The Project Gutenberg eBook of Schein und Sein: Nachgelassene Gedichte

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Title: Schein und Sein: Nachgelassene Gedichte

Author: Wilhelm Busch

Release date: October 19, 2019 [eBook #60522]

Most recently updated: October 17, 2024

Language: German

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK SCHEIN UND SEIN: NACHGELASSENE GEDICHTE ***

Anmerkungen zur Transkription.

Das Original ist in Fraktur gesetzt. Im Original gesperrter Text ist so ausgezeichnet. Im Original in Antiqua gesetzter Text ist so markiert.

Schein und Sein

Wilhelm Busch

Schein und Sein

Nachgelassene Gedichte

Zweite Auflage

München

Lothar Joachim Verlag

1909

Published April 15 1909, Privilege of Copyright in the U. S. reserved by Lothar Joachim, Munich under the Act approved March 3 1905.

Alle Rechte vorbehalten.

Inhalts-Verzeichnis.

Seite

Schein und Sein

1

1899

Woher, wohin?

2

1899

Der Stern

3

Leider!

4

Selbstgefällig

5

Zum Geburtstag im Juni

6

Unbeliebtes Wunder

9

1895

Waldfrevel

12

1899

Abschied

13

Der Renommist

14

1899

Doppelte Freude

16

1899

So und So

17

1899

Greulig

18

1899

Empfehlung

19

1899

Zum Geburtstag

20

1898

Modern

22

1899

Der fremde Hund

23

1899

So war's

24

1899

Die Nachbarskinder

25

1899

Von selbst

26

1899

Beneidenswerth

27

1899

Auch er

28

1899

Die alte Sorge

29

1899

Eitelkeit

30

1899

Gedankenvoll

31

Vielleicht

33

1899

Niemals

34

1899

Wanderlust

35

1899

Beruhigt

36

1899

Fehlgeschossen

37

1899

Unbillig

38

1899

Er ist mal so

39

1899

Verzeihlich

40

1899

Befriedigt

41

1899

Gestört

42

1899

Armer Haushalt

43

1899

Ärgerlich

44

1899

Gedrungen

45

1899

Im Sommer

46

1899

Künftig

47

1899

Vergeblich

48

1899

Versäumt

49

1899

Wassermuhmen

50

1899

Das Blut

51

1899

So nicht

52

1899

Laß ihn

53

1899

Bis auf weiters

54

1899

Gründer

55

1899

Entrüstet

56

1899

Wiedergeburt

58

1899

Frisch gewagt

59

1899

Glückspilz

60

1899

Immerfort

61

1899

Verfrüht

62

1899

Nörgeln

63

1899

Vertraut

64

1900

Tröstlich

65

1900

Unfrei

66

1900

Zwei Jungfern

67

1900

Unbequem

68

1900

Rechthaber

69

1900

Bös und gut

70

1902

Immerhin

71

1905

Erbauliche Bescheidenheit

73

1906

Ich bin Papa

74

1907

Gründliche Heilung

76

1907

Frühlingslied

78

1907

Zu Neujahr

80

1907

In trauter Verborgenheit

81

1907

Was Großmütterlein sang

83

Am Vorabend von Rosens Geburtstag

85

1893

Peinlich berührt

91

1907

Das traurige Röslein

92

Der Thürmer

93

1907

Buch des Lebens

95

Schein und Sein.

Mein Kind, es sind allhier die Dinge,

Gleichviel, ob große, ob geringe,

Im Wesentlichen so verpackt,

Daß man sie nicht wie Nüsse knackt.

Wie wolltest du dich unterwinden,

Kurzweg die Menschen zu ergründen.

Du kennst sie nur von außerwärts.

Du siehst die Weste, nicht das Herz.

W. B.

1899.

Woher, wohin?

Wo sich Ewigkeiten dehnen,

Hören die Gedanken auf,

Nur der Herzen frommes Sehnen

Ahnt, was ohne Zeitenlauf.

Wo wir waren, wo wir bleiben,

Sagt kein kluges Menschenwort;

Doch die Grübelgeister schreiben:

Bist du weg, so bleibe fort.

Laß dich nicht auf's Neu gelüsten.

Was geschah, es wird geschehn.

Ewig an des Lebens Küsten

Wirst du scheiternd untergehn.

Der Stern.

Hätt Einer auch fast mehr Verstand,

Als wie die drei Weisen aus Morgenland,

Und ließe sich dünken, er wär wohl nie

Dem Sternlein nachgereist, wie sie;

Dennoch, wenn nun das Weihnachtsfest

Seine Lichtlein wonniglich scheinen läßt,

Fällt auch auf sein verständig Gesicht,

Er mag es merken oder nicht,

Ein freundlicher Strahl

Des Wundersternes von dazumal.

Leider!

So ist's in alter Zeit gewesen,

So ist es, fürcht ich, auch noch heut.

Wer nicht besonders auserlesen,

Dem macht die Tugend Schwierigkeit.

Aufsteigend mußt du dich bemühen,

Doch ohne Mühe sinkest du.

Der liebe Gott muß immer ziehen,

Dem Teufel fällt's von selber zu.

Selbstgefällig.

Mein Büdelein

Is noch so tlein,

Is noch so dumm,

Ein ames Wum,

Muß tille liegen

In seine Wiegen

Und hat noch keine Hos'.

Ätsch, ätsch!

Und ich bin schon so goß.

Zum Geburtstag im Juni.

Den Jahreszeiten allen

Selbviert sei Preis und Ehr!

Nur sag ich: Mir gefallen

Sie minder oder mehr.

Der Frühling wird ja immer

Gerühmt, wie sich's gebührt,

Weil er mit grünem Schimmer

Die graue Welt verziert.

Doch hat in unsrer Zone

Er durch den Reif der Nacht

Schon manche grüne Bohne

Und Gurke umgebracht.

Stets wird auch Ruhm erwerben

Der Herbst, vorausgesetzt,

Daß er mit vollen Körben

Uns Aug und Mund ergötzt.

Indeß durch leises Tupfen

Gemahnt er uns bereits:

Bald, Kinder, kommt der Schnupfen

Und's Gripperl seinerseits.

Der Winter kommt. Es blasen

Die Winde scharf und kühl;

Roth werden alle Nasen,

Und Kohlen braucht man viel.

Nein, mir gefällt am besten

Das, was der Sommer bringt,

Wenn auf belaubten Ästen

Die Schaar der Vöglein singt.

Wenn Rosen, zahm und wilde,

In vollster Blüthe stehn,

Wenn über Lustgefilde

Zephire kosend wehn.

Und wollt' mich Einer fragen,

Wann's mir im Sommer dann

Besonders thät behagen,

Den Juni gäb ich an.

Und wieder dann darunter

Den selben Tag gerad,

Wo einst ein Kindlein munter

Zuerst zu Tage trat.

Drum flattert dies Gedichtchen

Jetzt über Berg und Thal

Und grüßt das liebe Nichtchen

Vom Onkel tausendmal.

Unbeliebtes Wunder.

In Tours, zu Martin Bischofs Zeit,

Gab's Krüppel viel und Bettelleut.

Darunter auch ein Ehepaar,

Was glücklich und zufrieden war.

Er, sonst gesund, war blind und stumm;

Sie sehend, aber lahm und krumm

An jedem Glied, bis auf die Zunge

Und eine unverletzte Lunge.

