. Langsam dem Schlamm und Schlick umher

Enttauchen alte Wracks und Besenbaken,

Und traurig hüllt ein graues Nebellaken

Die Hallig ein, die Watten und das Meer.

Der Himmel schweigt, die Welt ist freudenleer.

Nachrichten, Teufel, die mich oft erschraken,

Sind Engel gegen solchen Widerhaken,

Den heut ins Herz mir wühlt ein rauher Speer.

Wie sonderbar! Ich wollte schon verzagen

Und mich ergeben ohne Manneswürde,

Da blitzt ein Bild empor aus fernen Tagen:

Auf meiner Stute über Heck' und Hürde

Weit der Schwadron voran seh' ich mich jagen

In Schlacht und Sieg, entlastet aller Bürde.

Sizilianen.

Die Insel der Glücklichen.

Das Hängelämpchen qualmt im warmen Stalle,

In dem behaglich sich zwei Kühe fühlen.

Der Hahn, die Hennen, um den Sproß die Kralle,

Träumen vom wunderbaren Düngerwühlen.

Der Junge pfeift auf einer Hosenschnalle

Dem Brüderchen ein Lied mit Zartgefühlen.

Und Knaben, Kühe, Hühner lassen alle

Getrost den Strom der Welt vorüberspülen.

Souvenir de la Malmaison.

Die menschenblasse Rose legte ich

Auf deine kalten, überkreuzten Hände,

Und strich dein Haar zurück und pflegte dich,

Ob ich dein jubelnd Leben wiederfände.

Im Zimmer, irrgeflogen, regte sich

Ein Schmetterling, die alte Grablegende.

Dein Sarg schloß zu, der Kummer fegte mich

In fernes Land aus trostlosem Gelände.

Sommernacht.

An ferne Berge schlug die Donnerkeulen

Ein rasch verrauschtes Nachmittagsgewitter,

Die Bauern zogen heim auf müden Gäulen,

Und singend kehrte Winzervolk und Schnitter.

Auf allen Dächern qualmten blaue Säulen

Genügsam himmelan, ein luftig Gitter.

Nun ist es Nacht, es geistern schon die Eulen,

Einsam aus einer Laube klingt die Zither.

Nach der Hühnerjagd.

Erhitzt und müde, durstig, stark verbrannt,

Kehr' ich in meine Waldherberge ein.

Gewehr und Mütze häng' ich an die Wand,

Den Eimer sucht mein Hund und schlappt ihn rein.

Die junge Witwe lehnt am Schenkenstand,

Freundarm und stumm, im letzten Abendschein,

Dann lächelt sie verstohlen, abgewandt,

Der Gäste Aufbruch läßt uns bald allein.

Der Hohenfriedeberger.

Die Instrumente her! daß ihr euch sputet,

Wenn einst der Tod macht in mein Buch den Klecks,

Den großen Klecks, der alles überflutet.

Den Schlachtentrumpfer blast, und nicht perplex!

Den Hohenfriedeberger trommelt, tutet,

Mit seinen Pauken sei mein Leben ex!

Und komm' ich oben an so unvermutet,

Aufbrüll' ich: Vivat Fridericus Rex!

Einer Toten.

Ach, daß du lebtest!

Tausend schwarze Krähen,

Die mich umflatterten auf allen Wegen,

Entflohen, wenn sich deine Tauben zeigten,

Die weißen Tauben deiner Fröhlichkeit.

Daß du noch lebtest!

Schwer und kalt bedrängt

Die Erde deinen Sarg und hält dich fest.

Ich geh' nicht hin, ich finde dich nicht mehr.

Und Wiedersehn?

Was soll ein Wiedersehn,

Wenn wir zusammen Hosianna singen,

Und ich dein Lachen nicht mehr hören kann?

Dein Lachen, deine Sprache, deinen Trost:

Der Tag ist heut so schön. Wo ist Chasseur?

Hol aus dem Schranke deinen Lefaucheux,

Und geh ins Feld, die Hühner halten noch.

Doch bieg nicht in das Buchenwäldchen ab,

Und leg dich nicht ins Moos und träume nicht.

Paß auf die Hühner und sei nicht zerstreut,

Blamier dich nicht vor deinem Hund, ich bitte.

Und alle Orgeldreher heut verwünsch' ich,

Die luftgetragnen Ton von fernen Dörfern

Dir zusenden, ich seh' dann keine Hühner.

Und doch, die braune Heide liegt so still,

Dich rührt ihr Zauber, laß dich nur bestricken.

Wir essen heute abend Erbsensuppe,

Und der Margaux hat schon die Zimmerwärme;

Bring also Hunger mit und gute Laune.

Dann liest du mir aus deinen Lieblingsdichtern.

Und willst du mehr, wir gehen an den Flügel

Und singen Schumann, Robert Franz und Brahms.

Die Geldgeschichten lassen wir heut ruhn.

Du lieber Himmel, deine Gläubiger

Sind keine Teufel, die dich braten können,

Und alles wird sich machen.

Hier noch eins:

Ich tat dir guten Kognak in die Flasche;

Grüß Heide mir und Wald und all die Felder,

Die abseits liegen, und vergiß die Schulden.

Ich seh' indessen in der Küche nach,

Daß uns die Erbsensuppe nicht verbrennt.

Daß du noch lebtest!

Tausend schwarze Krähen,

Die mich umflatterten auf allen Wegen,

Entflohen, wenn sich deine Tauben zeigten,

Die weißen Tauben deiner Fröhlichkeit.

Ach, daß du lebtest!

Gestorbene Liebe.

In nackter Wüste ruht ein Löwenpaar,

Das gelbe Fell vom gelben Sand abhebend.

Im Schlafe dehnen sich die trägen Glieder.

Erwachend, leckt bedächtig eins das andre,

Und streckt und reckt sich, gähnt, und schläft von neuem.

Ein zweiter Leuenherr zeigt sich in Fernen.

Er nähert sich, er stockt, als die Genossen

Er unbekümmert vor sich liegen sieht.

Nun peitscht sein Schweif, nach Katzenart, die Erde,

Er reißt den Rachen auf wie eine Torfahrt,

Und Donner rollt ihm aus dem heißen Schlunde.

Er kauert sich, und knurrt, und äugt hinüber.

Schwerfällig wird das Ehepärchen munter,

Schwerfällig kommt es endlich auf die Beine.

Der zweite Nobel holt zum Sprunge aus,

Und springt, und springt dem Weibchen an die Seite.

Das Weibchen dann trabt mit dem Seladon

Gemütlich einem Felsendache zu.

Das Männchen stutzt, will brüllen, schweigt,

Und legt sich wieder nieder: Lat ehr lopen.

Der Genius.

Gewitter drückt auf Sanssouci,

Ich stand im Park und schaute

Zum Schloß hinan, das ein Genie

Für seine Seele baute.

Und Nacht: Aus schwarzer Pracht ein Blitz,

Vom Himmel jäh gesendet,

Und oben steht der Alte Fritz,

Wo die Terrasse endet.

Ein Augenblick! Grell, beinernblaß,

Den Krückstock schräg zur Erde,

Verachtung steint und Menschenhaß

Ihm Antlitz und Gebärde.

Einsamer König, mir ein Gott,

Ich sah an deinem Munde

Den herben Zug von Stolz und Spott

Aus deiner Sterbestunde.

Denselben Zug, der streng und hart

Verrät die Adelsgeister,

Der aus der Totenmaske starrt

Bei jedem großen Meister.

Die Spinnerin von Sankt Peter.

Auf der Magdalenenspitze

In den Dünen von Sankt Peter

Sitzt in hellen Sommernächten

Stumm die schöne Frau Maleen.

Ihr zur Seite steht das Spinnrad,

Doch die Hände ruhn im Schoße,

Ihrer Augen Sehnsuchtsketten

Ankern in der wilden See.

Sieht sie einer aus der Ferne,

Macht er schaudernd kehrt. Ihr Schatten

Bringt ihm noch vor Jahreswende

Unglück oder Tod ins Haus.

Gestern in der Julimondluft

Sah ich sie aus großer Weite.

Plötzlich zog mich toller Fürwitz,

In der Nähe sie zu sehn.

Tiefe Ruhe. Flutgewisper.

Nur die Düneneule flattert

Leise, wie mit Vampirflügeln,

Wohlig durch die weiche Nacht.

Nah und näher, immer näher,

Zagen Schrittes, offnen Mundes,

Mit weitaufgerißnen Augen,

Komm' ich endlich zu ihr hin.

Und mich dünkt, die dort ich finde,

Ist nicht mehr als eine Puppe,

Eine Puppe aus dem Vorstadt-

Wachsfigurenkabinett.

Da – entsetzlich! dreht sie langsam,

Lautlos-ruckweis wie ein Uhrwerk,

Ihre Stirn nach meiner Stirne:

Grinst mich eine Leiche an?

Ohnmächtig brach ich zusammen,

Bis der Morgentau mich weckte.

Kalt und keusch, unendlich einsam

Lag das unbewegte Meer.

Märztag.

Wolkenschatten fliehen über Felder,

Blau umdunstet stehen ferne Wälder.

Kraniche, die hoch die Luft durchpflügen,

Kommen schreiend an in Wanderzügen.

Lerchen steigen schon in lauten Schwärmen

Überall ein erstes Frühlingslärmen.

Lustig flattern, Mädchen, deine Bänder,

Kurzes Glück träumt durch die weiten Länder.

Kurzes Glück schwamm mit den Wolkenmassen,

Wollt' es halten, mußt' es schwimmen lassen.

Letzter Wunsch.

Den Hengst, den Hengst!

Gebt meinen Hengst mir!

Schaum spritzt ihm vom Zügel, seine Flanken zittern.

Der Grimm umrast mir den Helm, das Auge leuchtet.

Gebt meinen Hengst mir,

Den Hengst, den Hengst!

Mir nach, mir nach!

Degen heraus jetzt!

Sturmmarsch hör' ich schlagen, höre euer Hurra.

In Rauch und Blut seh' ich euch, in Rauch und Flammen.

Degen heraus jetzt,

Mir nach, mir nach!

Zum Sieg, zum Sieg!

Erde, erbebe!

Pulverdampf und Leichen. Vorwärts ohne Wanken.

Durch Glanz und Glut geht die Bahn; die Fahnen flattern.

Erde, erbebe,

Zum Sieg, zum Sieg!

Komm, Tod! komm, Tod!

Feind ist erschlagen!

Letzte Kugel, triff mich! Strahlend bricht mein Auge:

Mein Vaterland hat den Sieg! Es lebe, lebe!

Feind ist erschlagen!

Komm, Tod! komm, Tod!

Oskar Loerke.

Geboren am 13. März 1884 zu Jungen im Kreise Schwetz, Westpreußen. – Wanderschaft 1911. Gedichte 1916.

Frühlingswille.

Bei einer stehn im Fensterrahmen,

Im Wechselwort das Herz erschüttern,

Und leise fort – es gibt kein Amen –

Von unsern Müttern

Sprechen und der Mütter Müttern

Und den Urmüttern …

Und atmen in die Blust der Kirschen,

Gezähmte wilde Enten füttern,

Und singen von den weißen Hirschen

Und von den Müttern

Und der Mütter Müttern

Und den Urmüttern …

Bei gelbem Wein die Nacht verzechen,

Nach Ewigkeit umschlungen stöhnen,

Und von den Abenteuern sprechen,

Die unsren Söhnen

Begegnen und den Söhnen

Der Enkelsöhne …

Nirwana.

Das Tal ist wie aus klarem Golde,

Es stehn im Tale ohne Hauch

Die Bäume schief wie Trunkenbolde

An Seen diamantenen Lichts.

Das Tal vergeht zu goldnem Rauch

Und dann zu goldnem Traume

Und dann zu goldnem Raume

Und dann zu goldnem Nichts.

Hinterhaus.

In kalten, steifen Engen,

An gelben Schornsteinlängen,

Verirrten Schieferdächern,

Verstaubten Lukenfächern,

An braunen glatten Röhren,

An roten Drahtes Öhren,

Verblichnen blauen Flecken

Und blechbehuften Ecken

Liegt Sonne, wie nach Winkelmaß gemessen

Und wie von einem Handwerksmann vergessen.

Hier hinter Luken wimmeln,

In Kellerlöchern schimmeln

Und tanzen unter Sparren

Wir galgenfrohen Narren,

Die sich in Kammern bücken,

Doch ihre Wände schmücken

Mit goldnen Sterntapeten,

Weil wir vom Himmel wehten,

Wir Fetzen Licht, nach Winkelmaß gemessen

Und wie von einem Handwerksmann vergessen.

Die graue Melodie.

Ja? Gab es Tage, wo ich selbst Komet

Und wenn soviel nicht, eines Sterns Trabant

Mich glaubte? Aber nichts ist doch so stet

Wie diese harte Melodie: Sand, Sand,

Sand, Sand.

Und so wird Morgen, und so wird es spät,

Ich zog mich an, ich zieh mich wieder aus,

Und wie mein Mund das Licht vom Dochte weht,

Verweht ein Mund den Tag, ein Kartenhaus,

Ein Kartenhaus.

Der Tag war bunt, hat Bild mit Bild getauscht,

Doch prüfe ich, wie war er wirr gestückt!

Wie oft hat mich das Leben denn berauscht,

Und geht doch hin!! – und viele hat's beglückt,

Beglückt.

Inbrunst.

Die Sterne sind zu groß und mußten wohl deshalb

So weit hinaus, und sie erhellen nichts bei uns.

Der Wind stieg tastend aus der Nacht des Weltenbrunns.

Er sitzt den Heimathügeln auf der Brust als Alp.

Die Wolken fahren auf wie Schiffe vor der Schlacht.

Ist mir die Sehnsucht ferner Welten zugeirrt?

Du, Erde, bist mein Saal, doch meine Seele wird

Auf einem andern Sterne schlafen diese Nacht.

Ernst Wilhelm Lotz.

Geboren 1890 zu Culm an der Weichsel, fiel am 26. September 1914 in Frankreich. – Wolkenüberflaggt 1917.

Glanzgesang.

Von blauem Tuch umspannt und rotem Kragen,

Ich war ein Fähnrich und ein junger Offizier.

Doch jene Tage, die verträumt manchmal in meine Nächte ragen,

Gehören nicht mehr mir.

Im großen Trott bin ich auf harten Straßen mitgeschritten,

Vom Staub der Märsche und vom grünen Wind besonnt.

Ich bin durch staunende Dörfer, durch Ströme und alte Städte geritten,

Und das Leben war wehend blond.

Die Biwakfeuer flammten wie Sterne im Tale

Und hatten den Himmel zu ihrem Spiegel gemacht,

Von schwarzen Bergen drohten des Feindes Alarm-Fanale,

Und Feuerballen zersprangen prasselnd in Nacht.

So kam ich, braun vom Sommer und hart von Winterkriegen,

In große Kontore, die staubig rochen herein,

Da mußte ich meinen Rücken zur Sichel biegen

Und Zahlen mit spitzen Fingern in Bücher reihn.

Und irgendwo hingen die grünen Küsten der Fernen,

Ein Duft von Palmen kam schwankend vom Hafen geweht,

Weiß rasteten Karawanen an Wüsten-Zisternen,

Die Häupter gläubig nach Osten gedreht.

Auf Ozeanen zogen die großen Fronten

Der Schiffe, von fliegenden Fischen kühl überschwirrt

Und breiter Prärien glitzernde Horizonte

Umkreisten Gespanne, für lange Fahrten geschirrt.

Von Kameruns unergründlichen Wäldern umsungen,

Vom mörderischen Brodem des Bodens umloht,

Gehorchten zitternde Wilde, von Geißeln der Weißen umschwungen,

Und schwarz von Kannibalen der glühenden Wälder umdroht!

Amerikas große Städte brausten im Grauen,

Die Riesenkräne griffen mit heiserm Geschrei

In die Bäuche der Schiffe, die Frachten zu stauen,

Und Eisenbahnen donnerten landwärts vom Kai. – –

So hab' ich nachbarlich alle Zonen gesehen,

Rings von den Pulten grünten die Inseln der Welt,

Ich fühlte den Erdball rauchend sich unter mir drehen,

Zu rasender Fahrt um die Sonne geschnellt. – – –

Da warf ich dem Chef an den Kopf seine Kladden!

Und stürmte mit wütendem Lachen zur Türe hinaus.

Und saß durch Tage und Nächte mit satten und platten

Bekannten bei kosmischem Schwatzen im Kaffeehaus.

Und einmal sank ich rückwärts in die Kissen,

Von einem angstvoll ungeheuren Druck zermalmt. –

Da sah ich: daß in vagen Finsternissen

Noch sternestumme Zukunft vor mir qualmt.

Der Schwebende.

Meine Jugend hängt um mich wie Schlaf.

Dickicht, Lichter – berieselt. Garten. Ein blitzender See.

Und drüber geweht die Wolken, die zögernden, leichten.

Irrlichternd spiele ich durch greise Straßen,

Und aus dem Qualmen toter Kellerfenster

Lacht dumpfe Qual im Krampfe zu mir auf.

Da heb' ich meine lächelnd schmalen Hände

Und breite einen Schleier von Musik

Sehr süß und müde machend um mich aus.

Und meine Füße treten in den Garten,

Der Abend trank. Die Liebespaare, dunkel, tief, erglühend,

Stöhnen, verirrt ins Blut, auf vor der Qual des Mai.

Da schüttle ich mein weiches Haar im Winde,

Und rote Düfte reifer Sommerträume

Umwiegen meinen silberleichten Gang.

Blaß friert ein Fenster, angelehnt im Winde,

Draus heiser greller Schrei und Weinen singen

Um einen Toten auf der dunklen Fahrt.

Ich schließe meine Augen, schwere Wimpern,

Und sehe Ländereien grün vor Süden,

Und Fernen zärtlich weit für Träumereien.

Ein glänzend helles Kaffeehaus, voll Stimmen

Und voll Gebärden, lichtet sich, zerteilt.

An blanken Tischen sitzen meine Freunde.

Sie sprechen helle Worte in das Licht.

Und jeder spricht für sich und sagt es deutlich,

Und alle singen schwer im tiefen Chor:

Drei Worte, die ich nie begreifen werde,

Und die erhaben sind, voll Drang und Staunen,

Die dunkle Drei der: Hunger, Liebe, Tod.

Alfred Mombert

Hart stoßen sich die Wände in den Straßen.

Hart stoßen sich die Wände in den Straßen,

Vom Licht gezerrt, das auf das Pflaster keucht,

Und Kaffeehäuser schweben im Geleucht

Der Scheiben, hoch gefüllt mit wiehernden Grimassen.

Wir sind nach Süden krank, nach Fernen, Wind,

Nach Wäldern, fremd von ungekühlten Lüsten,

Und Wüstengürteln, die voll Sommer sind,

Nach weißen Meeren, brodelnd an besonnte Küsten.

Wir sind nach Frauen krank, nach Fleisch und Poren,

Es müßten Pantherinnen sein, gefährlich zart,

In einem wild gekochten Fieberland geboren.

Wir sind versehnt nach Reizen unbekannter Art.

Wir sind nach Dingen krank, die wir nicht kennen.

Wir sind sehr jung. Und fiebern noch nach Welt.

Wir leuchten leise. – Doch wir könnten brennen.

Wir suchen immer Wind, der uns zu Flammen schwellt.

Alfred Mombert.

Geboren am 6. Februar 1872 zu Karlsruhe. – Tag und Nacht 1894. Der Glühende 1896. Die Schöpfung 1897. Der Denker 1901. Die Blüte des Chaos 1905. Der Sonne-Geist 1905. Aeon 1907, 1910, 1911. Der himmlische Becher 1909. Der Held der Erde 1919.

Das junge Liebchen …

Das junge Liebchen saß bei mir am Tisch.

Ich aß und trank und weinte bitterlich.

Es hatt' ein zartes Linnen aufgelegt.

Das war aus seinem Hemdelein genäht.

Es bot mir dar ein silbern Becherlein,

Da war sein eigen Blut darin.

Es reichte mir vom frischen Brot den Laib.

Das war sein eigner liebewarmer Leib.

Dann lächelt' es geheim und sonderbar,

Steckte eine Rose sich ins Haar. –

Ich liege …

Ich liege mit einer Frau im offnen Fenster.

Die beiden Arme ruhen beieinander.

Wir schaun hinab in ein Blumengärtchen.

Blicken beide stumm auf eine rote Nelke.

Wir wissen, daß wir jetzt und so uns lieben.

Auch: daß wir niemals mehr uns lieben werden

Nach diesem Augenblick.

Ja in der Jugend …

Ja in der Jugend war ich der starke Junge,

Schleppte die stärksten Helden an meinem Tau;

Aber da wässerte mir die Zunge,

Und da hing ich am Arm einer Ehefrau.

Ich hab' eine schöne Tochter, einen stolzen Sohn.

Die lehnen rechts und links an meinem steilen Thron.

Ich bin in der Höhe der Kaiser.

Aber mein Haar wird stündlich weißer.

Sie lächeln, sie flüstern in der Tiefe in geheimem Ton.

Nun beugt die Nacht …

Nun beugt die Nacht sich singend über mich.

Ich ward erwählter Liebling der Natur.

In einer Barke liegend

Einen blauen Strom hinab durch grüne Landschaft,

Die Sonneseele über mir, Fahnen

Am Ufer, tönt Musik, und Festtagmenschen –

O Seele! volles, volles Leben!

Einem schäumenden Silberwassersturze treib' ich zu.

Stolze Klippen! jubelnd grüßt euch

Das reichste Herz! seid würdig,

Schmettert kühn hinab!

Wann ich von dir gehe …

Wann ich von dir gehe,

Noch schallt die Marmortreppe unter mir,

Verwandelt sich mein Antlitz, meine Haltung –

Werd' ich zum Wurm? – werd' ich zum Engel?

Aus dunklen Wäldern kam ich her zu dir

In die strahlende Marmorstadt.

Küsse mich

In goldenen Strähnen!

Doch in mir sind die dunklen Eibenwälder.

Auf steilem Felsrücken …

Auf steilem Felsrücken hingestreckt mächtig ein Weib,

Ein einzig fühlend Auge der weiße weiche Leib.

Zugepreßt krampfhaft das winzige graue Augenpaar:

Sieghaft droben die Sonne. Die Sonne sieghaft, ruhend klar.

Sie zuckt! bäumt! windet sich! empor! schimmernd in Qual!

Goldene Ströme: es schäumt ihr wild Haar zu Tal.

Und eins – immer eins das weiße Ringen spricht:

Schmerzvoll ist das Licht!

Ich möcht' es kosten …

Ich möcht' es kosten, in seliger Neugier,

Das was man Tod nennt.

Manche lange Nacht

Hab' ich gekostet, was so fremd mir war,

So übermächtig, wie kein Tod es sein kann.

Ich stand oft an jener feinsten Linie

Und war wohl schon mit halber Seele drüben.

Ich hab' das nicht gewollt; es war ein Leiden.

Nur eine Stimmung kräftigte ich mir.

Ein Kinderlächeln meinen Seelewundern.

Am Ende fließen nun die Freudetränen.

Wo bist du, Sehnsucht? – Alles ist Erfüllung.

Schwindsucht.

Aus einer Wallfahrtskirche treten sie,

Drin wundertätig eine Heilige wirkt.

Ein junger Mann und eine blasse Frau.

Sie führen sich an der Hand wie Kinder,

Die scheu verstohlen Zuckerwerk genascht.

Ein müdes Lächeln hißt sich auf Halbmast.

„Nun bin ich bald gesund, du süßer Mann“ …

„Nun bist du bald gesund, mein süßes Weib“ …

Trinkend …

Trinkend hatt' ich erharrt

Deine Gegenwart.

Und nun du eingetreten,

Ist alles schön und stille,

Du und deine feierlichen Reden,

Lächelnd ruht mein Wille.

Du und dein Samt- und Sternekleid.

Ich und meine schaffende Vergangenheit.

Und ich bemerke wein- und glutselig:

Die Krone, die um deine Schläfen blitzt und dämmert,

Hab' ich vor tausend Jahren zurechtgehämmert.

Im Mondlicht …

Im Mondlicht und im Sonnelicht

Schrieb ich mein Gedicht,

Seltener im Sternelicht.

Die kleineren Lichter

Überließ ich dem guten deutschen Dichter.

