The Project Gutenberg eBook of Der Neuen Gedichte, by Rainer Maria Rilke

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Title: Der Neuen Gedichte

Subtitle: Anderer Teil

Author: Rainer Maria Rilke

Release Date: October 15, 2010 [EBook #33864]

Language: German

Credits: Produced by Marc D'Hooghe at: http://www.freeliterature.org

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DER NEUEN GEDICHTE

ANDERER TEIL

Von

RAINER MARIA RILKE

LEIPZIG

IM INSEL-VERLAG

MCMXIX

INHALT

A MON GRAND AMI AUGUSTE RODIN

ARCHAÏSCHER TORSO APOLLOS

Wir kannten nicht sein unerhörtes Haupt,

darin die Augenäpfel reiften. Aber

sein Torso glüht noch wie ein Kandelaber,

in dem sein Schauen, nur zurückgeschraubt,

sich hält und glänzt. Sonst könnte nicht der Bug

der Brust dich blenden, und im leisen Drehen

der Lenden könnte nicht ein Lächeln gehen

zu jener Mitte, die die Zeugung trug.

Sonst stünde dieser Stein entstellt und kurz

unter der Schultern durchsichtigem Sturz

und flimmerte nicht so wie Raubtierfelle

und bräche nicht aus allen seinen Rändern

aus wie ein Stern: denn da ist keine Stelle,

die dich nicht sieht. Du mßt dein Leben ändern.

KRETISCHE ARTEMIS

Wind der Vorgebirge: war nicht ihre

Stirne wie ein lichter Gegenstand?

Glatter Gegenwind der leichten Tiere,

formtest du sie: ihr Gewand

bildend an die unbewußten Brüste

wie ein wechselvolles Vorgefühl?

Während sie, als ob sie alles wüßte,

auf das Fernste zu, geschürzt und kühl,

stürmte mit den Nymphen und den Hunden,

ihren Bogen probend, eingebunden

in den harten hohen Gurt;

manchmal nur aus fremden Siedelungen

angerufen und erzürnt bezwungen

von dem Schreien um Geburt.

LEDA

Als ihn der Gott in seiner Not betrat,

erschrak er fast, den Schwall so schön zu finden;

er ließ sich ganz verwirrt in ihm verschwinden.

Schon aber trug ihn sein Betrug zur Tat,

bevor er noch des unerprobten Seins

Gefühle prüfte. Und die Aufgetane

erkannte schon den Kommenden im Schwane

und wußte schon: er bat um eins,

das sie, verwirrt in ihrem Widerstand,

nicht mehr verbergen konnte. Er kam nieder,

und halsend durch die immer schwächre Hand

ließ sich der Gott in die Geliebte los.

Dann erst empfand er glücklich sein Gefieder

und wurde wirklich Schwan in ihrem Schoß.

DELPHINE

Jene Wirklichen, die ihrem Gleichen

überall zu wachsen und zu wohnen

gaben, fühlten an verwandten Zeichen

Gleiche in den aufgelösten Reichen,

die der Gott, mit triefenden Tritonen,

überströmt bisweilen übersteigt;

denn da hatte sich das Tier gezeigt:

anders als die stumme, stumpfgemute

Zucht der Fische, Blut von ihrem Blute,

und von fern dem Menschlichen geneigt.

Eine Schar kam, die sich überschlug,

froh, als fühlte sie die Fluten glänzend:

Warme, Zugetane, deren Zug

wie mit Zuversicht die Fahrt bekränzend,

leichtgebunden um den runden Bug

wie um einer Vase Rumpf und Rundung,

selig, sorglos, sicher vor Verwundung,

aufgerichtet, hingerissen, rauschend

und im Tauchen mit den Wellen tauschend

die Trireme heiter weitertrug.

Und der Schiffer nahm den neugewährten

Freund in seine einsame Gefahr

und ersann für ihn, für den Gefährten,

dankbar eine Welt und hielt für wahr,

daß er Töne liebte, Götter, Gärten

und das tiefe, stille Sternenjahr.

DIE INSEL DER SIRENEN

Wenn er denen, die ihm gastlich waren,

spät, nach ihrem Tage noch, da sie

fragten nach den Fahrten und Gefahren,

still berichtete: er wußte nie,

wie sie schrecken und mit welchem jähen

Wort sie wenden, daß sie so wie er

in dem blau gestillten Inselmeer

die Vergoldung jener Inseln sähen,

deren Anblick macht, daß die Gefahr

umschlägt; denn nun ist sie nicht im Tosen

und im Wüten, wo sie immer war:

lautlos kommt sie über die Matrosen,

welche wissen, daß es dort auf jenen

goldnen Inseln manchmal singt—,

und sich blindlings in die Ruder lehnen,

wie umringt

von der Stille, die die ganze Weite

in sich hat und an die Ohren weht,

so als wäre ihre andre Seite

der Gesang, dem keiner widersteht.

KLAGE UM ANTINOUS

Keiner begriff mir von euch den bithynischen Knaben

(daß ihr den Strom anfaßtet und von ihm hübt...).

Ich verwöhnte ihn zwar. Und dennoch: wir haben

ihn nur mit Schwere erfüllt und für immer getrübt.

Wer vermag denn zu lieben? Wer kann es?—Noch keiner.

Und so hab ich unendliches Weh getan—.

Nun ist er am Nil der stillenden Götter einer,

und ich weiß kaum welcher und kann ihm nicht nahn.

Und ihr warfet ihn noch, Wahnsinnige, bis in die Sterne,

damit ich euch rufe und dränge: meint ihr den?

Was ist er nicht einfach ein Toter. Er wäre es gerne.

Und vielleicht wäre ihm nichts geschehn.

DER TOD DER GELIEBTEN

Er wußte nur vom Tod, was alle wissen:

daß er uns nimmt und in das Stumme stößt.

Als aber sie, nicht von ihm fortgerissen,

nein, leis aus seinen Augen ausgelöst,

hinüberglitt zu unbekannten Schatten,

und als er fühlte, daß sie drüben nun

wie einen Mond ihr Mädchenlächeln hatten

und ihre Weise wohlzutun:

da wurden ihm die Toten so bekannt,

als wäre er durch sie mit einem jeden

ganz nah verwandt; er ließ die andern reden

und glaubte nicht und nannte jenes Land

das gutgelegene, das immersüße—.

Und tastete es ab für ihre Füße.

KLAGE UM JONATHAN

Ach, sind auch Könige nicht von Bestand

und dürfen hingehn wie gemeine Dinge,

obwohl ihr Druck wie der der Siegelringe

sich widerbildet in das weiche Land.

Wie aber konntest du, so angefangen

mit deines Herzens Initial,

aufhören plötzlich: Wärme meiner Wangen.

O daß dich einer noch einmal

erzeugte, wenn sein Samen in ihm glänzt.

Irgendein Fremder sollte dich zerstören,

und der dir innig war, ist nichts dabei

und muß sich halten und die Botschaft hören;

wie wunde Tiere auf den Lagern löhren,

möcht ich mich legen mit Geschrei:

denn da und da, an meinen scheusten Orten,

bist du mir ausgerissen wie das Haar,

das in den Achselhöhlen wächst und dorten,

wo ich ein Spiel für Frauen war,

bevor du meine dort verfitzten Sinne

aufsträhntest, wie man einen Knaul entflicht;

da sah ich auf und wurde deiner inne:—

jetzt aber gehst du mir aus dem Gesicht.

TRÖSTUNG DES ELIA

Er hatte das getan und dies, den Bund

wie jenen Altar wieder aufzubauen,

zu dem sein weitgeschleudertes Vertrauen

zurück als Feuer fiel von ferne, und

hatte er dann nicht Hunderte zerhauen,

weil sie ihm stanken mit dem Baal im Mund,

am Bache schlachtend bis ans Abendgrauen,

das mit dem Regengrau sich groß verband?

Doch als ihn von der Königin der Bote

nach solchem Werktag antrat und bedrohte,

da lief er wie ein Irrer in das Land,

so lange, bis er unterm Ginsterstrauche

wie weggeworfen aufbrach in Geschrei,

das in der Wüste brüllte: Gott, gebrauche

mich länger nicht. Ich bin entzwei.

Doch grade da kam ihn der Engel ätzen

mit einer Speise, die er tief empfing,

so daß er lange dann an Weideplätzen

und Wassern immer zum Gebirge ging,

zu dem der Herr um seinetwillen kam:

im Sturme nicht und nicht im Sich-Zerspalten

der Erde, der entlang in schweren Falten

ein leeres Feuer ging, fast wie aus Scham

über des Ungeheuren ausgeruhtes

Hinstürzen zu dem angekommnen Alten,

der ihn im sanften Sausen seines Blutes

erschreckt und zugedeckt vernahm.

SAUL UNTER DEN PROPHETEN

Meinst du denn, daß man sich sinken sieht?

Nein, der König schien sich noch erhaben,

da er seinen starken Harfenknaben

töten wollte bis ins zehnte Glied.

Erst da ihn der Geist auf solchen Wegen

überfiel und auseinanderriß,

sah er sich im Innern ohne Segen,

und sein Blut ging in der Finsternis

abergläubig dem Gericht entgegen.

Wenn sein Mund jetzt troff und prophezeite,

war es nur, damit der Flüchtling weit

flüchten könne. So war dieses zweite

Mal. Doch einst: er hatte prophezeit

fast als Kind, als ob ihm jede Ader

mündete in einen Mund aus Erz;

alle schritten, doch er schritt gerader;

alle schrieen, doch ihm schrie das Herz.

Und nun war er nichts als dieser Haufen

umgestürzter Würden, Last auf Last;

und sein Mund war wie der Mund der Traufen,

der die Güsse, die zusammenlaufen,

fallen läßt, eh er sie faßt.

SAMUELS ERSCHEINUNG VOR SAUL

Da schrie die Frau zu Endor auf: Ich sehe—

Der König packte sie am Arme: Wen?

Und da die Starrende beschrieb, noch ehe,

da war ihm schon, er hätte selbst gesehn:

den, dessen Stimme ihn noch einmal traf:

Was störst du mich? Ich habe Schlaf.

Willst du, weil dir die Himmel fluchen,

und weil der Herr sich vor dir schloß und schwieg,

in meinem Mund nach einem Siege suchen?

Soll ich dir meine Zähne einzeln sagen?

Ich habe nichts als sie.... Es schwand. Da schrie

das Weib, die Hände vors Gesicht geschlagen,

als ob sie's sehen müßte: Unterlieg—

Und er, der in der Zeit, die ihm gelang,

das Volk wie ein Feldzeichen überragte,

fiel hin, bevor er noch zu klagen wagte:

so sicher war sein Untergang.

Die aber, die ihn wider Willen schlug,

hoffte, daß er sich faßte und vergäße;

und als sie hörte, daß er nie mehr äße,

ging sie hinaus und schlachtete und buk

und brachte ihn dazu, daß er sich setzte;

er saß wie einer, der zu viel vergißt:

alles, was war, bis auf das Eine, Letzte.

Dann aß er, wie ein Knecht zu Abend ißt.