Das paßte schön. Sie reitet ihn

Und, selbstverständlich, leitet ihn

Als ein geduldig Sattelthier,

Sie obenauf, er unter ihr,

Ganz einfach mit geringer Müh,

Bloß durch die Worte Hott und Hüh,

Bald so bald so, vor allen Dingen

Dahin, wo grad die Leute gingen.

Fast Jeder, der's noch nicht gesehn,

Bleibt unwillkürlich stille stehn,

Ruft: »Liebergott, was ist denn das?«

Greift in den Sack, giebt ihnen Was

Und denkt noch lange gern und heiter

An dieses Roß und diesen Reiter.

So hätten denn gewiß die zwei

Durch fortgesetzte Bettelei,

Vereint in solcherlei Gestalt,

Auch ferner ihren Unterhalt,

Ja, ein Vermögen, sich erworben,

Wär' Bischof Martin nicht gestorben.

Als dieser nun gestorben war,

Legt man ihn auf die Todtenbahr

Und thät' ihn unter Weheklagen

Fein langsam nach dem Dome tragen

Zu seiner wohlverdienten Ruh.

Und sieh, ein Wunder trug sich zu.

Da, wo der Zug vorüber kam,

Wer irgend blind, wer irgend lahm,

Der fühlte sich sogleich genesen,

Als ob er niemals krank gewesen.

Oh, wie erschrak die lahme Frau!

Von weitem schon sah sie's genau,

Weil sie hoch oben, wie gewohnt,

Auf des Gemahles Rücken thront.

»Lauf, rief sie, laufe schnell von hinnen,

Damit wir noch beizeit entrinnen.«

Er läuft, er stößt an einen Stein,

Er fällt und bricht beinah ein Bein.

Die Prozession ist auch schon da.

Sie zieht vorbei. Der Blinde sah,

Die Lahme, ebenfalls kuriert,

Kann gehn, als wie mit Öl geschmiert,

Und beide sind wie neu geboren

Und kratzen sich verdutzt die Ohren.

Jetzt fragt es sich: Was aber nun?

Wer leben will, der muß was thun.

Denn wer kein Geld sein eigen nennt

Und hat zum Betteln kein Talent

Und hält zum Stehlen sich zu fein

Und mag auch nicht im Kloster sein,

Der ist fürwahr nicht zu beneiden.

Das überlegten sich die Beiden.

Sie, sehr begabt, wird eine fesche

Gesuchte Plätterin der Wäsche.

Er, mehr beschränkt, nahm eine Axt

Und spaltet Klötze, daß es knackst,

Von morgens früh bis in die Nacht.

Das hat Sankt Martin gut gemacht.

Waldfrevel.

Ein hübsches Pärchen ging einmal

Tief in des Waldes Gründe.

Sie pflückte Beeren ohne Zahl,

Er schnitt Was in die Rinde.

Der pflichtgetreue Förster sieht's.

Was sind das für Geschichten?

Er zieht sein Buch, er nimmt Notiz

Und wird den Fall berichten.

Abschied.

Die Bäume hören auf zu blühn,

Mein Schatz will in die Fremde ziehn;

Mein Schatz der sprach ein bittres Wort:

Du bleibst nun hier, aber ich muß fort.

Leb wohl, mein Schatz, ich bleib dir treu,

Wo du auch bist, wo ich auch sei.

Bei Regen und bei Sonnenschein,

So lang ich lebe, gedenk ich dein.

So lang ich lebe, lieb ich dich,

Und wenn ich sterbe, bet für mich,

Und wenn du kommst zu meinem Grab,

So denk, daß ich dich geliebet hab.

Einst in München geschrieben als Ergänzung zu der letzten Strophe, die Freund Krempelsetzer, der das Ganze componirte aus dem Volksmunde behalten hatte.

Der Renommist.

In einem Winkel, genannt die Butze,

Wo allerlei Kram,

Der nichts mehr nutze,

Zusammenkam;

Bei alten Hüten, alten Vasen,

Bei Töpfen, ohne Henkel und Nasen,

Befand sich ein Reiterstiefel auch,

Jetzt nur noch ein faltiger Lederschlauch.

Großmächtig hat er das Wort geführt

Und ganz gewaltiglich renommirt:

»Ha, damals! Ich und mein Kamerad!

Immer fein gewichst von hinten und vorn,

Blitzblank der Sporn,

Durch die Straßen geklirrt,

Alle Herzen verwirrt,

Es war ein Staat!

Hurrah, der Krieg,

Maustodt oder Sieg!

Unser Herr Leutenant,

Schneidig, Schwert in der Hand;

Doch hätt ich nicht gespornt sein Pferd,

Verloren wär die Schlacht von Wörth.«

In dem Moment, zu aller Schrecke,

Trat plötzlich hervor aus seiner Ecke

Ein strammer Reiserbesen.

»Hinaus! rief er, du alter Renommist!

Was schert es uns, was du gewesen;

Wir sehen, was du bist!« –

Ein Schubbs. Ein Schwung.

Der Stiefel liegt draußen auf dem Dung.

Doppelte Freude.

Ein Herr warf einem Bettelmann

Fünf Groschen in den Felber.

Das that dem Andern wohl, und dann

That es auch wohl ihm selber.

Der Eine, weil er gar so gut,

Kann sich von Herzen loben;

Der Andre trinkt sich frischen Muth

Und fühlt sich auch gehoben.

So und so.

Zur Schenke lenkt mit Wohlbehagen

Er jeden Abend seinen Schritt

Und bleibt, bis daß die Lerchen schlagen.

Er singt die letzte Strophe mit.

Dagegen ist es zu beklagen,

Daß er die Kirche nie betritt.

Hier, leider, kann man niemals sagen:

Er singt die letzte Strophe mit.

Greulig.

Er hatte, was sich nicht gehört,

Drei Bräute an der Zahl

Und nahm, nachdem er sie bethört,

'ne vierte zum Gemahl.

Allein, es war ein kurzes Glück.

Kaum waren sie getraut,

So hat der Hund auch diesen Strick

Schon wieder abgekaut.

Empfehlung.

Du bist nervös. Drum lies doch mal

Das Buch, das man dir anempfahl.

Es ist beinah, wie eine Reise

Im alten wohlbekannten Gleise.

Der Weg ist grad und flach das Land,

Rechts, links und unten nichts wie Sand.

Kein Räderlärm verbittert dich,

Kein harter Stoß erschüttert dich,

Und bald umfängt dich sanft und kühl

Ein Kaumvorhandenseinsgefühl.

Du bist behaglich eingenickt.

Dann, wenn du angenehm erquickt,

Kehrst du beim »stillen Wirthe« ein.

Da giebt es weder Bier noch Wein.

Du schlürfst ein wenig Äpfelmost,

Ißt eine leichte Löffelkost

Mit wenig Fett und vieler Grütze,

Gehst früh zu Bett in spitzer Mütze

Und trinkst zuletzt ein Gläschen Wasser.

Schlaf wohl, und segne den Verfasser!

Zum Geburtstag.

Der Juni kam. Lind weht die Luft.

Geschoren ist der Rasen.

Ein wonnevoller Rosenduft

Dringt tief in alle Nasen.

Manch angenehmes Vögelein

Sitzt flötend auf den Bäumen,

Indeß die Jungen, zart und klein,

Im warmen Neste träumen.