Da spülst du bunte Muscheln …

Da spülst du bunte Muscheln an den Strand

Zum Spiel für die alte Schöpferhand.

Und so ruhend Hand in Hand mit dir

Fühl' ich das Unvergängliche in mir.

In blauer Luft der Adler schreit.

O feuchter Wind! o kühle Zeit!

Ein spielend Kind,

Ein Kind mit uferloser Vergangenheit.

O Lächeln, das aus meinem Menschenherzen fließt

Und sich in tränendem Gesang vergießt.

Du Glut und Pracht!

Du meine Schöpfermacht!

Du Meer! Du Sonne! – Adlerschrei! –

Und immer die große Melodie dabei.

Zwischen zwei dunklen Wogen …

Zwischen zwei dunklen Wogen liegend,

Ihren Untertanentrotz mir niederbiegend,

Ruf' ich meine Machtstunde auf.

Alsobald schwebt der Nachtplanet herauf,

Er lagert hoch über der glänzenden Ozeanfläche

Am Stamm der himmeldunklen Esche.

Dröhnende Stunde der feierlichen Achtung,

Der schweigenden Betrachtung.

Einst war hier nichts als mein Beruf.

Heut lieg' ich körperlich in großen Träumen

Zwischen weißen Wogenschäumen,

Und rede mit dem Licht, das ich erschuf.

Ich tat große Dinge …

Ich tat große Dinge,

Und gab dem Saturn wundervolle Ringe.

Aber da sah ich dann alles von selber geschehen,

Nichts mehr warten und stehen,

Mein Geist geriet in Zwang,

Hinein in fürchterlichen Zusammenhang,

Daß ich wahnsinnig in einer Kette rang.

Seit der Zeit schaff' ich nichts Neues mehr.

Sonne und Mond sind mein einziger Verkehr.

Vielleicht noch das Feuer, vielleicht noch das Meer.

Weite Stillen

Überwölben meinen Willen.

Unsichtbare Geigen

Bereden mich, zu schweigen.

Ich lag auf dem Meer …

Ich lag auf dem Meer, über mir wälzte sich das Licht.

Ich sah: von einer glänzenden Klippe

Banden weißer Vögel aufschwirren.

Ich schleuderte ein Seil, sie einzufangen.

Weiße Tiere, Traum, Phantasie und Meer.

Weiße Tiere: ewige Glanz-Wiederkehr.

Der Mond betrat …

Der Mond betrat der Urnacht Land

Hinter meiner tastenden Führerhand.

In einem Tal, im neu beleuchteten Reiche

Fanden wir liegen eine große Leiche,

Die uns fremd war, einsam, ohne Namen.

Saßen; aufgestützt ins dunkle Antlitz starrend;

Traumhaft; einen Gedanken erharrend.

Und wir haben

Flüsternd uns beraten;

Den Toten im Felsgebirg begraben.

Doch wohin wir forschend später kamen,

Fanden wir die Spuren seiner Taten.

Mich jammerte …

Mich jammerte dein graues Dämmerweh,

Ich legte dich sanft hin auf weißen Schnee.

Ordnete dein rotes Flammenhaar,

Das einst so schmerzhaft, hier so selig war.

Und kniend im Schnee und über dich geschoben

Hab' ich aus deiner grünen Augentiefe

Einen schönen Stern gehoben.

*  *  *

Sterne schwimmen auf den milden Fluten,

Die alles tragen.

Was willst du noch sagen,

Du Glänzende, in deinen Abendgluten!

Bevor ich …

Bevor ich diesen Inselstrand verließ,

Entdeckte ich letztmals streifend eine Höhle,

Da drinnen ward mir eine neue Seele,

Die mir ein höchstes Glück verhieß.

Und so saß ich lange,

Ein tiefes Lächeln auf meiner Wange.

Vom Licht umzittert in der Dämmerkühle.

Glühend in einem neuen

Heimat-Urgefühle.

*  *  *

Es war zur Nacht, da ich ins Meerhorn stieß.

Es war zur Nacht, da ich zum Aufbruch blies.

Es war zur Nacht, da ich den Strand verließ.

Mein Boot lag in der Mondquelle.

Ich stand in vollendeter Helle.

Ich stand schlafähnlich starr auf silbernem Kies.

Ich hörte den Wind …

Ich hörte den Wind durch die Eichenkronen streichen.

Mein Herz war kühl wie die Teiche meiner Heimat.

Die weißen Wolken über den grünen Hügeln!

Dann kam die Schwalbe, die Schwalbe übers Meer.

*  *  *

Ein Haus … Nur der Grille Stimme klang

In die stillen Bereiche.

Manchmal, eines Mädchens kühler Sang,

Der wellengleiche.

Und ein Kind, ein Knabe lag tagelang

Am zitternden Teiche.

Am Saume …

Am Saume eines fruchtbewachsenen Berges,

Felsig in die Klarheit tauchte der Gipfel,

Stand ich im Zwiegespräch mit einem Weibe.

Die starken Schultern glänzten in der Dämmerung,

Es ruhte hoheitvoll der nackte Leib.

Wir blickten redend, sinnend in die Landschaft

Über reiche Wiesen, violette Ströme,

Bäume dunkelten am Himmel,

Leise brausend sprach fernher ein Meer.

Manchmal schritten Gestalten:

Erzengel, in großem Abend

An uns vorüber: grüßten:

Und wünschten uns und unsern Kindern Heil.

An Ufern des Rheins …

An Ufern des Rheins auf weißen Rossen

Sprengen wir, Freunde!

Sie schleudern die Mähnen,

Sie wiehern auf zum Morgenstern!

Wir sind schön gekränzt mit Erde-Freuden

Und trunken wunderbar des Sieger-Weins –

Es sind Wogen-Rosse! die weißen Rosse!

Da sprengen sie uns in die Fluten des Rheins!

Wir sind jung, im Feuer zeugerisch,

Welten nahe – Erde fern –

Es sind Äther-Rosse! die weißen Rosse!

Da sprengen sie uns auf zum Morgenstern!

Christian Morgenstern.

Geboren am 6. Mai 1871 zu München, lebte als Schriftsteller in Berlin; starb am 31. März 1914 in Meran. – In Phantas Schloß 1895. Horatius travestitus 1896. Auf vielen Wegen 1897. Ich und die Welt 1898. Ein Sommer 1899. Und aber ründet sich ein Kranz 1902. Galgenlieder 1905. Melancholie 1904. Palmström 1910. Einkehr 1910. Palma Kunkel 1916. Der Gingganz 1919.

Erster Schnee.

Aus silbergrauen Gründen tritt

Ein schlankes Reh

Im winterlichen Wald

Und prüft vorsichtig, Schritt für Schritt,

Den reinen, kühlen, frischgefallenen Schnee.

Und deiner denk' ich, zierlichste Gestalt.

Vöglein Schwermut.

Ein schwarzes Vöglein fliegt über die Welt,

Das singt so todestraurig …

Wer es hört, der hört nichts anderes mehr,

Wer es hört, der tut sich ein Leides an,

Der mag keine Sonne mehr schauen.

Allmitternacht, Allmitternacht

Ruht es sich aus auf dem Finger des Tods.

Der streichelt's leis und spricht ihm zu:

„Flieg, mein Vögelein! Flieg, mein Vögelein!“

Und wieder fliegt's flötend über die Welt.

Welch ein Schweigen …

Welch ein Schweigen, welch ein Frieden

In dem stillen Alpentale.

Laute Welt ruht abgeschieden.

Silbern schwankt des Mondes Schale.

Von den Wiesen strömt ein Düften.

Aus den Wäldern lugt das Dunkel.

Brausend aus geheimen Klüften

Bricht der Bäche fahl Gefunkel.

Überm Saum der letzten Bäume

Weiße Wände stehn und steigen

In die blauen Sternenräume.

Welch ein Frieden, welch ein Schweigen!

Das sind die Reden …

Das sind die Reden, die mir lieb vor allen:

Die Wässerlein, vom hohen Felsen rinnend,

Mein ganzes Herz mit ihrer Lust gewinnend,

Ohn' End' zum tiefen Grund hinabzufallen.

Du Wiegenlied vor allen Wiegenliedern,

Zur Ewigkeit hinweg vom Eintag wiegend,

Das laute Selbst zu jener Ruh' besiegend,

Die keine leeren Klagen mehr erniedern!

Das Spinnennetz.

O sieh das Spinnennetz im Morgensonnenschein,

Wie es vom Tau noch voll kristallner Tropfen hängt!

Im leichten Winde wiegt es seiner Perlen Pracht,

Die in den silbergrauen Maschen hier und dort

So flüchtig sich wie sanft und zierlich eingeschmiegt.

Sieh, so ist alles Glück. So hängt es flüchtig sich

In unsrer Tage schwankendes Gespinst,

Und es erschauert unter seiner köstlichen Last

Des Majaschleiers weltdurchwallendes Geweb.

Verbannung zur Höhe.

Noch niemals fiel es irgend einem Volke ein,

Zu schenken einem Dichter einen hohen Berg,

Mit dem Beding, von ihm herabzusteigen nur,

Um ihm zu bringen diesem Ebenbürtiges.

Ja, bannen müßt' es selbst das allzu schweifende

Geschlecht der Dichter an so hohen Aufenthalt,

Wo nur das Höchste recht hat und der Dinge Maß,

Gereckt ins Ungemeine, seinen Blick entwöhnt

Des bunt zufälligen Wirbels, drein sein Tag ihn warf.

Deine Rosen.

„Deine Rosen an der Brust,

Sitz' ich unter fremden Menschen,

Laß sie reden, laß sie lärmen,

Jung Geheimnis tief im Herzen.

Wenn ich einstimm' in ihr Lachen,

Ist's das Lachen meiner Liebe;

Wenn ich ernst dem Nachbar lausche,

Lausch' ich selig still nach innen.

Einen ganzen langen Abend

Muß ich fern dir, Liebster, weilen,

Küssend heimlich, ohne Ende,

Deine Rosen an der Brust.“

Der Bach.

Wie der wilde Gletscherbach

Selber sich entgegenbraust,

Auf sein wogendes Gejach'

Weiß zurückgekraust!

So der Einzelne der Zeit

Zornerfüllt entgegenschwillt.

Doch die rollt zur Ewigkeit.

Und alles ist ein Bild.

Christus klagt:

Wachet und betet mit mir!

Meine Seele ist traurig

Bis in den Tod.

Wachet und betet!

Mit mir!

Eure Augen

Sind voll Schlafes –

Könnt ihr nicht wachen?

Ich gehe,

Euch mein Letztes zu geben –

Und ihr schlaft …

Einsam stehe ich

Unter Schlafenden,

Einsam vollbring' ich

Das Werk meiner schwersten Stunde.

Wachet und betet mit mir!

Könnt ihr nicht wachen?

Ihr alle seid in mir,

Aber in wem bin ich?

Was wißt ihr

Von meiner Liebe,

Was wißt ihr

Vom Schmerz meiner Seele!

O einsam!

Einsam!

Ich sterbe für euch –

Und ihr schlaft!

Ihr schlaft!

Begegnung.

Wir saßen an zwei Tischen – wo? – im All …

Was Schenke, Stadt, Land, Stern – was tut's dazu.

Wir saßen irgendwo im Reich des Lebens …

Wir saßen an zwei Tischen, hier und dort.

Und meine Seele brannte: Fremdes Mädchen,

Wenn ich in deine Augen dichten dürfte –

Wenn dieser königliche Mund mich lohnte –

Und diese königliche Hand mich krönte –!

Und deine Seele brannte: Fremder Jüngling,

Wer bist du, daß du mich so tief erregest –

Daß ich die Kniee dir umfassen möchte –

Und sagen nichts als: Liebster, Liebster, Liebster!

Und unsre Seelen schlugen fast zusammen.

Doch jeder blieb an seinem starren Tisch –

Und stand zuletzt mit denen um ihn auf –

Und ging hinaus –. Und sahn uns nimmer mehr.

Friedrich Nietzsche.

Geboren am 15. Oktober 1844 zu Röcken bei Lützen, verlebte seine Schulzeit in Naumburg und Schulpforta, studierte, besonders unter Ritschl, in Bonn und Leipzig, wurde 1869 durch Ritschls Vermittlung Professor an der Universität Basel, trat zu Jakob Burckhardt und Richard Wagner in nahe Beziehungen und zu dem letzteren später in offenen Gegensatz. 1879 wurde er so krank, daß er seine Professur niederlegen mußte, er lebte längere Zeit im Engadin, fiel in Wahnsinn und starb, ohne seine Geisteskraft wiedererlangt zu haben, am 25. August 1900 zu Weimar. – Gedichte und Sprüche 1898.

An den Mistral.

Ein Tanzlied.

Mistralwind, du Wolkenjäger,

Trübsalmörder, Himmelsfeger,

Brausender, wie lieb' ich dich!

Sind wir zwei nicht eines Schoßes

Erstlingsgabe, eines Loses

Vorbestimmte ewiglich?

Hier auf glatten Felsenwegen

Lauf' ich tanzend dir entgegen,

Tanzend, wie du pfeifst und singst:

Der du ohne Schiff und Ruder

Als der Freiheit freister Bruder

Über wilde Meere springst.

Kaum erwacht, hört' ich dein Rufen,

Stürmte zu den Felsenstufen,

Hin zur gelben Wand am Meer.

Hei! da kamst du schon gleich hellen

Diamantnen Stromesschnellen

Sieghaft von den Bergen her.

Auf den ebnen Himmelstennen

Sah ich deine Rosse rennen,

Sah den Wagen, der dich trägt,

Sah die Hand dir selber zücken,

Wenn sie auf der Rosse Rücken

Blitzesgleich die Geißel schlägt, –

Sah dich aus dem Wagen springen,

Schneller dich hinabzuschwingen,

Sah dich wie zum Pfeil verkürzt

Senkrecht in die Tiefe stoßen, –

Wie ein Goldstrahl durch die Rosen

Erster Morgenröten stürzt.

Tanze nun auf tausend Rücken,

Wellenrücken, Wellentücken –

Heil, wer neue Tänze schafft!

Tanzen wir in tausend Weisen,

Frei – sei unsre Kunst geheißen,

Fröhlich – unsre Wissenschaft!

Raffen wir von jeder Blume

Eine Blüte uns zum Ruhme

Und zwei Blätter noch zum Kranz!

Tanzen wir gleich Troubadouren

Zwischen Heiligen und Huren,

Zwischen Gott und Welt den Tanz!

Wer nicht tanzen kann mit Winden,

Wer sich wickeln muß mit Binden,

Angebunden, Krüppelgreis,

Wer da gleicht den Heuchelhänsen,

Ehrentölpeln, Tugendgänsen,

Fort aus unsrem Paradeis!

Wirbeln wir den Staub der Straßen

Allen Kranken in die Nasen,

Scheuchen wir die Krankenbrut!

Lösen wir die ganze Küste

Von dem Odem dürrer Brüste,

Von den Augen ohne Mut!

Jagen wir die Himmelstrüber,

Weltenschwärzer, Wolkenschieber,

Hellen wir das Himmelreich!

Brausen wir … oh aller freien

Geister Geist, mit dir zu zweien

Braust mein Glück dem Sturme gleich. –

Und daß ewig das Gedächtnis

Solchen Glücks, nimm sein Vermächtnis,

Nimm den Kranz hier mit hinauf!

Wirf ihn höher, ferner, weiter,

Stürm' empor die Himmelsleiter,

Häng' ihn – an den Sternen auf!

Vereinsamt.

Die Krähen schrein

Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt:

Bald wird es schnein, –

Wohl dem, der jetzt noch – Heimat hat!

Nun stehst du starr,

Schaust rückwärts, ach! wie lange schon!

Was bist du Narr

Vor Winters in die Welt entflohn?

Die Welt – ein Tor

Zu tausend Wüsten stumm und kalt!

Wer das verlor,

Was du verlorst, macht nirgends Halt.

Nun stehst du bleich,

Zur Winter-Wanderschaft verflucht,

Dem Rauche gleich,

Der stets nach kältern Himmeln sucht.

Flieg, Vogel, schnarr

Dein Lied im Wüstenvogel-Ton! –

Versteck, du Narr,

Dein blutend Herz in Eis und Hohn!

Die Krähen schrein

Und ziehen schwirren Flugs zur Stadt:

Bald wird es schnein, –

Weh dem, der keine Heimat hat!

Zarathustras Lied.

O Mensch! Gib acht!

Was spricht die tiefe Mitternacht?

„Ich schlief, ich schlief –,

Aus tiefem Traum bin ich erwacht: –

Die Welt ist tief,

Und tiefer als der Tag gedacht.

Tief ist ihr Weh –,

Lust – tiefer noch als Herzeleid!

Weh spricht: Vergeh!

Doch alle Lust will Ewigkeit! –

Will tiefe, tiefe Ewigkeit!“

Venedig.

An der Brücke stand

Jüngst ich in brauner Nacht.

Fernher kam Gesang:

Goldener Tropfen quoll's

Über die zitternde Fläche weg.

Gondeln, Lichter, Musik –

Trunken schwamm's in die Dämm'rung hinaus …

Meine Seele, ein Saitenspiel,

Sang sich, unsichtbar berührt,

Heimlich ein Gondellied dazu,

Zitternd vor bunter Seligkeit.

– Hörte jemand ihr zu? …

Sils-Maria.

Hier saß ich, wartend, wartend, – doch auf nichts,

Jenseits von Gut und Böse, bald des Lichts

Genießend, bald des Schattens, ganz nur Spiel,

Ganz See, ganz Mittag, ganz Zeit ohne Ziel.

Da, plötzlich, Freundin! wurde eins zu zwei –

– Und Zarathustra ging an mir vorbei …

Die Sonne sinkt …

I.

Nicht lange durstest du noch,

Verbranntes Herz!

Verheißung ist in der Luft,

Aus unbekannten Mündern bläst mich's an,

– Die große Kühle kommt …

Meine Sonne stand heiß über mir im Mittage:

Seid mir gegrüßt, daß ihr kommt,

Ihr plötzlichen Winde,

Ihr kühlen Geister des Nachmittags!

Die Luft geht fremd und rein,

Schielt nicht mit schiefem

Verführerblick

Die Nacht mich an? …

Bleib stark, mein tapfres Herz!

Frag nicht: warum? –

II.

Tag meines Lebens!

Die Sonne sinkt.

Schon steht die glatte

Flut umgüldet.

Warm atmet der Fels:

Schlief wohl zu Mittag

Das Glück auf ihm seinen Mittagsschlaf?

In grünen Lichtern

Spielt Glück noch der braune Abgrund herauf.

Tag meines Lebens!

Gen Abend geht's!

Schon glüht dein Auge

Halb gebrochen,

Schon quillt deines Taus

Tränengeträufel,

Schon läuft still über weiße Meere

Deiner Liebe Purpur,

Deine letzte zögernde Seligkeit …

III.

Heiterkeit, güldene, komm!

Du des Todes

Heimlichster, süßester Vorgenuß!

– Lief ich zu rasch meines Wegs?

Jetzt erst, wo der Fuß müde ward,

Holt dein Blick mich noch ein,

Holt dein Glück mich noch ein.

Rings nur Welle und Spiel.

Was je schwer war,

Sank in blaue Vergessenheit, –

Müßig steht nun mein Kahn.

Sturm und Fahrt – wie verlernt' er das!

Wunsch und Hoffen ertrank,

Glatt liegt Seele und Meer.

Siebente Einsamkeit!

Nie empfand ich

Näher mir süße Sicherheit,

Wärmer der Sonne Blick.

– Glüht nicht das Eis meiner Gipfel noch?

Silbern, leicht, ein Fisch,

Schwimmt nun mein Nachen hinaus …

Rainer Maria Rilke.

Geboren am 4. Dezember 1875 in Prag. – Erste Gedichte 1895. Frühe Gedichte 1900. Das Buch der Bilder 1903. Das Stundenbuch 1905. Neue Gedichte 1907. Requiem 1909. Das Marienleben 1912.

Ernste Stunde.

Wer jetzt weint irgendwo in der Welt,

Ohne Grund weint in der Welt,

Weint über mich.

Wer jetzt lacht irgendwo in der Nacht,

Ohne Grund lacht in der Nacht,

Lacht mich aus.

Wer jetzt geht irgendwo in der Welt,

Ohne Grund geht in der Welt,

Geht zu mir.

Wer jetzt stirbt irgendwo in der Welt,

Ohne Grund stirbt in der Welt,

Sieht mich an.

Die Blinde.

Der Fremde:

Du bist nicht bang, davon zu sprechen?

Die Blinde:

Nein.

Es ist so ferne. Das war eine andre.

Die damals sah, die laut und schauend lebte,

Die starb.

Der Fremde:

Und hatte einen schweren Tod?

Die Blinde:

Sterben ist Grausamkeit an Ahnungslosen.

Stark muß man sein, sogar wenn Fremdes stirbt.

Der Fremde:

Sie war dir fremd?

Die Blinde:

– Oder: sie ist's geworden.

Der Tod entfremdet selbst dem Kind die Mutter. –

Doch es war schrecklich in den ersten Tagen.

Am ganzen Leibe war ich wund. Die Welt,

Die in den Dingen blüht und reift,

War mit den Wurzeln aus mir ausgerissen,

Mit meinem Herzen (schien mir), und ich lag

Wie aufgewühlte Erde offen da und trank

Den kalten Regen meiner Tränen,

Der aus den toten Augen unaufhörlich

Und leise strömte, wie aus leeren Himmeln,

Wenn Gott gestorben ist, die Wolken fallen.

Und mein Gehör war groß und allem offen.

Ich hörte Dinge, die nicht hörbar sind:

Die Zeit, die über meine Haare floß,

Die Stille, die in zarten Gläsern klang,

Und fühlte: nah bei meinen Händen ging

Der Atem einer großen weißen Rose.

Und immer wieder dacht ich: Nacht und: Nacht

Und glaubte einen hellen Streif zu sehn,

Der wachsen würde wie ein Tag;

Und glaubte auf den Morgen zuzugehn,

Der längst in meinen Händen lag.

Die Mutter weckt ich, wenn der Schlaf mir schwer

Hinunterfiel vom dunklen Gesicht,

Der Mutter rief ich: „Du, komm her!

Mach Licht!“

Und horchte. Lange, lange blieb es still,

Und meine Kissen fühlte ich versteinen, –

Dann war's, als säh ich etwas scheinen:

Das war der Mutter wehes Weinen,

An das ich nicht mehr denken will.

Mach Licht! Mach Licht! Ich schrie es oft im Traum:

Der Raum ist eingefallen. Nimm den Raum

Mir vom Gesicht und von der Brust.

Du mußt ihn heben, hochheben,

Mußt ihn wieder den Sternen geben;

Ich kann nicht leben so, mit dem Himmel auf mir.

Aber sprech ich zu dir, Mutter?

Oder zu wem denn? Wer ist denn dahinter?

Wer ist denn hinter dem Vorhang? – Winter?

Mutter: Sturm? Mutter: Nacht? Sag!

Oder: Tag? … Tag!

Ohne mich! Wie kann es denn ohne mich Tag sein?

Fehl ich denn nirgends?

Fragt denn niemand nach mir?

Sind wir denn ganz vergessen?

Wir? … Aber du bist ja dort;

Du hast ja noch alles, nicht?

Um dein Gesicht sind noch alle Dinge bemüht,

Ihm wohlzutun.

Wenn deine Augen ruhn

Und wenn sie noch so müd waren,

Sie können wieder steigen.

… Meine schweigen.

Meine Blumen werden die Farbe verlieren.

Meine Spiegel werden zufrieren.

In meinen Büchern werden die Zeilen verwachsen.

Meine Vögel werden in den Gassen

Herumflattern und sich an fremden Fenstern verwunden.

Nichts ist mehr mit mir verbunden.

Ich bin von allem verlassen. –

Ich bin eine Insel.

Der Fremde:

Und ich bin über das Meer gekommen.

Die Blinde:

Wie? Auf die Insel? … Hergekommen?

Der Fremde:

Ich bin noch im Kahne.

Ich habe ihn leise angelegt –

An dich. Er ist bewegt:

Seine Fahne weht landein.

Die Blinde:

Ich bin eine Insel und allein.

Ich bin reich.

Zuerst, als die alten Wege noch waren

In meinen Nerven, ausgefahren

Von vielem Gebrauch:

Da litt ich auch.