EIN PROPHET

Ausgedehnt von riesigen Gesichten,

hell vom Feuerschein aus dem Verlauf

der Gerichte, die ihn nie vernichten,—

sind die Augen, schauend unter dichten

Brauen. Und in seinem Innern richten

sich schon wieder Worte auf,

nicht die seinen (denn was wären seine,

und wie schonend wären sie vertan),

andre, harte: Eisenstücke, Steine,

die er schmelzen muß wie ein Vulkan,

um sie in dem Ausbruch seines Mundes

auszuwerfen, welcher flucht und flucht;

während seine Stirne, wie des Hundes

Stirne, das zu tragen sucht,

was der Herr von seiner Stirne nimmt:

Dieser, Dieser, den sie alle fänden,

folgten sie den großen Zeigehänden,

die Ihn weisen, wie Er ist: ergrimmt.

JEREMIAS

Einmal war ich weich wie früher Weizen,

doch, du Rasender, du hast vermocht,

mir das hingehaltne Herz zu reizen,

daß es jetzt wie eines Löwen kocht.

Welchen Mund hast du mir zugemutet,

damals, da ich fast ein Knabe war:

eine Wunde wurde er: nun blutet

aus ihm Unglücksjahr um Unglücksjahr.

Täglich tönte ich von neuen Nöten,

die du, Unersättlicher, ersannst,

und sie konnten mir den Mund nicht töten;

sieh du zu, wie du ihn stillen kannst,

wenn, die wir zerstoßen und zerstören,

erst verloren sind und fernverlaufen

und vergangen sind in der Gefahr:

denn dann will ich in den Trümmerhaufen

endlich meine Stimme Wiederhören,

die von Anfang an ein Heulen war.

EINE SIBYLLE

Einst, vor Zeiten, nannte man sie alt.

Doch sie blieb und kam dieselbe Straße

täglich. Und man änderte die Maße,

und man zählte sie wie einen Wald

nach Jahrhunderten. Sie aber stand

jeden Abend auf derselben Stelle,

schwarz wie eine alte Zitadelle,

hoch und hohl und ausgebrannt;

von den Worten, die sich unbewacht

wider ihren Willen in ihr mehrten,

immerfort umschrieen und umflogen,

während die schon wieder heimgekehrten

dunkel unter ihren Augenbogen

saßen, fertig für die Nacht.

ABSALOMS ABFALL

Sie hoben sie mit Geblitz:

der Sturm aus den Hörnern schwellte

seidene, breitgewellte

Fahnen. Der herrlich Erhellte

nahm im hoch offenen Zelte,

das jauchzendes Volk umstellte,

zehn Frauen in Besitz,

die (gewohnt an des alternden Fürsten

sparsame Nacht und Tat)

unter seinem Dürsten

wogten wie Sommersaat.

Dann trat er heraus zum Rate,

wie vermindert um nichts,

und jeder, der ihm nahte,

erblindete seines Lichts.

So zog er auch den Heeren

voran wie ein Stern dem Jahr;

über allen Speeren

wehte sein warmes Haar,

das der Helm nicht faßte

und das er manchmal haßte,

weil es schwerer war

als seine reichsten Kleider.

Der König hatte geboten,

daß man den Schönen schone.

Doch man sah ihn ohne

Helm an den bedrohten

Orten die ärgsten Knoten

zu roten Stücken von Toten

auseinanderhaun.

Dann wußte lange keiner

von ihm, bis plötzlich einer

schrie: Er hängt dort hinten

an den Terebinthen

mit hochgezogenen Braun.

Das war genug des Winks.

Joab, wie ein Jäger,

erspähte das Haar—: ein schräger

gedrehter Ast: da hings.

Er durchrannte den schlanken Kläger,

und seine Waffenträger

durchbohrten ihn rechts und links.

ESTHER

Die Dienerinnen kämmten sieben Tage

die Asche ihres Grams und ihrer Plage

Neige und Niederschlag aus ihrem Haar

und trugen es und sonnten es im Freien

und speisten es mit reinen Spezereien

noch diesen Tag und den: dann aber war

die Zeit gekommen, da sie ungeboten,

zu keiner Frist, wie eine von den Toten

den drohend offenen Palast betrat,

um gleich, gelegt auf ihre Kammerfrauen,

am Ende ihres Weges den zu schauen,

an dem man stirbt, wenn man ihm naht.

Er glänzte so, daß sie die Kronrubine

aufflammen fühlte, die sie an sich trug;

sie füllte sich ganz rasch mit seiner Miene

wie ein Gefäß und war schon voll genug

und floß schon über von des Königs Macht,

bevor sie noch den dritten Saal durchschritt,

der sie mit seiner Wände Malachit

grün überlief. Sie hatte nicht gedacht,

so langen Gang zu tun mit allen Steinen,

die schwerer wurden von des Königs Scheinen

und kalt von ihrer Angst. Sie ging und ging.

Und als sie endlich fast von nahe ihn,

aufruhend auf dem Thron von Turmalin,

sich türmen sah, so wirklich wie ein Ding:

empfing die rechte von den Dienerinnen

die Schwindende und hielt sie zu dem Sitze.

Er rührte sie mit seines Zepters Spitze;

und sie begriff es ohne Sinne, innen.

DER AUSSÄTZIGE KÖNIG

Da trat auf seiner Stirn der Aussatz aus

und stand auf einmal unter seiner Krone,

als war er König über allen Graus,

der in die andern fuhr, die fassungsohne

hinstarrten nach dem furchtbaren Vollzug

an jenem, welcher, schmal wie ein Verschnürter,

erwartete, daß einer nach ihm schlug;

doch noch war keiner Manns genug:

als machte ihn nur immer unberührter

die neue Würde, die sich übertrug.

LEGENDE VON DEN DREI LEBENDIGEN UND DEN DREI TOTEN

Drei Herren hatten mit Falken gebeizt

und freuten sich auf das Gelag.

Da nahm sie der Greis in Beschlag

und führte. Die Reiter hielten gespreizt

vor dem dreifachen Sarkophag,

der ihnen dreimal entgegenstank,

in den Mund, in die Nase, ins Sehn;

und sie wußten es gleich: da lagen lang

drei Tote mitten im Untergang

und ließen sich gräßlich gehn.

Und sie hatten nur noch ihr Jägergehör

reinlich hinter dem Sturmbandlör;

doch da zischte der Alte sein:

—Sie gingen nicht durch das Nadelöhr

und gehen niemals—hinein.

Nun blieb ihnen noch ihr klares Getast,

das stark war vom Jagen und heiß;

doch das hatte ein Frost von hinten gefaßt

und trieb ihm Eis in den Schweiß.

DER KÖNIG VON MÜNSTER

Der König war geschoren;

nun ging ihm die Krone zu weit

und bog ein wenig die Ohren,

in die von Zeit zu Zeit

gehässiges Gelärme

aus Hungermäulern fand.

Er saß, von wegen der Wärme,

auf seiner rechten Hand,

mürrisch und schwergesäßig.

Er fühlte sich nicht mehr echt:

der Herr in ihm war mäßig,

und der Beischlaf war schlecht.

TOTENTANZ

Sie brauchen kein Tanz-Orchester;

sie hören in sich ein Geheule,

als wären sie Eulennester.

Ihr Ängsten näßt wie eine Beule,

und der Vorgeruch ihrer Fäule

ist noch ihr bester Geruch.

Sie fassen den Tänzer fester,

den rippenbetreßten Tänzer,

den Galan, den echten Ergänzer

zu einem ganzen Paar.

Und er lockert der Ordensschwester

über dem Haar das Tuch;

sie tanzen ja unter Gleichen.

Und er zieht der wachslichtbleichen

leise die Lesezeichen

aus ihrem Stunden-Buch.

Bald wird ihnen allen zu heiß,

sie sind zu reich gekleidet;

beißender Schweiß verleidet

ihnen Stirne und Steiß

und Schauben und Hauben und Steine;

sie wünschen, sie wären nackt

wie ein Kind, ein Verrückter und Eine:

die tanzen noch immer im Takt.

DAS JÜNGSTE GERICHT

So erschrocken, wie sie nie erschraken,

ohne Ordnung, oft durchlocht und locker,

hocken sie in dem geborstnen Ocker

ihres Ackers, nicht von ihren Laken

abzubringen, die sie liebgewannen.

Aber Engel kommen an, um Öle

einzuträufeln in die trocknen Pfannen

und um jedem in die Achselhöhle

das zu legen, was er in dem Lärme

damals seines Lebens nicht entweihte;

denn dort hat es noch ein wenig Wärme,

daß es nicht des Herren Hand erkälte

oben, wenn er es aus jeder Seite

leise greift, zu fühlen, ob es gälte.

DIE VERSUCHUNG

Nein, es half nicht, daß er sich die scharfen

Stacheln einhieb in das geile Fleisch;

alle seine trächtigen Sinne warfen

unter kreißendem Gekreisch

Frühgeburten: schiefe, hingeschielte

kriechende und fliegende Gesichte,

Nichte, deren nur auf ihn erpichte

Bosheit sich verband und mit ihm spielte.

Und schon hatten seine Sinne Enkel;

denn das Pack war fruchtbar in der Nacht

und in immer bunterem Gesprenkel

hingehudelt und verhundertfacht.

Aus dem Ganzen ward ein Trank gemacht:

seine Hände griffen lauter Henkel,

und der Schatten schob sich auf wie Schenkel

warm und zu Umarmungen erwacht—.

Und da schrie er nach dem Engel, schrie:

und der Engel kam in seinem Schein

und war da: und jagte sie

wieder in den Heiligen hinein,

daß er mit Geteufel und Getier

in sich weiterringe wie seit Jahren

und sich Gott, den lange noch nicht klaren,

innen aus dem Jäsen destillier.

DER ALCHIMIST

Seltsam verlächelnd schob der Laborant

den Kolben fort, der halbberuhigt rauchte.

Er wußte jetzt, was er noch brauchte,

damit der sehr erlauchte Gegenstand

da drin entstände. Zeiten brauchte er.

Jahrtausende für sich und diese Birne,

in der es brodelte; im Hirn Gestirne

und im Bewußtsein mindestens das Meer.

Das Ungeheuere, das er gewollt,

er ließ es los in dieser Nacht. Es kehrte

zurück zu Gott und in sein altes Maß;

er aber, lallend wie ein Trunkenbold,

lag über dem Geheimfach und begehrte

den Brocken Gold, den er besaß.

DER RELIQUIENSCHREIN

Draußen wartete auf alle Ringe

und auf jedes Kettenglied

Schicksal, das nicht ohne sie geschieht.

Drinnen waren sie nur Dinge, Dinge,

die er schmiedete; denn vor dem Schmied

war sogar die Krone, die er bog,

nur ein Ding, ein zitterndes und eines,

das er finster wie im Zorn erzog

zu dem Tragen eines reinen Steines.

Seine Augen wurden immer kälter

von dem kalten täglichen Getränk;

aber als der herrliche Behälter

(goldgetrieben, köstlich, vielkarätig)

fertig vor ihm stand, das Weihgeschenk,

daß darin ein kleines Handgelenk

fürder wohne, weiß und wundertätig:

blieb er ohne Ende auf den Knien,

hingeworfen, weinend, nicht mehr wagend,

seine Seele niederschlagend

vor dem ruhigen Rubin,

der ihn zu gewahren schien

und ihn, plötzlich um sein Dasein fragend,

ansah wie aus Dynastien.

DAS GOLD

Denk es wäre nicht: es hätte müssen

endlich in den Bergen sich gebären

und sich niederschlagen in den Flüssen

aus dem Wollen, aus dem Gären

ihres Willens; aus der Zwangidee,

daß ein Erz ist über allen Erzen.