Flugs kommt denn auch dahergerennt,

Schon früh im Morgenthaue,

Mit seinem alten Instrument

Der Musikant, der graue.

Im Juni, wie er das gewohnt,

Besucht er einen Garten,

Um der Signora, die da thront,

Mit Tönen aufzuwarten.

Er räuspert sich, er macht sich lang,

Er singt und streicht die Fiedel,

Er singt, was er schon öfter sang;

Du kennst das alte Liedel.

Und wenn du gut geschlafen hast

Und lächelst hold hernieder,

Dann kommt der Kerl, ich fürchte fast,

Zum nächsten Juni wieder.

Modern.

Hinweg mit diesen alten Herrn,

Sie sind zu nichts mehr nütz!

So rufen sie und nähmen gern

Das Erbe in Besitz.

Wie andre Erben, die in Noth,

Vergeblich warten sie.

Der alte reiche Hoffetodt

Der stirbt bekanntlich nie.

Der fremde Hund.

Was fällt da im Boskettgesträuch

Dem fremden Hunde ein?

Geht man vorbei, so bellt er gleich

Und scheint wie toll zu sein.

Der Gärtner holt die Flinte her.

Es knallt im Augenblick.

Der arme Hund, getroffen schwer,

Wankt in's Gebüsch zurück.

Vier kleine Hündchen liegen hier

Nackt, blind und unbewußt.

Sie saugen emsig alle vier

An einer todten Brust.

So war's.

Der Theetopf war so wunderschön,

Sie liebt ihn, wie ihr Leben.

Sie hat ihm leider aus Versehn

Den Todesstoß gegeben.

Was sie für Kummer da empfand,

Nie wird sie es vergessen.

Sie hielt die Scherben an einand

Und sprach: So hat's gesessen!

Die Nachbarskinder.

Wer Andern gar zu wenig traut,

Hat Angst an allen Ecken;

Wer gar zu viel auf Andre baut,

Erwacht mit Schrecken.

Es trennt sie nur ein leichter Zaun,

Die beiden Sorgengründer;

Zu wenig und zu viel Vertraun

Sind Nachbarskinder.

Von selbst.

Spare deine guten Lehren

Für den eigenen Genuß.

Kaum auch wirst du Wen bekehren,

Zeigst du, wie man's machen muß.

Laß ihn im Galoppe tollen,

Reite ruhig deinen Trab.

Ein zu ungestümes Wollen

Wirft von selbst den Reiter ab.

Beneidenswerth.

Sahst du noch nie die ungemeine

Und hohe Kunstgelenkigkeit,

Sowohl der Flügel, wie der Beine,

Im Thierbereich mit stillem Neid?

Sieh nur, wie aus dem Felsgeklüfte

Auf seinen Schwingen wunderbar

Bis zu den Wolken durch die Lüfte

In stolzen Kreisen schwebt der Aar.

Sieh nur das Thierchen, das geringe,

Das zu benennen sich nicht ziemt,

Es ist durch seine Meistersprünge,

Wenn nicht beliebt, so doch berühmt.

Leicht zu erlegen diese beiden,

Das schlag dir lieber aus dem Sinn.

Wer es versucht, der wird bescheiden,

Sei's Jäger oder Jägerin.

Auch er.

Rührend schöne Herzgeschichten,

Die ihm vor der Seele schweben,

Weiß der Dichter zu berichten.

Wovon aber soll er leben?

Was er fein zusammen harkte,

Sauber eingebundne Werklein,

Führt er eben auch zu Markte,

Wie der Bauer seine Ferklein.

Die alte Sorge.

Er kriegte Geld. Die Sorge wich

Die ihn bisher beklommen.

Er hat die Jungfer Fröhlich sich

Zu seinem Schatz genommen.

Sie tranken Wein, sie aßen fein,

Sie sangen zum Klaviere;

Doch wie sie sich so recht erfreun,

Da klopft es an die Thüre.

Die alte Sorge war's, oweh,

Die magerste der Sorgen.

Sie setzte sich in's Kanapee

Und wünschte Gutenmorgen.

Eitelkeit.

Ein Töpfchen stand im Dunkeln

An stillverborgener Stelle.

Ha, rief es, wie wollt ich funkeln,

Käm ich nur mal in's Helle.

Ihm geht es, wie vielen Narren.

Säß Einer auch hinten im Winkel,

So hat er doch seinen Sparren

Und seinen aparten Dünkel.

Gedankenvoll.

Ich weiß ein stilles Fensterlein

Liegt heimlich und versteckt,

Das hat mit Laub der grüne Wein

Und Ranken überdeckt.

Im Laube spielt der Sommerwind,

Die Rebe schwankt und nickt,

Dahinter sitzt ein hübsches Kind

Gedankenvoll und stickt.

Im jugendklaren Angesicht

Blüht wundersüß der Mund

Als wie ein Rosenknösplein licht

Früh in der Morgenstund.

Im Netzgeflecht das blonde Haar

Umfaßt ein braunes Band,

Das liebe blaue Augenpaar

Blickt sinnend auf die Hand.

Und's Köpfchen scheint so still zu sein.

Ist doch ein Taubenschlag.

Gedanken fliegen aus und ein

Den lieben langen Tag.

Sie fliegen über Wald und Flur

In's weite Land hinaus.

Ach, käm ein einzig Täubchen nur

Und flöge in mein Haus.

Vielleicht.

Sage nie: Dann soll's geschehen!

Öffne dir ein Hinterpförtchen

Durch »Vielleicht«, das nette Wörtchen,

Oder sag: Ich will mal sehen!

Denk an des Geschickes Walten.

Wie die Schiffer auf den Plänen

Ihrer Fahrten stets erwähnen:

Wind und Wetter vorbehalten!

Niemals.

Wonach du sehnlich ausgeschaut,

Es wurde dir beschieden.

Du triumphirst und jubelst laut:

Jetzt hab ich endlich Frieden!

Ach, Freundchen, rede nicht so wild,

Bezähme deine Zunge.

Ein jeder Wunsch, wenn er erfüllt,

Kriegt augenblicklich Junge.

Wanderlust.

Die Zeit, sie orgelt emsig weiter,

Sein Liedchen singt dir jeder Tag,

Vermischt mit Tönen, die nicht heiter,

Wo Keiner was von hören mag.

Sie klingen fort. Und mit den Jahren

Wird draus ein voller Singverein.

Es ist, um aus der Haut zu fahren.

Du möchtest gern wo anders sein.

Nun gut. Du mußt ja doch verreisen.

So fülle denn den Wanderschlauch.

Vielleicht vernimmst du neue Weisen,

Und Hühneraugen kriegst du auch.

Beruhigt.

Zwei mal zwei gleich vier ist Wahrheit.

Schade, daß sie leicht und leer ist,

Denn ich wollte lieber Klarheit

Über das, was voll und schwer ist.

Emsig sucht ich aufzufinden,

Was im tiefsten Grunde wurzelt,

Lief umher nach allen Winden

Und bin oft dabei gepurzelt.

Endlich baut ich eine Hütte.

Still nun zwischen ihren Wänden

Sitz ich in der Welten Mitte,

Unbekümmert um die Enden.

Fehlgeschossen.

Fritz war ein kecker Junge

Und sehr geläufig mit der Zunge.