Alles ging mir aus dem Herzen fort,

Ich wußte erst nicht wohin;

Aber dann fand ich sie alle dort,

Alle Gefühle, das, was ich bin,

Stand versammelt und drängte und schrie

An den vermauerten Augen, die sich nicht rührten.

Alle meine verführten Gefühle …

Ich weiß nicht, ob sie Jahre so standen,

Aber ich weiß von den Wochen,

Da sie alle zurückkamen gebrochen

Und niemanden erkannten.

Dann wuchs der Weg zu den Augen zu.

Ich weiß ihn nicht mehr.

Jetzt geht alles in mir umher,

Sicher und sorglos; wie Genesende

Gehn die Gefühle, genießend das Gehn,

Durch meines Leibes dunkles Haus.

Einige sind Lesende

Über Erinnerungen;

Aber die jungen

Sehn alle hinaus.

Denn wo sie hintreten an meinen Rand,

Ist mein Gewand von Glas.

Meine Stirne sieht, meine Hand las

Gedichte in anderen Händen.

Mein Fuß spricht mit den Steinen, die er betritt,

Meine Stimme nimmt jeder Vogel mit

Aus den täglichen Wänden.

Ich muß nichts mehr entbehren jetzt,

Alle Farben sind übersetzt

In Geräusch und Geruch.

Und sie klingen unendlich schön

Als Töne.

Was soll mir ein Buch?

In den Bäumen blättert der Wind;

Und ich weiß, was dorten für Worte sind,

Und wiederhole sie manchmal leis.

Und der Tod, der Augen wie Blumen bricht,

Findet meine Augen nicht …

Der Fremde (leise):

Ich weiß.

Herbst.

Die Blätter fallen, fallen wie von weit,

Als welkten in den Himmeln ferne Gärten;

Sie fallen mit verneinender Gebärde.

Und in den Nächten fällt die schwere Erde

Aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.

Und sieh dir andre an: es ist in allen.

Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen

Unendlich sanft in seinen Händen hält.

Der Schauende.

Ich sehe den Bäumen die Stürme an,

Die aus laugewordenen Tagen

An meine ängstlichen Fenster schlagen,

Und höre die Fernen Dinge sagen,

Die ich nicht ohne Freund ertragen,

Nicht ohne Schwester lieben kann.

Da geht der Sturm, ein Umgestalter,

Geht durch den Wald und durch die Zeit,

Und alles ist wie ohne Alter:

Die Landschaft, wie ein Vers im Psalter,

Ist Ernst und Wucht und Ewigkeit.

Wie ist das klein, womit wir ringen,

Was mit uns ringt, wie ist das groß;

Ließen wir, ähnlicher den Dingen,

Uns so vom großen Sturm bezwingen, –

Wir würden weit und namenlos.

Was wir besiegen, ist das Kleine,

Und der Erfolg selbst macht uns klein.

Das Ewige und Ungemeine

Will nicht von uns gebogen sein.

Das ist der Engel, der den Ringern

Des Alten Testaments erschien:

Wenn seiner Widersacher Sehnen

Im Kampfe sich metallen dehnen,

Fühlt er sie unter seinen Fingern

Wie Saiten tiefer Melodien.

Wen dieser Engel überwand,

Welcher so oft auf Kampf verzichtet,

Der geht gerecht und aufgerichtet

Und groß aus jener harten Hand,

Die sich, wie formend, an ihn schmiegte.

Die Siege laden ihn nicht ein.

Sein Wachstum ist: Der Tiefbesiegte

Von immer Größerem zu sein.

Von den Fontänen.

Auf einmal weiß ich viel von den Fontänen,

Den unbegreiflichen Bäumen aus Glas.

Ich könnte reden wie von eignen Tränen,

Die ich, ergriffen von sehr großen Träumen,

Einmal vergeudete und dann vergaß.

Vergaß ich denn, daß Himmel Hände reichen

Zu vielen Dingen und in das Gedränge?

Sah ich nicht immer Großheit ohnegleichen

Im Aufstieg alter Parke vor den weichen

Erwartungsvollen Abenden, – in bleichen

Aus fremden Mädchen steigenden Gesängen,

Die überfließen aus der Melodie

Und wirklich werden und als müßten sie

Sich spiegeln in den aufgetanen Teichen?

Ich muß mich nur erinnern an das alles,

Was an Fontänen und an mir geschah, –

Dann fühl ich auch die Last des Niederfalles,

In welcher ich die Wasser wiedersah:

Und weiß von Zweigen, die sich abwärts wandten,

Von Stimmen, die mit kleiner Flamme brannten,

Von Teichen, welche nur die Uferkanten

Schwachsinnig und verschoben wiederholten,

Von Abendhimmeln, welche von verkohlten

Westlichen Wäldern ganz entfremdet traten,

Sich anders wölbten, dunkelten und taten,

Als wär das nicht die Welt, die sie gemeint …

Vergaß ich denn, daß Stern bei Stern versteint

Und sich verschließt gegen die Nachbargloben?

Daß sich die Welten nur noch wie verweint

Im Raum erkennen? – Vielleicht sind wir oben

In Himmel andrer Wesen eingewoben,

Die zu uns aufschaun abends. Vielleicht loben

Uns ihre Dichter. Vielleicht beten viele

Zu uns empor. Vielleicht sind wir die Ziele

Von fremden Flüchen, die uns nie erreichen,

Nachbaren eines Gottes, den sie meinen

In unsrer Höhe, wenn sie einsam weinen,

An den sie glauben und den sie verlieren,

Und dessen Bildnis, wie ein Schein aus ihren

Suchenden Lampen, flüchtig und verweht,

Über unsere zerstreuten Gesichter geht …

Die Entführung.

Oft war sie als Kind ihren Dienerinnen

Entwichen, um die Nacht und den Wind

(Weil sie drinnen so anders sind)

Draußen zu sehn an ihrem Beginnen;

Doch keine Sturmnacht hatte gewiß

Den riesigen Park so in Stücke gerissen,

Wie ihn jetzt ihr Gewissen zerriß,

Da er sie nahm von der seidenen Leiter

Und sie weitertrug, weiter, weiter:

Bis der Wagen alles war.

Und sie roch ihn, den schwarzen Wagen,

Um den verhalten das Jagen stand

Und die Gefahr.

Und sie fand ihn mit Kaltem ausgeschlagen;

Und das Schwarze und Kalte war auch in ihr.

Sie kroch in ihren Mantelkragen

Und befühlte ihr Haar, als bliebe es hier,

Und hörte fremd einen Fremden sagen:

Ichbinbeidir.

Fragmente aus verlorenen Tagen.

Wie Vögel, welche sich gewöhnt ans Gehn

Und immer schwerer werden, wie im Fallen:

Die Erde saugt aus ihren langen Krallen

Die mutige Erinnerung von allen

Den großen Dingen, welche hoch geschehn,

Und macht sie fast zu Blättern, die sich dicht

Am Boden halten –

Wie Gewächse, die,

Kaum aufwärts wachsend, in die Erde kriechen,

In schwarzen Schollen unlebendig licht

Und weich und feucht versinken und versiechen,

Wie irre Kinder, – wie ein Angesicht

In einem Sarg, – wie frohe Hände, welche

Unschlüssig werden, weil im vollen Kelche

Sich Dinge spiegeln, die nicht nahe sind, –

Wie Hilferufe, die im Abendwind

Begegnen vielen dunklen großen Glocken, –

Wie Zimmerblumen, die seit Tagen trocken,

Wie Gassen, die verrufen sind, – wie Locken,

Darinnen Edelsteine blind geworden sind, –

Wie Morgen im April

Vor allen vielen Fenstern des Spitales:

Die Kranken drängen sich am Saum des Saales

Und schaun: die Gnade eines frühen Strahles

Macht alle Gassen frühlinglich und weit;

Sie sehen nur die helle Herrlichkeit,

Welche die Häuser jung und lachend macht,

Und wissen nicht, daß schon die ganze Nacht

Ein Sturm die Kleider von den Himmeln reißt,

Ein Sturm von Wassern, wo die Welt noch eist,

Ein Sturm, der jetzt noch durch die Gassen braust

Und der den Dingen alle Bürde

Von ihren Schultern nimmt, –

Daß etwas draußen groß ist und ergrimmt,

Daß draußen die Gewalt geht, eine Faust,

Die jeden von den Kranken würgen würde

Inmitten dieses Glanzes, dem sie glauben. –

… Wie lange Nächte in verwelkten Lauben,

Die schon zerrissen sind auf allen Seiten

Und viel zu weit, um noch mit einem zweiten,

Den man sehr liebt, zusammen drin zu weinen, –

Wie nackte Mädchen, kommend über Steine,

Wie Trunkene in einem Birkenhaine, –

Wie Worte, welche nichts Bestimmtes meinen

Und dennoch gehn, ins Ohr hineingehn, weiter

Ins Hirn und heimlich auf der Nervenleiter

Durch alle Glieder Sprung um Sprung versuchen.

Wie Greise, welche ihr Geschlecht verfluchen

Und dann versterben, so daß keiner je

Abwenden könnte das verhängte Weh,

Wie volle Rosen, künstlich aufgezogen

Im blauen Treibhaus, wo die Lüfte logen,

Und dann vom Übermut in großem Bogen

Hinausgestreut in den verwehten Schnee, –

Wie eine Erde, die nicht kreisen kann,

Weil zuviel Tote ihr Gefühl beschweren,

Wie ein erschlagener verscharrter Mann,

Dem sich die Hände gegen Wurzeln wehren, –

Wie eine von den hohen, schlanken, roten

Hochsommerblumen, welche unerlöst

Ganz plötzlich stirbt im Lieblingswind der Wiesen,

Weil ihre Wurzel unten an Türkisen

Im Ohrgehänge einer Toten

Stößt …

Und mancher Tage Stunden waren so,

Als formte wer mein Abbild irgendwo,

Um es mit Nadeln langsam zu mißhandeln.

Ich spürte jede Spitze seiner Spiele,

Und war, als ob ein Regen auf mich fiele,

In welchem alle Dinge sich verwandeln.

Rainer Maria Rilke

Spanische Tänzerin.

Wie in der Hand ein Schwefelzündholz, weiß,

Eh es zur Flamme kommt, nach allen Seiten

Zuckende Zungen streckt –: beginnt im Kreis

Naher Beschauer hastig, hell und heiß

Ihr runder Tanz sich zuckend auszubreiten.

Und plötzlich ist er Flamme ganz und gar.

Mit ihrem Blick entzündet sie ihr Haar

Und dreht auf einmal mit gewagter Kunst

Ihr ganzes Kleid in diese Feuersbrunst,

Aus welcher sich, wie Schlangen, die erschrecken,

Die nackten Arme wach und klappernd strecken.

Und dann: als würde ihr das Feuer knapp,

Nimmt sie es ganz zusamm und wirft es ab

Sehr herrisch, mit hochmütiger Gebärde

Und schaut: da liegt es rasend auf der Erde

Und flammt noch immer und ergibt sich nicht –.

Doch sieghaft, sicher und mit einem süßen

Grüßenden Lächeln hebt sie ihr Gesicht

Und stampft es aus mit kleinen festen Füßen.

Der Fremde.

Ohne Sorgfalt, was die Nächsten dächten,

Die er müde nicht mehr fragen hieß,

Ging er wieder fort; verlor, verließ –.

Denn er hing an solchen Reisenächten

Anders als an jeder Liebesnacht.

Wunderbare hatte er durchwacht,

Die mit starken Sternen überzogen

Enge Fernen auseinanderbogen

Und sich wandelten wie eine Schlacht;

Andre, die mit in den Mond gestreuten

Dörfern, wie mit hingehaltnen Beuten,

Sich ergaben, oder durch geschonte

Parke graue Edelsitze zeigten,

Die er gerne in dem hingeneigten

Haupte einen Augenblick bewohnte,

Tiefer wissend, daß man nirgends bleibt;

Und schon sah er bei dem nächsten Biegen

Wieder Wege, Brücken, Länder liegen

Bis an Städte, die man übertreibt.

Und dies alles immer unbegehrend

Hinzulassen, schien ihm mehr als seines

Lebens Lust, Besitz und Ruhm.

Doch auf fremden Plätzen war ihm eines

Täglich ausgetretnen Brunnensteines

Mulde manchmal wie ein Eigentum.

Hugo Salus.

Geboren am 3. August 1866 zu Leipa in Böhmen, studierte Medizin in Prag und lebt daselbst als Frauenarzt. – Gedichte 1897. Neue Gedichte 1899. Ehefrühling 1899. Reigen 1900. Ernte 1903. Neue Garben 1904. Die Blumenschale 1907.

An blauen Frühlingstagen.

Vom stolzen Glück des eignen Werts getragen,

Als brächt' ihr Blühn der Landschaft erst Gewinn,

Gehn schöne Fraun an blauen Frühlingstagen

Wie Königinnen durch die Menge hin;

Als hätt' der Knabe Frühling nur im Sinn,

Das Krönungsvließ um ihren Leib zu schlagen

Und, wie ein Page, seiner Königin

Mit stillem Dank die Schleppe nachzutragen …

Im stillen Hafen.

Dies ist mein Glück: in allen Bitternissen

Des Seins daheim mein junges Weib zu wissen,

Das mädchenhaft und hold und lieb und rein

Nichts andres wünscht, als mein, nur mein zu sein;

Das weich ihr Haar anschmiegt an meine Wange

Und mir vertrauend, wie ein frommes Kind,

Mit feuchten Augen, die voll Güte sind,

Für Gaben dankt, die – ich empfange.

Erinnerung.

Zünd festlich im Salon die Kerzen an,

Zieh aneinander erst des Vorhangs Spitzen,

Ich schiebe zum Kamin die Sessel dann,

Dort laß uns, uns umarmend, niedersitzen.

Denn sieh, an solchem Winterabend oft

Bin als Student ich durch die Stadt gegangen.

Mein Auge, das Erfüllung nie gehofft,

Ist oft an solchen Lichtes Schein gehangen.

An Lampenschein, der mild ins Dunkel bricht,

An Fenstern, draus ich frohe Stimmen hörte,

An Schatten hinterm Vorhang, eng und dicht,

Indes die Sehnsucht drunten mich verzehrte.

Heut ist ein solcher Abend, kalt und rauh,

Das Glück vertieft sich mir in diesen Räumen:

Lehn fest dein Haupt an mich, geliebte Frau,

Recht fest an mich – und laß mich träumen, träumen!

Frühlingsfeier.

Ein Blütenzweig, blaßrosa, weiß und grün,

Die Welt hat tausend solcher Blütenäste,

Da darf der eine auch für uns erblühn

Und darf verblühn bei unserm Liebesfeste.

Befrei das schwere Haar von Kamm und Band

Und laß die schwarzen Fluten niederwallen

Auf dieses blumenhelle Lenzgewand,

Und laß die neidischen Achselspangen fallen!

Nun nimm den Blütenzweig – wie wunderbar

Die Blüten glühn von deines Pulses Schlägen! –

Und rühre mir die Stirne und das Haar

Und sprich dazu den heiligen Frühlingssegen:

„Blick auf, der Lenz ist kommen über Nacht,

Die Welt ist voll von Liebe und Erbarmen!“

Ich blicke auf; der Frühling ist erwacht;

Ich halt' den ganzen Frühling in den Armen!

Ludwig Scharf.

Geboren am 2. Februar 1864 in Meckenheim. – Lieder eines Menschen 1892. Tschandala-Lieder 1905.

Begegnis.

Und als ich gegen den Marktplatz kam,

Beim Torweg unter dem Rathaus,

Da strömten die Menschen kreuz und quer,

Zweibeinig ein jeder und gradaus.

Sie waren gar wohl in Kleider gehüllt,

So Kinder wie Männer und Weiber,

Sie zogen mit schwerem, eiligem Schritt,

Aufrecht balancierend die Leiber.

Fremd zogen sie aneinander vorbei

Mit großen begegnenden Blicken

Und geschlossenem Mund, ein jeder für sich,

Ein jeder mit seinen Geschicken.

Ein jeder mit einem sehnenden Drang

Nach fernen Häusern und Türen,

Ein jeder fortgezogen wie blind

An unsichtbaren Schnüren.

Ein jeder beladen mit Erdenweh,

Ob auch sein Mund mal lache –

Ein jeder hinwandelnd in dunklem Traum

Und verstrickt in den Wahn, daß er wache.

Blut-Propheten.

Wir träumen über die Erde hin,

Wir kennen nicht oben noch unten,

Wir horchen nur in die Erde hinein,

Wir verstehen nur ihre Wunden.

Und liegen wie träumend am Boden hin,

Dann sind wir selbst fast Erden,

Als wollte in dunkel-chaotischem Trieb

Sie bewußt den Lebendigsten werden.

Und wir fühlen den Durst nach Blut, nach Blut

Der ausgetrockneten Erde,

Daß einer verjüngten Lebensbrut

Ein saftiges Erdreich werde.

Wir träumen über die Erde hin:

Tut Buße, Buße in Zeiten!

Doch wir wissen genau, es kommt der Tag,

Den wir ahnend früh prophezeiten.

Gebet eines Selbstmörders.

Stille! oh stille!

Hier schlägt ein letztes Herz,

Zerrinnt ein letzter Wille,

Verhallt im Nichts ein Schmerz.

Verbluten hier im Sande

An dieses Ufers Rand,

Im Angesicht der Sterne

Und jener Wolkenwand –

Ja, jener Nacht von Wolken,

Die drohend rückt heran,

Die dir den letzten Ausblick

Gar bald verfinstern kann!

Drum still, mein Herz! Verblute

In dieser stillen Nacht,

Solang ob Tod und Leben

Dir zusteht noch die Macht!

Denn weh, sie werden kommen,

Dich binden recht und schlecht,

Dein letztes Gut zu nehmen –

Dies häßliche Geschlecht.

Doch stille, oh stille!

Und störe nicht die Ruh:

Es strebt ein letzter Wille

Dem letzten Glücke zu …

Richard (von) Schaukal.

Geboren am 27. Mai 1874 zu Brünn in Mähren, studierte Jurisprudenz in Wien und lebt daselbst als Ministerialrat i. R. – Gedichte 1893. Verse 1896. Meine Gärten 1897. Tristia 1898. Tage und Träume 1899. Sehnsucht 1900. Pierrot und Colombine 1902. Das Buch der Tage und Träume 1902. Ausgewählte Gedichte 1904; zweite Ausgabe in zwei Bänden 1909. Das Buch der Seele 1908. Neue Verse 1912. Herbst. Neue Gedichte 1914. Eherne Sonette 1914. Standbilder und Denkmünzen 1915. Kriegslieder aus Österreich, drei Hefte 1914, 1915, 1916. Eherne Sonette, Gesamtausgabe 1915. 1914 in ehernen Sonetten und Liedern (Schulausgabe) 1915. Kriegslieder aus Österreich (Auswahl) 1916. Heimat der Seelen 1916. Gedichte (1892–1918) 1918.

Der Fiedler.

Ein Spielmann auf seiner Geige strich.

Es klang so rot, so königlich.

Das harte Kinn lag auf der Fiedel.

Ein Knabe ging und stand und blieb.

Und jeder Strich war ein Sensenhieb.

– – Den andern war's nur ein Straßenliedel.

Kophetua.

König Kophetua hob seine goldene Krone

Von den goldenen Locken und schwieg.

Auf sein Schwert gestützt ging er und stieg

Über die steilen Stufen, und ohne

Sich umzusehn, ließ er die staunende Schar.

Oben saß in mondlichtschimmernder Blässe

Eine Bettlerin, in den Mantel der dichten

Haare gehüllt. Ein großes Verzichten

Lag in ihrer Augen blinkender Nässe.

Und so träumte sie, jeglichen Schmuckes bar.

König Kophetua legte die goldene Krone

Über die eisengerüsteten Knie und harrte

Auf einer der Stufen, bis ihn die traurige, zarte

Magd erblicke, flehentlich, ohne

Sich umzusehn, wo sein Gefolge war …

An die Baronin Colombine.

Baronin Colombine ist so zierlich und zart.

Ich zupfe die Mandoline – leider noch keinen Bart.

Baronin Colombine, nimm dich in acht:

Auf meiner Mandoline sind Funken erwacht.

Baronin Colombine, lach nicht so laut!

Weil meiner Mandoline vor deinem Lachen graut!

Baronin Colombine, du nahmst mir meine Ruh.

Ins Wasser die Mandoline – und mich dazu!

Porträt eines spanischen Infanten von Diego Velasquez.

Mit blutgemiedener langer schmaler Hand,

Feinen Fingern, die den Duft der weißen Rosen fühlen,

Manchmal mager und müd in warmen Damenhaaren wühlen,

Halt' ich einen zierlich-kalten Degenkorb umspannt.

Meine Blicke gleiten kraftlos von der glatten silbergrauen Wand,

Von rieselnden leisen Gebeten sind meine Lippen schlaff und bleich,

Ein scharfer Dolchschnitt ist mein verachtender Mund,

Ich streichle manchmal einen hohen schlanken Hund.

Manchmal bin ich mit häßlichen Zwergen weich:

Ich beschenke sie reich –

Und peitsche sie wieder wund.

Mit dichten Schleiern schütz' ich mich vor dem Morgenrot:

Die Sonne hat Pfeile. Pfeile wirken Tod.

Pierrot pendu.

Und ich sah dich nachts an der Laterne:

Bleich und traurig hingst du, Pierrot,

Trübe schimmerten die späten Sterne,

Als dein alter Freund, der Mond, entfloh.

Da im Gassendunkel deine Züge

Schmerzlich schienen und gedankenbang,

Sann ich über deines Lebens Lüge,

Armer Narr am selbstgeknüpften Strang.

Und ich hab' dich nicht herabgeschnitten,

Rührte leise nur an deiner Hand.

Husch, ein Schatten war hinweggeglitten,

Der verstohlen mir im Rücken stand.

Musset.

Ich liege mit der Zigarette

Bis an den Morgen – o das böse Licht! –

Müd ohne Schlaf im Seidenbette

Meiner geliebten kleinen Ninette

Und kräusle den Rauch zu einem Gedicht.

Was hast du mit meinem Leben getan!

Wenn ich dich betrachte, dumme Kleine,

Deine marmornen runden Beine,

Fange ich fast zu weinen an

Um die ewig verlorene Eine.

Ninette, du hast verdünntes bleiches

Schnellrieselndes Blut, mein Kopf ist schwer:

Wo nehm' ich den Mut für heute her?

Sänke ich doch in dein faltenreiches

Morgengewand gehüllt ins Meer!

Kavaliere.

Kavaliere, bleich und mit schmalen Gelenken,

Den Degenkorb von der Kräusel-Manschette

Zierlich bedeckt: sie denken

An eine Frau in weißem Spitzenbette;

Sie haben Schach gespielt, Hengste geprobt,

Sie singen: Großer Gott, dich lobt

Die gläubige Gemeinde;

Vernichte unsre Feinde!

Goya.

Ich habe die lange schwüle Nacht

Bei einer jungen Dame verbracht:

Nun liegt sie und träumt mit offenen Lippen von meinem Nacken …

Ich will jetzt malen, ihr sollt euch packen!

Steht nicht herum und gafft so ledern!

Sonst zerr' ich euch an euern Agraffenfedern

Oder kitzle eure dünnen Waden

Mit meinem Degen. Ich bin von Gottesgnaden,

Ich bin ein Grande im offnen Hemd.

Ich liebe das Licht, das die Welt überschwemmt,

Ich liebe ein Pferd,

Das bäumend sich gegen den Zügel wehrt,

Den Juden lieb' ich, den keiner bekehrt.

Dem König lass' ich sagen, er solle

Klopfen, wenn er mich stören wolle.

Porträt des Marquis de …

Halte mir einer von euch Laffen mein Pferd,

Hole mir einer von euch Lumpen mein Schwert:

Ich ließ es bei einer Dame liegen.

Lass' einer von euch Schurken einen Falken fliegen:

Ich will ihm nachsehen und mich in Blau verlieren:

Störe mich keiner von euch Tieren!

Der Araber.