Weithin warfen sie aus ihren Herzen

immer wieder Meroë

an den Rand der Lande, in den Äther,

über das Erfahrene hinaus;

und die Söhne brachten manchmal später

das Verheißene der Väter,

abgehärtet und verhehrt, nach Haus,

wo es anwuchs eine Zeit, um dann

fortzugehn von den an ihm Geschwächten,

die es niemals liebgewann.

Nur (so sagt man) in den letzten Nächten

steht es auf und sieht sie an.

DER STYLIT

Völker schlugen über ihm zusammen,

die er küren durfte und verdammen;

und erratend, daß er sich verlor,

klomm er aus dem Volksgeruch mit klammen

Händen einen Säulenschaft empor,

der noch immer stieg und nichts mehr hob,

und begann, allein auf seiner Fläche,

ganz von vorne seine eigne Schwäche

zu vergleichen mit des Herren Lob;

und da war kein Ende: er verglich;

und der andre wurde immer größer.

Und die Hirten, Ackerbauer, Flößer

sahn ihn klein und außer sich

immer mit dem ganzen Himmel reden,

eingeregnet manchmal, manchmal licht;

und sein Heulen stürzte sich auf jeden,

so als heulte er ihm ins Gesicht.

Doch er sah seit Jahren nicht,

wie der Menge Drängen und Verlauf

unten unaufhörlich sich ergänzte,

und das Blanke an den Fürsten glänzte

lange nicht so hoch hinauf.

Aber wenn er oben, fast verdammt

und von ihrem Widerstand zerschunden,

einsam mit verzweifeltem Geschreie

schüttelte die täglichen Dämonen:

fielen langsam auf die erste Reihe

schwer und ungeschickt aus seinen Wunden

große Würmer in die offnen Kronen

und vermehrten sich im Samt.

DIE ÄGYPTISCHE MARIA

Seit sie damals, bettheiß, als die Hure

übern Jordan floh und, wie ein Grab

gebend, stark und unvermischt das pure

Herz der Ewigkeit zu trinken gab,

wuchs ihr frühes Hingegebensein

unaufhaltsam an zu solcher Größe,

daß sie endlich, wie die ewige Blöße

aller, aus vergilbtem Elfenbein

dalag in der dürren Haare Schelfe.

Und ein Löwe kreiste; und ein Alter

rief ihn winkend an, daß er ihm helfe:

(und so gruben sie zu zwein.)

Und der Alte neigte sie hinein.

Und der Löwe, wie ein Wappenhalter,

saß dabei und hielt den Stein.

KREUZIGUNG

Längst geübt, zum kahlen Galgenplatze

irgendein Gesindel hinzudrängen,

ließen sich die schweren Knechte hängen,

dann und wann nur eine große Fratze

kehrend nach den abgetanen Drein.

Aber oben war das schlechte Henkern

rasch getan; und nach dem Fertigsein

ließen sich die freien Männer schlenkern.

Bis der eine (fleckig wie ein Selcher)

sagte: Hauptmann, dieser hat geschrien.

Und der Hauptmann sah vom Pferde: Welcher?

und es war ihm selbst, er hätte ihn

den Elia rufen hören. Alle

waren zuzuschauen voller Lust,

und sie hielten, daß er nicht verfalle,

gierig ihm die ganze Essiggalle

an sein schwindendes Gehust.

Denn sie hofften noch ein ganzes Spiel

und vielleicht den kommenden Elia.

Aber hinten ferne schrie Maria,

und er selber brüllte und verfiel.

DER AUFERSTANDENE

Er vermochte niemals bis zuletzt

ihr zu weigern oder abzuneinen,

daß sie ihrer Liebe sich berühme;

und sie sank ans Kreuz in dem Kostüme

eines Schmerzes, welches ganz besetzt

war mit ihrer Liebe größten Steinen.

Aber da sie dann, um ihn zu salben,

an das Grab kam, Tränen im Gesicht,

war er auferstanden ihrethalben,

daß er seliger ihr sage: Nicht—

Sie begriff es erst in ihrer Höhle,

wie er ihr, gestärkt durch seinen Tod,

endlich das Erleichternde der Öle

und des Rührens Vorgefühl verbot,

um aus ihr die Liebende zu formen,

die sich nicht mehr zum Geliebten neigt,

weil sie, hingerissen von enormen

Stürmen, seine Stimme übersteigt.

MAGNIFIKAT

Sie kam den Hang herauf, schon schwer, fast ohne

an Trost zu glauben, Hoffnung oder Rat;

doch da die hohe tragende Matrone

ihr ernst und stolz entgegentrat

und alles wußte ohne ihr Vertrauen,

da war sie plötzlich an ihr ausgeruht;

vorsichtig hielten sich die vollen Frauen,

bis daß die junge sprach: Mir ist zumut,

als wär ich, Liebe, von nun an für immer.

Gott schüttet in der Reichen Eitelkeit

fast ohne hinzusehen ihren Schimmer;

doch sorgsam sucht er sich ein Frauenzimmer

und füllt sie an mit seiner fernsten Zeit.

Daß er mich fand. Bedenk nur; und Befehle

um meinetwillen gab von Stern zu Stern—.

Verherrliche und hebe, meine Seele,

so hoch du kannst: den Herrn.

ADAM

Staunend steht er an der Kathedrale

steilem Aufstieg, nah der Fensterrose,

wie erschreckt von der Apotheose,

welche wuchs und ihn mit einem Male

niederstellte über die und die.

Und er ragt und freut sich seiner Dauer

schlicht entschlossen; als der Ackerbauer,

der begann und der nicht wußte, wie

aus dem fertig-vollen Garten Eden

einen Ausweg in die neue Erde

finden. Gott war schwer zu überreden;

und er drohte ihm, statt zu gewähren,

immer wieder, daß er sterben werde.

Doch der Mensch bestand: sie wird gebären.

EVA

Einfach steht sie an der Kathedrale

großem Aufstieg, nah der Fensterrose,

mit dem Apfel in der Apfelpose,

schuldlos-schuldig ein für alle Male

an dem Wachsenden, das sie gebar,

seit sie aus dem Kreis der Ewigkeiten

liebend fortging, um sich durchzustreiten

durch die Erde, wie ein junges Jahr.

Ach, sie hätte gern in jenem Land

noch ein wenig weilen mögen, achtend

auf der Tiere Eintracht und Verstand.

Doch da sie den Mann entschlossen fand,

ging sie mit ihm, nach dem Tode trachtend,

und sie hatte Gott noch kaum gekannt.

IRRE IM GARTEN

DIJON

Noch schließt die aufgegebene Karthause

sich um den Hof, als würde etwas heil.

Auch die sie jetzt bewohnen, haben Pause

und nehmen nicht am Leben draußen teil.

Was irgend kommen konnte, das verlief.

Nun gehn sie gerne mit bekannten Wegen

und trennen sich und kommen sich entgegen,

als ob sie kreisten, willig, primitiv.

Zwar manche pflegen dort die Frühlingsbeete,

demütig, dürftig, hingekniet;

aber sie haben, wenn es keiner sieht,

eine verheimlichte, verdrehte

Gebärde für das zarte frühe Gras,

ein prüfendes, verschüchtertes Liebkosen:

denn das ist freundlich, und das Rot der Rosen

wird vielleicht drohend sein und Übermaß

und wird vielleicht schon wieder übersteigen,

was ihre Seele wiederkennt und weiß.

Dies aber läßt sich noch verschweigen:

wie gut das Gras ist und wie leis.

DIE IRREN

Und sie schweigen, weil die Scheidewände

weggenommen sind aus ihrem Sinn,

und die Stunden, da man sie verstände,

heben an und gehen hin.

Nächtens oft, wenn sie ans Fenster treten:

plötzlich ist es alles gut.

Ihre Hände liegen im Konkreten,

und das Herz ist hoch und könnte beten,

und die Augen schauen ausgeruht

auf den unverhofften, oftentstellten

Garten im beruhigten Geviert,

der im Widerschein der fremden Welten

weiterwächst und niemals sich verliert.

AUS DEM LEBEN EINES HEILIGEN

Er kannte Ängste, deren Eingang schon

wie Sterben war und nicht zu überstehen.

Sein Herz erlernte, langsam durchzugehen;

er zog es groß wie einen Sohn.

Und namenlose Nöte kannte er,

finster und ohne Morgen wie Verschläge;

und seine Seele gab er folgsam her,

da sie erwachsen war, auf daß sie läge

bei ihrem Bräutigam und Herrn; und blieb

allein zurück an einem solchen Orte,

wo das Alleinsein alles übertrieb,

und wohnte weit und wollte niemals Worte.

Aber dafür, nach Zeit und Zeit, erfuhr

er auch das Glück, sich in die eignen Hände,

damit er eine Zärtlichkeit empfände,

zu legen wie die ganze Kreatur.

DIE BETTLER

Du wußtest nicht, was den Haufen

ausmacht. Ein Fremder fand

Bettler darin. Sie verkaufen

das Hohle aus ihrer Hand.

Sie zeigen dem Hergereisten

ihren Mund voll Mist,

und er darf (er kann es sich leisten)

sehn, wie ihr Aussatz frißt.

Es zergeht in ihren zerrührten

Augen sein fremdes Gesicht;

und sie freuen sich des Verführten

und speien, wenn er spricht.

FREMDE FAMILIE

So wie der Staub, der irgendwie beginnt

und nirgends ist, zu unerklärtem Zwecke

an einem leeren Morgen in der Ecke,

in die man sieht, ganz rasch zu Grau gerinnt,

so bildeten sie sich, wer weiß aus was,

im letzten Augenblick vor deinen Schritten

und waren etwas Ungewisses mitten

im nassen Niederschlag der Gasse, das

nach dir verlangte. Oder nicht nach dir.

Denn eine Stimme, wie vom vorigen Jahr,

sang dich zwar an und blieb doch ein Geweine;

und eine Hand, die wie geliehen war,

kam zwar hervor und nahm doch nicht die deine.

Wer kommt denn noch? Wen meinen diese vier?

LEICHEN WÄSCHE

Sie hatten sich an ihn gewöhnt. Doch als

die Küchenlampe kam und unruhig brannte

im dunkeln Luftzug, war der Unbekannte

ganz unbekannt. Sie wuschen seinen Hals,

und da sie nichts von seinem Schicksal wußten,

so logen sie ein anderes zusamm,

fortwährend waschend. Eine mußte husten

und ließ solang den schweren Essigschwamm

auf dem Gesicht. Da gab es eine Pause

auch für die zweite. Aus der harten Bürste

klopften die Tropfen; während seine grause

gekrampfte Hand dem ganzen Hause

beweisen wollte, daß ihn nicht mehr dürste.

Und er bewies. Sie nahmen wie betreten

eiliger jetzt mit einem kurzen Huster

die Arbeit auf, so daß an den Tapeten

ihr krummer Schatten in dem stummen Muster

sich wand und wälzte wie in einem Netze,

bis daß die Waschenden zu Ende kamen.

Die Nacht im vorhanglosen Fensterrahmen

war rücksichtslos. Und einer ohne Namen

lag bar und reinlich da und gab Gesetze.