Einstmals ist er beim Ährenlesen

Draußen im Felde gewesen,

Wo die Weizengarben, je zu zehn,

Wie Häuslein in der Reihe stehn.

Ein Wetter zog herauf.

Da heißt es: Lauf!

Und flink, wie ein Mäuslein

Schlüpft er in's nächste Halmenhäuslein.

Krach! – Potztausendnochmal!

Dicht daneben zündet der Wetterstrahl.

Ätsch! rief der Junge, der nicht bange,

Und streckt die Zunge aus, die lange:

Fehlgeschossen, Herr Blitz!

Hier saß der Fritz!

Unbillig.

Nahmst du in diesem großen Haus

Nicht selbst Quartier?

Mißfällt es dir, so zieh doch aus.

Wer hält dich hier?

Und schimpfe auf die Welt, mein Sohn,

Nicht gar zu laut.

Eh du geboren, hast du schon

Mit dran gebaut.

Er ist mal so.

Zwar mit seinem losen Mund

Neigt er zum Krakeele.

Dabei ist er doch im Grund

Eine treue Seele.

Die er seine Freunde nennt,

Dulden seine Witze,

Denn ein Jeder, der ihn kennt,

Kennt auch seine Mütze.

Verzeihlich.

Er ist ein Dichter, also eitel.

Und, bitte, nehmt es ihm nicht krumm,

Zieht er aus seinem Lügenbeutel

So allerlei Brimborium.

Juwelen, Gold und stolze Namen,

Ein hohes Schloß im Mondenschein

Und schöne höchstverliebte Damen,

Dies alles nennt der Dichter sein.

Indessen ist ein enges Stübchen

Sein ungeheizter Aufenthalt.

Er hat kein Geld, er hat kein Liebchen,

Und seine Füße werden kalt.

Befriedigt.

Er 'hört, als eines von den Lichtern,

Die höher stets und höher steigen,

Bereits zu unsern besten Dichtern,

Das läßt sich leider nicht verschweigen.

Was weiß man von den Sittenrichtern? –

Er lebt von seiner Frau geschieden,

Hat Schulden, ist nicht immer nüchtern –

Aha, jetzt sind wir schon zufrieden!

Gestört.

Ich gedachte still zu sitzen,

Doch sogleich begann das Treiben:

Du mußt gehen, laufen, schwitzen,

Um so forsch, wie wir, zu bleiben.

Und sie wollten mir nach ihrer

Mode keine Ruhe gönnen,

Gleich wie Boten und Hausierer

Sollt ich hin und wieder rennen.

Ich besah mir diese Geister,

Diese ungestümen Treiber.

Oft sind solche weisen Meister

Grad die ärgsten Klageweiber.

Armer Haushalt.

Weh, wer ohne rechte Mittel

Sich der Poesie vermählt.

Täglich dünner wird der Kittel,

Und die Milch im Hause fehlt.

Aengstlich schwitzend muß er sitzen,

Fort ist seine Seelenruh,

Und vergeblich an den Zitzen

Zupft er seine magre Kuh.

Ärgerlich.

Aus der Mühle schaut der Müller,

Der so gerne mahlen will.

Stiller wird der Wind und stiller,

Und die Mühle stehet still.

So geht's immer, wie ich finde,

Rief der Müller voller Zorn.

Hat man Korn, so fehlt's am Winde,

Hat man Wind, so fehlt das Korn.

Gedrungen.

Schnell wachsende Keime

Welken geschwinde;

Zu lange Bäume

Brechen im Winde.

Schätz nach der Länge

Nicht das Entsprungne;

Fest im Gedränge

Steht das Gedrungne.

Im Sommer.

In Sommerbäder

Reist jetzt ein jeder

Und lebt famos.

Der arme Docter,

Zu hause hockt er

Patientenlos.

Von Winterscenen,

Von schrecklich schönen,

Träumt sein Gemüth,

Wenn, Dank Ihr Götter,

Bei Hundewetter

Sein Weizen blüht.

Künftig.

Oh komm herbei, du goldne Zeit,

Wenn alle, die jetzt bummeln,

In schöner Unparteilichkeit

Sich bei der Arbeit tummeln.

Der Lärm, womit der Musikant

Uns stört, wird dann geringer.

Wer Dünger fuhr, wer Garben band,

Dem krümmen sich die Finger.

Vergeblich.

Schon recht. Du willst als Philosoph

Die Wahrheit dir gewinnen;

Du machst mit Worten ihr den Hof,

Um so sie einzuspinnen.

Nur sage nicht, daß zwischen dir

Und ihr schon alles richtig.

Sie ist und bleibt, das wissen wir,

Jungfräulich, keusch und züchtig.

Versäumt.

Zur Arbeit ist kein Bub geschaffen,

Das Lernen findet er nicht schön;

Er möchte träumen, möchte gaffen

Und Vogelnester suchen gehn.

Er liebt es, lang im Bett zu liegen.

Und wie es halt im Leben geht:

Grad zu den frühen Morgenzügen

Kommt man am leichtesten zu spät.

Wassermuhmen.

In dem See die Wassermuhmen

Wollen ihr Vergnügen haben,

Fangen Mädchen sich und Knaben,

Machen Frösche draus und Blumen.

Wie die Blümlein zierlich knicksen,

Wie die Fröschlein zärtlich quacken,

Wie sie flüstern, wie sie schnacken,

So was freut die alten Nixen.

Das Blut.

Wie ein Kranker, den das Fieber

Heiß gemacht und aufgeregt,

Sich herüber und hinüber

Auf die andre Seite legt –

So die Welt. Vor Haß und Hader

Hat sie niemals noch geruht.

Immerfort durch jede Ader

Tobt das alte Sünderblut.

So nicht.

Um's Paradies ging eine Mauer

Hübsch hoch vom besten Marmelstein.

Der Kain, als ein Bub ein schlauer,

Denkt sich: Ich komme doch hinein.

Er stieg hinauf zu diesem Zwecke

An einer Leiter mäuschenstumm.

Da schlich der Teufel um die Ecke

Und stieß ihn samt der Leiter um.

Der Vater Adam, der's gesehen,

Sprach, während er ihn liegen ließ:

Du Schlingel! Dir ist recht geschehen.

So kommt man nicht in's Paradies.

Laß ihn.

Er ist verliebt, laß ihn gewähren,

Bekümmre dich um dein Pläsir,

Und kommst du gar, ihn zu bekehren,

Wirft er dich sicher vor die Thür.

Mit Gründen ist da nichts zu machen.

Was Einer mag, ist seine Sach,

Denn kurz gesagt: In Herzenssachen

Geht Jeder seiner Nase nach.

Bis auf weiters.

Das Messer blitzt, die Schweine schrein,

Man muß sie halt benutzen,

Denn Jeder denkt: Wozu das Schwein,

Wenn wir es nicht verputzen?

Und Jeder schmunzelt, Jeder nagt

Nach Art der Kannibalen,

Bis man dereinst Pfui Teufel! sagt

Zum Schinken aus Westfalen.

Gründer.

Geschäftig sind die Menschenkinder,

Die große Zunft von kleinen Meistern,

Als Mitbegründer, Miterfinder

Sich diese Welt zurecht zu kleistern.

Nur leider kann man sich nicht einen,

Wie man das Ding am besten mache.