Ich schlich mich an das Roß heran,

Das wiehernd und mit rundem Rücken

Ins Eisen beißend stand. Es packen

An seiner Mähne und die Hacken

Der Fersen, einmal oben, stark

Ihm in die Weichen drängen, war

Ein Augenblick. Ich spürte gar

Nicht mehr, daß uns der Wald schon barg

Vor der bewundernden und scheuen Schar:

So war es durch die Uferauen

Gerast. Erst als mein flatternd Haar

Ein Ast berührt, begann ich umzuschauen.

Spät.

Spät, wenn die alte Uhr geschlagen

Und wieder Stille dich umwirbt,

Das Pendel geht, die Lampe zirpt,

Steigt es empor aus alten Tagen

Und füllt mit Geistergruß die Luft

Und macht dein Herz so schwer vor Sehnen

Nach einem längst verhauchten Duft,

Nach einer fernen kühlen Gruft,

Nach Wind im Wald an Bergeslehnen.

Paul Scheerbart.

Geboren am 8. Januar 1866 zu Danzig, starb am 14. Oktober 1915 zu Lichterfelde bei Berlin. – Kater-Poesie 1909.

Dahin!

Singe nicht so hell und laut,

Da ich wieder einsam bin!

Ach, fühlst du nicht, worüber

Ich trüber werde?

Lache nicht so toll und dumm,

Da ich ernst und anders bin!

Nein, weißt du nicht, worüber

Ich trüber werde?

Frage nicht so klug und hart!

Das hat alles keinen Sinn!

Was? Ahnst du nicht, worüber

Ich trüber werde?

Sieh, ich liebe dich nicht mehr,

All mein Lieben ist dahin!

Begreifst du jetzt, worüber

Ich trüber werde?

Notturno.

Ich liege ganz still.

Der Nachtwind rauscht leise vorbei.

Eine große Sehnsucht zieht mich noch tiefer.

Diese Sehnsucht – nach – ich weiß nicht was!

Das macht so traurig.

Ich möchte – ich weiß nicht was!

Ich denke an ferne, ferne Zeiten …

Tiefernst!

Mir ist, als ob der Friede

Sich in meine Seele legt –

So wundersam bewegt!

Der Pappeln Wipfel flüstern.

Wir sitzen still und schweigen.

–  –  –

Wir wollen noch einmal trinken –

Und dann – betrunken sein!

Die große Sehnsucht.

Wenn die große Sehnsucht wieder kommt,

Wird mein ganzes Wesen wieder weich.

Und ich möchte weinend niedersinken –

Und dann möcht' ich wieder maßlos trinken.

René Schickele.

Geboren am 4. August 1883 in Oberehnheim (Elsaß). – Die Leibwache 1914. Mein Herz, mein Land (Auswahlband) 1915.

Der Knabe im Garten.

Ich will meine bloßen Hände aneinander legen

Und sie schwer versinken lassen,

Da es Abend wird, als wären sie Geliebte.

Maiglocken läuten in der Dämmerung,

Und weiße Düfteschleier senken sich auf uns,

Die wir eng beieinander unsern Blumen lauschen.

Durch den letzten Glanz des Tages leuchten Tulpen,

Die Syringen quellen aus den Büschen,

Eine helle Rose schmilzt am Boden …

Wir alle sind einander gut.

Draußen durch die blaue Nacht

Hören wir gedämpft die Stunden schlagen.

Wenn es Abend wird.

Die Engel der Liebkosung steigen nieder,

Von weitem kommen deine Hände wieder,

Und deine Augen sind so mild, so weit,

Daß alle Dinge drin verklärt gen Himmel fahren.

Mein Zimmer ist ein Wald, der sich erinnert, wie deine Worte sangen,

Im Kleinsten, das einmal deinen Atem gespürt, lebt brünstiges Verlangen,

Wie Lampen gehn die Spiegel an, die schon voll Dunkel waren.

Schon rufen deine Schritte die Blumen auf im Garten,

Daß ihre kleinen Seelen erschauern und im Dunkel warten.

Die Bäume werden atemlos und stehn beklommen,

Die Bäche horchen auf, ein tiefer Traum belauscht dein Kommen,

Am Weg, auf dem du nahst, ist Stern an Stern gereiht.

O wunderbare Trunkenheit!

Ferne Musik.

Die glatten, leisen,

Lustwarmen Weisen,

Die sich verschlingen

Und im Reigen singen

Von Sommertagen,

Erinnern mich Schweren,

Wie auf Blumenfähren

Mit glänzenden Wangen

Frauen sangen,

Von Bläue getragen,

Und daß am Ende

Der Fahrt die Hände,

Die blitzend bewegten,

Sich nicht mehr regten

Und entgeistert lagen

In jedem Schoß,

So sehnsuchtslos,

Die Umarmungen boten,

Wie die Steine der Toten

Im Mondlicht ragen.

Erwartung im Garten.

Hab ich doch alles nun geküßt,

Die Blumen, die Gräser und

Den zitternden Sperling in meiner Hand,

Den Tau der sanften Kressen

Und selbst die Wolken am Himmel, –

Kommst Du noch immer nicht?

Lea.

Wir hielten uns umschlungen

In unserm großen Haß,

Ich hab dir schwören müssen,

Daß ich von dir nie laß.

Wir hielten uns umschlungen

In unsrer großen Lust,

Du hast mir zugeschrieen,

Daß du mich lieben mußt.

Dann hobst du dich und standest,

Gelöst war unser Bund,

Und sprachst die Abschiedsworte

Mit nie geküßtem Mund.

Die Leibwache.

Und bin ich auch in mancher Stunde wie verdammt,

Ich weiß, daß doch ein Schein von meinem Blut,

Wo ich mich rühre, wo ich raste, mich umflammt

Wie eine große Glorie innerlicher Glut.

Darin ist alles das enthalten, was die Väter,

Ob sie Soldaten, Bauern, Sünder oder Beter,

Von ihrem Innersten ins Äußere geglüht,

Daß es mein eigen Blut noch heute fühlt.

Denn ja, ich fühl's wie Rüstung, Schild und Feuerwall

Und Festung, die mich überall umgibt,

Und wieder so, daß es der Schöpfung wirren Schwall

Mit Netzen wie aus Blut und Sonnenstäubchen siebt,

Damit in meiner Augen Nähe kommt

Nur, was für Ewigkeiten ihnen frommt,

Und immer nur in meinem Herzen Wurzeln schlägt

Und darin gräbt, wes Wachstum dies mein Herz verträgt;

Und was es tiefer noch verankert in den Grund,

Von dem ich nichts weiß, als daß zu Beginn

Ein heißer Wille schwoll, der dann von Mund zu Mund

Sich fortgepflanzt bis her zu mir, der ich jetzt bin.

Und bei mir sind, die mich vor schwerstem Leid bewahren!

Ich recke mich inmitten himmlischer Husaren,

Heb ich die Hand, so winken tausend Hände mit,

Und halte ich, so hält mit mir der Geisterritt.

Im Schlaf spür ich sie wie im Biwak um mich her,

Sie liegen da, die Zügel umgehängt,

Sie atmen, regen sich wie ich, sind leicht und schwer,

Und manchmal, wenn sich einer an den andern drängt,

Ersteht ein Klingen, dessen Widerhallen

In meinem Körper bebt wie Niederfallen

Von eines Brunnens Strahl in einem Vestibül.

Dann ist's, daß ich das Herz der Mütter zittern fühl!

Dann ist's, daß wild und süß die Liebe überfließt

In mir und jeder Kreatur,

Rakete um Rakete in den Himmel schießt,

Im Dunkel still steht jede Uhr.

Und klare Meere spiegeln lichte Sterne,

Die Früchte zeigen schamlos ihre Kerne,

Es strömt ein Licht von mir zum fernsten Land,

Es schlägt ein Wellenschlag von mir den fernsten Strand.

Drum, bin ich auch in mancher Stunde wie verdammt,

Ich weiß trotzdem: ein Schein von meinem Blut,

Wo ich auch bin, ob schlafend oder wach, umflammt

Mein Tun mit einer Glorie innerlicher Glut.

Darin ist alles das enthalten, was die Väter,

Ob sie Soldaten, Bauern, Sünder oder Beter,

Mit ganzem Herzen ausgelebt zu meiner Hut.

Johannes Schlaf.

Geboren am 21. Juni 1862 zu Querfurt in der Provinz Sachsen. – Helldunkel 1899. Das Sommerlied 1905.

Sehnsucht.

Wie ich dich überall sehe, du Meine

Und Eine!

Immer du so fern-nah!

Gegenwärtig und doch nicht da!

Immer nur Spuren und Spuren –

Viel, ach! wie viel!

Im Wandern folg' ich ihnen,

Zu welchem Ziel?

O du, o Dunkelgewillte!

Wann, wo empfängt der Niegestillte

Seine Ruh? –

Hoffnung.

Ein weißes Grau hüllt weit den Himmel ein.

Ein stumpfer Glanz liegt auf den Uferweiden.

Träge, mit gurgelnden Wellen treibt der gelbe Strom.

Ich muß mich noch bescheiden.

Ich will noch ein Stückchen so weitergehn.

Bald müssen ja alle Höhn

In hellen Frührotfeuern stehn …

Abendgang.

Und ich führte das blonde Jungfräulein

In den weiten, schleiernden Abendfrieden hinein.

Nebel über die Wiesen gingen,

Und vom Bache durch das braune Dunkel kam ein Singen.

Am Himmel alle unsre goldenen Geigen hingen.

Die tönten so sacht und fein. –

Trübes Wetter.

Das Meer! – Das Meer – –

Die grauen Wolken hingen so trüb und schwer.

Ich sah nur ein weites Armebreiten,

Und wie ein dunkelsüßer Heimatston kam's her

Aus den nebelverhüllten, schluchzenden Weiten. –

Doppelliebe.

Wie eigen ich dich einst küßte!

Du lagst in deinem Sessel

Und decktest schelmisch

Die Hand vors Gesicht.

Über den Fingern

Waren nur deine Augen zu sehn,

Deine Augen. –

So fern plötzlich

Und eigen. –

Und ich erschrak.

Zwei andre Augen sah ich,

Zwei ferne Augen.

Die Augen der andern …

Und da bog es mich zu dir,

Und leise

Küßt' ich –

Diese Augen …

Prinz Emil von Schönaich-Carolath.

Geboren am 8. April 1852 zu Breslau, wurde Dragoneroffizier, nahm den Abschied, war viel auf Reisen und lebte zuletzt auf Schloß Haseldorf in Holstein, wo er am 30. April 1908 verstarb. – Lieder an eine Verlorne 1878. Dichtungen 1883. Gedichte 1903.

Albumblatt.

Hab nicht zu lieb die knospende Rose;

Es flöge gar bald

Ohn' Heimat, ohn' Halt

Ihr Duft dir vorüber ins Uferlose.

Unsterblich ist der Schmerz allein.

Was nie du besessen,

Ersehnt, nie vergessen,

Wird deines Himmels Grundbau sein.

Der betrübte Landsknecht.

Das Land durchströmt der Regen,

Singschwäne südwärts ziehn,

Nun will aufs Herz ich legen

Ein Sträußchen Rosmarin.

Das haben zwei Hände, zwei schmale,

Durchflochten mit schwarzem Band,

Drauf haben zum letzten Male

Zwei Mädchenlippen gebrannt.

Hoch braust ein Krieg durch Flandern,

Dort muß gewürfelt sein,

Die Werbetrommeln wandern

Um Jülich und Bei-Rhein.

Nach Spanien über die Schelde

Zieht gleißender Heerestrab;

Herr Christ, hilf allen zu Gelde,

Uns beiden gib ein Grab.

Drauf sollen zwei Linden wiegen

Die Wipfel glückbesonnt,

Draus sollen zwei Herzen fliegen,

Die nimmer sich trennen gekonnt.

Genrebild.

Herr Holger am Kamine sitzt,

Sein Brackhund bei ihm wacht,

Nacht ist's, die Flamme springt und blitzt

Und der Klotz in der Lohe kracht.

Herr Holger in Sinnen versunken ist,

Er wirrt des Bartes Flaum.

Es streckt die Bracke den Widerrist,

Und beide sinken in Traum.

Es denkt der Hund an einen Tag,

Da die Heide hilfefern,

Da der Keiler über Herrn Holger lag

Und er befreit' den Herrn. –

Herr Holger martert seine Stirn

In Sinnen schwer und stumm:

Wie er zu Willen einer Dirn

Den Blutsfreund brächte um.

Altes Bild.

Der Markusdom, der bunte, klangumtönte,

Hat seine Pforten gähnend aufgeschlagen,

Am Hochaltar, wo Priester Kerzen tragen,

Thront stolz der Doge, der vom Volk gekrönte.

Es lehnt an ihm in mädchenhaftem Zagen

Sein junges Weib, das holde, glückverschönte.

Ein Page, der an Schleppendienst gewöhnte,

Kniet stumm dabei in Puffenwams und Kragen.

Der Weihrauch dampft, zu Ende geht die Messe,

Es blickt verklärt die schöne Dogaresse …

Doch sehen könnt ihr, wenn ihr näher tretet,

Daß tief im Samt, dem dunkelvioletten,

Des Pagen Hand und ihre sich verketten –

Der alte Doge kniet im Stuhl und betet.

Künstlerroman.

Als tot auf schlechtem Gasthofbette lag

Sein junges Weib bei Unschlittkerzenflammen,

Da schob Papier, verstreutes, er zusammen,

Und schrieb darauf bis an den grauen Tag.

Es ward an Inhalt und an süßem Schalle

Ein also großes, ewiges Gedicht,

Daß die Genossen es verstanden nicht,

Und schweigend wichen, tiefergriffen alle.

Er aber blieb allein mit einem Sarg,

Darin begrub er seine Jugendliebe –

Und jenes Buch, das ew'gen Ruhm verbarg,

Und das kein Denker leichthin nach ihm schriebe,

Er schob es unters fahle Goldgelock

Als Ruhekissen für die schöne Tote,

Und riß sich aus den Hecken einen Stock

Und schritt hinaus ins Morgenlicht, das rote.

Wilhelm von Scholz.

Geboren am 15. Juli 1874 zu Berlin. – Frühlingsfahrt 1896. Der Spiegel 1902. Neue Gedichte 1913.

In einer Dämmerstunde.

Ich wohne, wo die Wolken gehn,

Stillhoch in einer Dämmerstunde;

Waldtiefer Bäume Wipfel stehn

Um meinen Tisch in naher Runde,

Die gern mein Licht im Abend sehn.

Alt ist der Leuchter, der es trägt,

Alt sind die Bäume, die es schauen,

Die Flamm' ist alt, die sich bewegt

Und flattert durch das ewige Grauen,

Wenn die uralte Luft sich regt.

Flüsternd umkreist die Dämmerung

Mich und mein Licht, das nach ihr greift.

So alt ist alles, ich so jung –

Da ist's, als ob ein Wort mich streift,

Das rings um mich zur Fülle reift.

„Du bist so alt als alle wir –“

Sprach es das Licht, sprach es der Baum,

Sprach's der zersprungne Tisch vor mir,

Sprach's um mich her der Dämmertraum?

Ich fühl' es dunkel jetzt und hier.

Wie lächeln doch die ewigen Dinge,

Wenn solch ein Strudel Erdenzeit,

Ein Mensch, aufwacht in ihrem Ringe,

Aufbraust in ihrer Einsamkeit –

Wie lächeln doch die ewigen Dinge!

Sie lächeln mich in ihre Ruh –

Nun rag' auch ich uralt vom Grunde.

Du Flamme, warum zitterst du?

Bist du ein Wort aus meinem Munde,

Rief dich die Dämmerung mir zu? –

Abschied.

Oft, wenn die stille Mitternacht

Einsam im dunkeln Parke wacht,

Wenn meine Fenster offen stehn,

Ein Sternlein durchs Gezweige leuchtet

Und Nachtluft mir die Stirne feuchtet,

Dann weiß ich, daß mich deine Augen sehn

In dieser stillen Mitternacht.

Doch dieser Erde weit entschwebt

Ist, was mich hier umgibt und mit mir lebt:

Mein still Gemach, der Park, der leise rauscht,

Der See, der über seine Ufer lauscht.

In ewige Fernen treiben wir dahin:

Du kennst den Ort nicht, wo ich bin

In dieser stillen Mitternacht.

Noch seh' ich dich; und dein Gesicht ist blaß.

Von Schauer wird mein Auge naß,

Und tausend Wünsche werden wach.

Doch schneller treibt der Park und das Gemach

Hin in den fernenklaren Raum –

Da lischt, ein Flackerlicht, dein Traum

In dieser stillen Mitternacht.

Heimat.

Eine Heimat hat der Mensch,

Doch er wird nicht drin geboren –

Muß sie suchen traumverloren,

Wenn das Heimweh ihn ergreift.

Aber geht er nicht in Träumen,

Geht er achtlos ihr vorüber,

Und es wird das Herz ihm plötzlich

Schwer bei ihren letzten Bäumen.

Abendgang.

Das ist unser schweigender Abendgang.

Herbst. Blätter fallen wegentlang.

Nasse Äste tragen den Himmel, der bleich

Und dunstig niederhängt über den Teich.

Die Brücke. Trüber Laternenschein

Fällt schwankend in schmutzigen Schlamm hinein.

Vorüber. Dunkel wie Menschen stehn

Die Bäume und sehn uns weitergehn.

Der Wandrer.

Schwermütig wächst mein Frieden

In Herbst und Einsamkeit.

Mein Weg zur Dämmerzeit

Vergraut wie abgeschieden.

Ich fühle mich Gestalt

Und Wesen tief vertauschen;

Wildfremde Schritte rauschen

Durchs Blattgewirr im Wald.

Still geh' ich, schattenlos

Im Grau, als wandle sich

Der lange Weg in mich,

Auf dem ich wurde groß.

Daß ich der Wandrer bin,

Der diesen Weg gegangen,

Sind Worte, die verklangen,

Und haben keinen Sinn.

Erde.

Das ist der Erde furchtbares Gewicht:

Gelang es dir, dich schwebend frei zu halten,

Zu tauchen in das erdenfremde Licht,

Daß sich die Meere unter dir gestalten,

Winzig die Wolken unter dir verwehn,

Und zitterst nicht –

So fliegt die Erde auf in deine Höhn.

Ich weiß es wohl …

Ich weiß es wohl, wie du zur Ruh dich legst,

Wenn müde dich die Mitternacht umfängt.

Du gehst verträumt im Zimmer auf und ab,

Schaust das unwillige Schweigen an der Wand,

Das seufzend hie und da ein Rahmen unterbricht.

Dann sprichst du leise in den Kerzenschein,

Als ob gleichgültig ihn ein andrer spräche,

Meinen Namen, horchst – hörst ihn und erglühst …

Und deine süßen Hände küssend, schläfst du ein.

Nächtlicher Weg.

Schwer schweigt der Wald in schwarzer Pracht.

Mein Mantel flattert durch die Nacht,

Streift welkes Laub am Boden mit;

Und wo die Äste wie Gestalten

Hoch über mir die Hände halten,

Folgt Zittern meinem festen Schritt.

Und leis an mir herniederglitt,

Als woll's im feuchten Gras erkalten,

Was in mir kämpfte, rang und litt;

Was ich in mir für schlecht gehalten,

Das nahm die Nacht im Atem mit.

Und stiller meine Schritte hallten,

Wie eines fremden Freundes Tritt.

Am Söller.

In Wirbeln geht der Strom durchs Tal.

Die Blätter wirbeln auf Söller und Saal.

Tief herbstlich naht die frühe Nacht,

Die unsere einsame Fackel entfacht.

Und wie die Sterne schweigend steigen,

Werden der Erde wir zu eigen.

Nachtdunkel hat so wilde Weisen –

Wir fassen uns, uns zu umkreisen.

Der Sternsaal muß sich rasend drehn

In seiner Ferne.

Im ganzen Raum der Welten stehn

Nur deine Augensterne.

Wir sind wie des Herbstes tanzendes Laub,

Wir sind, was wir werden:

Kreisende Erden,

Wirbelnder Staub.

Rudolf Alexander Schröder.

Geboren am 26. Januar 1878 zu Bremen. – Unmut 1899. Lieder an eine Geliebte 1900. Sprüche in Reimen 1900. An Belinde 1902. Sonette an eine Verstorbene 1905. Elysium 1906.

Aus den „Liedern an eine Geliebte“.

Nun kam der Abend.

Die Sonne geht ins Meer,

Der Wind ruht im Laub,

Den sanften Weg entlang

Ziehen die Herden heimwärts.

Sieh, wie die milden Berge

In Dunkelheit verhüllt sind –

Im Tal

Blinken Lichter auf.

Wanderer, wohin eilst du?

„Nach Hause.“

Wohin eilst du?

*  *  *  *  *

„Die Lüge“ sagst du

Und „Die Wahrheit“

Und redest wie ein Narr.

Sage „Die Liebe“

Und du redest wie ein Weiser.

*  *  *  *  *

Ich habe keine Schmerzen:

Aber die Sehnsucht verzehrt mich.

Ich habe keine Sehnsucht:

Aber mein Verlangen macht mich unruhig.

Ich habe kein Verlangen:

Aber meine Schmerzen quälen mich!

*  *  *  *  *

Ach, noch immer glaube ich,

Wenn ein Klang die Luft aufweckt,

Daß deine Stimme

Im Zweiggewirr der Bäume,

In Blumen, Gebüsch und Gräsern

Nachzitternd sich gefangenhält.

Ach, noch immer glaube ich,

Wenn ein Duft

Von ungefähr

Auf Windflügeln

Zu mir kommt,

Daß es dein Atem sei.

Ach, noch immer glaube ich,

Daß ich nicht ganz verlassen sei.

*  *  *  *  *

Das Glück ist ein leerer Schall;

Und der Schmerz ist ein Name.

Was uns von allem bleibt,

Ist: allein zu sein.

Und ist uns allen ein Los,

Daß wir viele Güter haben

Und darben müssen.

Sonett an eine Verstorbene.

An jedem Tage gibt's ein Abschiednehmen;

Und irgend etwas, das uns angehört,

Wird jeden Augenblick für uns zerstört

Und wandelt hin zu den vergessenen Schemen.

Wohl, über dieses soll sich keiner grämen,

Weil immer auch ein Neues uns betört;

Und kein Verlassen ist so unerhört,

Dem wir uns nicht zu guter Letzt bequemen.

So gehn auch wir, und lassen alle Welt

Und sind nicht mehr; und jenes Wort: Gewesen

Erklingt von uns, wie wir's von vielem sagen.

Doch daß auch du dich denen zugesellt,

Von denen wir nur noch den Namen lesen,

Mein Herze will das nicht, und will's nicht tragen!

Aus dem Buch „Elysium“.

Sie lassen sich am Ufer nieder,

Sie legen ihre reinen Glieder

Auf leichten Sand.

Entschlummern sie, so ist ihr Träumen

Wie das von Wellen oder Bäumen

Voll Unbestand.

Sie sind so schön, weil sie im Fächeln

Der reinen Lüfte immer lächeln,

Wie ausgesöhnt.

Sie singen auch. – Wer möchte hören,

Was diesen Nachtigallen-Chören

Ganz klar enttönt?

Sie wandeln über sanfte Matten

Ins grüne Dunkel kühler Schatten,

Sie schwinden hin.

– Oh holde Seelen, voll Beglückte,

Ihr nicht Geplagte, nicht Entzückte,

Ihr ohne Sinn!

*  *  *  *  *

Wenn sie wandeln, drückt dem Wiesenrain

Sich der schattenhafte Fuß nicht ein.

Wenn sie ruhn, so ist der leichte Gast

Seiner Lagerstätte keine Last.

Wenn sie wünschen, das ist flüchtig auch,

Kaum ein Traum, ein Atemzug, ein Hauch.

Wenn sie lieben, das ist kaum ein Blick,

Kaum ein Gruß. – So leicht ist dort das Glück.

Alles ist ja leicht im untern Reich. –

Leichte Schatten, wir begrüßen euch!

*  *  *  *  *

Leise laß sie ihren Reigen führen,

Ohne ihre Schwermut anzurühren.

Laß sie träumend dir vorüber hasten,

Ohne ihre Leere zu belasten.

Sorge nicht, sie heute zu verstehen,

Denn dir wird wie ihnen bald geschehen.

Freue dich, daß sie dich nicht erreichen,

Morgen, morgen bist du ihresgleichen.

Gustav Schüler.