EINE VON DEN ALTEN

PARIS

Abends manchmal (weißt du, wie das tut?)

wenn sie plötzlich stehn und rückwärts nicken

und ein Lächeln, wie aus lauter Flicken,

zeigen unter ihrem halben Hut.

Neben ihnen ist dann ein Gebäude,

endlos, und sie locken dich entlang

mit dem Rätsel ihrer Räude,

mit dem Hut, dem Umhang und dem Gang.

Mit der Hand, die hinten unterm Kragen

heimlich wartet und verlangt nach dir:

wie um deine Hände einzuschlagen

in ein aufgehobenes Papier.

DER BLINDE

PARIS

Sieh, er geht und unterbricht die Stadt,

die nicht ist auf seiner dunkeln Stelle,

wie ein dunkler Sprung durch eine helle

Tasse geht. Und wie auf einem Blatt

ist auf ihm der Widerschein der Dinge

aufgemalt; er nimmt ihn nicht hinein.

Nur sein Fühlen rührt sich, so als finge

es die Welt in kleinen Wellen ein:

eine Stille, einen Widerstand—,

und dann scheint er wartend wen zu wählen:

hingegeben hebt er seine Hand,

festlich fast, wie um sich zu vermählen.

EINE WELKE

Leicht, wie nach ihrem Tode

trägt sie die Handschuh, das Tuch.

Ein Duft aus ihrer Kommode

verdrängte den lieben Geruch,

an dem sie sich früher erkannte,

Jetzt fragte sie lange nicht, wer

sie sei (:eine ferne Verwandte),

und geht in Gedanken umher

und sorgt für ein ängstliches Zimmer,

das sie ordnet und schont,

weil es vielleicht noch immer

dasselbe Mädchen bewohnt.

ABENDMAHL

Ewiges will zu uns. Wer hat die Wahl

und trennt die großen und geringen Kräfte?

Erkennst du durch das Dämmern der Geschäfte

im klaren Hinterraum das Abendmahl:

wie sie sich's halten und wie sie sich's reichen

und in der Handlung schlicht und schwer beruhn.

Aus ihren Händen heben sich die Zeichen;

sie wissen nicht, daß sie sie tun

und immer neu mit irgendwelchen Worten

einsetzen, was man trinkt und was man teilt.

Denn da ist keiner, der nicht allerorten

heimlich von hinnen geht, indem er weilt.

Und sitzt nicht immer einer unter ihnen,

der seine Eltern, die ihm ängstlich dienen,

wegschenkt an ihre abgetane Zeit?

(Sie zu verkaufen, ist ihm schon zu weit.)

DIE BRANDSTÄTTE

Gemieden von dem Frühherbstmorgen, der

mißtrauisch war, lag hinter den versengten

Hauslinden, die das Heidehaus beengten,

ein Neues, Leeres. Eine Stelle mehr,

auf welcher Kinder, von Gott weiß woher,

einander zuschrien und nach Fetzen haschten.

Doch alle wurden stille, sooft er,

der Sohn von hier, aus heißen, halbveraschten

Gebälken Kessel und verbogne Tröge

mit einem langen Gabelaste zog,—

um dann mit einem Blick, als ob er löge,

die andern anzusehn, die er bewog

zu glauben, was an dieser Stelle stand.

Denn seit es nicht mehr war, schien es ihm so

seltsam: phantastischer als Pharao.

Und er war anders, wie aus fernem Land.

DIE GRUPPE

PARIS

Als pflückte einer rasch zu einem Strauß:

ordnet der Zufall hastig die Gesichter,

lockert sie auf und drückt sie wieder dichter,

ergreift zwei ferne, läßt ein nahes aus,

tauscht das mit dem, bläst irgendeines frisch,

wirft einen Hund, wie Kraut, aus dem Gemisch

und zieht, was niedrig schaut, wie durch verworrne

Stiele und Blätter, an dem Kopf nach vorne

und bindet es ganz klein am Rande ein;

und streckt sich wieder, ändert und verstellt

und hat nur eben Zeit, zum Augenschein

zurückzuspringen mitten auf die Matte,

auf der im nächsten Augenblick der glatte

Gewichteschwinger seine Schwere schwellt.

SCHLANGENBESCHWÖRUNG

Wenn auf dem Markt, sich wiegend, der Beschwörer

die Kürbisflöte pfeift, die reizt und lullt,

so kann es sein, daß er sich einen Hörer

herüberlockt, der ganz aus dem Tumult

der Buden eintritt in den Kreis der Pfeife,

die will und will und will und die erreicht,

daß das Reptil in seinem Korb sich steife

und die das steife schmeichlerisch erweicht,

abwechselnd immer schwindelnder und blinder

mit dem, was schreckt und streckt, und dem, was löst—;

und dann genügt ein Blick: so hat der Inder

dir eine Fremde eingeflößt,

in der du stirbst. Es ist, als überstürze

glühender Himmel dich. Es geht ein Sprung

durch dein Gesicht. Es legen sich Gewürze

auf deine nordische Erinnerung,

die dir nichts hilft. Dich feien keine Kräfte,

die Sonne gärt, das Fieber fällt und trifft;

von böser Freude steilen sich die Schäfte,

und in den Schlangen glänzt das Gift.

SCHWARZE KATZE

Ein Gespenst ist noch wie eine Stelle,

dran dein Blick mit einem Klange stößt;

aber da an diesem schwarzen Felle

wird dein stärkstes Schauen aufgelöst:

wie ein Tobender, wenn er in vollster

Raserei ins Schwarze stampft,

jählings am benehmenden Gepolster

einer Zelle aufhört und verdampft.

Alle Blicke, die sie jemals trafen,

scheint sie also an sich zu verhehlen,

um darüber drohend und verdrossen

zuzuschauern und damit zu schlafen.

Doch auf einmal kehrt sie, wie geweckt,

ihr Gesicht und mitten in das deine:

und da triffst du deinen Blick im geelen

Amber ihrer runden Augensteine

unerwartet wieder: eingeschlossen

wie ein ausgestorbenes Insekt.

VOR-OSTERN

NEAPEL

Morgen wird in diesen tiefgekerbten

Gassen, die sich durch getürmtes Wohnen

unten dunkel nach dem Hafen drängen,

hell das Gold der Prozessionen rollen;

statt der Fetzen werden die ererbten

Bettbezüge, welche wehen wollen,

von den immer höheren Balkonen

(wie in Fließendem gespiegelt) hängen.

Aber heute hämmert an den Klopfern

jeden Augenblick ein voll Bepackter,

und sie schleppen immer neue Käufe;

dennoch stehen strotzend noch die Stände.

An der Ecke zeigt ein aufgehackter

Ochse seine frischen Innenwände,

und in Fähnchen enden alle Läufe.

Und ein Vorrat wie von tausend Opfern

drängt auf Bänken, hängt sich rings um Pflöcke,

zwängt sich, wölbt sich, wälzt sich aus dem Dämmer

aller Türen, und vor dem Gegähne

der Melonen strecken sich die Brote.

Voller Gier und Handlung ist das Tote;

doch viel stiller sind die jungen Hähne

und die abgehängten Ziegenböcke

und am allerleisesten die Lämmer,

die die Knaben um die Schultern nehmen

und die willig von den Schritten nicken;

während in der Mauer der verglasten

spanischen Madonna die Agraffe

und das Silber in den Diademen

von dem Lichter-Vorgefühl beglänzter

schimmert. Aber drüber in dem Fenster

zeigt sich blickverschwenderisch ein Affe

und führt rasch in einer angemaßten

Haltung Gesten aus, die sich nicht schicken.

DER BALKON

NEAPEL

Von der Enge, oben, des Balkones

angeordnet wie von einem Maler

und gebunden wie zu einem Strauß

alternder Gesichter und ovaler,

klar im Abend, sehn sie idealer,

rührender und wie für immer aus.

Diese aneinander angelehnten

Schwestern, die, als ob sie sich von weit

ohne Aussicht nacheinander sehnten,

lehnen, Einsamkeit an Einsamkeit;

und der Bruder mit dem feierlichen

Schweigen, zugeschlossen, voll Geschick,

doch von einem sanften Augenblick

mit der Mutter unbemerkt verglichen;

und dazwischen, abgelebt und länglich,

längst mit keinem mehr verwandt,

einer Greisin Maske, unzugänglich,

wie im Fallen von der einen Hand

aufgehalten, während eine zweite,

welkere, als ob sie weitergleite,

unten vor den Kleidern hängt zur Seite

von dem Kinder-Angesicht,

das das Letzte ist, versucht, verblichen,

von den Stäben wieder durchgestrichen

wie noch unbestimmbar, wie noch nicht.

AUSWANDERER-SCHIFF

NEAPEL

Denk, daß einer heiß und glühend flüchte,

und die Sieger wären hinterher,

und auf einmal machte der

Flüchtende kurz, unerwartet, Kehr

gegen Hunderte—: so sehr

warf sich das Erglühende der Früchte

immer wieder an das blaue Meer,

als das langsame Orangenboot

sie vorübertrug bis an das große

graue Schiff, zu dem, von Stoß zu Stoße,

andre Boote Fische hoben, Brot,—

während es voll Flohn in seinem Schöße

Kohlen aufnahm, offen wie der Tod.

LANDSCHAFT

Wie zuletzt, in einem Augenblick

aufgehäuft aus Hängen, Häusern, Stücken

alter Himmel und zerbrochnen Brücken,

und von drüben her, wie vom Geschick,

von dem Sonnenuntergang getroffen,

angeschuldigt, aufgerissen, offen—

ginge dort die Ortschaft tragisch aus:

fiele nicht auf einmal in das Wunde,

drin zerfließend, aus der nächsten Stunde

jener Tropfen kühlen Blaus,

der die Nacht schon in den Abend mischt,

so daß das von ferne Angefachte

sachte, wie erlöst, erlischt.

Ruhig sind die Tore und die Bogen,

durchsichtige Wolken wogen

über blassen Häuserreihn,

die schon Dunkel in sich eingesogen;

aber plötzlich ist vom Mond ein Schein

durchgeglitten, licht, als hätte ein

Erzengel irgendwo sein Schwert gezogen.

RÖMISCHE CAMPAGNA

Aus der vollgestellten Stadt, die lieber

schliefe, träumend von den hohen Thermen,

geht der grade Gräberweg ins Fieber;

und die Fenster in den letzten Fermen

sehn ihm nach mit einem bösen Blick.

Und er hat sie immer im Genick,

wenn er hingeht, rechts und links zerstörend,

bis er draußen atemlos beschwörend

seine Leere zu den Himmeln hebt,

hastig um sich schauend, ob ihn keine

Fenster treffen. Während er den weiten

Aquädukten zuwinkt herzuschreiten,

geben ihm die Himmel für die seine

ihre Leere, die ihn überlebt.

LIED VOM MEER

CAPRI. PICCOLA MARINA

Uraltes Wehn vom Meer,

Meerwind bei Nacht:

du kommst zu keinem her;

wenn einer wacht,

so muß er sehn, wie er

dich übersteht:

uraltes Wehn vom Meer,

welches weht

nur wie für Urgestein,

lauter Raum

reißend von weit herein.

O wie fühlt dich ein

treibender Feigenbaum

oben im Mondschein.