Das Bauen mit belebten Steinen

Ist eine höchst verzwickte Sache.

Welch ein Gedrängel und Getriebe

Von Lieb und Haß bei Nacht und Tage,

Und unaufhörlich setzt es Hiebe,

Und unaufhörlich tönt die Klage.

Gottlob, es giebt auch stille Leute,

Die meiden dies Gewühl und hassen's

Und bauen auf der andern Seite

Sich eine Welt des Unterlassens.

Entrüstet.

Zu gräßlich hatt er mich geneckt.

Wie weh war mir zu Sinn.

Und tief gekränkt und aufgeschreckt

Zum Kirchhof lief ich hin.

Ich saß auf einem Leichenstein,

Die Augen weint ich roth.

Ach lieber Gott, erbarm dich mein

Und mach mich endlich todt.

Sieht er mich dann in meinem Sarg,

So wird er lebenssatt

Und stirbt vor Gram, weil er so arg

Mein Herz behandelt hat.

Kaum war's gesagt, so legten sich

Zwei Arme um mich her,

Und auf der Stelle fühlte ich,

Wer das gethan, war er.

Wir kehrten Arm in Arm zurück.

Ich sah ihn an bei Licht.

Nein, solchen treuen Liebesblick

Hat doch kein Bösewicht.

Wiedergeburt.

Wer nicht will, wird nie zunichte,

Kehrt beständig wieder heim.

Frisch herauf zum alten Lichte

Dringt der neue Lebenskeim.

Keiner fürchte zu versinken,

Der in's tiefe Dunkel fährt.

Tausend Möglichkeiten winken

Ihm, der gerne wiederkehrt.

Dennoch seh ich dich erbeben,

Eh du in die Urne langst.

Weil dir bange vor dem Leben,

Hast du vor dem Tode Angst.

Frisch gewagt.

Es kamen mal zwei Knaben

An einen breiten Graben.

Der erste sprang hinüber,

Schlankweg je ehr je lieber.

War das nicht keck?

Der zweite, fein besonnen,

Eh er das Werk begonnen,

Sprang in den Dreck.

Glückspilz.

Geboren ward er ohne Wehen

Bei Leuten, die mit Geld versehen.

Er schwänzt die Schule, lernt nicht viel,

Hat Glück bei Weibern und im Spiel,

Nimmt eine Frau sich, eine schöne,

Erzeugt mit ihr zwei kluge Söhne,

Hat Appetit, kriegt einen Bauch,

Und einen Orden kriegt er auch,

Und stirbt, nachdem er aufgespeichert

Ein paar Milliönchen, hochbetagt;

Obgleich ein jeder weiß und sagt:

Er war mit Dummerjan geräuchert!

Immerfort.

Das Sonnenstäubchen fern im Raume,

Das Tröpfchen, das im Grase blinkt,

Das dürre Blättchen, das vom Baume

Im Hauch des Windes niedersinkt –

Ein jedes wirkt an seinem Örtchen

Still weiter, wie es muß und mag,

Ja selbst ein leises Flüsterwörtchen

Klingt fort bis an den jüngsten Tag.

Verfrüht.

Papa, nicht wahr,

Im nächsten Jahr,

Wenn ich erst groß

Und lesen kann und schreiben kann,

Dann krieg ich einen hübschen Mann

Mit einer Ticktackuhr

An einer goldnen Schnur.

Der nimmt mich auf den Schooß

Und sagt zu mir: Mein Engel,

Und giebt mir Zuckerkrengel

Und Kuchen und Pasteten.

Nicht wahr, Papa?

Der Vater brummt: Na na,

Was ist das für Gefabel.

Die Vögel, die dann flöten,

Die haben noch keinen Schnabel.

Nörgeln.

Nörgeln ist das Allerschlimmste,

Keiner ist davon erbaut;

Keiner fährt, und wär's der Dümmste,

Gern aus seiner werthen Haut.

Vertraut.

Wie liegt die Welt so frisch und thauig

Vor mir im Morgensonnenschein.

Entzückt vom hohen Hügel schau ich

Ins frühlingsgrüne Thal hinein.

Mit allen Kreaturen bin ich

In schönster Seelenharmonie.

Wir sind verwandt, ich fühl es innig,

Und eben darum lieb ich sie.

Und wird auch mal der Himmel grauer;

Wer voll Vertraun die Welt besieht,

Den freut es, wenn ein Regenschauer

Mit Sturm und Blitz vorüberzieht.

Tröstlich.

Die Lehre von der Wiederkehr

Ist zweifelhaften Sinns.

Es fragt sich sehr, ob man nachher

Noch sagen kann: Ich bins.

Allein was thut's, wenn mit der Zeit

Sich ändert die Gestalt?

Die Fähigkeit zu Lust und Leid

Vergeht wohl nicht so bald.

Unfrei.

Ganz richtig, diese Welt ist nichtig.

Auch du, der in Person erscheint,

Bist ebenfalls nicht gar so wichtig,

Wie deine Eitelkeit vermeint.

Was hilft es dir, damit zu prahlen,

Daß du ein freies Menschenkind?

Mußt du nicht pünktlich Steuern zahlen,

Obwohl sie dir zuwider sind?

Wärst du vielleicht auch, so zu sagen,

Erhaben über gut und schlecht,

Trotzdem behandelt dich dein Magen

Als ganz gemeinen Futterknecht.

Lang bleibst du überhaupt nicht munter.

Das Alter kommt und zieht dich krumm

Und stößt dich rücksichtslos hinunter

Ins dunkle Sammelsurium.

Daselbst umfängt dich das Gewimmel

Der Unsichtbaren, wie zuerst,

Eh du erschienst, und nur der Himmel

Weiß, ob und wann du wiederkehrst.

Zwei Jungfern.

Zwei Jungfern giebt es in Dorf und Stadt,

Sie leben beständig im Kriege,

Die Wahrheit, die Niemand gerne hat,

Und die scharmante Lüge.

Vor jener, weil sie stolz und prüd

Und voll moralischer Mücken,

Sucht Jeder, der sie nur kommen sieht,

Sich schleunigst weg zu drücken.

Die andre, obwohl ihr nicht zu traun,

Wird täglich beliebter und kecker,

Und wenn wir sie von hinten beschaun,

So hat sie einen Höcker.

Unbequem.

Ernst und dringend folgt mir eine

Mahnung nach auf Schritt und Tritt:

Sorge nicht nur für das Deine,

Sondern für das Andre mit.

Demnach soll ich unterlassen

Was mir von Natur genehm,

Um das Gute zu erfassen?

Ei, das ist mal unbequem.

Zu einem Wohlthätigkeitsbazar in Berlin geschickt.

Dezember 1905.

Rechthaber.

Seine Meinung ist die rechte,

Wenn er spricht, müßt ihr verstummen,

Sonst erklärt er euch für Schlechte,

Oder nennt euch gar die Dummen.

Leider sind dergleichen Strolche

Keine seltene Erscheinung.

Wer nicht taub, der meidet solche

Ritter von der eignen Meinung.

Bös und gut.

Wie kam ich nur aus jenem Frieden

In's Weltgetös?

Was einst vereint, hat sich geschieden,

Und das ist bös.

Nun bin ich nicht geneigt zum Geben,

Nun heißt es: Nimm!

Ja, ich muß tödten, um zu leben,

Und das ist schlimm.