Geboren am 27. Januar 1872 zu Kgl. Reetz im Oderbruch. – Gedichte 1900. Meine grüne Erde 1904. Auf den Strömen der Welt zu den Meeren Gottes 1908. Mitten in der Brandung 1911. Von Stundenleid und Ewigkeit 1914.

Unterdessen.

Schönheit ist Atem. Aber Brot ist Brot.

Und Tausend hungern. Und die Mühlen mahlen.

Und Königstische wissen nichts von Not.

Und Tausend beten nachts zu ihren Qualen.

Und Mütter fiebern, wie kein Fieber schlägt,

Weil ihre Kinder schwer im Schlafe wimmern.

Die Mütter hören's, daß man Bretter trägt,

Um einen rohen Armensarg zu zimmern.

Und unterdessen lauscht die heilige Nacht,

Und unterdessen wird das Licht erkoren,

Und unterdessen hat die Schönheit acht

Auf jede Perle, die der Tau geboren.

Mignon.

Wer in die Nacht geht, müßt' mich sehn

Am Wege auf dem Stein –

Mein Krug und Wanderstecken stehn

Im hellen Mondenschein.

Die Schuhe hab' ich abgetan,

Das Haar ist aufgelöst,

Ich hab', als wüßt' ich keinen nahn,

Auch meine Brust entblößt.

Der Nachthauch kühlt mich wie ein Bad.

Alle Wanderer ferne gehn. –

Nur wer die Erde begraben hat,

Kann mich hier sitzen sehn.

Am Abend.

Komm, denn der Abend kommt.

Wir haben ihn so wild ersehnt.

Nun ist er da. Wie er im Mantel

Sich an die alten Pappeln lehnt.

Jetzt schlägt er seine Wimpern auf

Und sieht uns an und nickt uns zu.

Hat er nicht ganz dieselben Augen,

Nicht ganz denselben Mund wie du?

Am Kreuzweg.

Vom Dorf her durch die Nacht erklingt Gesang:

Ein altes deutsches wehes Liebeslied,

Von Lieb' und Not

Und Treu' und Tod.

Ein Schatten, der am Kreuzweg zieht,

Lauscht lang'.

Der Kauz schrie so entsetzlich schrill,

Der hat ihn auch gesehn.

Das Lied schweigt still.

Der Schatten bleibt noch immer stehn.

Was ist das Glück?

Was ist das Glück?

Ein klimmendes, schwimmendes Fliegen?

Ein Siegen,

Ein Augenblick,

Wo du der Sonne jauchzend winkst

Und dann versinkst?

Oder ist es das treue Schauen,

Wie sich Wolken aus Wolken bauen,

Bis sich eine mit rotem Rand

Hoch hinstellt über dein Ernteland?

Ernst Stadler.

Geboren am 11. August 1883 zu Colmar i. E., fiel zu Anfang des Weltkrieges im Westen. – Präludien 1904. Der Aufbruch 1914.

Reinigung.

Lösche alle deine Tag' und Nächte aus!

Räume alle fremden Bilder fort aus deinem Haus!

Laß Regendunkel über deine Schollen niedergehn!

Lausche: dein Blut will klingend in dir auferstehn! –

Fühlst du: schon schwemmt die starke Flut dich neu und rein,

Schon bist du selig in dir selbst allein

Und wie mit Auferstehungslicht umhangen –

Hörst du: schon ist die Erde um dich leer und weit

Und deine Seele atemlose Trunkenheit,

Die Morgenstimme deines Gottes zu umfangen.

Vorfrühling.

In dieser Märznacht trat ich spät aus meinem Haus.

Die Straßen waren aufgewühlt von Lenzgeruch und grünem Saatregen.

Winde schlugen an. Durch die verstörte Häusersenkung ging ich weit hinaus

Bis zu dem unbedeckten Wall und spürte: meinem Herzen schwoll ein neuer Takt entgegen.

In jedem Lufthauch war ein junges Werden ausgespannt.

Ich lauschte, wie die starken Wirbel mir im Blute rollten.

Schon dehnte sich bereitet Acker. In den Horizonten eingebrannt

War schon die Bläue hoher Morgenstunden, die ins Weite führen sollten.

Die Schleusen knirschten. Abenteuer brach aus allen Fernen.

Überm Kanal, den junge Ausfahrtwinde wellten, wuchsen helle Bahnen,

In deren Licht ich trieb. Schicksal stand wartend in umwehten Sternen.

In meinem Herzen lag ein Stürmen wie von aufgerollten Fahnen.

Was waren Frauen …

Was waren Frauen anders dir als Spiel,

Der du dich bettetest in soviel Liebesstunden:

Du hast nie andres als ein Stück von dir gefunden,

Und niemals fand dein Suchen sich das Ziel.

Du strebtest, dich im Hellen zu befreien,

Und wolltest untergehn in wolkig trüber Flut –

Und lagst nur hilflos angeschmiedet in den Reihen

Der Schmachtenden, gekettet an dein Blut.

Du stiegst, dein Leben höher aufzutürmen,

In fremde Seelen, wenn dich eigne Kraft verließ,

Und sahst erschauernd deinen Dämon dich umstürmen,

Wenn deinen dünnen Traum der Tag durchstieß.

Puppen.

Sie stehn im Schein der Kerzen, geisterhafte Paare, spöttisch und kokett in den Vitrinen

Wie einst beim Menuett. Der Schönen Hände schürzen wie zum Spiel die Krinolinen

Und lassen weich gewölbte Knöchel über Seidenschuhe blühn. Die Kavaliere reichen

Galant den degenfreien Arm zum Schritt, und ihre feinen frechen Worte, scheint es, streichen

Wie hell gekreuzte Klingen durch die Luft, bis sie in kühlem Lächeln über ihrem Mund erstarren,

Indes die Schönen in den wohlerwognen Attitüden sanft und träumerisch verharren.

So stehn sie, abgesperrt von greller Luft, in den verschwiegnen Schränken

Hochmütig, kühl und fern und scheinen langvergeßnen Abenteuern nachzudenken.

Nur wenn die Kerzen trüber flackern, hebt ihr dünnes Blut sich seltsam an zu wirren:

Dann fallen Funken in ihr Auge. Heiße Worte scheinen in der Luft zu schwirren.

Der Schönen Leib erbebt. Im zarten Puder der geschminkten Wangen gleißt

Ihr Mund wie eine tolle Frucht, die Lust und Untergang verheißt.

Glück.

Nun sind vor meines Glückes Stimme alle Sehnsuchtsvögel weggeflogen.

Ich schaue still den Wolken zu, die über meinem Fenster in die Bläue jagen –

Sie locken nicht mehr, mich zu fernen Küsten fortzutragen,

Wie einst, da Sterne, Wind und Sonne wehrlos mich ins Weite zogen.

In deine Liebe bin ich wie in einen Mantel eingeschlagen.

Ich fühle deines Herzens Schlag, der über meinem Herzen zuckt.

Ich steige selig in die Kammer meines Glückes nieder,

Ganz tief in mir, so wie ein Vogel, der ins flaumige Gefieder

Zu sommerdunklem Traum das Köpfchen niederduckt.

Leo Sternberg.

Geboren am 7. Oktober 1876 zu Limburg a. d. Lahn. – Küsten 1904. Fahnen 1907. Neue Gedichte 1908.

Der Wartende.

Geöffnet sind meine Fenster;

Ich trete zum einen, zum andern –

Aber der Vogel der Ferne

Fliegt nicht herein.

Ich schließe die Augen und sage

Mir fest: „Er kommt nicht!“ Ich denke:

Plötzlich schlägst du den Blick auf,

Und – er ist da! …

Und – er ist nicht da! Vergebens!

Wieder warten! Warten!

Durch die verengte Kehle

Drückt sich ein Kiesel hinab.

Wie, wenn es Nacht würde? Nein! …

– Herz, wie du eilst! – Und ich müßte

Schließen die Fenster? Der Vogel

Käme nicht mehr? …

Soviel Lüftchen …

Soviel Lüftchen wehn und vergehn,

Soviel Klänge durchziehen mich leis.

Was mögen sie singen? Für wen?

Wer weiß!

Kaum daß du flüstern hörst

Und achtest, was es sei;

Wie wenn du Geister störst –

Vorbei.

Nur manchmal im Leben ein Ton,

Ein Wort, ein Gedankenstrahl –

Du fragst: Wo vernahm ich's doch schon

Einmal?

Eine plötzliche Stille …

Eine plötzliche Stille kommt oft,

Als ob das Weltgewühl

Die Sekunde jetzt stockte

Und zwischen geraden Wänden

Eine einzige schmale Bahn

Freilegte von mir zu dir:

Dann denkst du an mich.

Und wie durch die Furt voreinst

Des gespaltenen Meers,

Zieht gelassen ein Traum

Auf inniger Gasse

Jenem Ufer zu.

Jenseits.

Die Glocken läuten dann wie jeden Tag …

An meinem Fenster wird einer träumend stehn,

und der gewölbte Berg, der drüben lag,

wird – abendgrau – wie ein Grab aussehn

und der Baum darauf, wie ein Baum auf einem Grab.

Indessen werden die Stern' über meinem Grab aufgehn …

Der Fremde tritt vom Fenster ins Zimmer hinein;

von seiner Welt nicht mehr aufzusehn,

nimmt er den Arbeitssessel wieder ein –

Ich liege draußen allein, wie ich im Leben war.

Und selbst die Toten neben mir werden mich nicht verstehn …

Dann werde ich aufstehn und zu Gott gehn,

daß er mich behalte nun,

oder mir sonst etwas aufgebe zu tun,

oder die Flamme austrete –

Dann werde ich ruhn.

Margarete Susman.

Im Feld ein Mädchen singt …

Im Feld ein Mädchen singt –

Vielleicht ist ihr Liebster gestorben,

Vielleicht ist ihr Glück verdorben,

Daß ihr Lied so traurig klingt.

Das Abendrot verglüht –

Die Weiden stehn und schweigen –

Und immer noch so eigen

Tönt fern das traurige Lied.

Der letzte Ton verklingt. –

Ich möchte zu ihr gehen.

Wir müßten uns wohl verstehen,

Da sie so traurig singt.

Ich liebe unter allen …

Ich liebe unter allen die am meisten,

Die unsichtbare Kronen tragen.

Wohl lieb' ich auch die heitern jungen Häupter,

Auf deren Locken Rosenkränze liegen,

Das Haupt, das sinnende Gedanken beugten,

Der Demut frommgesenkte Kinderstirn;

Doch lieb' ich unter allen die am meisten,

Die frei und königlich im Leben stehn

Und unsichtbare Kronen tragen.

So in die still verschneite Nacht …

So in die still verschneite Nacht

Blick' ich hinaus;

Die alte Sehnsucht ist erwacht

Und singt und flüstert, weint und lacht

Und lacht mich aus.

Sie zieht um mich den Zauberkreis

Von Wunsch und Wahn;

Sie spricht wie du so scheu und leis;

Sie starrt mich an so traurig heiß,

Wie du getan.

Kein Liebeswort …

Kein Liebeswort ist zwischen uns gefallen.

Du hast mir nicht einmal die Hand geküßt,

Wie mancher tat, der mir nicht teuer war.

Ich sprach mit dir wie mit den andern allen.

Der du mir Licht und Luft gewesen bist

Und Lebensodem dieses ganze Jahr.

Doch das, was deine Augen mir verkündet,

Die leuchtenden Verräter, halt' ich fest,

Sowie in Sturm und Schnee ein armes Kind

Sein Püppchen hält und wunderherrlich findet

Und immer wieder zärtlich an sich preßt,

Neidlos auf die, die reich und glücklich sind.

Georg Trakl.

Geboren am 3. Februar 1887 zu Salzburg, gestorben am 3. November 1914 im Garnisonlazarett zu Krakau. – Gedichte 1914. Sebastian im Traum 1914. Gesammelte Dichtungen 1919.

Der Herbst des Einsamen.

Der dunkle Herbst kehrt ein voll Frucht und Fülle,

Vergilbter Glanz von schönen Sommertagen.

Ein reines Blau tritt aus verfallener Hülle;

Der Flug der Vögel tönt von alten Sagen.

Gekeltert ist der Wein, die milde Stille

Erfüllt von leiser Antwort dunkler Fragen.

Und hier und dort ein Kreuz auf ödem Hügel;

Im roten Wald verliert sich eine Herde.

Die Wolke wandert übern Weiherspiegel;

Es ruht des Landmanns ruhige Gebärde.

Sehr leise rührt des Abends blauer Flügel

Ein Dach von dürrem Stroh, die schwarze Erde.

Bald nisten Sterne in des Müden Brauen;

In kühle Stuben kehrt ein still Bescheiden,

Und Engel treten leise aus den blauen

Augen der Liebenden, die sanfter leiden.

Es rauscht das Rohr; anfällt ein knöchern Grauen,

Wenn schwarz der Tau tropft von den kahlen Weiden.

In den Nachmittag geflüstert.

Sonne, herbstlich dünn und zag,

Und das Obst fällt von den Bäumen.

Stille wohnt in blauen Räumen

Einen langen Nachmittag.

Sterbeklänge von Metall;

Und ein weißes Tier bricht nieder.

Brauner Mädchen rauhe Lieder

Sind verweht im Blätterfall.

Stirne Gottes Farben träumt,

Spürt des Wahnsinns sanfte Flügel.

Schatten drehen sich am Hügel

Von Verwesung schwarz umsäumt.

Dämmerung voll Ruh und Wein;

Traurige Gitarren rinnen.

Und zur milden Lampe drinnen

Kehrst du wie im Traume ein.

Im Park.

Wieder wandelnd im alten Park,

O! Stille gelb und roter Blumen.

Ihr auch trauert, ihr sanften Götter,

Und das herbstliche Gold der Ulme.

Reglos ragt am bläulichen Weiher

Das Rohr, verstummt am Abend die Drossel.

O! dann neige auch du die Stirne

Vor der Ahnen verfallenem Marmor.

Landschaft.

Septemberabend; traurig tönen die dunklen Rufe der Hirten

Durch das dämmernde Dorf; Feuer sprüht in der Schmiede.

Gewaltig bäumt sich ein schwarzes Pferd; die hyazinthenen Locken der Magd

Haschen nach der Inbrunst seiner purpurnen Nüstern.

Leise erstarrt am Saum des Waldes der Schrei der Hirschkuh,

Und die gelben Blumen des Herbstes

Neigen sich sprachlos über das blaue Antlitz des Teichs.

In roter Flamme verbrannte ein Baum; aufflattern mit dunklen Gesichtern die Fledermäuse.

Sommer.

Am Abend schweigt die Klage

Des Kuckucks im Wald.

Tiefer neigt sich das Korn,

Der rote Mohn.

Schwarzes Gewitter droht

Über dem Hügel.

Das alte Lied der Grille

Erstirbt im Feld.

Nimmer regt sich das Laub

Der Kastanie.

Auf der Wendeltreppe

Rauscht dein Kleid.

Stille leuchtet die Kerze

Im dunklen Zimmer;

Eine silberne Hand

Löschte sie aus.

Windstille, sternlose Nacht.

In Venedig.

Stille in nächtigem Zimmer.

Silbern flackert der Leuchter

Vor dem singenden Odem

Des Einsamen;

Zaubrisches Rosengewölk.

Schwärzlicher Fliegenschwarm

Verdunkelt den steinernen Raum,

Und es starrt von der Qual

Des goldenen Tags das Haupt

Des Heimatlosen.

Reglos nachtet das Meer.

Stern und schwärzliche Fahrt

Entschwand am Kanal.

Kind, dein kränkliches Lächeln

Folgte mir leise im Schlaf.

Am Moor.

Wanderer im schwarzen Wind; leise flüstert das dürre Rohr

In der Stille des Moors. Am grauen Himmel

Ein Zug von wilden Vögeln folgt;

Quere über finsteren Wassern.

Aufruhr. In verfallener Hütte

Aufflattert mit schwarzen Flügeln die Fäulnis;

Verkrüppelte Birken seufzen im Wind.

Abend in verlassener Schenke. Den Heimweg umwittert

Die sanfte Schwermut grasender Herden,

Erscheinung der Nacht: Kröten tauchen aus silbernen Wassern.

Frühling der Seele.

Aufschrei im Schlaf; durch schwarze Gassen stürzt der Wind,

Das Blau des Frühlings winkt durch brechendes Geäst,

Purpurner Nachttau und es erlöschen rings die Sterne.

Grünlich dämmert der Fluß, silbern die alten Alleen

Und die Türme der Stadt. O sanfte Trunkenheit

Im gleitenden Kahn und die dunklen Rufe der Amsel

In kindlichen Gärten. Schon lichtet sich der rosige Flor.

Feierlich rauschen die Wasser. O die feuchten Schatten der Au,

Das schreitende Tier; Grünendes, Blütengezweig

Rührt die kristallene Stirne; schimmernder Schaukelkahn.

Leise tönt die Sonne im Rosengewölk am Hügel.

Groß ist die Stille des Tannenwalds, die ernsten Schatten am Fluß.

Reinheit! Reinheit! Wo sind die furchtbaren Pfade des Todes,

Des grauen steinernen Schweigens, die Felsen der Nacht

Und die friedlosen Schatten? Strahlender Sonnenabgrund.

Schwester, da ich dich fand an einsamer Lichtung

Des Waldes und Mittag war und groß das Schweigen des Tiers;

Weiße unter wilder Eiche, und es blühte silbern der Dorn.

Gewaltiges Sterben und die singende Flamme im Herzen.

Dunkler umfließen die Wasser die schönen Spiele der Fische.

Stunde der Trauer, schweigender Anblick der Sonne;

Es ist die Seele ein Fremdes auf Erden. Geistlich dämmert

Bläue über dem verhauenen Wald und es läutet

Lange eine dunkle Glocke im Dorf; friedlich Geleit.

Stille blüht die Myrte über den weißen Lidern des Toten.

Leise tönen die Wasser im sinkenden Nachmittag

Und es grünet dunkler die Wildnis am Ufer, Freude im rosigen Wind;

Der sanfte Gesang des Bruders am Abendhügel.

Elis.

I.

Vollkommen ist die Stille dieses goldenen Tags.

Unter alten Eichen

Erscheinst du, Elis, ein Ruhender mit runden Augen.

Ihre Bläue spiegelt den Schlummer der Liebenden.

An deinem Mund

Verstummten ihre rosigen Seufzer.

Am Abend zog der Fischer die schweren Netze ein.

Ein guter Hirt

Führt seine Herde am Waldsaum hin.

O! wie gerecht sind, Elis, alle deine Tage.

Leise sinkt

An kahlen Mauern des Ölbaums blaue Stille,

Erstirbt eines Greisen dunkler Gesang.

Ein goldener Kahn

Schaukelt, Elis, dein Herz am einsamen Himmel.

II.

Ein sanftes Glockenspiel tönt in Elis' Brust

Am Abend,

Da sein Haupt ins schwarze Kissen sinkt.

Ein blaues Wild

Blutet leise im Dornengestrüpp.

Ein brauner Baum steht abgeschieden da;

Seine blauen Früchte fielen von ihm.

Zeichen und Sterne

Versinken leise im Abendweiher.

Hinter dem Hügel ist es Winter geworden.

Blaue Tauben

Trinken nachts den eisigen Schweiß,

Der von Elis' kristallener Stirne rinnt.

Immer tönt

An schwarzen Mauern Gottes einsamer Wind.

Robert Walser.

Geboren am 15. April 1878 zu Biel in der Schweiz. – Gedichte 1908.

Morgenstern.

Ich mache das Fenster auf,

Es ist dunkle Morgenhelle.

Das Schneien hörte schon auf,

Ein großer Stern ist an seiner Stelle.

Der Stern, der Stern

Ist wunderbar schön.

Weiß von Schnee ist die Fern',

Weiß von Schnee alle Höhn.

Heilige, frische

Morgenruh' in der Welt.

Jeder Laut deutlich fällt;

Die Dächer glänzen wie Kindertische.

So still und weiß:

Eine große, schöne Einöde,

Deren kalte Stille jede

Äußerung stört; in mir brennt's heiß.

Langezeit.

Ich tu' mir Zwang,

Zu scherzen und lachen,

Was soll ich machen,

Die Zeit ist lang.

Gewohnten Gang

Im müden Herzen

Gehn alte Schmerzen,

Die Zeit ist lang.

Ich muß den Hang

Zu weinen bezwingen,

Nebst andern Dingen,

Die Zeit ist lang.

Warum auch.

Und als ein solcher klarer

Tag hastig nun wiederkam,

Sprach er voll ruhiger, wahrer

Entschlossenheit langsam:

Nun soll es anders sein,

Ich stürze mich in den Kampf hinein;

Ich will gleich so vielen andern

Aus der Welt tragen helfen das Leid,

Will leiden und wandern,

Bis das Volk befreit.

Will nie mehr müde mich niederlegen;

Geschehen soll etwas.

Da überkam ihn ein Erwägen,

Ein Schlummer: ach, laß doch das.

Schnee.

Es schneit, es schneit, bedeckt die Erde

Mit weißer Beschwerde, so weit, so weit.

Es taumelt so weh, hinunter vom Himmel,

Das Flockengewimmel, der Schnee, der Schnee.

Das gibt dir, ach, eine Ruh', eine Weite,

Die weißverschneite Welt macht mich schwach.

So daß erst klein, dann groß mein Sehnen

Sich drängt zu Tränen, in mich hinein.

Im Mondschein.

Ich dachte gestern nacht,

Die Sterne müssen singen,

Als ich aufgewacht

Und es leise hörte klingen.

Es war aber eine Handharfe,

Die durch die Räume drang,

Und durch die kalte, scharfe

Nacht klang es so bang.

Dachte so verlornem Ringen,

Gebeten und Flüchen nach,

Und noch lange hört' ich es singen,

Lag lang' noch wach.

Müdigkeit.

Entführ' mich, wie ich bin;

Sieh, mein verirrter Sinn

Weist von sich diese Welt,

Die ihn nicht mehr erhellt.

Komm, o ich werde brav

Und selig stille sein

In deinem dichten Schein,

Heiliger, süßer Schlaf.

Zu philosophisch.

Wie geisterhaft im Sinken

Und Steigen ist mein Leben.

Stets seh' ich mich mir winken,

Dem Winkenden entschweben.

Ich seh' mich als Gelächter,

Als tiefe Trauer wieder,

Als wüsten Redeflechter;

Doch alles dies sinkt nieder.

Und ist zu allen Zeiten

Wohl niemals recht gewesen.

Ich bin vergeßne Weiten

Zu wandern auserlesen.

Brausen.

Es braust noch immer in der Welt,

Das Brausen hört doch niemals auf;

Ich liebe – es hört niemals auf,

Es braust ein Lieben durch die Welt.

Und ob ich auch ein Feigling bin,

Und ob du auch ein Kranker bist:

Du liebst, wenn du es auch nicht bist,

Der liebt, ich liebe, wenn ich's auch nicht bin.

Es braust, und ich steh' horchend still,

Ich weiß, ich hasse den und den,

Es nützt mir nichts; wie ich auch will:

Ich liebe alles, so auch den.

Dann gibt es Stunden, wo ich weiß,

Daß wir vor Liebe alle heiß.

Und ging.

Er schwenkte leise seinen Hut

Und ging, heißt es vom Wandersmann.

Er riß die Blätter von dem Baum

Und ging, heißt es vom rauhen Herbst.

Sie teilte lächelnd Gnaden aus

Und ging, heißt's von der Majestät.

Es klopfte nächtlich an die Tür

Und ging, heißt es vom Herzeleid.

Er zeigte weinend auf sein Herz

Und ging, heißt es vom armen Mann.

Frank Wedekind.

Geboren am 24. Juli 1864 in Hannover, gestorben am 9. März 1918 in München. – Die vier Jahreszeiten 1905.

Erdgeist.

Greife wacker nach der Sünde;

Aus der Sünde wächst Genuß.

Ach, du gleichest einem Kinde,

Dem man alles zeigen muß.

Meide nicht die ird'schen Schätze:

Wo sie liegen, nimm sie mit.

Hat die Welt doch nur Gesetze,

Daß man sie mit Füßen tritt.

Glücklich, wer geschickt und heiter

Über frische Gräber hopst.

Tanzend auf der Galgenleiter

Hat sich keiner noch gemopst.

Perversität.