NÄCHTLICHE FAHRT

SANKT PETERSBURG

Damals als wir mit den glatten Trabern

(schwarzen, aus dem Orloffschen Gestüt)—,

während hinter hohen Kandelabern

Stadtnachtfronten lagen, angefrüht

stumm und keiner Stunde mehr gemäß—,

fuhren, nein: vergingen oder flogen

und um lastende Paläste bogen

in das Wehn der Newa-Quais,

hingerissen durch das wache Nachten,

das nicht Himmel und nicht Erde hat,—

als das Drängende von unbewachten

Gärten gärend aus dem Ljetnij-Ssad

aufstieg, während seine Steinfiguren

schwindend mit ohnmächtigen Konturen

hinter uns vergingen, wie wir fuhren—:

damals hörte diese Stadt

auf zu sein. Auf einmal gab sie zu,

daß sie niemals war, um nichts als Ruh

flehend; wie ein Irrer, dem das Wirrn

plötzlich sich entwirrt, das ihn verriet,

und der einen jahrelangen kranken

gar nicht zu verwandelnden Gedanken,

den er nie mehr denken muß: Granit—

aus dem leeren schwankenden Gehirn

fallen fühlt, bis man ihn nicht mehr sieht.

PAPAGEIENPARK

PARIS

Unter türkischen Linden, die blühen, an Rasenrändern,

in leise von ihrem Heimweh geschaukelten Ständern

atmen die Ära und wissen von ihren Ländern,

die sich, auch wenn sie nicht hinsehn, nicht verändern.

Fremd im beschäftigten Grünen wie eine Parade,

zieren sie sich und fühlen sich selber zu schade,

und mit den kostbaren Schnäbeln aus Jaspis und Jade

kauen sie Graues, verschleudern es, finden es fade.

Unten klauben die duffen Tauben, was sie nicht mögen,

während sich oben die höhnischen Vögel verbeugen

zwischen den beiden fast leeren vergeudeten Trögen.

Aber dann wiegen sie wieder und schläfern und äugen,

spielen mit dunkelen Zungen, die gerne lögen,

zerstreut an den Fußfesselringen. Warten auf Zeugen.

DIE PARKE

I

Unaufhaltsam heben sich die Parke

aus dem sanft zerfallenden Vergehn;

überhäuft mit Himmeln, überstarke

Überlieferte, die überstehn,

um sich auf den klaren Rasenplänen

auszubreiten und zurückzuziehn,

immer mit demselben souveränen

Aufwand, wie beschützt durch ihn,

und den unerschöpflichen Erlös

königlicher Größe noch vermehrend,

aus sich steigend, in sich wiederkehrend:

huldvoll, prunkend, purpurn und pompös.

II

Leise von den Alleen

ergriffen, rechts und links,

folgend dem Weitergehen

irgendeines Winks,

trittst du mit einem Male

in das Beisammensein

einer schattigen Wasserschale

mit vier Bänken aus Stein;

in eine abgetrennte

Zeit, die allein vergeht.

Auf feuchte Postamente,

auf denen nichts mehr steht,

hebst du einen tiefen

erwartenden Atemzug;

während das silberne Triefen

vor dem dunkeln Bug

dich schon zu den Seinen

zählt und weiterspricht.

Und du fühlst dich unter Steinen,

die hören, und rührst dich nicht.

III

Den Teichen und den eingerahmten Weihern

verheimlicht man noch immer das Verhör

der Könige. Sie warten unter Schleiern,

und jeden Augenblick kann Monseigneur

vorüberkommen; und dann wollen sie

des Königs Laune oder Trauer mildern

und von den Marmorrändern wieder die

Teppiche mit alten Spiegelbildern

hinunterhängen, wie um einen Platz:

auf grünem Grund, mit Silber, Rosa, Grau,

gewährtem Weiß und leicht gerührtem Blau

und einem Könige und einer Frau

und Blumen in dem wellenden Besatz.

IV

Und Natur, erlaucht und als verletze

sie nur unentschloßnes Ungefähr,

nahm von diesen Königen Gesetze,

selber selig, um den Tapis-vert

ihrer Bäume Traum und Übertreibung

aufzutürmen aus gebauschtem Grün

und die Abende nach der Beschreibung

von Verliebten in die Avenün

einzumalen mit dem weichen Pinsel,

der ein firnisklares aufgelöstes

Lächeln glänzend zu enthalten schien:

der Natur ein liebes, nicht ihr größtes,

aber eines, das sie selbst verliehn,

um auf rosenvoller Liebes-Insel

es zu einem größern aufzuziehn.

V

Götter von Alleen und Altanen,

niemals ganzgeglaubte Götter, die

altern in den gradbesehnittnen Bahnen,

höchstens angelächelte Dianen,

wenn die königliche Venerie

wie ein Wind die hohen Morgen teilend

aufbrach, übereilt und übereilend—;

höchstens angelächelte, doch nie

angeflehte Götter. Elegante

Pseudonyme, unter denen man

sich verbarg und blühte oder brannte,—

leichtgeneigte, lächelnd angewandte

Götter, die noch manchmal dann und wann

das gewähren, was sie einst gewährten,

wenn das Blühen der entzückten Gärten

ihnen ihre kalte Haltung nimmt;

wenn sie ganz von ersten Schatten beben

und Versprechen um Versprechen geben,

alle unbegrenzt und unbestimmt.

VI

Fühlst du, wie keiner von allen

Wegen steht und stockt;

von gelassenen Treppen fallen,

durch ein Nichts von Neigung

leise weitergelockt,

über alle Terrassen

die Wege, zwischen den Massen

verlangsamt und gelenkt,

bis zu den weiten Teichen,

wo sie (wie einem Gleichen)

der reiche Park verschenkt

an den reichen Raum: den Einen,

der mit Scheinen und Widerscheinen

seinen Besitz durchdringt,

aus dem er von allen Seiten

Weiten mit sich bringt,

wenn er aus schließenden Weihern

zu wolkigen Abendfeiern

sich in die Himmel schwingt.

VII

Aber Schalen sind, drin der Najaden

Spiegelbilder, die sie nicht mehr baden,

wie ertrunken liegen, sehr verzerrt;

die Alleen sind durch Balustraden

in der Ferne wie versperrt.

Immer geht ein feuchter Blätterfall

durch die Luft hinunter wie auf Stufen,

jeder Vogelruf ist wie verrufen,

wie vergiftet jede Nachtigall.

Selbst der Frühling ist da nicht mehr gebend,

diese Büsche glauben nicht an ihn;

ungern duftet trübe, überlebend

abgestandener Jasmin

alt und mit Zerfallendem vermischt.

Mit dir weiter rückt ein Bündel Mücken,

so als würde hinter deinem Rücken

alles gleich vernichtet und verwischt.

BILDNIS

Daß von dem verzichtenden Gesichte

keiner ihrer großen Schmerzen fiele,

trägt sie langsam durch die Trauerspiele

ihrer Züge schönen welken Strauß,

wild gebunden und schon beinah lose;

manchmal fällt, wie eine Tuberose,

ein verlornes Lächeln müd heraus.

Und sie geht gelassen drüber hin,

müde, mit den schönen blinden Händen,

welche wissen, daß sie es nicht fänden,

und sie sagt Erdichtetes, darin

Schicksal schwankt, gewolltes, irgendeines,

und sie gibt ihm ihrer Seele Sinn,

daß es ausbricht wie ein Ungemeines:

wie das Schreien eines Steines—

und sie läßt mit hochgehobnem Kinn

alle diese Worte wieder fallen,

ohne bleibend; denn nicht eins von allen

ist der wehen Wirklichkeit gemäß,

ihrem einzigen Eigentum,

das sie wie ein fußloses Gefäß

halten muß, hoch über ihren Ruhm

und den Gang der Abende hinaus.

VENEZIANISCHER MORGEN

RICHARD BEER-HOFMANN ZUGEEIGNET

Fürstlich verwöhnte Fenster sehen immer,

was manchesmal uns zu bemühn geruht:

die Stadt, die immer wieder, wo ein Schimmer

von Himmel trifft auf ein Gefühl von Flut,

sich bildet, ohne irgendwann zu sein.

Ein jeder Morgen muß ihr die Opale

erst zeigen, die sie gestern trug, und Reihn

von Spiegelbildern ziehn aus dem Kanale,

und sie erinnern an die andern Male:

dann gibt sie sich erst zu und fällt sich ein

wie eine Nymphe, die den Zeus empfing.

Das Ohrgehäng erklingt an ihrem Ohre;

sie aber hebt San Giorgio Maggiore

und lächelt lässig in das schöne Ding.

SPÄTHERBST IN VENEDIG

Nun treibt die Stadt schon nicht mehr wie ein Köder,

der alle aufgetauchten Tage fängt.

Die gläsernen Paläste klingen spröder

an deinen Blick. Und aus den Gärten hängt

der Sommer wie ein Haufen Marionetten

kopfüber, müde, umgebracht.

Aber vom Grund aus alten Waldskeletten

steigt Willen auf: als sollte über Nacht

der General des Meeres die Galeeren

verdoppeln in dem wachen Arsenal,

um schon die nächste Morgenluft zu teeren

mit einer Flotte, welche ruderschlagend

sich drängt und jäh, mit allen Flaggen tagend,

den großen Wind hat, strahlend und fatal.

SAN MARCO

VENEDIG

In diesem Innern, das wie ausgehöhlt

sich wölbt und wendet in die goldnen Smalten,

rundkantig, glatt, mit Köstlichkeit geölt,

ward dieses Staates Dunkelheit gehalten

und heimlich aufgehäuft, als Gleichgewicht

des Lichtes, das in allen seinen Dingen

sich so vermehrte, daß sie fast vergingen.

Und plötzlich zweifelst du: vergehn sie nicht?

und drängst zurück die harte Galerie,

die wie ein Gang im Bergwerk nah am Glanz

der Wölbung hängt; und du erkennst die heile

Helle des Ausblicks: aber irgendwie

wehmütig messend ihre müde Weile

am nahen Überstehn des Viergespanns.

EIN DOGE

Fremde Gesandte sahen, wie sie geizten

mit ihm und allem, was er tat;

während sie ihn zu seiner Größe reizten,

umstellten sie das goldene Dogat

mit Spähern und Beschränkern immer mehr,

bange, daß nicht die Macht sie überfällt,

die sie in ihm (so wie man Löwen hält)

vorsichtig nährten. Aber er,

im Schutze seiner halbverhängten Sinne,

ward dessen nicht gewahr und hielt nicht inne,

größer zu werden. Was die Signorie

in seinem Innern zu bezwingen glaubte,

bezwang er selbst. In seinem greisen Haupte

war es besiegt. Sein Antlitz zeigte wie.

DIE LAUTE

Ich bin die Laute. Willst du meinen Leib

beschreiben, seine schön gewölbten Streifen:

sprich so, als sprächest du von einer reifen

gewölbten Feige. Übertreib

das Dunkel, das du in mir siehst. Es war

Tullias Dunkelheit. In ihrer Scham

war nicht so viel, und ihr erhelltes Haar

war wie ein heller Saal. Zuweilen nahm

sie etwas Klang von meiner Oberfläche

in ihr Gesicht und sang zu mir.

Dann spannte ich mich gegen ihre Schwäche,

und endlich war mein Inneres in ihr.