Doch eine Sehnsucht blieb zurücke,

Die niemals ruht.

Sie zieht mich heim zum alten Glücke,

Und das ist gut.

Immerhin.

Mein Herz, sei nicht beklommen,

Noch wird die Welt nicht alt.

Der Frühling ist wiedergekommen,

Frisch grünt der deutsche Wald.

Seit Ururvätertagen

Stehen die Eichen am See,

Die Nachtigallen schlagen,

Zur Tränke kommt das Reh.

Die Sonne geht auf und unter[1]

Schon lange vieltausendmal,

Noch immer eilen so munter

Die Bächlein in's blühende Thal.

Hier lieg ich im weichen Moose

Unter dem rauschenden Baum,

Die Zeit, die wesenlose,

Verschwindet als wie ein Traum.

Von kühlen Schatten umdämmert,

Versink ich in selige Ruh;

Ein Specht, der lustig hämmert,

Nickt mir vertraulich zu.

Mir ist, als ob er riefe:

Heija, mein guter Gesell,

Für ewig aus dunkler Tiefe

Sprudelt der Lebensquell.

[1] An Paul Lindau gegeben für Wilbrandts Gedenkbuch 1907.

Erbauliche Bescheidenheit.

Sehr schlecht befand sich Mutter Klöhn.

Sie kann nicht gehn,

Ist krumm und lahm

Und liegt zubett und rührt sich nicht.

Seit zwanzig Jahren hat sie schon die Gicht.

Herr Küster Bötel, welcher häufig kam,

Um gute Bessrung ihr zu wünschen,

Erzählt ihr auch des weitern,

Um sie ein wenig zu erheitern,

Die Mordgeschichte, die man jüngst verbrochen.

Ja, denken Sie nur mal,

Der Präsident von Frankreich ist erstochen

Von einem Strolch

Mit einem Dolch.

Ist das nicht ein Skandal?

Oh, Lü und Kinners, rief sie voller Graun,

Wat gift et doch vär Minschen.

Sau wat könn eck doch nich e daun!!

Herr Bötel sprach und sah sie freundlich an:

Dies Wort von Ihnen mag ich leiden.

Ein guter Mensch ist niemals unbescheiden

Und thut nicht mehr als was er kann.

Adieu, Frau Klöhn!

Auf fröhlich Wiedersehn!

Ich bin Papa.

Mitunter schwitzen muß der Schreiner,

Er stößt auf manchen harten Ast.

So geht es auch, wenn unsereiner

Sich mit der Grübelei befaßt.

Zum Glück hat meine gute Frau,

Die liebevoll an alles denkt,

Mir einen kleinen Fritz geschenkt,

Denn oft erfreut mich dieser Knabe

Durch seinen kindlichen Radau,

Wenn ich so meine Schrullen habe.

Heut mittag gab es wieder mal

Mein Leibgericht, gespickten Aal,

Und wie ich dann zur Körperpflege,

Die Weste auf, die Augen zu,

Die Hände friedlich auf dem Magen

Im Polsterstuhl mich niederlege,

Oh weh, ein Schwarm von dummen Fragen

Verscheucht die heißersehnte Ruh.

Ach, wird es mir denn niemals klar,

Wo ich gewesen, eh ich war?

Schwamm ich, verkrümelt in Atome,

Gedankenlos im Wirbelstrome,

Bis ich am Ende mich verdichtet

Zu einer denkenden Person?

Und jetzt, was hab ich ausgerichtet?

Was war der Mühe karger Lohn?

Das Geld ist rar, die Kurse sinken,

Dagegen steigt der Preis der Schinken.

Fast jeden Morgen klagt die Mutter:

Ach Herr, wie theuer ist die Butter!

Ja, selbst der Vater wird gerührt,

Wenn er sein kleines Brödchen schmiert.

Und doch, trotz dieser Seelenleiden,

Will keiner gern von hinnen scheiden.

Wer weiß?

Ei sieh, wer kommt denn da?

Hallo, der Fritz! Nun wird es heiter,

Nun machen wir den Eselreiter.

Flugs stell ich mich auf alle Viere,

Indem ich auf und ab marschiere,

Und rufe kräftig mein Ih – ah!

Vor Wähligkeit und Uebermuth.

Ih – ah! Die Welt ist nicht so übel.

Wozu das närrische Gegrübel?

Ich bin Papa, und damit gut.

Gründliche Heilung.

Es saß der fromme Meister

Mit Weib und Kind bei Tisch.

Ach, seine Lebensgeister

Sind nicht wie sonst so frisch.

Er sitzt mit krummem Nacken

Vor seinem Leibgericht,

Er hält sich beide Backen,

Worin es heftig sticht.

Das brennt wie heiße Kohlen.

Au, schreit er, au, verdammt!

Der Teufel soll sie holen,

Die Zähne allesammt!

Doch gleich, wie es in Nöthen

Wohl öfter schon geschah,

Begann er laut zu beten:

Hilf, Apollonia!

Kaum daß aus voller Seele

Er diesen Spruch gethan,

Fällt aus des Mundes Höhle

Ihm plötzlich jeder Zahn.

Und schmerzlos, Dank dem Himmel,

Schmaust er, wie sonst der Brauch,

Nur war es mehr Gemümmel,

Und lispeln thät er auch.

Pohsit! Wie klingt so niedlich

Des Meisters Säuselton.

Er trank, entschlummert friedlich,

Und horch, da schnarcht er schon.

3. August 1907 an die »Lustige Woche« gegeben.

Frühlingslied.

In der Laube von Syringen,

Oh, wie ist der Abend fein.

Brüder, laßt die Gläser klingen,

Angefüllt mit Maienwein.

Heija, der frische Mai

Er bringt uns mancherlei.

Das Schönste aber hier auf Erden

Ist lieben und geliebt zu werden,

Heija, im frischen Mai.

Ueber uns die lieben Sterne

Blinken hell und frohgemuth,

Denn sie sehen schon von ferne,

Auch hier unten geht es gut.

Wer sich jetzt bei trüber Kerzen

Der Gelehrsamkeit befleißt,

Diesem wünschen wir von Herzen,

Daß er bald Professor heißt.

Wer als Wein- und Weiberhasser

Jedermann im Wege steht,

Der genieße Brod und Wasser,

Bis er endlich in sich geht.

Wem vielleicht sein altes Hannchen

Irgendwie abhanden kam,

Nur getrost, es gab schon Manchen,

Der ein neues Hannchen nahm.

Also, eh der Mai zu Ende,

Aufgeschaut und umgeblickt,

Keiner, der nicht eine fände,

Die ihn an ihr Herze drückt.

Jahre steigen auf und nieder;

Aber, wenn der Lenz erblüht,

Dann, ihr Brüder, immer wieder

Töne unser Jubellied.

Heija, der frische Mai,

Er bringt uns mancherlei,

Das Schönste aber hier auf Erden

Ist lieben und geliebt zu werden,

Heija, im frischen Mai.

Zu Neujahr.

Will das Glück nach seinem Sinn

Dir was Gutes schenken,

Sage Dank und nimm es hin

Ohne viel Bedenken.

Jede Gabe sei begrüßt,

Doch vor allen Dingen:

Das, warum du dich bemühst,

Möge dir gelingen.

In trauter Verborgenheit.