Ein Waisenkind, mit nassen, blassen Wangen,

Mit hohlen Augen und mit dünnen Armen

Huscht scheu hervor, inständig mein Erbarmen

Anflehend, stotternd, schlotternd, furchtbefangen.

Eisig sein Körper, glühend sein Verlangen,

Müht sich's frostbebend, menschlich zu erwarmen.

Vergebne Qual; erschlafft in meinen Armen,

Bewimmert es sein Hoffen und sein Bangen.

Beschämt schleicht sich's von hinnen, ächzend, siechend,

Nachts bettelnd und bei Tage sich verkriechend,

Heut in Verzweiflung, morgen in Verzücktheit;

Verfällt gemach schmerzstillender Verrücktheit,

Stutzt, lacht, jauchzt todesfroh, und, der Gewandung

Vom Gischt beraubt, zerschellt es in der Brandung.

Ilse.

Ich war ein Kind von fünfzehn Jahren,

Ein reines unschuldsvolles Kind,

Als ich zum erstenmal erfahren,

Wie süß der Liebe Freuden sind.

Er nahm mich um den Leib und lachte

Und flüsterte: O welch ein Glück!

Und dabei bog er sachte, sachte

Mein Köpfchen auf das Pfühl zurück.

Seit jenem Tag lieb' ich sie alle,

Des Lebens schönster Lenz ist mein;

Und wenn ich keinem mehr gefalle,

Dann will ich gern begraben sein.

Der Anarchist.

Reicht mir in der Todesstunde

Nicht in Gnaden den Pokal!

Von des Weibes heißem Munde

Laßt mich trinken noch einmal!

Mögt ihr sinnlos euch berauschen,

Wenn mein Blut zerrinnt im Sand.

Meinen Kuß mag sie nicht tauschen

Auch für Brot aus Henkershand.

Einen Sohn wird sie gebären,

Dem mein Kreuz im Herzen steht,

Der für seiner Mutter Zähren

Eurer Kinder Häupter mäht.

Waldweben.

Zwischen duftigen Büschen

Stieß ich auf einen Quell;

Meinen Mund zu erfrischen,

Dünkt' er mich rein und hell.

Als ich mich satt getrunken,

Träumend wankt' ich zur Stadt,

Bin aufs Lager gesunken,

Fiebernd und todesmatt.

Hat kein Arzt sich gefunden,

Dessen Kunst mich geheilt;

Werd' auch nimmer gesunden,

Bis mich der Tod ereilt. –

Ei du mein durstiger Knabe,

Streife nicht durchs Gebüsch;

Bleib bei der Mutter und labe

Fromm dich am Kaffeetisch.

Franz Werfel.

Geboren am 10. September 1890 zu Prag. – Der Weltfreund 1911. Wir sind 1913. Einander 1915. Gesänge aus den drei Reichen 1917. Der Gerichtstag 1920.

Wie nichts erkennend.

Ich reichte einem Kranken meine Hand

Und gab ihm Wunsch und Mitgefühl bekannt.

Doch während treulich meine Worte waren,

Sprach wohl ein Herz, das nur sich selbst empfand.

Mittäglich sah ich einen Droschkenstand,

Wo sich beweglich alte Gäule sonnten.

Da hat ein klarer Kopf sich umgewandt

Und tief durchfühlt traf mich ein schweres Auge.

Bin aber dumpf des eigenen Wegs gerannt

Und nicht durchfloß mich dieses Bruderleben.

Am Abend hab' ich heißes Wort genannt.

Verzweiflung, Liebe, Sehnsucht nannt ich mein.

Hah, Mein und Mein! Und immer diese Wand!

Warum bin ich nicht durch die Welt gespannt,

Allfühlend gleicherzeit in Tier und Bäumen,

In Knecht und Ofen, Mensch und Gegenstand?!

So ist's mein Teil, sternhaft dahinzurollen,

Gebunden zwar, doch niemandem verwandt,

Wie nichts erkennend, so auch unerkannt.

Verzweiflung.

Nacht kam herein.

Und morgen, wähnen wir, ist Tag.

Da gehn die Wagen wieder

Und an den Türen läutet es.

Die Mutter mein sitzt da.

Ihr Antlitz ist nicht meins.

Sie redet viel an mich.

Ich denk an fremdes Nichts.

Die Schwester mein lacht auf.

Leicht könnte ich sie hassen.

In meiner Öde brodelt

Schon ein gemeines Wort.

Ich bin so zugebaut!

Und alles rauscht nach Liebe.

Ich auch nach Liebe weine

Und hab doch keinen gern.

Welche Lust auf Erden denn ist süßer.

Taucht nur, senkt nur eure wilden Fratzen

In mein reines fließendes Wesen!

Diese Seele brandzuschatzen,

Seid ihr alle, allesamt erlesen.

Märtyrer, gegrüßt, wollüstige Büßer!

Heil dem Busen durch und durch geschlagen!

Welche Lust auf Erden denn ist süßer,

Als verwundet werden und nichts sagen.

Komm, Verräter, daß ich dich erbose,

Du mit müden Händen, list'ger Späher!

Hier Gesicht und Brust!! Mit jedem Stoße

Bin ich ja dem Tempo Gottes näher!

Ein Lebens-Lied.

Daß einmal mein dies Leben war,

Daß in ihm jene Kiefern standen

Und Ufer schlafend sich vorüberwanden,

Daß ich in Wäldern aufschrie sonderbar.

Daß einmal mein dies Leben war!

Wo Ufer schlafend sich vorüberwanden,

Was trug der Fluß mit Schilf und Wolk' davon?

Wo bin ich – und ich höre noch den Ton

Von Ruderbooten, wie sie lachend landen,

Wo Ufer schlafend sich vorüberwanden.

Wo bin ich – und ich höre noch den Ton

Von Equipagen, dicht im Kies verfahren,

Kastanien- und Laternensprache waren

Noch da und Worte – doch wo sind sie schon?

Wo bin ich – und ich höre noch den Ton?

Kastanien- und Laternensprache waren

Noch da und Atem einer breiten Schar.

Und mein war ein Gefühl von Gang und Haaren.

O Ewigkeit! – Und werd' ich es bewahren,

Daß einmal mein dies Leben war!

Amore.

Wenn noch die Eitelkeit

Das Auge dir entweiht,

Ist kommen nicht die Zeit.

Solang du noch willst stehn

Auf Podien, gesehn,

Kann Glücks dir nicht geschehn.

Wer sich noch nicht zerbrach,

Sich öffnend jeder Schmach,

Ist Gottes noch nicht wach.

Wer noch mit Eifer spitzt,

Daß er ein Weib besitzt,

Ist noch nicht ausgewitzt.

Erst wenn ein Mensch zerging

In jedem Tier und Ding,

Zu lieben er anfing.

Erst wer Erfüllung floh,

Wächst an zum Höchsten so,

Wird letzter Sehnsucht froh.

Erst wer sich jauchzend bot

Der Schande und der Not

Und zehnfach jedem Tod,

Im heiligsten Verzicht,

Vor Liebe ihm zerbricht

Sein irdisch Angesicht!

Wohin schwillt er empor?

Was schwingt er überm Chor

Unendlich sein amor'!!

Alte Dienstboten.

In dem sanften Wallen der alten Frühlinge

Stehn die alten Dienerinnen von Haus zu Haus.

Der ausgebrannte Himmel schwebt dem Mond entgegen,

Der Sonntag füllt mit seinem zarten Tod die Straße aus.

Sein letzter Odem trägt den Schall von Ruderschlägen,

Von Ufer, Hügelton und Klang von Weggesprächen her.

Die alten Mägde haben gütige Hüte auf,

Mild von Vergangenheit und kaum entlächelnd mehr.

Nur manche Masche oder kühne Rose schlägt zum Flug die Flügel auf.

Gestrickten Handschuh tun sie ab mit treuem Gruß und altem Nicken,

Eh' sie sich in das Dunkel ihrer Tore schicken.

Ach diese alten Frauen tragen ewig auf den alten Händen

Das erdenlose schluchzende Traumlicht vom frühen Tag.

Wohin sie auch ihr Gehen wenden,

Klirrt ein Geschirr, ist Küche um sie, Stiege, alter Uhrenschlag.

Im Hof ist Lärm, im Herd die ewige Kohle.

Sie hören auf dem Gang das Schlürfen ihrer Sohle,

Sie haben keinen Sohn und kein Geschick,

Kein Bett zum Sterben breit. Nur kleinen Klatsch im Flur.

Schon keift die Herrin auf, die aus der Türe fuhr …

Unwandelbar in Ehrfurcht, so mit scheu gebeugtem Rücken

Sind die bereit sich neu zu ewigem Dienst zu bücken.

Doch ich Verworfener der Lust und Eitler in der Zeit,

Ich weiß, daß diese alten geisterhaften Leben

Sich ohne Ende über meins erheben,

Das voll von Hoffart Worte machen mag.

Nur uns zu prüfen gab uns Gott den Tag,

Allein des Tages Sinn heißt Heiligkeit.

O heiliger Dienst, o Dienst, der niemals schließt,

O Einfalt, die nichts weiß und nichts genießt,

O Licht am Abend überm Tisch gebückt!

Gepriesenes Leben, Dienst! Mit abgeschundenen Händen,

Sich irdisch tilgend, himmlisch zu vollenden!

Mondlied eines Mädchens.

Ich liege in gläsernem Wachen,

Gelöst mein Haar und Gesicht.

Am Boden in langsamen Lachen

Schwebt Mond, das unselige Licht.

Und wie mir die tödliche Helle

Die Stirn und das Auge befühlt,

Zerrinn ich und bin eine Welle,

Gekräuselt, entführt und gespült.

Die Mutter atmet daneben,

Der Vater schläft auf und ab.

Ich habe Angst um das Leben

Von allen, die ich liebhab.

Jetzt gehn durch verwachsene Zimmer

Erzengel mit schrecklichem Schwert.

Ins Ohr weint mir immer, mir immer

Ein Kind, das mir nicht gehört.

Nachtlampe von tausend Betten

Des Leidens, der Mond mir scheint.

Ich möchte viel Schluchzendes retten,

Und bin es doch selbst, die weint.

All Ding im Zimmer verlassen,

Der Schuh, und der Tisch, und die Wand …

Ich möchte das Ferne anfassen,

Nur sein eine streichelnde Hand!

Ich möchte mit Fröstelnden spielen

Und halten die Kalten im Arm!

Ich fühle, die Reichen und Vielen

Sind Kinder vor mir und so arm!

Für alle muß ich mich sorgen,

Mein Schlaf ist gläsern und schwebt …

Ich horche, wie in den Morgen

Der Atem von allen sich hebt.

Im Fenster wehn Bäume zerrissen,

Viel Himmel sind windig in Ruh.

Ich decke mit meinen Kissen

Die frierenden Welten zu.

Die Leidenschaftlichen.

Mein Gott, es werden sein zu deiner Rechten

Nicht die Wahrhaftigen allein und die Gerechten!

Nein alle, die in dreizehn Dezembernächten

Vor einem Fenster standen. Und Frauen, die sich rächten

Mit Vitriol und dann im Gerichtssaal ergrauten,

Die Eifersüchtigen all, die ihr Blut stauten,

In Droschken weinten, in Sälen sich erfrechten!

Die durchgefallnen tiefen Atmer,

Sänger, die mit bezechten

Gliedern dem Tod sich in die Grube schmissen,

Sie werden sein zu dir emporgerissen,

Und werden sitzen, Gott, zu deiner Rechten!

Es werden wandeln in deinen Gärten

Nicht nur die Demütigen und Beschwerten,

Nein alle, die leuchteten und verehrten!

Mädchen, die in Konzerten erkrankten,

Weil ihre Wangen zu bleich sich verklärten,

Blicke aus Augen, die dankten –

Wahre Augen-Blicke zu nimmer verzehrten

Dauern aus Zeit in deine Zeiten gehoben,

Werden sie lodern weiter und loben,

Leichte Feuer wandelnd in deinen Gärten!

Es werden ruhen, Gott, in deinen Tiefen

Nicht die allein, die deinen Namen riefen,

Nein alle, die in den Nächten nicht schliefen!

Die am Morgen ihr Herz mit beiden Händen häuften

Wie Flamme, und liefen

Tiefatmend, blind, in unbekannten Läuften.

Ein Küsten-Wind zuckt in Selbstmörderbriefen.

Die Knaben haben Meere nicht verstanden,

So brannten sie sich ab in Hieroglyphen.

Nun knarrt ein Rost-Schild an den schiefen

Eisernen Kreuzen der Konfirmanden.

Wie sehr wir hier sind, sind wir dort vorhanden –

Die hier unruheten aus deinen Tiefen,

Sie werden ruhen dort in deinen Tiefen.

Die Schwestern von Bozen.

Zwei Schwestern sah ich heut auf morgendlicher Au.

Sie schwebten lerchenfrüh und schwärmten in das Blau,

Und waren angetan kühl in Gewande weiß.

Doch auf ihren Schürzen war

Von trockenem Blut ein Rost und dumpfer Kreis.

Sie aber tief umschlungen schritten wunderbar.

Ich trat sie an die Schwebenden, und fragte leis:

Schwestern, von welchem Schein sind eurer Augen Scheine froh?

Kommt ihr nicht aus den Sälen, wo

Die eingetränkte Maske auf das arme Antlitz sinkt,

Und in die weißen Stoffe Blut und Eiter dringt?

Geht ihr nicht durch die Fäulnis schwerer Zimmer ein und aus?

Tragt ihr nicht Schüsseln Unrats mild mit euch hinaus?

Und habt in eurem Opfer keinen Tag und keine Stunde Lust,

Dürft nicht in das Theater gehn und nicht im Grünen sitzen unbewußt!

Die beiden Schwestern aber sahn mich an mit einem Schaun,

Mit einem Blick voll tiefstem Jenseits sahn mich an die beiden Fraun.

Mit einem Blick, den ich, ein niedrer Laie, noch nicht ganz verstand,

Und doch geschah es, daß mich Weinen überwand.

Ich sah ein Licht steigen, das sich dem Wiesen-Kuß entreißt.

Es ahnte eine tiefste Wollust mein entzückter Geist.

Mir war von unbetretner Freude offenbar ein letztes Ziel …

Von ferne fühlt ich lachen leicht

Das Schwesternpaar, wie's nun entweicht,

Und schwindet tiefumschlungen in ein zärtlich frühes Glockenspiel.

Gesang einer Frau.

Warum, warum diese neue Angst?: Die Welt ist schon so oft!

Und Oft ein Wort, das fort und fort ins Ohr tropft unverhofft.

Ein rundes Wort, ein runder Laut, der endet und beschließt.

Mir graut vor meinem Haar,

Es war so oft, meine Hand war oft, mein Mund war oft, war, war!

Meine Zunge war oft, meine Brust und was er genießt.

Mir graut, es graut auch meinem Haar.

Oft – ist unfaßliche Gefahr.

Ich kann die Blumen nicht sehn auf dem Tisch, sie machen mich krank.

Mein Geliebter hat einen verräterischen Gang.

Oft und Gewohnt sein aufgeknöpftes Freundespaar

Wischt sich die Stiefel nicht ab. Sie spucken gar

Und blasen Zigarrenrauch in mein Haar.

Oft ist mein Feind und schon lang.

O diese schrecklichen Frühen. Sie tragen Altes auf ihren Glocken her.

Wie bin ich von weitem und lang schon her.

Nun kann ich mich gar nicht erinnern mehr.

Wie man sich lachend auf die Fußspitzen stellt,

Das entfiel dem Gedächtnis meiner Füße, dem viel entfällt.

Trübsinn heißt vierfach meine Jahreszeit,

Im Winter fürcht' ich den Frühling, im Frühling die scharfe Zeit,

Und doch möcht' ich alles halten, was mich vermaledeit.

Nein, nein! Ach! Wie ist mir das doch hassenswert!

Wie alles an mir vergeht, möchte auch ich vergehn.

Verzehrt sein, vergehn, eingehn in einen hohen Wert.

Lieben, lieben zum erstenmal,

Wo Liebe nicht verlischt mit dem Wangenmal,

Nicht jeder Kuß, verhauchend, wird Betrug,

Und Ekel durch die Morgenlumpen lugt!

Eingehn in ein reines weißes Weiß!

Weiße Schürzen tragen, weißes Kleid und eine Farbe nur sehr: Weiß!

Mein Gesicht vergessen, keine Zeit haben, immer ein Werk haben, immer tun,

Nur am Abend ins Gebet hinüberruhn!

O Leidenschaft!

Nun schimpft zum Fenster ein Regen herein.

Auch der Regen ist oft. Ich zähle die Feinde nicht.

Ich fühle nur meine Augen. Wohin ist mein Gesicht?

Früher lebte ich seine Farben und flog unendlich in alles ein,

Von unten, von der Seite, streichelte alles mit meinem Schein.

Jetzt ist in mir solch eine Beschwerlichkeit.

Ich bin leicht, ich bin leicht, aber mein Antlitz neigt,

Neigt sich zu allem nieder, als wär' ich sehr groß und sehr weit,

Und alles ist nur bedacht, daß es sich höflich zeigt.

Wo bin ich denn? O Himmelsrose, die mich in die Mitte klemmt!

Ich sitze auf meinem Bettrand im Hemd,

Und schaue auf meinen edel ermatteten Fuß,

Der mich entzückt, daß ich fast weinen muß.

Und doch ist in meinen süßen Beinen schon etwas, das man verhängt …

Franz Werfel

Geheimnis.

So reich bist du, als du tränenreich bist.

So frei bist du, als du dich selbst überspringst,

So wahr bist du, als du dich kannst verwerfen.

So groß bist du, als klein vor dir der Tod ist.

So tief bist du Wunder,

Als du tiefe Wunder siehst!

Was ein Jeder sogleich nachsprechen soll.

Niemals wieder will ich

Eines Menschen Antlitz verlachen.

Niemals wieder will ich

Eines Menschen Wesen richten.

Wohl gibt es Kannibalen-Stirnen.

Wohl gibt es Kuppler-Augen.

Wohl gibt es Vielfraß-Lippen.

Aber plötzlich

Aus der dumpfen Rede

Des leichthin Gerichteten,

Aus einem hilflosen Schulterzucken

Wehte mir zarter Lindenduft

Unserer fernen seligen Heimat,

Und ich bereute gerissenes Urteil.

Noch im schlammigsten Antlitz

Harret das Gott-Licht seiner Entfaltung.

Die gierigen Herzen greifen nach Kot –

Aber in jedem

Geborenen Menschen

Ist mir die Heimkunft des Heilands verheißen.

Sein und Treiben.

Erkennen ist noch Hast.

Auch Können ist Unrast.

Wer wirklich ist, der ist!

Der wohlgeborene Hund darf sein.

Der mißgeborene Hund muß springen.

Gebet um Reinheit.

Nun wieder, mein Vater, ist kommen die Nacht, die alte, immergleiche.

Sie durchschreitet uns all die Wunderblinden mitten im Wunder.

Und die Stunde ist da, wo die Menschen, unwissend des tiefen Zeichens,

Vor ihr Wasser treten, den Kopf eintauchen und die beschmutzten Hände spülen.

O heilig Wasser der Erde, doppelt bestimmt, zu tränken und zu reinigen!

O mein Gott, o mein Vater, heilig Wasser der Geisterwelt!

Ist nicht meine Sehnsucht nach deiner Kühle Gewähr, daß du springst und spülst,

Ist nicht mein Zweifel noch das Hinlauschen nach deinem süßen Gefälle?

Ich senke meinen Kopf und tauche ihn in die Feuchte des Lampenkreises.

Ich halte dir meine beschmutzten Hände hin, wie ein Kind, das am Abend der Waschung wartet.

Nach einem lügnerischen Tage will ich mich sammeln, um in dieser Spanne wahr zu sein.

Ich will mich in meiner Hürde zusammendrängen, bis das Geheul meiner Eitelkeit verstummt.

Dein Psalmist, mein Vater, hat wider seine Feinde gesungen,

Und ich, mein Vater, folge ihm und singe einen Psalm hier wider meinen Feind!

Ach, ich habe keine Feinde, denn wir Menschen lieben einander nicht einmal so sehr, um uns Feinde zu sein.

Aber ich habe einen Feind, einen gewaltigen Feind, der mich berennt und an alle meine Tore pocht.

Ich habe einen Feind, mein Vater, der an meinem Tisch sitzt und Völlerei treibt,

Während ich meine verdorrten Hände falte und darbe, und sich am Fenster die Hungrigen drängen.

Ich habe einen Feind, der aufstoßend nach der Mahlzeit seine Zigarre raucht und fett wird,

Während ich immer geringer werde und zusehn muß, wie er das Gut meiner Seele verpraßt.

Ich habe einen Feind, mein Vater, der meine edle Rede in Geschwätz verkehrt und in Selbstbetrug.

Ich habe einen Feind, der mein Gewissen liebedienerisch macht, und meine Liebe mit Trägheit erstickt.

Ich habe einen Feind, der mich zu jeder Niedrigkeit verleitet, zur Wollust des Sieges an den Spieltischen,

Der ich doch ein Meister der göttlichen Genüsse bin.

Warum hast du mich mit diesem Feind erschaffen, mein Vater, warum mich zu dieser Zwieheit gemacht?

Warum gabst du mir nicht Einheit und Reinheit? Reinige, einige mich, o du Gewässer!

Siehe, es wehklagen all deine wissenden Kinder seit eh und je über die Zahl Zwei.

Ich tauche meinen Kopf ins Licht und halte dir meine Hände hin zur Waschung.

Befreie mich, reinige mich, mein Vater, töte diesen Feind, töte mich, ertränke diesen Mich!

Wie selig sind die Einfachen, die Unwissenden, selig die einfach Guten, selig die einfach Bösen!

Aber unselig, unselig die Entzweiten, die Zwiefachen, die zu- und abnehmenden Gegenspieler.

O heilig Gewässer, um dein und meiner Größe willen, hilf mir!

Wir nicht.

Ich lauschte in die Krone des Baums; – da hieß es im Laub:

Noch – nicht!

Ich legte das Ohr an die Erde; – da klopft's unter Kraut und Staub:

Noch – nicht!

Ich sah mich im Spiegel; mein Spiegelbild grinste:

Du – nicht!

Das war mein Gericht.

Ich verwarf mein Lied,

Und das lüsterne Herz, das sich nicht beschied.

Ich trat auf die Straße. Sie strömte schon abendlich.

Auf der Stirne der Menschen fand ich das Wort: Wir nicht.

Doch in allem Blicken las ich geheimnisvoll ein Lob,

Und wußte: Auch ich, vom lauen Trug entstellt,

Werde nochmals begonnen, weil neu ein Schoß mich hält

Wie all dies Wesen um mich. Da lobte ich den Tod,

Und weinend pries ich allen Samen in der Welt.

Paul Wertheimer.

Geboren am 4. Februar 1874 zu Wien. – Gedichte 1896. Neue Gedichte 1904. Im Lande der Torheit 1910.

Seelen.

Du weißt, wir bleiben einsam: Du und ich,

Wie Stämme, tief in Gold und Blau getaucht,

Mit freien Kronen, die der Seewind küßt …

So nah, doch ganz gesondert, ewig zwei.

Doch zwischen beiden webt ein feines Licht

Und Silberduft, der in den Zweigen spielt,

Und dunkel rauscht die Sehnsucht her und hin …

Ostsee.

Da lieg' ich an dem weißen Ostseestrande.

Das Meer … Das Meer! Mein wahrgewordner Traum!

Ich bin vergraben in dem feinen Sande

Und bin nur Wind und Welle, Sturm und Schaum.

Und meine Wunschgedanken lass' ich gleiten

Hinauf-, hinunterwärts die grüne Bahn.

O meines jungen Traums Unendlichkeiten!

Ein Hauch bewegt der Sehnsucht goldnen Kahn.

Mein Kahn ist ganz mit Wein und Obst beladen

Und voll Musik: von Gott und Welt und Mut,

Und von des Meeres königlichen Gnaden

Und von der Kraft, die lächelnd in mir ruht!

Tote Stunde.

Menschen sterben von mir ab wie Blüten

Meines lieben Baumes vor dem Fenster.

Gestern war er noch voll rot und weißen

Glanzes, sieh, nun ist er grün und keimend.

Hat ein Wandrer an dem Stamm geschüttelt –

Solch ein aufrecht-großer Lebensschreiter?