DER ABENTEURER

I

Wenn er unter jene, welche waren,

trat: der Plötzliche, der schien,

war ein Glanz wie von Gefahren

in dem ausgesparten Raum um ihn,

den er lächelnd überschritt, um einer

Herzogin den Fächer aufzuheben:

diesen warmen Fächer, den er eben

wollte fallen sehen. Und wenn keiner

mit ihm eintrat in die Fensternische

(wo die Parke gleich ins Träumerische

stiegen, wenn er nur nach ihnen wies),

ging er lässig an die Kartentische

und gewann. Und unterließ

nicht, die Blicke alle zu behalten,

die ihn zweifelnd oder zärtlich trafen,

und auch die in Spiegel fielen, galten.

Er beschloß, auch heute nicht zu schlafen,

wie die letzte lange Nacht, und bog

einen Blick mit seinem rücksichtslosen,

welcher war: als hätte er von Rosen

Kinder, die man irgendwo erzog.

II

In den Tagen—(nein, es waren keine),

da die Flut sein unterstes Verlies

ihm bestritt, als war es nicht das seine,

und ihn, steigend, an die Steine

der daran gewöhnten Wölbung stieß,

fiel ihm plötzlich einer von den Namen

wieder ein, die er vor Zeiten trug.

Und er wußte wieder: Leben kamen,

wenn er lockte; wie im Flug

kamen sie: noch warme Leben Toter,

die er, ungeduldiger, bedrohter,

weiterlebte mitten drin;

oder die nicht ausgelebten Leben,

und er wußte sie hinaufzuheben,

und sie hatten wieder Sinn.

Oft war keine Stelle an ihm sicher,

und er zitterte: Ich bin ——

doch im nächsten Augenblicke glich er

dem Geliebten einer Königin.

Immer wieder war ein Sein zu haben:

die Geschicke angefangner Knaben,

die, als hätte man sie nicht gewagt,

abgebrochen waren, abgesagt,

nahm er auf und riß sie in sich hin;

denn er mußte einmal nur die Gruft

solcher Aufgegebener durchschreiten,

und die Düfte ihrer Möglichkeiten

lagen wieder in der Luft.

FALKEN-BEIZE

Kaiser sein heißt unverwandelt vieles

überstehen bei geheimer Tat:

wenn der Kanzler nachts den Turm betrat,

fand er ihn, des hohen Federspieles

kühnen fürstlichen Traktat

in den eingeneigten Schreiber sagen;

denn er hatte im entlegnen Saale

selber nächtelang und viele Male

das noch ungewohnte Tier getragen,

wenn es fremd war, neu und aufgebräut.

Und er hatte dann sich nie gescheut,

Pläne, welche in ihm aufgesprungen

oder zärtlicher Erinnerungen

tieftiefinneres Geläut

zu verachten, um des bangen jungen

Falken willen, dessen Blut und Sorgen

zu begreifen er sich nicht erließ.

Dafür war er auch wie mitgehoben,

wenn der Vogel, den die Herren loben,

glänzend von der Hand geworfen, oben

in dem mitgefühlten Frühlingsmorgen

wie ein Engel auf den Reiher stieß.

CORRIDA

IN MEMORIAM MONTEZ, 1830

Seit er, klein beinah, aus dem Toril

ausbrach, aufgescheuchten Augs und Ohrs,

und den Eigensinn des Picadors

und die Bänderhaken wie im Spiel

hinnahm, ist die stürmische Gestalt

angewachsen—sieh: zu welcher Masse,

aufgehäuft aus altem schwarzen Hasse,

und das Haupt zu einer Faust geballt,

nicht mehr spielend gegen irgendwen,

nein: die blutigen Nackenhaken hissend

hinter den gefällten Hörnern, wissend

und von Ewigkeit her gegen den,

der in Gold und mauver Rosaseide

plötzlich umkehrt und, wie einen Schwärm

Bienen und als ob er's eben leide,

den Bestürzten unter seinem Arm

durchläßt,—während seine Blicke heiß

sich noch einmal heben, leichtgelenkt,

und als schlüge draußen jener Kreis

sich aus ihrem Glanz und Dunkel nieder

und aus jedem Schlagen seiner Lider,

ehe er gleichmütig, ungehässig,

an sich selbst gelehnt, gelassen, lässig

in die wiederhergerollte große

Woge über dem verlornen Stoße

seinen Degen beinah sanft versenkt.

DON JUANS KINDHEIT

In seiner Schlankheit war, schon fast entscheidend,

der Bogen, der an Frauen nicht zerbricht;

und manchmal, seine Stirne nicht mehr meidend,

ging eine Neigung durch sein Angesicht

zu einer, die vorüberkam, zu einer,

die ihm ein fremdes altes Bild verschloß:

er lächelte. Er war nicht mehr der Weiner,

der sich ins Dunkel trug und sich vergoß.

Und während ein ganz neues Selbstvertrauen

ihn öfter tröstete und fast verzog,

ertrug er ernst den ganzen Blick der Frauen,

der ihn bewunderte und ihn bewog.

DON JUANS AUSWAHL

Und der Engel trat ihn an: Bereite

dich mir ganz. Und da ist mein Gebot.

Denn daß einer jene überschreite,

die die Süßesten an ihrer Seite

bitter machen, tut mir not.

Zwar auch du kannst wenig besser lieben,

(unterbrich mich nicht: du irrst),

doch du glühest, und es steht geschrieben,

daß du viele führen wirst

zu der Einsamkeit, die diesen

tiefen Eingang hat. Laß ein

die, die ich dir zugewiesen,

daß sie wachsend Heloïsen

überstehn und Überschrein.

SANKT GEORG

Und sie hatte ihn die ganze Nacht

angerufen, hingekniet, die schwache

wache Jungfrau: Siehe, dieser Drache,

und ich weiß es nicht, warum er wacht.

Und da brach er aus dem Morgengraun

auf dem Falben, strahlend Helm und Haubert,

und er sah sie, traurig und verzaubert

aus dem Knieen aufwärtsschaun

zu dem Glänze, der er war.

Und er sprengte glänzend längs der Länder

abwärts mit erhobnem Doppelhänder

in die offene Gefahr,

viel zu furchtbar, aber doch erfleht.

Und sie kniete knieender, die Hände

fester faltend, daß er sie bestände;

denn sie wußte nicht, daß der besteht,

den ihr Herz, ihr reines und bereites,

aus dem Licht des göttlichen Geleites

niederreißt. Zu Seiten seines Streites

stand, wie Türme stehen, ihr Gebet.

DAME AUF EINEM BALKON

Plötzlich tritt sie, in den Wind gehüllt,

licht in Lichtes, wie herausgegriffen,

während jetzt die Stube wie geschliffen

hinter ihr die Türe füllt

dunkel wie der Grund einer Kamee,

die ein Schimmern durchläßt durch die Ränder;

und du meinst, der Abend war nicht, ehe

sie heraustrat, um auf das Geländer

noch ein wenig von sich fortzulegen,

noch die Hände,—um ganz leicht zu sein:

wie dem Himmel von den Häuserreihn

hingereicht, von allem zu bewegen.

BEGEGNUNG IN DER KASTANIEN-ALLEE

Ihm ward des Eingangs grüne Dunkelheit

kühl wie ein Seidenmantel umgegeben,

den er noch nahm und ordnete: als eben

am andern transparenten Ende, weit,

aus grüner Sonne, wie aus grünen Scheiben,

weiß eine einzelne Gestalt

aufleuchtete, um lange fern zu bleiben

und schließlich, von dem Lichterniedertreiben

bei jedem Schritte überwallt,

ein helles Wechseln auf sich herzutragen,

das scheu im Blond nach hinten lief.

Aber auf einmal war der Schatten tief,

und nahe Augen lagen aufgeschlagen

in einem neuen deutlichen Gesicht,

das wie in einem Bildnis verweilte

in dem Moment, da man sich wieder teilte:

erst war es immer, und dann war es nicht.

DIE SCHWESTERN

Sieh, wie sie dieselben Möglichkeiten

anders an sich tragen und verstehn,

so als sähe man verschiedne Zeiten

durch zwei gleiche Zimmer gehn.

Jede meint die andere zu stützen,

während sie doch müde an ihr ruht;

und sie können nicht einander nützen,

denn sie legen Blut auf Blut,

wenn sie sich wie früher sanft berühren

und versuchen, die Allee entlang

sich geführt zu fühlen und zu führen:

ach, sie haben nicht denselben Gang.

ÜBUNG AM KLAVIER

Der Sommer summt. Der Nachmittag macht müde;

sie atmete verwirrt ihr frisches Kleid

und legte in die triftige Etüde

die Ungeduld nach einer Wirklichkeit,

die kommen konnte morgen, heute abend,

die vielleicht da war, die man nur verbarg;

und vor den Fenstern, hoch und alles habend,

empfand sie plötzlich den verwöhnten Park.

Da brach sie ab; schaute hinaus, verschränkte

die Hände, wünschte sich ein langes Buch

und schob auf einmal den Jasmingeruch

erzürnt zurück. Sie fand, daß er sie kränkte.

DIE LIEBENDE

Das ist mein Fenster. Eben

bin ich so sanft erwacht.

Ich dachte, ich würde schweben.

Bis wohin reicht mein Leben,

und wo beginnt die Nacht?

Ich könnte meinen, alles

wäre noch ich ringsum;

durchsichtig wie eines Kristalles

Tiefe, verdunkelt, stumm.

Ich könnte auch noch die Sterne

fassen in mir; so groß

scheint mir mein Herz; so gerne

ließ es ihn wieder los,

den ich vielleicht zu lieben,

vielleicht zu halten begann.

Fremd wie niebeschrieben

sieht mich mein Schicksal an.

Was bin ich unter diese

Unendlichkeit gelegt,

duftend wie eine Wiese,

hin und her bewegt,

rufend zugleich und bange,

daß einer den Ruf vernimmt,

und zum Untergange

in einem andern bestimmt.

DAS ROSENINNERE

Wo ist zu diesem Innen

ein Außen? Auf welches Weh

legt man solches Linnen?

Welche Himmel spiegeln sich drinnen

in dem Binnensee

dieser offenen Rosen,

dieser sorglosen, sieh:

wie sie lose im Losen

liegen, als könnte nie

eine zitternde Hand sie verschütten.

Sie können sich selber kaum

halten; viele ließen

sich überfüllen und fließen

über von Innenraum

in die Tage, die immer

voller und voller sich schließen,

bis der ganze Sommer ein Zimmer

wird, ein Zimmer in einem Traum.

DAMEN-BILDNIS AUS DEN ACHTZIGER JAHREN

Wartend stand sie an den schwergerafften

dunklen Atlasdraperien,

die ein Aufwand falscher Leidenschaften

über ihr zu ballen schien;

seit den noch so nahen Mädchenjahren

wie mit einer anderen vertauscht:

müde unter den getürmten Haaren,

in den Rüschen-Roben unerfahren

und von allen Falten wie belauscht

bei dem Heimweh und dem schwachen Planen,

wie das Leben weiter werden soll:

anders, wirklicher, wie in Romanen,

hingerissen und verhängnisvoll,—

daß man etwas erst in die Schatullen

legen dürfte, um sich im Geruch

von Erinnerungen einzulullen;

daß man endlich in dem Tagebuch

einen Anfang fände, der nicht schon

unterm Schreiben sinnlos wird und Lüge,

und ein Blatt von einer Rose trüge

in dem schweren leeren Medaillon,

welches liegt auf jedem Atemzug.