Ade, ihr Sommertage,

Wie seid ihr so schnell enteilt,

Gar mancherlei Lust und Plage

Habt ihr uns zugetheilt.

Wohl war es ein Entzücken,

Zu wandeln im Sonnenschein,

Nur die verflixten Mücken

Mischten sich immer darein.

Und wenn wir auf Waldeswegen

Dem Sange der Vögel gelauscht,

Dann kam natürlich ein Regen

Auf uns hernieder gerauscht.

Die lustigen Sänger haben

Nach Süden sich aufgemacht,

Bei Tage krächzen die Raben,

Die Käuze schreien bei Nacht.

Was ist das für Gesause!

Es stürmt bereits und schneit.

Da bleiben wir zwei zuhause

In trauter Verborgenheit.

Kein Wetter kann uns verdrießen.

Mein Liebchen, ich und du,

Wir halten uns warm und schließen

Hübsch feste die Thüren zu.

Was das Großmütterlein sang.

Surre surre surre!

Mein gutes Rädchen schnurre!

Für unser kleines Kätchen

Dreh mir ein feines Fädchen

So lang von hier bis Köllen

Wohl mehr als tausend Ellen.

Wir wollen es winden

Und Docken von binden,

Meister Weber es geben,

Soll Leinen uns weben,

Das breiten wir beide

Auf blumige Heide

Auf Anger und Wiesen

Und wollen es sonnen

Benetzen und gießen

Aus Bächen und Bronnen.

Ach, komm du lieber Sonnenschein

Und bleiche unser Leinen rein.

Dann kriegt mein Herzenstäubchen

Wohl manch ein feines Hemd

Und Tüchlein oder Häubchen,

Bis daß der Freier kömmt.

Schön guten Tag, Herr Freiersmann!

Was schaut er so mein Kätchen an?

Das Kätchen geben wir nicht her,

Und wenn's für Tausend Thaler wär.

Ei, Mutter, nur nicht gleich geschmält!

Den hübschen jungen Knaben

Den will und muß ich haben;

Den Krauskopf, den Krauskopf

Hab ich mir auserwählt.

Und willst du denn ein Bräutchen sein,

So geb ich meinen Segen drein.

So manches Blümlein wachsen mag

Von Ostern bis Michelistag,

So manches Körnlein, als man sät,

So mancher Halm in Aehren steht,

So vielmal Gutes wünsch ich dir

Aus meines Herzens Grund herfür.

Und wenn die Pfeifen klingen,

Dann tanzen wir und springen;

Dann spring ich wohl und tanz ich

Von Danzig bis nach Nanzig –

Knipp knapp!

Da reißt mein Faden ab!

Am Vorabend von Rosens Geburtstag.

Lauschend am Fenster sitzt der Poet. –

Draußen die Blumen und Pflänzchen

Halten ihr Abendkränzchen

Auf dem Gartenbeet.

Der Mond in Silberlivree,

Leise geschäftig,

Kredenzt den Thau, den Blüthenthee,

Anregend und kräftig.

Und von Kelch zu Kelche

Geht ein Geflüster:

Also morgen ist er!

Frau Ehrenpreis (Veronika).

Ja, morgen feiert sie

Ihren werthen Entsprießungstag –

Taubnessel (mit dem Hörrohr).

Hä was? Hä welche?

Frau Ehrenpreis (lauter).

– – Drüben im Garten die schöne Frau Rose – –

Taubnessel.

Ah! mit den zwei Knospen die!

Frau Ehrenpreis.

– – die tadel- und dornenlose – –

Distel (für sich).

Wer's glauben mag!

Frau Ehrenpreis.

– Von Duft und Glanz umwoben.

Distel.

Man weiß, man weiß!

Die gute Frau Ehrenpreis

Muß immer loben.

Und doch hat unser Röschen, das feine

Allerlei kleine

Grillen und Räupchen

Unter dem zierlichen Häubchen.

Gänseblümchen.

Oh wie reizend!

Distel.

Bald steht sie da so mildiglich

Und senkt die Blätter,

Bald rüttelt, schüttelt und spreizt sie sich,

Je nach dem Wetter.

Gänseblümchen.

Oh wie reizend!

Klatschrose.

Ja reizend, das wollt ich meinen!

Drum sieht man auch häufig den Löwenzahn,

Den Rittersporn und den Baldrian

Dort wachsen und erscheinen.

Gänseblümchen.

Oh wie reizend!

Klatschrose.

Ja reizend, ganz recht!

Und dann dieser Musenknecht,

Dieser Dichter –

Distel.

Der Versetrichter –

Klatschrose.

– mit den langen Locken –

Distel.

– mit dem Loch im Socken.

Gänseblümchen.

Oh wie reizend!

Klatschrose.

Alltäglich kläglich mit Gefühl

In ihrer Nähe

Entlockt er seinem Saitenspiel

Lieblich Getön

Und singt so schön –

Distel.

– wie 'ne Mantelkrähe.

Klatschrose.

Zum Beispiel, noch gestern – –

Lilie (sanft).

Geliebte Schwestern! –

Frau Ehrenpreis.

Ihr Muster der Milde!

Ihr Tugendgebilde!

Lilie.

Wen sollte der festliche Tag nicht rühren!

Ich denke doch – –

Levkoje, Tulpe, Päonie, Flox etc.

Ja ja, wir alle gratuliren!!

Frau Ehrenpreis.

Ein Schöngeist blüht in unsrer Mitte,

Ein hochgeschickter –

Fräulein Federnelke –

Federnelke.

Oh, bitte!

Distel (für sich).

Blaustrumpf, verrückter!

Frau Ehrenpreis.

– – Federnelke, die wundersame,

So lautet ihr holder botanischer Name.

Vielleicht läßt sie sich freundlich erweichen

Und schreibt und dichtet ein Billet,

Duftend, geistvoll und nett.

Das möge dann die dienende Biene,

Unsere süße geflügelte Schleckerkathrine,

Hinschwebend im frühesten Morgenwind,

Dem hohen Geburtstagskind

Ehrfurchtsvoll sumsend überreichen.

Gänseblümchen.

Oh wie reizend!

Federnelke (schreibt und liest).

»Veredelte Rose und Nachbarin!

»Nehmet dies Brieflein gnädig hin,

»Sintemalen dasselbe geschrieben

»Von allerlei Pflanzen, welche Euch lieben.

»Verleihe der Himmel Euer Gnaden

»Beständig ein sanftes Sonnenlicht

»Und frischen Thau und meinetwegen

»Auch hie und da ein wenig Regen,

»Nur Sturmwind nicht,

»Denn dieser thut der Schönheit Schaden.

»Ergebenst mit Herz und Honigmund

»Das Blumenkränzchen: Tugendbund.«

Gänseblümchen.

Oh wie reizend!

Federnelke.

Ich denke, es macht sich so!

Alle.

Bravo bravissimo!

Mond.

Noch 'n Täßchen Thee gefällig?

Levkoje.

Ich trank schon drei.

Flox.

Ich fünf.

Tulpe.

Ich acht.

Päonie.

Mein Mieder kracht!

Alle.

Gute Nacht, gute Nacht!

(Die Blumen nicken. Der Mond geht unter. Der Poet, nachdem er noch einen Blick in die Nacht hinaus gebohrt, schließt leise das Fenster.)

Peinlich berührt.