Sprach zu laut ein Vogel im Gezweige?

Murmelte der Wind zur Nacht von neuen,

Ahnungsvollen, ungewissen Dingen –

Und die Blüten stoben hin erschrocken

Und sie fielen weit, weit ab und starben …

Alfred Wolfenstein.

Geboren am 28. Dezember 1888 zu Halle. – Die gottlosen Jahre 1914. Die Freundschaft 1917. Die Nackten 1917. Menschlicher Kämpfer 1919.

Städter.

Nah wie Löcher eines Siebes stehn

Fenster beieinander, drängend fassen

Häuser sich so dicht an, daß die Straßen

Grau geschwollen wie Gewürgte sehn.

Ineinander dicht hineingehakt

Sitzen in den Trams die zwei Fassaden

Leute, wo die Blicke eng ausladen

Und Begierde ineinanderragt.

Unsre Wände sind so dünn wie Haut,

Daß ein jeder teilnimmt, wenn ich weine.

Flüstern dringt hinüber wie Gegröle –

Und wie stumm in abgeschloßner Höhle

Unberührt und ungeschaut

Steht doch jeder fern und fühlt: alleine.

Tanz.

I.

Sie wirbelt weich

Die Hände schwingend vor ..

Sie rollt auf Zehen starr zurück:

Steht gipfelnd von Musik umflossen,

Silbern sichtbar in die Luft gegossen!

Sie schmilzt hinab

Und hebt zu kreisen an

Um ihrer Seele stillsten Punkt,

Wie Schnee, um sein Gebirge fließend,

In immer weichere Hand sich gießend,

Wie Wasser weiß ..

Dick schwellen aus der Wand

Der Lampen blutige Fäden an

Und sinken plötzlich ..: Sie steht funkelnd

Da, steil gezackt, geprägt im Dunkeln!

II.

Sie schweift den Fuß wie Pfaunrad aus, zum Blumenkreis,

Sie spitzt den Fuß wie Sterne zu, Zeh'nstrahlen spitz,

Sie gleitet der Bewegung ungebundnes Gleis –

Im Saale lagern Tiere stier auf wuchtigem Sitz.

Von Säulen schielt das Breitgesicht der Decke weiß

Herab auf ihrer schnellen Brüste Blitz und Blitz,

Aus vorgewölbten Mäulern bläst es gelb und heiß,

Ihr Lichtknie schluckt der ungerührten Augen Schlitz!

Da schüttelt sie sich zagender: O falle, Gier!

Da wirft sie sich in Lüfte fort – Doch immer schwingt

Die Schönheit wie ein Bumerang zurück zu ihr,

Daß jedem Sprung nur stachelndere Glut entspringt.

Rot hängt des Vorhangs offner Wundrand über ihr,

Rauch höhnt als Vorhang, den doch jeder Blick durchdringt,

Ihr Tanz verlöscht nicht, angespritzt von Staub und Bier,

Noch immer klatschen Fäuste, bis Musik noch klingt.

III.

So flieh, enttanze

In dich! du Unsichtbare!

Wie ein rasendes Rad innen schwindet –

Schon hüllen Wellen dich und bleichen

Die Gier, im Saale sitzen Leichen –

Du, neu geboren

Auf einen andern Stern hin!

In eignen immer wildren Sturmleib,

In Fuß und Brust und Stirn verflogen,

Vom Geistermund des Umschwungs ausgesogen.

Und fließt zusammen

Mit sich – und fühlt nur Tanzen,

Luft, Atmen, Aufatmen von Flammen –

Es hebt sie einsames Gefieder

Und Sammetvorhang senkt sich nun auch nieder.

Musik des Kämpfers.

Von Stern zu Stern

Wie an schwankenden Ringen

Sausen wir durch die Welt.

Vom Dunkel zur Freundschaft,

Von Freundschaft zur schaffenden Einsamkeit schwingen

Wir uns durch die Erde.

Aber das steigt nicht

Vom Seufzen zum Singen:

Dahinter winkt wieder Finsternis, und wieder Licht.

Wie Sturm, Blitz und Fluß

Miteinander verschlingen

Sich ewig in uns, ewig zugleich:

Dunkles Tasten an der Wahrheit Wand,

Feuriger Freundschaft Weltdurchdringen,

Zeugung der Wahrheit und Welt aus uns!

Drei Gewalten, die um jedes

Kämpfers Seele miteinander ringen,

Heben ihn nur himmlisch über sich empor!

Schöpfung kreist

Aus ihrem An-einander-klingen:

Aus Musik des Kämpfers wächst rings Gottes Geist.

Nacht im Dorfe.

Vor der verschlungnen Finsternis stöhnt,

Stöhnt mein Mund,

Ich an Lärmen unruhig gewöhnt,

Starre suchend rund:

Berge von Bäumen behaart ruhn

Schwarz wüst herein,

Was ihre Straßen nun tun,

Äußert kein Schein, kein Schrei'n.

Aber ein wenig sich zu irrn

Wünscht, wünscht mein Ohr!

Schwänge nur eines Käfers Schwirrn

Mir ein Auto vor.

Wäre nur ein Fenster drüben bewohnt,

Doch im gewölbten Haus

Nichts als Sterne und hohlen Mond

– Halt ich nicht aus –

Halt ich nicht aus, meinem Schlaf allmächtig umstellt,

Fremd, fremd und nah –

Durch den See noch näher geschwellt

Liegt es lautlos da.

Aber glaubt mich nicht schwach.

Daß ich – soeben die Stadt noch gehaßt,

Nun das Land flieh –: es ist nur die Nacht,

Nur auf dich, diese Nacht, war ich nicht gefaßt –

Wie du tot oder tausendfach unbekannt

Mein schwarzes Bett umlangst,

Nirgends durchbrochen von menschlicher Hand,

Gottlose Angst –

Fahrt.

Der D-Zug schreit und steigert sich, der Mond steht hell –

O Einklang aller Füße langsam – Füße schnell!

Die Herzen schlagen

Auf blanker Schiene mit den Wagen.

Wir sind ein Schwarm dem spröden Schritt der Städte fern!

Ihr Häuser fort! mit uns fährt eisern nur der Stern.

Die Dörfer blinken,

Von unserm Sturm verlöscht versinken.

Versenken wir das Aschengrau der Abendwelt!

Wie gutes Blut zerschmilzt der Zug, was uns umstellt.

Gebirge gleiten

In Seen .. ins Meer der Schnelligkeiten.

Doch wir gezackt wie Wolken aus dem glatten Meer

Mit einem Atem dampfen wir darüber her

Und brausend sehen

Wir brausendere Sterne stehen ..

Seht auf, seht auf .. da steigt und schreit und hebt der Zug

Uns hoch in Glanz .. das Gleis verstummt .. die Nacht wird Flug ..

Wir alle flammen

Im wildren Schmelz des Sterns zusammen!

Und nagelt uns die Bremse auf Stationen fest,

Wir fahren noch .. ins muffige Hotel gepreßt!

Aus Fenstern neigen

Wir uns und sausen Sternenreigen.

Die Stirn.

Himmel baut sich um die Brust mir bis zum Kiefer,

Aber durchbrechend sein Dach

Sproßt mein Auge frei hinaus, indes die Hüften tiefer

Stehen in Wiese und Luft, grünem und blauem Gemach!

Aber durchbrechend das Dach – in welchen Räumen

Wächst mein Haupt? Unten in Meer

Und Wald und irdischen Maschinen schäumen

Die Dinge lärmend und schwer –

Dennoch nur wie leiser Schlaf in engen Wänden,

Wie ein bescheidenes Spiel!

Aber riesig über Himmelsschultern, Bergeslenden,

Schwebt die Stirn, – Sonne auf schmächtigem Stiel,

Drache, unerschöpflich über seinen Hälsen,

Mond über Ebbe und Flut,

Hochgebirg über allen Felsen,

Reicht die Stirn in jede Glut!

In das Schicksal reicht die Stirn – und kann nicht siegen,

Aber singen! – bis sie dem Schicksal gleicht an Glanz,

Aus der Erde klingend weltallgebogne Spiralen durchfliegen,

Bis sie hoch in den Sternen – mit Menschen sich trifft im Tanz.

Paul Zech.

Geboren am 19. Februar 1881 zu Briesen. – Schollenbruch 1912. Die eiserne Brücke 1913. Der Wald 1914. Das schwarze Revier 1914. Der feurige Busch 1919. Golgatha 1919. Das Terzett der Sterne 1920. Venus consolatrix 1921.

Die Häuser haben Augen aufgetan …

Am Abend stehn die Dinge nicht mehr blind

und mauerhart in dem Vorüberspülen

gehetzter Stunden; Wind bringt von den Mühlen

gekühlten Tau und geisterhaftes Blau.

Die Häuser haben Augen aufgetan,

Stern unter Sternen ist die Erde wieder,

die Brücken tauchen in das Flußbett nieder

und schwimmen in der Tiefe Kahn an Kahn.

Gestalten wachsen groß aus jedem Strauch,

die Wipfel wehen fort wie träger Rauch

und Täler werfen Berge ab, die lange drückten.

Die Menschen aber staunen mit entrückten

Gesichtern in der Sterne Silberschwall

und sind wie Früchte reif und süß zum Fall.

Bettler im Spätherbst.

Den leeren Ranzen lässig umgesackt

und grünen Filzhut windschief auf den Strähnen,

so schiebt er sich ins Dorf, wo sattes Gähnen

rauchwirbelnd über feuchte Dächer flackt.

Er probt mit langen Fingern, die von Gicht

krummstehn, das Tür-an-klopfen,

und weitet Taschen aus zum Brotverstopfen

und setzt in Kummerfalten das Gesicht.

Sturm orgelt lauter auf in den Kaminen

und Tor an Tor knirscht krachend im Verschluß ....

Armselig, wer nun wandern, wandern muß.

Man wirft aus Fenstern Fäuste jähzornschwer,

und hetzt Gebrüll von Hunden hinterher.

… Der Nebel gittert graue Eisgardinen.

Dorf im Mittag.

Das Dorf liegt aufgebahrt. Ein Wetterriegel

schiebt schwarz sich vor: die Sonne abzusperrn.

Doch die steil abgeschrägten Dächerziegel

halten die Hitze unter rotem Siegel

zitternd von aller Kühle fern.

Verzweifelt strebt der Rauch aus den Kaminen

in den verbleiten Horizont empor.

Die Fenster ruhn verschlossen in Gardinen,

und des Gesindes abgespannte Mienen

beschattet tief des Schlafes Flor,

bis wie ein Traumschrei aus den Schlummerzellen

die Dreschmaschine heult und wie ein Pfeil

in angestrengtem Vorwärtsschnellen

die Luft zerschneidet, messerscharf und steil.

Es kam ein Wind …

Es kam ein Wind von Frühlingsland,

der riß vom Strom das Silberband

und ließ die blauen Schimmerwellen tanzen.

Da fiel der Nebel wie zerschlitzt

ins Uferrohr, das, rot beglitzt,

emporwuchs wie ein Wald von goldnen Lanzen.

Und alle Wiesen wurden wasserfrei,

Alarm beflammte Kuckucksruf und Kiebitzschrei,

bis, losgelassen von den Farmen,

die jungen Pferde Funken schlugen querfeldein,

als müßten sie im Fliegen noch den Stein

vor lauter Blut umarmen.

Stefan Zweig.

Geboren am 28. November 1881 zu Wien. – Gesammelte Gedichte 1921.

Singende Fontäne.

Blauer Blick des Mondescheines

Kühlte meines Zimmers Wand;

Da hört' ich die Stimme eines,

Der im Dunkel unten stand.

Und wie ich die Scheibe staunend

In den Garten niederbog,

War es Singen, süß und raunend,

Das zu mir ans Fenster flog.

Keinen sah ich. Nur im Dunkeln

Blinkte das erhellte Spiel

Der Fontäne, die mit Funkeln

Zwischen Busch und Bäume fiel.

Unruhvoll und doch beständig

Schien das silberne Getön

Wie ein lautes Herz lebendig

Durch die Brust der Nacht zu gehn.

Und ich fragte: „Warum rauschst du

Heute mir zum erstenmal?“ –

Und ich horchte: „Warum lauschst du

Heute mir zum erstenmal?

In das heiße Gold der Tage,

Stumm im Steigen, Lied im Fall,

Durch den Samt der Nächte trage

Stet ich den erregten Schwall

Meiner eignen Überfülle,

Und du, der mir nahe ruhst,

Wirst erst durch den Gruß der Stille

Unsrer Brüderschaft bewußt?

Hast du nie denn an der Schwelle

Des Erwachens wirr gefühlt,

Daß dir eine lautre Welle

Nächtens durch dein Herz gespült,

Daß mein Singen dich durchwebte

Und im Schlafe aufwärts schwoll,

Bis es Blut um Blute lebte

Und an deine Lippen quoll,

Bis als Lied der eingeengte

Schauer einer fremden Lust,

Die ein Traum in dich versenkte,

Wild aufbrach aus deiner Brust?

So in dein Geschick verflechte

Ich mir meines Lebens Spur,

Und bin doch im Kreis der Mächte

Eine leise Stimme nur,

Eines von den stummen Dingen,

Die dein Wesen zauberhaft

Und geheimnisvoll durchdringen,

Und von deren steter Kraft

Nur verloren-leise Kunde

Manchmal deine Seele faßt,

Wenn du dich hinab zum Grunde

Eines Traums getastet hast.“

Immer ferner schien der Schimmer,

Immer dunkler Wort und Sinn,

Doch mein Herz lauschte noch immer

Nach der weißen Stimme hin,

Die vom Garten, bald wie Trauer,

Bald wie Lächeln, wundersam

Über Bäume, Busch und Mauer

Schwebend an mein Lager kam,

Und an meine Brust sich schmiegend

Ihrer Worte Wiege schwang,

Bis ich, fern im Schlummer liegend,

Glanz nur fühlte und Gesang.

Schwüler Abend.

Ist es schon Abend? Ich will nicht hinaus,

Vergeblich flimmert ihr, o buhlerische Sterne!

Faß mich doch enger, du vertrautes Haus,

Reiß mich an dich, gib mich nicht an die Ferne,

Lieg nicht so träg, so stumm, so atemlos,

Sprich jetzt zu mir! Ich brauche einen,

Der zu mir spricht in dieser Zwielichtstunde,

Hörst du: Ich brauche einen, sei es bloß

Das Ticken einer Uhr, ein Kinderweinen,

Das Knurren nur von einem nahen Hunde,

Nur nicht dies fröstelnde Verlassenscheinen,

Nur Etwas, das dies drohende Gewicht

Der ganz verstummten Stube von mir hält,

Und daß des Herzens Hammer nicht

So ohne Antwort in die Stille fällt!

Haus, halt mich fest! Zu viel

Von meinen Nächten hab' ich hingegeben

An dieses sinnlich aufgepeitschte Spiel.

Wie bin ich müd, die abenteuerlich

Erregte Luft, die lichterlose Schwüle

Der stummen Gassen an mein Kleid, an mich,

Und endlich flackernd in mir selbst zu fühlen.

Schließ du mich, Buch, in deine dunklen Zeilen,

Senkt, Briefe, ihr dies in die Ferne Streben

In lieber Menschen Bild, in eine Frau,

Beschwichtigt ihr das nun vom Abend lau

Aufschwülend unerklärliche Verlangen,

Des Blutes Unruh in die Nacht zu jagen!

Dies willenlose Durch-die-Gassen-Treiben,

Ob mich nicht Etwas aus dem Dunkel will,

Dies lüstern Spähn, dies angespannte Hangen

An jeder mattbeglänzten Fensterscheibe –

Wird dieses knabenhaft verworrne Treiben

Denn noch nicht in mir still?

Nein, halt mich, Haus! Verschließ mit dunklen Scheiben

All meine Unrast: und ich bleibe dein.

Ich selbst will ja den Abend so, nur so,

Wie er den andern ist: ein Müdesein,

Nur so,

Als sinke mit den schwindenden Kulissen

Ein buntes Spiel in bilderlose Räume.

Nicht will ich mehr. Vielleicht noch irgendwo

Freund oder Frau, ein mir Vertrautes wissen, –

Und dann nur Träume, bilderlose Träume.

Alphabetisches Verzeichnis der Gedichtanfänge.

A B D E F G H I J K L M N O R S T U V W Z

- Ach, daß du lebtest! 165.

- Ach, noch immer glaube ich 237.

- Alle Frühlingsbläue 100.

- Alle Landschaften haben 105.

- Als ich dann wieder in die Heimat kam 83.

- Als ich erwachte heut morgen 89.

- Als tot auf schlechtem Gasthofbette 230.

- Am Abend schweigt die Klage 251.

- Am Abend stehn die Dinge nicht mehr blind 286.

- Am Saume eines fruchtbewachsenen 186.

- Am Schlehdorn, am Schlehdorn 65.

- Am süßen lila Kleefeld 38.

- An der Brücke stand 195.

- An ferne Berge schlug 164.

- An jedem Tage gibt's 238.

- An manchem Abend 64.

- An Ufern des Rheins 186.

- Auf Blut und Leichen 157.

- Auf deinem Haupt schmolz 39.

- Auf deinen Wangen liegen 150.

- Auf der Magdalenenspitze 169.

- Auf die Terrasse war ich 156.

- Auf einmal weiß ich viel 205.

- Auf steilem Felsrücken hingestreckt 180.

- Aufschrei im Schlaf; durch schwarze Gassen 253.

- Aus dem Rosenstocke 20.

- Aus einer Wallfahrtskirche 181.

- Aus silbergrauen Gründen 187.

- Aus weißen Wolken 134.

- Baronin Colombine 216.

- Beginn der Klänge zwischen dir und mir! 11.

- Bei einer stehn im Fensterrahmen 171.

- Bevor ich diesen Inselstrand verließ 185.

- Blauer Blick des Mondescheines 288.

- Bläulicher Flieder 117.

- Da lieg' ich an dem weißen Ostseestrande 278.

- Da spülst du bunte Muscheln 182.

- Das dank' ich dir 72.

- Das Dorf liegt aufgebahrt 287.

- Das Fräulein ging am Meeresstrand 70.

- Das Gewand meiner Seele 110.

- Das Glück ist ein leerer Schall 237.

- Das Hängelämpchen qualmt 164.

- Das ist das Furchtbare 4.

- Das ist der Erde furchtbares 234.

- Das ist unser schweigender 233.

- Das junge Liebchen saß bei mir 178.

- Das Kind Madlena 79.

- Das Land durchströmt der Regen 228.

- Das Leben, glaubte ich, sei rot 23.

- Das Meer! – Das Meer – – 227.

- Das rote Weinlaub hängt 22.

- Das sind die Abende 49.

- Das sind die Reden 188.

- Das Tal ist wie aus klarem Golde 172.

- Daß einmal mein dies Leben war 265.

- Daß von Geheimnissen 92.

- Dein Antlitz war mit Träumen 122.

- Dein Haar hat Lieder 99.

- Deine Augen leuchten 5.

- Deine feinen Hände 13.

- Deine Himmel sind mir viel zu süß 115.

- Deine Nächte klagen 5.

- Deine Rosen an der Brust 189.

- Deine Wimpern, die langen 108.

- Dem Rauch einer Lokomotive 60.

- Den Hengst, den Hengst! 170.

- Den leeren Ranzen lässig umgesackt 286.

- Denkst du daran, wie du 87.

- Der Abend graut 50.

- Der Abend weht Sehnen 143.

- Der Abendhimmel leuchtet 41.

- Der dunkle Herbst kehrt ein 249.

- Der D-Zug schreit und steigert sich 284.

- Der Fels wird morsch 147.

- Der Heimweg führte mich 26.

- Der lange Junitag 153.

- Der Markusturm, der bunte 230.

- Der Mond betrat der Urnacht Land 184.

- Der Mond geht groß 42.

- Der Tod wird uns an seine Hände nehmen 24.

- Die Amseln haben Sonne 38.

- Die andern sprachen 25.

- Die Bäume lauschen 61.

- Die Blätter fallen 203.

- Die Buche sagt: Mein Walten 34.

- Die da nicht kommen 2.

- Die du so fern bist 83.

- Die Dunkelheit hat alle Wege 42.

- Die Engel der Liebkosung 222.

- Die frühste Sonne legt sich 158.

- Die Gärtner legten ihre Beete 124.

- Die glatten, leisen, lustwarmen Weisen 223.

- Die Glocken läuten dann 247.

- Die großen Feuer warfen 161.

- Die Hand ganz lang im Grase 96.

- Die Instrumente her! 165.

- Die jubelnd nie den überschäumten Becher 84.

- Die Krähen schrein 194.

- Die Luft so schwer 39.

- „Die Lüge“ sagst du 237.

- Die menschenblasse Rose 164.

- Die müde schon verglühte 31.

- Die Rosen leuchten immer noch 48.

- Die Sommernacht, und andachtvoll 40.

- Die Sterne fliehen schreckensbleich 144.

- Die Sterne sind zu groß 174.

- Die Stirnen der Länder 105.

- Dies ist mein Glück 211.

- Dies schick' ich dir, mein Liebling 73.

- Drei Stürme liebt' ich ihn 146.

- Drüben du, mir deine weiße 72.

- Du bist der schönste 13.

- Du bist nicht bang, davon zu sprechen 199.

- Du ferne Flöte 65.

- Du Gott, ich hasse dich 98.

- Du hast deine warme Seele 149.

- Du hast deinen Kopf tief über mich gesenkt 146.

- Du hattest einen Glanz 54.

- Du kamst, erregt 12.

- Du meines Blutes Unruh 88.

- Du mit der Stirne voller Licht 104.

- Du sprichst von Sünde gleich 141.

- Du träumtest dieses Lebens Wirren 26.

- Du weißt, wir bleiben einsam 278.

- Eh' mir aus der Scheide schoß 115.

- Ein Bett, ein Stuhl, ein Tisch 19.

- Ein Blütenzweig, blaßrosa 212.

- Ein frischer Hügel ist's 70.

- Ein sanftes Glockenspiel 255.

- Ein schwarzes Vöglein 187.

- Ein Spielmann auf seiner Geige strich 215.

- Ein Wagen steht vor einer 35.

- Ein Waisenkind, mit nassen, blassen Wangen 260.

- Ein weißes Grau hüllt weit 226.

- Eine Heimat hat der Mensch 233.

- Eine plötzliche Stille 246.

- Einen guten Grund hat's 141.

- Einmal vor manchem Jahre 138.

- Entführ' mich, wie ich bin 258.

- Entgegengeschmiedet auf schroffem Fels 115.

- Er hat seinen heiligen Schwestern 144.

- Er schwenkte leise seinen Hut 259.

- Er schwirrte nächtens 10.

- Erhitzt und müde, durstig 165.

- Erkennen ist noch Hast 275.

- Es braust noch immer in der Welt 259.

- Es ebbt. Langsam dem Schlamm 163.

- Es ist ein Reihen geschlungen 16.

- Es ist ein Weinen in der Welt 149.

- Es kam ein Wind von Frühlingsland 287.

- Es läuft der Frühlingswind 117.

- Es liegt ein Plan in einem weiten 66.

- Es rauscht durch unseren Schlaf 145.

- Es rinnen rote Quellen 24.

- Es schneit, es schneit, bedeckt die Erde 257.

- Es treibt vorüber mir 158.

- Es war einmal, ich weiß nicht wann 68.

- Februarschnee tut nicht mehr weh 76.

- Fräulein Gigerlette 18.

- Ganz mit Frühling und Sonnenstrahl 136.

- Ganz still zuweilen wie ein Traum 77.

- Geöffnet sind meine Fenster 245.

- Gewitter drückt auf Sanssouci 168.

- Gib mir nur die Hand 52.

- Gottes Krallenhand zerreißt 101.

- Graue Engel gehen um mich 37.

- Greife wacker nach der Sünde 260.

- Grenz' ich an dich im Grenzenlosen 62.

- Groß ist das Leben und reich 86.

- Hab' ich doch alles nun geküßt 224.

- Hab' nicht zu lieb die knospende Rose 228.

- Hab' Sonne im Herzen 74.

- Halte mir einer von euch Laffen 219.

- Halte wach den Haß 93.

- Hart stoßen sich die Wände 177.

- Heiterkeit, güldene, komm! 197.

- Herbst ist es, siehst du die Blätter 139.