Daß man einmal durch das Fenster winkte

diese schlanke Hand, die neuberingte,

hätte dran für Monate genug.

DAME VOR DEM SPIEGEL

Wie in einem Schlaftrunk Spezerein,

löst sie leise in dem flüssigklaren

Spiegel ihr ermüdetes Gebaren;

und sie tut ihr Lächeln ganz hinein.

Und sie wartet, daß die Flüssigkeit

davon steigt; dann gießt sie ihre Haare

in den Spiegel und, die wunderbare

Schulter hebend aus dem Abendkleid,

trinkt sie still aus ihrem Bild. Sie trinkt,

was ein Liebender im Taumel tränke,

prüfend, voller Mißtraun; und sie winkt

erst der Zofe, wenn sie auf dem Grunde

ihres Spiegels Lichter findet, Schränke

und das Trübe einer späten Stunde.

DIE GREISIN

Weiße Freundinnen mitten im Heute

lachen und horchen und planen für morgen

abseits erwägen gelassene Leute

langsam ihre besonderen Sorgen,

das Warum und das Wann und das Wie,

und man hört sie sagen: Ich glaube—;

aber in ihrer Spitzenhaube

ist sie sicher, als wüßte sie,

daß sie sich irren, diese und alle.

Und das Kinn, im Niederfalle,

lehnt sich an die weiße Koralle,

die den Schal zur Stirne stimmt.

Einmal aber, bei einem Gelache,

holt sie aus springenden Lidern zwei wache

Blicke und zeigt diese harte Sache,

wie man aus einem geheimen Fache

schöne ererbte Steine nimmt.

DAS BETT

Laß sie meinen, daß sich in privater

Wehmut löst, was einer dort bestritt.

Nirgend sonst als da ist ein Theater;

reiß den hohen Vorhang fort—; da tritt

vor den Chor der Nächte, der begann

ein unendlich breites Lied zu sagen,

jene Stunde auf, bei der sie lagen,

und zerreißt ihr Kleid und klagt sich an,

um der andern, um der Stunde willen,

die sich wehrt und wälzt im Hintergrunde;

denn sie konnte sie mit sich nicht stillen.

Aber da sie zu der fremden Stunde

sich gebeugt: da war auf ihr,

was sie am Geliebten einst gefunden,

nur so drohend und so groß verbunden

und entzogen wie in einem Tier.

DER FREMDE

Ohne Sorgfalt, was die Nächsten dächten,

die er müde nicht mehr fragen hieß,

ging er wieder fort; verlor, verließ—.

Denn er hing an solchen Reisenächten

anders als an jeder Liebesnacht.

Wunderbare hatte er durchwacht,

die mit starken Sternen überzogen

enge Fernen auseinanderbogen

und sich wandelten wie eine Schlacht;

andre, die mit in den Mond gestreuten

Dörfern, wie mit hingehaltnen Beuten,

sich ergaben, oder durch geschonte

Parke graue Edelsitze zeigten,

die er gerne in dem hingeneigten

Haupte einen Augenblick bewohnte,

tiefer wissend, daß man nirgends bleibt;

und schon sah er bei dem nächsten Biegen

wieder Wege, Brücken, Länder liegen

bis an Städte, die man übertreibt.

Und dies alles immer unbegehrend

hinzulassen, schien ihm mehr als seines

Lebens Lust, Besitz und Ruhm.

Doch auf fremden Plätzen war ihm eines

täglich ausgetretnen Brunnensteines

Mulde manchmal wie ein Eigentum.

DIE ANFAHRT

War in des Wagens Wendung dieser Schwung?

War er im Blick, mit dem man die barocken

Engelfiguren, die bei blauen Glocken

im Felde standen voll Erinnerung,

annahm und hielt und wieder ließ, bevor

der Schloßpark schließend um die Fahrt sich drängte,

an die er streifte, die er überhängte

und plötzlich freigab: denn da war das Tor,

das nun, als hätte es sie angerufen,

die lange Front zu einer Schwenkung zwang,

nach der sie stand. Aufglänzend ging ein Gleiten

die Glastür abwärts; und ein Windhund drang

aus ihrem Aufgehn, seine nahen Seiten

heruntertragend von den flachen Stufen.

DIE SONNENUHR

Selten reicht ein Schauer feuchter Fäule

aus dem Gartenschatten, wo einander

Tropfen fallen hören und ein Wander-

vogel lautet, zu der Säule,

die in Majoran und Koriander

steht und Sommerstunden zeigt;

nur sobald die Dame (der ein Diener

nachfolgt) in dem hellen Florentiner

über ihren Rand sich neigt,

wird sie schattig und verschweigt—.

Oder wenn ein sommerlicher Regen

aufkommt aus dem wogenden Bewegen

hoher Kronen, hat sie eine Pause;

denn sie weiß die Zeit nicht auszudrücken,

die dann in den Frucht- und Blumenstücken

plötzlich glüht im weißen Gartenhause.

SCHLAFMOHN

Abseits im Garten blüht der böse Schlaf,

in welchem die, die heimlich eingedrungen,

die Liebe fanden junger Spiegelungen,

die willig waren, offen und konkav,

und Träume, die mit aufgeregten Masken

auftraten, riesiger durch die Kothurne—:

das alles stockt in diesen oben flasken

weichlichen Stengeln, die die Samenurne

(nachdem sie lang, die Knospe abwärts tragend

zu welken meinten) festverschlossen heben:

gefranste Kelche auseinanderschlagend,

die fieberhaft das Mohngefäß umgeben.

DIE FLAMINGOS

PARIS, JARDIN DES PLANTES

In Spiegelbildern wie von Fragonard

ist doch von ihrem Weiß und ihrer Röte

nicht mehr gegeben, als dir einer böte,

wenn er von seiner Freundin sagt: sie war

noch sanft von Schlaf. Denn steigen sie ins Grüne

und stehn, auf rosa Stielen leicht gedreht,

beisammen, blühend, wie in einem Beet,

verführen sie verführender als Phryne

sich selber; bis sie ihres Auges Bleiche

hinhalsend bergen in der eignen Weiche,

in welcher Schwarz und Fruchtrot sich versteckt.

Auf einmal kreischt ein Neid durch die Volière;

sie aber haben sich erstaunt gestreckt

und schreiten einzeln ins Imaginäre.

PERSISCHES HELIOTROP

Es könnte sein, daß dir der Rose Lob

zu laut erscheint für deine Freundin: nimm

das schön gestickte Kraut und überstimm

mit dringend flüsterndem Heliotrop

den ßülbül, der an ihren Lieblingsplätzen

sie schreiend preist und sie nicht kennt.

Denn sieh: wie süße Worte nachts in Sätzen

beisammenstehn ganz dicht, durch nichts getrennt,

aus der Vokale wachem Violett

hindüftend durch das stille Himmelbett—:

so schließen sich vor dem gesteppten Laube

deutliche Sterne zu der seidnen Traube

und mischen, daß sie fast davon verschwimmt,

die Stille mit Vanille und mit Zimt.

SCHLAFLIED

Einmal, wenn ich dich verlier,

wirst du schlafen können, ohne

daß ich wie eine Lindenkrone

mich verflüstre über dir?

Ohne daß ich hier wache und

Worte, beinah wie Augenlider,

auf deine Brüste, auf deine Glieder

niederlege, auf deinen Mund?

Ohne daß ich dich verschließ

und dich allein mit Deinem lasse,

wie einen Garten mit einer Masse

von Melissen und Sternanis?

DER PAVILLON

Aber selbst noch durch die Flügeltüren

mit dem grünen, regentrüben Glas

ist ein Spiegeln lächelnder Allüren

und ein Glanz von jenem Glück zu spüren,

das sich dort, wohin sie nicht mehr führen,

einst verbarg, verklärte und vergaß.

Aber selbst noch in den Steingirlanden

über der nicht mehr berührten Tür

ist ein Hang zur Heimlichkeit vorhanden

und ein stilles Mitgefühl dafür,

und sie schauern manchmal wie gespiegelt,

wenn ein Wind sie schattig überlief;

auch das Wappen, wie auf einem Brief

viel zu glücklich, überstürzt gesiegelt,

redet noch. Wie wenig man verscheuchte:

alles weiß noch, weint noch, tut noch weh.

Und im Fortgehn durch die tränenfeuchte,

abgelegene Allee

fühlt man lang noch auf dem Rand des Dachs

jene Urnen stehen, kalt, zerspalten,

doch entschlossen, noch zusammzuhalten

um die Asche alter Achs.

DIE ENTFÜHRUNG

Oft war sie als Kind ihren Dienerinnen

entwichen, um die Nacht und den Wind

(weil sie drinnen so anders sind)

draußen zu sehn an ihrem Beginnen;

doch keine Sturmnacht hatte gewiß

den riesigen Park so in Stücke gerissen,

wie ihn jetzt ihr Gewissen zerriß,

da er sie nahm von der seidenen Leiter

und sie weitertrug, weiter, weiter:

bis der Wagen alles war.

Und sie roch ihn, den schwarzen Wagen,

um den verhalten das Jagen stand

und die Gefahr.

Und sie fand ihn mit Kaltem ausgeschlagen;

und das Schwarze und Kalte war auch in ihr.

Sie kroch in ihren Mantelkragen

und befühlte ihr Haar, als bliebe es hier,

und hörte fremd einen Fremden sagen:

Ichbinbeidir.

ROSA HORTENSIE

Wer nahm das Rosa an? Wer wußte auch,

daß es sich sammelte in diesen Dolden?

Wie Dinge unter Gold, die sich entgolden,

entröten sie sich sanft, wie im Gebrauch.

Daß sie für solches Rosa nichts verlangen,

bleibt es für sie und lächelt aus der Luft?

Sind Engel da, es zärtlich zu empfangen,

wenn es vergeht, großmütig wie ein Duft?

Oder vielleicht auch geben sie es preis,

damit es nie erführe vom Verblühn.

Doch unter diesem Rosa hat ein Grün

gehorcht, das jetzt verwelkt und alles weiß.

DAS WAPPEN

Wie ein Spiegel, der, von ferne tragend,

lautlos in sich aufnahm, ist der Schild;

offen einstens, dann zusammenschlagend

über einem Spiegelbild

jener Wesen, die in des Geschlechts

Weiten wohnen, nicht mehr zu bestreiten,

seiner Dinge, seiner Wirklichkeiten

(rechte links und linke rechts),

die er eingesteht und sagt und zeigt.

Drauf, mit Ruhm und Dunkel ausgeschlagen,

ruht der Spangenhelm, verkürzt,

den das Flügelkleinod übersteigt,

während seine Decke wie mit Klagen

reich und aufgeregt herniederstürzt.

DER JUNGGESELLE

Lampe auf den verlassenen Papieren,

und ringsum Nacht bis weit hinein ins Holz

der Schränke. Und er konnte sich verlieren

an sein Geschlecht, das nun mit ihm zerschmolz;

ihm schien, je mehr er las, er hätte ihren,

sie aber hatten alle seinen Stolz.

Hochmütig steiften sich die leeren Stühle

die Wand entlang, und lauter Selbstgefühle

machten sich schläfernd in den Möbeln breit;

von oben goß sich Nacht auf die Pendüle,

und zitternd rann aus ihrer goldnen Mühle,

ganz fein gemahlen, seine Zeit.