Im Dorfe wohnt ein Vetter,

Der gut versichert war

Vor Brand und Hagelwetter

Nun schon im zehnten Jahr.

Doch nie seit dazumalen

Ist ein Malör passiert,

Und so für nichts zu zahlen,

Hat peinlich ihn berührt.

Jetzt, denkt er, überlasse

Dem Glück ich Feld und Haus.

Ich pfeife auf die Kasse.

Und schleunig trat er aus.

Oweh, nach wenig Tagen

Da hieß es: Zapperment!

Der Weizen ist zerschlagen

Und Haus und Scheune brennt.

Ein Narr hat Glück in Masse,

Wer klug, hat selten Schwein.

Und schleunig in die Kasse

Trat er halt wieder ein.

Das traurige Röslein.

Ein Röslein war gar nicht munter,

Weil es im Topfe stand,

Sah immer traurig hinunter

Auf die Blumen im freien Land.

Die Blumen nicken und winken.

Wie ist es im Freien so schön

Zu tanzen und Thau zu trinken

Bei lustigem Windeswehn.

Von bunten Schmetterlingen

Umgaukelt, geschmeichelt, geküßt;

Dazwischen der Vöglein Singen

Anmuthig zu hören ist.

Wir preisen dich und loben

Dich, fröhliche Sommerzeit;

Ach, Röslein am Fenster droben

Du thust uns auch gar zu leid.

Da ist ins Land gekommen

Der Winter mit seiner Noth.

In Schnee und Frost verklommen

Die Blumen sind alle todt.

Ein Mägdlein hört es stürmen,

Macht fest das Fenster zu.

Jetzt will ich dich pflegen und schirmen,

Du liebes Röslein du.

Der Thürmer.

Der Thürmer steht auf hohem Söller

Und raucht sein Pfeifchen echten Kneller,

Wobei der alte Invalid

Von oben her die Welt besieht.

Es kommt der Sommer allgemach.

Die Schwalben fliegen um das Dach,

Derweil schon manche stillbeglückt

Im Neste sitzt und fleißig drückt.

Zugleich tritt aus dem Gotteshaus

Ein neuvermähltes Paar heraus,

Das darf sich nun in allen Ehren

Getreulich lieben und vermehren. –

Der Sommer kam, und allenthalben

Schwebt ungezählt das Heer der Schwalben,

Die, wenn sie flink vorüberflitzen,

Des Thürmers alten Hut beschmitzen.

Vom Platze unten tönt Juchhei,

Die Klosterschüler haben frei,

Sie necken, schrecken, jagen sich,

Sie schlagen und vertragen sich

Und grüßen keck mit Hohngelächter

Des Thurmes hochgestellten Wächter. –

Der Sommer ging, die Schwalben setzen

Sich auf das Kirchendach und schwätzen.

Sie warten, bis der Abend da,

Dann flogen sie nach Afrika.

Doch unten, wo die Fackeln scheinen,

Begraben sie mal wieder Einen

Und singen ihm nach frommer Weise

Ein Lebewohl zur letzten Reise.

Bedenklich schaut der Thürmer drein.

Still geht er in sein Kämmerlein

Zu seinem großen Deckelkrug,

Und als die Glocke zehne schlug,

Nahm er das Horn mit frischem Muth

Und blies ein kräftiges Tuhuht.

Buch des Lebens.

Haß, als minus und vergebens,

Wird vom Leben abgeschrieben.

Positiv im Buch des Lebens

Steht verzeichnet nur das Lieben.

Ob ein Minus oder Plus

Uns verblieben, zeigt der Schluß.

Von diesem Buche ist zugleich mit dieser Ausgabe auch

eine Luxusausgabe

in 1200 numerirten Exemplaren erschienen.

Sie ist auf handgeschöpftes Büttenpapier gedruckt, in Leder gebunden und kostet Mk. 8.–.

Im September 1908 erschien im gleichen Verlage:

»Hernach«

von

Wilhelm Busch.

Ein stattlicher Band mit 95 zum Theil farbigen Zeichnungen nebst Versen.

A. Facsimile-Ausgabe in 1000 numerirten Exemplaren, die Zeichnungen in Lichtdruck, die Texte in des Dichters Handschrift reproduzirt, auf 60 Cartons gelegt. Gebunden in Kalbleder

Preis Mk. 16.–.

B. Gewöhnliche Ausgabe, in Buchdruck hergestellt auf starkem, getöntem Papier. In Leinwand gebunden

Preis Mk. 5.–.

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Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg

Project Gutenberg is synonymous with the free distribution of electronic works in formats readable by the widest variety of computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg’s goals and ensuring that the Project Gutenberg collection will remain freely available for generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure and permanent future for Project Gutenberg and future generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non-profit 501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal Revenue Service. The Foundation’s EIN or federal tax identification number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s business office is located at 41 Watchung Plaza #516, Montclair NJ 07042, USA, +1 (862) 621-9288. Email contact links and up to date contact information can be found at the Foundation’s website and official page at www.gutenberg.org/contact

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread public support and donations to carry out its mission of increasing the number of public domain and licensed works that can be freely distributed in machine-readable form accessible by the widest array of equipment including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating charities and charitable donations in all 50 states of the United States. Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these requirements. We do not solicit donations in locations where we have not received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any statements concerning tax treatment of donations received from outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation methods and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including checks, online payments and credit card donations. To donate, please visit: www.gutenberg.org/donate.

Section 5. General Information About Project Gutenberg electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg concept of a library of electronic works that could be freely shared with anyone. For forty years, he produced and distributed Project Gutenberg eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg eBooks are often created from several printed editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

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Table of Contents

Schein und Sein

Inhalts-Verzeichnis.

Schein und Sein.

Woher, wohin?

Der Stern.

Leider!

Selbstgefällig.

Zum Geburtstag im Juni.

Unbeliebtes Wunder.

Waldfrevel.

Abschied.

Der Renommist.

Doppelte Freude.

So und so.

Greulig.

Empfehlung.

Zum Geburtstag.

Modern.

Der fremde Hund.

So war's.

Die Nachbarskinder.

Von selbst.

Beneidenswerth.

Auch er.

Die alte Sorge.

Eitelkeit.

Gedankenvoll.

Vielleicht.

Niemals.

Wanderlust.

Beruhigt.

Fehlgeschossen.

Unbillig.

Er ist mal so.

Verzeihlich.

Befriedigt.

Gestört.

Armer Haushalt.

Ärgerlich.

Gedrungen.

Im Sommer.

Künftig.

Vergeblich.

Versäumt.

Wassermuhmen.

Das Blut.

So nicht.

Laß ihn.

Bis auf weiters.

Gründer.

Entrüstet.

Wiedergeburt.

Frisch gewagt.

Glückspilz.

Immerfort.

Verfrüht.

Nörgeln.

Vertraut.

Tröstlich.

Unfrei.

Zwei Jungfern.

Unbequem.

Rechthaber.

Bös und gut.

Immerhin.

Erbauliche Bescheidenheit.

Ich bin Papa.

Gründliche Heilung.

Frühlingslied.

Zu Neujahr.

In trauter Verborgenheit.

Was das Großmütterlein sang.

Am Vorabend von Rosens Geburtstag.

Peinlich berührt.

Das traurige Röslein.

Der Thürmer.

Buch des Lebens.

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