- Herbsttag, und doch wie weiches 155.

- Herr Holger am Kamine sitzt 229.

- Hier ist das Land. So rudert 87.

- Hier saß ich, wartend 196.

- Himmel baut sich um die Brust 285.

- Hör' mich, Mutter, höre mich! 137.

- Ich dachte gestern nacht 258.

- Ich fühle keinen Schmerz 17.

- Ich hab' es nie so tief gewußt 80.

- Ich hab' kein Haus 44.

- Ich habe die lange schwüle Nacht 218.

- Ich habe keine Schmerzen 237.

- Ich habe Nächte dafür geopfert 75.

- Ich hatte so viel dir zu berichten 141.

- Ich hörte den Wind 185.

- Ich lag auf dem Meer 183.

- Ich lauschte in die Krone des Baums 277.

- Ich liebe unter allen 248.

- Ich liege ganz still 221.

- Ich liege in gläsernem Wachen 268.

- Ich liege mit der Zigarette 217.

- Ich liege mit einer Frau 178.

- Ich mache das Fenster auf 256.

- Ich möcht' es kosten 180.

- Ich möchte mir Freuden 41.

- Ich möchte wandern 36.

- Ich reichte einem Kranken 263.

- Ich reite stumm aus dem Turnier 102.

- Ich sah dich den Amseln 1.

- Ich sah sie einst. Sie stand 36.

- Ich saß im Glühn der toten 79.

- Ich schlich mich an das Roß heran 219.

- Ich sehe den Bäumen die Stürme an 203.

- Ich soll erzählen 103.

- Ich tat große Dinge 183.

- Ich träume wieder 103.

- Ich tu' mir Zwang 256.

- Ich war ein Kind von fünfzehn Jahren 261.

- Ich weiß, daß ich sterben muß 138.

- Ich weiß es wohl, wie du 234.

- Ich weiß – ich weiß 28.

- Ich weiß, mein Lied wird 44.

- Ich will hier Feste geben 126.

- Ich will meine bloßen Hände 222.

- Ich wohne, wo die Wolken gehn 231.

- Ich wollte dich mit Rosen 29.

- Ihr Dach stieß fast bis an die Sterne 130.

- Im Arm der Liebe 85.

- Im Feld ein Mädchen singt 247.

- Im Haar ein Nest von jungen 106.

- Im Lande der Torheit 86.

- Im Mondlicht und im Sonnelicht 182.

- Im Schimmer des Mondes 15.

- Im Sklavendienst der Lüge 28.

- Im Weizenfeld, in Korn und Mohn 153.

- In deinem Angesicht 39.

- In deiner lieben Nähe 69.

- In dem sanften Wallen 266.

- In der gelben und grünlichen 43.

- In des Hades Grüfte 139.

- In die dunkle Bergschlucht 51.

- In dieser Märznacht 243.

- In einem Garten, unter dunklen 134.

- In ihren Locken haftete 85.

- In kalten, steifen Engen 172.

- In nackter Wüste ruht 167.

- In scheuer Lust – doch nimmermehr 88.

- In Wirbeln geht der Strom 235.

- Ist es schon Abend? 290.

- Ja? Gab es Tage, wo ich selbst 173.

- Ja, in der Jugend war ich 179.

- Jahrelang sehnten wir uns 71.

- Jetzt, da ich zehn Jahrtausende 95.

- Jetzt kommt die Nacht 142.

- Kaminfeuer und Morgenrotschimmer 56.

- Kavaliere, bleich und mit schmalen Gelenken 218.

- Kein Liebeswort 249.

- Keine Furcht der Erde 100.

- Klar ruhn die Lüfte 47.

- Kleine Schwester Irene 91.

- Komm, denn der Abend kommt 241.

- König Kophetua 215.

- Korn. Saaten. Und des Mittags 107.

- Länder und Seen durchschwommen 7.

- Laß mich in deinem stillen Auge 37.

- Laß uns Blumen pflücken gehn 69.

- Leise laß sie ihren Reigen führen 239.

- Leise, leise fallen weiße Flocken 23.

- Lieber auf eigene Rechnung 77.

- Liegt eine Stadt im Tale 50.

- Lösche alle deine Tag' 242.

- Manche freilich müssen drunten sterben 120.

- Mancher ist betrübt gegangen 78.

- Mein armer Kopf lag still 84.

- Mein Blick, nun weide dich 30.

- Mein Gott, es werden sein zu deiner Rechten 269.

- Mein Herz so ganz in dir beglückt 78.

- Mein Jüngling, du, ich liebe dich 90.

- Mein Traum ist eine junge, wilde Weide 148.

- Meine Freunde sind schwank wie Rohr 62.

- Meine Jugend hängt um mich 176.

- Meine Mutter sang 22.

- Meiner Jugend Träume 4.

- Menschen sterben von mir ab 279.

- Mich jammerte dein graues Dämmerweh 184.

- Mir bangt um dich 1.

- Mir ist, als ob der Friede 221.

- Mir war, als ginge 124.

- Mistralwind, du Wolkenjäger 192.

- Mit blutgemiedener langer schmaler Hand 216.

- Mit dem Monde will ich wandeln 34.

- Mit leisem Herzen 66.

- Mit metallhartem Rotgelb 33.

- Mit silbergrauem Dufte 121.

- Mond, alte Blumen 12.

- Mond und Liebe 15.

- Moosgrün aus Samt 17.

- Mutwillige Mädchenwünsche 110.

- Nacht, die aus den Sternen quillt 82.

- Nacht kam herein. Und morgen 263.

- Nächtlich war's am stillen Weiher 142.

- Nah wie Löcher eines Siebes 279.

- Nicht der Nachtigall 140.

- Nicht im Schlafe hab' ich das geträumt 17.

- Nicht lange durstest du noch 196.

- Niemals wieder will ich 274.

- Ninon heißt sie. Ihre Mutter 129.

- Noch einmal so! Im Nebel 52.

- Noch hängt ein scheues Vogellied 97.

- Noch niemals fiel es 189.

- Noch spür' ich ihren Atem 121.

- Nun beugt die Nacht sich singend 179.

- Nun kam der Abend 236.

- Nun schweig und fühle 6.

- Nun sind vor meines Glückes Stimme 245.

- Nun wieder, mein Vater, ist kommen 275.

- Nur der Wind weiß 99.

- O hättest du gelernt 127.

- O mein Geliebter – in die Kissen 53.

- O Mensch! Gib acht! 195.

- O sieh das Spinnennetz 188.

- Ob du wohl auch so schlaflos liegst 51.

- Oft in der stillen Nacht 20.

- Oft war sie als Kind 206.

- Oft, wenn die stille Mitternacht 232.

- Ohne Sorgfalt, was die Nächsten 210.

- Reicht mir in der Todesstunde 261.

- Rote Rosen winden sich 133.

- Schon deckt beschattend 45.

- Schon taucht der Mond 98.

- Schönheit ist Atem 240.

- Schwer schweigt der Wald 235.

- Schwermütig wächst mein Frieden 234.

- Seele meines Weibes 115.

- Sei nicht traurig 75.

- Sein Freund, der Türmer 128.

- Seit du mir ferne bist 136.

- Septemberabend; traurig tönen 251.

- Sie fanden ihn – 3.

- Sie lassen sich am Ufer nieder 238.

- Sie schweift den Fuß wie Pfaunrad aus 280.

- Sie stehn im Schein der Kerzen 244.

- Sie trug den Becher in der Hand 119.

- Sie wirbelt weich, die Hände schwingend, vor 280.

- Sieh da droben die Rosen! 116.

- Silbern überflogen 104.

- Singe nicht so hell und laut 220.

- So flieh, enttanze 281.

- So regnet es sich langsam ein 74.

- So reich bist du 274.

- So in die still verschneite Nacht 248.

- So lange blieb sie fest geschlossen 78.

- So war's auch damals schon 49.

- Sonne, herbstlich dünn und zag 250.

- Soviel Lüftchen wehn und vergehn 246.

- Spät, wenn die alte Uhr geschlagen 220.

- Statt der Blumen und Blätter 43.

- Steht eine Mühle am Himmelsrand 160.

- Stille in nächtigem Zimmer 252.

- Stille! oh stille! 214.

- Stille weht in das Haus 40.

- Tag meines Lebens 197.

- Tag um Tag 63.

- Taucht nur, senkt nur eure wilden 264.

- Tiefdunkelroter Scharlachschein 73.

- Trauernd stehst du 26.

- Traumhaft hinschlendern 15.

- Trinkend hatt' ich erharrt 181.

- Über ein Glück, das du flüchtig 143.

- Über mir im Blauen 104.

- Um bei dir zu sein 135.

- Und abermals wirst du 27.

- Und als ein solcher klarer 257.

- Und als ich gegen den Marktplatz kam 213.

- Und bin ich auch in mancher Stunde 224.

- Und es rauscht nur und weht 58.

- Und ich führte das blonde 227.

- Und ich sah dich nachts 217.

- Und immer fremder sind mir 81.

- Und Kinder wachsen auf 119.

- Und sie herzten sich 4.

- Unruhig steht der hohe Kiefernforst 46.

- Unsere Augen so leer 40.

- Unsere Leiber zerfallen 7.

- Vollkommen ist die Stille 254.

- Vom Dorf her durch die Nacht 241.

- Vom stolzen Glück des eignen Werts 211.

- Von blauem Tuch umspannt 174.

- Von Stern zu Stern 282.

- Vor der verschlungnen Finsternis 283.

- Vor meinem Fenster singt ein Vogel 133.

- Wachet und betet mit mir! 190.

- Wanderer im schwarzen Wind 253.

- Wann ich von dir gehe 180.

- Warum, warum diese neue Angst? 271.

- Was ist das Glück? 242.

- Was kann ich für dich tun?!? 2.

- Was waren Frauen 243.

- Weiß ich, daß Stunden 91.

- Weite Wiesen im Dämmergrau! 19.

- Welch ein Schweigen 187.

- Wenn die Felder sich verdunkeln 51.

- Wenn die große Sehnsucht wieder kommt 221.

- Wenn die Nacht von dannen geht 6.

- Wenn die Rosen des Morgens 6.

- Wenn ich leide, wenn ich dulde 59.

- Wenn kalt der Regen 81.

- Wenn noch die Eitelkeit 265.

- Wenn sie wandeln 239.

- Wer hat die Wolken zerbeult? 43.

- Wer in die Nacht geht 240.

- Wer jetzt weint irgendwo 198.

- Wie deine grüngoldnen Augen 114.

- Wie der wilde Gletscherbach 189.

- Wie eigen ich dich einst küßte! 227.

- Wie ein heimlicher Brunnen 147.

- Wie eine Blume, drüberhin 13.

- Wie geisterhaft im Sinken 258.

- Wie ich dich überall sehe 226.

- Wie ich mich auf den Frühling freue! 30.

- Wie in der Hand ein Schwefelzündholz 209.

- Wie lang' schon darb' ich 63.

- Wie Vögel, welche sich gewöhnt 207.

- Wieder wandelnd im alten Park 250.

- Winde quälen die Bäume 38.

- Wie hielten uns umschlungen 224.

- Wir haben wohl ein Lachen 27.

- Wir saßen an zwei Tischen 191.

- Wir sind aus solchem Zeug 123.

- Wir sind zwei Schatten 80.

- Wir standen unter alten 162.

- Wir tauchten aus dem Strom 24.

- Wir träumen über die Erde hin 213.

- Wir wehen durch die Lüfte 14.

- Wochen, Wochen sprach ich 61.

- Wolkenschatten fliehen 170.

- Zünd festlich im Salon 211.

- Zwei Menschen gehn 54.

- Zwei Schwestern sah ich heut 270.

- Zwischen duftigen Büschen 262.

- Zwischen mir und meinem trunknen Leben 82.

- Zwischen zwei dunklen Wogen 182.

- Zwischen zwei Rappen 55.

- Zwölf Morgenhellen weit 148.

Anmerkungen zur Transkription:

Der Text folgt in Schreibweise und Zeichensetzung der Vorlage. Offensichtliche Druckfehler wurden korrigiert.

Die Lebensdaten des Dichters Paul Scheerbart:

8. Januar 1866 – 14. Oktober 1915

werden in anderen Quellen (Wikipedia etc.) mit

8. Januar 1863 – 15. Oktober 1915 angegeben.

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Table of Contents

Deutsche Lyrik seit Liliencron

Vorwort.

Inhalt

Verzeichnis der Bilder

Peter Altenberg.

Liebesgedicht.

Das Bangen.

Ljuba.

Was kann er für sie tun?!?

Wilhelm Arent.

Das Weltgeheimnis.

Zwei Glückliche.

Melancholie.

Peter Baum.

Grauen.

Liebespsalmen.

I.

II.

III.

IV.

Nun schweig.

Der Greis.

Johannes R. Becher.

Verfall.

Der Idiot.

Musik des Abschieds.

Hans Bethge.

Die Hoffende.

Nach Sonnenuntergang.

An eine Kunstreiterin.

I.

II.

III.

Wir wehen …

Vision.

Hinschlendern.

Dasein.

Otto Julius Bierbaum.

Tanzlied.

Freundliche Vision.

Die Kranke.

Im Wirbel fort.

Gigerlette.

Traum durch die Dämmerung.

Jeannette.

Die schwarze Laute.

Oft in der stillen Nacht.

Emanuel von Bodman.

Der Garten.

Meine Mutter …

Flocken.

Wandlung.

Walter Calé.

Wir tauchten aus dem Strom …

Der Tod wird uns …

Es rinnen rote Quellen …

Zwiegespräch.

Du träumtest …

Der Heimweg führte mich …

Am Flusse.

Und abermals wirst du …

Die Andern.

Hermann Conradi.

Aus den „Schwarzen Blättern“.

XIII.

IV.

Sommerrosen.

Lenz.

Mein Blick, nun weide dich …

Die müde schon verglühte …

Im Vorüberfluge.

Theodor Däubler.

Weg.

Die Buche.

Die Droschke.

Heidentum.

Die Russin.

Max Dauthendey.

Laß mich in deinem stillen Auge …

Graue Engel …

Am süßen lila Kleefeld …

Winde quälen die Bäume …

Die Amseln haben …

Die Luft so schwer …

Auf deinem Haupt …

In deinem Angesicht …

Unsere Augen …

Stille weht …

Die Sommernacht …

Drinnen im Strauß.

Möchte rollend das Blut aller Verliebten sein.

Wie eine dumpfe Stube steht die Sommernacht.

Der Mond ist wie eine feurige Ros'.

Nachtstürme reiten die Bäume krumm.

Wer jagt den Fluß vor sich her wie ein Tier?

Die Berge werden wie dunkle Kissen.

Jakob Julius David.

Mein Lied.

Im Volkston.

Nacht.

Richard Dehmel.

Die Harfe.

Sommerabend.

Aus banger Brust.

Ein Stelldichein.

Ein Grab.

Stiller Gang.

Die stille Stadt.

Manche Nacht.

Geheimnis.

Morgenstunde.

Erhebung.

Bewegte See.

Nachtgebet der Braut.

Ideale Landschaft.

Aus „Zwei Menschen“.

I, 1.

I, 16.

I, 23.

II, 28.

Adolph Donath.

Tränen.

Albert Ehrenstein.

Auf der hartherzigen Erde.

Verzweiflung.

Friede.

Coyllur.

Wanderers Lied.

Blind.

Dunkel.

Franz Evers.

Rosenglut.

Jugend.

Abendlied.

Ein Gastgeschenk.

Der Künstler.

Gustav Falke.

Das Mohnfeld.

Märchen.

Daß der Tod uns heiter finde.

Stranddistel.

Das Grab.

Späte Rosen.

Zwei.

Ludwig Finckh.

Einer Frau.

Abendhimmel.

Geschenk.

Cäsar Flaischlen.

So regnet es sich langsam ein …

Hab Sonne …

Ich habe Nächte …

Einem Kinde.

Februarschnee …

Ganz still zuweilen …

Spruch.

Irene Forbes-Mosse.

Gehen und Bleiben.

Eine Widmung.

Die fremde Blume.

Der Brunnen.

Madlena.

Leo Greiner.

Liebe.

Unter den Menschen.

Leben.

Regenabend.

Der Schatten.

Reife.

Otto Erich Hartleben.

Funkelt dein Auge noch?

Lili.

Die jubelnd nie …

Ellen.

Das welke Blatt.

Liebesode.

Gesang des Lebens.

Im Lande der Torheit.

Denkst du daran …

Der Abenteurer.

Elegie.

Kinderköpfchen.

Walter Hasenclever.

Die Todesanzeige.

Mein Jüngling, du …

Sterbender Unteroffizier im galizischen Lazarett.

Weiß ich, daß Stunden …

Daß von Geheimnissen …

1917.

Adolf von Hatzfeld.

Die letzte Nacht.

Grüner Sommer.

Frühlingsmond.

Abend am See.

Du Gott.

Der Teich.

Max Herrmann.

Dein Haar hat Lieder …

Osterlied.

Trostlied der bangen Regennacht.

Liebe nur kann ewig sein.

Hermann Hesse.

Der schwarze Ritter.

Nach Paul Verlaine.

Elisabeth.

Die frühe Stunde.

Lady Rosa.

Fiesole.

Georg Heym.

Die Seefahrer.

Alle Landschaften haben …

Ophelia.

I.

II.

Deine Wimpern, die langen …

Peter Hille.

Maienwind.

Brautseele.

Waldesstimme.

An Gott.

Abbild.

Prometheus.

Abendröte.

Hugo von Hofmannsthal.

Vorfrühling.

Die Beiden.

Ballade des äußeren Lebens.

Manche freilich …

Terzinen über Vergänglichkeit.

Erlebnis.

Dein Antlitz …

Terzinen.

Der Jüngling in der Landschaft.

Aus „Der Tod des Tizian“.

Aus „Der Abenteurer und die Sängerin“.

Arno Holz.

Ein Abschied.

Ninon.

Aus „Phantasus“.

Vor meinem Fenster …

Rote Rosen …

In einem Garten …

Aus weißen Wolken …

Ricarda Huch.

Sehnsucht.

Unersättlich.

Du.

Heimatlos.

Erinnerung.

Verstoßen.

Herbst.

Ankunft im Hades.

Liebesreime.

I.

II.

III.

Isolde Kurz.

Südliche Weise.

Die erste Nacht.

Mädchenliebe.

Die Nicht-Gewesenen.

Else Lasker-Schüler.

Wir beide.

Mairosen.

Chaos.

Die Liebe.

Liebesflug.

Eva.

Mein Volk.

Mein Liebeslied.

Mein Wanderlied.

O, meine schmerzliche Lust.

Maienregen.

Weltende.

Mein Liebeslied.

Detlev von Liliencron.

Rückblick.

Tod in Ähren.

Am Strande.

Letzter Gruß.

Der Ländler.

Wer weiß wo.

In einer großen Stadt.

Vor Last und Lärm.

Weite Aussicht.

Erinnerung.

Kalter Augusttag.

I.

II.

Auf dem Deiche.

Sizilianen.

Die Insel der Glücklichen.

Souvenir de la Malmaison.

Sommernacht.

Nach der Hühnerjagd.

Der Hohenfriedeberger.

Einer Toten.

Gestorbene Liebe.

Der Genius.

Die Spinnerin von Sankt Peter.

Märztag.

Letzter Wunsch.

Oskar Loerke.

Frühlingswille.

Nirwana.

Hinterhaus.

Die graue Melodie.

Inbrunst.

Ernst Wilhelm Lotz.

Glanzgesang.

Der Schwebende.

Hart stoßen sich die Wände in den Straßen.

Alfred Mombert.

Das junge Liebchen …

Ich liege …

Ja in der Jugend …

Nun beugt die Nacht …

Wann ich von dir gehe …

Auf steilem Felsrücken …

Ich möcht' es kosten …

Schwindsucht.

Trinkend …

Im Mondlicht …

Da spülst du bunte Muscheln …

Zwischen zwei dunklen Wogen …

Ich tat große Dinge …

Ich lag auf dem Meer …

Der Mond betrat …

Mich jammerte …

Bevor ich …

Ich hörte den Wind …

Am Saume …

An Ufern des Rheins …

Christian Morgenstern.

Erster Schnee.

Vöglein Schwermut.

Welch ein Schweigen …

Das sind die Reden …

Das Spinnennetz.

Verbannung zur Höhe.

Deine Rosen.

Der Bach.

Christus klagt:

Begegnung.

Friedrich Nietzsche.

An den Mistral. Ein Tanzlied.

Vereinsamt.

Zarathustras Lied.

Venedig.

Sils-Maria.

Die Sonne sinkt …

I.

II.

III.

Rainer Maria Rilke.

Ernste Stunde.

Die Blinde.

Herbst.

Der Schauende.

Von den Fontänen.

Die Entführung.

Fragmente aus verlorenen Tagen.

Spanische Tänzerin.

Der Fremde.

Hugo Salus.

An blauen Frühlingstagen.

Im stillen Hafen.

Erinnerung.

Frühlingsfeier.

Ludwig Scharf.

Begegnis.

Blut-Propheten.

Gebet eines Selbstmörders.

Richard (von) Schaukal.

Der Fiedler.

Kophetua.

An die Baronin Colombine.

Porträt eines spanischen Infanten von Diego Velasquez.

Pierrot pendu.

Musset.

Kavaliere.

Goya.

Porträt des Marquis de …

Der Araber.

Spät.

Paul Scheerbart.

Dahin!

Notturno.

Tiefernst!

Die große Sehnsucht.

René Schickele.

Der Knabe im Garten.

Wenn es Abend wird.

Ferne Musik.

Erwartung im Garten.

Lea.

Die Leibwache.

Johannes Schlaf.

Sehnsucht.

Hoffnung.

Abendgang.

Trübes Wetter.

Doppelliebe.

Prinz Emil von Schönaich-Carolath.

Albumblatt.

Der betrübte Landsknecht.

Genrebild.

Altes Bild.

Künstlerroman.

Wilhelm von Scholz.

In einer Dämmerstunde.

Abschied.

Heimat.

Abendgang.

Der Wandrer.

Erde.

Ich weiß es wohl …

Nächtlicher Weg.

Am Söller.

Rudolf Alexander Schröder.

Aus den „Liedern an eine Geliebte“.

Sonett an eine Verstorbene.

Aus dem Buch „Elysium“.

Gustav Schüler.

Mignon.

Am Abend.

Am Kreuzweg.

Was ist das Glück?

Ernst Stadler.

Reinigung.

Vorfrühling.

Was waren Frauen …

Puppen.

Glück.

Leo Sternberg.

Der Wartende.

Soviel Lüftchen …

Eine plötzliche Stille …

Jenseits.

Margarete Susman.

Im Feld ein Mädchen singt …

Ich liebe unter allen …

So in die still verschneite Nacht …

Kein Liebeswort …

Georg Trakl.

Der Herbst des Einsamen.

In den Nachmittag geflüstert.

Im Park.

Landschaft.

Sommer.

In Venedig.

Am Moor.

Frühling der Seele.

Elis.

I.

II.

Robert Walser.

Morgenstern.

Langezeit.

Warum auch.

Schnee.

Im Mondschein.

Müdigkeit.

Zu philosophisch.

Brausen.

Und ging.

Frank Wedekind.

Erdgeist.

Perversität.

Ilse.

Der Anarchist.

Waldweben.

Franz Werfel.

Wie nichts erkennend.

Verzweiflung.

Welche Lust auf Erden denn ist süßer.

Ein Lebens-Lied.

Amore.

Alte Dienstboten.

Mondlied eines Mädchens.

Die Leidenschaftlichen.

Die Schwestern von Bozen.

Gesang einer Frau.

Geheimnis.

Was ein Jeder sogleich nachsprechen soll.

Sein und Treiben.

Gebet um Reinheit.

Wir nicht.

Paul Wertheimer.

Seelen.

Ostsee.

Tote Stunde.

Alfred Wolfenstein.

Städter.

Tanz.

I.

II.

III.

Musik des Kämpfers.

Nacht im Dorfe.

Fahrt.

Die Stirn.

Paul Zech.

Die Häuser haben Augen aufgetan …

Bettler im Spätherbst.

Dorf im Mittag.

Es kam ein Wind …

Stefan Zweig.

Singende Fontäne.

Schwüler Abend.

Alphabetisches Verzeichnis der Gedichtanfänge.

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