Er nahm sie nicht. Um fiebernd unter jenen,

als zöge er die Laken ihrer Leiber,

andre Zeiten wegzuzerrn.

Bis er ins Flüstern kam; (was war ihm fern?)

Er lobte einen dieser Briefeschreiber,

als sei der Brief an ihn: wie du mich kennst;

und klopfte lustig auf die Seitenlehnen.

Der Spiegel aber, innen unbegrenzter,

ließ leise einen Vorhang aus, ein Fenster—:

denn dorten stand, fast fertig, das Gespenst.

DER EINSAME

Nein: ein Turm soll sein aus meinem Herzen

und ich selbst an seinen Rand gestellt:

wo sonst nichts mehr ist, noch einmal Schmerzen

und Unsäglichkeit, noch einmal Welt.

Noch ein Ding allein im Übergroßen,

welches dunkel wird und wieder licht,

noch ein letztes, sehnendes Gesicht

in das Nie-zu-Stillende verstoßen,

noch ein äußerstes Gesicht aus Stein,

willig seinen inneren Gewichten,

das die Weiten, die es still vernichten,

zwingen, immer seliger zu sein.

DER LESER

Wer kennt ihn, diesen, welcher sein Gesicht

wegsenkte aus dem Sein zu einem zweiten,

das nur das schnelle Wenden voller Seiten

manchmal gewaltsam unterbricht?

Selbst seine Mutter wäre nicht gewiß,

ob er es ist, der da mit seinem Schatten

Getränktes liest. Und wir, die Stunden hatten,

was wissen wir, wieviel ihm hinschwand, bis

er mühsam aufsah: alles auf sich hebend,

was unten in dem Buche sich verhielt,

mit Augen, welche, statt zu nehmen, gebend

anstießen an die fertig-volle Welt:

wie stille Kinder, die allein gespielt,

auf einmal das Vorhandene erfahren;

doch seine Züge, die geordnet waren,

blieben für immer umgestellt.

DER APFELGARTEN

BORGEBY-GARD

Komm gleich nach dem Sonnenuntergänge,

sieh das Abendgrün des Rasengrunds;

ist es nicht, als hätten wir es lange

angesammelt und erspart in uns,

um es jetzt aus Fühlen und Erinnern,

neuer Hoffnung, halbvergeßnem Freun,

noch vermischt mit Dunkel aus dem Innern,

in Gedanken vor uns hinzustreun

unter Bäume wie von Dürer, die

das Gewicht von hundert Arbeitstagen

in den überfüllten Früchten tragen,

dienend, voll Geduld, versuchend, wie

das, was alle Maße übersteigt,

noch zu heben ist und hinzugeben,

wenn man willig, durch ein langes Leben

nur das Eine will und wächst und schweigt?

DIE BERUFUNG

Da aber als in sein Versteck der Hohe,

sofort Erkennbare: der Engel, trat

aufrecht, der lautere und lichterlohe,

da tat er allen Anspruch ab und bat,

bleiben zu dürfen, der von seinen Reisen

innen verwirrte Kaufmann, der er war;

er hatte nie gelesen und nun gar

ein solches Wort, zu viel für einen Weisen.

Der Engel aber, herrisch, wies und wies

ihm, was geschrieben stand auf seinem Blatte,

und gab nicht nach und wollte wieder: lies.

Da las er: so, daß sich der Engel bog,

und war schon einer, der gelesen hatte

und konnte und gehorchte und vollzog.

DER BERG

Sechsunddreißigmal und hundertmal

hat der Maler jenen Berg geschrieben,

weggerissen, wieder hingetrieben

(sechsunddreißigmal und hundertmal)

zu dem unbegreiflichen Vulkane,

selig, voll Versuchung, ohne Rat,—

während der mit Umriß Angetane

seiner Herrlichkeit nicht Einhalt tat:

tausendmal aus allen Tagen tauchend,

Nächte ohnegleichen von sich ab

fallen lassend, alle wie zu knapp;

jedes Bild im Augenblick verbrauchend,

von Gestalt gesteigert zu Gestalt,

teilnahmslos und weit und ohne Meinung—,

um auf einmal wissend, wie Erscheinung,

sich zu heben hinter jedem Spalt.

DER BALL

Du Runder, der das Warme aus zwei Händen

im Fliegen oben fortgibt, sorglos wie

sein Eigenes; was in den Gegenständen

nicht bleiben kann, zu unbeschwert für sie,

zu wenig Ding und doch noch Ding genug,

um nicht aus allem draußen Aufgereihten

unsichtbar plötzlich in uns einzugleiten:

das glitt in dich, du zwischen Fall und Flug

noch Unentschlossener, der, wenn er steigt,

als hätte er ihn mit hinaufgehoben,

den Wurf entführt und freiläßt—, und sich neigt

und einhält und den Spielenden von oben

auf einmal eine neue Stelle zeigt,

sie ordnend wie zu einer Tanzfigur,

um dann, erwartet und erwünscht von allen,

rasch, einfach, kunstlos, ganz Natur,

dem Becher hoher Hände zuzufallen.

DAS KIND

Unwillkürlich sehn sie seinem Spiel

lange zu; zuweilen tritt das runde

seiende Gesicht aus dem Profil,

klar und ganz wie eine volle Stunde,

welche anhebt und zu Ende schlägt.

Doch die andern zählen nicht die Schläge,

trüb von Mühsal und vom Leben träge;

und sie merken gar nicht, wie es trägt—;

wie es alles trägt, auch dann, noch immer,

wenn es müde in dem kleinen Kleid

neben ihnen wie im Wartezimmer

sitzt und warten will auf seine Zeit.

DER HUND

Da oben wird das Bild von einer Welt

aus Blicken immerfort erneut und gilt.

Nur manchmal, heimlich, kommt ein Ding und stellt

sich neben ihn, wenn er durch dieses Bild

sich drängt, ganz unten, anders, wie er ist;

nicht ausgestoßen und nicht eingereiht

und wie im Zweifel seine Wirklichkeit

weggebend an das Bild, das er vergißt,

um dennoch immer wieder sein Gesicht

hineinzuhalten, fast mit einem Flehen,

beinah begreifend, nah am Einverstehen

und doch verzichtend: denn er wäre nicht.

DER KÄFERSTEIN

Sind nicht Sterne fast in deiner Nähe,

und was gibt es, das du nicht umspannst,

da du dieser harten Skarabäe

Karneolkern gar nicht fassen kannst

ohne jenen Raum, der ihre Schilder

niederhält, auf deinem ganzen Blut

mitzutragen; niemals war er milder,

näher, hingegebener. Er ruht

seit Jahrtausenden auf diesen Käfern,

wo ihn keiner braucht und unterbricht;

und die Käfer schließen sich und schläfern

unter seinem wiegenden Gewicht.

BUDDHA IN DER GLORIE

Mitte aller Mitten, Kern der Kerne,

Mandel, die sich einschließt und versüßt,—

dieses alles bis an alle Sterne

ist dein Fruchtfleisch: Sei gegrüßt.

Sieh, du fühlst, wie nichts mehr an dir hängt;

im Unendlichen ist deine Schale,

und dort steht der starke Saft und drängt.

Und von außen hilft ihm ein Gestrahle,

denn ganz oben werden deine Sonnen

voll und glühend umgedreht.

Doch in dir ist schon begonnen,

was die Sonnen übersteht.

INHALT

Archaischer Torso Apollos

Kretische Artemis

Leda

Delphine

Die Insel der Sirenen

Klage um Antinous

Der Tod der Geliebten

Klage um Jonathan

Tröstung des Elia

Saul unter den Propheten

Samuels Erscheinung vor Saul

Ein Prophet

Jeremias

Eine Sibylle

Absaloms Abfall

Esther

Der aussätzige König

Legende von den drei Lebendigen und den drei Toten

Der König von Münster

Totentanz

Das Jüngste Gericht

Die Versuchung

Der Alchimist

Der Reliquienschrein

Das Gold

Der Stylit

Die ägyptische Maria

Kreuzigung

Der Auferstandene

Magnifikat

Adam

Eva

Irre im Garten (Dijon)

Die Irren

Aus dem Leben eines Heiligen

Die Bettler

Fremde Familie

Leichenwäsche

Eine von den Alten (Paris)

Der Blinde (Paris)

Eine Welke

Abendmahl

Die Brandstätte

Die Gruppe (Paris)

Schlangenbeschwörung

Schwarze Katze

Vor-Ostern (Neapel)

Der Balkon (Neapel)

Auswanderer-Schiff (Neapel)

Landschaft

Römische Campagna

Lied vom Meer (Capri, Piccola Marina)

Nächtliche Fahrt (Sankt Petersburg)

Papageienpark (Paris)

Die Parke I-VII

Bildnis

Venezianischer Morgen

Spätherbst in Venedig

San Marco (Venedig)

Ein Doge

Die Laute

Der Abenteurer I, II

Falkenbeize

Corrida (In memoriam Montez, 1830)

Don Juans Kindheit

Don Juans Auswahl

Sankt Georg

Dame auf einem Balkon

Begegnung in der Kastanien-Allee

Die Schwestern

Übung am Klavier

Die Liebende

Das Roseninnere

Damen-Bildnis aus den achtziger Jahren

Dame vor dem Spiegel

Die Greisin

Das Bett

Der Fremde

Die Anfahrt

Die Sonnenuhr

Schlafmohn

Die Flamingos (Paris, Jardin des Plantes)

Persisches Heliotrop

Schlaflied

Der Pavillon

Die Entführung

Rosa Hortensie

Das Wappen

Der Junggeselle

Der Einsame

Der Leser

Der Apfelgarten (Borgeby-Gard)

Die Berufung

Der Berg

Der Ball

Das Kind

Der Hund

Der Käferstein

Buddha in der Glorie

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK ***

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Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg™

Project Gutenberg™ is synonymous with the free distribution of electronic works in formats readable by the widest variety of computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg™’s goals and ensuring that the Project Gutenberg™ collection will remain freely available for generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure and permanent future for Project Gutenberg™ and future generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non-profit 501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal Revenue Service. The Foundation’s EIN or federal tax identification number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s business office is located at 809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to date contact information can be found at the Foundation’s website and official page at www.gutenberg.org/contact

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread public support and donations to carry out its mission of increasing the number of public domain and licensed works that can be freely distributed in machine-readable form accessible by the widest array of equipment including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating charities and charitable donations in all 50 states of the United States. Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these requirements. We do not solicit donations in locations where we have not received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any statements concerning tax treatment of donations received from outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation methods and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including checks, online payments and credit card donations. To donate, please visit: www.gutenberg.org/donate

Section 5. General Information About Project Gutenberg™ electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg™ concept of a library of electronic works that could be freely shared with anyone. For forty years, he produced and distributed Project Gutenberg™ eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg™ eBooks are often created from several printed editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

Most people start at our website which has the main PG search facility: www.gutenberg.org.

This website includes information about Project Gutenberg™, including how to make donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.

Table of Contents

The Project Gutenberg eBook of Der Neuen Gedichte, by Rainer Maria Rilke

DER NEUEN GEDICHTE

ANDERER TEIL

Von

RAINER MARIA RILKE

LEIPZIG IM INSEL-VERLAG MCMXIX

INHALT

A MON GRAND AMI AUGUSTE RODIN

THE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE